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The Way You Love

Parfois, une seule nuit peut changer une vie... Arraché à un univers de violence et plongé dans l'inconnu, Quentin se retrouve désormais seul face à son destin, un enfer dont l'unique lumière se prénomme Célina. Mais la culpabilité et les secrets compromettent cet amour qui ne cesse de grandir depuis leur rencontre. Jusqu'au jour où tout bascule encore une fois.
Neuf ans passent, Quentin, toujours un peu rebelle, est devenu chef étoilé. Le hasard place à nouveau Célina sur son chemin. Ils ne sont plus ado désormais. Les sentiments sont intacts, l’attirance plus forte que jamais. Mais tout n’est pas si simple : Quentin n’a pas réglé les problèmes de son passé. Quant à Célina, elle est sur le point de se marier…
Céder à la passion provoquerait un véritable tsunami.
Mais n’est-il pas trop tard pour résister ?

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Burning Rider

Kill est le lieutenant des Dark Soldiers, un groupe de bikers craint et respecté par tout le pays. Fier, droit et d’une loyauté sans borne, il n’hésite pas à être violent et à tuer pour défendre ses frères. À sa sortie de prison, il est obligé d’effectuer des travaux d’intérêt général dans un foyer où il rencontre Caitlyn. Elle est généreuse, drôle et ne se laisse pas impressionner ! Kill la désire physiquement mais hors de question de coucher avec elle ! Il n’est pas fait pour être l’homme d’une seule femme, et il a trop peur de la blesser et de gâcher leur amitié. Quant à Caitlyn, elle manque de confiance en elle et n’ose pas en attendre plus de lui. Mais tout s’emballe quand ils cèdent à leur attirance et entament une relation de sex friends…

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No Sex, No Cash !

La vie de Becca bascule en un instant quand un inconnu lui propose une somme incroyable.
Avec cet argent, elle pourrait payer les frais médicaux de son frère, aider ses parents…
Ce qu’elle doit faire en échange ? Se rapprocher du businessman Evan Greystone et l’accuser du pire.
Pour Becca, cette mission est inenvisageable. Pourtant, quand son mystérieux interlocuteur se révèle dangereusement insistant, la jeune femme se retrouve au pied du mur. Dans le même temps, le charme magnétique d’Evan menace de tout embrouiller. Becca parviendra-t-elle à faire le bon choix ?

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Evil Ride

Fille de bikers, June a grandi dans un univers de violence, d’alcool et de sexe facile. Elle y a perdu son cœur et son innocence, avant que sa mère ne l’arrache à ce milieu à la mort de son père.
Dix ans plus tard, elle est de retour au Texas pour gérer la succession de la maison familiale, avec deux objectifs : mener sa mission à bien rapidement, et ne pas croiser les BlackAngels.
Encore moins Charlie… En un seul regard, la passion renaît. Ado, il était sûr de lui, tombeur et égoïste. Pourtant, elle le voulait, plus que tout, jusqu’à s’y perdre.
Adulte, il est dur, loyal, sexy à se damner et déterminé à l’avoir dans ses bras et dans son lit. Et surtout, il semble avoir une autre version de ce qui les a séparés si brutalement dix ans plus tôt…
Lui succombera-t-elle ?
Auront-ils une nouvelle chance ? En auront-ils le temps, alors qu’un nouveau danger se profile et que leurs secrets pourraient tout détruire ?

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Games of Desire

Dax est le chef des Styx Lions, l’un des gangs de bikers les plus redoutables de San Francisco. Arrogant, violent et bagarreur, il refuse de s’attacher à qui que ce soit. L’amour n’est qu’une faiblesse inutile et les femmes, des partenaires d’une nuit. Mais Tasha est différente. Elle ne se laisse pas impressionner ni séduire, elle est indépendante… et il a besoin d’elle. Médecin urgentiste, brillante et passionnée, elle seule peut sauver une témoin-clé dans la guerre qui oppose les Styx Lions à un gang rival. Au jeu sensuel du chat et de la souris, il n’y aura qu’un seul vainqueur…

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Sonia Eska

VICIOUS TEMPTATION

À Maryh et Sabine,
Mes premières lectrices
Vous faites de cette folle aventure une histoire merveilleuse.

À toi, ma craquotte,
Toi qui les aimes déjà si fort.

« Il ne faut jamais sous-estimer l’influence du hasard sur l’existence de tout être. Se trouver à un certain endroit, à une certaine date et à une certaine heure, peut bouleverser la trajectoire personnelle d’un individu. »
Douglas Kennedy

Note de l’auteure

Merci à vous d’ouvrir ce livre et de vous être laissés tenter par Vicious Temptation.

Pour celles et ceux qui sont – comme moi – de grands mélomanes, vous trouverez à la fin du roman une playlist avec un titre pour chaque chapitre.

La musique fait partie intégrante de ma vie, de mon écriture et donc de cette histoire. Libre à vous de la lire en silence ou en chansons. Si vous choisissez la seconde option, j’espère que les notes et les mots vous emporteront dans l’univers des personnages autant que les lignes qui trouveront grâce à vos yeux.

Belle lecture,

Sonia

PARTIE I

1

Keeva

Je reste allongée plusieurs minutes, en fixant le haut plafond de ma chambre. Je connais chaque nuance d’ombre qui s’y dessine à cette heure précise. Je suis même capable de dire, à la seconde près, quand sonnera mon réveil.

Mes doigts s’agitent doucement sur le dos de ma main, rythmant les secondes qui me séparent de ce début de journée. Pas n’importe quelle journée, celle-ci a une saveur particulière, une douce odeur de renouveau.

Mon estomac se serre d’un délicieux trac lorsque je commence mon décompte silencieux. On y est. Cinq… Deux mois à attendre cette rentrée. Quatre… Deux mois à la préparer. Trois… Deux mois à réfléchir à cette année. Deux… Deux mois à l’idéaliser. Un…

Bip. Bip. Bip.

D’un geste lent et calculé, j’étends mon bras en souriant timidement et étouffe le bruit strident et régulier.

6 h 45. Lundi 5 septembre.

Après une longue inspiration, je bouscule la couverture et glisse jusqu’au rebord du lit. Mes pieds trouvent ma paire de chaussons qui attendait bien sagement depuis la veille au soir, à quarante-cinq centimètres de la table de chevet, douze du lit. Tout est parfait.

Le faible halo lumineux de ma veilleuse me guide jusqu’à la porte, mais même sans ça je sais que quatorze enjambées me permettent d’atteindre la poignée. Je longe le petit couloir de notre étage éclairé par un chemin de LED au sol et compte douze autres pas avant de toquer à sa porte.

Il n’y a aucune chance pour qu’il soit réveillé. Comme souvent, il a dû veiller tard, sûrement trop tard. Je ne crois pas avoir entendu son alarme ce matin. Pourquoi la programmerait-il finalement ? Il aime répéter que je suis le meilleur réveil au monde.

Sa respiration longue et appuyée emplit l’espace alors que je m’assieds doucement sur son lit. Je mets quelques secondes à positionner mes chaussons, puis m’allonge minutieusement à ses côtés. Je souris en tassant l’oreiller avec ma joue jusqu’à me retrouver à moins de dix centimètres de son visage endormi.

Grâce à la veilleuse qu’il laisse allumée pour moi dans sa chambre, je détaille les contours bruts de ses traits dans la semi-obscurité. Je m’attarde sur ce léger rictus qui indique un sommeil profond. Il a toujours eu ce semblant de sourire, d’aussi loin que je me souvienne. Enfant, je me rappelle m’y être accrochée de nombreuses fois après m’être réveillée d’un sommeil agité. Son corps tiède était là, juste à côté. Je n’avais qu’à basculer sur le flanc pour caler mon visage près du sien et respirer son odeur. Il a toujours eu l’air si paisible. Je suis restée des heures dans la pénombre à observer ce minuscule pli à la commissure de sa bouche. Il n’avait pas besoin de parler, ni même d’ouvrir les yeux. Il avait seulement à sourire. Et tout s’effaçait doucement, jusqu’à s’enfouir à nouveau dans mon subconscient.

C’était il y a si longtemps. Pourtant, en le scrutant tendrement, j’ai la sensation que c’était hier…

– Tu m’as préparé mon café ?

Je souris un peu plus en entendant sa voix éraillée s’échapper de ses lèvres engourdies. Il n’a pas ouvert les yeux, mais ses doigts enveloppent déjà les miens.

– Non, je me lève à l’instant… soufflé-je.

– T’as dormi au moins ?

– Sûrement autant que toi.

– Pas sûr. Combien ?

– Je ne sais plus…

Son sourire étire ses lèvres tandis que ses paupières se soulèvent avec peine.

– Je reformule : à quelle heure as-tu ouvert les yeux ?

Je retiens un gloussement en me remémorant l’affichage rouge vif de mon réveil. À quoi bon lui mentir ? Il me connaît par cœur.

– 5 h 58…

– Ah ? Pas mal. Je m’étonne que tu aies réussi à dormir à vrai dire.

Ses doigts se resserrent sur ma main et nous fixons, dans un mouvement coordonné, le plafond parsemé du doux nuancier bleuté de sa veilleuse. Owen ferme toujours ses volets. Sans l’éclairage naturel du jour qui se lève, il m’est difficile de prédire l’heure qu’il est. Mais lui, il n’aime pas être dérangé par le soleil ou le bruit du vent, ni même les gouttes de pluie qui clapotent contre sa vitre.

Moi, j’adore. Bien plus que le besoin de me raccrocher au monde extérieur, j’aime entendre les éléments se déchaîner, exulter, s’éveiller et m’insuffler cette sérénité d’être en sécurité. Entre nos murs. Derrière les miens.

Aujourd’hui, il ne pleut pas. Pourtant, ces derniers jours, nous avons enregistré un pic important de précipitations inondant le stade de foot de moitié et empêchant les derniers matches de cette fin d’été d’être joués.

J’aime la pluie. J’aime son odeur, la respirer lorsqu’elle imbibe nos jardins et diffuse leurs effluves terreux. J’aime sa façon de colorer le ciel quand elle coule de ces nuages tantôt sombres, tantôt d’une blancheur virginale.

Je crois que j’aimais son contact. Mon souffle s’allonge, je cherche, je fouille un peu, sans vraiment braver mon inconscient. Est-ce que j’aimais ça ? M’arrivait-il de rester sous une pluie battante ? En aimais-je le goût ? Tous les enfants goûtent au moins une fois la pluie. Sûrement. Je ne sais pas…

– Tout est prêt ? Tu as vérifié la connexion des PC ?

– Si l’accès Wi-Fi n’a pas changé, tout devrait fonctionner.

– T’es une championne.

– Je sais. En même temps, ce n’est pas nouveau, ça fait vingt et un ans que je suis la meilleure. Et la plus rapide !

– C’est reparti… Tu as deux minutes d’avance sur moi, Kee. Juste deux !

– Ça reste deux minutes que je t’ai mises dans la vue !

Son rire encore enroué de sommeil résonne dans la chambre. Je glousse avec lui sans jamais détacher mes yeux des reflets au plafond. J’adore que cette journée spéciale commence doucement, avec délicatesse et légèreté. Comme j’aime l’entendre rire. Comme j’aime le sentir près de moi…

La vibration de son portable sur le bois verni de sa table de chevet brise notre communion silencieuse. Owen attrape son téléphone et grommelle en découvrant l’origine de ce que je sais être un message. Et dont je suis sûre de connaître l’expéditeur. Plus précisément l’expéditrice.

Je quitte le plafond des yeux et cherche à nouveau le sourire sur son visage. Celui que je lui préfère. Celui du bonheur et d’un amour partagé. Mais aucun rictus ne s’y affiche. Le rétroéclairage de son écran me laisse seulement deviner un froncement de sourcils prononcé. Ses doigts tapent vite une réponse et ses expirations frappent l’air avec détermination.

– Comment va Tasha ? demandé-je en forçant une moue taquine. Est-elle consciente que te chercher des poux n’est pas l’idéal au réveil, encore moins aujourd’hui ?

– Elle sait, oui.

Sa réponse courte et plutôt virulente me ramène une fois de plus à cette problématique qu’il refuse de résoudre. Alors oui, c’est vrai, je l’aime de toute mon âme, de toute ma chair, mais il commence à m’agacer.

– Quand vas-tu enfin te décider à…

– Kee…

Son murmure exaspéré se mêle au bruit de la couette qu’il fait voler avant de s’extirper du lit pour aller ouvrir ses volets. Je ne bouge pas et l’observe s’échauffer en silence de cette question que je ne cesserai plus de lui poser. Je comprends ses arguments, je dois même avouer qu’ils me touchent, mais j’ai choisi cette vie. Pas lui. Il s’entête à dire qu’il l’a justement choisie et que sa décision est mûrement réfléchie. Je ne le crois pas et il le sait.

Alors qu’il s’avance jusqu’à son dressing, je contiens un soupir. Je ne veux pas que nous commencions cette journée fâchés. Il risquerait de ruminer des heures, d’en vouloir à Tasha et d’être le petit con teigneux des mauvais jours. Pourtant, je ne parviens pas à chasser la colère réprimée au fond de ma poitrine. Celle qui crie à l’injustice, qui me souffle de lui laisser voir la réalité.

– Owen, arrête ça, s’il te plaît. J’ai bien compris que tu ne voulais pas en parler, mais… Enfin ! Tu l’aimes, non ?

Son échine se courbe sensiblement et sa tête bascule jusqu’à s’appuyer contre les étagères de son armoire. Seuls les muscles de son dos nu se contractent, en accord avec ses pensées tortueuses. Mon corps pleure de le voir malmené et je déteste ça. Même si je le voulais, je ne pourrais pas rester de marbre. C’est comme ça, sa douleur s’imprime en moi jusqu’à devenir la mienne, et ce, depuis toujours.

Je me redresse alors, poussée par ce lien puissant que nous partageons, et plonge sans mal dans mes chaussons avant de le rejoindre. Adossée à ses étagères, j’affiche un sourire malicieux et le bouscule d’un coup dans l’épaule. Jusqu’ici fermés, ses yeux s’ouvrent lentement, mais refusent de trouver les miens.

Allez O’, pas de ça entre nous…

– Tu l’aimes, non ?

J’ai tout juste murmuré ces quatre mots. Je sais que sa réponse ne le fera pas changer d’avis aujourd’hui, mais j’ai bon espoir qu’elle le fera réfléchir. Un peu…

– Owen ?

– Oui… Je l’aime.

Ses beaux yeux bleus se rivent aux miens et plongent en moi jusqu’à faire battre mon cœur avec plus d’intensité.

– Mais je t’aime, toi, ajoute-t-il. Plus que le soleil.

Cette phrase qu’il avait l’habitude de prononcer enfant vient élargir mon sourire. La sincérité de son regard m’émeut et mes larmes pointent. Mince, pas question de pleurer à cette heure-ci, pas aujourd’hui, pas cette semaine ! J’approche rapidement de ses joues creusées et y claque un baiser.

– Moi aussi, n’en doute jamais. Mais…

– Pas maintenant, Kee, s’il te plaît.

Je souffle tandis que son regard s’éparpille de nouveau au milieu des étagères. Une fois de plus, il empêche cette discussion et refuse d’admettre que j’ai raison. Pourtant, je sais qu’il en a conscience. Au fond de lui, il sait. Tasha est son avenir.

– Très bien. Je te demande simplement d’y penser. Promets-le…

– Seulement si tu promets d’arrêter de m’emmerder avec ça !

– Je te promets de ne pas en reparler avant notre anniversaire.

– Cinq jours de répit, merci, quelle générosité !

Son sourire amusé me fait un bien fou et, en quelques secondes, la tension qui régnait dans sa chambre s’évapore. Je retrouve mon frère, celui qui n’a de cesse de me faire rire, de me porter, de faire de ma vie un tourbillon de folie contrôlée. J’aime tellement ça.

– Allez, prépare-toi. Je descends dresser le petit déj, lancé-je.

Je me dirige vers la porte en continuant de sourire largement lorsqu’il me siffle. Il sait que ça m’énerve. On siffle un chien ou un taxi, pas sa sœur !

– Je mets quoi ?

Je me fige en ravalant un juron et lève les yeux au ciel avant de retourner à grands pas jusqu’à lui. Sans un regard, je plonge les mains dans son armoire, puis en sors un jean brut et un tee-shirt manches longues blanc, celui estampillé Levis. Le transfert est d’un beau dégradé de bleu, rien de mieux pour faire ressortir l’azur de ses yeux.

Je dépose le tout dans ses bras sans aucune délicatesse et reprends la direction du couloir.

– La flemme de te choisir un caleçon, t’as qu’à pas en mettre ! annoncé-je.

Son rire sonore résonne encore entre nos murs quand je descends les marches qui mènent au rez-de-chaussée. Je glousse, l’imaginant sans mal se glisser nu dans sa paire de jeans. Simplement pour me défier. Après tout, qu’il essaie ! Ce n’est pas moi qui serai le plus mal à l’aise et ça permettra à Tasha de se faire pardonner plus vite.

Je pénètre dans la cuisine en suivant le fil imaginaire que mon esprit a tissé depuis quelques années maintenant. J’allume d’abord la machine à café, attrape les quatre tasses et les dépose devant chaque chaise. Couverts, verres, assiettes à dessert. Mes gestes sont précis, calculés au millimètre près. Tout doit être à sa place. Chaque chose doit être pensée, c’est nécessaire. Vital. C’est mon équilibre.

Je ne mets qu’une minute à disposer la brioche, les céréales, le lait, la confiture et le beurre sur la table. Je jette un œil à la pendule lorsque le bruit de la douche me parvient. Sept heures. Par réflexe, mes paumes glissent trois fois sur le tissu fin de ma chemise de nuit au niveau de mes hanches. Mes yeux balaient de nouveau la table et ma respiration s’allonge.

Tout est prêt. Tout est parfait.

2

Keeva

– Keeva !

C’est bon, j’arrive ! Je regarde une dernière fois mon reflet dans le long miroir près de mon armoire et lisse trois fois le coton épais de ma robe. Finalement, elle me va bien, malgré la taille marquée. Je me souviens encore de mon agacement à la réception de ma commande. En sortant la robe de son emballage, l’étiquette annonçait un 36. Horreur ! Jamais je n’étais entrée dans une si petite taille, pourtant je m’étais forcée à l’enfiler. Après m’être contorsionnée pour remonter la fermeture Éclair, ma respiration s’était relâchée ; mes hanches n’étaient pas complètement engoncées dans le tissu anthracite. Ou en tout cas, le résultat était plutôt correct.

D’un geste précis, je réunis mes longs cheveux bruns et les ramasse en chignon. Je suis prête, je crois. J’expire profondément en sentant mon cœur s’emballer. Toujours ce même sentiment, toujours cette peur, ce trac, et en même temps ce léger frisson grisant qui hérisse ma peau. Je m’oblige à sourire en reculant lentement et passe la porte de ma chambre.

Les jurons répétés d’Owen m’arrivent aux oreilles alors que je dévale les escaliers.

Je sais, je sais…

J’ai fait au plus vite, mais il y a eu ce coin de drap qui m’a demandé de tout reprendre à zéro. Le stress sûrement. J’arrive dans l’entrée, un sourire contrit sur les lèvres, et trouve Owen, déjà prêt à partir, maman essayant de le contenir au mieux.

– Pardon. Je suis là. Tu as tout ?

– Sérieux, Keeva, je ne comprendrai jamais pourquoi tu t’entêtes à te préparer si tôt ! Tu as tout le temps de le faire avant que j’arrive là-bas !

Non, chaque minute est planifiée à compter de son départ, il le sait très bien ! Et puis, c’est comme ça depuis des années, qu’est-ce qu’il a, ce matin ? J’étouffe mes trop nombreux arguments en saisissant le sac avec le matériel nécessaire et le lui tends.

– Je t’ai laissé une note sur l’écran pour la connexion, précisé-je.

– Ouais, comme tous les ans…

Il s’empare du sac et dépose à la va-vite un baiser sur ma joue avant de claquer la porte derrière lui. Je reste quelques secondes les yeux rivés sur la poignée, agacée. Chaque rentrée, c’est la même chose. Je le sais perfectionniste, mais les jours de reprise, il l’est dix fois plus. C’est pénible. Et stressant !

– Cette robe est superbe.

La douce voix de ma mère me sort de mon irritation et me fait quitter la porte des yeux. Je la regarde enfiler sa veste et replacer correctement ses belles boucles brunes qu’elle s’oblige à travailler chaque matin.

– Merci. Je l’aime bien, je me sens bien dedans.

– Tant mieux.

Elle approche et m’embrasse avant d’annoncer ce que je sais déjà, simplement pour se rassurer. Alors, j’écoute en faisant mine d’être novice en la matière.

– Papa est déjà parti. Il rentrera après dîner, une réunion avec le personnel, je crois. Je devrais être de retour pour dix-neuf heures. Si tu as le temps de passer la commande pour votre week-end, tu m’appelles et j’irai la récupérer avant de rentrer. Et, si besoin, je peux passer chez le traiteur pour ce soir. Tu me dis, tu m’appelles !

La voir endosser le rôle qu’elle aime tant me fait sourire. Oui, elle est une maman géniale, mais un peu dépassée par les événements de la vie. Elle est employée à la boutique de souvenirs de l’aéroport de Bantry et il est vrai que les horaires changeants sont compliqués à gérer avec un emploi du temps familial. Bien qu’elle n’ait pas à se soucier de quoi que ce soit à la maison…

– Ah, et M. Collins sera là comme prévu à quinze heures. J’ai laissé le chèque pour le premier semestre sur la table du séjour. Je te laisse lui donner. Même s’il est normalement au courant pour l’encaissement des échéances, tu le lui rappelles, s’il te plaît ? D’accord ?

– Maman, va-t’en ! Tu vas finir par être en retard et je sais déjà tout ça. Fais attention sur la route.

Je l’embrasse rapidement avant de la guider vers la sortie. J’ouvre la porte alors qu’elle ajuste son foulard et l’air humide s’engouffre dans la maison. Mon souffle se coupe à la seconde où la brise frappe mon visage. C’est froid. Léger, tout en étant percutant. Doux et pourtant piquant. J’aime le vent…

– Et tu fermes derrière moi !

J’imprègne mes poumons de l’odeur bien particulière d’un vent du sud aux notes salines et boueuses, puis pousse ma mère hors de la maison.

– Ouiiiii, va travailler. À ce soir !

– Je t’aime, ma puce…

Je referme la porte et m’y adosse sans même lui avoir rendu ses mots d’amour. Bien sûr que je l’aime, elle le sait ; je n’ai jamais eu de mal à le lui dire, ni même à papa, et encore moins à Owen. Mais il était temps qu’elle parte. La connaissant, elle aurait pu continuer avec ses recommandations encore longtemps. Et puis, j’ai encore des choses à faire avant de retrouver mon binôme.

Je passe en cuisine et récupère le thermos de thé que j’ai pris soin de préparer en attendant que tous descendent déjeuner ce matin. J’ai choisi un rooibos à la camomille pour aujourd’hui, sans tanin ou presque et aux vertus apaisantes. Parfait pour ce jour de rentrée.

En arrivant sur le palier de l’étage, je grogne en refermant la porte d’Owen. Comment ai-je fait pour ne pas m’en apercevoir tout à l’heure ? Je l’entends d’ici me dire que, fermée ou pas, ça ne change rien vu qu’il n’est pas là, ou encore que ça ne dérange personne puisque je ne sortirai que peu de ma chambre. Mais qu’importe, les portes doivent être fermées. C’est comme ça.

À peine entrée dans ma chambre, j’allume la radio et en baisse le volume de sorte que seul un bruit de fond étouffé se diffuse autour de moi. Je jette un œil au drap qui recouvre mon lit et glisse machinalement la paume sur le coin récalcitrant de ce matin. Je déteste que les choses me résistent et cette housse m’aura demandé beaucoup d’énergie. Il ne reste heureusement plus rien à rectifier, mon lit est parfaitement au carré.

Après avoir entrouvert la baie pour laisser l’air frais envahir mon espace, je m’installe à mon bureau. Mon téléphone à dix centimètres de la lampe d’appoint, j’allume mon ordinateur et me sers une tasse de thé. Mes doigts tremblent légèrement alors que j’entre le mot de passe et accède à ma messagerie. Sans attendre, j’ouvre le mail de M. Collins qui contient le planning de nos séances et en parcours le contenu. Il n’y a pas grande différence avec l’année dernière, si ce n’est que le cours du vendredi a été déplacé au jeudi. Je réfléchis rapidement aux ajustements que ce changement occasionne et démarre Skype. Holly est déjà connectée. Le sourire aux lèvres, je m’empresse de cliquer sur la messagerie instantanée et tape, sans plus aucun tremblement.

Kee_Coucou ! Déjà dispo ?

Ho_Salut ! Oui, Rory avait tellement la trouille d’arriver en retard qu’on était à la fac avec trente minutes d’avance !

Kee_Ton frère ? La trouille ? J’ai du mal à y croire.

Ho_Je sais, ça fait peur !

Kee_Tu vas bien ?

Ho_Toujours ! Pas trop stressée ?

Kee_Non, ça va. Owen était un peu à cran ce matin, je crois que Tasha s’impatiente…

Ho_Je la comprends en même temps ! Ce n’est pas comme s’il s’exilait sur un autre continent !

Kee_Je sais, mais toujours impossible d’en parler. Bref…

Ho_Ouais… Collins vient d’arriver, je te laisse.

Kee_OK, à tout à l’heure !

L’horloge numérique de mon ordinateur indique huit heures dix. Owen ne devrait plus tarder à arriver. En attendant qu’il rejoigne la salle de cours, je remets le nez dans l’emploi du temps de ce premier semestre pour la trentième fois en deux jours. Les deux premières heures seront consacrées à la révision de nos agendas, aux différentes options choisies et à la formation des groupes de travail. Nous continuerons avec une heure trente d’amphi pour le cours « Musique et modernité au tournant de XXe siècle » du professeur O’Hara. J’ai jeté un œil sur les cours des licences 3 de l’année dernière et ça s’annonce très magistral, et néanmoins très intéressant. Enfin, ça le sera pour moi, je sais qu’Owen ne sera pas emballé à l’idée de retracer l’évolution musicale dans une société en constante mutation. Ce genre de sujet l’écœure tandis qu’il me passionne. J’aime découvrir cette nouvelle définition musicale, la comprendre, étudier ses changements…

Suis-je vraiment objective, finalement ? Je suis simplement amoureuse de la musique depuis plus de dix ans maintenant. Je ne l’explique pas vraiment, j’imagine que je suis née comme ça. Je dirais que tout a commencé le jour où j’ai entendu cette mélodie, le son si pur du frottement de l’archet sur les cordes. Les notes se sont envolées du petit poste radio de la cuisine et sont venues se poser sur moi. Chacun de mes pores s’est élargi dans un frisson pour laisser la musique s’inscrire sur ma peau et ne plus jamais la quitter.

J’étais devenue musicienne.

En y repensant, la partition du Fantôme de l’opéra s’imprime sous mes paupières closes et rapidement mes doigts réclament le toucher du manche, des cordes, la vibration du bois… J’ouvre les yeux une seconde pour m’assurer qu’il me reste suffisamment de temps. Juste assez pour jouer quelques notes, pas plus. Mais, avant même que je trouve l’horloge digitale, la connexion avec le PC d’Owen s’actualise.

Mince. Tant pis…

Je n’ai pas le temps d’ouvrir la fenêtre de discussion instantanée que son appel visio s’affiche sur mon écran. J’inspire profondément, soudainement prise par le trac, et fais glisser le pointeur de ma souris pour accepter l’appel. Son visage apparaît quelques secondes après et le sourire qui l’égaie évince immédiatement le petit nœud d’angoisse qui engourdissait mon estomac.

– Tu me reçois ?

– Cinq sur cinq, Owen. Le son et l’image, nickel !

– Super.

J’entends le brouhaha de mes camarades, le rire de Holly, le bruit des feuilles vierges qui frottent les tables du petit amphi. On y est, c’est maintenant que tout recommence. Que tout commence… Mon sourire s’agrandit quand la petite tête de ma meilleure amie se faufile devant la webcam. Elle a déjà niché sa paire de lunettes sur son nez rond et me tire la langue dans cette bonne humeur que je lui connais depuis des années maintenant. Qu’il est bon de l’avoir dans ma vie ; je n’imagine pas un seul instant vivre tout ça sans elle ! Owen est une évidence, Holly une certitude. Mes deux piliers. Les deux moitiés du tout qui constitue mon équilibre. Chacun à sa façon me porte un peu plus chaque jour vers l’avenir que je trace malgré les complications. Sans jamais aucun jugement et j’aime ça. Je n’ai pas à jouer un quelconque rôle avec eux, ils me connaissent comme personne, jusqu’à la plus petite synapse de mon cerveau hyperactif. Et pour parfaire le tout, ils s’entendent comme chien et chat !

– Dégage ta tête de folle !

Holly lève les yeux au ciel avant de dresser son majeur vers Owen, puis disparaît de l’écran. Je glousse silencieusement, cette année ne sera pas différente des précédentes. Ils s’entendront autant qu’ils se chamailleront, ils s’aimeront autant qu’ils se détesteront. Et ils me donneront jour après jour l’agréable sensation de faire partie de cette réalité qui pourtant semble inaccessible. Si loin, si perturbante.

– Collins se prépare, Kee. T’es OK ?

– Oui, oui. Prête.

Je contrôle mon expiration en frottant trois fois mes cuisses et laisse la voix de M. Collins parcourir les kilomètres. Owen bascule l’angle de la webcam et, la seconde suivante, mon écran me renvoie l’image de la petite estrade où trône le grand bureau en chêne du professeur. M. Collins est au tableau et termine d’inscrire en capitales les grands axes d’étude de ce premier semestre.

Malgré la distance, je peux presque sentir l’odeur du feutre qui glisse sur la surface blanche au mur. Je suis sûre qu’en fermant les yeux, cette senteur de solvant m’arriverait aux narines et se mélangerait à celle du cuir usé des assises, ou encore du papier, du parfum de Holly… L’ensemble me donnerait alors la douce impression de faire partie de tout ça. J’oublierais l’écran. J’oublierais la distance. J’oublierais mes murs.

3

Keeva

– Bonjour à tous. Je suis James Collins, votre référent pour cette dernière année de licence. Pour la plupart, nous nous connaissons déjà. Pour les autres, une brève présentation s’impose. Je serai celui à qui vous devrez rendre des comptes tout au long de l’année, que ce soit pour les contrôles continus ou pour les différents projets que vous réaliserez avec l’ensemble du corps professoral…

Malgré la dizaine de mètres virtuels qui nous sépare, je devine le froncement de sourcils qui montre que M. Collins s’agace. Et, sans grand étonnement, son regard pointe vers un de mes camarades, avant que sa voix grave ne gronde l’élève perturbateur.

– Monsieur Kingsley, les téléphones sont aussi proscrits cette année ! Rangez-le avant qu’il n’atterrisse dans mon tiroir… Maintenant !

– Mais monsieur…

– Dernier avertissement, Mike.

Le silence règne, seul le bref soupir de Mikey me parvient. M. Collins est notre professeur principal depuis la première année de fac et, bien qu’il soit très abordable, nous le respectons tous. Quant à moi, il est devenu plus que ça, je suis en complète admiration devant cet homme. Malgré sa sévérité, il m’a donné la force de me dépasser, de voir plus loin que ce que mon esprit m’autorisait. Il est tenace et n’abandonne jamais devant nos difficultés d’adultes en devenir. Il connaît mon problème et a toujours composé avec en dépit des réticences de certains professeurs.

– Les règles sont les mêmes que les années précédentes. Cependant, je vous les rappelle : pas d’absence injustifiée, pas de délai accordé pour les rendus d’exposés, une participation orale assidue est obligatoire ainsi qu’une pratique quotidienne. Pas de téléphone ! Les ordinateurs portables sont autorisés pour la prise de notes et uniquement pour cela ! Seul M. Cahill peut utiliser Skype pour la retransmission du cours…

Collins avance de quelques pas en direction du premier rang, puis s’arrête avant d’étirer un demi-sourire et annonce en fixant l’ordinateur.

– Bonjour, Keeva.

Mes doigts tremblent légèrement lorsque Owen me fait faire demi-tour et bascule l’image pour que Collins et moi nous fassions face. Je lui adresse un léger signe de la main et lui rends son sourire.

– Bonjour, monsieur.

– Veux-tu voir à quoi ressemble la promotion de cette dernière année ?

– Avec plaisir.

Mon rythme cardiaque s’intensifie à son hochement de tête. Le trac, juste le trac… L’image tangue à mesure que mon binôme surélève le PC pour me donner une vue d’ensemble sur la trentaine d’élèves derrière lui.

La grimace de Holly est la première à apparaître dans l’écran. Un gloussement m’échappe et je me sens respirer plus largement. La retransmission vacille, pourtant je reconnais Alan, Cain et le reste des claviéristes, deux rangs derrière nous. Owen stabilise l’ordinateur et balaie maintenant les rangées de tables lentement. Je distingue plus nettement les élèves qui constituent ma classe. Isabel et Carol, les flûtistes, Abel, Cole et les autres guitaristes… Tous me scrutent avec bienveillance, certains me saluent même d’un signe de la main. Seules Madelaine et ses sbires me toisent avec dédain. Je m’oblige à sourire malgré l’irritabilité soudaine qui triture mon estomac.

Je ne comprends pas leur esprit de compétition malsain, je crois que je n’ai jamais compris d’ailleurs. Holly aime répéter qu’elles ne sont que des garces jalouses qui rêveraient de posséder un dixième de notre savoir-faire. Néanmoins, j’en doute, elles sont toutes talentueuses, sans quoi nous ne partagerions pas le même cursus. Alors, pourquoi ne pas simplement s’entendre autour de cet instrument qui nous passionne toutes ?

Peu importe, cette année est la dernière et je me fais la promesse de ne plus me laisser atteindre par leurs vacheries. J’ai la chance de ne pas avoir à les croiser chaque jour et c’est un sacré avantage. Holly, à l’inverse, essuie leur méchanceté à longueur de temps. Je sais qu’elle ne se laisse pas faire mais, certains soirs l’année dernière, elle paraissait vraiment contrariée, sans jamais en verbaliser la raison, ou tout juste en murmurant : « Maddie était en forme aujourd’hui, mais laisse tomber, ça va… »

– Salut, Keeva !

Je souris davantage en reconnaissant le timbre cassé de Mikey. Les regards de mes camarades se tournent en une seconde vers celui qui se tient à genoux sur le banc et fait d’immenses gestes vers moi. Il y a des choses qui ne changent jamais et Mikey en fait partie. Bien qu’il agace régulièrement l’ensemble de nos professeurs, c’est un garçon adorable. Il n’a de cesse d’amuser les autres, de rire fort, de braver quelques-unes des règles de l’université, avec à la clé plusieurs heures de colle. Certains le détestent, moi je l’adore. Il s’est toujours montré gentil avec moi, prévenant, et j’ai vite compris que son humour était une armure derrière laquelle il cachait un vrai manque de confiance en lui.

Je le salue avec un immense sourire et m’attarde la seconde suivante sur la silhouette à sa gauche. L’inconnu s’est installé en retrait, seul, et semble être occupé avec son portable. Si M. Collins le voit… Son visage ne m’apparaît que partiellement, car un épais bonnet en laine recouvre son crâne. Le chèche qu’il porte, enroulé autour de son cou, ne laisse dépasser que son nez. Pourquoi se couvrir à ce point en intérieur ? J’avoue ne pas bien comprendre l’intérêt. Il n’empêche que je ne le connais pas. Un nouvel élève sûrement, même s’il semble un peu plus mûr que nous tous, quoiqu’à cette distance il est difficile d’évaluer son âge. Je ne sais pas, il a quelque chose de différent.

Mon souffle se coupe à l’instant où son visage pivote vers moi. Ce regard… Aussi bleu qu’un ciel de juin, aussi transparent qu’une eau du Pacifique. Mon dos retrouve le dossier de mon assise, presque trop violemment projeté par cet échange. Et pour être tout à fait franche, je n’avais pas conscience de m’être approchée autant de mon écran.

La surprise passée, un sentiment inconfortable me fait frissonner. J’ai froid. Je devrais aller fermer ma fenêtre, il ne doit être question que de courant d’air ou peut-être d’un symptôme annonçant un rhume. Mais je reste là, impassible, et fixe l’image qui balaie peu à peu le reste de la salle de cours jusqu’à revenir sur M. Collins. Mes mains viennent frotter trois fois le coton de ma robe et ma respiration s’allège.

– Les présentations sont faites, Keeva. Nous allons pouvoir commencer. Donc, cette année, les trois grands axes d’études seront…

Owen fait de nouveau pivoter l’ordinateur et bascule la caméra après un clin d’œil. J’écoute notre professeur énoncer le premier point que nous développerons ce semestre et attrape mon bloc. Je m’agace de voir ma tasse vaciller ; je pensais mon geste précis, mais au lieu de ça, ma main est venue cogner directement dans la céramique.

Concentre-toi Keeva, ce n’est rien qu’un premier jour de classe.

Je frissonne à nouveau et m’oblige cette fois à quitter mon bureau lorsque le vent souffle sur ma nuque. Je ne peux pas me permettre d’être malade la première semaine de cours, il y a trop à faire. Même si je n’ai que rarement été grippée, un virus serait un réel handicap. J’ai besoin d’avoir l’esprit libéré et d’être en pleine possession de mes moyens. Il y a tellement d’enjeux cette semaine. Nous allons former les groupes de travail pour le projet semestriel, en choisir le sujet, nous répartir les recherches, envisager le planning pour…

– Pardon pour le retard, monsieur Collins…

– L’année commence bien, dépêchez-vous de prendre place.

Cette voix… Est-ce que… Mon pouls s’envole quand le grain de voix que je pensais ne plus jamais entendre m’arrive aux oreilles. Le bruit sec de mon stylo s’échappant sur mon bureau résonne dans ma chambre. Il ne devait pas revenir… Je crois que je souris comme une imbécile lorsqu’une fenêtre de discussion s’ouvre sur mon écran.

Ho_Dis-moi que tu as entendu ça !!!

Si j’ai entendu ? Non, entendre n’est pas le bon mot, c’est plus fort que ça… J’ai ressenti chacune de ses syllabes, chacun des sons qui ont roulé sur sa langue, chacune des vibrations de ses cordes vocales… Ma peau fourmille maintenant d’une douce chaleur. Je me souviendrai à vie de son souffle saccadé sur mon visage, ses lèvres sur ma peau, l’étincelle dans ses yeux malgré la pénombre alors que nous… que je…

La notification d’un message, puis deux, me ramène à l’instant présent et la voix de M. Collins trouve de nouveau son chemin jusqu’à mes tympans.

Ho_T’es décédée ?

Ho_Respire, Keeva…

Mes doigts tapent ces quelques lettres en tremblant légèrement.

Kee_Jonah !

Ho_C’EST ÇA ! J’ai cru qu’on t’avait perdue ! Tu savais qu’il reviendrait ?

Kee_Non.

– Mademoiselle Foley ! Que n’avez-vous pas saisi dans : les téléphones sont proscrits ?

– Pardon, monsieur, c’est que…

Je me dépêche de fermer la fenêtre de discussion. J’ai été idiote de lui répondre, je m’en voudrais qu’elle se fasse coller à cause de moi. Notre professeur reprend le premier point de sa présentation après que Holly a obéi et nous dresse la liste des manuels qui nous serviront de support. Je prends note, consciencieusement, et surligne les mots-clés comme j’en ai l’habitude. Je dois me concentrer, faire ce que je sais faire le mieux : contrôler ma vie et mes besoins. Mais sa voix… Une dizaine de flashs continuent d’affluer dans mon esprit sans que je ne parvienne à les freiner.

Mon cœur se serre lorsque je me remémore ce soir de mai. Je m’étais retenue de pleurer, pourtant je n’avais qu’une seule envie : m’effondrer devant lui et l’empêcher de me quitter. Il était le seul à avoir vu en moi autre chose qu’une fille à part. Il n’avait pas eu peur, il avait su me mettre en confiance. Jonah n’était que douceur et volupté, tel un rayon de soleil qui s’était posé sur moi pour faire éclore le bourgeon qui ne pensait pas que fleurir était possible.

Il ne devait pas revenir… L’a-t-il fait pour moi ? Pourquoi ne m’a-t-il pas prévenue ? Ni même jamais répondu à mes mails ?

Il ne m’avait rien promis…

Je sais, mais pourquoi revenir se perdre dans les environs de Baltimore ? Dublin devait être son nouveau foyer, là où sa mère avait refait sa vie.

***

Le reste de la journée est passé plutôt rapidement. Je suis parvenue à suivre le fil de ces premières heures de cours plus facilement que je ne l’avais imaginé. Jonah est revenu me hanter à plusieurs reprises, mais je me suis efforcée de le chasser de ma tête et de mon corps. Je me suis juré que rien ne viendrait perturber mon année et, bien qu’il soit un paramètre que je n’avais pas envisagé, je refuse de me laisser déstabiliser.

Nous avons formé les groupes de travail. Je ferai donc partie du quatuor qui travaillera sur l’introduction du classique dans la musique pop urbaine. J’ai déjà réfléchi à quelques pistes et ai profité de l’heure du déjeuner pour faire des recherches sur Internet. Je ne suis pas très à l’aise avec la musique moderne, mais je suis ouverte à la réflexion. J’ai la chance de partager ce projet avec Mikey que je sais très éclectique ; il saura me guider dans nos discussions. Cain fait également partie de notre groupe et, malheureusement, Noreen aussi. J’ai conscience qu’elle sera la porte-parole de Madelaine pendant nos heures de travail et ça m’ennuie vraiment.

Rien ne viendra perturber ton année !

Non, c’est vrai, rien ! Ni Jonah, ni Madelaine, ni personne. Je veux ce diplôme ! J’ai travaillé trop dur, je veux pouvoir le brandir devant le regard fier de mes parents et d’Owen, et pleurer de bonheur pour cet accomplissement. J’y serais arrivée… J’aurais prouvé à tous ceux qui pensaient que c’était impossible qu’ils se trompaient !

J’aurais gagné cette bataille.

4

Art

Je passe le panneau qui annonce The Cove et ralentis mon allure. La troisième déconne sur cette vieille carcasse. Je manque de taper l’accotement en forçant sur le levier de vitesse et crache un « putain » en redressant de justesse. Sérieux, tante Susan finira par se tuer avec ce tacot ! Il ne fallait pas compter sur la clim ni même sur un autoradio ! Si j’ai le temps, j’essaierai de bricoler un truc, peut-être que je l’emmènerai au garage de Skibbereen à l’occase, elle en a bien besoin.

Finalement, la caisse est à l’image de ce qui sert d’habitation à Susan. La transition est rude, passer de mon appart en plein centre-ville à cette vieille maison de pêcheur m’a filé la gerbe. Ou alors, c’était l’odeur rance de l’humidité des murs qui a manqué de me faire vomir lorsque j’ai déposé ma valise au pied des escaliers.

Je déteste me retrouver dans ce trou perdu, au fin fond de la campagne irlandaise. C’est la pire des punitions que pouvait m’infliger Tyrone. Je sais qu’il n’avait pas le choix, je dois absolument valider ce semestre pour rester bosser avec lui. Perso, je me fous de ne pas être en règle sur le papier, je suis bon dans ce que je fais et nous le savons tous les deux. Mais il doit pouvoir justifier mon poste et le salaire qui va avec. Si seulement le juge n’avait pas foutu son nez dans mes affaires.

Si seulement tu n’avais pas envoyé ce mec à l’hosto…

Je m’énerve en garant la Vauxhall dans l’allée. Un semestre… Un foutu semestre. Six mois. Vingt-trois semaines et, bordel, beaucoup trop de jours à dépérir dans le trou du cul du monde. Même les nanas de la fac ne ressemblent en rien aux gonzesses que je baise sur Dublin. Et les cours… Bref, chiants à mourir. Le temps va me sembler durer une éternité ! Je suis à presque quatre heures de route de chez moi, je ne sais même pas quand je rentrerai ni si ça se fera avant la validation du semestre. Le gasoil me coûterait un bras. Je peux éventuellement taper dans mes quelques économies pour rentrer deux fois au max, mais sans boulot je ne pourrai pas faire mieux.

Ouais, faut que je me trouve un taf…

Je déloge le paquet de clopes dans ma veste et claque la portière derrière moi. L’odeur de vase me prend au nez et me soulève l’estomac. Une éternité… Je me fige face à cette petite plage située de l’autre côté de la rue et aspire une longue bouffée de nicotine. La ligne d’horizon est cassée par quelques bateaux de pêche et, en balayant du regard la côte autour de moi, j’en viens à regretter encore plus d’être là. C’est d’un triste ! Le hameau semble en deuil et je ne serais pas étonné de croiser une majorité d’octogénaires sur le bord de mer. Le vent souffle aujourd’hui et le ciel nuageux ne laisse passer que peu de rayons de soleil. Pourtant, il fait chaud. Humide et chaud.

La vibration de mon portable me fait presque sursauter. Je le récupère dans la poche arrière de mon jean en laissant pendre ma cigarette entre mes lèvres et découvre le prénom de celle qui comptabilise déjà deux appels en absence en moins d’une heure.

Pourquoi tu t’acharnes, Zi ? Si je ne décroche pas, c’est que je n’ai pas envie de te parler !

La fumée qui s’échappe de mes lèvres en un nuage épais me bloque la vue une seconde. Je laisse son appel basculer sur la messagerie et jette un œil à l’heure. 17 h 20. J’ai bien quelques cours à bosser, notamment ce foutu exposé dont je me serais volontiers passé. Les cours, la fac, tout ça ne m’avait pas manqué. Je n’aime pas cette ambiance scolaire et bien trop théorique pour la vraie vie. Merde, la vie, ce n’est pas cent pages de dissertation sur les peuples et leur musique ! La vie, c’est respirer la peur, sentir le danger, bouffer des vertiges, entendre son cœur tambouriner, entrevoir le vide et sauter.

Une foutue éternité, bordel !

Mon téléphone vibre à nouveau, mais avant que je ne pense à prendre l’appel pour lui faire passer l’envie d’insister, parce qu’elle insistera c’est sûr, le prénom de mon pote barre l’écran.

– Salut, Tyrone.

– Hey, salut, mon pote ! Je ne voulais pas te déranger pendant tes devoirs, à moins que tu ne joues à touche-pipi avec une camarade ? As-tu pris ton goûter, mon enfant ?

– Va chier !

Ce con se marre de l’autre côté du combiné, assumant fièrement ses comparaisons débiles ! Je dois bien avouer qu’il me fait presque sourire, pas grâce à son humour de gland, mais parce qu’entendre sa voix me fait du bien. Je le laisse reprendre son souffle et termine ma clope avant de la faire voler quelques mètres plus loin, dans le terne parterre de fleurs. Même les plantes se suicident ici, c’est dire la tristesse du patelin !

– Bon, t’as fini ? Tu voulais quoi ?

– Allez, c’était drôle, j’aurais voulu voir ta tête ! Quoiqu’en y réfléchissant, j’aurais sûrement ramassé ton poing alors, bon, je ne vais faire qu’imaginer, hein !

– Ouais, c’est plus raisonnable.

– Comment s’est passée ta journée ?

– Pénible. Les cours sont mortellement ennuyeux, la ville est naze, je suis entouré d’une trentaine de gosses à papa et il va flotter d’une minute à l’autre. Je m’éclate.

– Ce n’est que le début, Art. Tu finiras par trouver ça moins chiant. Tu sais bien que tu n’as pas le choix, alors autant le prendre avec le sourire.

– Sourire ? T’es sérieux ?

– Ouais, tu sais, le truc qu’on fait avec la bouche. Essaie, tu verras, ça fait du bien, ça détend même !

Je ne me retiens pas d’essayer en l’entendant plaisanter sur ce sujet. J’avoue que sourire n’est pas ce que je sais faire de mieux. C’est comme ça, je souris si j’en ai envie. Ma mère répétait qu’un sourire se mérite, qu’il ne doit jamais être forcé parce qu’il est le reflet de notre âme. Il faut croire qu’elle m’aura au moins laissé ça, cette connerie de pensée philosophique à deux balles.

– Art ?

– Hum…

– Ne déconne pas, hein ? Six mois sans toi, c’est déjà long, alors fais au mieux pour ne pas te foirer. Tu sais que je ne pourrai pas…

– Je sais, Tyr. Compte sur moi fin février, comme convenu.

Quelques gouttes de pluie mouillent mon visage. Qu’est-ce que je disais !

– Je te laisse, il commence à pleuvoir. Manquerait plus que j’attrape une pneumonie avec tes conneries.

– OK, donne des nouvelles, d’accord ?

– Je t’appelle ce week-end, avant la session de début d’aprèm.

Il raccroche après m’avoir recommandé de ne pas trop fumer ni boire, mais maintient que tirer ma crampe m’aiderait à me dérider. Je fais demi-tour et avance jusqu’au porche en pensant à ses derniers mots. J’ai bien vu deux trois nanas à la fac qui pourraient me détendre, mais merde, elles ont toutes l’âge de ma sœur et je ne veux pas finir enfermé pour avoir sauté une vierge. Je n’ai pas besoin d’ajouter ça à mon casier.

Je pousse la porte et retire mon bonnet après avoir essuyé mes pompes sur le tapis de sol usé. Je jette un coup d’œil dans la cuisine avant d’entendre le pas traînant de Susan provenir du salon. Et toujours cette odeur écœurante… Est-ce que je finirai par m’y faire ? Pas sûr. Peut-être qu’elle devrait faire brûler de l’encens ou ces bougies parfumées qu’on trouve dans les magasins. Rien de dément, mais ça sentirait déjà moins.

Je me débarrasse de mon écharpe et capte mon reflet dans le petit miroir taché de l’entrée. Je porte la main sur mon visage et frotte ma peau en insistant sur mes joues barbues. Il est temps que je taille tout ça, même mes cheveux sont arrivés trop longs. Demain peut-être. Sinon ce week-end…

– Bonjour.

Sa voix à peine audible se fraie un chemin jusqu’à moi et je m’oblige à lui faire face. Je vois bien qu’elle s’essaie à être présentable et à cacher au mieux son état de santé compliqué. Aujourd’hui, elle a relevé ses cheveux, sans pour autant chercher à les coiffer, mais je constate un effort significatif. Elle s’est arrêtée devant les escaliers et fixe le sol en triturant le bas de son chemisier abîmé. Je lui prendrai aussi une ou deux fringues en allant acheter les bougies, samedi.

– Bonjour, Susan. Tu vas bien ?

– Oui. Ça va.

– Bon…

Nous n’avons que peu de sujets de conversation pour le moment. Il faut espérer que ça viendra, au risque que ça se termine en suicide collectif dans le jardin !

– … tu es sortie un peu ?

Elle continue de fuir mon regard, mais tente de sourire brièvement en répondant.

– Non, j’ai passé la matinée à vider l’armoire de ta chambre. Tu devrais pouvoir y ranger tes affaires.

– Merci.

J’avance et la contourne pour accéder aux escaliers. Je ne lui offre aucune marque d’affection. Je ne suis pas comme ça et nous ne sommes pas suffisamment proches pour ce genre d’échange. Je ne suis même pas sûr qu’elle soit demandeuse de toute façon. Elle vit seule depuis tellement longtemps qu’elle a dû oublier comment on fait.

Je l’abandonne dans l’entrée et grimpe au premier pour retrouver ma chambre de fortune. L’odeur nauséabonde s’estompe un peu en arrivant à l’étage, mais je persiste à dire que quelques bougies rendront l’air plus respirable à défaut de faire intervenir un expert pour revoir l’étanchéité de la maison. Pour bien faire, il faudrait démolir et tout reconstruire.

J’entre dans ma chambre et connecte mon téléphone sur l’enceinte Bluetooth de mon petit bureau, ou en tout cas de la console qui fait office de plan de travail. Avant de m’affaler sur le lit, je remarque une petite boîte déposée sur la couette. Mon pas ralentit alors que j’en détaille l’extérieur, étonné. Le gris d’origine est souillé, flétri par le temps et l’humidité des murs. Le couvercle ne recouvre qu’une partie de la boîte et la curiosité me pique quand j’aperçois quelques morceaux de papier à l’intérieur. Je me laisse tomber au bord du lit. Je bouscule le couvercle sans délicatesse et récupère le cube en carton pour le poser sur mes cuisses.

Mon cœur se met à hurler à l’instant où mes doigts effleurent le papier brillant d’une vieille photo. Ils sont là, ceux qui m’ont donné la vie. Ils me narguent avec leur sourire, ils me provoquent avec ce petit garçon que je connais par cœur. Ils me tuent avec cette petite fille que je connaissais par cœur. Mon sang se glace une seconde et mon poing se referme sur le cliché avec force.

Je m’oblige à fermer les yeux en sentant ma respiration se détraquer de plus en plus. Je voudrais dire que je n’exploserai pas, que le point de non-retour n’est pas dépassé, mais c’est impossible. Mes jambes me guident déjà dans les escaliers et les dévalent. Je la cherche, la main broyant toujours la photo. Et sans même maîtriser l’intensité de ma colère, ma voix crache son nom.

– Susan !

Je scrute chaque recoin du salon sans plus aucun contrôle ; un bruit métallique me parvient de la cuisine. Je fais volte-face et fonce jusqu’à sa silhouette retranchée derrière le réfrigérateur. Elle se cache, elle a peur. Putain, elle peut ! Je me sens bouillir en agrippant son bras pour la sortir de sa cachette pourrie. Elle tremble, elle geint, mais à aucun moment elle ne me regarde. J’imagine que la rage qui pilote chacune de mes cellules l’en dissuade.

– Pourquoi t’as fait ça ? aboyé-je.

Elle resserre les bras autour de son buste et baisse la tête un peu plus. Ses cheveux bruns, échappés de son chignon, recouvrent son visage. Je voudrais qu’elle lève les yeux vers moi, qu’elle comprenne qu’il vaut mieux ne pas réveiller le démon qui malmène son bras. Ni aujourd’hui ni demain, jamais ! Mais non, elle continue de gémir, je crois même qu’elle s’excuse.

– Regarde-moi !

Je la secoue avec force, presque trop, mais impossible de me contrôler. Je suis dans une colère folle. Je ne veux plus de ça, je refuse de vivre ça ! Je lui hurle une nouvelle fois d’affronter mon regard, d’assumer son cadeau empoisonné. Elle doit voir, elle doit comprendre ! Peu à peu, elle redresse le menton et me laisse entrevoir le bleu de ses prunelles, terni par le chagrin et la maladie. Elle pleure…

Contre toute attente, sa détresse me blesse, sa vulnérabilité m’atteint. Sa déficience me touche… Je lâche son bras, comme je l’aurais fait après m’être brûlé la paume à l’acide. Je recule en vacillant, bute contre la ridicule table ronde. J’ai envie de hurler, ma peau s’incendie seconde après seconde. Bordel, c’est trop dur ! Je déteste me sentir noyé, submergé par la rage et la douleur. Je déteste me sentir sale… Je n’aime pas cet entre-deux. Je veux être en colère, parce que tout est plus simple quand je deviens fou. Parce que je n’ai peur de rien, je ne pense à rien d’autre qu’à la rage qui me consume. Parce que je me fous de tout.

Mes mains viennent agripper mes cheveux lorsque son regard finit par me donner la nausée. Je fixe le plafond, essoufflé, et grogne :

– Susan, putain ! Je ne veux pas de toute cette merde, tu m’entends ?

Elle acquiesce en marmonnant des syllabes incohérentes. Je garde les yeux rivés sur la peinture craquelée au-dessus de mon crâne.

– Ne refais plus jamais ça, je ne veux pas… Je ne pourrais pas…

– C’est… ta famille… Arthus.

Je me force à inspirer longuement avant de plonger dans ses pupilles dilatées.

– Non. Tu es ma famille. Pas eux. Tu ne dois plus faire ça, jamais ! Je… je ne veux pas te faire de mal…

J’ai murmuré ces derniers mots en espérant qu’elle les entende malgré tout. Elle hoche la tête lentement et ça me brise un peu plus… Il faut que je sorte. Mon cœur bat toujours frénétiquement lorsque je passe le seuil de la maison et m’élance dans la cour. Je dois partir !

5

Keeva

Je fais glisser la mèche sans même réfléchir à la tenue de mon bras, ni à la position de mon coude ou encore à la fluidité de mon poignet. Je me sens portée par la partition, chaque note s’envole autour de moi ; elles tourbillonnent, elles m’entraînent toujours plus loin. J’aime ces moments où plus rien n’existe, juste moi, la musique et mon âme comblée. Je pourrais jouer des heures, le tonnerre pourrait gronder, l’éclair foudroyer notre maison, je ne verrais rien, je n’entendrais rien, simplement le son pur et apaisant de mon instrument.

Je suis bien. Je suis moi.

Je joue les dernières notes de ce sublime opus de Niccolò Paganini, Caprice no 24. Ce n’est que lorsque mon archet quitte les cordes que je reprends peu à peu conscience du monde qui m’entoure. Du vrai. Du mien. Mes paupières se soulèvent lentement et je relâche la pression sur la mentonnière. Encore une fois, c’était puissant, jamais je ne me lasserai du pouvoir qu’a la déclinaison de ces quatre notes sur moi.

M. Collins n’a pas bougé, il griffonne quelques remarques sur son bloc comme à son habitude. Je reste figée devant lui et patiente jusqu’à ce qu’il se décide enfin à me faire part de son ressenti sur ce premier cours. Je ne crois pas m’être trompée, je tenais la rythmique rapide, mais je sais qu’il a l’oreille plus que critique. Je ne suis pas inquiète, seulement pressée d’entendre son avis. Je l’observe et le détaille en espérant décrypter certaines de ses mimiques. Il semble concentré, peut-être trop, ses lèvres sont pincées et son front laisse apparaître plusieurs rides marquées. Je m’interdis de sourire en découvrant de nouveaux petits plis au coin de ses yeux. Le temps fait son œuvre, même s’il reste très bel homme, ses 50 ans finissent par se voir.

Il se décide à relever le nez de ses notes alors que je scrute les quelques cheveux gris sur ses tempes. Je redresse l’échine et joins les mains devant moi. Après un raclement de gorge, il commente :

– C’était bien.

Comment ça, « c’était bien » ? Est-ce qu’il plaisante ? C’est ça, il me fait marcher. J’ai été bonne, peut-être pas parfaite, mais certainement pas juste « bien ». J’ai ressenti la mélodie comme toutes celles que je joue, passionnément et pleinement. Les années précédentes, il me répétait souvent que même un malvoyant comprendrait mon amour pour le violon au simple frottement de mon archet. Mais d’après lui, aujourd’hui, c’était seulement « bien ». Mince, je crois que je suis vexée…

– Vous ne qualifiez jamais ma pratique de « bien », monsieur, qu’y avait-il de différent ce soir ?

– J’ai trouvé ton poignet légèrement plus rigide que d’ordinaire. L’angle de ton coude n’était pas dans l’axe pour chaque sol majeur, peut-être même que ta mèche aurait nécessité plus de résine. Ne te méprends pas, Keeva, c’était époustouflant, mais je te connais, tu recherches la perfection et aujourd’hui, tu m’en vois désolé, ta prestation n’était pas parfaite.

– Pardon, je…

– Ne t’excuse pas, je connais tes capacités. Cela reste excellent. Pense à tous ces détails pour le prochain cours et nous referons le point.

– Très bien. Merci, monsieur.

– Nous en avons fini pour aujourd’hui. Je te laisse me raccompagner et refermer derrière moi.

Il se lève du fauteuil et rassemble ses affaires avant d’avancer vers la porte, tandis que je dépose mon violon sur le lit avant de lui emboîter le pas en silence. Une fois que nous sommes arrivés dans l’entrée, il me fait face et plante son regard sévère dans le mien.

– J’aimerais savoir si tes perspectives d’avenir ont changé depuis l’année dernière.

J’aurais dû le voir venir. Deux mois d’été à ruminer ont dû lui peser. Mais non, rien n’a changé, et le fait qu’il revienne tous les mois sur le sujet ne fait que m’irriter un peu plus. Je soupire et lui réponds sans attendre :

– Non, monsieur.

– J’ai encore eu mon ami du conservatoire au téléphone la semaine passée. Ton dossier les intéresse, Keeva. Veux-tu…

– Non ! Et vous le savez parfaitement. Ma vie est ici, c’est comme ça et ça me convient. Dans une autre vie, le conservatoire aurait été une opportunité merveilleuse. Mais dans celle-ci, elle n’est qu’un rêve qui, finalement, ne me fait pas envie. Je ne changerai pas d’avis.

– Tu es exaspérante ! Les raisons pour lesquelles tu t’enchaînes à cette maison te regardent, mais bon sang ! Ne sois pas si catégorique, tu as encore l’année devant toi pour réfléchir ! Tu n’imagines pas combien tu t’épanouirais là-bas, tu serais accompagnée au quotidien, guidée chaque heure de chaque journée. Ton talent profiterait à d’autres et tu te nourrirais du leur !

– Je suis bien, ici, avec ma musique.

– Je n’en doute pas ! Je continue simplement de croire que ce n’est pas ce que le ciel avait prévu pour toi.

– Peu importe, éludé-je. Et, s’il vous plaît, monsieur, pouvons-nous arrêter de répéter cette éternelle conversation ? Je suis sûre que Holly ou Isabel seraient ravies de prétendre à la place que vous ne cessez de me proposer !

Il grogne de frustration en levant exagérément les mains et les yeux au ciel. Il pourrait bien danser nu sous la pluie que je ne démordrais pas. Je souris dans son dos lorsqu’il entrouvre la porte. Cinq… Quatre… Trois…

– Réfléchis-y, tu veux ?

Plus rapide que l’année dernière ! Habituellement, il me laisse terminer mon décompte. J’ai conscience qu’aborder mon problème me met à cran, mais avec M. Collins ça ne dure jamais longtemps. Il ne veut que le meilleur pour moi et je le respecte pour ça. Néanmoins, je le pousse gentiment sous le porche et murmure lorsque ses yeux croisent les miens une ultime fois :

– Non. Bonne soirée.

Il ne me rend pas mon demi-sourire et trottine jusqu’à sa voiture en couvrant son crâne de sa besace. Je ne remarque qu’à ce même moment que notre petite ville est de nouveau mouillée par la pluie. Il ne pleut pas à torrents, mais les gouttes sont denses et s’écrasent lourdement au sol. Je prends une grande bouffée de l’air iodé qui s’invite chez moi, puis referme la porte à clé. Je jette un œil à ma montre : dix-huit heures.

En grimpant les marches, j’envisage les deux possibilités qui s’offrent à moi avant le retour d’Owen et maman. Soit je passe la commande pour notre week-end festif, soit je prends trente minutes pour revoir le maintien de mon archet sur Caprice. J’ai du mal à croire que Collins ait pointé autant de dysfonctionnements aujourd’hui. J’ai pratiqué tout l’été, il faut croire que ça n’a pas suffi. Et malgré ça, il pense que le conservatoire est envisageable. Je ne suis pas certaine d’avoir le niveau pourtant.

Ça n’a aucune espèce d’importance, c’est utopique.

Je pénètre dans ma chambre et aperçois mon instrument sur le lit. Je n’hésite pas une seconde et en saisis le manche. Je m’occuperai de la liste de courses après dîner. En positionnant mes doigts sur les cordes, un tremblement me surprend. Finalement, il se pourrait que Collins m’ait agacée. Ou alors, je m’agace moi-même. C’est ça, disons ça, je m’agace ! Mes prochaines années sont réglées comme du papier à musique et je n’aime pas que l’on vienne bousculer ça ! Je n’aime pas me laisser bousculer, tout simplement.

Ma main droite se resserre sur l’archet et appuie sur les cordes pour produire le premier accord. Je tremble toujours et ma paume est moite. J’ai chaud ! Le coton de ma robe semble envelopper de trop près mon corps tendu. Qu’est-ce qui m’arrive, enfin ?

Rien ne viendra perturber ton année ! Même pas M. Collins et sa folie des grandeurs !

Je fonce vers la baie vitrée et ouvre un battant en grand. Le vent humide et chaud s’engouffre dans la pièce et caresse délicieusement ma peau. J’aime vraiment le vent… Je me surprends à fermer les yeux, oubliant quelques secondes ce que je m’apprêtais à faire avant de m’immobiliser. Mon souffle s’allonge tandis que j'entends les grosses gouttes de pluie s’abattre sur le débord de toit. À moins d’une violente tempête, jamais la pluie ne sera poussée dans ma chambre. Au mieux, elle inonde la petite terrasse qui s’étend autour de l’étage. Parfois, j’aimerais qu’elle s’invite, qu’elle coule sur ma peau. Oui, j’aimerais…

Je rouvre les paupières dans un soupir et conviens que cette journée, riche en émotions, m’ébranle bien plus que ce à quoi je m’attendais. Ça passera, ça passe toujours… C’est au moment de repositionner la mentonnière qu’une silhouette se dessine entre les gouttes. Je plisse les yeux en avançant d’un pas vers la fenêtre et devine une carrure imposante cinquante mètres plus loin.

Nous habitons sur Carberry Terrace, l’axe principal qui permet de traverser Baltimore et rejoindre les terres irlandaises. La rue n’est pas spécialement passante et il est très rare de voir circuler des camions, tout juste des fourgonnettes les jours de livraisons. Mes parents ont choisi d’habiter sur cette avenue, car elle fait face au stade et aux quelques équipements sportifs mis à disposition des jeunes. Owen y passait ses étés avant de rencontrer Tasha, notamment sur le terrain de basket.

Et aujourd’hui, malgré les intempéries, un homme se hisse à la seule force de ses bras sur la barre de tractions. Est-il fou ? Il va attraper la mort à transpirer sous la pluie ! Ses vêtements sont déjà imbibés d’eau, enfin, le peu qu’il porte encore. Seuls un jean et un tee-shirt blanc l’habillent. Le tissu inondé colle immanquablement à son buste. Mon regard maintenant aiguisé s’attarde quelques secondes sur la contraction de ses biceps à chacune de ses tractions. Mince, qu’il est musclé ! Pas comme ces catcheurs de la WWE qu’a l’habitude de regarder Owen sur Setanta certains dimanches. Non, je dirais plutôt qu’il est taillé comme ce boxeur, Jorge Linares, dont Holly est raide dingue depuis deux ans maintenant. Tout en muscles, de larges épaules, un dos qui s’étrécit jusqu’à une taille mince, puis finit par de jolies courbes moulées dans le denim épais et trempé de son pantalon…

Mince alors… Je quitte subitement l’homme des yeux, avec la sensation d’être la pire des voyeuses. Mes joues s’empourprent… Déjà que j’avais chaud !

Rien ne viendra perturber… Bla-bla-bla. JOUE !

J’inspire profondément et place le violon contre mon cou. Concentration. Coude - poignet - axe. Le clapotement de la pluie sur les ardoises s’estompe peu à peu, puis disparaît complètement. Seule la mélodie rythmée de Paganini se diffuse dans la pièce et résonne en moi. J’oublie tout, la pluie, le vent, le conservatoire, les murs qui m’abritent… Tout. Je ne suis que notes et symphonie. Bien-être et abandon. Tout glisse, mes mains cramponnent, mes doigts pincent et s’agitent. Mon corps suit, il réagit et s’anime à chaque assaut musical.

Lorsque j’ouvre les yeux, je suis à bout de souffle. Pourtant, je me sens bien, tellement bien. Je suis toujours près de la fenêtre, mais il ne pleut plus. Enfin je crois, je n’en suis pas certaine, car seul le bleu azur de ses yeux m’hypnotise. Est-ce que je respire encore ? Souviens-toi, on inspire, on expire. Gonfle tes poumons, imbécile ! Ma gorge se dilate sous les commandements de mon cerveau et l’air oxygène enfin mon organisme. Alors pourquoi suis-je incapable de détourner le regard ?

L’homme est à présent adossé aux barres sur lesquelles il s’entraînait tout à l’heure. Il ne bouge pas, je ne sais même pas dire s’il cligne des paupières. Il me dévisage, il me détaille, il me… Il me trouble ? Je reste figée, paralysée par l’obscurité de ce visage, tétanisée par l’intensité qui se dégage de ses prunelles céruléennes. Quand soudain, mon cerveau tressaute et m’envoie une image qui, plus tôt dans la journée, m’avait également perturbée. Je reconnais ce regard… Il appartient à l’inconnu de l’amphi. Aussi bleu qu’un ciel de juin…

La notification d’un message entrant me fait sursauter et reconnecte mon corps au reste du monde. Une fenêtre de discussion clignote sur l’écran de mon ordinateur et je devine le prénom de ma meilleure amie. Holly ! Ma sauveuse…

Avant de me diriger vers mon bureau, par curiosité ou peut-être par envie, je jette un dernier coup d’œil au terrain de basket. Je cherche rapidement, mais personne. J’avance un peu et scanne la rue. Il est parti… Ou alors j’ai rêvé. Oui, c’est ça, j’ai dû rêver, encore sous l’emprise de Niccolò. Pourtant, en fermant les yeux une seconde, ses iris s’impriment sous mes paupières. Juste ses deux billes bleues, presque turquoise. Mon estomac se serre sans que je comprenne pourquoi. Peu importe finalement.

Je m’installe derrière mon bureau et découvre le message qui m’a permis de sortir de cette sorte de transe musicale étrange. Je suppose que la fatigue doit me malmener. Oui, sûrement la fatigue…

Ho_J’ai plein de trucs à te raconter ! J’ai discuté avec Jonah après le cours de Mme O’Maley. Il adorerait te revoir ! Est-ce que je lui propose de passer samedi ?

Samedi ? Mais oui, c’est vrai, la fête pour notre anniversaire…

Kee_Je ne sais pas. Ça fait longtemps que nous n’avons pas parlé, lui et moi, j’ai peur que la soirée ne soit pas le contexte idéal pour des retrouvailles.

Ho_Ne fais pas ta mijorée. Et puis toute la classe sera là, je me vois mal lui dire qu’il est le seul à ne pas être invité !

Kee_J’en sais rien…

Ho_OK, je lui donne ton numéro et tu le lui dis toi-même.

Kee_Non ! C’est bon, propose-lui. Peste !

Ho_Danse de la victoire !

Kee_Tu me le paieras. Tu passes toujours demain, après les cours ? Je voudrais te parler d’un truc…

6

Keeva

– Viens… Suis-moi, j’te dis…

J’ai peur. Je crois que je pleure. Il fait noir, trop noir. J’agrippe le drap et je pleure encore… Cette voix continue de m’appeler, elle m’ordonne de la suivre, mais je ne vois rien. Qu’est-ce que je fais là ? La lumière, il me faut de la lumière…

– Owen ?

Il ne répond pas. Mes mains sont mouillées, elles me font mal. Je tremble, mes jambes refusent de bouger, je n’ai pas la force. Mon ventre gronde et se serre. Je vais vomir, je le sens. Je n’aime pas vomir. Je vais me salir, je ne veux pas abîmer la robe. J’ai peur…

– Owen !

Je suffoque, je pleure toujours. Je n’arrive plus à parler. Je ne veux pas rester ici, je veux la lumière, je veux ma veilleuse… Je vais me cacher, je ne sais faire que ça, me cacher. Et puis sa main vient attraper mon bras. Elle tire, elle m’oblige à bouger. Je ne veux pas, c’est sale par terre. Je ne dois pas…

– Keeva !

Mes yeux s’ouvrent subitement. Je me redresse, affolée, en bousculant les couvertures trempées de sueur. Mon cœur va exploser à force de battre si fort. Owen est là, je le devine grâce au halo de ma veilleuse. Il a entouré mes mains des siennes et pourtant, je ne parviens pas à être rassurée.

– Hey, ne pleure plus, Kee, tout va bien, je suis là. Ce n’était rien qu’un mauvais rêve.

Je récupère une de mes mains et la passe sur mes joues. Elles sont effectivement inondées de larmes. Et mon cœur qui ne ralentit pas sa course ! Je n’aime pas ça. Mon souffle se détraque un peu plus lorsqu’un frisson parcourt ma peau humide.

– Putain, tu trembles ! Viens…

Impossible de répondre tant ma gorge est serrée. Ses doigts accrochent fermement les miens et m’attirent hors du lit. Mes pieds touchent le sol trop rapidement et mes jambes se dérobent. Je sais que nous sommes dans ma chambre, comme je sais que la chaleur qui se diffuse dans ma paume est la sienne, pourtant je me sens sonnée. J’ai chaud, j’ai froid. J’ai peur…

– Mes… mes chaus…

J’entends son grognement alors qu’il lâche ma main et passe les siennes sous mes bras pour me rasseoir sur le lit. Il s’accroupit face à moi et vient glisser ma paire de chaussons sur mes pieds tremblants. Je ne pleure toujours pas, mais les larmes continuent de couler.

– Viens, tu ne peux pas rester comme ça.

Son bras s’enroule autour de mon buste et me soulève avec détermination. Je me laisse guider, telle une poupée de chiffon. Je n’ai pas la force de me battre contre mon corps paniqué, il me coûte déjà énormément d’énergie de faire face à mon rythme cardiaque irréel. J’avais oublié combien c’était douloureux, combien ces cauchemars avaient le pouvoir de m’anéantir.

Owen prend soin d’enclencher chaque interrupteur sur notre passage et resserre toujours plus son étreinte. Je retrouve peu à peu la tonicité de mes jambes, mes pieds ne survolent plus le sol, ils s’y posent à présent et m’aident à reprendre vie doucement. La voix résonne encore dans mon crâne, je la sens autour de moi. Je sais que tout est dans ma tête, je suis en sécurité, chez moi et dans ses bras. Tout va disparaître, comme chaque fois, mais aujourd’hui, l’intensité est différente, presque trop percutante.

Owen referme la porte de la salle de bains après m’avoir assise sur le petit banc accolé à la douche. Il s’active devant moi, le regard dur, les joues modelées par les os saillants de sa mâchoire contractée. Il s’inquiète, il s’en veut… Malgré les traits tirés de son beau visage, ses gestes sont lents et délicats. Il ôte ma chemise de nuit mouillée, une manche après l’autre, puis m’aide à me redresser pour enlever ma culotte et me montre la cabine de douche d’un bref regard.

Le silence pourrait m’angoisser, c’est le cas certaines fois, mais pas aujourd’hui. Il nous rappelle cette vérité : ne rien dire au risque de périr. Nous n’en parlons que rarement, je sais qu’il souffre. Et j’aurais beau répéter à l’infini qu’il n’a pas à s’en vouloir, il continuera de se laisser ronger par la culpabilité.

Le bruit du jet d’eau brûlant se mélange à nos mots silencieux et, d’un geste précis, mon frère, celui qui sera à jamais la moitié de mon âme, me place sous le liquide chaud. Je frissonne une nouvelle fois, mais me laisse apaiser par ses attentions. L’eau est un million de fois moins salvatrice que son regard sur moi.

Je reste debout face à lui, les bras ballants, et l’observe préparer la fleur de douche. L’odeur de noix de coco parfume rapidement la pièce. Il sait que j’adore cette senteur, qu’elle me fait du bien.

– Tiens, savonne-toi. Je vais te chercher des fringues.

Je récupère l’éponge qu’il me tend et, encore frissonnante, j’entreprends de me laver. Lorsqu’il quitte la pièce, une bouffée de chaleur me terrasse. Je continue de recouvrir mécaniquement mon corps nu de mousse et force des inspirations profondes. Il va revenir, il revient toujours… Je ferme les yeux et commence à compter.

– Un, deux, trois…

Un sanglot entrave ma gorge. Je ne dois pas craquer, il le verra et il s’en voudra encore plus…

– Huit, neuf, dix…

Une boule de regret explose dans ma trachée et des larmes affluent sur mes joues. Voilà à quoi rester auprès de moi le contraint. Il ne doit pas rester, il doit avancer, sortir de ce cercle infernal. Il doit vivre, pour nous deux !

– Treize… quatorze…

Je fais volte-face et m’immerge complètement pour cacher mes pleurs. Je suis à fleur de peau, comme c’est le cas chaque fois que mon corps est meurtri par les cauchemars. La chaude obscurité calme peu à peu le manque de sa présence, mais n’efface pas mes remords. Je suis enchaînée, pas lui. Il ne doit pas. Je vais le libérer…

– Kee ? Ça va ?

Le son de sa voix accompagne sa caresse sur mon bras, je m’efforce de m’écarter du jet pour répondre.

– Mieux, couiné-je tant ma gorge me fait mal.

– Sors de là.

Il me soutient pour m’aider à rejoindre le tapis de sol, puis m’emmitoufle dans un grand drap de bain. Je grelotte encore quelques secondes avant que la friction du tissu-éponge ne réchauffe ma peau. Owen prend son temps, ne me brusque pas. Il me sèche sans jamais croiser mon regard. Je n’aime pas le savoir affecté par tout ça. Savoir que j’en suis la raison. J’aime tant quand il sourit…

Toujours en silence, il bloque la serviette au niveau de ma poitrine et positionne ma main pour qu’elle la maintienne en place. Il me contourne, se poste dans mon dos avec une autre serviette et éponge mes cheveux avec douceur. Debout face au miroir, je détaille son reflet, mon frère semble moins tendu, cependant il refuse toujours de me regarder.

– Souris… murmuré-je.

Ses gestes cessent une seconde, puis, après un bref soupir, il se remet à sécher mes cheveux.

– Je n’en ai pas vraiment envie, tu vois, décrète-t-il en bloquant enfin son regard dans le mien.

– Ça va, Owen, c’est passé.

Je suis bonne menteuse, en tout cas le sourire que je force le confirme. Pourtant, mon corps tout entier peine à se régénérer aujourd’hui. Je me sens fatiguée, tellement fatiguée… J’insiste en relevant la tête, espérant le duper facilement. Je crois que ça marche. Son sourire, même faible, rend le mien véritable. Mon souffle déconne toujours, mais mon cœur bat plus lentement à présent.

Cette communion muette prend fin lorsqu’il contemple mes épaules et feint de s’intéresser aux quelques gouttes qui les parsèment. Il les essuie rapidement et m’installe de nouveau sur le petit banc. Agenouillé une nouvelle fois devant moi, Owen m’aide à enfiler ma culotte. Je pourrais m’habiller seule, avec difficultés certes, mais je pourrais. Pourtant, je le laisse prendre soin de moi, je sais qu’il a la sensation de m’être redevable, et si lui donner la possibilité de se pardonner passe par ça, alors, soit.

Mon frère est un homme bon, le meilleur, je crois. Je remercie l’univers de l’avoir mis à mes côtés, depuis le début. Il est celui qui prendra deux minutes pour aider Mme Fitzmorris à traverser, celui qui promettra de rentrer tôt parce que maman le lui aura demandé et qui le fera sans contrepartie. Il est celui qui se souciera des autres avant de se soucier de lui-même. Celui qui se souciera toujours de moi…

– Je changerai tes draps demain. Viens…

Perdue dans mes pensées et guidée par sa main, je me retrouve allongée dans son lit et emmitouflée dans sa couette épaisse. Ses doigts n’ont pas quitté les miens et font pression de temps à autre. Je sais qu’il ne dort pas, il regarde, sans vraiment voir, les formes projetées au plafond par sa veilleuse, comme je le fais, moi. Il réfléchit peut-être à tout ça, se dit sûrement qu’il n’a pas le choix, qu’il est responsable… Je voudrais qu’il se rendorme, qu’il oublie. Alors, sans jamais détacher mes yeux du plafond, j’inspire silencieusement et articule avec conviction :

– Tu ne toucheras pas à mon lit.

Le silence perdure quelques secondes, mais très vite son rire se fait entendre et étire mon sourire.

– À vos ordres, cap’taine Keeva.

– Je préfère ça, matelot. Mais sois rassuré, un jour je t’apprendrai les règles d’or pour un lit bien fait.

– Mon lit et moi aimons être en marge, affirme-t-il.

– Oui, je vois ça.

Je lève tout juste la tête pour admirer mes orteils nus qui dépassent de la couette. Il glousse à nouveau en essayant de pousser la couverture pour qu’elle recouvre mes pieds. Ce rire… Quel son délicieux… Je ris avec lui et bascule sur le flanc pour détailler son visage plus détendu qu’il n’y a quelques minutes. C’est un homme bon, mais c’est aussi un homme beau. Il est brun, comme moi, ses cheveux sont emmêlés au possible, mais ça lui donne cet air « en marge » qu’il semble adorer. Son regard clair, bordé d’immenses cils, pétille et ne paraît pas fatigué.

– Quelle heure est-il ? demandé-je.

– Quatre heures et des poussières…

– Mince, il est très tôt.

– Hum.

– Je… je suis désolée, O’…

– Arrête, tu n’as pas choisi ce qui s’est passé. Maintenant, si tu peux tenter de décaler d’une petite heure la prochaine fois, ça m’arrangerait.

– Petit con.

– Petite conne.

Son visage pivote sur son dernier mot et ses magnifiques yeux assombris par la pénombre se lient aux miens. Ses lèvres étirent un sourire que je sais sincère et qui inonde mon âme d’un baume protecteur et tellement apaisant. Je voudrais photographier ce moment, pour le garder avec moi lorsqu’il me quittera. De cette façon, à chaque cauchemar, je n’aurais qu’à regarder son sourire pour me sentir mieux. Ça pourrait fonctionner.

Son murmure me coupe dans ma réflexion alors qu’il intime :

– Essaie de dormir. On a une grosse deuxième journée demain.

– C’est à toi d’essayer de dormir, je te rappelle que c’est toi qui cours partout pour moi.

– Non, pas pour toi, Kee. Pour nous. Ça ne me change rien.

– Tu vois Tasha après les cours ?

– Oui, ça t’ennuie ?

– Pas du tout. Holly doit passer à la maison. Tu lui passeras tes clés ?

– OK. Allez, maintenant arrête de gamberger et dors. Je te connais, tu vas refaire le monde et on n’arrivera pas à dormir avant l’année prochaine !

Je ris en resserrant mes doigts autour des siens, puis laisse mes paupières s’abaisser jusqu’à se fermer complètement. Si je devais refaire le monde, il ne me faudrait pas tant de temps que ça, je m’arrangerais simplement pour revenir en arrière, faire un saut dans le temps de quatorze ans. Juste une journée, une heure, une seule minute et la changer. Tout se verrait modifié après ça et délicieusement magnifié.

Oui, juste une journée…

7

Keeva

Je n’ai pas dormi, ou alors tout juste somnolé. À mesure que sa respiration prenait de l’amplitude, la mienne s’amenuisait. La voix de mon cauchemar est revenue me tourmenter jusqu’au petit matin. Je ne me souviens pas clairement des mots, simplement du « viens ». La tonalité était brouillonne, car mélangée aux battements trop rapides de mon cœur. Et comme un fait exprès, le sourire d’Owen n’est pas réapparu avant qu’il n’ouvre les yeux trois heures plus tard.

Je l’ai laissé dormir au maximum. Je suis consciente d’avoir écourté sa nuit, je m’en veux. Ça n’était pas arrivé depuis plusieurs mois. Ce n’est pas cyclique, voire très aléatoire. Jusqu’à aujourd’hui, je savais plus ou moins expliquer la cause de la crise nocturne : un reportage au journal du soir, une coupure de courant, une mauvaise blague sur les réseaux sociaux… Mais cette nuit reste un mystère. J’y ai pensé toute la matinée sans parvenir à pointer le déclencheur. J’ai fini par mettre ça sur le compte du retour de Jonah, peut-être même sur les réflexions de Collins avec son histoire de conservatoire.

Il est impératif que je contrôle mes émotions, c’est nécessaire, au risque de voir mon équilibre ficher le camp. Je ne veux plus basculer du côté obscur, parce qu’il m’effraie et que cette Keeva-là aussi me fait peur. Je ne dois plus et ça n’arrivera plus. Je suis une femme forte malgré ses faiblesses, je compose avec depuis trop longtemps. Et puis : rien ne viendra perturber mon année ! Cette promesse est la seule qui compte, la seule qui aura toute mon attention.

Après le déjeuner, je me sens toujours vaseuse, mais la voix a disparu. Dès la reprise des cours à treize heures quarante-cinq, je me suis plongée à corps perdu dans le TD d’écriture musicale. J’ai actionné le mode pilotage automatique et tout s’est déroulé à la perfection. Owen tenait une petite forme derrière l’écran, je l’ai vu bâiller un bon nombre de fois, mais Holly, en bonne amie, l’a tenu éveillé.

Notre après-midi est entrecoupé d’une heure de pause. Comme convenu, Owen est allé récupérer les quelques colis à mon nom, livrés au point relais. Presque chaque mois, je passe une commande sur le site d’H & M. Certaines fois, je craque pour une dizaine d’articles et en renvoie la moitié. D’autres, je reçois la pièce indispensable à mon dressing et la garde jusqu’à ce que la mode passe. C’est le cas aujourd’hui, en tout cas je crois, je suis tombée amoureuse d’un ensemble jupe et chemisier. J’espère seulement que le rendu sera aussi chouette sur moi qu’il l’était sur le mannequin du site. Si ce n’est pas le cas, je risque de torturer Holly pour qu’elle coure faire les magasins avant le week-end.

Je veux être jolie samedi. J’imagine que ce n’est pas réellement une obligation, mais je m’impose d’être présentable, désirable sans être aguicheuse. Je veux ressembler à toutes les filles de mon âge, celles qui peuplent les couloirs de la fac, qui vivent pleinement leur vie de jeune adulte, celles qui embrassent, qui flirtent, qui couchent. Celles qui rient, qui n’ont pas peur, qui respirent… Je ne crois pas être moins jolie, moins ingénue ou moins drôle qu’elles toutes. Je suis simplement différente.

Owen aime dire que ma singularité me rend belle. Holly, elle, préfère répéter qu’elle me rend mystérieuse, que ça attise la curiosité et l’intérêt de la gent masculine. Je ne demande qu’à les croire, mais force est de constater qu’à part Jonah, personne ne s’est bousculé à mon portillon. Je ne pense pas être dans cette attente finalement. J’ai déjà eu le bonheur de connaître l’intensité des sentiments amoureux, la puissance d’un rapport charnel. Alors oui, mon avenir sentimental n’est pas tracé et il est même loin de l’être, mais ça m’est égal. Je m’épanouis dans la musique et ça me convient. Mon meilleur compagnon de route reste mon violon et il le sera jusqu’à la fin.

Nous finissons notre journée de cours avec M. Collins, notre éternel et immuable professeur de pratique. D’une oreille distraite, j’écoute Cole jouer pour la seconde fois La cathédrale d’Agustín Barrios, un souci d’accord sur la première partition, je crois. C’est doux et reposant, presque hypnotisant. Pas forcément idéal pour terminer cette journée chargée. Je prends le temps d’enregistrer les adresses mail de Noreen, Cain et Mikey avec qui j’échangerai pour le projet semestriel. Nous avons tous reçu la même liste de coordonnées fournie par Collins, ce qui, je dois bien avouer, me permet de communiquer plus facilement avec mes camarades de classe.

Au moment où je m’autorise une pause et m’enfonce dans mon fauteuil, une fenêtre de discussion s’ouvre :

Ho_Je m’ennuie à mourir…

Kee_Collins va t’étriper s’il te voit avec ton téléphone !

Ho_Pourvu qu’il me voie alors ! Il abrégera mes souffrances…

Kee_Hors de question, j’ai encore besoin de toi, au moins pour me raconter les potins du campus. D’ailleurs, quoi de neuf ?

Ho_Nan, mais rien en plus, c’est mortellement ennuyeux aussi de ce côté-là…

Kee_OK, ne bouge pas, j’appelle Collins ! Adieu !

Je souris en cliquant sur « envoyer ». Je l’imagine elle aussi retenir un rire en me lisant, peut-être même qu’Owen la gronde du regard. Oui, enfin ça, c’est seulement s’il ne s’est pas éteint de fatigue, planqué derrière son ordinateur.

Ho_Tu n’es qu’une peau de vache !

Kee_Allez, ne sois pas fâchée, je suis sûre que ça t’a fait sourire :-)

Ho_Bien vu ! Bon, puisque t’es quand même sympa, j’ai peut-être un tout petit mini riquiqui scoop pour toi !

Kee_Tu vois, quand tu veux !

Ho_Je crois que Madelaine « la connasse » essaie de se faire le nouveau.

Kee_Qui ?

Ho_Bah, le nouveau, quoi ! La honte, je ne sais même pas comment il s’appelle. En même temps, le gars n’est pas bavard et pas vraiment du genre à se mélanger.

Kee_Je ne vois pas… T’es nulle en description !

Ho_L’avion de chasse !

Kee_ ????

Ho_C’est toi qui es trop nulle !

Kee_C’est pas grave, ton scoop est naze de toute façon !

Je quitte mon clavier et me renfonce dans mon siège en prêtant plus d’attention aux remarques de Collins sur la pratique de Cole. Il fait allusion à la rythmique un demi-temps trop rapide. Bon sang, plus lent et nous aurions tous fini par ronfler ! Pourtant, la mélodie est belle, mais trop de concentration tue la concentration.

C’est à ce même moment qu’un message photo de Holly s’affiche. Elle m’a envoyé un cliché dudit avion de chasse en plein cours de pratique. Franchement, elle finira par se faire pincer ! J’approche de mon écran lorsque la netteté se stabilise et mon cœur manque un battement.

L’avion de chasse est l’inconnu…

Il n’a pas son bonnet, mais a gardé son chèche et y a plongé son nez. Ses cheveux sont moins longs et légèrement plus clairs qu’hier soir. Forcément, ils sont secs, banane ! Il semble complètement détaché du cours et griffonne sur son bloc-notes. Je prends le temps de détailler ce que j’ai loisir de découvrir aujourd’hui, soit pas grand-chose. Son front est encombré de quelques mèches brunes qui rejoignent ses sourcils épais et froncés, presque sévères. En colère ? Ses joues sont barbues, juste assez, et ne font qu’appuyer son côté mauvais garçon. Le genre qui annonce les ennuis et qui plaît effectivement à Maddie.

Mon regard s’égare sur son buste et un frisson vient hérisser ma peau. Fichu courant d’air ! Malgré le Perfecto noir qu’il porte aujourd’hui, je devine sans mal ses bras musclés moulés dans le cuir. Et puis… Et puis, c’est tout !

Ho_C’est bon ?

Kee_Oui, c’est beaucoup plus parlant.

Et hier soir, ça l’était encore plus… Je reviens sur la photo et la contemple avec intérêt une nouvelle fois. L’espace d’un instant, je voudrais le voir fixer l’objectif et revoir ce bleu surréaliste. Alors, j’attends comme une idiote devant le cliché jusqu’à me rendre compte de mon arriération. N’importe quoi ! La crise de cette nuit aura eu raison de ma santé mentale ! Je ferme la fenêtre de discussion et soupire en plongeant les mains dans mes cheveux. Je n’ai pas eu la force de les coiffer ce matin, alors un peu plus, un peu moins…

Je suis épuisée, vraiment ! Et la journée est loin d’être terminée. Je jette un œil sur l’horloge numérique de mon ordinateur. Dix-sept heures. Le cours est sur le point de se terminer et Elaine frappera à la porte dans quinze minutes pour son cours particulier. Cette petite fille, à qui j’enseignerai le violon jusqu’aux vacances de novembre, est une merveille, toujours souriante, très appliquée et peu bavarde, mais aujourd’hui je sais que la leçon va m’être pénible. Pourtant, c’est ce à quoi ressemblera ton avenir, ce pour quoi tu te bats !

Je sais… Et c’est effectivement ce qui fera de ma vie un doux bonheur, un chouette accomplissement, mais à ce moment précis je n’ai qu’une envie, me glisser sous ma couette et effacer les dommages de la nuit dernière.

Ho_Je pars. Owen me file tes commandes. Il demande s’il peut dîner avec Tasha ?

Kee_Réponds-lui qu’il n’a pas à me demander la permission.

Non, mais c’est vrai ! Je vais bien et sa petite amie mérite de l’avoir près d’elle quelques heures.

Ho_Il dit qu’après hier soir, il préfère te demander. (Qu’est-ce qui s’est passé hier soir ?)

Kee_Dis-lui que tout va bien et que le mariage consanguin est toujours interdit !

Ho_Il dit que… Oh, et puis merde, débrouillez-vous ! Je récupère tes colis et je décolle !

Kee_Elaine devrait quitter la maison pour dix-huit heures. Donc, prends ton temps !

Ho_C’est noté, ma poule ! Bises.

Je ferme la fenêtre Skype d’un triple clic de souris inutile, agacée par les derniers messages d’Owen, enfin de Holly même si elle n’était que le messager. Certains jours, mon frère gonfle mon cœur d’un amour débordant et infini, mais aujourd’hui rien n’est simple, mes émotions sont parasitées pour un rien et c’est lui qui me gonfle !

Je me lève, exaspérée, quand mon téléphone vibre et annonce un message texte. Je ne devrais pas le lire, ça tendrait à me rendre encore plus à vif que je ne le suis déjà ! Pauvre Elaine… Pourtant, impossible de me contrôler, j’attrape mon portable et déverrouille l’écran de veille. Bien sûr que c’est lui, qui d’autre de toute façon ?

[Ce n’est pas parce que tu coupes
ton Skype que t’es injoignable,
madame la capricieuse !
Je ne demandais pas ta permission,
je voulais juste m’assurer que
tu n’avais pas besoin de moi !
Alors arrête ton boudin !]

J’hésite à répondre. Le faire donnerait de l’importance à son inquiétude et je ne veux pas que ce soit le cas.

[Si tu ne réponds pas, je rentre !]

Il m’énerve !

[Je vais bien, je n’ai besoin de
rien, tu peux aller faire ta petite affaire et
revenir demain ou dans
deux ans, mais seulement quand tu seras détendu !]

[T’es imbuvable aujourd’hui !
Traduction : t’es chiante ! À plus !]

Mon téléphone atterrit en grand fracas sur mon bureau et éjecte ma tasse de thé hors du plan de travail. Immédiatement, mon regard s’affole et cherche le liquide qu’elle contenait, m’imaginant déjà courir à la salle de bains pour récupérer une serviette et réparer ma maladresse. Mais par miracle, elle était vide. Bon sang, qu’est-ce qui me prend ? Ai-je déjà été dans cet état de nerfs après une nuit mouvementée ? Je me laisse tomber à la renverse sur mon lit et ferme les yeux. J’ai seulement besoin d’une nuit pleine et calme, mon corps a simplement besoin de se décharger et de retrouver son équilibre. Juste une nuit…

***

Je referme la porte sur Elaine et m’y adosse. C’était encore plus dur que ce à quoi je m’attendais. Pourtant, j’avais visé haut, mais non, c’était pire. Je ne suis pas parvenue à caler ma respiration une seule seconde, je me suis sentie à bout de souffle toute la séance. Même la partition que mon élève a jouée avec précision ne m’a pas apaisée.

Malgré le chaos qui règne en moi, mon cerveau retrouve ses marques et réfléchit déjà à la suite de mon planning : le plat de lasagnes n’a plus qu’à être réchauffé. Papa pourra s’en charger si Holly est toujours à la maison, peut-être même qu’elle restera dîner. Je dois revoir quelques détails du cours d’histoire et pratiquer Caprice avant de m’effondrer dans mon lit.

18 h 02. Holly, qu’est-ce que tu fais ? J’ai besoin de décompresser, de rire, de me moquer, de critiquer… Viens me sauver !

Je remonte à l’étage en courant dans l’idée de lui envoyer un message qui hurlerait « S.O.S. » ou « Grouille tes fesses ». Mais en pénétrant dans ma chambre, une violente rafale s’y engouffre et me fait frissonner. Le vent s’est levé. J’approche de la baie pour la fermer et lève les yeux vers le ciel. Quelques nuages, mais pas de pluie annoncée. Les paumes posées sur la vitre, mon regard s’égare sur le terrain de basket et trouve rapidement, presque trop, les barres de tractions.

Personne.

8

Art

Dix-sept heures. Troisième jour de cours et une furieuse envie de me faire une roulette russe avec le prof ! Dire que j’en ai déjà marre serait un doux euphémisme, je ne tiendrai jamais un semestre entier. Tout est d’une putain de futilité ! C’est à peine si on pratique, ce qui aurait au moins permis d’adoucir ces journées qui ne cessent de s’allonger. Ma console de mix me manque plus que jamais. Tyrone aussi me manque, je sais qu’il bosse avec JakeQ et ses musiciens cette semaine. On parle de ce contrat depuis plus d’un an et deux trois coups de tête plus tard, il me passe sous le nez. Fait chier, j’aurais adoré mixer pour eux.

Je ramasse mon bloc en entendant le brouhaha des autres élèves et renfile vite fait ma veste. Quand je pense que je me grouille de quitter la fac pour retrouver Susan, j’ai encore plus envie de me flinguer. Je les observe tous en longeant le banc de ma rangée. Ils ont l’air si jeunes, si naïfs, si loin de la vraie vie. Tous des fils et filles à papa, pas une fringue trouée et sans marque, pas un épi ou un mascara qui coule. Tous des chiants !

– Dugan ? Hey, attends !

Merde… Je me fige au milieu des escaliers qui mènent à la sortie de l’amphi et ferme les yeux une seconde. Elle ne me lâchera pas…

– Tu es pressé de partir, dis donc !

Ses doigts trop fins se posent sur mon épaule et m’imposent de faire demi-tour. Son sourire Ultra Bright ne fait pas naître le mien, pourtant elle y met ses tripes. Surtout ne pas se comporter comme le dernier des cons ! Je hoche simplement la tête et la dévisage. Elle doit bien faire une tête de moins que moi et sûrement un quart de mon poids toute mouillée. Son carré blond et plongeant lui donne un air de garce, sans parler de son décolleté. Cette Madelaine pourrait être mon amusement du semestre, notamment sa bouche sur ma queue. Du moment qu’elle ne l’ouvre que pour me sucer ! Après plusieurs secondes d’un silence saoulant, je retiens un soupir et vais pour reprendre le chemin de ma pseudo-liberté quand elle se décide enfin.

– Attends, je… je me demandais si tu avais fait le point sur tes disponibilités de vendredi pour… tu sais, pour le projet ?

Laisse-moi réfléchir, beauté, mon agenda est tellement blindé que je vais avoir besoin d’un temps de réflexion !

– Quelle heure ?

– On pourrait se retrouver après le cours de Collins à la bibliothèque. Seize heures ?

– OK.

De toute façon, je n’ai malheureusement pas d’autre choix que d’accepter. Mon planning est mortellement vide et il faudra bien rendre ce foutu projet. Autant m’en débarrasser au plus vite ! Sans rien ajouter d’autre ni même la saluer, je pivote et grimpe les marches. Son odeur m’a pris au nez, elle sent comme les vieilles de la capitale, un parfum de riche qui colle à la peau, qui pue et qui coûte un bras ! Peu importe, je me casse.

– Dis-moi ?

Je me mords l’intérieur de la joue en entendant sa voix approcher encore. Je suis tellement pas le genre de gars à faire la discussion, je pensais qu’elle l’avait compris ! Mais il faut croire qu’elle est téméraire. Ceci dit, niveau sexe, ça peut être un atout. J’essaie de me projeter l’image de ses seins nus sur ma langue pour éviter de l’envoyer bouler et conviens qu’elle pourrait vraiment m’être utile ce semestre. Je lui plais, ça se voit tellement ! Téméraire, mais pas subtile !

– Hum.

Je continue mon ascension vers la sortie. Elle reste à mes côtés et passe son bras sous le mien. Je voudrais lui hurler de ne pas me toucher, que, sans mon autorisation, elle n’a aucun droit sur moi. Pourtant… Ne pas se comporter comme le dernier des cons !

– Tu fais un truc ce week-end ?

– Ça dépend. Viens-en au fait !

– D’accord… Il y a une petite fête samedi soir. Rien d’exceptionnel, je suis obligée d’y aller, ma cousine sort avec celui qui fête son anniversaire. Et je me suis dit que, peut-être, tu accepterais de m’y accompagner.

Est-ce qu’aller me saouler aux frais de la princesse et envisager une baise rapide me fait plus envie que m’enfermer dans cette maison humide avec Susan ? Ouais, y a des chances !

– Pourquoi pas.

– Super ! On reparle des détails vendredi. Donc, tu n’as pas de copine ?

Téméraire et directe la Madelaine ! Je refrène un sourire devant sa question et pousse la porte battante qui donne sur l’extérieur.

– Pas officiellement.

– Bien. Moi non plus. Alors, sinon, il y a des choses que tu dois savoir…

Téméraire, directe et soûlante, c’est officiel ! Je la laisse se perdre dans un monologue totalement inintéressant et longe l’allée qui rejoint le parking. Cette nana est une vipère, une vraie, elle ne peut pas s’empêcher de critiquer et se plaît à le faire. Je n’écoute qu’à moitié, mais le peu que j’enregistre n’est pas valorisant pour la personne qu’elle descend sans vergogne. Pas besoin d’avoir fait de grandes études en psycho pour cerner le personnage.

J’aperçois la Vauxhall une vingtaine de mètres plus loin, mais Madelaine tire sur mon bras jusqu’à arrêter notre course devant une sublime Range Rover blanche, coupé sport ! Merde, ce petit bijou doit bien faire des pointes à plus de deux cents kilomètres/heure !

– C’est ta caisse ? demandé-je.

– Oui, tu aimes ?

– Dur de faire autrement. V6 ?

– V6, deux cent cinquante-huit chevaux, intérieur cuir et tout confort. Je te dépose ?

Bordel, c’est tentant ! Je me libère de son bras et fais le tour de la voiture en survolant la carrosserie du bout des doigts. Juste magnifique, le bas de caisse est superbe, les jantes démentes. Bien plus que tentant ! Je reviens me poster à côté d’elle et loge mes mains dans les poches de mon jean. J’imagine que ça le fait moyen d’échanger mon tacot contre son carrosse… Pourtant, je rêve d’y monter, seul, et de bouffer de la vitesse sur la nationale. À cette heure-ci, la route n’est pas trop fréquentée, et je n’aurais pas à doubler de trop.

– Alors ?

Malgré mon envie dingue de piloter ce bolide, l’éventualité de lui donner mon adresse me freine. Pour tout un tas de raisons, je refuse qu’elle sache où j’habite. Ne serait-ce que pour Susan…

– Non, ça ira.

– Tant pis, samedi peut-être. Et sinon, tu viens d’où ? Je ne crois pas qu’on ait déjà parlé de…

Imaginer qu’elle puisse savoir ou qu’elle comprenne me glace le sang. Je ne voulais pas en arriver là, mais elle ne me laisse pas le choix. Sans réfléchir aux conséquences, je l’attrape par les bras et la plaque brutalement contre la tôle de la Rover. Mes doigts se pressent sur la peinture métallisée, à quelques centimètres seulement de son visage apeuré.

Tu as raison, beauté, crains-moi ! Il est temps qu’on définisse les termes de notre deal.

Mon corps fait pression sur le sien avec force. Même si elle le voulait, elle ne pourrait pas s’échapper. Et c’est tant mieux, je veux qu’elle écoute attentivement. Je vais lui passer l’envie de foutre son nez dans ma vie !

– Règle numéro un : pas de questions personnelles, craché-je. Tu ne me connais pas et tu n’as rien à connaître, si ce n’est mon nom. Ne viens pas fouiller dans ma vie ni m’emmerder avec des futilités. C’est donnant-donnant, tu me fous la paix et j’en fais autant ! Compris ?

Elle déglutit sans jamais me quitter des yeux, puis finit par acquiescer. Je comprime un peu plus son corps tendu et bloque mon bassin contre le sien en approchant de son oreille pour lui souffler la suite.

– Règle numéro deux : je suis dispo pour un plan cul étant donné que c’est exactement ce que tu cherches. Mais attention à toi, Madelaine, je ne suis pas le genre de mec à pratiquer en douceur. Encore une fois, c’est moi qui dicte les règles : je te baiserai où je veux, quand je veux, et tu jouiras…

Mes mâchoires se crispent alors que sa peau dégage cette odeur bien particulière d’une proie prise au piège. Elle transpire la peur, merde j’adore ça ! Je veux qu’elle tremble, qu’elle panique, que ce sentiment lui broie le bide autant qu’il l’excite.

– … Oh oui, tu jouiras, mais selon mes conditions ! Tu aimes ça, je le sens, tu as envie de ça.

Ma langue pointe et glisse le long de son cou humide. J’adore son goût, ce mélange d’une excitation douloureuse et d’une délicieuse appréhension. Tu as raison d’avoir le trac, tout comme tu as raison d’avoir peur, jolie Madelaine.

– Je sens tes seins qui pointent sous ta veste, noté-je en souriant intérieurement.

Je descends une de mes mains sur son entrejambe et l’englobe entièrement.

– Je suis sûr que t’es déjà trempée… Alors, bordel, ne me pose plus jamais de questions ni sur moi, sur ma famille ou sur mes goûts ! Est-ce que c’est clair ?

– … Limpide.

– Bien.

Je pourrais la sauter, là, contre la tôle fraîche de sa voiture à quatre-vingt-dix mille balles. Et elle en redemanderait ! Je ne connais que trop bien ce genre de nanas, un peu trop jeune, un peu trop confiante et, finalement, un peu trop vierge de bon sexe. Mais je veux qu’elle garde quelques jours le souvenir de ce moment en tête et entre les jambes. Elle doit se réveiller avec l’envie et le besoin. Elle aura peur, oui, mais elle aimera ça et elle en voudra plus. Toujours plus.

Mon parfait amusement du semestre…

Je me décolle lentement de son corps en demande et plante une dernière fois mon regard dans le sien.

– Ne pense pas trop à moi. Touche-toi si nécessaire, mais repose-toi, je te veux en forme ce week-end.

Je fais demi-tour et esquisse un sourire qu’elle ne peut pas voir. J’ai joué le connard, je le sais, mais après ça, elle ne viendra plus me prendre la tête avec ses indiscrétions de gamine. J’ai adoré la sentir trembler. Oh putain, oui, j’ai vraiment adoré ça ! Son cœur menaçait d’exploser sa cage thoracique tant il tambourinait. Elle crevait d’envie d’être touchée, embrassée, léchée… J’ai hâte d’être à samedi !

Installé dans la Vauxhall, je tente de libérer au mieux la pression dans mon pantalon. J’ai une gaule dingue. Fait chier, j’aurais peut-être dû me vider. En manœuvrant pour sortir de ma place de parking, je jette un coup d’œil dans le rétro. Toujours adossée à la Rover, Madelaine n’a pas bougé d’un centimètre. Je devine les mouvements rapides de sa poitrine à mesure que sa respiration tente de se calmer. Une chose est sûre : elle n’oubliera pas !

En m’engageant sur la nationale, j’ouvre Deezer sur mon téléphone et lance la lecture. Les notes se diffusent dans l’habitacle et se mêlent au ronronnement trop bruyant du moteur. Il faut vraiment que j’envoie cette voiture en révision ou je risque de finir sur le bas-côté trop vite. La symphonie de Bach continue de jouer et l’image de Madelaine disparaît doucement. Peu à peu, la sensation de toute-puissance qui me définissait après la mise au point avec ma blonde s’estompe elle aussi. Je ne sais pas l’expliquer ; kilomètre après kilomètre, mon crâne cogne, mes doigts se crispent sur le volant et mes muscles se raidissent un à un.

Je pourrais rejoindre la départementale au prochain échangeur, je gagnerais dix minutes sur mon trajet. Mais rien ne presse, personne ne m’attend excepté Susan qui est, depuis hier, dans une phase de déprime lourde. Donc personne. Je ne décélère pas, non, je continue ma route vers Baltimore en me répétant que je n’ai que ça à faire. Je m’interdis de me rappeler cette mélodie, celle qui s’était voluptueusement confondue au bruit de la pluie lundi soir. Je refuse d’avouer que sa silhouette m’est apparue quelques fois depuis. Et je me mens encore en trouvant tout un tas d’excuses bidon. Mais plus violemment encore, je m’interdis le manque. Le manque de quoi, d’ailleurs ? De rien du tout ! Pourtant, je longe Carberry Terrace et coupe le contact à cinquante mètres du stade.

Qu’est-ce que tu fous, Dugan ?

Mes mains se resserrent sur le tissu usé qui recouvre le volant et j’attends. Je reste là, à fixer un point au loin. Silencieusement, je m’ordonne de remettre le moteur en route, de dégager de cette rue, de cette ville, parce qu’il n’y a rien pour moi ici. Mais je reste figé et laisse cette sensation étrange contaminer mon corps. J’ai simplement besoin de me dépenser, de transpirer, de vider le bordel qui hante mon crâne… C’est tout, juste ça et rien d’autre ! Mes paupières s’abaissent lorsque ma main se pose sur la poignée de la portière et enclenche l’ouverture.

On reste alors ? Très bien…

À mesure que j’approche du terrain de basket, la mélodie m’arrive aux oreilles. Elle joue. Je m’apaise autant que je m’énerve. Je ne me comprends pas… J’empoigne les barres de tractions sans un regard vers la maison et commence à soulever mon poids au rythme des accords. Je me jure de foutre le camp à la seconde où elle cessera de jouer. Peut-être même que je ne reviendrai plus. C’est juste aujourd’hui, juste parce que cette journée a été pénible.

Juste parce que j’en ai besoin.

9

Keeva

18 h 02. Collins est toujours assis dans mon fauteuil à griffonner ses éternelles et, aujourd’hui, interminables notes. Mes doigts s’impatientent et triturent le manche de mon instrument. Ce n’est plus qu’une question de minutes maintenant… La porte d’entrée claque au rez-de-chaussée et la voix de maman traverse les étages. Merci, maman, d’avoir entendu mes prières ! Ses pas résonnent dans les escaliers lorsque je recule vers la porte de ma chambre dans le but de l’entrouvrir pour qu’elle s’y invite.

Je me raidis en sentant ma main trembler légèrement sur la poignée. Qu’est-ce qui me prend, enfin ? Je soupire en faisant face à mon professeur. Je ne sais pas vraiment expliquer ce qui m’arrive, pourquoi mon corps débloque ces trois derniers jours. Je pourrais dire que ma prise de tête avec Owen me rend à fleur de peau, que mon rêve douloureux m’a fait l’effet d’un uppercut en pleine tempe jusqu’à me sonner complètement. Ou encore que la fatigue de cette première semaine me maltraite plus que ce que j’avais imaginé. Et c’est d’ailleurs ce que je me répète en croisant le regard étonné de mon référent.

– Ça ne va pas, Keeva ?

– Si, si, tout va bien. Je suis simplement fatiguée. Comment étais-je ?

Le léger grincement de ma porte annonce la présence de ma mère sur le seuil, très vite accompagné par le signe de tête de Collins dans sa direction.

– Bonjour, Esther. Nous terminons à l’instant.

Son regard revient trouver le mien après que j’ai une fois de plus contrôlé l’heure sur mon réveil. 18 h 04… Chiotte… Je tente un rapide coup d’œil par la fenêtre, mais à cette distance c’est tout juste si j’aperçois le haut du panier de basket.

– J’ai noté une nette progression depuis lundi. Je vois que tu as pris en compte mes remarques, même si l’angle de ton coude laissait à désirer ce soir encore. Nous continuerons de travailler sur cette partition tout le semestre, tu as donc tout loisir d’arranger ce détail. Keeva ?

– Oui, pardon, monsieur. Bien sûr, j’y ferai attention, c’est promis.

– Nous verrons ça. Un peu distraite aujourd’hui, non ?

Mes joues s’échauffent en une seconde. Je me sens gênée d’avoir laissé mon état déborder sur le cours, sur ma pratique et sur la journée tout entière. C’est vrai que je ne suis pas très attentive, mais la semaine a été rude, vraiment ; je ne pensais pas avoir à travailler autant. Et puis, j’ai perdu quelques fois le fil de mon agenda, ce qui n’a cessé de me mettre en rage. Contre moi, contre Owen, contre lui… Bref, tout est prétexte à me faire sortir de mes gonds.

Je bafouille un « désolée » et suis M. Collins jusqu’au seuil de ma chambre. Je dois me recentrer sur mon objectif premier et principal : boucler cette année avec mention pour prétendre au poste de professeur particulier. Voilà ce sur quoi je dois concentrer mon énergie et mes pensées.

– Je raccompagne James, ma puce. Tu peux rester jouer si tu veux.

Parfait !

– À lundi, Keeva, passe un bon week-end. Et pas trop d’excès !

Il termine sa phrase par un clin d’œil et s’engouffre dans la cage d’escalier. Je souris en refermant la porte derrière eux, je ne lui ai pas parlé de notre fête d’anniversaire et je doute qu’Owen l’ait fait. Mais notre professeur a souvent l’oreille qui traîne et ce n’est pas la première fois qu’il est au courant d’un rassemblement entre nous ou même d’une anecdote croustillante.

Je glousse et dépose mon violon sur le lit lorsque des flashs du visage blême de Holly me reviennent en mémoire. Si elle avait pu disparaître le jour où Collins l’avait taquinée sur ses fameuses heures de relaxation dans les bras de Cain, elle l’aurait fait ! Même qu’elle aurait choisi de ne plus jamais revenir ! Malgré le ton amusé de notre professeur, cela n’avait pas manqué de créer la polémique au sein de la classe et Madelaine s’en était donné à cœur joie. Quelle garce celle-là ! J’en viens à me demander si ce n’est pas à cause de toute cette histoire que leur couple n’a pas fonctionné.

J’attrape mon téléphone resté sur mon bureau et tape un message :

Kee_Dis-moi que tu arrives bientôt ?

Ho_Deux minutes !

Je m’approche de la baie vitrée et l’entrouvre en balayant la rue des yeux. Bizarrement, mon estomac se serre et je crois sentir mon pouls s’animer. Personne. Pas de voiture. Pas d’avion de chasse. Pas de Holly. Détends-toi, Keeva… Je ferme les yeux en commandant à mon souffle de s’alléger. Tout est une question de maîtrise ; je sais le faire et je peux le faire ! Cette année est trop importante, elle est tout ce qui doit compter.

Mais mon corps, le traître, refuse d’obéir. Même mon cerveau s’y met ! J’inspire profondément en appuyant mes paumes sur la vitre fraîche et m’oblige à chasser toutes ces ondes négatives. Visualiser cette ligne droite, ne pas la quitter des yeux, la suivre et arriver en fin de parcours avec fierté et conviction. Pourtant, la seule chose qui s’imprime sous mes paupières closes est cette masse contractée se soulevant en rythme. Mon imaginaire trace les courbes de ses muscles dessinées sous le tissu moulant de son tee-shirt. Ça ne dure que quelques secondes chaque soir, il arrive pendant Caprice, comme s’il savait, comme s’il pouvait sentir la musique.

Mes yeux s’ouvrent subitement, je recule, sonnée, et bute contre mon lit. N’importe quoi ! C’est ridicule ! Je suis ridicule ! Il ne m’a plus jamais regardée après lundi, à aucun moment il ne m’a laissé penser que ma présence lui importait. Et franchement, même si toutefois il venait là pour m’entendre, ça n’irait pas plus loin… Ravale tes pauvres rêves de Raiponce et oublie. Ferme cette fenêtre et tes rideaux ! Joue pour toi, point !

Mes paumes glissent trois fois sur le denim de mon skinny lorsque la détermination renaît en moi. Il vaut mieux tout stopper, cesser d’alimenter mon esprit névrosé. J’ai déjà bien assez à faire sans ça. Je me relève et réajuste la couette, là où persistait l’empreinte de mes fesses. Voilà, bien, en ordre. Sans plus un regard vers le stade, je rejoins mon bureau et ouvre ma boîte mail. Comme convenu, un message groupé m’attend. Nous avons commencé à réfléchir sur le sommaire de notre projet semestriel hier et Mikey a rédigé une première ébauche. Je la parcours attentivement en relevant quelques fautes d’orthographe quand trois coups sont frappés à ma porte. J’ai à peine le temps de lever le nez de mon ordinateur que Holly entre dans ma chambre en sautillant.

– Alooors ? Pourquoi tu ne joues pas ? J’ai fait mine de galérer à fermer ma voiture pour jeter un œil au terrain de basket, mais je ne l’ai pas vu.

– Calme-toi, Ho, je crois que… non, c’était du délire, et puis…

– Et puis rien du tout ! Prends ton foutu violon !

– Je n’ai pas envie de jouer, je viens de m’entraîner une heure avec Collins, j’ai eu ma dose. Je veux juste me détendre et papoter tranquillement avec toi.

– Mais… Pourquoiiiii ?

Elle se laisse tomber sur mon lit de façon très théâtrale et lève les mains devant elle, comme le ferait une mamma italienne désespérée. Holly ou la meilleure des tragédiennes ! J’esquisse un sourire en pivotant sur ma chaise pour lui faire face. Elle a au moins le mérite de me faire du bien.

– C’est comme ça, déclaré-je. Ce ne sont que des gamineries. Et il sort avec Madelaine « la garce », tu te souviens ?

– Ouais, difficile de l’oublier. Tout le monde en parle. Ça va du « il l’a prise dans les chiottes à la pause de midi » jusqu’à « son père l’appelle déjà fils »…

– Tu vois ! Soyons sérieuses deux secondes, c’est moi, la nana étrange qui ne quitte pas sa maison. Je n’intéresse pas les mecs, quoi qu’il en soit ! Bref, arrêtons d’en parler, d’accord ?

– OK… soupire-t-elle, déçue.

Holly s’allonge sur mon lit et fixe le plafond en soufflant bruyamment. C’est sûr, ça aurait été un sujet de conversation digne des meilleures telenovelas et ça aurait indéniablement alimenté des heures de discussion entre filles. Mais voilà, je suis Keeva… Rigide, pragmatique et toquée. Je me hisse sur mes jambes et la rejoins avant de me laisser tomber à ses côtés.

– Ça va, toi ? demandé-je.

– Ouais, c’était long et chiant aujourd’hui. Je sens que l’année va être dure. T’as vu la tonne de devoirs qu’on a déjà ce mois-ci ? Et je ne te parle même pas de mon groupe d’empotés pour le projet de Collins…

– Avec qui es-tu, déjà ?

– Cole, Isabel et Mona. Mortel…

Je retiens un rire en espérant compatir au mieux. Il faut bien avouer que le tirage n’a pas été en sa faveur. Ces trois-là sont très timides et vraiment pas bavards, plus ou moins l’inverse de ma meilleure amie. Elle va dépérir en ne trouvant pas son public lorsqu’elle s’essaiera à blaguer ou à détendre l’atmosphère trop studieuse de nos camarades. Pour le coup, je n’échangerais pas ma place avec la sienne ! Je garde même Noreen, c’est dire…

– Sinon, la fête s’organise comme vous voulez ?

– Je crois… soupiré-je tristement.

Son visage bascule et je sens son regard bourré de tendresse peser sur moi.

– Vous ne vous êtes toujours pas parlé ?

– Non. Je ne veux pas céder, pour toutes les raisons que tu connais déjà. Mais il me manque…

Owen est rentré tard mercredi. J’ai entendu ses pas dans les escaliers, je me souviens avoir fermé les yeux pour feindre d’être endormie. D’habitude, même si nous nous sommes accrochés pour ce même sujet, il passe me souhaiter bonne nuit. Mais pas cette fois. Mon cœur s’est serré en percevant le bruit franc de la porte de sa chambre se refermer derrière lui. Il s’était levé aux aurores le lendemain et avait quitté la maison avant même que mon réveil ne sonne.

Je ne dormais pas, j’attendais. J’espérais et en même temps je me refusais de craquer. J’avais commencé à abandonner l’idée qu’il me retransmettrait les cours, mais non, comme chaque jour, l’image de l’amphi s’était affichée sur mon écran. À la seule différence qu’il ne m’a adressé aucun regard, ni même écrit un seul message en deux jours. Alors oui, c’est vrai, je veux qu’il cesse de se faire du souci pour moi et qu’il vive enfin sa vie, mais pas dans ces conditions-là ! Et le pire dans tout ça, c’est que nous sommes l’un et l’autre trop fiers pour mettre un terme à ces bêtises.

– Je sais et tu lui manques aussi…

– Il te l’a dit ?

Je délaisse à mon tour le plafond et plonge dans les beaux iris bruns de ma meilleure amie.

– Non, mais je le vois dans ses yeux. Il a l’air crevé et ne fait que ronchonner. Owen dans ses grands jours !

– Peut-être qu’il est juste épuisé de faire trop de sport en chambre avec Tasha ?

Holly étire un sourire avant d’éclater d’un rire sincère.

– T’as le droit de dire « baiser », tu sais ? Même « coucher » ou « faire l’amour » ! Je ne serai pas choquée.

– Oh, ça va !

– Et toi, d’ailleurs, maintenant que Jonah est revenu, est-ce que tu comptes donner à ton corps ce que toutes les femmes méritent ? À moins que tes mains ne te suffisent !

Je me sens rougir, mais ne perds pas mon sourire pour autant. Holly connaît l’état de ma vie sentimentale, tout le monde la connaît d’ailleurs ! Mais je suis toujours gênée d’en parler, de la même façon que je n’aime pas jurer ou imaginer qu’elle et les autres devinent ce qui se passe sous mes draps certains soirs.

– Jonah n’est pas ma priorité.

– Keeva Cahill ! Rien n’est ta priorité sauf ce diplôme de mon cul que tu vas, de toute façon, avoir les doigts dans le nez ! Vis un peu, profite de ce retournement de situation et arrête de subir !

– Ouais, je verrai. Je n’ai pas envie de me prendre la tête avec ça. Si ça se passe, c’est que ça devait se passer.

– Demain, tu auras ta réponse ! Il m’a demandé s’il devait apporter quelque chose. Je me suis retenue de lui répondre qu’une boîte de capotes et son joli petit cul suffisaient.

– T’es pas croyable !

– Je suis une fille civilisée, ma chérie, et je lui ai seulement proposé de ramener du Malibu.

Je ne bois que rarement et seulement pour des occasions spéciales, un anniversaire, un événement ou encore le passage de la nouvelle année. Mais j’avoue que cette semaine m’a particulièrement donné envie de m’enivrer, et Holly l’a bien compris. Le Malibu est la liqueur que je préfère. J’ai besoin d’une pause, juste une petite pause d’une soirée. Trinquer avec mes amis, en tout cas ceux qui se considèrent comme tels, peut-être danser et rire.

Oui, j’ai besoin de rire.

10

Art

– Ou alors on part sur quatre parties, une chacun ?

Je les écoute essayer de répartir le foutu sommaire de notre projet et jette un coup d’œil à ma montre. 18 h 05. Ça fait plus de deux heures que je me tape cette pseudo-réunion de travail et je m’emmerde. Ils peuvent décider ce qu’ils veulent, franchement, je m’adapterai du moment que ça ne dure pas des plombes. C’est chiant ! Si encore c’était utile, mais rien de concret ne ressort vraiment de ces cent vingt-cinq minutes.

Putain, le convertir en minutes me fout encore plus les boules…

Je porte de nouveau mon stylo en marge de mon bloc-notes et griffonne les quelques logos que nous avons envisagés avec Tyrone. J’aime celui qui a les contours plus bruts, il nous faut quelque chose qui claque et qui accroche le regard direct.

– Arthus ? T’en dis quoi ?

Entendre mon prénom dans sa totalité me hérisse les poils. Personne ne m’appelle jamais comme ça. Eux le faisaient et j’ai détesté ça.

– Art. Moi, c’est Art, aboyé-je.

– OK, mec, tu choisis le prénom qui te fait plaisir, mais est-ce qu’enfin tu veux bien donner ton putain d’avis qu’on en finisse !

La pointe de mon stylo se fige sur le papier. Mon pouls s’anime tandis que je relève le nez de mon bloc et fixe celui qui se permet de me parler sur ce ton. Visiblement, il n’a pas bien compris à qui il avait affaire.

– Et c’est quoi ton nom à toi ?

– Owen. Le mec avec qui tu es censé bosser depuis plus de deux heures maintenant ! Est-ce que franchement t’en as quelque chose à foutre d’être là ?

Mes doigts se resserrent sur le plastique dur de mon crayon. On dirait que ce con me cherche ! Je crois qu’un sourire en coin s’amorce sur mes lèvres lorsque des images de son nez en sang électrisent mes muscles. Je quitte le dossier de ma chaise sans jamais arrêter de le fixer et m’accoude sur le bureau. Bordel, il vaut mieux qu’il baisse les yeux le premier ou ça va mal finir.

– Owen… C’est bien un prénom d’enfoiré, ça.

Le fils à papa se lève d’un bond et serre les poings. J’ai presque envie de le remercier, j’ai besoin de frapper, alors lui ou un autre, peu importe. J’espère au moins qu’il sait se battre. Je me redresse à mon tour, sans précipitation. Je n’ai pas peur de ce mec. Par contre, lui devrait avoir peur de moi, mais il ne semble pas paniquer une seule seconde.

– Les gars, calmez-vous ! Owen, laisse tomber, s’il te plaît, Tasha me tuera si tu te retrouves avec le visage abîmé. Allez…

Madelaine attrape la manche de mon adversaire et tire dessus pour l’obliger à se rasseoir. Lui et moi continuons de nous toiser et, même s’il est mieux pour moi de ne pas faire de vagues, j’en viens à regretter de ne pas pouvoir jauger la puissance de ses coups.

– Art, rassieds-toi aussi. On termine rapidement et le week-end devrait apaiser les tensions. Nous avons un semestre entier à travailler ensemble, alors prenez sur vous. Je propose et valide la répartition des parties. Je m’occupe de l’intro et de la conclusion, Owen la première partie, Art la deuxième et Iseult la troisième. Est-ce que ça va à tout le monde ?

Petite joueuse. Tous des petits joueurs ! Je soupçonne même la petite rousse assise à côté de moi de s’être fait dessus tant tous ses pores transpirent la peur. Owen et cette dernière acquiescent, mais pas moi. J’ai un statut d’emmerdeur à assumer ! Je quitte des yeux celui que j’aurais adoré cogner et reste muet en rangeant mon bloc et mon stylo dans mon sac. Je les sens s’impatienter et je jubile ! Il a réveillé le connard qui vit en moi et essayait de ne pas trop se montrer. Grosse erreur !

– Sérieux, Maddie, je me casse ! Démerde-toi avec ton plan cul !

Je reste imperturbable malgré mon besoin brûlant de lui péter quelques dents. Le crissement de sa chaise sur le sol accompagne son dernier juron et il fonce jusqu’à la sortie de la bibliothèque. Ma blonde soupire discrètement et salue la rousse qui trottine à son tour jusqu’à la porte. Je devrais me sentir emmerdé de leur avoir montré le vrai moi, pourtant ma poitrine gonfle de fierté. Les cartes sont découvertes, ils n’ont plus qu’à surveiller leur jeu !

– Pourquoi as-tu fait ça ? s’indigne-t-elle.

– Pourquoi pas ?

– Ce n’était pas idéal.

« Ce n’était pas idéal » ? Si ça, ce n’est pas clairement une formulation de riches ! Ces gens-là me débectent. Certains envient leur milieu social, leur confort de vie et leur portefeuille, pas moi.

Qu’est-ce que je fous là, sérieusement ?

Je regarde à nouveau ma montre. 18 h 10. Je me tire ! Sans accorder plus d’intérêt à ma binôme, je m’élance vers la sortie. Ses pas ne sont pas loin derrière moi. J’accélère, je n’ai pas du tout envie de faire la conversation, tout au mieux d’une pipe. Et puis, non, je la sauterai demain, ce soir j’ai des trucs à faire. Enfin, pas vraiment, mais ça semble en tout cas influencer mes enjambées déjà rapides.

– Art ! Attends-moi ! Tu n’es pas d’humeur ou quoi ?

– On se voit demain, Madelaine.

– Oui, d’accord, mais…

Elle court maintenant. De toutes les nanas qui envahissent les couloirs, il a fallu que je choisisse la plus collante. La plus chiante peut-être. Pourvu qu’elle soit la plus endurante, sinon je ne vois pas pourquoi je m’entête. Sa main vient attraper mon bras et m’impose de ralentir.

– Sans vouloir te contrarier, je n’ai pas ton numéro et tu n’as pas le mien. Comment veux-tu que nous procédions demain ? Je passe te chercher ?

Sans lui adresser un regard, je continue mon chemin dans l’allée qui mène au parking. Même si piloter sa caisse me démange, je m’interdis toujours de lui donner mon adresse. Je réfléchis quelques secondes et finis par conclure :

– Je te rejoins là-bas.

– Ou alors, tu me retrouves chez moi avant la fête. Mes parents ne seront pas là samedi soir, nous aurons la maison pour nous…

Une petite piqûre de rappel s’impose. Il me semblait pourtant avoir été on ne peut plus clair mercredi.

– Selon mes conditions, Madelaine. Pas les tiennes.

– Imaginer me faire l’amour dans le Jacuzzi ne te fait pas envie ?

« Me faire l’amour » ? Une vraie gosse de riches. Putain, le cul, c’est pas ça et la vie non plus ! La leur peut-être, propre et sans débordement, mais pas la mienne !

– Quel âge as-tu, Maddie ?

– 22 ans, pourquoi ?

– Avec combien de mecs as-tu « fait l’amour » ?

Je m’oblige à l’observer cette fois, je veux voir ses joues rougir. Parce qu’elles vont rougir, ma main au feu. Elle parle de sexe sans même savoir… Madelaine fixe l’entrée du parking, soudainement muette. Deux possibilités : soit elle compte et c’est parfait pour moi, car chaque seconde qui passe enrichirait son tableau de chasse et me donnerait une plus grande marge de manœuvre demain soir. Soit elle a déjà fini de compter et cherche un chiffre plus probant pour ne pas passer pour la nana sans expérience qu’elle est sûrement.

– Alors, jolie Maddie ? La liste est trop longue ?

– Je n’ai jamais vraiment compté en fait…

Petite menteuse. Les filles dans son genre comptent toujours, elles recomptent même.

– Cinq ? Six ? Allez, huit à tout casser ! proposé-je, les yeux vissés sur ses traits tendus.

– Qu’est-ce qui te fait croire ça ?

Elle m’amuse. Je pourrais en sourire. Elle est si inexpérimentée, si préservée que ça en est presque attachant. Pas bandant, mais touchant. Elle ne me connaît pas, elle est même à mille lieues de savoir qui je suis, ce que j’ai fait, qui j’ai baisé et combien ! Mais je reste convaincu qu’elle adorera me découvrir et apprendre, ou subir, au choix. Du moment qu’elle jouit, elle ne fera pas la difficile, sûr !

– C’est tellement clair. Laisse-moi te dire ce que j’en pense : tu es issue d’une famille aisée, tu habites toujours la maison familiale. Tes parents sont bourrés de fric, certainement très influents et pratiquants. Ici, ils t’admirent tous et ils t’envient encore plus. J’imagine que maman t’a répété toute ta vie d’attendre le bon, voire le mariage. Papa, lui, ne t’autorisait de toute façon pas de sorties nocturnes lorsque tu étais adolescente. Alors, même si ton corps t’a réclamé une attention particulière avant ta majorité, seules tes mains s’en sont chargées. Après ça, tu as dû craquer sur un mec de ton entourage, tu l’as laissé t’approcher, te souffler que tu étais la seule et l’unique. Il t’a « fait l’amour » comme un chien et t’a jetée…

La pauvre se décompose à mesure que je lui peins le tableau de sa vie. J’ai visé juste, je le sais. Elle est tellement transparente. Trop blonde, trop précieuse, sûrement trop naïve. Elle lâche peu à peu mon bras et je m’adosse contre mon épave de voiture avant de poursuivre en ravalant mon sourire d’enfoiré.

– Tu as mis plusieurs mois à t’en remettre et puis tes doigts ne t’ont plus suffi. Papa était moins regardant sur ton agenda, maman trop occupée à se taper le jardinier. Alors, il y en a peut-être eu deux ou trois lors de soirées arrosées, autant en cinq à sept ou dans les chiottes de la fac, histoire de parfaire ta réputation. Ça fait sept, il me manque celui qui t’a sautée pendant un week-end à la capitale. Tu as bien dû faire ce genre de truc, partir à l’aventure avec tes copines et vivre l’expérience à fond, non ?

J’attends comme un salaud que son souffle se calme. Elle m’évite et tend à passer la main dans ses cheveux un peu trop souvent. Je suis sûr de l’avoir percée à jour, mais du coup nettement moins convaincu qu’elle parvienne à me satisfaire dès la première baise.

Un groupe d’étudiantes passe devant nous et m’offre un regard de masse salace. Toutes les mêmes, toutes en chaleur, mais tellement loin de savoir ce qu’est vraiment le sexe. Mon téléphone vibre dans la poche arrière de mon jean et me rappelle que je n’ai plus rien à faire ici, avec elle. C’est sûrement Tyr qui veut savoir si je ne me suis pas autosucé pour tirer ma crampe. Je déloge mon portable et trouve immédiatement l’horloge numérique. 18 h 19… Bordel…

– Bon, écoute, Maddie, ce n’est pas que ce petit jeu ne me plaît pas, mais j’ai des trucs à faire. Je te laisse retourner à ta petite vie de bourgeoise et si tu veux toujours qu’on se voie, tu m’envoies un mail avec les coordonnées de la fête.

Elle déglutit lorsque j’approche et niche mon nez dans son carré plongeant. Toujours ce parfum de vieille mélangé à son odeur de fille à papa en proie à un mec trop dangereux pour son string. D’ailleurs…

– Tu porteras une jupe, demain soir. Ou une robe, peu importe du moment que tu laisses ta dentelle chez maman. Pas de collant, des bas à la limite, mais rien qui puisse m’empêcher de te prendre dès que j’en aurai envie.

Mon murmure pervers fait voler quelques mèches blondes près de son oreille. Je laisse ma langue pointer jusqu’à mouiller son lobe et recule avant d’enfoncer la clé dans la portière. Je l’entends bafouiller dans mon dos, je crois même qu’elle me souhaite une bonne soirée. Tellement facile, une vraie marionnette ! Finalement, on a moyen de bien s’amuser tous les deux. Jusqu’ici, elle a été parfaitement réceptive, j’ai réussi à faire réagir son corps en peu de temps chaque fois. Encore ce soir, ses seins tendus pointent sous la soie de son top. Un beau bonnet C, juste ce qu’il faut.

Je démarre et sors du parking après un dernier coup d’œil dans le rétro. Elle a rebroussé chemin en direction de sa voiture et me propose une vue sur son cul moulé dans un skinny beige. Pas mal, j’avoue. Ça suffira !

11

Art

Il n’empêche qu’avec leur connerie de projet semestriel, j’ai du retard sur mon planning. Je m’engage sur la nationale et accélère. Si je me dépêche, elle n’aura peut-être pas fini de jouer. Je monte dans les tours et pousse le moteur au-delà de ce que je me suis autorisé jusqu’ici. La carlingue tremble un peu plus une fois la Vauxhall lancée à cent dix kilomètres/heure. Je vérifie une seconde le tableau de bord, pas de voyants de S.O.S. allumés. C’est bien ma poule, t’es une bonne fifille !

18 h 32. Bach se mélange au grondement du moteur. J’aime beaucoup cette partition, je ne sais pas vraiment dire pourquoi. La rythmique peut-être, la douleur des notes, j’en sais rien. Je cale mon crâne sur l’appuie-tête en soufflant, voilà que je me prends pour un critique musical maintenant ! Ça ne fait pas une semaine que je suis arrivé dans ce patelin paumé, pourtant j’ai la sensation d’y être enfermé depuis des lustres. Et qu’est-ce que je fous à écouter du classique ? Pauvre fiotte !

J’attrape mon portable pour changer de registre et bascule sur la playlist hip-hop. Un bon vieux rap old school devrait me remettre sur le droit chemin. Busta Rhymes se fait péniblement entendre dans l’habitacle et m’assassine avec son flow d’une rapidité insensée. Ça, c’est du bon son, un truc de bonhomme ! Je secoue la tête en rythme et appuie à fond sur l’accélérateur. Je le regrette la seconde suivante lorsque mon épave sursaute plusieurs fois. Le moteur grogne maintenant. Fait chier… J’ai beau ralentir mon allure, j’assiste malgré moi au décès de mon bolide de fortune.

Je me range sur le bas-côté et coupe le moteur. J’aimerais dire que lui laisser reprendre ses esprits la maintiendrait en vie, mais je ne suis pas complètement con. J’ai merdé, je n’aurais pas dû la pousser au-delà de ses limites ; cette caisse est mon seul moyen de transport dans ce trou paumé et je viens de la réduire à néant pour une foutue séance de tractions ! Bordel, quel naze ! Ma paume vient frapper plusieurs fois le volant de colère, comme si ces coups pouvaient apaiser la rage qui incendie ma peau.

Je me force à inspirer profondément et ferme les yeux, le crâne basculé lourdement sur l’appuie-tête. C’est terminé, j’arrête tout ça, toutes ces conneries de mec en vrac. Je suis là pour une seule chose, valider le semestre et retourner au studio en février. Rien à foutre de Bach, de Susan, du terrain de basket. Juste moi, les cours, ma blonde quand ma queue ne tient plus et c’est tout.

Malgré ce constat, je peine à faire redescendre la pression. Il faut que je dégage de là, je suis à une vingtaine de bornes de la maison, si je cours j’ai moyen d’y être aux alentours de vingt heures. Je sors de la caisse avec une envie saisissante de plonger dans le vide et bouffer de la gravité jusqu’à atténuer mon état de nerfs. Si seulement ils avaient ce genre de structure dans le coin. Quoiqu’une falaise ferait l’affaire et ce n’est pas ce qui manque sur la côte.

Je m’assois sur le capot un poil trop chaud et brûle le bout de ma Marlboro avant de tirer une grosse bouffée. La nicotine ne me détend pas comme elle en a eu l’habitude ces derniers jours et ça craint ! Rien ne me détend ici quand j’y réfléchis. Je pourrais ruminer des heures, gueuler sur cette parenthèse de ma vie que je passe loin de la capitale, en vouloir à ce parcours de vie bancal, les haïr encore plus. À quoi bon ? Je suis tout seul…

Je m’allonge contre le pare-brise, replie une jambe et repose mon pied sur la tôle chaude. Le vent frais vient faire rougir le bout de ma clope et balaie la cendre. C’est calme ce soir, je ne crois pas avoir vu une seule voiture passer depuis le suicide involontaire de la Vauxhall. J’imagine qu’ils sont tous à l’église après une rude semaine, à remercier Dieu pour leur vie minable. Qu’est-ce qui peut bien pousser les gens à se sédentariser ici ? Ce coin est triste, trop tranquille, il caille et l’extinction des feux est au plus tard programmée à vingt heures.

Est-ce que je me pends maintenant ?

En jetant mon mégot dans les herbes hautes qui longent le bas-côté, le ronronnement d’une vieille caisse me parvient. Alléluia, il y a âme qui vive ! Je me redresse et me retourne lorsqu’un pick-up ralentit son allure, puis s’arrête à hauteur de la bagnole. La ligne de mes sourcils se fronce et j’attends, sans bouger, que la fenêtre côté passager soit complètement baissée. Putain, une nana ! Une vieille en plus, l’univers m’en veut, ça ne peut pas être plus clair !

– Salut.

Je ne réponds pas. Rien à foutre d’être poli, même si cette nana est la seule qui pourrait m’éviter trois heures de marche vers The Cove.

– Un souci ?

– Ma caisse est morte.

– T’as une corde ?

Est-ce que c’est sérieux ? L’univers m’envoie sûrement un autre signe, manquerait plus que la vieille me montre comment faire un nœud coulant !

– Alors ?

– J’en sais rien, peut-être dans le coffre.

Elle continue de me fixer, mais je reste impassible sur le capot. Blagues de l’univers mises à part, je crois que cette bonne femme propose de me remorquer. En tout cas, c’est ce que me confirme la taille du cul de son pick-up. Elle finit par s’impatienter et crache :

– Écoute, je n’ai pas besoin de secourir un petit merdeux en détresse pour valider mes bonnes actions d’avant Noël. Si t’es pas décidé, je me tire !

Plusieurs gouttes de pluie s’invitent maintenant aux bourrasques et je capitule. Je descends de mon canasson sans vie et le contourne pour ouvrir le coffre. Une couverture souillée, un rouleau de sacs-poubelles, une pelle et une corde. Je reste con devant cette vue d’ensemble. Le parfait nécessaire pour enterrer un corps et ne pas souiller la banquette arrière pendant le trajet qui mène au fin fond d’un bois. Qu’est-ce que tante Susan fout avec ça dans sa caisse ? Je sais qu’elle est limitée, mais quand même !

Je me dépêche de récupérer la corde lorsque la portière du pick-up claque et je referme le coffre la seconde suivante. J’ose à peine imaginer l’issue de la soirée si je m’étais fait arrêter par les flics, excès de vitesse et le matériel de Dexter à l’arrière ! Ça se serait terminé en garde à vue, obligé !

– Envoie ta corde.

Je la lui lance et l’observe s’affairer à remorquer mon cadavre. Elle a une quarantaine bien tassée, brune, un bandana autour du crâne pour retenir ses cheveux crépus, trop de rides pour son âge, un léger surpoids aujourd’hui et des biceps de bonhomme. Ses fringues sont tachées et ses Docs ont l’âge de la Vauxhall. Bref, un total look pour une femme que je n’ai pas de mal à imaginer agréable à regarder dans ses jeunes, très jeunes années. À savoir que, ce soir, on en est loin !

– C’est bon, garçon. Allez, monte.

Je récupère mon sac de cours et mon portable dans mon épave, puis m’installe sur la banquette en cuir marronnasse de son pick-up. L’intérieur du véhicule est à l’image de la nana, vieux et sale, mais je ne doute pas qu’à une époque il ait eu son moment de gloire. Nous prenons la route à faible allure, contrôlant l’un et l’autre régulièrement le remorquage dans les rétroviseurs. Ça a l’air de tenir, même si la carcasse de tante Susan semble vivre sa dernière balade. Il fallait la changer de toute façon, ça fait juste chier parce que je vais devoir taper dans mes économies. Acheter une nouvelle caisse va m’amputer d’un paquet de fric. Je peux dire au revoir à mon éventuel retour aux sources pour les congés de novembre. Et en même temps, ce n’est pas ma voiture, Susan a peut-être de quoi payer…

Rappelle-toi sa maison, ses fringues, le contenu de son réfrigérateur… Ouais, OK, exit Dublin !

– Tu t’appelles ?

– Art.

– Art ? C’est quoi ce nom ?

J’ai envie de lui répondre que ça n’a aucune espèce d’importance et qu’elle peut se mêler de son cul, mais je lui dois bien un minimum de savoir-vivre. Bref…

– C’est le diminutif d’Arthus. Mais Art, c’est suffisant.

Elle reste muette un moment, puis reprend sans quitter l’asphalte des yeux.

– Ouais, Art, c’est mieux. Moi, c’est Cox.

– Cox ?

– Chacun son prénom de merde.

Je me tourne vers la vitre en souriant intérieurement. Elle a de la repartie, j’aime bien ça. La discussion pourrait s’avérer moins chiante que prévu.

– Tu fais quoi dans le coin ?

– Je suis à Union Hall pour le semestre. Licence de musique.

– Je me disais bien que t’étais pas d’ici.

Je lui refais face, surpris. Genre elle connaît tous les jeunes des environs ?

– Qu’est-ce qui me différencie des autres ?

– T’as l’air moins con.

Merde, je l’aime bien ! Pourtant, ce n’est pas dit qu’elle ait raison, mais soit ! Nous parcourons les kilomètres suivants en silence et sans jamais dépasser les cinquante kilomètres/heure. Je sais qu’augmenter notre vitesse ne ferait qu’enterrer la voiture de Susan un peu plus, mais ça me saoule. Même si je me sens moins tendu qu’il y a dix minutes, je n’arrive pas à relâcher mes muscles raidis. J’aurais eu bien besoin d’une séance de muscu…

Art, mec, merde ! On a dit qu’on arrêtait tout ça ! C’est naze, complètement débile !

– Je vais jeter un œil sous le capot. T’as du temps ?

Je lâche le point que mes yeux s’évertuaient à fixer au loin pour se convaincre du délire de mes pensées trop subjectives et capte, à une trentaine de mètres, l’enseigne d’un garage. Le cliquetis répété de son clignotant me confirme notre point de chute. « CoxyCars » est écrit en grosses lettres sur la devanture décorée de quelques outils. Ça pue le garage familial tout ça et visiblement c’est le sien. Ça explique d’ailleurs les Docs usées et les fringues tachées. Nous avançons à présent dans la petite cour et passons la large ouverture du bâtiment avant que Cox ne stoppe le pick-up.

– Écoute, garçon, il va falloir que tu penses à répondre aux questions qu’on te pose. Je ne te demande pas de me raconter ta vie, parce que dans le fond je m’en fous. Je n’entre pas dans ta vie et tu n’entres pas dans la mienne, mais merde, fais un effort quand je te parle !

– J’ai du temps.

Elle grogne en levant les yeux au ciel et sort du pick-up en claquant la portière. Sur le moment, je ne suis plus aussi convaincu de mes sentiments à son égard. Habituellement, les gens cash et sans filtre me gonflent. Justement parce que je suis le mec cash et sans filtre ! Mais elle, je ne sais pas, elle… je dirais qu’elle me ressemble tout en étant complètement différente. Pour commencer, elle a une paire d’obus que je refuse d’imaginer et il lui manque un service trois-pièces pour normalement assumer ses vacheries. Alors, voilà, je suis mitigé.

Je finis par sortir du véhicule à mon tour et la rejoins près de la Vauxhall tout en gardant une distance raisonnable entre elle et moi. Je ne suis pas là pour me faire des potes, alors j’observe, je sonde, je cherche à comprendre la sensation étrange que cette femme aux allures de transsexuelle éveille en moi. T’as envie d’être sympa avec elle parce qu’elle transpire la solitude. Un peu comme Susan. Un peu comme moi.

Elle relève le nez et m’intime d’un geste à la rejoindre pour l’autopsie. J’avance avec prudence sous son regard sévère. Limite, j’ai l’impression qu’elle va me foutre au piquet ! Et je n’ai encore rien fait. Elle souffle, exaspérée par mon attitude récalcitrante. C’est à ce même moment que j’aperçois la cicatrice qui longe la ligne de sa mâchoire. Dix bons centimètres. Cette nana pue le conflit. Le passé douloureux. Comme moi. On a peut-être moyen de s’entendre finalement.

J’approche jusqu’aux entrailles de la bête et y prends appui. J’y ai déjà jeté un œil le week-end dernier, rien de bien différent si ce n’est la main presque noire de Cox qui titille la courroie.

– C’est la distribution qui a lâché.

– Je vois ça.

Elle enfonce maintenant la moitié de son bras au milieu des organes de la Vauxhall et confirme le décès.

– La boîte de vitesses n’était pas loin de crever.

– Je m’en suis douté. Je l’ai un peu poussée sur la route du retour.

– C’était pas malin…

Parce qu’elle pense m’apprendre un truc, peut-être ? Bordel, je sais que j’ai déconné, mais il fallait que je rattrape ce foutu temps perdu à… à… à faire ce pour quoi je suis venu me perdre ici. C’est tout. Cox récupère son bras couvert de graisse et me dépasse pour atteindre l’établi une dizaine de mètres sur notre gauche.

– À moins que t’aies un portefeuille en or, je ne peux pas réparer ta Vaux. T’as un autre moyen de locomotion ?

Mes jambes et mon mental, est-ce que ça compte ?

– Non, réponds-je.

– Je vais pouvoir te prêter une caisse quelques jours, le temps que tu te retournes.

Je reste con devant sa marque de sympathie. Personne n’a envie d’être sympa avec moi sans contrepartie, alors qu’est-ce qu’elle me veut ? Je jure que partir une heure plus tôt de chez Susan ne me fait pas peur, je préfère ça plutôt que lui devoir quelque chose.

– Non, ça va aller. Je vais me débrouiller.

– Comme tu veux.

Elle me tourne le dos et empoigne une pièce de tissu déjà souillée pour tenter d’enlever les taches sur son avant-bras. Autant dire qu’elle les étale plutôt qu’autre chose. Bref, peu importe, elle pourrait se laver avec de l’huile de moteur que je m’en taperais. Je souffle un « merci » avant de faire demi-tour, pressé de partir. Enfin, pas si pressé que ça, mais quoi qu’il en soit je ne vais pas coucher là, donc…

J’ai à peine fait quelques pas que la vieille voiture de ma tante me rappelle à mes obligations familiales. Qu’est-ce que je vais faire de sa carcasse ? Je me fige, conscient que Cox pourrait être la solution. Je n’aime pas quémander, parce que ça équivaut à être redevable. Encore une fois, je déteste être redevable. Des images de Susan se placardent devant moi alors que je m’imagine lui annoncer la nouvelle. Alors oui, je suis un connard, mais merde, elle n’a déjà pas grand-chose, et maintenant elle n’a même plus de véhicule. Fait chier !

J’inspire profondément en tentant de laisser circuler le sang concentré dans mes poings. D’une, je dois me séparer de la Vauxhall, de deux, je dois trouver une nouvelle voiture pour Susan. J’empoigne maintenant mes cheveux trop longs, puis me retourne pour trouver Cox et essayer de ne pas passer pour un mendiant.

– Je t’écoute.

Je sursaute presque en la trouvant deux mètres devant moi, toujours en train de frotter son bras avec son chiffon dégueulasse. Et puis quoi ? Elle lit dans mon crâne ou bien ? Elle tente de retenir le sourire qui pointe en coin et hausse les sourcils. Je crois que cette garce s’amuse de me voir ravaler ma fierté et mon ego.

– J’imagine que la Vauxhall doit partir à la casse, est-ce que…

– Je m’en occupe, laisse pisser.

– Et il se pourrait que j’aie finalement besoin de t’emprunter une bagnole. Je peux payer quelques jours de location, mais à terme je vais avoir besoin d’une caisse à moi.

– Je connais quelqu’un sur Clonakilty qui vend des voitures d’occasion, je l’appellerai.

– Merci…

Ces cinq lettres sont restées plusieurs secondes bloquées dans ma gorge, mais elles ont fini par fendre l’air. Cox semble s’en contenter et n’ajoute rien. C’est aussi bien, ça nous évite à tous les deux de partir dans un échange de politesses à vomir. Et puis, je crois qu’elle aussi n’aime pas ce genre de démonstration ou de reconnaissance. En tout cas, si c’est le cas, elle est aussi bonne menteuse que je suis franc.

Après m’avoir expliqué en un minimum de mots les particularités de la Mercedes aussi vieille que moi, elle me tend les papiers du véhicule de prêt et disparaît dans son garage sans un mot de plus. En fin de compte, je l’aime bien, ça m’explose quelques neurones de l’avouer, mais c’est vrai, elle est plutôt cool.

Je m’installe au volant de mon nouveau bolide – ironie quand tu nous tiens – et mets le contact lorsque Cox réapparaît. Elle frappe au carreau, m’obligeant à baisser la vitre pour l’entendre demander :

– Hey, tu t’y connais en mécanique ?

– Je me démerde.

– Bien. Si t’as besoin de fric, tu peux venir faire des heures après les cours et le week-end.

J’avais dit qu’il me fallait du taf. Ça m’éviterait de faire les petites annonces et de supplier tous ces patrons à qui je refuse définitivement de lécher le cul. Et en même temps, ça me paraît trop facile, jamais rien ne m’est tombé tout cuit dans la bouche, si ce n’est un clito prêt à exulter. Où est l’arnaque ?

– Pourquoi moi ?

– Pourquoi pas ?

Merde, on se ressemble vraiment. Elle ne me lâche pas des yeux et attend que ma réponse scelle notre contrat officieux. J’hésite sans vraiment hésiter, j’ai besoin de fric, et sans fric je serais contraint de rester moisir ici les six mois qui viennent sans rentrer m’aérer à Dublin.

– OK, mais demain, je ne peux pas.

– On se voit lundi, alors.

Elle fait volte-face et retourne dans son atelier. En passant la marche arrière, je finis par admettre que cette journée n’était pas totalement pourrie. Bon, j’ai flingué la Vauxhall et ça, ça craint, mais j’ai trouvé un boulot. Cox n’a pas l’air d’être le genre à jacasser pour ne rien dire, je n’aurai pas à faire semblant de m’intéresser à ses conversations de nana. Je me marre en passant la cinquième, Cox n’est pas une nana, c’est un homme né dans un corps de femme.

Arrivé devant l’échangeur, je ralentis mon allure une seconde. Si je continue sur la nationale, je serai chez Susan dans moins de dix minutes. Mais si j’emprunte la départementale…

12

Keeva

Je n’ai pas mis mon réveil. Nous sommes samedi, il ne m’aurait donc été d’aucune utilité. De toute façon, je fixe le plafond depuis plus de deux heures maintenant. J’ai hésité à me lever pour me plonger dans le projet semestriel, puis je me suis ravisée. Ce moment de calme m’était nécessaire. Je voulais prendre le temps de réfléchir, d’y voir plus clair et de m’assurer que mes aspirations étaient restées les mêmes.

Je l’ai entendu rentrer une heure après que Holly a déserté. Mon estomac s’est contracté jusqu’à me donner la nausée lorsqu’une fois de plus, Owen a refermé sa porte violemment. J’ai compris qu’il m’en voulait et dans le fond, je lui en veux aussi tellement. Pourtant, je meurs en silence chaque fois qu’il me rappelle que nous sommes fâchés.

Mes arguments sont fondés, il le sait. Alors pourquoi continue-t-il de nous punir ?

Je jette un œil à mon réveil lorsque le premier rayon de soleil traverse ma fenêtre. 7 h 12. Parfait. Habituellement, je m’autorise un lever à neuf heures le week-end, mais mon cauchemar de début de semaine a détraqué mon horloge interne. En tout cas, c’est ce que je crois, et ce matin, je n’ai pas du tout envie de rester traîner sous la couette. Aujourd’hui est censé être un grand jour pour nous…

Je me raisonne et chasse une satanée larme de ma joue. Il reviendra vers moi. Il revient toujours. Holly aussi en est persuadée. Mes pieds viennent trouver ma paire de chaussons et je me hisse sur mes jambes sans jamais lâcher le fil imaginaire qui doit rythmer ma vie. Parce qu’il n’y a que de cette façon que tout rentrera dans l’ordre. Parce qu’il n’y a que comme ça que je sais fonctionner.

Au vingt-sixième pas, mon estomac se serre davantage et me rappelle que la nausée ne m’a pas quittée de la nuit. Par habitude ou par besoin, je m’immobilise quelques secondes devant sa porte. Je pourrais faire cesser notre prise de bec. Je n’aurais qu’à pousser sa porte et aller me blottir contre lui. Il suffirait que je m’excuse, que je lui donne raison. Mes lèvres se pincent en même temps que mes paupières s’alourdissent face au combat que je refuse de perdre.

Je fais tout ça pour toi, Owen. Pour personne d’autre que toi…

C’est avec le cœur et le pas lourds que je reprends mon chemin vers les escaliers. À peine ai-je posé le pied sur la première marche qu’un bruit de céramique me parvient du rez-de-chaussée. J’accélère et manque de finir sur les fesses en ratant une marche, mais qu’importe, je suis portée par un sentiment désagréable et irritant. C’est mon fil, ils le savent !

Je pénètre en furie dans la cuisine, les mâchoires serrées, et crispe les poings en voyant ma mère dresser la table du petit-déjeuner. Elle ne doit pas, pas maintenant, pas aujourd’hui ! Mon regard balaie la table quand le sien me repère.

– Bonjour, ma pu…

– La cuillère doit être au-dessus de l’assiette à dessert.

Elle se décompose en essayant de repositionner le couvert, mais je ne lui laisse pas le temps d’y parvenir et fonce pour m’emparer de la cuillère. Mes doigts tremblent, il me faut double de temps pour placer le morceau d’inox au bon endroit et au millimètre près. La bouffée de chaleur monte, elle consume mes organes un à un et pire, elle me brûle la peau lorsque j’entends le tintement de la machine à café.

– Pardon, ma puce, je pensais que tu resterais au lit, comme tous les samedis…

Mes larmes noient ma vue trop rapidement. Elles sont la conséquence de mon angoisse, de ma colère. Je dois contrôler tout ça, elle le sait ! Malgré son regard suppliant et écœurant de culpabilité, je recule d’un pas et lui offre ma plus belle voix grave :

– Va-t’en. Laisse-moi.

– Keeva, je… je vais t’aider…

– Va-t’en !

Ma cage thoracique se comprime d’une douleur sourde et mon souffle se perd. Elle doit partir, je ne pourrai pas, je n’y arriverai pas. Maman, s’il te plaît… Je la vois à peine sursauter après mon éclat de voix tant mes yeux s’embuent encore. Je ne suis plus moi-même, je le sais, il faut que je reprenne tout à zéro, que chaque chose soit réalisée dans le bon ordre. C’est juste nécessaire. Elle me contourne prudemment et sa peur me pince le cœur une seconde. Rien qu’une. Je ne suis plus moi-même, mais je ne suis plus elle. Celle qui utilisait la violence pour gagner une bataille. Je peux maîtriser mes gestes, mais toujours pas mes réactions lorsque la crise m’enveloppe vicieusement.

Je recule jusqu’à me tenir au chambranle de la porte et force mon regard à trouver le fil rouge de ma survie. Il est là, à portée de main, je le sens, je le devine maintenant. J’inspire trois fois, essuie autant de fois la moiteur de mes paumes sur le coton de ma chemise de nuit, et compte cinq pas avant d’atteindre la machine à café. Je ne l’entends pas courir dans les escaliers. Je n’entends pas maman pleurer. Je n’entends rien, seulement les battements rapides de mon cœur qui me hurlent de réparer ses erreurs.

Mes mouvements sont maladroits, parce que je tremble, parce que la crise est pénible et qu’elle me demande un contrôle proportionnel à la puissance de mon angoisse. Malgré tout, je récupère le récipient et le vide dans l’évier. Je dois effacer ses traces, faire en sorte que mes gestes soient les premiers, les seuls. Je le passe sous l’eau et le remets à sa place avant de retirer le filtre encore chaud. J’ouvre le placard en sentant ma respiration se saccader davantage. Pourquoi est-ce si dur, aujourd’hui ? Je me retiens de crier, ma gorge me fait mal, sûrement à cause des sanglots que je refrène. Je n’en sais rien, je ne suis plus rationnelle de toute façon, et ça m’est bien égal. C’est vital, je ne veux plus sombrer…

– Kee, je vais avancer vers toi… J’arrive…

Mes doigts tremblent un peu plus d’entendre sa voix. Parce que, lui, je l’entends, à chaque fois. Mon buste se soulève lorsque j’étouffe ma souffrance dans un hoquet douloureux, mais à aucun moment je ne cesse mes gestes et plonge une troisième fois la cuillère doseuse dans le paquet de café.

– Keeva…

Je l’aime tellement…

– Hey, mon soleil, regarde-moi…

Ses doigts se posent avec beaucoup de précautions sur ma main et l’empêchent de poursuivre son chemin jusqu’à la cafetière. Je me sens m’effriter au seul contact de sa peau sur la mienne. Je m’en veux tellement… Je ne dois pas craquer, je dois me battre, faire ce que je sais être vital pour moi. Je laisse pourtant Owen me contourner et se placer devant moi. Je ne lâche pas la machine des yeux, je ne peux pas, je pleure déjà tellement. Il sait que la crise est là et il s’en fout. Toujours avec une précision millimétrée, il resserre ses doigts autour des miens et les éloigne du plan de travail. Je tremble toujours, mais mon souffle me semble moins pervers.

– Je te demande pardon, Kee.

Sa main libre accompagne ses mots et vient soulever mon menton lentement. Malgré son visage ensommeillé, son regard est vif, j’y vois son amour, toute sa tendresse, mais pas seulement. Ses iris magnifiques sont ternis à chacune de mes crises, toujours cette foutue culpabilité.

Il s’abîme à me réparer. Il s’éteint à vouloir me faire briller…

– Je vais te prendre dans mes bras maintenant, parce que j’en ai besoin, parce que tu m’as manqué, et parce que ça te guérira un peu…

J’ai soudainement la sensation de peser des tonnes. Mes muscles tressautent, ma peau frissonne, mon cœur déconne… Ce moment, cette phase où le pic de la crise est à son apogée et que mon corps s’oblige à combattre, oui, cet instant précis est le plus douloureux de tous. Parce que je n’ai pas de réponse et parce que, dans le fond, je ne contrôle rien du tout. Mes jambes cèdent dès que ses bras se resserrent autour de mon buste et me maintiennent à flot contre lui. Mes larmes roulent abondamment sur son épaule, mes forces me quittent, comme s’il les aspirait, les forçait à déserter pour pouvoir m’en donner des nouvelles, plus fortes, plus résistantes.

– Je suis là, mon soleil. Je ne te laisserai plus jamais, je te l’ai promis…

Je veux lui hurler qu’il ne doit pas, qu’une promesse d’enfant n’a plus de valeur, qu’il doit vivre sa vie, se désenchaîner… Mais je n’en fais rien, je ne peux pas, j’en suis physiquement et émotionnellement incapable. Je le lui dirai tout à l’heure, je jure que nous en parlerons quand je serai sortie de cette crise. Parce que le moment le plus apaisant est là, celui où mon corps et mon esprit lâchent prise. Ils abandonnent la Keeva névrosée et la laissent plonger dans un état de fatigue intense. Cette Keeva-là obéit sans vraiment savoir faire autrement. En a-t-elle même envie ?

Je me sens doucement quitter le sol que je ne faisais pourtant que survoler. Je crois que je pleure encore lorsque Owen monte les marches et m’emmène jusqu’à ma chambre. Je reconnais ses murmures, au loin, comme une douce comptine qu’il continue de réciter pour moi. Mon corps retrouve le matelas, mes draps, ma couette. Si je ne sentais pas mon cœur battre dans ma poitrine, je pourrais croire que la vie m’échappe et me quitte. Sa voix s’évanouit dans l’obscurité, pourtant je le sens, je sais qu’il est là.

Ça va passer, je veux juste dormir…

***

Une mélodie étouffée me ramène d’entre les morts ou, en tout cas, raccroche ma conscience à la réalité. Je n’ai pas le temps d’ouvrir les yeux que la nausée massacre ma trachée et me rappelle pourquoi je suis amorphe dans mon lit. Complètement vidée.

Peu à peu, la mélodie se transforme. Ce n’est pas de la musique comme mon esprit rembruni me le laissait croire, ce sont des voix. La sienne…

– Allez-y, tu sais qu’elle peut rester couchée une bonne partie de la journée.

– Mais… je ne lui ai même pas souhaité son anniversaire et papa non plus…

Je me retiens de souffler de soulagement. Je ne suis pas restée déconnectée trop de temps visiblement. Quelle heure est-il d’ailleurs ?

– Ne t’inquiète pas, maman, elle comprendra. Tu n’auras qu’à lui passer un coup de téléphone avant dix-neuf heures.

– Mince, la fête ! Avec tout ça, je n’y pensais plus. Tu n’y arriveras pas seul, Owen, nous allons rester.

– Je ne serai pas seul, Holly et Tasha seront là pour me donner un coup de main. Je m’en sortirai, je n’en suis pas à mon coup d’essai.

– Je sais, mais…

– Mais rien ! Va boucler ta valise et foncez à l’aéroport. Ça ira.

Je crois que maman soupire devant la détermination d’Owen à vouloir gérer la situation seul. Il a raison sur un point et elle le sait. Lui seul est à même de me guider après une crise. Peut-être parce qu’il l’a toujours fait ou parce que je ne laisse personne d’autre percer ma bulle de survie. Peut-être parce que c’est lui, tout simplement. La moitié de mon âme.

Je m’autorise à entrouvrir les paupières lorsque leurs pas s’éloignent et finissent par résonner au rez-de-chaussée. La chambre est baignée de lumière, ce qui me contraint à battre des cils quelques secondes pour m’y acclimater. Le soleil brille malgré les nuages que j’aperçois à travers la baie ouverte. Je n’ose toujours pas bouger, je sais que mon corps a encaissé ce matin et qu’il me le fera payer par cent fois les prochains jours. Alors j’attends encore, je savoure ce moment de quiétude et de sérénité éphémère. Et bon sang, que c’est apaisant…

Au loin, je perçois les éclats de voix, les rires, la vie. J’imagine que les matches ont repris, que le stade est bondé de parents impatients et fiers, que le terrain est foulé par la vingtaine de jeunes joueurs. Les rencontres du samedi se déroulent toujours en début d’après-midi et, si je calcule bien, il ne doit pas être plus de seize heures. Mes doigts agrippent le drap lorsque je prends conscience du temps perdu. J’ai dormi presque dix heures. Dix heures que j’aurais pu mettre à profit pour préparer la fête, pour me préparer moi ! Si j’en avais la force, je me giflerais, je hurlerais, je me punirais d’être si faible… Je me suis perdue, encore une fois. Pourtant, comme les terreurs nocturnes, les crises d’angoisse s’espacent avec le temps. La dernière m’avait emportée en janvier dernier, ça me semble si loin, je ne suis même pas certaine de me souvenir de l’élément déclencheur. Autant éviter de fouiller d’ailleurs, je ne me relèverais pas d’une seconde crise aujourd’hui, je peine déjà tellement à respirer sans douleur.

– Salut.

Sans détourner les yeux du ciel presque dégagé, je le devine dans l’encadrement de la porte, certainement appuyé contre, avec un regard doux et aimant posé sur moi.

– Salut…

Mes cordes vocales souffrent et ne me permettent qu’un murmure. Ma gorge est sèche, trop sèche, et ma déglutition pénible. Je le sens approcher lentement, puis le matelas s’affaisse sous son poids. Je m’autorise un coup d’œil rapide, sans jamais décoller ma joue du drap. Owen est assis face à la fenêtre et laisse ses beaux yeux s’égarer au travers. Il a l’air épuisé. Je contiens un haut-le-cœur lorsque sa tristesse me frappe l’estomac. Il faut que ça s’arrête…

Je me force à redresser le visage, motivée par cette vérité : il doit vivre pour lui. Je grimace en silence quand ma nuque me rappelle ma fragilité, mais j’encaisse. Pour lui, je suis prête à tout.

– Je veux qu’on en parle.

Sa respiration reste bloquée quelques secondes. Il a compris, pourtant, sans même cligner des yeux, il feint le contraire.

– De ?

– De toi et moi.

– Il n’y a rien à dire.

Mon cœur s’emballe, de colère et de détresse. Il ne gagnera pas aujourd’hui, notre dispute de cette semaine était celle de trop. Alors, oui, elle n’était pas plus violente que d’autres, mais elle m’a touchée plus profondément. J’imagine que c’est un tout et aujourd’hui doit être la fin de ce tout.

– Tu n’es pas responsable, décrété-je.

– Kee…

– Non, Owen, écoute, s’il te plaît… Tu n’étais qu’un enfant. Tu as lâché ma main parce que je refusais que tu la tiennes !

Son regard trouve le mien en une fraction de seconde et m’envoie sa culpabilité en pleine figure. Encore.

– Tu n’en sais rien ! s’enquiert-il.

Non, je n’en sais rien, c’est vrai, je ne me souviens toujours pas, mais je vais mentir. C’est la seule façon de lui ôter le poids qui l’accable et l’enchaîne à moi.

– Si, je sais. Je me rappelle. Je voulais traverser le parc et pas toi.

– Tu te souviens ?

Non, mais j’ai entendu maman le dire à M. Collins le jour de sa première visite à la maison. J’ai eu beau retourner chaque souvenir, chaque moment de ma vie encore intact, ce jour-là reste un mystère.

– Tu me faisais le coup chaque jour, Kee, putain, tu ne démordais pas. Tu n’écoutais rien. T’as toujours été une foutue emmerdeuse… Et, ce jour-là, j’ai…

Les larmes s’annoncent et font briller son regard avant qu’il ne le détourne pour plonger de nouveau dans ses souvenirs d’une intolérable souffrance. Je meurs de ne pas le toucher, je voudrais tellement qu’il oublie, comme j’ai oublié. Puisant dans mes forces en pleine recharge, je parviens péniblement à me hisser sur mes bras. Malgré la douleur des courbatures, je bascule mes jambes dans le vide et glisse jusqu’à lui.

Nous fixons le stade, tous les deux immobiles, respirant à peine l’air qui emplit pourtant la pièce par rafales. Nous avons déjà abordé le sujet quelques fois, mais ça semble différent aujourd’hui. La délivrance est proche.

– … j’ai lâché ta main, soupire-t-il.

– Je sais. Je ne t’en veux pas. Tu m’as donné tout l’amour qu’une sœur peut espérer de son frère, tu m’as offert une vie agréable malgré ce jour-là. Tu as fait ta part, Owen.

– Alors pourquoi est-ce que j’ai l’impression de t’abandonner à la simple idée de partir ?

– Parce que tu es un homme bon. Mais partir vivre à vingt kilomètres de la maison ne constitue pas un abandon, disons simplement que tu mets un peu de distance entre nous. Nous continuerons de nous parler tous les jours, nous nous verrons par écrans interposés et nous pourrons même manger ensemble de temps en temps.

– Je n’y arrive pas, Kee…

– Il va bien falloir pourtant, parce que cette vie n’est pas possible. Je comprends que tu veuilles ce qu’il y a de mieux pour moi, alors comprends que je te souhaite aussi le meilleur.

– Et si tu refais une crise ? Si je ne suis pas là après un cauchemar ? Je ne me le pardonnerai jamais si…

– Allons-y en douceur. Je t’accorde que la semaine a été éprouvante, mais admets que les crises sont de moins en moins régulières ces dernières années. Alors, commençons par les week-ends, tu restes chez Tasha du vendredi soir au lundi matin et nous verrons comment ça évolue.

Allez, Owen, on essaie…

Après une minute de silence, sa main se faufile dans la mienne. Je souris timidement quand je comprends que ce geste n’est pas anodin. Il ne lâche pas prise, mais il y songe, et le seul fait qu’il y pense sincèrement me rend heureuse. Je crois vraiment que ça pourrait marcher, tout va rentrer dans l’ordre maintenant. Je vais reprendre mon fil, ma vie, et tout se passera bien.

Alors qu’il gonfle ses poumons dans le but de me donner un semblant de réponse, la voix de Holly résonne dans la cage d’escalier et se mélange à ses pas hâtifs.

– Pardon, pardon, pardon ! J’ai été retenue, mais je suis là et on ne peut plus opérationnelle !

Je souris un peu plus en resserrant mes doigts autour de ceux d’Owen. Dire que je me sens mieux serait mentir, mais lui et Holly sont toujours une parenthèse dans ma vie. Une sublime et apaisante parenthèse. Je dépose un baiser sur la joue de mon frère avant de voir ma meilleure amie passer la porte de ma chambre et avancer jusqu’à se planter devant nous.

– D’ailleurs, pour ce que j’ai vu, il n’y a pas grand-chose de prêt, qu’est-ce que vous avez foutu ? Je m’attendais à vous trouver en cuisine, la toque sur le crâne et le tablier déjà bien taché !

– Elle n’est pas arrivée depuis plus d’une minute qu’elle me saoule déjà, t’es sûre qu’on l’a invitée ?

Je glousse en bousculant Owen après sa vacherie, puis tends la main vers cette jolie brune en lui réclamant mon bisou. Elle approche avec le regard soudain inquiet, je sais qu’elle a vu les vestiges de la crise qui marquent mon visage. Je sens mes paupières gonflées, je crois que mon front est ridé, mon sourire un peu crispé de la douleur qu’il fait endurer aux muscles concernés. Mais elle m’embrasse sans un mot, appuyant ses lèvres sur ma joue avec plus de ferveur que d’ordinaire. Owen se lève en mimant une moue écœurée et annonce en reculant :

– Bon, je vous laisse papoter, je vais commencer à préparer les toasts. Ne me laissez pas tout faire tout seul, hein ? Je vous autorise un débriefing de dix minutes, pas plus !

Nous acquiesçons toutes les deux lorsqu’il quitte la chambre en nous pointant du doigt. Holly lui tire la langue avant de se redresser et retire sa veste en jean parfaitement adaptée aux températures extérieures. Owen me souffle un « ça va aller ? » à mi-chemin de la porte.

Oui, ça va aller. Je vais faire en sorte que ce soit le cas…

13

Art

12, Carberry Terrace, Baltimore

Je t’attendrai devant à dix-neuf heures. Bises.

Putain, sûr que c’est cette maison ! Je relis une dernière fois les deux lignes du mail de Maddie reçu plus tôt dans l’après-midi et balance mon téléphone sur le lit défait. On avait dit que c’était fini les conneries. Est-ce vraiment intelligent de me pointer là-bas, ce soir ? Tout ça pour baiser entre deux shots de tequila… J’en sais rien, bordel !

Je fixe mon reflet dans le miroir brisé qui recouvre la porte de ma chambre et passe la main dans mes cheveux fraîchement coupés. Le barbier de Skibbereen a fait du bon boulot. Le type était sympa, le genre de gars qui ne se prend pas au sérieux. Je crois même qu’il m’a offert la taille de ma barbe, ce qui est assez con quand on y pense, ce n’est pas comme s’il y avait foule dans son salon. Mais j’apprécie le geste s’il était volontaire, c’est une façon de fidéliser sa petite clientèle. Et de me fidéliser, moi ! Il y a des chances pour que j’y retourne.

Le bruit de la Mercedes qui foule les gravillons de l’allée m’arrive depuis la fenêtre entrouverte. Je jette un œil à ma montre. 19 h 02 Qu’est-ce qu’elle a foutu, sérieux ? J’attrape mon Diesel et me parfume. Je me suis habillé sans trop d’efforts niveau look, un chino gris, un tee-shirt noir et mes Timberland. Je ne sais pas s’ils sont habitués à ça dans le coin, le style « je vous emmerde et j’adore ça », mais ça ira pour ce soir. Une chose est sûre, s’il y a duel de cravate et nœud pap’, je me casse sans même avoir sauté ma blonde. Ma queue me rappelle à l’ordre dans la seconde en se contractant violemment. OK, pardon, ce serait vache, c’est vrai. Je tapote ma braguette, comme je le ferai sur le crâne de Madelaine plus tard dans la soirée et conviens qu’il me faudra tirer un ou deux coups avant de quitter la soirée des culs serrés.

Après avoir donné un peu plus d’amplitude à mon boxer, je descends les marches en enfilant ma veste. Quand j’atteins le rez-de-chaussée, la voix étouffée de Susan m’interpelle et ralentit mon pas. Je la découvre penchée sur la console de l’entrée, elle balbutie des trucs incompréhensibles tout en griffonnant des notes sur un petit carnet. J’avoue, elle me fait flipper ; pourtant, je n’aurais qu’à souffler sur ses quarante kilos pour remporter un éventuel conflit. Mais, je ne sais pas, à ce moment précis, elle me fout la chair de poule à murmurer devant son cahier.

Je pose un pied sur le parquet dégueulasse et distingue quelques mots : fatigué… pas d’inquiétude… samedi prochain… promis… Ou alors elle est possédée ! Merde, est-ce qu’elle a pris son traitement ? Est-ce qu’elle a au moins le droit de conduire quand elle est cachetonnée ?

– Susan ? Ça va ?

Son stylo se fige une seconde sur le papier. Puis, avec une rapidité que je ne lui connais pas, elle referme son bloc et le cache dans son dos. Belle technique, sûr que je ne le trouverai pas ! Peu importe, elle peut bien parler à qui elle veut, réel ou pas, palpable ou pas, je m’en cogne !

Elle me fait face, mais reste à fixer l’escalier derrière moi et acquiesce rapidement.

– T’étais où ? demandé-je.

– Nulle part.

Okayyy… Ce n’est pas que je kiffe échanger avec elle, mais ce genre de réponses risque de ne pas multiplier nos conversations déjà quasi inexistantes.

– Ça a été avec la voiture ?

– Je ne suis pas habituée.

– Je sais. Ça viendra. T’as essayé les fringues que je t’ai apportées ?

Elle secoue la tête et baisse les yeux sur ses sandales, les semelles aussi noires qu’usées. J’aurais dû lui prendre des chaussures, genre une paire de baskets, des Converse peut-être ? Tant pis, j’y retournerai le week-end prochain.

– Tu t’en vas ? balbutie-t-elle.

– Ouais, je peux prendre la voiture ?

– Oui.

Elle a soufflé ces trois lettres en disparaissant dans le salon. Je soupire et avance jusqu’à la console pour récupérer les clés de la caisse. Cette femme est vraiment spéciale ; je sais que la vie ne l’a pas aidée et que son handicap mental n’arrange rien, mais j’aimerais quand même qu’elle se sente plus à l’aise avec moi. Je ne dis pas qu’on s’installera tous les dimanches devant un scrabble ou qu’on finira par rire comme certains le font avec leur famille proche, mais peut-être qu’on…

Et puis, merde ! Rien du tout, je m’en fous !

À part notre groupe sanguin AB+, nous ne partageons rien. Je ne lui dois rien et je n’ai rien à prouver à qui que ce soit !

Je grimpe dans la Mercedes sur cette dernière conviction profonde lorsqu’une fine pluie mouille ma veste. Encore une soirée typique du coin. Du vent et de la bruine. Comment les gens font-ils pour ne pas se foutre en l’air, ici ? J’ai presque du respect pour eux.

Je prends la direction de Baltimore sans même y réfléchir. Je connais ce foutu itinéraire pour l’avoir emprunté plusieurs fois cette semaine, dans un sens comme dans l’autre. C’était censé ne plus se reproduire, d’ailleurs. À croire que l’univers a décidé de me mettre à l’épreuve. J’espère seulement qu’il ne s’imagine pas gagner, parce que les défis, j’adore, surtout quand la victoire est prévisible.

Je me fous de cette fille, même si elle m’intrigue. Je me fous de son instrument, de sa silhouette ou encore de la ligne de sa nuque. Et même de son problème, parce que, clairement, cette nana a un problème. Non pas que je m’y intéresse hein, chacun ses emmerdes, c’est connu. Mais c’est ce que j’ai senti, ou ressenti, en la voyant jouer. Elle est habitée comme peu de musiciens le sont lorsqu’elle pratique. Son corps parle, ses attitudes, ses yeux hagards… Elle pue la problématique cheloue.

Je stationne la voiture le long du trottoir de Carberry Terrace et, avant même de couper le contact, mon regard accroche la baie vitrée de sa chambre. Je ne sens pas mon souffle déconner ou je ne veux pas le sentir, peu importe. Elle n’est pas à sa fenêtre, elle doit déjà être avec ses invités. Parce que c’est elle qui invite, non ? Il me semble que Madelaine a parlé d’un type qui se tape sa cousine. Ou alors, la fille est la cousine de Maddie. Elles se ressemblent tellement pas…

En me détournant de cette fenêtre que j’ai déjà eu le temps de détailler cette semaine, j’aperçois Madelaine près de la voiture. J’ouvre la portière lorsqu’elle arrive à ma hauteur et la scanne des pieds à la tête. Petite jupe d’écolière bordeaux, très courte et très ample, chemisier blanc brodé de dentelle et escarpins vernis. Petite bourgeoise jusqu’au bout des pieds !

– Rappelle-moi ce qu’on fait là ? On est chez qui ?

Je m’appuie contre le capot de ma caisse sans la saluer et allume une clope. Je sais où nous sommes et chez qui, mais j’ai la sensation que cette commère blonde pourrait m’en apprendre un paquet sur la fille au violon.

– Ne te fâche pas, d’accord ? demande Maddie à mi-voix.

– Pourquoi me fâcher ?

– Parce que… parce que nous sommes devant la maison des Cahill…

– Je m’en fous pas mal du nom sur la boîte aux lettres. C’est qui ?

– Owen et Keeva Cahill. Tu te souviens sûrement d’Owen, tu as failli te battre avec lui hier à la bibliothèque. Il est en couple avec ma cousine, Tasha, que tu rencontreras aussi tout à l’heure. J’avais le droit d’inviter quelqu’un, j’espère que tu ne m’en veux pas.

Alors, c’est comme ça qu’elle s’appelle. Keeva…

– De ?

– De t’avoir mis devant le fait accompli.

– Pour t’en vouloir, il faudrait déjà que j’en aie quelque chose à foutre de ce mec. Ce n’est pas le cas.

Par contre, ma brune… La brune, la brune ! Merde, ça commence mal. Je me frappe mentalement en tirant sur ma Marlboro, les yeux rivés à la maison. Je ne crois pas qu’ils soient aisés comme la majorité de nos camarades de classe, même si ce petit con prétentieux d’Owen fait illusion noyé dans la masse. C’est une maison banale, un jardin banal, un muret en pierre banal…

– Et elle ?

– Qui ? Keeva ?

– C’est quoi ? Sa frangine ?

– Oui, sa jumelle. Elle est étrange, on dit qu’elle est agoraphobe ou un truc comme ça. Ils ont emménagé à Baltimore il y a des années et depuis, elle n’a pas quitté la maison. Jamais ! Owen est son double, il lui retransmet même les cours par webcam. Mais personne ne sait vraiment ce qu’elle a. Certains disent qu’elle finira par se marier avec son violon !

Madelaine glousse. Je me retiens de lever les yeux au ciel. Qu’est-ce qu’ils peuvent être débiles ces fils à papa ! Bref, ça m’est égal. Si j’avais dû m’arrêter à ce qui se disait sur moi à une époque, j’aurais mal tourné. Ah, mais, attendez voir… J’ai mal tourné à l’époque ! Je n’avais fait que rendre ce qui m’avait été violemment envoyé. Donnant, donnant ! Mon ancien psy n’aimerait pas mon discours, mais lui aussi, je l’emmerde !

J’aspire la dernière bouffée de ma clope avant de faire voler le mégot sur le bitume devant nous. Je me redresse, prêt à m’avancer dans cette petite allée, je crois qu’il me tarde de découvrir l’intérieur de cette maison, de sa vie. Et de picoler aussi, pourvu qu’ils aient du goût en termes d’alcool. Je ne ferai pas le difficile si le pourcentage inscrit sur la bouteille dépasse les trente ! Je suis même prêt à avaler ces whiskys bon marché, du moment qu’ils me saoulent. Ça fait trop longtemps que je n’ai pas bu comme un trou et, après cette semaine de merde, une belle caisse est méritée !

J’ouvre la marche en silence, rapidement rattrapé par Maddie. Elle me devance, monte les quatre marches du perron et m’offre une vue agréable sur son cul rebondi. C’est à ce même moment que mon cerveau et ma queue tressautent à l’unisson. Avant que la porte ne s’ouvre, ma main glisse sur l’arrière de sa cuisse et s’assure en remontant sur sa peau nue qu’elle a bien suivi mes recommandations. Mes doigts tracent la fente de ses fesses et la font frissonner.

Tellement réceptive…

– J’adore que t’aies oublié ta dentelle, Maddie. Tiens-toi prête.

Je crois l’entendre balbutier un « je le suis » lorsque la porte s’ouvre sur une nana de la fac que je reconnais. Et qui visiblement n’apprécie pas celle qui m’accompagne, chose rare d’ailleurs. Son sourire a déserté à l’instant où elle a trouvé ma blonde, les joues rosies de désir, sur le seuil.

– Ah. Salut, Madelaine et… ?

La pseudo-hôtesse me jette un coup d’œil furtif avant de visser à nouveau son regard méprisant dans celui de Maddie.

– Art, il est en cours avec nous. Tasha est là ?

– Dans le séjour.

Si elles n’étaient pas toutes les deux bien élevées, elles se seraient mises sur la gueule. Je n’aurais pas été contre, j’ai toujours trouvé ça amusant les nanas qui se battent. Une autre fois, j’imagine, car Madelaine pénètre dans le hall d’entrée sans plus d’attention pour la nana. Elle se hisse sur la pointe des pieds pour trouver parmi l’amas de têtes de cul celle de sa cousine. Je ne réponds pas au sourire exagérément faux que me propose la fille à la porte et entre à mon tour.

Plus nous approchons de la pièce de vie, plus le volume de la musique augmente, non sans nous faire arrêter tous les deux pas par les petits groupes agglutinés au rez-de-chaussée. Je néglige les mains tendues vers moi, je n’embrasse pas les joues qui approchent des miennes. Je me répète : je ne suis pas là pour me faire des potes ! Et puis, je suis de toute façon trop occupé à scruter la foule.

Je délaisse Madelaine en pleine conversation et me dirige vers la table qui fait office de bar. Plusieurs bouteilles y sont entreposées, quelques rangées de verres en plastique et une dizaine de plateaux de toasts divers. J’en fourre un dans ma bouche et remplis un gobelet de tequila pure. Ça ne paraît pas être de l’alcool premier prix, mais pas le plus cher non plus. Peu importe, du moment qu’il m’enivre !

Des rires stridents couvrent soudainement la musique. Je fais demi-tour, en portant le liquide transparent à mes lèvres. Ouais, pas trop dégueulasse, ça fera l’affaire. Je parcours la foule des yeux en mode chasseur de têtes, un réflexe que je me dois de garder. Certains dansent, bavardent, tandis qu’une poignée d’autres est regroupée autour de la table basse et joue à un jeu d’alcool. Tellement pathétique, tellement puéril… Ça me ferait presque sourire. C’est facile d’être insouciant quand papa et maman t’offrent un confort de vie sans casier, sans déviance. Qu’ils fassent gaffe, rien n’est jamais acquis, tout perdre peut arriver du jour au lendemain.

J’avale une grosse gorgée de tequila lorsqu’un éclair de colère se fraie un chemin dans ma poitrine. Je les emmerde, tous, ceux du passé, du présent et du futur !

Je vide mon verre d’une traite quand je l’aperçois quelques mètres plus loin, assise sur l’accoudoir d’un canapé en cuir beige. Celle que je n’ai vue qu’à bonne distance. L’intensité de son regard bloqué dans le mien me coupe le souffle une demi-seconde. Juste une demi-seconde, peut-être moins. Pas assez pour que ça m’inquiète, mais sûrement trop pour un mec comme moi.

14

Keeva

– Tu veux un autre verre ?

– Non, merci O’, je vais déjà finir celui-là…

Je lève ma main pleine du gobelet de Malibu à peine entamé et force un sourire lorsque Owen me sonde avec un peu trop d’insistance. Je ne veux pas qu’il continue de s’inquiéter, je vais bien. En tout cas, je me sens m’échapper doucement du brouillard. Malheureusement, mon corps ne se guérit pas aussi vite. Mes muscles ne cessent de me rappeler ma nature profonde et chaque mouvement, chaque geste me demande une énergie folle. J’y arrive, non sans mal, mais j’y arrive. Même s’il faut bien avouer que l’accumulation de mes troubles cette semaine rend mon retour à la normale plus pénible.

C’est comme ça. Sincèrement, je n’ai pas envie d’y penser. En dépit de mon épuisement physique, je veux profiter de cette soirée. Owen et Holly sont aux petits soins, ça m’agace autant que ça me touche. Alors oui, « cultivons la différence, bla-bla-bla… », mais encaisser les regards en coin de nos invités devient compliqué.

– Hey, salut, Keeva !

– Salut, Mikey, je suis contente de te voir.

Mike s’approche et m’enlace avec force avant de faire claquer son énorme bouche sur ma joue. Je l’aime beaucoup, mais son étreinte n’a d’autre effet que de martyriser les muscles de ma nuque déjà raides. Impossible de retenir la grimace qui transforme mon sourire…

– Allez, Mikey Mouse, lâche ma copine, tu l’étouffes ! En plus, j’ai un truc à lui dire.

– Vas-y, Hollywood, laisse-la-moi une minute, tu l’as tout le temps, toi !

– Parce que je passe la voir, moi !

Les bras de Mike me délaissent peu à peu, puis il fait face à ma meilleure amie, une moue un brin vexée sur son visage rondouillard. Je remercie silencieusement Holly de son intervention et me réinstalle sur l’accoudoir du canapé. Mes jambes me font mal et je refuse de m’écrouler devant toute la classe. Autant assurer mes arrières et mon derrière.

Alors que mon camarade se renfrogne, je me force à poser les doigts sur son avant-bras et tente de couvrir le brouhaha musical pour préciser :

– Tu peux passer quand tu veux, Mike, préviens-moi simplement avant.

– De toute façon, on se voit bientôt pour mettre en commun nos notes sur le projet Collins, mais promis, je t’enverrai un message.

J’acquiesce en souriant avec toute la douceur que mon visage me permet ce soir. J’espère que ce sera suffisant… Mais ce garçon, un tantinet trop charpenté, est la bienveillance même, et surtout, il n’est pas dupe. Il se penche alors et feint de trinquer avec moi avant de murmurer près de mon oreille.

– Tu vas bien ?

Si tu savais Mike, ma semaine a été compliquée, j’ai perdu pied trop de fois pour que mon corps m’autorise une soirée d’abandon total…

– Ça va, je suis seulement fatiguée. Mais ça va, rassure-toi.

– Bon… Parce que si, tu sais, si t’as besoin…

Il ne termine pas sa phrase, car aspiré par nos amis, enfin les siens, et disparaît sur la piste improvisée qui a pris place au milieu du salon, un sourire contrit sur les lèvres. Ce garçon est vraiment gentil, je sais qu’il m’écouterait, qu’il trouverait sûrement les mots justes…

– Hey ! Information de la plus haute importance !

Holly s’est glissée sur l’accoudoir derrière moi et pose délicatement son bras sur mon épaule. Je souris sans répondre quoi que ce soit ; j’aurais à peine le temps d’articuler deux mots qu’elle aurait déjà lancé son info. Et sans grand étonnement…

– L’avion de chasse s’appelle Art.

Mon crâne s’échauffe quelques secondes. Ce ne sont que sept mots, pourtant j’ai la sensation que mon cerveau pédale dans le sable. Il essaie pourtant, mais chaque rouage met le triple de temps à s’actionner correctement avec les autres. Sans lâcher la foule des yeux devant moi, je capitule après dix secondes à sentir ma meilleure amie trépigner dans mon dos.

– Pardon, Ho, mais de quoi tu parles ?

– Merde, t’es vraiment à la ramasse aujourd’hui…

Je crois qu’elle continue de parler, ou peut-être qu’elle rit maintenant, je ne sais pas, je suis bien trop occupée ailleurs. Mon souffle se coupe à l’instant où je repère sa silhouette quelques mètres sur ma droite. De dos. Tout en muscles. Cet homme est encore plus imposant que mes souvenirs semblaient me le rappeler. Si je n’avais pas peur que la proximité de Holly lui révèle mes pensées, je me serais laissée penser que ce pantalon lui va divinement bien et qu’il met en valeur les courbes de son…

– Bref, voilà quoi ! Ça va aller ?

Je n’ai rien enregistré de ce qu’elle vient de marmonner dans mon dos. Est-ce que ça va aller ? J’imagine que oui. De toute façon, je ne suis capable de rien aujourd’hui, ou tout juste de me battre assez fort pour donner le change. Je voudrais lui répondre par l’affirmative, elle retournerait à son poste d’hôtesse en chef et slalomerait entre les petits groupes d’invités. Mais mes cordes vocales se suicident lorsque la masse en face de moi fait demi-tour et m’offre un regard digne d’une étendue d’eau paradisiaque. Je n’avais pas oublié – je ne le pourrais pas même si je le voulais – ces yeux, cette couleur improbable, cette transparence obscure… Non, jamais je ne pourrai oublier ça…

– Ah oui, et il est là, juste devant toi, je crois qu’il te regarde… Merde, il te regarde vraiment ! Bordel, Kee, ce mec est chaud bouillant ou c’est moi ?

C’est vrai, il dégage quelque chose. C’est assez déroutant, particulier même. Je ne sais pas vraiment dire ce que je ressens, là, maintenant, mais c’est… Puissant ? À quoi puis-je me fier finalement ? Au fourmillement de mes doigts sur le gobelet ? À la chaleur qui me monte aux joues ? Aux battements de mon cœur ?

Au fait que je ne parviens pas à détacher mon regard du sien…

– T’as décidé de me snober ou quoi ? Je te préviens que si tu te mets à gémir sur l’accoudoir, je te laisse sans même un regret pour notre amitié !

Qu’elle est bête ! Mais sans qu’elle en soit vraiment consciente, elle me sauve. Je détourne rapidement les yeux et retiens une nouvelle grimace en me tordant le cou pour la regarder.

– Sois pas bête, ton amitié m’est trop précieuse, ma Holly. Et même si j’en avais envie, je pourrais à peine geindre, je suis encore à moitié amorphe…

– Moi aussi je t’aime, ma Keeva, mais admets qu’il est canon.

Je n’admettrai pas, pourtant ses sourcils levés et sa bouche exagérément pincée m’en supplient, mais non. Il pourrait être l’homme le plus diaboliquement sexy que je ne l’avouerai pas. Mon fil ne le permettra pas, ce n’est pas ce qui est convenu. Alors je reste muette et lui souris tendrement, en espérant qu’elle se contente de ça. Mais elle ne serait pas vraiment elle si elle ne me poussait pas dans mes retranchements de temps en temps. Son index vient s’enfoncer dans ma joue et m’oblige à retrouver ma position initiale.

Face à lui. Face aux lignes brutes de son visage. Face au froncement sévère de ses sourcils épais.

Face à sa bouche parfaitement dessinée.

Bon sang, je perds les pédales…

– Dis qu’il est canon ! insiste Holly.

– Pas mal.

– Nan, Jonah est pas mal. Art est canon !

Jonah… Chaque synapse de mes neurones se reconnecte brutalement et me brûle le crâne. Ai-je vraiment pensé pouvoir survivre à cette soirée ? Sûrement pas, vu que je ne m’autorisais pas à penser, juste à me laisser porter par Owen et Holly… Je crois que je n’ai pas envie de tout ça ; même s’il le faut, je ne veux pas avoir à contrôler mes émotions, je n’en ai pas la force, je le sais. Mon corps tout entier le sait et me le confirme lorsque Madelaine apparaît dans mon champ de vision.

Mon estomac se serre quand son corps parfait vient se lover contre Art. Prénom énigmatique soit dit en passant ; il faudra que je me renseigne sur l’étymologie, ça pourrait me donner quelques informations sur son propriétaire. Je soupire le plus discrètement possible et porte le gobelet à mes lèvres. Je ne veux rien savoir, rien chercher et rien comprendre. Je ne le connais pas et j’ai mieux à faire de mon temps, comme valider mon diplôme et rendre sa liberté à Owen.

Alors pourquoi ma poitrine souffre-t-elle ? Je me sens presque en colère, avec cette douloureuse sensation de ne rien pouvoir laisser s’échapper. Je ferme les yeux et avale quelques gorgées d’alcool. Je déteste cette journée, celle qui doit pourtant célébrer ce jour si important pour nous. Je voudrais déjà me retrouver dans mon lit, dans cette phase de demi-sommeil et d’une demi-conscience, celle où je me sens flotter, invincible et intouchable…

– Mayday, mayday… Avion de chasse et garce en approche !

Malgré la lenteur de mon lobe frontal, j’ai compris son message de détresse. J’ouvre les yeux sur leurs deux corps enlacés qui s’avancent vers moi. Lui ne me quitte toujours pas du regard, et elle, cette vilaine peste, grandit son sourire au maximum. J’en suis à la limite de me demander si elle ne bombe pas le torse, fière de tenir le bras de ce mec ou d’avoir son bras à lui sur ses épaules.

Bref. Qu’ils aillent au diable…

– Bonsoir Keeva, on m’a dit que la politesse était de saluer les hôtes, alors j’ai cherché Owen, mais je n’ai trouvé que toi, j’imagine que ça fera l’affaire.

Un flash de ma main giflant son visage me traverse l’esprit une seconde. Juste une seconde, peu de temps finalement, mais suffisamment pour avoir envie de hurler que je ne suis plus cette Keeva-là.

J’entends Holly murmurer une collection d’insultes et plante un sourire forcé sur mes lèvres. Ce n’est ni le moment ni l’endroit pour entrer en conflit avec Madelaine. Et bon sang, je n’en ai pas la force ! Je reste silencieuse et retiens les vacheries que j’adorerais pourtant lui crier. C’est ce qu’il y a de mieux à faire… Mais cette peste s’approche en imaginant me saluer pour la forme et là, c’est tout simplement au-dessus de ce que je suis capable de supporter ce soir. Accordée à mon mouvement de recul, ma main se dresse entre nous et la stoppe dans son élan.

– Tu sais quoi, Madelaine ? Pas la peine, je m’en voudrais que tu te blesses ou qu’une bise nuise à ta réputation. Tasha est en cuisine, Owen doit y être aussi.

Je me contiens vivement pour ne pas sourire lorsque Holly réagit dans mon dos en gloussant devant l’attitude vexée de mon adversaire. Eh oui, ce n’est simplement pas le jour pour me gonfler ! Il se peut aussi que mon verre de Malibu m’ait donné le courage de la remettre à sa place. Peu importe, le tout est qu’elle disparaisse et cesse de parasiter mon moi intérieur déjà malmené.

Madelaine tourne les talons la seconde suivante et fonce vers la cuisine. Si seulement il pouvait la suivre, ce type qui, à lui seul, maltraite cinquante pour cent de mon métabolisme. Mais non, il reste là et me fixe sans aucune discrétion. Alors quoi ? Suis-je à ce point intrigante ? Suis-je telle la bête de foire qu’on lui a décrite ? Ses poings sont plongés dans les poches de son chino, sa tête légèrement inclinée de côté comme s’il cherchait à me décoder.

Essaie tant que tu veux, je serais curieuse de savoir ce que tu y trouves…

Je reste ancrée à ce bleu violent, je me force, refusant de détourner le regard. Il ne doit pas gagner ! Parce que nous jouons, non ? Le premier de nous deux qui montre son malaise a perdu ? Ridicule…

La voix de Maddie se faufile entre nous et hurle les trois lettres de son prénom jusqu’à le faire lâcher prise en premier. Keeva 1 - Art 0. Il déloge une de ses mains en retrouvant mes iris et la passe dans ses cheveux. Pathétique…

Avant de rejoindre sa copine, il hoche sensiblement la tête et me laisse découvrir une voix grave, éraillée, presque brisée :

– Princesse.

Pas un sourire. Un mot, un seul. Neuf lettres qui ont sonné comme la pire des insultes dans sa bouche. Je suis sa progression jusqu’à le voir passer la porte de la cuisine et lâche enfin l’air que je retenais bloqué dans mes poumons.

– Euh… Qu’est-ce qui s’est passé exactement ? Je n’ai rien compris, Kee…

Moi-même je ne suis pas certaine d’avoir compris. Je crois qu’il m’a traitée de princesse, oui traitée, pas simplement associée à ce nom commun qui pourtant tinte délicieusement aux oreilles d’une enfant. Non, dans sa bouche, sur ses lèvres, ce mot ressemblait à une piteuse constatation. Malgré la courbature dans mon cou, je reste à fixer le battant de la porte, sous le coup de ces dernières minutes et vexée par ces dernières secondes.

Lui et Madelaine se sont bien trouvés. Un connard et une garce, ça ne pouvait que fonctionner.

– Pardon, ma chérie, je sais que ça fait beaucoup, mais… Deuxième Mayday… Jonah, à dix heures !

Mon souffle est toujours court mais, à ce moment précis, je ne sais plus dire s’il se cale sur les minutes passées ou sur celles à venir. Toujours est-il que je peine à respirer…

15

Keeva

– Salut, Kee…

Je m’oblige à sourire et commande à mon souffle de se réguler. Je suis consciente de mon état de nerfs, et bien plus encore de son origine, mais celui qui se tient devant moi pourrait bien rééquilibrer tout ça. Parce que c’est lui. Le premier. Le seul…

Je me hisse sur mes jambes et prends quelques secondes pour détailler ces traits que j’ai eu loisir de contempler des heures durant il y a quelques années de ça. Ses cheveux bruns sont un peu plus courts, mais ne gâchent en rien les douces lignes de son visage. Il n’a pas changé ou tout simplement vieilli. Sa bouche est restée la même, son goût aussi sûrement.

Un bref frisson sillonne ma poitrine lorsque j’approche pour embrasser ses joues. Jonah m’a fait vivre de belles choses, mon corps s’en souvient, mon cœur s’en rappelle. C’était vraiment bien…

– Bonsoir, Jonah. Je suis heureuse de te voir.

– Moi aussi…

Sentir son parfum embaumer l’oxygène me donne le vertige, ou alors est-ce sa main qui effleure la mienne ? Je voudrais être capable de tirer un trait sur ces trois années, reprendre directement là où nous avions été contraints d’arrêter, pourtant je ne m’autorise aucun écart. Je ne sais pas vraiment ce qui me retient, parce que la gêne transpire de ses grands yeux noirs, celle qui dissimule une envie contrôlée. Je le connais si bien…

– Est-ce qu’on peut trouver un endroit tranquille pour discuter ? Je crois qu’on a pas mal de trucs à se raconter.

Mon estomac se contracte jusqu’à faire remonter la dernière gorgée de Malibu dans ma gorge. Mais qu’est-ce qui me prend ? Jamais mon corps n’avait réagi de cette façon avec lui, la fatigue certainement, l’irritation des dernières minutes sûrement. Alors que je devrais avoir envie de retrouver le bien-être de me blottir contre lui, mon corps me fait vivre l’inverse.

Bon sang, Kee, il pourrait être la pièce du puzzle qui te manque pour un semblant de vie plus doux !

– Je ne suis pas très en forme aujourd’hui, je suis désolée, j’ai peur de ne pas être totalement à notre conversation.

– Une crise récente ?

Je souris timidement en découvrant son regard prévenant et bien trop concerné. Jonah connaît mes faiblesses, mes profondes et indélébiles failles, et je sais qu’il s’essaie à me le rappeler. C’est adorable. Et prétentieux. Mais plein de bonnes intentions.

– Exactement, admets-je. Peut-être plus tard, d’accord ?

– Demain ?

– Pressé ?

– Tellement…

Je ne prends conscience de sa proximité que lorsque le souffle de son dernier mot caresse ma bouche. Il ne me reste qu’une poignée de centimètres à parcourir pour redécouvrir le goût de ses lèvres. Holly n’aurait qu’à me pousser légèrement ou Mikey à le bousculer entre deux pas de danse. Je crois que mon cœur s’emballe, peut-être que ma respiration aussi. Je pourrais céder, ne serait-ce que pour me rappeler combien il était bon de lâcher prise.

Je reste néanmoins figée. Il attend, il espère. J’ai changé, trois ans, trente-six mois d’une construction réfléchie et contrôlée. Trop de semaines sans lui…

La lumière se tamise, la musique s’arrête net et le silence autour de nous vient exploser notre bulle encore trop fragile. Jonah souffle en pinçant un sourire frustré et avance jusqu’à embrasser ma joue avant de me murmurer :

– Bon anniversaire, ma belle.

Ma tête tourne un peu plus lorsqu’il s’éloigne d’un pas et entonne avec les invités un « joyeux anniversaire » collectif. La chaleur d’une main vient envelopper la mienne et m’attire contre ce corps que je connais par cœur. Owen sourit en embrassant ma tempe et annonce avant que Tasha n’apparaisse avec l’énorme gâteau garni des vingt-deux bougies :

– Dix-neuf heures vingt, mon soleil, profite de tes deux minutes d’avance !

Je ne me retiens pas de rire et glisse mon bras dans son dos. Mon frère est merveilleux, je suis consciente de la chance qui m’est offerte de faire partie de sa vie et aujourd’hui, plus que ces vingt-deux dernières années, d’être dans son cœur. Les larmes s’amoncellent, elles essaient de passer la barrière de mes cils. Mes jambes tremblent, tout comme mon sourire. Je suis une boule d’émotions prête à éclater tant la pression de ces minutes passées, de cette journée et de cette semaine, est à son apogée. Pourtant, je tiens le coup, je ravale mes pleurs avant même qu’ils ne dévalent mes joues et remercie d’un doux clin d’œil Tasha portant à bout de bras les deux étages de cake chocolat-pistache.

Alors que je tente de reprendre mon souffle, mon regard accroche la flamme des bougies devant moi et la traverse jusqu’à capter le bleu invraisemblable d’une paire d’yeux malgré la récente obscurité. Le connard me dévisage, appuyé contre la table qui rassemble les litres de boisson. Toujours cette fichue expression… La ligne de ses sourcils est froncée, l’arête de son nez sensiblement plissée et ses lèvres bombées, à peine pincées.

Je combats la pointe d’irritation qui me gagne. Je ne connais pas ce gars, pourtant il a le don de détraquer mon pouls sans effort.

Détourne le regard, Keeva, oublie ça, oublie-le. Pense à Owen, à Holly, et à tous ceux qui t’entourent et semblent t’apprécier, ce qui n’est définitivement pas son cas.

Alors que je me décide à retrouver la flamme des bougies, Art lève son verre dans ma direction, puis en avale son contenu d’une traite. Sa langue glisse hors de sa bouche pour récupérer une goutte égarée, et… Mince, cet homme est… Bon sang, il est… Holly dirait qu’il est torride, tandis que je préférerais dire qu’il est fichtrement attirant. Énervant, exaspérant, trop sûr de lui, sûrement vulgaire, prétentieux, mais pourvu d’un sex-appeal fou.

Je ne sais pas combien de temps dure cet échange, tout semble être au ralenti autour de moi, voire en suspens. Un slow motion effrayant…

– Souffle, Kee.

L’inquiétude d’Owen m’alerte à la seconde où ses deux mots trouvent mes tympans. Qu’est-ce qu’il m’arrive ? Je suis complètement paumée, sonnée, noyée dans une brume que je peine à dissiper aujourd’hui. Et je m’en veux sans vraiment y pouvoir quoi que ce soit.

Je m’efforce de fixer les bâtonnets de cire et inspire un maximum d’air avant d’éteindre en trop de fois la totalité des bougies. Les applaudissements pleuvent, les félicitations résonnent presque trop fortement dans le salon. Chaque anniversaire est un moment spécial mais, ce soir, je me sens déconnectée. J’espère seulement que mon sourire forcé les dupe…

Je balbutie un merci à nos amis quand la silhouette de Maddie s’avance jusqu’au bar de fortune. Elle capte immédiatement l’attention de son cavalier qui, d’un geste millimétré, l’attire contre lui. Je ne sais plus s’il me regarde, je ne vois plus que sa main caresser la chute de reins de mon ennemie et se refermer sur le tissu du vêtement qui recouvre ses fesses.

– Kee, ça va ?

– Pardon, Owen, oui, ça va… Enfin, non, je me sens super fatiguée. Tu m’en veux si je m’éclipse quelques minutes après ton gâteau ?

– Non, bien sûr, je vais attraper Holly pour qu’elle…

L’arrivée du second gâteau coupe Owen dans son élan. Je me force à chantonner avec les autres. Pourtant, ma gorge est serrée, mon cœur cogne et je hurle intérieurement de me sentir m’effriter. Je ne veux pas d’une crise, pas encore, et puis crise de quoi d’ailleurs ? Pourquoi ai-je la sensation de perdre pied ? Owen est là, avec moi, son amour devrait me porter comme c’est le cas chaque fois.

Je continue de scruter son visage, je ne le lâche plus. Je ne dois pas. Ce jour est également le sien, il mérite ces honneurs, ces sifflements et toutes ces accolades. Puis, doucement, ses doigts quittent ma paume et, d’un regard, il m’autorise à l’abandonner. Je n’attends pas et me fraie un chemin parmi nos invités, les yeux rivés à l’escalier. Mon sang fuse dans mes veines, mais ne brûle pas ma peau, parce que mon fil est là, devant moi, il monte les marches avec moi, il guide mes pas autant qu’il apaise mes poumons en souffrance.

Qu’est-ce qui me prend, bon sang ? Je ne peux pas craquer une nouvelle fois.

Je m’enferme dans ma chambre avec la sensation de trouver un peu de l’air qui me manquait. Mon crâne rencontre le bois peint de la porte et mes paupières s’alourdissent des dernières minutes d’une lutte étrange. Les symptômes sont à peu de chose ceux d’une crise d’angoisse, à une différence près. Je me sens en colère, mes gestes sont maladroits, la pression en moi ne cesse de grimper, mais j’ai la sensation qu’aucun seuil ne pourrait être dépassé au point de me faire sombrer. Rien à faire, je ne bascule pas et je n’aime pas ça.

Je déteste ça !

Ma réoxygénation est en cours, pourtant je manque encore d’air. J’ai besoin du vent, d’une belle bourrasque qui rafraîchirait ma peau à vif. Je m’élance et vacille sur quelques pas avant d’ouvrir en grand ma baie vitrée. J’inspire profondément la brise qui s’engouffre dans ma chambre et m’impose un décompte de vingt secondes. Je me donne ce laps de temps pour gérer mon état, à la suite de quoi je promets de me rouler en boule sous ma couette pour la fin du week-end.

Je crois que mes muscles se détendent doucement à douze. Ma tête ne surchauffe plus aussi violemment à sept. Mon souffle retrouve une cadence correcte à deux…

– … Zéro…

Je rouvre les paupières sur la grisaille du ciel camouflant le coucher du soleil. La crise semble s’être stabilisée. Je lâche la baie que je serrais un peu trop fort et viens essuyer trois fois mes paumes sur le tissu stretch de mon skinny. Je perds la tête… Et je suis épuisée, oui usée. Je baisse les yeux en signe d’une défaite cuisante et trouve la rangée de voitures stationnées le long de notre rue.

Ma respiration se perd définitivement lorsque je l’aperçois en contrebas, partiellement caché par un SUV blanc. Ses mâchoires sont serrées, son regard pénétrant est plongé dans le mien et, l’espace d’une poignée de secondes, je ne vois que lui. Carberry Terrace s’efface, les couleurs vives des différentes carrosseries se ternissent, même le vent cesse de me chahuter. Il n’y a plus que lui… Mais soudain, le rythme régulier de ses épaules m’alerte et me reconnecte au monde. Puis ses gémissements à elle me parviennent. Madelaine… Elle empoigne les cheveux de celui qui la tient plaquée contre le véhicule et la soulève à coups de reins violents.

Je déglutis péniblement sans être capable de détourner les yeux. Art la prend sans aucune retenue, sans aucune gêne. Cette scène est terriblement érotique, pourtant elle me donne la nausée. Qui voudrait regarder Madelaine encaisser la puissance de ce mec ? Bon sang, pas moi ! Mais le regarder, lui…

Mon regard revient s’ancrer à la perversité du sien lorsqu’il crispe un peu plus les mâchoires et bascule légèrement la tête en arrière. Ses paupières s’alourdissent, les veines de son cou gonflent et ses mouvements perdent leur rythme.

Est-ce qu’il… ?

Une bouffée de chaleur me terrasse, mes seins se tendent… Mince, non… Je ne peux pas, ça ne peut pas me… Non !

Poussée par les fourmillements incontrôlables de mon intimité, je fais volte-face et m’oblige à fixer le mur face à moi. Je ne suis pas sûre… Je ne crois pas que… A-t-il joui devant moi ? Sous mes yeux ? Et mon corps a… Il a… Il aurait voulu…

J’avance de quelques mètres jusqu’à buter dans mon lit. Chacun de mes pas a appuyé le contact du denim sur mes dessous, sur moi. J’ai envie. Non, c’est plus que ça, j’ai rageusement besoin de sexe. Je n’ai connu que la douceur et la délicatesse d’un rapport, mais après ça, après cette vision, je veux de l’intensité, de la force… Merde, je me sens sale et en colère, et tellement pas moi !

D’une main tremblante, je récupère mon portable logé dans la poche arrière de mon jean et parcours mon répertoire en priant pour qu’il n’ait pas changé de numéro. Mon souffle déconne toujours, mais il est chaud, comme c’est le cas certains soirs de plaisir solitaire.

[Je suis dans ma chambre. Rejoins-moi. Maintenant.]

Je reste figée contre le montant du lit. J’attends, les mains moites. Il a vu mon message… Qu’est-ce que je suis en train de faire ? C’est si loin de celle que je suis, pourtant à aucun moment je ne songe à contredire mon message. Malgré la musique qui envahit le rez-de-chaussée, j’entends ses pas dans l’escalier. Puis son poing qui frappe à ma porte. Je laisse échapper un « entre » en dépit de la tension dans ma gorge et le vois apparaître la seconde qui suit.

Je suis en train de déconner, je le sais, mais il m’est impossible de faire marche arrière. Mon bras se tend dans sa direction.

– Viens, j’ai besoin de toi… murmuré-je.

Keeva - Art : 1 partout.

16

Art

– Mon Dieu, Art…

Le front calé sur son épaule, je reprends mon souffle. Je ne sais pas ce qui me saoule le plus, qu’elle ait joui si facilement ou que ma queue ait tiré si vite. Je voulais qu’elle me suce sur les superbes sièges en cuir de sa caisse, j’avais besoin qu’elle s’occupe de moi. Bien sûr qu’elle ne serait pas restée en chien, j’aurais fini par la prendre contre le volant et peut-être même qu’elle m’aurait laissé piloter son bolide après ça.

Mais bordel, c’est pas du tout ce qui s’est passé ! Je la revois frissonner en cherchant ses clés, puis les laisser s’écraser sur le sol quand mes doigts ont glissé sur son cul pour trouver la chaleur de ses parois humides. La pression commençait à monter doucement, ça aurait fini par le faire, je le sais. Mais j’ai fait le con, j’ai regardé sa fenêtre. Sa putain de baie vitrée à l’étage ! Elle était là, face à la rue. Face à moi. Je l’ai à peine détaillée, bordel ! En plus, cette nana n’a aucun style, elle n’est même pas mon genre. Elle n’a pas assez de poitrine, ses hanches sont trop peu marquées, même son cul ne fait pas rêver.

Et puis, elle a mordu sa lèvre, sa foutue lèvre inférieure. Je crois que c’est ce qui m’a fait basculer.

– Dieu n’a rien à voir avec ça, sifflé-je.

Je libère ma partenaire et lui laisse retrouver le trottoir. Après avoir rangé ma queue encore tendue, je fourre la capote usagée dans ma poche. Habituellement, il me faut un second round avant de me sentir satisfait, mais ce soir, j’en ai pas envie. Ma tête commence à chauffer du demi-litre de tequila que j’ai avalé avant de sauter Mlle Parfaite contre sa caisse, j’imagine que ça ne m’aide pas.

J’enrage d’avoir tiré alors que la brune nous matait ! Je n’en suis pas à ma première fois, j’ai déjà maté, on m’a déjà maté, j’ai même déjà fait les deux en même temps et jamais je n’avais joui comme un foutu puceau ! Mes doigts tremblent, chacun de mes muscles aussi, malmenés par la colère qui brûle ma poitrine. Et c’est quoi le problème avec ma braguette, sérieux ?

Les ongles manucurés de Madelaine approchent de mon entrejambe et son haleine dans mon cou ne fait qu’attiser la rage que je me voue.

– Tu veux un coup de main ?

Son murmure salace accompagne sa paume qu’elle cale sur mon érection en pressant sa poitrine tendue contre moi. Un gémissement de surprise s’échappe de ses lèvres lorsqu’elle devine la tension qui court encore dans ma queue. Merde, elle a joui, qu’est-ce qu’elle veut de plus ?

– On peut remettre ça, Art, je suis toute à toi…

Je dégage sa main et recule suffisamment pour ne plus avoir à respirer son parfum. Si elle veut qu’on baise encore, elle va devoir en changer, je ne supporte plus cette odeur, j’ai l’impression de sauter la vieille du troisième.

– Sans façon. Retourne là-bas, je te rejoins. J’ai besoin d’une clope.

– D’accord, mais… Est-ce qu’au moins c’était bien ?

La petite chérie s’inquiète, elle est mignonne.

– Ne te prends pas la tête, Madelaine, je te sauterai encore si c’est ta question.

– Moi j’ai trouvé ça… génial.

Putain, « génial »… J’ai envie de me tirer une balle, parce que clairement je ne suis pas génial, je suis grandiose, un coup d’enfer. Elle mériterait que je renfile une capote et la retourne contre la tôle fraîche de sa voiture. Parce que ça, ça, ce serait du grand Art, même ses jambes peineraient à la porter après ça. Du sexe comme elle n’en aurait plus jamais !

– Tant mieux. Tire-toi, maintenant.

Elle acquiesce en remettant rapidement de l’ordre dans son carré blond et tourne les talons. Je contourne la voiture et m’y adosse en regardant son petit cul s’éloigner. Cette nana est bonne, elle est même canon, alors pourquoi, bordel ? Je brûle le bout de ma clope et tire dessus comme un drogué en manque. Qu’est-ce que j’ai foutu ? J’hésite vraiment à me pencher sur le sujet. Jusqu’ici, penser à la brune ne m’a jamais mené nulle part.

Après avoir pompé une nouvelle fois sur ma cigarette, je délaisse la voiture et traverse la rue déserte avant de m’arrêter devant le petit muret ridicule qui entoure la maison des Cahill. Sans vraiment réfléchir, je me baisse et récupère une pierre de la taille de mon poing. Ils ont simplement posé les morceaux de roche les uns sur les autres, pas de ciment, pas de parpaings cachés dessous que je pourrais exploser sur la première voiture qui passe. Ces gens sont super bizarres.

Je soupèse le bout du muret subtilisé quand le prénom de la brune s’échappe de sa fenêtre encore ouverte et la voix masculine qui le prononce capte mon attention. Je sais, je ne devrais pas jouer le voyeur, mais elle l’a fait elle, alors pourquoi m’en priver ? Elle est là, à quelques mètres de sa fenêtre et ce mec aussi. Celui qui lui faisait les yeux doux tout à l’heure. Le pauvre type s’y prenait comme un manche, il était là comme un con, les mains dans les poches à attendre qu’elle lui propose plus. Si j’avais été lui, j’aurais déjà…

Mes doigts se resserrent sur la pierre brute lorsque ses doigts à elle se referment sur la nuque du gars et l’attirent contre sa bouche. Merde, cette gonzesse cache bien son jeu ! Elle passe pour la vierge du coin, celle qui ne touchera jamais un homme, celle qui porte des soutifs en coton blanc ou ce genre de parures qui font débander en trois secondes, chrono en mains. Celle qui n’embrassera que son frère et son père. Mais sûrement pas celle qui bouffe littéralement la langue de ce con !

Je tire une dernière fois sur ma clope et la jette dans leur jardin. Rien à foutre, de toute façon il n’est pas si bien entretenu que ça ! Je n’ai pas lâché son corps des yeux, je crois que je n’y arrive pas, ou plutôt que je n’en ai pas envie. La pierre se balade d’une de mes mains à l’autre. Je ne la sens pas. Je ne me sens pas ! Le con à l’étage faufile ses doigts sous le tee-shirt on ne peut plus classique de la brune et me laisse entrevoir sa peau. Mes tempes se mettent à cogner et mon bide se serre.

Casse-toi de là, mon pote. Toi, sur ce trottoir. Et toi, dans cette foutue chambre.

Elle lève les bras au-dessus de sa tête quand les mains du gars s’empressent de dénuder complètement ce corps trop fin et sans formes. Je cesse net le mouvement de la pierre en apercevant sa lingerie. Une sublime dentelle bleu roi mélangée à des pièces de satin noir. Ça, c’est bandant, putain… Je l’entends lui murmurer qu’elle est belle, qu’il a attendu trop longtemps.

Elle s’empare de la ceinture du connard et ma gorge se contracte. Je crois que je bascule à ce moment-là, sans vraiment en comprendre la cause ; je ne suis même pas sûr que l’alcool y soit pour quelque chose, finalement. Mais mon bras prend de l’élan et propulse le bout de roche directement dans la vitre de cette putain de baie vitrée. Je sais que j’ai merdé à l’instant où le verre se brise sous l’impact puissant du caillou. J’ai envie de me cogner, encore, parce que merder devient trop récurrent ces derniers temps. Pourtant, j’avance jusqu’au perron sans me précipiter et allume une autre clope.

Il se pourrait qu’elle ait hurlé. J’imagine qu’il l’a prise dans ses bras.

La musique s’arrête à l’intérieur de la maison. Je m’appuie contre le crépi, à quelques centimètres de la porte. C’est vrai, mon geste était débile, dangereux, et il pourrait me mettre sérieusement hors circuit. Il n’empêche que je me sens soulagé. Bien plus qu’après avoir baisé Madelaine ! Je mentirais en disant ne plus sentir ma poitrine souffrir d’une douleur étrange, mais je me sens mieux.

Les voix à l’étage s’intensifient. Cet enfoiré d’Owen lâche plusieurs injures. J’assiste à la scène en retrait et j’aime ça. Les savoir en panique, imaginer que j’ai foutu leur soirée de beaufs en l’air, ouais, ça me plaît. Je continue de pomper sur ma clope et j’attends. Je sais qu’il m’a vu en se penchant au-dessus du balcon. Il va arriver dans moins d’une minute et il y a des chances pour qu’il m’en colle une. Peut-être que c’est ce que je voulais, avoir une bonne excuse pour ne plus jamais approcher de cette maison et de cette nana.

Je peine à contenir mon sourire lorsque la porte d’entrée s’ouvre. Je ferme les yeux une seconde et gonfle mes poumons sans bouger d’un centimètre. Il approche à grandes enjambées, ses poings crochent le col de ma veste et me plaquent un peu plus contre le mur derrière moi. Son visage est enragé, ses narines dilatées de colère. Les os de sa mâchoire ressortent de la tension qu’il s’essaie à contenir. On se ressemble finalement, plus que ce qu’il veut bien croire.

– Est-ce que c’est toi ? fulmine-t-il.

Il me frappera si j’avoue. J’en ai envie, putain ! Je veux cette autorisation d’exploser sa petite gueule d’enfoiré. Mais le cogner sonnerait le début d’un match que je serais seul à mener. Parce qu’il perdra. Deux coups max et il sera KO. Deux coups et je creuse ma tombe un peu plus.

Je ne peux pas faire ça. Enfin, si, je peux, mais ce serait suicidaire. Ma vie ne tient déjà pas à grand-chose et Tyr se retrouverait seul. Susan aussi.

Owen me secoue plus fort. C’est à ce même moment que je décide de protéger mon cul. Mentir ne m’a jamais fait peur et, de toute façon, il n’a aucune preuve.

– Non, lâché-je.

– Alors, qu’est-ce que tu fous là, bordel ?

– Je fume une clope, connard.

Il capte la moitié de cigarette que je place à côté de sa sale tronche et finit par me lâcher avant de faire face à la rue. Il fait les cent pas sur le perron en agrippant ses cheveux.

Cherche encore, mec, je suis sûr que celui qui a évité à ta frangine de se faire sauter comme une chienne n’est pas loin !

– Est-ce que t’as vu quelque chose ? grince-t-il.

Une putain de peau pâle contrastée par un soutien-gorge à faire bander un aveugle.

– J’ai aperçu un mec qui partait vers The Cove en courant. Sweat gris, capuche et jean.

Il se retourne après avoir scruté la fin de Carberry Terrace et cogne mon épaule avec force. Qu’il ne me cherche pas trop non plus, s’il commence, je termine !

– Et tu n’as rien fait ? T’aurais dû lui courir après, bordel !

– T’es sérieux ? Ce n’est pas mon problème, mec ! Mais vas-y, toi, cours.

– Va te faire foutre, Arthus !

Mon sang ne fait qu’un tour et des images sanglantes de son crâne sous mon talon viennent parasiter mon envie d’être un bon menteur. Mais avant de sentir mes poings se crisper, ce salaud rentre dans la maison et me laisse avec ma haine. Je le démonterai un jour, je jure qu’il mangera ma force de frappe juste pour avoir osé prononcer mon prénom.

Je tire rageusement sur le mégot de ma clope et l’écrase à mes pieds, à même les belles lattes en bois clair de son perron. Il faut que je dégage, si je reste ici, dans son putain de périmètre, je vais finir par lui tuer le nez !

– Art ! Tu es là, j’avais peur que tu sois parti. C’est juste fou, et c’est l’anecdote la plus croustillante de ce début de semestre ! Allez, viens boire un verre, on va essayer de savoir où Jonah et Keeva en étaient avant d’être stoppés par le barjot !

Je n’oppose aucune résistance quand elle glisse son bras sous le mien et m’attire dans la maison. Je devrais, mais mes deux objectifs de ce soir ne sont pas atteints, j’ai sauté ma blonde c’est vrai, mais je ne suis pas encore saoul. Quelques verres devraient suffire, et après je fous le camp.

Les petits groupes chuchotent entre eux, chacun y va de sa supposition. Je trouve ça dingue qu’ils soient déjà tous au courant de ce qui se passait dans cette chambre avant que je ne vienne perturber leur plan. Tous des fouines, tous malveillants et tous des connards. Dixit celui qui a brisé la fenêtre d’une nénette déjà perturbée.

J’avale deux gobelets de tequila pure en peu de temps et m’en sers un troisième lorsque la voix de ce Jonah arrive jusqu’à moi. Je ne me retourne pas, mais tends l’oreille quand la brune est évoquée.

– Elle était chaude, mon pote ! J’y étais presque ! Si je chope celui qui m’a fait foirer la pipe du siècle, je l’éclate. Trois ans qu’elle attendait la pauvre, elle avait les crocs…

Je fais craquer ma nuque, vide mon verre cul sec et me retourne avant d’avancer vers cette petite bite. Plus de principe, plus de raisonnement logique. Juste un sentiment grisant qui coule dans mes veines. Pas après pas, un arc imaginaire tend mon bras, telle une flèche à la pointe parfaitement acérée. Mon poing se ferme une fois arrivé à sa hauteur et explose la face de cet enfoiré de fils à papa. En pleine mâchoire. Aucune réaction de sa part, sauf celle de s’effondrer au sol comme un vulgaire pantin. Les murmures cessent. J’inspire profondément devant l’inconscience du mec à mes pieds et m’imprègne du silence.

Je me sens bien. Mieux que jamais.

17

Art

Plusieurs secondes s’écoulent dans un silence religieux. À se demander s’ils n’ont pas tous arrêté de respirer. La trouille sûrement. Je continue d’épier ce connard de Jonah allongé sur le sol et mes poings se détendent peu à peu.

L’alcool commence à piloter mon corps et fait ressurgir ce mec un peu fou et borderline que j’essaie de contenir en temps normal. Je devrais dire que ce mec ne me plaît pas, parce qu’il est immoral, sans aucun remords, mais merde, je l’adore. Je me sens tellement vivant dans ses pompes !

– Putain, mais c’est quoi ton problème ?

Je suis propulsé plusieurs mètres en arrière et bute contre la table avant de découvrir celui qui vient de m’injecter une nouvelle dose d’adrénaline. Un sourire en coin se dessine sur mes lèvres lorsque j’attrape la bouteille de vodka entamée de moitié, sans jamais le lâcher des yeux. Il n’a pas peur de moi, il devrait pourtant. Je vais me le faire, foutu pour foutu…

– Ne me cherche pas, Owen.

– Dégage de chez moi !

Madelaine surgit du petit groupe rassemblé autour de nous et s’interpose. Ma parole, elle aussi en ramasse une si elle ne bouge pas dans la minute. Je tente de l’éloigner d’un geste presque trop violent, quand elle me fait face et tente de me dissuader d’éclater Cahill.

– Arrête, Art, tu ne peux pas agir comme ça ! Il vaut mieux que tu partes, je te ramène si tu veux.

– Va te faire foutre, Maddie ! Allez tous vous faire foutre !

Ma voix enrouée de colère la fait sursauter, elle recule d’elle-même et me laisse m’avancer vers Owen. J’avais dit deux coups, un seul serait suffisant. Mes muscles sont électrisés par tous leurs regards réprobateurs, par leurs chuchotements écœurants et par l’attitude de ce frère qui n’a aucune idée de qui je suis vraiment. Je m’arrête à dix centimètres de son visage. Sa mâchoire est serrée. Autant que la mienne. Mais il ne bouge pas, je pourrais presque croire qu’il attend que je sonne la cloche du début de match. Puis mon souffle alcoolisé se mélange au sien quand je lui crache cette demi-vérité :

– Demande à ce connard pourquoi il s’est retrouvé au sol et tu comprendras. Mais t’inquiète, je me casse, j’ai la gerbe de rester avec vos gueules de riches !

Je force le chemin en bousculant volontairement Owen et porte le goulot de la bouteille à mes lèvres. Foutu alcool bon marché pour le coup, mais peu importe. Plus rien n’importe. Tous mes pseudo-camarades s’écartent sur mon passage et me laissent retrouver la sortie. Pas un pour me chercher la merde, c’est con, je me sentais prêt. Et puis, merde, je me barre, je n’ai plus une minute à perdre avec ces fiottes !

Une fois dehors, je ravale trois belles gorgées de vodka sans même sourciller, l’adrénaline fausse tout, les pics de brûlures dans ma trachée, comme celles qui lacèrent ma poitrine. Je m’en fous de toute façon, je ne ressens pas grand-chose non plus d’habitude…

J’allume une clope en m’installant au volant de la Mercedes et mets le contact. Mon regard lourd de l’alcool bu jusqu’ici accroche les pauvres aiguilles en plastique écarlate de l’horloge du tableau de bord. Il est encore tôt. Je recrache un épais nuage de fumée en jetant un œil à mon reflet dans le rétro ; je suis bourré, je ne devrais pas conduire, pourtant je n’ai plus rien à foutre ici.

Ni à Carberry Terrace. Ni à Baltimore. Encore moins à The Cove. Je me tire !

***

Je tourne dans Pleasants Street, le sourire aux lèvres. J’aime cette rue, comme j’adore cette ville. En chemin, je pouvais presque sentir les effluves d’alcool et de sueur suinter des différents pubs que j’ai croisés. À moins que ce ne soit le cadavre de la bouteille de vodka qui tangue à chaque virage sur le siège passager, mélangée à mon odeur de ce samedi soir. On s’en cogne ! Je suis saoul et j’ai kiffé pousser la Merco à plus de cent quarante kilomètres/heure sur ces trois cents kilomètres de voie rapide. Il fallait que j’arrive vite, mais par-dessus tout, il fallait que j’arrive, et mon bolide m’aurait lâché au-delà de ça. D’ici quelques années, je pourrai m’acheter la Dodge Demon rouge métallisée du vieux Gary. Ce bijou me laissera la monter à plus de deux cents et ce jour-là je dégagerai pour de bon.

Je coupe le contact une fois garé devant cette devanture que je connais par cœur pour l’avoir dessinée avec Tyr, il y a trois ans. The Devil Side, ça claque, et ça nous ressemble tellement. Je trouve la poignée de la portière par je ne sais quel miracle et m’extirpe de la voiture en manquant de me ramasser sur le bitume. Enfoncé dans le siège en cuir usé de la Mercedes, j’avais la sensation d’être bourré, mais maintenant, je sais que je suis complètement arraché. Et bordel, c’est bon ! Ça me rappelle mes soirées de débauche avant toute cette merde ou encore mes trop jeunes années. Les traits de mon visage se figent en y pensant. Ces années-là sont loin et je refuse de me noyer dans la mélancolie ce soir. Non, pas ce soir ! C’est trop bon d’être à la maison !

Je récupère mon trousseau de clés en titubant jusqu’à la porte d’accès et me marre comme un âne en constatant une fois de plus que la tequila et la vodka ont eu raison de moi. Peut-être aussi cette garce à sa fenêtre, mais ça, c’est terminé, qu’elle crève derrière ses murs dégueulasses, seule ou avec cet enfoiré de Jonah, m’en fous !

Je chancelle dans le couloir qui mène à l’antre du studio en laissant mes mains courir sur les murs. J’aime ça, la puissance du lieu, sa symbolique, ce putain de choix de peinture qui nous avait fait rager dans les magasins. Gris anthracite. J’avais eu gain de cause, parce que c’est sombre, pas blanc ni noir, entre-deux. Triste et doux à la fois. Comme la solitude…

La porte n’est plus qu’à quelques mètres sur ma gauche quand j’entends un des mix de Tyr en sortir et s’infiltrer sous ma peau dure. Il n’y a que ça de vrai, cette foutue musique, ce foutu boulot et son amitié. Tout le reste n’est que connerie !

Je réussis à attraper la poignée à la seconde tentative et découvre mon pote, assis à ma place, le casque autour du cou. Je m’immobilise une seconde sur le seuil en retrouvant ce pour quoi je suis sûr d’être né, puis maladroitement, j’ôte ma veste et la jette sur le canapé de cuir à quatre cents balles qu’on a acheté avant l’été.

– Le casque est plus efficace sur les oreilles, du con !

L’effet de surprise est immédiat, Tyr pivote sur mon fauteuil et se lève, les yeux exorbités. Ce mec, un peu plus petit que la moyenne, fronce maintenant ses sourcils bruns et plonge une de ses mains sur son crâne. Si je n’étais pas si bourré, je pourrais jurer qu’il est sur le point de m’engueuler, mais je suis bourré, alors bon…

– Putain, Art ! Tu m’as foutu les boules ! Et qu’est-ce que tu… T’es défoncé en plus ! Comment t’es venu ?

– Détends ton slip, ma poule, je suis venu avec ma nouvelle caisse. Pas sublime, mais elle a le mérite de m’avoir ramené à la maison.

– T’as fait trois cent cinquante bornes dans cet état-là ?! Qu’est-ce que t’as pris cette fois ?

Son interrogatoire de flic pourri me gonfle. Mais la magie de l’alcool, ce soir, balaie ce début d’irritation et l’enterre avec tout le reste, la culpabilité, la colère, l’abandon, la peur…

– J’ai juste picolé, ça va ! OK, j’ai beaucoup picolé, mais on s’en fout ! Je suis trop content d’être là !

J’avance jusqu’à lui en titubant tel l’ivrogne que je suis et je chope mon frère de cœur pour le serrer dans mes bras. Je ne suis pas démonstratif d’habitude, je ne suis rien d’ailleurs, mais ma copine la vodka me rend sentimental. Je n’ai pas envie de me battre contre elle, quoi qu’il en soit, cette salope gagne à tous les coups.

– Dis que t’es content de me voir ! beuglé-je.

– Ça fait une semaine, mec ! C’est à peine si j’ai eu le temps de remarquer que t’étais parti !

– Enfoiré ! ricané-je.

Je le repousse avec le peu de force que mes muscles imbibés d’alcool me permettent et le contourne pour m’affaler dans le rembourrage matelassé de mon fauteuil. Putain, je suis bien, elle est là ma place, dans cette capitale. Dans ce studio. Devant mes tables de mixage… Ma vision panoramique largement diminuée, je ne vois pas Tyrone déplacer le tabouret et s’installer à côté de moi. De toute façon, mes paupières lourdes s’abaissent déjà quand sa voix, moins contrariée qu’à mon arrivée, me parvient malgré le bourdonnement sourd qui envahit la pièce.

– Qu’est-ce qui s’est passé, Art ? Tu veux qu’on en parle ?

– Pas ce soir. Fais-moi écouter le morceau, celui sur lequel tu bosses avec Jake, je suis sûr que t’as fait de la merde…

Il m’insulte en retenant un rire et capitule. Le dernier titre résonne dans le studio. Ma poitrine s’aère instantanément. Je ne parle plus, je ne bouge plus, je crois que ma cuite m’emporte déjà dans un doux coma. Celui où il m’est arrivé de ne pas avoir envie de me réveiller…

Je veux juste être loin. Loin d’elle, loin de la côte, loin des emmerdes. Loin de tout.

***

L’odeur du café se diffuse autour de moi et vient éveiller mes quelques sens en état de marche. J’ouvre les yeux quand mon crâne se met à hurler, il souffre comme chaque lendemain trop arrosé. Mes tympans vrillent lorsqu’un gong tibétain de la taille d’une baraque retentit dans la pièce. Qu’est-ce que c’est que ce bruit, sérieux ? Je porte les mains sur mes oreilles et combats la nausée en inspirant en saccade.

Tyr est assis à ma place, sur ce même fauteuil que j’ai adoré retrouver hier. J’espère que c’était bien hier et que je n’ai pas comaté plus de vingt-quatre heures. Quelle heure il est, d’ailleurs ? Aucune ouverture sur l’extérieur ne peut me donner d’info et j’ai trop la flemme de me redresser pour trouver l’horloge numérique de la salle d’enregistrement.

Et qu’est-ce que je fous dans le canapé, putain ?

– Arrête ce boucan, mec… Tu t’es pris pour un moine bouddhiste ou quoi ?

– Hey, l’alcoolique est réveillé ! Bienvenue chez les vivants. Un café ? Une aspirine ? Une pipe ?

– Les trois. Tu te proposes ?

– Juste pour le café et l’aspirine, pour la pipe, tu verras avec Zi.

Putain, Zi… Elle va me faire un plan si elle apprend que je suis remonté à Dublin sans lui en parler et je n’aurai pas la force d’être poli aujourd’hui.

– Dis-moi que tu ne l’as pas prévenue !

– Je ne l’ai pas prévenue.

Je souffle en me couvrant les yeux avec mon avant-bras. Je n’ai répondu à aucun de ses coups de fil, à aucun de ses sextos. Peut-être que j’aurais dû, mais elle n’a pas le statut d’officielle, donc aucune obligation pour moi. Elle le sait, je le sais. Point.

Les essais de percu cessent. La minute qui suit, mes jambes volent du canapé et le cul de Tyr s’enfonce à la place qu’elles occupaient. L’odeur de café me chatouille les narines maintenant, je m’oblige à laisser de nouveau la lumière artificielle traverser mes paupières en deuil.

– Quelle heure il est ?

– Quinze heures. Redresse-toi et avale ça. J’te laisse reprendre tes esprits cinq minutes et après tu racontes.

Je me hisse péniblement contre l’accoudoir et récupère la tasse de café fumant ainsi que les comprimés qu’il me tend. Il veut que je raconte. OK, mais raconter quoi ? En sept jours, j’ai fait des trucs idiots, d’autres insensés, et je suis incapable d’en expliquer la moitié. Dans le fond, je n’ai pas envie d’y réfléchir. Pourquoi creuser un trou dans lequel je finirais par plonger ?

Dans cette nouvelle position, je vois parfaitement les minutes qui défilent sur l’horloge. Il ne me reste que trente secondes avant que Tyr ne revienne à la charge. Je lui demanderais bien une ou deux vies de rab, mais ce con est d’une ponctualité emmerdante. Dans le boulot, c’est cool, mais dans la vie, c’est chiant !

J’avale la dernière gorgée de mon café quand l’affichage bascule sur la minute fatidique. Comme s’il l’avait senti, il délaisse l’écran de son téléphone et m’offre son plus beau sourire de charognard. Réglé comme une pendule, je disais !

– Allez, ma biche, c’est l’heure du confessionnal. Balance !

– Qu’est-ce que tu veux que je te dise ? J’avais besoin de rentrer.

– Dugan… Tu étais dans un état pitoyable et, même si c’est déjà arrivé, c’est devenu rare. Mais il y a toujours un élément déclencheur.

– J’ai cogné un mec.

Sa tête bascule lourdement en arrière et ses mains viennent agripper ses cheveux courts. Je sais, moi aussi, les conséquences m’emmerdent, mais c’est fait, je ne peux plus rien. Et puis ce bouffon m’a juste foutu les nerfs à vif.

– Art, tu sais que je t’aime comme un frère, mais tu fais chier ! On avait dit que tu devais calmer le jeu en dehors de l’Under, tu dois te contrôler, sérieux ! Est-ce que le gars va porter plainte ?

– Franchement, j’en sais rien, mais je dirais que non.

– Y a plutôt intérêt. Si ça vient aux oreilles du juge, tu vas prendre de la ferme, mon pote.

Imaginer que je puisse y faire un séjour ne me fait pas peur, mais je sais ce que ça induirait. Et Tyr le sait aussi…

– Je vais arranger ça, assuré-je.

– Pourquoi lui as-tu mis sur la gueule ?

– Parce qu’il le méritait.

– Ils le méritent tous avec toi.

C’est vrai, j’ai toujours une bonne raison pour frapper ces types, valable ou pas d’ailleurs, mais jamais simplement pour le plaisir. Sauf au club, là c’est libre court à mes pulsions créatives. Tyrone m’a accompagné deux ou trois fois au sous-sol de l’Entrepôt, mais ce n’est pas son truc. Je crois surtout que se faire mettre au tapis en dix secondes l’a un poil vexé.

Il n’a jamais aimé se battre. De nous trois, il était toujours celui qui sortait les mots quand nous sortions les poings. Et j’avoue que ça nous a souvent sauvés. C’est sûrement en grande partie grâce à lui que nous sommes restés ensemble ces dernières années. Je le remercierai peut-être, un jour, j’en sais rien, je verrai.

– Donc, juste ça, Art ?

Il quitte enfin le plafond des yeux et me fait de nouveau face. Je sais qu’il s’inquiète. J’aime me dire qu’à l’inverse, je m’inquiéterais aussi pour lui. Sûr que je m’inquiéterais, mais à part quelques vols à la tire, Tyr n’a jamais vraiment déconné. Au mieux, il faisait le guet, au pire, il nous servait d’alibi. Bref, une vraie poule mouillée. Mais aujourd’hui, les conséquences de mes actes pourraient nous coûter cher. Je refuse qu’il paie pour mes erreurs, il joue bien trop gros. Pourtant, sa connerie de loyauté l’obligera à sacrifier jusqu’au dernier de ses slips pour me sortir de la merde. C’est comme ça, ça l’a toujours été. Nous sommes liés maintenant.

– Nan, avoué-je. Il y a eu un truc.

– Quel truc ?

– Une nana…

Ce connard essaie de cacher son sourire en mordant l’intérieur de sa joue. Moi, je ne trouve pas ça hilarant. Sérieux, tout ce truc, ce « je-ne-sais-pas-quoi » d’ailleurs, ne me fait pas marrer du tout !

– Et ? Tu l’as sautée ?

– Même pas, bordel !

– Alors, fais-le.

Je me fige devant son air presque trop sûr de lui. Il n’a pas idée du spécimen qu’il me propose de prendre contre un mur.

– Malgré toute ma bonne volonté, c’est impossible.

– Pourquoi ? Elle est trop vieille ? Trop jeune ? Trop conne ?

– Elle est juste complètement fêlée !

– Plus que certaines que tu t’es déjà tapées ?

– Hors concours.

– Attends, je ne comprends pas, c’est quoi le souci, finalement ?

– Mais j’en sais foutrement rien, Tyr ! Cette gonzesse n’est même pas canon, tout juste jolie. Rien ne me fait envie chez elle, à part peut-être son putain de soutif…

– Woaw ! Minute, d’où t’as vu son soutif ?

– Elle était à la fenêtre de sa piaule et le connard qu’elle allait se taper s’est mis à la désaper…

Il recule sans jamais me lâcher du regard, avec cette expression ahurie sur le visage.

– Je débloque total, c’est ça ? demandé-je.

– Y a des chances, mon pote.

Et encore, s’il savait que j’ai passé la semaine à écouter du Bach, à faire des tractions pour l’entendre, elle, il m’insulterait. Eh merde, il aurait raison !

– T’as raison, je vais arrêter tout ça, je ne m’approcherai plus de cette nana ! De toute façon, la gonzesse ne sort jamais de chez elle. Elle est genre « toquée », elle ne vient jamais à la fac, son frangin lui retransmet les cours en direct sur Skype, et puis… Elle a cette attitude de princesse qui m’exaspère, comme si elle se foutait de tout et de tout le monde. Je ne comprends même pas pourquoi ça m’a rendu dingue. C’est à peine si j’ai entendu le son de sa voix, bordel !

Sur mes derniers mots, mon meilleur ami se redresse, shoote dans mes pompes et annonce :

– OK, c’est trop chelou tout ça, tu me fais flipper. Alors, tu sais quoi ? Je t’emmène chez Lola, tu te manges une bonne grosse pizza, histoire d’éponger les restes de ta cuite, et on se fait un saut, un circuit, une varappe ou même une descente à l’Under ? Tu choisis, du moment que ça te remet les idées et les boules en place !

Je me lève du canapé en sentant déjà l’adrénaline se rappeler à moi. Tout ça, c’est terminé, ouais, c’est fini. Je vais retourner bosser ce putain de semestre, sauter la blonde, faire mon taf au garage, me saouler de temps en temps et valider le diplôme qu’il me manque pour justifier ce poste d’ingénieur du son. Ouais, rien de plus clair !

Ou alors…

Ou alors, je la baise. Une fois. Une seule.

18

Keeva

Je ne dors pas, pas encore. Je suis allongée face à la fenêtre d’Owen, emmitouflée dans sa couette, sans vraiment parvenir à me réchauffer. D’ordinaire, j’y arrive. Peut-être est-ce parce qu’il n’est pas auprès de moi. Peut-être est-ce parce que l’obscurité me glace le sang et la chair malgré la lumière qui inonde sa chambre. Peut-être parce que le vide m’emporte encore une fois.

Je ne devine pas l’heure, même la position du soleil me trompe. Ma seule certitude, le jour du calendrier. Dimanche. Le lendemain de notre anniversaire. J’ai tendu l’oreille, j’ai cherché des repères, j’ai guetté les bruits de couverts, mais tout m’a semblé étouffé. Je crois qu’Owen m’a fait prendre les somnifères de secours. Habituellement, ils m’endorment, m’assomment entièrement, mais pas aujourd’hui. Peut-être n’ai-je rien avalé finalement…

Mes doigts se crispent sur le drap anormalement froid lorsque l’éclat de verre résonne une nouvelle fois dans mon crâne. Je me souviens avoir hurlé. Jonah était là, je le sentais sous mes doigts, mais mon esprit ne le percevait plus. Je m’envolais déjà, loin. Très loin. Bien trop…

Ce bruit de vitre brisée a réveillé la Keeva assoupie, celle qui avait oublié. J’ai compris, en tout cas mon esprit embrouillé pense avoir fait le lien. C’est certainement pour cette raison que mon corps tout entier lutte contre le sommeil. Un cauchemar ne ferait que m’enliser davantage. Je ne veux pas, j’en ai trop peur…

***

– Tu ne veux pas rester ? Seulement la matinée, je suis sûre que Holly prendrait des notes pour vous deux.

– Je veux rester, maman, mais je dois l’aider à sortir de là. Alors, à défaut de lui faire retrouver sa chambre, elle doit retrouver le reste. J’ai branché le PC, tu n’as rien à faire, juste t’assurer que le volume est suffisamment élevé pour qu’elle entende Collins et O’Hara ce matin. Je rentrerai déjeuner à la maison…

Toujours face à la fenêtre d’Owen, des larmes coulent sur mes joues sans mon autorisation. Le liquide chaud devrait réveiller ma peau, comme la pression de ses doigts sur ma main. Pourtant, rien ne se passe, rien ne m’atteint. Je me sens si loin…

***

Je me suis endormie. Je n’ai pas réussi.

Encore ce bruit de verre brisé, cette petite fenêtre qui se casse, ce vent qui souffle dans mes cheveux. La peur, l’angoisse. Cette voix qui me chuchote de venir. Puis celle d’Owen qui se faufile dans mon subconscient, qui me rappelle que ce n’est pas réel. Que ça ne l’est plus.

– Tiens.

Je bascule le visage dans l’oreiller encore humide de mes récentes larmes. Il comprend mon refus sans que j’aie besoin de le verbaliser. Je ne veux pas du comprimé ni du verre d’eau qu’il me propose. J’ai conscience qu’ils apaiseraient la douleur dans ma gorge et dans ma poitrine, mais je ne suis plus moi lorsque la molécule se répand dans mes veines. Elle altère mes sens, me désoriente encore plus. Je me sens déjà si mal…

Comme à chaque rechute, Owen est là, près de moi, à me souffler que tout est fini, que je peux respirer sans crainte. Que je ne disparaîtrai plus. Il ne veut que mon bien. Pourtant, aujourd’hui, je n’ai pas envie d’entendre ses mots rassurants. Il a beau partager ma détresse, il ne sait pas ce que cette journée a changé en moi. Il ne sait pas.

Je me suis bercée d’illusions. Les crises s’espaçant, j’ai cru que ma vie pouvait prendre une direction plus tranquille. J’avais tort. Cette semaine a été terrible et je suis incapable d’en expliquer la raison profonde. Je veux juste abandonner, rester enfermée dans cette boîte sombre, suintant de souffrance, de larmes, de cris réprimés, et m’éteindre dans ce lit, dans ces draps qui sentent son odeur.

– Parle-moi, Kee… S’il te plaît. Je ne sais plus quoi faire…

Mon cœur saigne d’entendre sa voix désemparée, mais aucun son ne franchit la barrière scellée de mes lèvres.

– Est-ce qu’il vaut mieux que je reste ? Est-ce que tu préfères être seule ? Est-ce que tu as faim ? Est-ce que tu veux que je te fasse couler un bain ? Est-ce que tu veux ton violon ? Jouer te ferait du bien… Tu le sais…

Il se laisse doucement glisser jusqu’au sol, le dos contre le cadre de son lit. Un sanglot lacère ma gorge serrée et, pour la première fois depuis samedi soir, la solitude me fait mal. Non, elle m’oppresse. Le désespoir de mon frère cogne contre ma poitrine et la transperce. Alors je m’oblige, je lutte de toutes mes forces. Mes yeux quittent lentement la fenêtre devant moi et viennent trouver cette partie de moi qui gît à terre. Une larme s’échoue lourdement sur ma joue lorsque je le découvre les poings agrippés à ses cheveux en vrac et le visage lourdement penché vers le sol.

À cette même seconde, mon cœur choisit de se sauver, pour sauver le sien. Ou alors est-ce simplement une pulsion ? Un besoin ? Peu importe, finalement. Lentement et avec peine, mes doigts parcourent les centimètres qui nous séparent. Owen sursaute en sentant ma peau frissonnante lui dire ce que mes cordes vocales ne peuvent pas encore lui murmurer.

Mes yeux trempés n’y voient plus grand-chose, mais je crois qu’il sourit.

***

– Toc toc toc…

Mon visage bascule sur l’oreiller et fait face à la porte. Même si le mouvement des nuages m’apaise, cela fait deux jours que je les observe au travers de cette fenêtre sans en ressentir le besoin, tout simplement par plaisir. J’imagine que je vais mieux.

– Je peux entrer ?

Seule sa petite tête dépasse de l’entrebâillement de la porte et son sourire vient étirer sensiblement le mien. Ma meilleure amie s’avance sans attendre ma réponse et elle fait bien. Mon cœur bat un peu plus rapidement quand je la sens s’allonger à mes côtés. Ce n’est qu’à cet instant précis que je prends conscience du manque. Oui, elle m’a manqué.

– T’as bonne mine.

Je glousse devant sa moue ironique. Je ne dois certainement pas avoir l’air en pleine santé, je ne dors toujours que peu, mais, par chance, je n’ai plus rêvé depuis mardi. Trois jours maintenant…

– Je suis étonnée que tu n’aies pas réinvesti ta chambre. La baie a été remplacée mercredi, es-tu allée voir ?

– Non.

– Tu veux que je t’accompagne ? On peut y aller ensemble, je te tiendrai même la main.

Le bout de son nez vient caresser le mien pour adoucir ce qu’elle sait être encore compliqué pour moi. Je n’avais pas peur de retrouver mes murs, j’avais simplement besoin de rester ici, dans la chambre de mon frère. Le sentir, le toucher, l’entendre respirer m’a donné, comme chaque fois, la force de tirer sur la corde du puits dans lequel je m’étais encore emmurée.

– Pas maintenant.

– Très bien. Quand tu voudras, mais je crois que Tasha va passer le week-end ici, alors à moins que tu…

– Tout à l’heure, promis.

Je jure que j’essaierai, mais pour le moment, je veux l’entendre parler, qu’elle me raconte sa vie, sa semaine. J’ai besoin qu’elle m’aide à me retrouver grâce aux futilités de nos vies d’étudiantes et de sa vie de jeune femme sans bagages. Sans plus un mot, Holly sort son portable et lance son application musicale. Mes yeux se ferment en entendant ce titre que je découvre aujourd’hui et dans lequel se mêlent musique pop et partition de violon. C’est chouette, rythmé et inspirant.

– J’aime, soufflé-je.

– Je savais que ça te plairait. C’est un groupe de chanteurs qui reprend les titres actuels, sans aucune bande-son, tout a capella. Oui, d’accord, dans celui-là il y a du violon, mais c’était pour le clin d’œil. Et puis, j’espérais que ça te donne envie de retrouver ton instrument.

– C’est le cas.

C’est vrai, à peine ai-je entendu les premières notes de violon que mes doigts se sont mis à fourmiller. Eux aussi ressentent le manque, celui du bois verni posé contre ma paume, celui des cordes pincées. Oui, j’ai envie de jouer.

– Kee ?

– Hum.

– Je te demande pardon.

– Pour ?

Elle soupire devant mon regard étonné, puis visse ses yeux au plafond.

– Parce que je ne suis pas passée te voir avant, mais lundi, tu étais tellement… C’était… Ce n’était pas toi et ça m’a fichu la trouille. Je t’ai déjà vue en crise, mais jamais comme ça. Tu étais partie loin, trop loin pour moi, je n’ai pas su faire…

– Ne t’inquiète pas, Ho, je ne t’en veux pas. J’étais hors-service. Et pour être tout à fait honnête, je ne me souviens pas de ta visite lundi. Je n’étais là pour personne. Même plus pour moi…

– Est-ce que tu veux qu’on en parle ? Je ne te force à rien, hein ! Mais je me suis blindée de courage avant de venir et je suis prête à te laisser chouiner sur mon épaule.

Mon estomac se tord lorsque mon esprit se promène entre les derniers jours et trouve le point de départ de tout ça. S’il le pouvait, il me hurlerait de ne plus y penser, que mon état est encore trop fragile et qu’il est préférable d’être prudent pour ne pas replonger. N’ayant pas encore l’usage de la parole, mon cerveau m’envoie le seul signe que je suis à même de comprendre et traduire : un haut-le-cœur.

– Non, je ne veux pas. Owen te dira ce que tu veux savoir, c’est trop… frais. Ça me fait peur, Ho…

– Pas de problème et, en toute franchise, je n’ai pas besoin d’explications. Dis-moi simplement que tu vas mieux et que cette petite mine va vite reprendre des couleurs.

– Je vais mieux, oui. Je te parle déjà, c’est un progrès notable.

– C’est vrai. Par contre, évite de le faire de trop près, t’as une haleine de poney !

La peste ! Impossible de retenir mon rire alors qu’elle se moque délibérément en espérant retrouver sa meilleure amie telle qu’elle la connaît d’ordinaire. J’avoue qu’elle se débrouille très bien, rire libère ma poitrine d’une sorte de tension désagréable jusqu’à la laisser s’envoler par la fenêtre.

– Va te faire voir, Ho !

– J’adore tes mots d’amour… minaude-t-elle.

Je continue de glousser. Le son se mélange à la musique et finit par allonger mon souffle agréablement. C’est définitif, je vais mieux. Les minutes suivantes passent en silence, ponctuées par nos sourires et nos regards complices, en tout cas, jusqu’à ce que Holly se sente l’âme d’une conteuse hors pair. Sa semaine y passe, celle qui aurait aussi dû être la mienne… Rien ne sert de lutter ou d’être contrariée, c’est fait, ça s’est passé et impossible de revenir en arrière. Je me concentre alors sur son visage on ne peut plus expressif aujourd’hui et me nourris de ses paroles.

– … Collins ne s’est pas inquiété tout de suite, je crois même qu’il n’aurait pas remarqué ta « non-disponibilité » si Owen n’était pas allé le voir à la fin du cours. Bon, c’est vrai, il se serait pointé chez toi pour le cours de pratique et il aurait vu par lui-même ton incapacité à jouer. Bref, j’attendais ton frère, tranquillement installée sur un banc de l’amphi quand le prof a sifflé Dugan…

– Qui ?

– L’avion de chasse !

Mon corps s’anime en une seconde. Rien que Holly ne pourrait voir, tout reste en moi, ce frisson incontrôlé qui parcourt ma peau, mes muscles, mes seins… Mes joues chauffent quand des flashs de ce soir-là brouillent ma vue. Lui et Maddie. Contre la voiture… Surtout lui, le bleu dingue de ses yeux pervers à demi fermés, ses lèvres bombées entrouvertes, sa jouissance… Mon vagin se contracte et me rappelle combien le voir m’avait troublée. Et ça semble être toujours le cas…

– … je n’entendais rien, je me suis maudite de m’être installée en haut de la salle, je te jure ! Je crois que ton frangin ne s’arrange pas du tout avec Art et ça a l’air électriquement réciproque. N’empêche qu’ils étaient tous les deux avec Collins à se toiser, limite ils auraient eu des sabres de samouraï en mains et c’était un vrai bain de sang dans l’amphi.

– Tu as su de quoi ils avaient parlé ?

– Pas trop. Si tu avais vu la tête d’Owen après leur entrevue, tu n’aurais pas non plus creusé la question. Déjà qu’il était contrarié de te savoir… Enfin, de t’avoir laissée, mais après leur discussion, c’était pire !

Je détourne le regard et viens fixer la peinture blanche au-dessus de nous avec la sensation d’être passée à côté de quelque chose d’important. Je sais que mon état ne me permettait aucune connexion avec le monde extérieur ni même avec celui de mon frère, mais je suis incapable de ne pas m’en vouloir. Je contrôle l’heure sur son réveil. 18 h 19. Il me tarde qu’il rentre pour en parler avec lui et comprendre.

– Mais, Kee ! s’écrie-t-elle subitement, en se hissant sur ses coudes. Tu ne sais pas ! Bah, nan, tu ne sais pas vu que t’étais déjà dans le brouillard !

– Quoi ?

– Dugan a frappé Jonah samedi soir ! Tout le monde n’arrête pas d’en parler à la fac. Un truc de fou ! Il faut dire que l’hématome sur la joue de Jo alimente beaucoup la polémique.

– T’es sérieuse ?

– Très sérieuse ! Jo dit qu’Art lui en a mis une comme ça, sans raison. D’ailleurs, je crois que Maddie l’a mauvaise elle aussi, elle était bien moins collée au cul de son mec cette semaine. J’ai essayé de soutirer des infos à Noreen, mais cette garce m’a snobée.

– T’as demandé à O’ ? Est-ce que Jonah a porté plainte ?

– Il était hors de question que j’engage une quelconque conversation avec Owen, surtout si elle ne te concernait pas, je te dis, il était à cran. Et Jo, je n’en sais rien, il a manqué les cours du début de semaine, et après j’ai été… occupée…

Mes tempes commencent à cogner. Par réflexe, mes doigts viennent s’y poser et effectuent une pression circulaire suffisamment appuyée pour chasser quelques instants mon mal de tête naissant. J’ai beau essayer de reconnecter chaque synapse, réfléchir est pénible. Impossible de trouver un quelconque lien entre Owen et Art, ni avec Jonah. Je m’agace d’avoir manqué cette semaine ! Ma seule taupe vient de me dire tout ce qu’elle sait, soit pas grand-chose, ou en tout cas, pas assez pour que le puzzle de cette double histoire prenne forme.

Un éclair de lucidité illumine la partie de mon cerveau que je croyais encore endormie. Son dernier mot, accompagné de son silence inhabituel, vient de faire retentir ma sonnette d’alarme.

– Occupée à quoi ? tiqué-je.

– Bah, je n’ai pas vraiment… Enfin, ce n’était pas prévu, tu vois…

– Ne fais pas ta timide, raconte.

Ma meilleure amie pince ses lèvres dans l’espoir de camoufler ce sourire coquin qui lui va si bien et souffle un grand coup avant de se confesser :

– Après la fête samedi soir, Mikey et Cain sont restés nous aider à ranger la maison. Et puis, je ne sais pas vraiment comment l’expliquer, mais je me suis fait raccompagner…

– Mikey ou Cain ?

– Cain…

– Vous ressortez ensemble ? Je croyais que ça n’avait pas collé entre vous.

– Je sais, c’est aussi ce que je croyais. En tout cas jusqu’à mercredi. On est allés se faire un ciné avec Alan, Mikey et Carol. Bref, j’avais à peine avalé deux pop-corn que lui avalait ma langue. Alors, bon, l’effet de surprise, le noir et tout ça, tu comprends, je n’ai pas dit non.

Je soupire avant d’enfouir mon visage dans le creux de mes mains. Est-ce que c’est moi ou cette semaine a duré un mois entier ? J’ai l’impression d’être passée à côté de tout un tas de choses, je n’ai aucun contrôle sur rien. Non pas que son histoire avec Cain me dérange, mais si je n’avais pas été cette dépressive léthargique, j’aurais assisté à ses doutes, son trac, ses débriefings de fin de journée… J’aurais vécu par substitution ce début de relation, avec les papillons et tout.

– Kee, arrête de te torturer, tu es de retour maintenant et on a toute la soirée pour rattraper le temps perdu.

– Je m’en veux, tu n’imagines pas à quel point…

– Allez, ça suffit, bouge-toi !

Mes paumes s’arrachent à mon visage en un temps record et sa poigne attire brusquement mon corps encore fébrile hors du lit. La plante nue de mes pieds rencontre le parquet strié et le contact accélère mon rythme cardiaque. Je récupère mes mains avec force et décolle mes pieds du sol avec cette sensation de brûlure intense.

– Attends, Holly, attends ! m’étranglé-je.

– Tu ne vas pas rester dépérir, viens !

– Oui, j’arrive, mais… mes chaussons…

Holly grogne en cherchant activement autour d’elle et finit par récupérer mes chaussons aux pieds du lit, bien trop loin de l’endroit où Owen aurait dû les déposer. Ça pourrait m’agacer, un autre jour qu’aujourd’hui, ça aurait pu, mais l’angoisse prend le dessus. Mon pouls diminue aussi rapidement qu’il s’est emballé en observant mon amie les positionner sous mes pieds. Je plonge dedans et me hisse péniblement sur mes jambes. Je connais ce sentiment de fragilité pour l’avoir vécu de trop nombreuses fois, alors je force, je commande ce corps malmené par mes faiblesses et j’avance jusqu’à la porte que ma meilleure amie tient ouverte.

Après quelques pas dans le couloir, Holly glisse sa main dans la mienne. Elle me sourit affectueusement lorsque je saisis la poignée de la porte de ma chambre. Je n’ai pas peur en découvrant la pièce qui fait de moi celle que je suis. Je me sens presque apaisée en y pénétrant. Une fois la pièce parcourue du regard, je me laisse tomber sur le lit. Rien ne manque, excepté mon ordinateur qu’Owen a déplacé dans sa chambre. Tout le reste est à sa place. Il ne reste aucun vestige du week-end dernier.

Je n’ai plus qu’à retrouver mon fil. Retrouver ma vie défaillante et me battre un peu plus fort pour effacer les quelques jours d’intempéries.

19

Keeva

Des coups frappés à la porte retentissent dans l’entrée. Je jette un coup d’œil rapide au plan de travail, compte une dernière fois les chaises disposées autour, les stylos, et quitte la pièce avant de dévaler les escaliers. Je souris en arrivant dans l’entrée, je crois pouvoir dire qu’aujourd’hui est le premier jour de cette semaine où enfin je ne ressens plus aucune douleur physique et émotionnelle suite au chaos de notre anniversaire. Je me sens bien, merveilleusement bien. À force de persévérance, j’ai retrouvé mon fil, mon frère, ma musique et ma vie d’étudiante. Je suis on ne peut plus disposée à recevoir mes camarades ce soir ! Alors que je suis devant la porte, mes paumes viennent instinctivement frotter trois fois le denim sur mes hanches. Oui, je suis prête !

Après un tour de clé, j’ouvre en grand le battant et élargis mon sourire.

– Salut, Kee, je suis trop content de te voir ! Comment tu vas, ma belle ?

Je m’écarte pour laisser Mikey et Noreen entrer dans la maison, puis rends à Mikey son accolade chaleureuse, sincèrement heureuse de le revoir. C’est la première fois que nous nous retrouvons pour parler de notre projet et j’avoue qu’il me tarde. J’aime vraiment ces échanges, ce partage d’idées, toute cette effervescence autour d’un sujet qui nous passionne tous. J’espère qu’ils ont fait autant de recherches que moi ; ce thème propose tellement d’axes de travail qu’il nous faudra bien les deux heures prévues pour les associer.

Noreen s’avance vers moi une fois que mon ami m’a libérée de son étreinte et m’offre son plus beau sourire hypocrite. Une pointe d’irritation cogne ma poitrine, puis s’évapore aussi vite. Je n’ai pas à faire semblant avec elle, nous ne nous aimons pas, alors pourquoi nous forcer ? Ce ne sont pas quelques heures qui changeront nos sentiments à l’égard l’une de l’autre. Et tant qu’elle sera la parfaite petite marionnette de la reine Madelaine, elle et moi n’aurons aucune affinité.

Je l’embrasse rapidement et tourne le dos au perron en m’étonnant de ne pas trouver notre quatrième camarade.

– Cain n’est pas là ? Est-ce qu’on l’attend ?

Mikey fourrage ses cheveux légèrement ondulés aujourd’hui, tandis que le sourire de Noreen s’agrandit. La gêne de mon ami mêlé à la sournoiserie de cette peste ne me dit rien qui vaille…

– Ah, t’es pas au courant, balbutie Mikey. Il y a eu du changement dans les groupes, en tout cas dans le nôtre. Je pensais qu’Owen t’en avait parlé.

– Bah, non, il ne l’a pas fait. Cain ne fait plus partie de notre projet ?

– C’est ça.

Cette garce de Noreen continue de sourire toutes dents dehors. J’ai bien compris qu’il y avait un malaise, mais je n’en saisis pas bien la raison. Mon pouls s’emballe sans que j’y puisse quoi que ce soit. Je vais et viens de l’un à l’autre en écarquillant les yeux davantage. Il ne faudrait pas non plus que ça dure des heures !

– Bon, quel est le problème exactement ?

Le vent qui soufflait jusqu’ici dans ma nuque cesse net et une odeur de tabac le remplace. La porte claque. Je sursaute et fais volte-face en devinant une présence derrière moi. Mon cœur manque un battement, ou deux, peut-être même trois, lorsque je me retrouve face à cette carrure imposante. J’ai à peine le temps d’accrocher son regard que sa voix cassée s’envole autour de moi.

– Princesse.

Art… Je crois que je ne respire plus, et ce pour un milliard de raisons. Trente centimètres à peine nous séparent. Il est bien plus grand que je ne l’imaginais, ou alors je viens de perdre mes genoux. La subtilité de son parfum mélangée au menthol de son haleine me donne le tournis, ou est-ce le bleu invraisemblable de ses iris ? Bon sang, je n’en sais rien ! Mon corps s’est tétanisé à la seconde où le sien s’est trouvé face à moi.

Sauvez-moi…

Pourvu que le temps qui passe se soit ralenti. Je ne peux pas croire être restée figée plus d’une poignée de secondes. Pourtant, le visage de mon assaillant s’incline légèrement, sans jamais quitter des yeux mon expression abasourdie. Il devine… Mon souffle se cale sur les battements rapides de mon cœur lorsqu’il me semble apercevoir un début de sourire sur son faciès arrogant.

– Un problème, princesse ?

Aaaaahhhh ! Mais qu’est-ce que j’ai, merde ? Je dois réagir, répondre quelque chose, tousser peut-être… Reculer…

– Kee, ça va ?

Merci Mikey !

Comme s’il m’avait fallu entendre sa voix pour reconnecter mon corps au reste du monde, mes pieds se désolidarisent du sol et m’autorisent un pas en arrière. Je sens le rouge me monter aux joues en imaginant la scène particulièrement gênante que je viens d’offrir à mes camarades.

Surtout, penser à respirer correctement, réfléchis Keeva, et, bon sang, réponds !

– Oui, ça va. Pardon, je… Ça va. On va pouvoir monter. Mikey, tu connais le chemin, je nous ai installés dans le bureau. Je vous rejoins dans une minute, je vais préparer le thé.

Sans plus un regard pour Dugan, je rebrousse chemin et tente désespérément de suivre mon fil. Pas après pas, Keeva, souffle après souffle. Tout va bien, tu vas gérer cette modification de dernière minute comme une grande. J’approche de la bouilloire déjà pleine et programme la température de l’eau. Mécaniquement, j’attrape le plateau entreposé sur le meuble haut et y dispose quatre tasses, le sucre, ainsi que les petites cuillères. J’ai beau retoucher le positionnement des anses à plusieurs reprises, je me retrouve à patienter devant le plan de travail avant même que l’eau ait terminé de chauffer.

J’abats mes paumes de part et d’autre du plateau et inspire profondément en laissant ma tête rouler lourdement en avant. Peu importe qu’il ne soit pas Cain, c’est un élève, comme moi. Alors, c’est vrai, il est foutrement déstabilisant, mais il ne gagnera pas.

Et pourquoi ai-je cette fichue sensation que nous jouons un jeu vicieux et malhonnête lui et moi ? Nous ne nous connaissons pas ! Même Owen a plus échangé avec lui que je ne l’ai fait !

Oh Owen ! Il va être hors de lui lorsqu’il apprendra qu’Art est dans mon groupe de travail. Et chez nous ! Je suis persuadée que mon frère n’est au courant de rien. Ou alors, il est tout juste en train d’en prendre conscience en voyant Cain intégrer leur réunion de travail à la bibliothèque. Mon téléphone ! Mes mains palpent les poches de mon jean, sans succès. J’ai dû le laisser à l’étage…

– Je crois qu’elle est chaude… l’eau.

Même sa voix un brin éraillée me fait l’effet d’un arrêt dans le temps. Ma peau se hérisse et m’oblige à relever la tête. Il ne peut pas gagner, mon équilibre est à moi, il m’appartient et je défends quiconque de le foutre en l’air !

Je me redresse complètement, presque prête physiquement à affronter celui que je devine dans l’encadrement de la porte. Je reste muette et m’empare de la bouilloire pour en verser son contenu dans la théière. Un léger tremblement manque de me faire renverser quelques gouttes d’eau brûlante sur le plan de travail. Je me bats contre mes gestes que je pensais sûrs et parviens à ne rien laisser déborder. Si ça avait été le cas, je n’aurais jamais pu quitter la cuisine sans éponger les gouttes. Il doit déjà me prendre pour une illuminée, autant ne pas alimenter son moulin !

Je sens son regard posé sur moi, il m’épie, il m’observe sûrement sans aucune retenue, de la même façon qu’à ma soirée d’anniversaire. Je me raidis en imaginant qu’il soit posté à la porte de la cuisine depuis le début de mon rituel thé… Soit environ trois minutes. Et au moins trois cent mille litres d’eau pour son moulin ! J’ai envie de me frapper avec la bouilloire tant je me sens idiote…

– Tu comptes m’ignorer chaque vendredi ?

Si seulement je pouvais… Juste le faire disparaître physiquement…

– Je ne t’ignore pas. Je n’ai simplement rien à dire. Nous ne sommes pas amis et nous ne le serons sûrement jamais. Et Owen n’approuverait pas. Tenons-nous-en aux échanges scolaires.

Je pivote et m’oblige à soutenir la sévérité de son regard. Tellement intimidant, bon sang ! Mais je ne flanche pas et tente silencieusement de reprendre mon souffle après mon explication à rallonge. Il s’écarte du chambranle de la porte, les mains toujours enfouies dans ses poches, puis, dans une lenteur indécente, il avance vers moi.

Merde…

– Rassure-toi, je n’avais pas prévu de devenir ton « ami ». On a largement dépassé ce stade.

Il n’est plus qu’à quelques pas et mon cœur menace déjà de décéder.

– Je ne crois pas, non.

– Ce n’était pourtant pas très scolaire de me mater, samedi soir. Est-ce que ça t’a plu au moins ? Me voir sauter Madelaine sous ta fenêtre ?

Nom de… Je m’énerve de sentir mon intimité crépiter à ce simple souvenir alors que je devrais être choquée par ses mots. Ressaisis-toi ! Il s’arrête enfin, ne laissant plus qu’une petite trentaine de centimètres entre nous. En une seconde à peine, mon sang fait une ascension fulgurante et vient se loger dans chacune de mes pommettes. J’ai chaud, rudement chaud…

– Rien à répondre, princesse ?

Si : espèce d’enfoiré, sale connard pervers, salaud, abruti exaspérant !

– Arrête de m’appeler comme ça. Mon prénom suffit.

Il approche encore… Ma respiration a définitivement déserté lorsque sa langue humidifie ses lèvres. Il faut que ça s’arrête, j’ai l’impression de peser une tonne alors qu’il n’aurait qu’à souffler sur moi pour me faire vaciller. Mes yeux se ferment sans que j’en sois pleinement consciente. Seule l’odeur de tabac et de menthe me tient. Je le sens replacer une mèche de cheveux derrière mon oreille et l’entends annoncer avec détermination :

– Écoute-moi bien, Prin-cesse. Personne ne me dit quoi faire, quoi penser ou même qui je dois faire jouir. J’aime t’appeler « princesse », tu as ce petit côté prude, précieux, presque trop pur. Ça va me plaire…

Électrocardiogramme plat. Plus de pouls. Préparez le défibrillateur. On la perd !

Je jure que je me sens m’envoler. Alors que je devrais lui crier de s’éloigner, de quitter la cuisine, la maison et ma vie, je me surprends à avoir envie de sentir ses doigts sur moi. Rien qu’un contact, un seul. Pas de sexe, même si son corps tout entier en est imprégné. Juste une caresse, maladroite ou pas, intentionnelle ou non. Juste ça…

– Je vais même adorer ça, susurre-t-il. Mais OK, restons scolaires… pour l’instant.

M’a-t-il entendue penser ? Non, pire : ai-je pensé à voix haute ? S’il vous plaît, pas ça… Animée par ce soudain ressentiment, je parviens à reculer et ouvre les yeux sur son sourire en coin. Il ne gagnera pas, je serai plus forte. Mes règles, mon fil, mon équilibre ! Je ne suis pas celle qu’il s’imagine et tellement loin d’être pure. Salie et en vrac seraient des qualificatifs plus appropriés, mais certainement pas précieuse. Il ne connaît rien de moi.

Et je déteste la perversité qui brille dans ses prunelles. Je le déteste, lui !

Et je me déteste, moi, de ressentir tout ça.

20

Keeva

Après le tour de clé, je me laisse glisser lourdement contre la porte d’entrée. Le carrelage est gelé. Pourtant, c’est à peine si je le sens glacer ma peau au travers de mon jean.

Je suis vidée. Cette heure et demie de contrôle constant m’a émotionnellement et physiquement tuée. Dugan était là, face à moi, son regard sombre braqué sur moi. Même en évitant le contact visuel au maximum, je l’ai senti peser sur moi. Mes doigts ont tremblé à plusieurs reprises, j’ai même perdu le fil de nos échanges quelques fois. Je m’en veux vraiment, j’ai essayé, je voulais lutter, me barricader, mais il y avait cette chose, ce truc que je n’explique pas.

– Keeva ?

Mon prénom passe la barrière en bois contre laquelle je suis adossée et se mélange aux coups frappés. Je reconnais la voix de Mikey et soupire de soulagement. S’il ne s’était pas annoncé, je n’aurais pas ouvert. Il va déjà me falloir deux jours d’hibernation totale pour me remettre de cette session à quatre, alors revoir Art n’aurait fait que m’achever un peu plus.

– Keeva, est-ce que ça va ? Ouvre-moi, steuplai !

Je me hisse sur mes jambes avec peine et déverrouille la porte.

– Qu’est-ce qu’il y a ? Tu as oublié quelque chose ?

– Non, mais toi, t’as oublié de rallumer ton téléphone. Ton frère est furax, il m’a envoyé quinze textos en moins de dix minutes !

– Tout ça parce que mon téléphone est éteint ? Il exagère…

– C’est probable, mais je crois surtout qu’il vient de comprendre pour Dugan. Il est en chemin. Tu veux que j’attende avec toi ?

Je jette un œil derrière lui et scrute la parcelle de rue accessible à mon champ de vision.

– Art et Noreen sont partis ?

– Ouais.

– Alors non, ça va, tu peux y aller.

– Cool, j’aimerais autant ne pas être là quand Owen se pointera. À lundi !

J’agite la main en guise d’au revoir et referme la porte après l’avoir vu détaler comme un lapin dans l’allée. Je grimpe à l’étage sans attendre et récupère mon téléphone, lâchement abandonné dans ma chambre. Mon cinglé de frère a essayé d’appeler douze fois, mais n’a laissé qu’un seul message vocal. J’avance jusqu’à la baie vitrée, le téléphone collé à l’oreille. Je crois que je stresse. Un peu. Finalement pas trop.

– Keeva, c’est moi. Je te jure que je ne savais pas que ce connard allait se retrouver dans ton groupe ! Je suis sur la route, j’espère qu’il est toujours là, j’ai deux trois trucs à lui faire comprendre. Retiens-le, j’arrive. À toute !

Un rire nerveux s’échappe de ma gorge lorsque je mets fin à la communication. Que je le retienne ? Sérieusement ? Je crois qu’Owen n’a pas bien cerné le personnage de M. Art « le connard » Dugan ! Personne ne me dit quoi faire, quoi penser, ou même qui je dois faire jouir.

Je m’écroule sur mon lit, fatiguée d’avoir lutté ces dernières heures. Ce type est aussi exaspérant qu’il est diaboliquement beau, eh oui, c’est épuisant ! Ça ne devrait même pas être permis de naître avec ce degré de beauté. Mis à part la petite cicatrice qui barre son sourcil gauche, je n’ai recensé aucune autre imperfection sur son visage. Ses lèvres sont dingues, parfaitement dessinées, tout juste ourlées… Je suis sûre que les embrasser doit être aussi intense qu’une symphonie de Mozart.

Ses yeux me tuent, leur couleur est incroyable. La manière dont il les plisse lorsqu’il réfléchit ou qu’il détaille. Qu’il me détaille…

Vaincue, je grogne et capitule. Cet homme me plaît. Il dégage quelque chose de follement attirant. Sa façon de se tenir, de se mouvoir, d’articuler, de lécher la pulpe de ses lèvres… Alors, c’est vrai, dans une autre vie, je me serais certainement laissé tenter. Parce que, dans celle-ci, c’est tout bonnement inenvisageable. Il est trop… trop tout ! Il n’a aucun sens moral, est sûrement égoïste, vulgaire, définitivement prétentieux et égocentrique. Un digne descendant du diable !

Et quel est son problème avec moi ? C’était à se demander ce qu’il espérait. M’enterrer dans le fin fond du jardin ou faire se consumer le coton de ma culotte…

– Kee ! T’es où ?

Je souris en entendant le pas lourd d’Owen se rapprocher. Où croit-il que je sois ? Si son ton n’avait pas été si tendu, je me serais risquée à lui répondre que j’étais au supermarché ou chez le coiffeur. Je glousse en imaginant sa tête devant mon humour du jour, je crois qu’il ne rirait pas.

La porte du bureau claque à l’autre bout du couloir et, trois secondes plus tard, la mienne s’ouvre en grand. Je ne bouge pas, les mains croisées sur mon ventre. À quoi bon le faire, il finira de toute façon allongé sur mon lit.

– Il est parti ?

– Tu le vois quelque part ?

– Putain, Kee ! T’as pas eu mon message ? À quoi te sert ce foutu téléphone si tu ne l’as pas avec toi ?

Il se poste devant moi, me cachant la vue du ciel assombri par la fin de journée. Je m’appuie sur mes coudes, un tantinet irritée de me faire houspiller simplement parce que mon cher frère est contrarié et frustré !

– On travaillait sur le projet, donc non, je n’ai pas vu tes appels. Et sérieusement, Owen ! Tu voulais vraiment que je le retienne ? Moi ? Avec ma force de mouche ? D’ailleurs, qu’avais-tu l’intention de lui dire exactement ?

– De ne pas s’approcher de toi.

– Arrête, tu veux ! Je sais que tu n’aimes pas Dugan et, crois-moi, je te comprends ! Mais, sois lucide, je ne suis pas son genre, il préfère les blondes un peu garces et riches comme Crésus !

– Je m’en fous, Kee, il doit l’entendre !

– Comme tu veux…

Je me rallonge et ferme les yeux en sentant un soupçon de tranquillité m’envahir. Je ne suis pas le genre de Dugan, c’est tellement évident. Tout ça n’est qu’un jeu pour lui, une sorte d’intimidation, ou une façon de montrer qu’il en a dans le pantalon. Qu’il se rassure, je suis persuadée qu’il est équipé comme il faut ! Et quand bien même ça ne serait pas le cas… Bon sang, je m’égare.

– Putain, moi, ça me rend dingue ! explose-t-il. Ce mec est mauvais, je le sens, je l’ai vu !

– Je sais.

– Quoi, « tu sais » ? Ça ne t’emmerde pas, toi ?

– Allonge-toi…

Je tapote la couette du plat de la main. Owen grogne quelques secondes, mais finit par se laisser tomber à côté de moi. Le mouvement du matelas se stabilise au moment où mes doigts tâtonnent jusqu’à trouver les siens.

– Qu’est-ce que tu veux que ça me fasse ? Je suis déjà bousillée.

– Ne dis pas ça…

– Mais ça va, Owen, je vais bien. C’est vrai, il m’intimide, mais je n’attends rien de lui. Ni amitié ni échange, rien. Ça m’est égal qu’il passe deux heures par semaine ici pour le projet, je saurai gérer. Et puis, Mikey et Noreen seront là aussi. Il ne se passera rien.

– Il y a plutôt intérêt, je te promets que je lui ferai bouffer mes poings si…

– Détends-toi. Et sans vouloir te vexer, je crois que tu ne ferais pas le poids.

Je tente de ravaler mon sourire lorsque ses ongles s’enfoncent dans le dos de ma main. Je ne doute pas de la force d’Owen, son impulsivité et sa colère décupleraient sa puissance. Il pourrait l’emporter.

– Kee ?

– Hum.

– Promets-moi de ne jamais le laisser t’atteindre.

– Promis.

– Peu importe la nature de ses intentions !

– Promis.

– Et promets de m’appeler dans la seconde s’il se passe quoi que ce soit.

– Oui, Owen, c’est bon ! Peut-on changer de sujet, s’il te plaît ?

Son silence sera sa réponse. Je sais qu’il n’est pas convaincu par mes mots. Il ne doute pas de moi, mais de la tierce personne dont je ne veux plus parler.

– Tu dors chez Tasha ?

– C’était prévu avant que ce connard…

– Stop ! Tu vas aller faire ton sac pour le week-end et aller te détendre avec ta chérie. Comment va-t-elle, d’ailleurs ? J’ai à peine discuté avec elle à notre soirée d’anniversaire.

– Elle va bien. Ses cours se passent plutôt bien. Son emploi du temps est moins chargé que le nôtre, du coup elle va essayer d’augmenter son contrat au Glebe. Juste le temps de mettre un peu d’argent de côté. Et si tout se passe comme il faut entre toi et moi, elle espère me voir bientôt poser mon nom à côté du sien sur sa boîte aux lettres.

– Ça se passera bien. Skibbereen est à vingt kilomètres d’ici, on sera presque voisins.

– Comment fais-tu pour être si sereine après les semaines pénibles qu’on vient de vivre ?

– Je ne suis pas sereine, simplement pleine d’espoir. Et c’est justement parce que les trois dernières semaines ont été l’équivalent de trois ans de crises que je relativise. Comment est-ce que ça pourrait être pire ?

– Aucune idée…

Une catastrophe naturelle peut-être. Ça n’a que peu d’importance finalement, il est temps qu’il vive pour lui et plus pour moi. Je suis toujours la même, les crises ne se soignent pas, mais ne me condamnent pas davantage. C’est comme ça. Il y en aura d’autres, des rêves aussi. Owen me manquera terriblement les premiers jours et puis ça passera doucement, je crois.

– Raconte-moi l’avant… demandé-je du bout des lèvres.

Les paupières toujours closes, je peux presque l’entendre sourire. Sa main enlacée à la mienne vient se poser sur son torse. Les battements de son cœur ralentissent peu à peu. Nous ne reparlons de l’avant que rarement, en tout cas bien moins qu’au début de l’après. Évoquer notre enfance était devenu une sorte de rituel pour lui et de thérapie pour moi. J’en avais besoin, je voulais me rappeler, de toutes mes forces. Aujourd’hui, je connais presque tous nos souvenirs d’enfant, même si je ne me rappelle pas en avoir vécu la moitié. Mais, de temps en temps, je me plais à croire qu’ils sont tous réels, que mon esprit ne les a pas simplement matérialisés à force de répétition.

Certains vrais souvenirs sont revenus, j’en suis convaincue. Il m’est arrivé de fermer les yeux pendant les récits d’Owen et d’avoir la sensation de humer la lessive qu’utilisait maman à l’époque, ou encore d’entendre le rire de notre voisine portoricaine, cette chère Rosa, passer la palissade. Un soir d’automne, je me suis rappelé le contact de l’herbe fraîche du jardin sur ma peau. C’était bref, presque trop, mais c’était réel. Ça l’avait été. Certains voiles se sont levés année après année, beaucoup d’après mon psy, trop peu d’après moi.

Après avoir fait le tri dans ses souvenirs, Owen inspire profondément et commence en resserrant ses doigts autour des miens :

– Chaque samedi matin, papa nous emmenait à l’épicerie du gros Benny. Et chaque fois, tu râlais, tu ne voulais jamais venir, tu avais toujours mieux à faire. T’étais déjà têtue comme une mule ! Alors maman me souriait de la cuisine et, d’un geste, elle m’ordonnait de te sortir de la maison. J’ai dû te promettre des tonnes de trucs pour que tu abandonnes tes activités du moment et daignes nous accompagner. Mais le plus dingue dans tout ça, c’est qu’une fois la porte d’entrée passée, ton sourire revenait. Et ça m’énervait encore plus ! Dans le fond, je crois que je t’enviais. Tu étais avec ton petit bout de bois que tu laissais glisser contre les barreaux en fer du parc, tu sautillais, tu chantais même. Tu respirais la vie, Kee…

Mon estomac se serre lorsque sa voix contrôle un tremblement et marque une courte pause. Je respirais la vie…

– L’épicerie n’était qu’à deux rues de la maison, on y arrivait en cinq minutes à peine, et tu étais toujours la première à passer la porte. Tu étais pressée de tout, chaque seconde était comptée et avait son importance. Sans même saluer Benny, tu fonçais au présentoir à bonbons et attrapais une grosse poignée de ces espèces de caramels salés immondes ! Je n’ai jamais compris ce qui te plaisait autant dans ces confiseries, ça collait aux dents et au bout de deux, j’en étais écœuré. Mais toi, tu les adorais, tu pouvais en manger des dizaines sans même avoir la nausée.

– Tu ne te souviens toujours pas du nom de ces caramels ?

– Non, pourtant, ce n’est pas faute d’avoir passé des heures sur le Net à chercher ! J’ai laissé plusieurs messages à Benny, mais il n’a jamais répondu. Je devrais peut-être y aller, on ne sait jamais, ce n’est qu’à quatre heures de route…

– Non ! protesté-je. Tu as promis. On a tous promis. Personne ne retourne à Galway. Jamais !

– Tout doux, mon soleil. Tant pis pour les caramels…

Je m’oblige à ouvrir les yeux lorsque mon rythme cardiaque s’accélère. Il ne doit pas y retourner, trop de personnes le reconnaîtraient. Trop de questions seraient soulevées. Trop de souffrances inutiles. Nous avons disparu de cette ville, à jamais. Les caramels n’en valent pas la peine, s’ils étaient si bons que ça, mes papilles s’en souviendraient !

– Raconte-moi encore…

Il soupire, mais ne traîne pas à poursuivre.

– Sur le chemin du retour, papa nous faisait longer la rivière. Tu étais toujours en tête et caressais de ta main libre les herbes hautes de la rive. Mais tu ne chantais plus, ton pas ralentissait jusqu’à ce petit rocher. Tu y grimpais et, les bras écartés, tu attendais que le vent te fasse vaciller. Certains jours, il soufflait si fort que tu manquais de t’étaler dans la rivière, mais tu t’en fichais, tu continuais de sourire.

Je frissonne.

– Je me souviens du vent, annoncé-je. De la plaine et des grandes herbes aussi. Quand je pense à cette rivière, j’ai froid, et une odeur de terre humide me pique le nez. Suis-je déjà tombée dedans ?

– Oui, je t’y ai poussée deux ou trois fois, je ne sais plus…

Le sourire malicieux qui illumine son visage n’a d’autre effet que de me faire éclater de rire. Ça ne m’étonnerait pas de lui ! Notre gémellité nous a toujours liés, mais je n’ai aucun mal à nous imaginer chien et chat. Comme aujourd’hui, d’ailleurs. Et comme toutes les fratries, je crois.

Il continue d’énumérer les étapes de notre circuit matinal des samedis de notre vie d’avant, mais je n’écoute plus vraiment. Je ne regarde plus le plafond non plus. Je le vois lui, rien que lui.

J’espère que Tasha est consciente de la chance indécente qu’elle a d’être dans son cœur. Pourvu qu’elle prenne soin de lui comme je l’aurais fait à sa place.

Oui, il va me manquer. Tellement…

21

Keeva

Le bruit strident des cintres qui coulissent sur le portant depuis maintenant une dizaine de minutes me hérisse les poils. Maman a le nez dans mon dressing en prévision de sa soirée et elle est pire que n’importe qui lorsqu’il s’agit de trouver la bonne tenue. Je l’aime, mais l’entendre souffler de désespoir, râler, repousser les cintres et souffler encore finit par m’irriter considérablement.

– Mamaaaannnn !

– Pardon, ma puce, je te dérange dans tes révisions peut-être ?

– Si peu ! ironisé-je. Quel est le problème avec les deux robes que tu as essayées tout à l’heure ? Elles t’allaient très bien ! Et puis, tu as fait le tour de ma penderie, non ?

– Je sais, je sais… Mais je voudrais qu’ils soient impressionnés, j’ai peur que…

– Arrête, maman, tu seras splendide dans la bleue comme dans la noire. Ce ne sont que les patrons de papa, tu les as déjà tous rencontrés. Alors, respire un bon coup, enfile la première robe qui te tombe sous la main et fonce féliciter ton mari pour sa promotion.

– Quelle heure est-il ?

– Presque dix-neuf heures.

– Mince, mince, miiiiiiince !

Elle s’affole et laisse tomber son peignoir sans prendre la peine de le ramasser. Pourquoi le ferait-elle ? Je range tout et tout le temps, donc bon… Une fois son corps de femme mûre moulé dans la pièce de satin et dentelle noire, elle dépose son panier de maquillage sur ma commode et retouche son embellissement du jour. Je reste à l’observer plusieurs minutes dans le reflet du grand miroir fixé au mur, fascinée par la précision de ses gestes et la quantité parfaitement dosée de ce rajout de poudre. Elle m’impressionne. Je n’ai jamais su me maquiller ou tout juste ce qu’il faut pour me donner bonne mine. Anticernes, blush, mascara, et le tour est joué. Mais pas pour maman. Sa palette de fards à paupières est gigantesque, ses crayons à lèvres en surnombre et je ne parle pas de ses pinceaux !

– Et toi, quel est ton programme de ce samedi soir, ma chérie ?

– Je vais continuer de travailler une heure, j’aime vraiment ce chapitre sur les tessitures. Ensuite, je me ferai chauffer une soupe et je remonterai pratiquer une autre heure.

– Holly ne te rejoint pas ?

– Elle voit quelqu’un en ce moment, j’ai cru comprendre que ce soir était le soir ! Elle m’a promis de passer demain après-midi.

La notification d’un message texte attire mon attention. J’attrape mon téléphone et souris en découvrant les quelques mots de mon père :

[Dis à ta mère qu’elle est parfaite
et que si elle ne part pas dans l’instant,
elle manquera mon passage sur
l’estrade des champions ! Je t’embrasse,
passe une douce soirée.]

Il la connaît si bien… Je relève le nez de mon écran et croise le regard rieur de ma mère dans le reflet du miroir. Elle termine de pincer ses lèvres sur un mouchoir en papier et fait volte-face en lissant trois fois ses mains manucurées sur ses hanches. Un tic de famille, j’imagine.

– C’était papa ?

– Oui, il te veut sur la route dans les cinq minutes.

– Comment je suis ?

– Parfaite. Il sera fier de t’avoir à son bras.

Je quitte mon assise et la rejoins près de la porte pour un moment de complicité que nous ne partageons que trop peu. Ses lèvres claquent dans le vide alors que ses bras se resserrent dans mon dos. Je souris en reculant, amusée qu’elle me refuse un baiser au risque d’abîmer son maquillage.

– Allez, file t’amuser. Et surtout, rentrez tard !

– Aurais-tu un rendez-vous secret ?

Je glousse en la poussant hors de ma chambre et la suis dans les escaliers.

– Si tu savais… Le meilleur des compagnons !

– Chipie ! J’ai croisé Caitlin hier au bureau de poste. Elle m’a parlé de leur réaménagement dans le coin. Elle et Conrad se sont séparés.

C’est donc ça ! Les parents de Jonah ont divorcé… Cela explique son retour aux sources. En ouvrant la porte d’entrée pour laisser sortir maman, je me réjouis pour Caitlin, cette femme douce, certainement trop. Depuis notre arrivée à Baltimore, elle n’avait cessé d’être en compétition avec les collaboratrices de son cher ex-mari. Quel courage d’être restée et surtout quelle bêtise…

– Tu refermes…

– Derrière toi, oui ! Passez une belle soirée.

– Tu m’appelles s’il y a quoi que ce soit !

– Maman ! Va-t’en !

Je l’oblige à franchir le seuil sans jamais laisser mes doigts dépasser de ma limite imposée. Habituellement, je n’y pense pas, c’est devenu un automatisme, une protection contrôlée et inconsciente. Mais aujourd’hui, je me surprends à y faire attention. Mon cœur bat un peu plus vite lorsque maman monte dans l’Audi et me fait signe de fermer à clé.

Je verrouille soigneusement en soupirant. Ce début d’année scolaire est rude, je ne sais pas vraiment expliquer tout ce dérèglement en moi. Je ne me sens pas différente pourtant, ou alors plus réceptive, plus chargée émotionnellement. En fait, je n’en sais rien ! Le tout est de rééquilibrer ma vie. Je redresse soudain mon dos courbé et fais face aux escaliers en distinguant mon fil imaginaire sur les marches.

Mon heure de tessitures. Mon dîner. Mon violon.

***

Le vent frais de ce début de soirée vient frapper ma peau avec plus de force et me sort doucement de mon état de transe. Je répète depuis plus d’une heure, enfin, je crois. Je me suis laissée enivrer par Paganini, encore. Je vis chacune des partitions que je joue, mais ce soir, je me suis sentie en parfaite osmose avec sa création. Collins aurait adoré, j’en suis certaine.

Je peine à retrouver mon souffle, les yeux à demi clos, debout près de ma fenêtre. Je fixe ce point vague au-dessus de mon bureau, le bras ballant soutenant du bout des doigts mon violon et mon archet. Je me sens presque saoule et j’adore ça. C’est encore meilleur que le cheese-cake de maman, plus grisant que mon premier vrai baiser et bien plus apaisant qu’un fou rire avec Holly.

Je m’éveille peu à peu et reprends conscience du temps qui passe, de mes murs, du frisson qui court sur ma peau. Je laisse ma nuque rouler lentement pour délasser mes muscles tendus, quand mon regard traverse la vitre et la rue. Je me fige, de surprise certainement, et plonge une fois de plus dans ce regard sévère. Malgré l’éclairage des réverbères, le bleu de ses yeux ne m’atteint pas ce soir. Ce n’est pas nécessaire, tout le reste s’en charge.

Dugan est adossé contre une voiture garée devant la maison. Une de ses mains est enfoncée dans la poche de son jean et l’autre porte une cigarette à ses lèvres. Ses joues se creusent dangereusement lorsque le bout incandescent rougit un peu plus. Je voudrais détourner le regard, ne pas réagir si brutalement, mais mon corps refuse. Je détaille le contour de sa mâchoire barbue, m’attarde sur le mouvement de ses lèvres inhalant la bouffée de nicotine…

Bon sang, qu’est-ce qui m’arrive ?

Mon cerveau sursaute lorsque son mégot vole sur la chaussée et me reconnecte au monde. Mais avant que je ne me décide à reprendre le contrôle de mon corps, il contourne le véhicule sans jamais me lâcher des yeux. Ses pas sont lents, calculés, et le mènent à reculons jusqu’au terrain de basket derrière lui. Je frissonne encore, mais, contrairement à tout à l’heure, le vent n’en est plus la raison. Lui l’est. Sa démarche féline, son regard brûlant de défi.

Qu’espère-t-il ? Que je le craigne ? Qu’il me mette mal à l’aise ? Me fasse peur ?

Mes questionnements cessent net lorsque ses mains empoignent le bas de son pull et l’en libèrent.

– Merde… marmonné-je.

Je pivote et fais face à la rue en découvrant sa peau nue et encrée. Pas une seule seconde je n’avais imaginé qu’il puisse être tatoué. En même temps, je n’avais aucune chance de le deviner. Chaque dessin, chaque création artistique était soigneusement camouflée sous ses vêtements. Je suis bien trop loin pour distinguer le graphisme et la couleur qui recouvrent sa peau et, pour être totalement honnête, ça m’est bien égal. Le rendu est saisissant. Son bras gauche est entièrement tatoué, son épaule également. La fresque d’encre se termine sur son torse et englobe son pectoral diablement contracté.

Ma gorge se serre, rendant ma déglutition difficile. Il continue de reculer en ne manquant aucune de mes réactions et laisse glisser lascivement une main sur sa poitrine. Je découvre alors un autre tatouage sur son pectoral droit, bien plus linéaire, et certainement plus précis, mais la distance qui nous sépare ne me permet pas plus de détail. Mes doigts me démangent, fourmillent sur le bois verni du manche de mon violon. Je me baisse lentement et dépose avec précaution mon instrument au sol.

Je dois cesser de l’épier, je ne veux pas paraître complètement happée par le spectacle qu’il m’offre. Parce qu’il le fait intentionnellement, il sait, il a vu que mon corps réagissait au sien sans que je n’en sois maîtresse. Il a compris le pouvoir qu’il détenait sur moi et je refuse de le laisser gagner. Mon corps doit gagner !

Au moment où ses mains agrippent la barre de tractions, je m’oblige à tourner le dos à la fenêtre. Dès que mes yeux quittent son corps à demi nu, ma poitrine se comprime et me fait un mal de chien. Je connais cette sensation saisissante, urticante, envahissante… Elle s’appelle « le manque ». Je l’ai déjà ressenti, avec Owen souvent, puis avec Jonah. Mais l’intensité est différente aujourd’hui, la douleur qu’elle occasionne aussi.

– Ne te retourne pas… Ne te retourne pas…

Je murmure ces mots une vingtaine de fois sans même parvenir à respirer correctement. Peut-être sera-t-il parti ? Faites qu’il le soit, tout ce cirque est ridicule et franchement surréaliste ! Je tends l’oreille en essayant de passer outre les battements insensés de mon cœur. Plus de bruit, seulement le vent qui chahute les acacias. J’imagine qu’il est parti…

Ma peau est encore sous le choc, elle ne cesse de frémir et me démange. Avais-je dit que je saurais gérer ? Gérer Art Dugan ? Fichue utopie… Je porte les mains dans mes cheveux et les tire jusqu’à sentir mon crâne en souffrir. Il me faut au moins ça pour… pour… pour redevenir cette partie de moi qui gère justement !

Oui, je peux y arriver, à distance ou en approche. Peu importe, il ne gagnera pas. Je gère. Je gère…

J’inspire profondément et fais lentement demi-tour en reniant la pression accrue dans ma poitrine. Dans mes seins… Mes paupières closes sont frappées par la brise de cette froide soirée lorsque je suis de nouveau face à la fenêtre. Ouvre les yeux, Keeva, force-toi !

Douce illusion… Il n’est pas parti. Ses poings enserrent toujours la barre de tractions, pourtant il reste immobile. Ses yeux ne m’ont pas quittée. Son torse tout en muscles est simplement soulevé par sa respiration appuyée. Est-ce qu’il attend ? Est-ce qu’il veut que… que je profite du spectacle ?

Un demi-sourire effleure ses lèvres, puis, sans jamais détourner le regard, il se hisse sur la barre de fer. Une fois. Deux fois. Dix fois… Je me surprends à vouloir attraper mon téléphone et filmer quelques secondes de cette scène, juste pour pouvoir zoomer et me repasser ce moment en boucle. Voir ses muscles se contracter sous le tissu de son tee-shirt était déjà délicieux la dernière fois qu’il s’est essayé aux barres, mais ce soir… Sa peau nue… Cette encre obscure qui la couvre… Ce jean tombant parfaitement sur ses hanches…

N’avais-je pas promis d’appeler Owen ? De ne jamais le laisser m’atteindre ?

Alors que Dugan continue de se soulever à la seule force de ses bras, je pousse la baie vitrée et la ferme. Car, non, je n’appellerai pas mon frère. Je vais me charger de ce « problème » moi-même. J’ai beau avoir la peau en feu, les seins gonflés et le souffle court, je me sens joueuse et téméraire.

Rien ne viendra perturber mon année et mon objectif !

S’il veut jouer, je vais jouer aussi. Mes règles cette fois, mes atouts, mes murs ! Qu’ai-je à perdre de toute façon ? Il ne me brisera pas plus.

Je fais un pas vers la fenêtre, mes yeux toujours ancrés aux siens, et lui adresse un sourire. J’espère qu’il le voit, qu’il comprend que je n’ai pas peur de lui. Non, je n’ai pas peur, pas ce soir, plus maintenant. J’ai l’impression que le rythme de ses tractions ralentit, je voudrais vraiment que mon attitude le trouble.

Je ne peux pas rester à l’épier, je dois être celle qui remporte la bataille ce soir. Alors, après avoir ravalé mon sourire, mes doigts viennent faire coulisser le rideau et réduisent lentement son accès à ma chambre. Mon cœur bat à tout rompre lorsque Dugan disparaît complètement de mon champ de vision. Je crois que j’ai gagné cette fois…

Keeva 2 – Art 1.

22

Art

Est-ce qu’elle a osé refermer cette foutue fenêtre ? Putain, oui, elle a osé !

Je lâche la barre à la seconde où mon cerveau enregistre cette information et un rire grave m’échappe. Elle a du cran ou elle a peur. Peut-être même qu’elle me teste, l’inconsciente.

Après un dernier coup d’œil à sa silhouette dessinée derrière son rideau, j’avance vers la Mercedes et récupère mon pull abandonné au sol. Un jour, je grimperai le treillis sous sa foutue fenêtre. Oui, un jour, mais pas ce soir. J’entre dans ma caisse et réfléchis rapidement à la meilleure façon de faire redescendre la pression entre mes cuisses. J’avais à peine coupé le contact que je l’entendais jouer et, comme une foutue réaction chimique, je m’étais mis à bander. Je pourrais me débrouiller seul, me soulager en imaginant l’insolente derrière son rideau, ses lèvres autour de ma queue.

Mais j’ai besoin d’un corps de substitution, j’ai besoin de vider mon envie de la baiser, elle, sur une autre, sans aucune douceur ni retenue, il faut que ça claque ! Elle m’obsède presque ! Pourtant, j’ai envie de faire durer le plaisir, je veux qu’elle monte tout doucement en pression, qu’elle finisse par me supplier. Parce qu’elle me suppliera, oh oui elle le fera. Rien que ce soir, elle était prête à être cueillie. Je l’ai vu à sa respiration, à sa façon de mordre sa lèvre…

Mon entrejambe gronde par à-coups à ce simple souvenir et m’annonce un besoin vital. C’est une question de minutes maintenant. Je récupère mon portable sur le siège passager et parcours la liste de mes contacts en sentant déjà mes muscles se contracter d’urgence. Ça sonne. J’allume le moteur sans prendre le temps d’attacher ma ceinture et enclenche la première. Deuxième sonnerie… Putain, je jure que je défonce la baie vitrée des Cahill si elle ne décroche pas. Troisième sonnerie…

– Allô ?

– CoxyCars dans quinze minutes. Ne sois pas en retard.

***

Je termine de griffonner quelques notes du cours de Collins quand tous s’agitent autour de moi. Oui, on est vendredi et tous ont un riche planning en perspective. Je referme mon bloc-notes lorsque Noreen s’étale sur l’épreuve de dressage de sa compétition hippique prévue demain. Du cheval ! Quoi de plus normal pour des enfants de bonne famille ? J’imagine que son père part golfer le dimanche matin et que sa mère confectionne des compos florales autour d’un thé glacé avec ses voisines de quartier.

Ce monde est pourri, tout ce fric me donne la gerbe. L’argent les pervertit et ces pauvres âmes n’ont plus aucun sens des valeurs. Je ne dis pas que Tyrone et moi n’aspirons pas à des cachets plus conséquents, je dis simplement que la vraie richesse ne passe pas forcément par une maison secondaire hors de prix ou une voiture de luxe. Je crois qu’il est important de savoir bien l’utiliser, placer ses ronds pour ne plus jamais en manquer. En tout cas, c’est ce qu’on s’est promis avec Tyr.

– Demande à changer de groupe !

Je relève le nez de mon sac et tombe sur le regard mauvais de Cahill, ses deux mains posées à plat sur mon espace de travail. Est-ce qu’il vient de me demander ce que je crois qu’il vient de me demander ? S’il n’était pas le connard que je connais, j’aurais pu prendre ses quelques mots pour une plaisanterie, et ce malgré sa voix grave et tendue. Peut-être même qu’il m’aurait vu sourire ! Je me redresse devant lui et, dans un silence absolu, me glisse hors de ma rangée pour rejoindre les escaliers.

– Dugan, putain ! Va voir Collins et demande à changer de groupe !

C’est qu’il insiste en plus ! Je m’arrête au niveau des marches et lui fais face. Mes poings me démangent déjà…

– C’est quoi ton problème, Cahill ?

– C’est toi mon problème !

Il quitte sa rangée plus bas et avance à son tour jusqu’aux marches. Franchement, je n’ai pas envie de ça maintenant, un pseudo-combat de coqs quand tout le monde sait que je serai vainqueur haut la main, ou plutôt haut le poing !

– Je t’emmerde, Owen ! feulé-je.

Sur ces derniers mots, je fais demi-tour et commence mon ascension dans l’amphi à présent presque vide. Je tâtonne ma veste en cuir pour trouver mon paquet de clopes quand la voix hargneuse de ce con résonne dans la hauteur sous plafond.

– Ne la touche pas.

– Va chier !

Je sors une Marlboro et la laisse pendre à mes lèvres tout en continuant de grimper les dernières marches. Où j’ai foutu mon briquet déjà ? Soudain, ses doigts empoignent mon biceps et me forcent à faire volte-face. Mon sang se fige une seconde, puis prend cette texture épaisse et chaude qui caractérise un état de rage avant de se répandre à nouveau en moi. En dépit de la tension dans ma mâchoire serrée, je parviens à articuler :

– Dégage ta main !

– Tu ne la toucheras pas.

Ses yeux habituellement clairs sont noircis par la dilatation de ses pupilles. Ses narines s’élargissent à chaque bouffée d’air qu’il expire avec force et détermination. Il pourrait faire peur à tous ces fils à papa trop coincés, mais pas à moi ! Il n’a toujours pas compris qui je suis. Je m’écarte et me libère de sa poigne avant de plaquer mes paumes sur son torse et de le repousser violemment quelques marches plus bas.

– Plus jamais tu ne poses tes mains sur moi, Cahill !

– Promets-le !

– Mais putain, je ne te promets rien du tout ! Ta sœur est grande, nan ? Parce qu’il s’agit bien d’elle, non ? Et en admettant que j’en aie quelque chose à foutre de ta timbrée de jumelle, tu n’aurais rien à dire !

– Tu ne comprends pas…

La colère qui l’animait s’évapore une seconde. J’aurais pu ne pas le remarquer, ne pas entrevoir sa culpabilité, mais je connais ce regard défait d’une souffrance trop lourde à porter. Je l’ai déjà vu trop de fois.

– … Elle est spéciale.

– Ouais, j’ai vu ! Une putain de cinglée !

La vibration de mon portable, logé dans la poche arrière de mon pantalon, me rappelle mon obligation du jour et, sans plus un regard, je tourne les talons en direction de la sortie.

– Ne t’approche plus de moi, Cahill. Dernier avertissement.

***

Je gare la caisse derrière celle de mon très cher camarade obèse et sûrement encore à la recherche de sa sexualité. Même sa bagnole est une voiture de gonzesse ! Une Mini Cooper cabriolet rouge sang, jantes alu et trop peu de pêche sous le capot. J’en ai piloté une l’année dernière, ça n’avance pas et tu galères à braquer.

Je claque la portière en allumant ma clope, la troisième depuis que j’ai quitté le campus, et reluque le bolide de Noreen. Rien à voir avec le cheval qu’elle doit monter ce week-end, mais tellement raccord avec le portefeuille de papa et maman. Une série 7, petit bijou de la marque BMW. Ça, c’est de la voiture, quatre roues motrices, trois cent vingt chevaux, des pointes à deux cents en moins de vingt secondes…

Peut-être que je me suis trompé de blonde, à choisir je préfère la BMW de Noreen à la Rover de Maddie. Ou alors je m’envoie les deux ! J’aspire une large bouffée de nicotine en imaginant un tableau qui pourrait me rendre ces cinq prochains mois encore moins désagréables. Je pourrais les baiser en même temps, sûr que j’y trouverais mon compte !

Je ravale mon sourire salace et frappe trois fois chez les Cahill. Après avoir tiré une dernière fois sur ma cigarette, je propulse le mégot dans le jardin tandis que la porte s’ouvre dans mon dos.

– J’aimerais que tu arrêtes de jeter tes cigarettes sur notre pelouse.

Sa voix, un brin courroucée malgré le tremblement que je décèle, me fait sourire intérieurement. Ouais, cette peste me teste ! Je pivote et la découvre dans l’entrée, une main retenant la porte et l’autre triturant le bas de ce qui lui sert de pull. Est-ce qu’elle se sape dans la même friperie que Susan ? Je m’adosse au chambranle en détaillant maintenant le slim qui moule ses jambes fines. Plutôt pas mal…

– Dugan !

– Hum.

– Mes yeux sont plus hauts.

Je sais. Mais j’en suis à détailler les coutures de tissu qui enveloppent tes cuisses et remontent jusqu’à cette partie de toi que je jure de te voler bientôt.

– Est-ce que tu es sourd ?

Merde, ce qu’elle peut être chiante ! Je me redresse et plante mon regard noir dans le sien. Elle le fuit pour commencer, mais après une courte inspiration revient le soutenir. Petite chose fragile…

– J’aimerais que tu arrêtes de jeter tes cigarettes sur notre pelouse.

– Parce que c’est toi qui les ramasses ?

– Euh… non, mais… moi ou quelqu’un d’autre, c’est pareil.

Je me mords l’intérieur de la joue pour m’empêcher de sourire devant le rouge de ses pommettes. Je n’attends pas d’être officiellement invité, passe le seuil et m’arrête délibérément à sa hauteur en captant la voix de Mikey et Noreen à l’étage. Ce n’est qu’à ce moment précis que je le sens. Son parfum. Peut-être à cause du vent, peut-être parce que j’y fais attention ou parce qu’elle en a mis seulement aujourd’hui. C’est fruité, presque exotique, mais léger, tout juste assez. De la noix de coco ?

– Je te mettrai un cendrier à côté de la porte, en espérant que ça t’inspire pour les prochaines fois.

La porte claque derrière moi et je la sens me contourner d’un pas pressé avant de se diriger vers la cuisine. La repartie me manque, je reste muet comme un connard d’adolescent en pleine mue. Et ça m’emmerde !

– Tu peux monter. Je vous rejoins, somme-t-elle.

Je m’approche de l’escalier, sans jamais la lâcher des yeux, elle et son cul qui ondule jusqu’au plan de travail. Bizarrement, il me paraît plus bombé et sensiblement plus baisable que la fois où je l’ai découvert. Ça doit être le jean… Son corps se fige à présent et je l’observe s’affairer à sa tâche. Elle répète exactement les mêmes gestes que vendredi dernier. D’abord la bouilloire, puis le plateau, les tasses, le sucre, les cuillères. Au moment où elle repositionne pour la seconde fois les tasses sur le plateau, un frisson glacé parcourt ma nuque et mes trapèzes. Cette nana est barje ! Elle a l’air encore plus atteinte que ce que j’imaginais. Complètement possédée…

Je monte à l’étage parasité par une sensation étrange. Elle m’a mis mal à l’aise, son espèce de trouble m’a donné la chair de poule. Qu’est-ce qu’elle a ? Est-ce que c’est un truc psychiatrique ? Une maladie ? Un problème cognitif ? Franchement, ça pourrait faire peur !

En foulant le parquet du palier, mon regard accroche la porte entrouverte à l’autre bout du couloir. Je m’immobilise en distinguant son instrument posé sur ce que je sais maintenant être son lit. Sa chambre. Noreen et Mikey continuent de discuter dans le bureau, mais je les entends à peine. Mes pieds me guident sur les quelques mètres qui me séparent de sa porte et mes doigts viennent l’ouvrir un peu plus.

Je ne sais pas vraiment ce à quoi je m’attendais, mais pas à ça. Ses murs sont blancs, tous trop blancs. Elle n’a que peu de déco ou juste des bricoles posées au carré sur sa table de chevet. Un cadre photo mettant en scène deux enfants, elle et son connard de frère, j’imagine. Un bouquin, un réveil et une boîte de mouchoirs. Tout paraît si impersonnel, presque médicalisé. Seuls les pois de couleur sur sa parure de drap égaient la pièce. Putain, c’est d’un triste…

– Ce que tu vois te plaît ?

Je me retiens encore de sourire en l’entendant utiliser mes mots. Pourtant, son ton de voix n’était pas chaleureux ni même joueur. Et qu’est-ce que j’ai à sourire ces derniers temps ? Je ravale sans attendre mon amusement et fais demi-tour avant d’avancer vers elle. Ses mains sont prises par le plateau de thé et elle patiente devant la porte du bureau. Effectivement, son regard a la même nuance que le son de sa voix. Je crois qu’elle est gonflée.

– Non, pas une seconde, grogné-je.

– Je t’interdis d’entrer dans ma chambre !

L’espace d’un bref instant, la détresse qu’elle essaie et parvient à si bien camoufler suinte de ses iris clairs. Le tout mélangé à sa colère de me voir investir un espace qui est le sien. Je n’aime pas que les gens s’immiscent dans ma vie, dans mon intimité, alors dans le fond, je peux comprendre qu’elle soit contrariée. Mais plutôt me faire sucer par son frère que l’admettre !

– Pas de problème. J’attendrai que tu m’y invites.

– Ce n’est pas prévu !

– Tu verras.

Je la dépasse et investis le bureau en ôtant ma veste. Je m’installe à la table, énervé, sans vraiment savoir pourquoi. Je crois que j’ai envie d’une clope. Je ne réponds pas à la vacherie chuchotée par Mikey concernant mon manque de ponctualité et de politesse. Je les emmerde tous et encore plus celle qui entre dans la pièce avec un faux sourire de circonstance. Elle dépose le plateau sur la double table qui nous sert de plan de travail, puis frotte son jean trois fois avant de s’asseoir face à moi.

Je dois être aussi percuté que cette nana, parce que la seule chose que je veux à ce moment précis est bouffer la lèvre qu’elle ne cesse de mordiller quand elle est gênée. Comme maintenant. Comme quand elle m’a vu sauter Maddie. Comme chaque fois qu’elle me voit…

Il va falloir qu’elle m’invite bientôt, histoire que je passe à autre chose. Je n’ai pas besoin d’un lit, juste d’un coin de bureau ou d’un bout de mur. Je dois la posséder. Ça, ça m’inspire…

23

Art

Ce soir, je quitte Union Hall avec une envie puissante de bouffer de l’adrénaline. Je longe le parking la tête baissée au risque de croiser je ne sais quel enfoiré qui ramasserait mon poing. Ouais, j’ai besoin de frapper, de cogner jusqu’au sang, pas forcément une plaie ouverte de cinq centimètres, juste un peu de sang. Il faut que ça saigne.

En grimpant dans ma caisse, j’en viens presque à regretter que personne ne se soit trouvé sur mon chemin, parce que mon besoin devient difficile à contenir ; je le sens sur ma peau à vif, sur mes muscles contractés. Jusqu’ici, je suis parvenu à gérer ma foutue dépendance, je m’étais même dit que The Cove m’avait guéri. Thérapie par l’abstinence, c’est ce qui m’a semblé être le plus sensé. Et hier, j’ai commencé à ressentir les premiers signes de détresse.

Je me suis pointé au terrain, comme chaque soir après mes deux heures à CoxyCars, et j’ai attendu. J’ai fumé une première clope, adossé contre la Mercedes, puis deux. Elle n’a pas joué. Elle ne s’est pas montrée. Après un début de semaine à me mater en plein effort, hier soir elle a déserté. Pas de lumière dans sa piaule ni dans celle de son frangin, juste au rez-de-chaussée. Après ma quatrième clope et une température corporelle en constante hausse, je me suis cassé.

Depuis, je suis une putain de boule de nerfs prête à exploser au moindre regard en biais. Et ça me saoule ! Je ne tiendrai jamais jusqu’à demain, il faut que j’évacue. Baiser Madelaine ne suffira pas, même si j’admets qu’elle apprend vite. Si je n’avais pas eu cette foutue présence à assurer au garage, j’aurais tracé à l’ouest, passé The Cove en direction de la côte. Je suis allé faire un repérage il y a une dizaine de jours, les falaises de Beacon ne sont pas super hautes, mais suffisamment pour que la sensation de me foutre en l’air m’étreigne. Le vent souffle fort là-bas, il m’aiderait pour le premier saut. Mais pas pour les suivants.

En me garant derrière le garage, je me fais la promesse d’y aller après le taf, sans passer par Baltimore. Pas ce soir, pas après qu’elle m’a foutu les nerfs en vrac. Je n’ai plus envie de la faire patienter, il va falloir qu’elle apprenne que je ne suis pas celui à qui on impose quoi que ce soit. Si je décide qu’elle doit se pointer à sa fenêtre chaque foutu soir, elle le fera. Peu importe la manière, je vais provoquer les choses, avec plus ou moins de force si nécessaire. Mais elle y sera.

J’allume une énième Marlboro en claquant la portière violemment et écrase mon paquet de cigarettes vide dans ma paume. Faut que je pense à m’en racheter avant le week-end… J’arrive devant la large ouverture du garage et balance le cadavre de mon paquet dans les herbes hautes qui délimitent le terrain. Je crois que je n’ai jamais jeté le carton de tabac si loin, sans trop forcer en plus.

– Bordel, Dugan, arrête de dégueulasser le talus !

– Salut, Cox.

J’aspire une grosse bouffée de nicotine sans même lui adresser un regard et fixe le bois qui longe la départementale face au garage. Comment fait-elle pour faire prospérer son business dans ce trou paumé ? Imaginez un bâtiment posé au bord d’une route à peine passante, au milieu de terres agricoles et face à une sorte de forêt glauque. Bah, c’est là. Pourtant, elle tourne, il y a du boulot chaque jour et des rentrées d’argent en conséquence.

Soudain, sa main vient bousculer mon omoplate et me fait presque perdre l’équilibre.

– Va ramasser tes merdes ! vocifère-t-elle.

– Sérieux, Cox, tu te calmes !

– Rien à foutre de ta tête d’énervé, Dugan, j’en ai plein le cul de voir tes paquets de clopes sur le talus. Alors, tu vas te bouger et aller nettoyer !

Je reste con une demi-seconde, figé devant son expression grave et ses poings fermés. Est-ce qu’elle m’en collerait une, franchement ?

– Arrête tes conneries, Cox, je ne ramasse rien du tout. T’as tes règles ou quoi ?

Sans que j’aie le temps de lever les mains pour parer à son approche, son poing vient percuter ma joue et m’éjecte un bon mètre en arrière. Ouais, elle m’en a collé une ! Ma peau, déjà fumante de ce sang trop dense, se met à me démanger. J’avance lentement vers cette femme qui pourrait être ma mère avec une envie dingue de lui rendre par dix fois son uppercut. Elle pourrait être ma dose d’endorphine de ce soir…

– Je n’ai pas peur de toi, Dugan.

– Tu ne peux pas me frapper, Cox. Pas sans mon autorisation.

– Alors, quoi ? Je te demande la prochaine fois ? Espèce de petit merdeux ! Je fixe les règles ici, garçon. Tu es chez moi, sur ma propriété, dans mon garage. Si je te dis de ramasser tes merdes, tu obéis. Sinon, tu te barres d’ici !

La douleur dans ma pommette se diffuse jusque dans ma mâchoire. Parce que, merde, elle a une sacrée force de frappe pour une nana ! Mais au-delà de ma douleur, c’est la sienne qui me percute de plein fouet. Ses traits vieillis sont tirés, ses lèvres pincées de colère et ses yeux noirs brillent. Mais je ne vois ni détermination ni rage dans son regard. Simplement une profonde tristesse, une souffrance qui ne débordera pas de la ligne de ses cils, jamais. Par fierté, par orgueil, par pudeur, peut-être même par dignité… Je n’en sais rien.

Alors oui, je pourrais me tirer d’ici et la laisser pourrir dans son taudis de garage. Je ne lui dois rien, elle me paie pour mon job et j’ai bossé quinze jours gratuitement pour la Mercedes, donc je ne lui suis plus redevable. Pourtant, il y a ce truc, cette chose étrange qui délasse doucement ma nuque raide et décontracte mes muscles. Je crois qu’elle me fait de la peine…

Elle fait demi-tour après m’avoir offert le plus majestueux des doigts d’honneur et s’enfonce dans le bâtiment avant de plonger sous le capot de la Saab des Hawkins. C’est le moment mon pote, est-ce que tu choisis d’envoyer au tapis cette nana et le boulot qu’elle te donne, ou est-ce que tu coinces ta queue entre tes cuisses et exécutes son ordre comme un foutu clébard ?

Et j’ai plus de clopes, bordel !

J’agrippe mes cheveux quelques secondes en tentant de retrouver mon souffle, en tout cas d’apaiser celui qui gonfle ma poitrine trop durement. Je déteste ce sentiment d’être pris au piège. Alors, dégage ! Mais j’ai besoin de ce taf… Alors, ramasse ! Fait chier !

Chacun de mes gestes me coûte plus que certains des plus douloureux jusqu’ici, pourtant je me dirige vers l’établi et récupère le rouleau de sacs-poubelles avant d’en arracher un. Ouais, je veux bien encaisser, mais mon corps, lui, se bat contre la pseudo-dictature de mon cerveau. Cox n’a pas sorti la tête de son moteur, même si je sais qu’elle m’a entendu ou deviné dans l’atelier. Je ne m’attarde pas sur elle, il ne manquerait plus que je la vois sourire, victorieuse.

Je grogne en avançant jusqu’au talus et jure carrément en ramassant la dizaine de paquets de cigarettes dans les hautes herbes. Certains sont encore trempés de l’averse d’hier, d’autres déchiquetés par les animaux sauvages qui rôdent la nuit. C’est dégueulasse, bordel ! J’aperçois, derrière la butte, celui que j’ai balancé tout à l’heure et je me félicite intérieurement d’être parvenu à le jeter si loin. Quel gamin ! Il n’empêche que je refuse d’escalader le tas de friches pour aller le récupérer, il ne faut pas déconner non plus ! Cox ne verra sûrement rien. Au pire, elle me remet une droite !

Après avoir noué le haut du sac plastique, je pénètre à nouveau dans le bâtiment et rejoins le container. Voilà, j’ai ramassé comme un gentil petit toutou, maintenant quoi ? Je dois m’excuser ? Plutôt crever ! Ce n’est pas non plus de ma faute si elle est d’une humeur de chien, alors non. Je veux bien bosser, faire mes deux heures journalières, mais demander un « pardon » non justifié, hors de question.

Je me poste derrière elle, les mains dans les poches, et j’attends. Elle continue de bricoler le moteur sans me regarder, pourtant je sais qu’elle me sent deux mètres dans son dos. Est-ce qu’elle attend que je demande la permission de bosser ? Sérieusement, ça commence à me chauffer ! Je lui laisse une minute, une seule, et si elle ne bronche toujours pas, je récupère le sac-poubelle et le lui fais bouffer !

– On va surélever la caisse, je n’arrive pas à choper l’alternateur.

J’imagine qu’elle m’a entendu penser. Nous bossons les deux heures suivantes dans un silence de plomb, seuls quelques titres vieux comme le monde grésillent dans les enceintes du petit transistor. Personne n’est passé, pas un coup de fil, juste Cox et moi. Ma douleur et la sienne.

Cox referme la grande porte métallique de la devanture pendant que je m’essaie à enlever les dernières taches d’huile de moteur sur mes avant-bras. J’ai encore bousillé mon tee-shirt aujourd’hui, il faut vraiment que je m’achète une combi ou en tout cas une tenue que je pourrais flinguer sans remords. Quoiqu’elle pourrait peut-être m’en fournir une, non ?

– T’es prêt ?

– Ouais.

Je me sèche les mains à la va-vite et la rejoins à la porte de service. Elle n’a pas l’air moins contrariée que tout à l’heure et son soupir las ne fait qu’alimenter ma certitude : aujourd’hui n’est pas un jour comme les autres. D’habitude, je me fous des états d’âme des gens, sauf peut-être ceux de Tyr et Zi. Mais cette bonne femme déclenche une sorte d’empathie en moi. Je ne veux pas me soucier d’elle, parce qu’elle n’est rien d’autre que ma patronne pour ce semestre. Je ne la reverrai sûrement jamais après ça. Pourtant, alors que nous marchons jusqu’à nos voitures stationnées plus loin, je me surprends à demander :

– Y a un truc qui va pas ?

– À part ta tête de con ?

– Ouais.

– Ça se pourrait.

Elle enfonce sa clé dans le barillet de sa portière sans plus un mot. Je suppose qu’elle n’a pas envie d’en parler. Qui plus est avec moi. On ne se connaît pas, c’est à peine si on échange. Je ne sais même pas si elle habite sur Skibbereen, si elle a de la famille, un mec ou un chien ! Alors, merde, je n’insiste pas ! Je lui ai déjà donné la possibilité de me parler, ce qui est largement au-dessus de ce que je propose habituellement aux gens d’ici. Et d’ailleurs aussi ! Je vais pour me rapprocher de ma caisse, à la limite de me mettre moi-même un uppercut pour avoir été si con, quand sa voix éraillée m’arrive aux oreilles.

– J’ai perdu quelqu’un.

– Ah…

Finalement, niveau empathie, je repasserai.

– Ouais, comme tu dis.

– Je ne sais pas trop quoi dire dans ce genre de situation.

– Y a rien à dire, c’est comme ça. C’est la vie. Ça fait toujours suer, mais qu’est-ce qu’on peut y faire ?

– Rien.

Elle se retourne, me fait face avec un sourire en coin. Merde, ce n’était pas censé la faire marrer.

– T’es super inspiré, Dugan ! Réconforter les gens, c’est pas ton truc, hein ?

– Euh, ouais, carrément pas même, parce que je m’en fous en fait. Mais je peux faire un effort, tu me paies jusqu’à dix-neuf heures trente, alors…

– Tu t’es pris pour mon psy ou bien ?

– Certainement pas, mais voilà, si t’as besoin… Enfin, si tu veux… Bref, je peux écouter.

– C’est bon, ça ira, je vais aller faire un tour au Calahane et boire quelques pintes pour oublier que je me laisse bouffer par la mort de cette femme.

– Elle était du coin ?

– Non. Elle avait déménagé quelques fois, elle vivait du côté de Mohill depuis plusieurs années, c’était quelqu’un de bien, son passé n’était pas glorieux… et puis quand…

J’écoute sans vraiment écouter, mais ses derniers mots puent tellement la douleur qu’ils me parviennent clairement. Je sais ce qu’elle ressent, en tout cas je crois que je sais. Son visage se tend une demi-seconde, puis elle plante son regard troublé dans le mien avant d’afficher un sourire factice. Le même que j’ai porté au début, après elle, mais avant de devenir moi, le vrai moi, celui d’aujourd’hui.

– Bref, on s’en fout, je te dis à demain ! conclut-elle.

– Non, à samedi, Cox. Demain, c’est vendredi et je bosse mon projet avec les fils à papa.

Et accessoirement, je vais aussi dire à mon hôte de se tenir prête. J’en ai marre d’être à cran à cause d’une petite brune complètement tarée ! Il faut que je passe à autre chose.

– OK, à samedi, dix heures. Hey, d’ailleurs !

– Quoi ?

– Trouve-toi un autre endroit pour baiser ! J’en ai marre de voir le cul de ta gonzesse sur les vidéos de surveillance !

– Ça te fait un porno gratos, ne te plains pas !

– Qui te dit que j’aime regarder ça ? Et même si c’était le cas, j’ai juste la gerbe de t’imaginer avec…

Son corps tremble exagérément lorsqu’elle mime un haut-le-cœur, puis se retourne pour s’installer dans son pick-up.

– Allez, dégage, à samedi !

Je hoche simplement la tête et la regarde quitter la cour arrière. La main dans ma veste, j’avance vers la Mercedes et fulmine en me souvenant que je n’y trouverai aucune clope. Tant pis, je vais devoir repasser chez Susan pour taper dans mon paquet de secours.

Le jour disparaît peu à peu sur Skibbereen. Sauter à la nuit tombée pourrait s’avérer insensé, je pourrais vraiment y rester. Personne ne fréquente ce coin le soir, les rafales sont trop puissantes pour les promeneurs et la mer bien trop déchaînée. Pourtant, j’en ai envie. En m’engageant sur la départementale, mes dernières minutes avec Cox viennent confirmer ma destination de ce soir. J’ai besoin de ça, de sentir mon cœur abîmé battre plus fort. Mon souffle doit s’intensifier jusqu’à comprimer la douleur, la faire disparaître quelques secondes. Je veux ressentir chaque centimètre de ma peau frémir de peur et d’excitation.

Défier la vie. Ou la mort. Me sentir vivre ou mourir. Me convaincre que mon heure n’est pas arrivée. Essayer de comprendre pourquoi Elle et pas moi…

***

Pas de classique dans ma caisse, juste la station de radio locale. Trente minutes de musiques diverses, tous styles mélangés, moi, ma clope et ce demi-sourire qui ne me quitte plus depuis que j’ai quitté le parking du campus. Je me sens bien aujourd’hui, je me sens moi. Sauter de cette corniche m’a donné le sursis tant recherché. J’ai adoré. Ce coin sera dorénavant le mien et j’aurais tout intérêt à y revenir régulièrement. J’imagine que ça sera mieux que de péter des vitres ou frapper des connards sans répondant.

Comme les vendredis précédents, je me gare derrière la Mini de Mike et lui colle un poil trop au cul. Je kiffe de me dire qu’il sera gonflé de devoir manœuvrer pour sortir de sa place, sans toucher à mon pare-chocs ! C’est le deal et il le sait !

Je tire sur ma clope en approchant du perron des Cahill et jette un regard à la fenêtre de l’étage. Je sais qu’elle n’y sera pas, elle doit déjà être en train de préparer son plateau de thé. J’ai plus de quinze minutes de retard et je m’en tape ! J’espère même qu’ils ont commencé sans moi. Le sujet était pourtant intéressant, j’avais plein d’idées, mais ces trois nazes sont partis dans des directions soporifiques.

Je frappe trois coups à la porte en effaçant mon sourire et aspire la dernière taffe de ma cigarette. Avant de la jeter dans le jardin devant moi, je me retrouve à inspecter le sol comme un idiot. Elle a effectivement prévu un petit pot en verre avec un fond d’eau. Est-ce que ça m’inspire ? Pas du tout, je l’emmerde ! Je propulse le mégot dans l’herbe un peu haute et fais face à la porte lorsque le bruit du verrou me parvient.

Je vais me régaler, bordel ! Mike et Noreen doivent déjà être à l’étage, je n’ai qu’à la malmener direct en foutant le pied dans sa baraque. Juste assez pour qu’elle comprenne son rôle dans tout ça. Ouais, ça va me plaire.

La porte s’ouvre lentement et elle apparaît, légèrement en retrait. Je reste interdit devant la nana qui se tient devant moi. Elle est méconnaissable… Ses épaules semblent lui peser des tonnes, en tout cas suffisamment pour courber son dos et arrondir sa nuque. Les secondes s’écoulent sans qu’elle ne relève les yeux de ses chaussons de vieille. Mon bide se serre lorsque ses mains viennent resserrer la laine de son gilet long et difforme autour d’elle.

Vas-y, Dugan, ouvre-la, dis quelque chose, fous-toi de sa gueule, de ses fringues, de ses cheveux en vrac, mais putain, dis un truc !

Elle recule à l’instant où je passe la porte. Bordel, qu’est-ce qu’elle a ? Son teint est blême, les cernes que je distingue malgré les quelques mèches de cheveux qui lui barrent le visage sont à la limite d’être violacés. Et sa bouche… Ses lèvres habituellement bombées et pleines sont pincées, gercées et ont perdu leur teinte rosée. Le moment est sûrement super mal choisi pour tenter de les humidifier.

– Princesse…

– Salut.

Elle recule encore en laissant traîner lourdement la semelle de ses chaussons sur le carrelage, sans jamais croiser mon regard. Cette nana est bipolaire ou quoi ? Dépressive ? Ou peut-être juste folle, une bonne démence de première catégorie. Le truc qui fait bien flipper. Mais, je ne sais pas, il y a un truc que je ne pige pas chez elle. J’y arrive pourtant plutôt bien d’habitude, mais elle…

– Monte. J’arrive, laisse-t-elle échapper d’une voix mal assurée.

Elle force un léger sourire avant de faire demi-tour et d’entrer en cuisine. Je me rapproche des marches en enlevant ma veste, mais n’arrive pas à la quitter des yeux. Elle semble ralentie, en lutte constante avec ses mouvements. Je la vois peiner à attraper les tasses dans le meuble suspendu et, aujourd’hui, elle ne se bat pas avec ce que je pensais être des tocs. Elle se contente de souffler longuement, les yeux fermés, dans un silence macabre.

Et moi, je suis là, à mater cette cinglée sans même pouvoir gérer la pression étrange qui pèse dans ma poitrine. Est-ce qu’elle me fout la trouille ? Non, ça ne peut pas être ça, je n’ai peur de rien ni personne, pas même de la grande faucheuse, alors elle ! Est-ce qu’elle me met mal à l’aise ? Définitivement ! Et ça, c’est super flippant…

24

Keeva

Je ne peux pas le regarder, je ne dois pas. Ça recommencera et c’est simplement inconcevable. Je ne veux pas être plus à la dérive que je ne le suis déjà depuis mardi. J’essaie de donner le change, de participer, de sourire, je jure que j’essaie, mais bon sang, que ça m’est pénible. J’ai conscience que cet état finira par me quitter, comme chaque fois, et pour ça je dois impérativement éviter tout contact avec lui, physique et visuel.

Je sens son regard sur moi. Je ne sais pas dire s’il s’interroge, s’il me dévisage, agacé, ou s’il espère une réaction, quelle qu’elle soit. Encore faudrait-il que je puisse lire dans ses yeux ou sur les traits de son visage. Je prends une large bouffée d’air lorsque des bribes de cette nuit douloureuse me reviennent. Il était là, dans mes souvenirs confus, dans mon subconscient en alerte. J’ai vu le bleu profond de ses yeux, il m’éblouissait presque dans cette obscurité passée. Sa voix grave aussi était là, elle résonnait dans la pièce et dans mon crâne. Deux mots répétés en boucle jusqu’à ce qu’Owen me force à sortir des limbes de mon enfer.

Tu verras…

J’ai trop joué, j’ai cherché à me prouver que j’en étais capable, qu’il n’y aurait aucune incidence sur mon état. Je me suis trompée. Tellement trompée… Je n’ai rien dit à Owen, j’ai tu la présence de Dugan cette nuit-là, il n’aurait pas compris et se serait mis dans un état de colère que je ne suis toujours pas capable de gérer. À vrai dire, je ne comprends pas moi-même.

La sonnerie stridente du portable de Noreen me fait grimacer. Trop forte, trop rythmée, trop tout pour moi cet après-midi. Elle s’excuse par principe avant de décrocher et s’éclipse du bureau.

– Qu’est-ce que tu penses de l’idée de Noreen, Kee ?

J’ai encore du mal à me concentrer aujourd’hui et j’avoue ne pas avoir correctement suivi le discours de ma partenaire. Je parcours rapidement mes notes, mais ne trouve aucun indice qui pourrait m’éviter de perdre ma crédibilité déjà abîmée. Je m’adosse contre ma chaise et le fixe, ennuyée.

– J’étais ailleurs, pardon. Tu veux bien me la rappeler s’il te plaît ?

Mikey s’apprête à répondre quand la voix rauque d’Art emplit l’espace et me brûle la peau.

– La blonde propose de développer l’évolution du classique, pour ensuite mettre en avant les différentes civilisations qui auraient été précurseurs du mélange classique et musique pop urbaine.

– Ah…

– Ouais, moi aussi je trouve ça à chier.

– Ce… ce n’est pas ce que j’ai voulu dire.

– On peut envisager de commencer par l’évolution du classique, mais il faut qu’on y ajoute rapidement l’émergence de la pop urbaine. Après ça, on argumente avec les titres actuels et les sons d’aujourd’hui, il y en a tellement.

Malgré la résonance de sa fréquence vocale qui parasite le bon fonctionnement de mon corps tout entier, je suis parvenue à enregistrer son argumentaire. Je dois bien avouer qu’il est pertinent et pourrait effectivement nous mener sur une piste de réflexion intéressante. J’acquiesce alors et griffonne quelques mots-clés sur mon bloc. Je devrais m’y retrouver à la relecture de mes notes…

– Mike, va voir ce que fout Noreen.

Mes doigts se crispent sur le plastique transparent de mon stylo en entendant Dugan ordonner à mon ami de quitter la pièce. Je reste à fixer le papier encré devant moi et tente de calmer mon pouls. Je ne peux pas rester seule avec lui, impossible…

– Vas-y, toi. Je vais rester avec Keeva, répond Mike d’un ton acéré.

– Mike, sors d’ici ! tonne Art.

Les secondes qui suivent sont chargées de testostérone. Je les devine se dévisageant l’un l’autre, tout en étant convaincue que Mikey ne remporte pas le duel visuel contre Dugan. Néanmoins, il ne bouge pas. Je ferme les yeux lourdement lorsque le bruit de la chaise d’Art crisse sur le sol. Ça va mal finir…

– Je ne laisserai pas Keeva, éructe mon ami.

Le grognement étouffé de Dugan me fait presque sursauter. Sans vraiment comprendre d’où me vient cette témérité, je relève les yeux vers l’homme sûr de lui qui avance vers Mikey le poing serré et fais entendre ma voix :

– C’est bon ! Mike, tu peux nous laisser. Nous n’en aurons pas pour longtemps.

– Non, refuse-t-il aussitôt.

– Fais ce qu’il te dit, s’il te plaît.

– Mais Kee…

– Ça ira. Descends te faire un café, je t’appelle quand on aura terminé, promis.

Il hésite encore quelques secondes devant mon attitude fragile, mais finit par contourner le plan de travail pour rejoindre la porte. Après un dernier signe de tête, il quitte le bureau et referme la porte derrière lui dans un bruit sourd. Mon cœur s’emballe, mais je m’oblige à plonger dans le regard sévère de mon adversaire. Parce que c’est ce qu’il est, il est celui contre qui je me bats. Il n’y a plus de jeu, plus de « peut-être », et certainement plus de « je pourrais gagner ». Mon cerveau me l’a douloureusement fait comprendre à mes dépens.

– Alors ? Je t’écoute.

– C’est quoi le problème, princesse ?

Sa voix ferme et dure n’a d’autre effet que de malmener la mienne.

– Je ne vois pas de quoi tu parles.

Il longe le plan de travail et récupère la chaise de Mikey. Dans un mouvement parfaitement calibré, il la retourne et la positionne à quelques centimètres de la mienne avant de s’y installer. Il ne paraît pas moins contrarié, mais ne fait aucun geste brusque. Ses bras s’entrecroisent sur le dossier de l’assise qui nous sépare et, toujours d’un ton acide, il demande :

– Est-ce que je te fais peur ?

– Oui, admets-je sans une hésitation.

– Bien. C’est un bon point pour la suite.

Quelle suite ? Il n’y aura aucune suite ! Il faut que tout ça s’arrête… Je déglutis sans jamais le lâcher des yeux.

– Tu ne peux plus venir, Dugan…

– On bosse ensemble sur le projet, ça paraît compliqué.

– Ne viens plus t’entraîner au terrain de basket.

– Pourquoi tu ne regardes plus ?

– Parce que.

– Ce n’est pas une réponse, princesse !

Malgré son timbre déterminé, je ne réponds rien. Il n’a pas à savoir que je m’amusais de son jeu au début, que je me plaisais à imposer mes règles peu à peu. Que je me pensais suffisamment forte pour ça. À présent, tout a changé, il est entré dans ma tête et il ne peut pas y rester.

– Pourquoi t’as une tête affreuse aujourd’hui ?

– Je suis fatiguée.

– Est-ce que c’est à cause de l’autre enfoiré ?

– Jonah ?

– Qui d’autre ?

– Personne et, non, ce n’est pas à cause de lui.

Sans que je ne comprenne quand ni comment, son nez se niche dans mes cheveux. Il inspire avec force et aspire en même temps le peu de contrôle que je parvenais à entretenir face à lui.

– Ne me mens pas, murmure-t-il près de mon oreille.

– Je…

Les mots restent bloqués dans ma gorge. Je devrais le repousser ou hurler à Mikey de revenir pour mettre un terme à cette conversation qui n’a aucun sens. Pourquoi Jonah ? Pourquoi mentiré-je ? Et pourquoi cet homme que je connais à peine me met-il dans un état quasi second ? Son visage recule tout juste pour me faire face, puis de sa voix rocailleuse et toujours ferme, il reprend :

– Ne le touche plus. Repose-toi. On en reparlera vendredi prochain.

– De quoi ?

– Des projets que j’ai pour toi. Et putain, arrête de bouffer ta lèvre, princesse !

Je frissonne lorsque son nez frôle le mien. Plongée dans l’obscurité de ses yeux pourtant clairs, je me sens planer quelques secondes, totalement déconnectée du monde qui m’entoure. J’ai mal et, en même temps, j’aime cette sensation d’apesanteur. Ne plus me sentir prise au piège, oublier les murs qui m’enferment, être simplement l’objet de ce que je crois être de l’envie dans son regard. Je libère ma lèvre que je n’avais pas conscience de tenir fermement entre mes dents et exhale en saccade. Cet homme me fragilise, bien trop…

La porte derrière nous s’ouvre en grand et laisse apparaître nos camarades. Noreen est la première à pénétrer dans le bureau, un sourire de garce magnifiquement peint sur son visage. Je m’écarte de mon mieux, refusant de donner du crédit aux rumeurs qu’elle espère faire courir dès demain. Dugan suit le mouvement et se relève en rendant sa chaise à Mikey, visiblement perdu par la scène qu’il a interrompue. Mais qu’a-t-il interrompu d’ailleurs ? Que se serait-il passé si lui et le sbire de Maddie n’étaient pas entrés ? Est-ce qu’il… ? Aurait-il… ?

Je resserre mon gilet contre ma poitrine et feins de replonger dans mes notes, soit les dix lignes calligraphiées sur mon bloc. Je ne suis pas sûre d’être plus réceptive que tout à l’heure, pourtant je suis dynamisée par une sensation étrange, chacun de mes sens est en éveil. Comment est-ce possible que mon corps se soit ressourcé si vite ? Et seulement depuis que Dugan s’est éloigné… Il me bouffe mon énergie et aspire mes forces lorsqu’il est près de moi. Bon sang, je suis en train de devenir folle, bonne à interner…

Tout le monde a repris place autour de la table et les échanges fusent. Dugan paraît bien plus déterminé à imposer son idée que précédemment. Pour la majorité de ses arguments, je dois dire que je les préfère à ceux de Noreen. Cependant, je refuse de me positionner après ce qu’il s’est passé entre nous. De toute façon, la fatigue me gagne de nouveau. Étonnamment, la lassitude ne m’enveloppe plus. Je ne crie pas victoire, mais leur demande de mettre fin à la séance au bout d’une trop longue heure de travail.

Je les accompagne au rez-de-chaussée en fermant la marche et reste en retrait pour éviter d’avoir à les saluer d’une bise. Je suis habituée à celles de Mikey et Noreen, mais jusqu’ici, ma peau n’a jamais touché celle d’Art. Je ne veux pas prendre de risque et donner à mon cerveau matière à me torturer. Chacun semble ne pas chercher à m’embrasser et ça me convient.

Sur le seuil, je regarde mes camarades s’enfoncer dans l’allée et rejoindre leur voiture. Inéluctablement, mon regard s’aimante à la carrure musclée de Dugan. Malgré les températures plutôt froides de ces derniers jours, ce dernier ôte sa veste en cuir et la jette sur les sièges arrière de sa voiture, mettant alors en exergue chacun de ses muscles moulés dans un tee-shirt clair. Je ne peux pas nier l’évidence, cet homme me plaît autant qu’il me terrifie. Il réveille en moi des choses que je ne gère pas et je déteste ça. Il a un pouvoir sur moi, quelque chose que je n’explique pas, pourtant bel et bien réel.

Un autre jour qu’aujourd’hui, je me serais trituré l’esprit pour tenter de trouver des réponses, pour essayer de comprendre. Mais mes jambes vacillent de plus en plus, j’ai froid et mes paupières commencent à peser. Je verrouille la porte et me dirige vers la cuisine. J’emplis précautionneusement un verre d’eau minérale avant de récupérer la plaquette d’antidépresseurs rangée dans le tiroir à l’anglaise.

Je ne voulais pas d’un traitement, mais je ne veux plus rêver, c’est trop dur, et cette molécule m’en empêche. Alors, je ne prends qu’une dose minimale, juste assez pour m’endormir paisiblement et passer une nuit tranquille. J’arrêterai bientôt…

25

Keeva

Lundi. Je reprends des forces doucement, avec cette sensation d’être groggy. Mais, dans l’ensemble, je me sens plutôt bien. Mon corps ne souffre plus, mes gestes sont plus assurés et mes muscles ne peinent plus à me porter. Dormir le week-end entier m’a remise d’aplomb. Les antidépresseurs aussi.

J’ai pris la décision de stopper ma médication ce soir. Je veux essayer, je crois même que je me le dois. Cette vie dans le brouillard n’est pas celle que j’avais envisagée ni celle pour laquelle je me suis battue ces dernières années. Je me suis déjà relevée tellement de fois, je n’abandonnerai pas si près du but.

Owen_Je décolle dans cinq minutes. Qu’est-ce que t’as prévu pour le dîner ?

Je délaisse le dossier de mon fauteuil et tape ma réponse en souriant légèrement.

Kee_Gratin de brocolis et jambon cru.

Owen_Peste ! Ajoute des fèves et je déménage définitivement !

Kee_Je retiens l’idée !

Owen_Papa et maman sont déjà rentrés ?

L’horloge numérique en bas de mon écran affiche dix-sept heures quarante-huit. Ils ne devraient pas tarder.

Kee_Non, personne n’est à la maison, juste moi et mon double diabolique.

Owen_Impossible, je suis au campus !

Un rire sincère et plein m’échappe. Oui, je me sens bien mieux, mon éclat de rire le confirme. Et imaginer mon frère sourire devant son téléphone me ressource d’autant plus. Je suis heureuse qu’il passe la semaine avec moi. J’ai beau vouloir le voir vivre sa vie, je chéris chaque moment passé avec lui. Ce qui me permet aussi de pallier le manque de ma meilleure amie. Elle semble avoir trouvé un nouvel équilibre avec Cain et j’en suis plus qu’heureuse. Holly est une chouette fille, la seule qui soit passée outre le jugement de nos camarades à notre arrivée sur Baltimore. La seule qui n’ait jamais eu peur de mon amitié.

Oui, elle me manque… Nous ne nous sommes pas vues depuis lundi dernier et ma semaine émotionnellement bancale n’a rien arrangé à nos plannings trop peu accordés ces derniers temps. Elle ne sait pas pour Dugan, ni pour le rêve, ni pour vendredi. Je ne sais pas s’il est judicieux de lui en parler, elle pourrait s’emballer, flipper ou encore ne pas comprendre. Pourtant, je sais qu’elle me laisserait vider mon sac. Il se pourrait même que verbaliser tout ça me fasse beaucoup de bien.

Sans trop hésiter, je lâche mon clavier et attrape mon portable.

[Ma Holly chérie, tu me manques. Comment vas-tu ?]

Le message est reçu et lu dans la seconde. Puis la sonnerie de mon téléphone retentit, son prénom s’affiche sur l’écran. Quelle rapidité !

– Coucou, Holly.

– Tu me crois si je te dis que j’étais sur le point de t’appeler ? Si ça, c’est pas une connexion de fou !

– J’adore ! Je suis si contente de t’entendre. Je sais que je n’ai pas été très disponible la semaine dernière…

– Je sais, Owen m’a dit. Bref, faut que je te dise et je te jure que tu vas être furax, j’ai bien essayé d’attraper Mikey à la sortie, mais il a disparu super vite ! Noreen raconte à toute la classe, et sûrement toute la fac, voire tout le pays, qu’elle t’aurait trouvée en train d’embrasser l’avion de chasse vendredi ! Madelaine la garce est dans un état de rage, t’imagines bien !

Elle débite ses mots en un temps record, bafouille même sur certains. Pourtant, je n’en manque aucun.

– Est-ce qu’Owen est au courant ?

Le court silence de ma meilleure amie alimente le tempo déjà élevé de mon rythme cardiaque.

– Non, je ne crois pas, mais… Putain, Kee, est-ce que c’est vrai ? Parce que si c’est vrai, je te détesterai de ne pas m’avoir…

– Non ! Bien sûr que non, il ne m’a pas embrassée ! Ce n’est pas du tout ce qu’il s’est passé…

– Alors qu’est-ce qu’il s’est passé ? Sérieusement, je me décompose, raconte-moi ou je débarque chez toi dans vingt-cinq minutes max !

Je ne sais pas vraiment ce qu’il s’est passé ni ce qu’il serait arrivé si Noreen… J’empoigne ma chevelure lâche de ma main libre et recouvre mon visage. Mes joues commencent à chauffer et j’en ai presque honte. Malgré mon état fragile de vendredi, je me souviens de cette sensation nouvelle, cette envie terrifiante…

– Keeva Cahill, nom d’une bonne pipe ! Réponds-moiiiiii !

Le bruit de la porte d’entrée me fait sursauter. Je libère mon visage immédiatement. Ça ne peut pas être Owen, il n’a pas pu être si rapide !

– Attends deux secondes… marmonné-je.

Je l’entends grogner à l’autre bout du combiné et glousse lorsqu’elle m’implore. J’entrouvre ma porte et reconnais immédiatement le claquement des talons de maman sur le carrelage de la cuisine.

– C’est ma mère. Il faut que j’aille préparer le dîner. On se rappelle après si tu veux.

– Dis-moi seulement s’il y a eu contact physique ? Bouche, main, langue…

Je referme la porte et m’y adosse avant de murmurer, les yeux voilés au souvenir de ces quelques secondes d’une proximité déroutante.

– Est-ce que son nez dans mes cheveux est un contact physique ?

– Son… Bordel, oui !

– Faut que je te laisse, Ho, on se rappelle.

– Tu vas me tuer, je veux tout savoir !

– Moi aussi je t’aime, à plus.

Je raccroche avant qu’elle n’ait le temps de me supplier davantage. Mon cœur bat à tout rompre. Respirer, encore… Après une minute de sophrologie, mon pouls n’explose plus les compteurs. C’est passager, toute cette excitation étrange est éphémère, je le sais. Comme elle l’est pour lui, j’en suis sûre. Il ne s’en amusera pas bien longtemps, Dugan n’est clairement pas le genre d’homme à se satisfaire de si peu. Parce que « peu » est encore plus que ce que je concède à lui donner.

Je loge mon portable dans la poche de mon jean et frotte mes paumes sur mes hanches. Visualiser mon fil, m’y accrocher et me laisser guider. Je souffle un grand coup et fais demi-tour. La poignée en main, mon regard trouve le reflet du miroir. Moi, debout devant cette porte.

Je reste immobile une minute et balaie mon autre moi. Celui qui se cache derrière le miroir et qui aspire à une vie diamétralement opposée. Je crois que ça m’aurait plu, l’insouciance, le lâcher-prise. Enfant, c’était le cas, je crois. En tout cas, Owen le raconte si bien…

– Kee ?

J’entrouvre la porte à l’instant où la voix de maman monte les étages.

– J’arrive, je termine une note.

D’un geste imprécis, je tente de remettre de l’ordre dans mes cheveux, puis réajuste mécaniquement le bas de ma blouse en soie. Le rouge carmin du tissu accentue la couleur sombre de mes timides ondulations brunes et appuie les restes d’envie qui empourprent mes joues.

Je ne suis même pas jolie et tellement loin de la beauté rayonnante de Madelaine. Comment pourrait-il avoir envie de… de ça ? Mes traits trop fins, mes yeux d’une couleur incertaine, bleus quand tout va bien, gris lorsque l’obscurité me berce. Ma bouche me paraît banale, mon nez trop court, mon front trop large… Même si l’ensemble est harmonieux, je n’ai rien d’extraordinaire. Seul Jonah voyait en moi ce que je ne suis jamais parvenue à voir.

Jonah…

Je quitte ma chambre et m’engouffre sur le palier avant de dévaler les escaliers, avec pour rythme les quatre mots de Dugan. Ne le touche plus. Pour qui se prend-il ? Jonah a été le premier, le seul, et j’ai compris qu’il souhaitait être également le prochain. Ce qui me convient, malgré le peu d’opportunités qui se sont présentées à nous. Depuis quelques jours, nos échanges via Messenger se veulent plus réguliers. J’aimerais vraiment le revoir, ne serait-ce que pour faire un pied de nez à M. le connard qui décide tout.

Une bouffée de rage de vaincre vient gonfler ma poitrine lorsque je pénètre dans la cuisine. Je vais mieux, définitivement mieux ! Et c’est divin… Maman se tient devant le réfrigérateur ouvert et scrute les provisions qu’il contient. J’approche et l’embrasse rapidement sur la joue.

– Qu’as-tu prévu pour le repas de ce soir ? me demande-t-elle sans lever le nez.

– Je pensais faire ta recette de poulet au curry avec du blé.

Je me faufile entre elle et la porte fraîche, puis m’empare des filets de poulet et de la crème. Recette facile et à succès. Et surtout, sans brocolis, fèves ou jambon cru ! Owen ne sait pas ce qu’il loupe, un bon jambon de Parme sur une tranche de pain aux noix beurrée, un délice !

– J’ai eu James au téléphone concernant la facture de septembre. Il m’a demandé si vos séances de pratique allaient reprendre bientôt.

– Cette semaine, je pense. Je demanderai à Owen de faire l’intermédiaire.

– Et… Keeva, il m’a parlé du conservatoire. Je lui ai dit que tu n’avais probablement pas changé d’avis, mais il a insisté.

Je me lave les mains, récupère le wok et m’affaire à sortir les blancs de volaille de leur emballage dans un silence monacal. Mes mains ne tremblent pas, je ne suis pas parasitée par les mots qu’elle prononce dans mon dos. Pas de crise annoncée. Je vais bien. Je souris de cette minuscule victoire, puis réponds en attrapant le couteau en céramique et la planche à découper.

– Effectivement, je n’ai pas changé d’avis. Dublin est à des centaines de kilomètres.

– Je sais, ma puce. Je sais…

Sa main vient se poser avec tendresse et compassion sur mon épaule. Puis ses lèvres caressent ma joue toujours étirée d’un léger sourire.

– Tu as bonne mine, ma fille.

– Merci. Je me sens mieux, c’est vrai.

Maman s’adosse au plan de travail et contemple la précision de la céramique sur la viande blanche. Elle aussi a bonne mine. Son regard pétille ce soir, et ce, malgré l’étincelle d’une culpabilité éternelle qui brûle dans le fond de ses iris bleus. J’imagine que sa journée s’est bien passée et que les ventes à la boutique ont été nombreuses, elle ne porterait pas cet air serein sinon.

– Voudrais-tu que je m’occupe du repas ?

Je m’immobilise en entendant un soupçon de fragilité voiler son timbre. Elle n’a pas peur, mais s’inquiète simplement de mes réactions lorsqu’il est question de perturber mon fil. Elle sait pourtant que le dîner ne m’est pas réservé à proprement parler. Je n’ai pas de problème à le déléguer, mais je comprends son hésitation.

– Et… ça fait un moment que je ne t’ai pas entendue jouer…

Je souris davantage. Sans le savoir, elle vient d’éveiller en moi le besoin. Je n’ai pas pratiqué depuis une semaine. Le brouillard était trop dense, mais aujourd’hui, maintenant, je ressens le manque, telle la boulimique de symphonie que je suis.

– Marché conclu. Merci, maman…

Après l’avoir embrassée, je monte les marches deux par deux sans plus aucun souci de tonicité dans mes membres. Que c’est bon d’être de nouveau moi ! Je laisse délibérément la porte entrouverte pour que la mélodie de Paganini traverse les étages. Je sors mon violon de son étui soigneusement rangé sous mon lit et le hume une seconde. Il sent mes mains, ma peau, le vernis élimé du bois. Il sent le bonheur, la dépendance et l’abandon. Il sent mon monde.

***

La recette de maman était un régal. Je sais qu’elle y ajoute un ingrédient secret dès que j’ai le dos tourné. Je le sais même si elle le nie : il n’est jamais aussi délicieux lorsque je le cuisine.

Je suis allongée sur mon lit, les mains croisées sur mon ventre plein de deux portions de poulet au curry. Je me sens lourde, repue et tellement bien… Cette soirée était parfaite. D’abord mes retrouvailles avec Caprice, ensuite notre repas à quatre dans une ambiance particulièrement légère, un poulet au curry bien meilleur que succulent et, par-dessus tout, le sourire magnifique de mon frère.

Je sais qu’il n’a pas eu vent de la rumeur que fait courir Noreen. Il n’aurait jamais eu cette attitude détachée et joueuse s’il avait été mis au courant. Je crois même qu’il ne m’aurait pas laissée avaler une seule bouchée sans me demander des explications. J’ai conscience que ce n’est qu’une question de jours, peut-être même d’heures, mais il semblait si heureux que je ne me suis pas sentie le courage de lui en parler. Demain. Oui, demain…

Les yeux rivés sur cette surface blanche immaculée au-dessus de moi, je tente de me motiver. Je suis encore habillée (certes les boutons de mon jean sont ouverts) mais il doit être vingt-deux heures passées et j’aspire vraiment à ne pas me coucher trop tard. Il me faut juste bouger la masse amorphe enfoncée dans mon matelas jusqu’à la salle de bains. Est-ce que le vouloir très fort pourrait me téléporter directement dans mon pyjama ? Si seulement… Mes paupières s’abaissent lourdement tandis que je prononce silencieusement une formule magique insensée. Qui ne tente rien n’a rien…

Alors que je capitule devant l’inertie de mon corps, une notification retentit de mon ordinateur. Holly ! Avec tout ça, j’ai complètement oublié de la rappeler, elle doit râler à l’heure qu’il est. Je me redresse péniblement en grognant de désespoir et me traîne jusqu’à mon bureau. En m’affalant dans mon fauteuil, je me prépare à découvrir son impatience formulée de la plus grossière des façons, mais ne découvre aucune fenêtre de discussion active. Elle n’est même pas en ligne.

En parcourant la colonne de mes notifications, je comprends que l’alerte provenait de ma boîte mail. Je double-clique sur l’icône, convaincue de trouver un mail commercial, une proposition de produit quelconque ou même un message d’une compagnie de voyages. Mes préférés. Serais-je une fois de plus l’heureuse chanceuse pour le tirage au sort qui me permettrait de remporter ce séjour en France pour la modique somme de six cents euros all inclusive ?

La liste de mes mails s’affiche, dont un non lu. TheDevilSide@gmail.com. Traduction : La facette du diable… Pas très rassurant. J’espère que ce n’est pas un virus, j’ai bien trop de documents importants dans mon ordinateur. Je vérifie l’activation de mon antivirus, puis ouvre le message. Je relis les trois mots plusieurs fois avec la sensation de manquer d’air. Une seule phrase. Un ordre. Un lien.

Joue du Bach. https://youtu.be/6KaYzgofHjc

Il était là…

26

Keeva

Chaque soir depuis son mail, je me suis appliquée à jouer Caprice. Justement parce qu’il veut du Bach. Pourtant, la Partita n° 2 qu’Art m’a envoyée est incroyable et terriblement enivrante. Je n’ai pas pu résister. Dès le lendemain midi, je m’y suis essayée. C’était puissant, l’alternance des rythmes est dingue, plus de trente minutes d’une douce folie.

Ma première écoute m’a tiré quelques larmes et la pratique qui a suivi a définitivement ouvert les vannes, notamment pour le morceau de partition que ce grand violoniste a intitulé Sarabande. J’ai ressenti la douleur de chaque note, l’intensité d’une colère cachée, révélée par la magie de l’instrument. Je n’ai aucun mal à imaginer Dugan habité par tous ces sentiments. Ça s’imprime sur lui, dans ses gestes, dans ses mots et, plus que tout, dans son regard.

Cet homme est une boule de feu, une sorte de volcan endormi. Le cœur est brûlant, mais contenu par une surface épaisse, rêche et totalement froide. Chacun sait qu’il ne faut pas approcher d’un cratère assoupi, parce que son réveil soudain fait peur, parce que courir ne suffirait pas. Aujourd’hui, ce volcan ne m’effraie pas, peut-être est-ce inconscient, mais je me sens tel le vent. Oui, je suis le vent, cette rafale insaisissable, mais violente. Il ne sait pas quelle terre j’ai foulée ni le chaos que j’y ai semé.

Que Baltimore et les environs se préparent, le feu et le vent sont sur le point de se retrouver. Car nous sommes jeudi et nous sommes censés nous revoir demain pour le projet semestriel. Je voudrais déjà y être pour me nourrir de l’exaspération silencieuse qui suintera de ses beaux yeux clairs. Parce qu’il sera en rogne, je le sais, je n’ai pas « obéi » comme il me l’a demandé. J’ai remarqué qu’il arrivait plus tard ces derniers jours, tout juste après que le dîner est débarrassé. Alors, je pratique deux fois, à dix-huit heures, comme prévu dans mon agenda, et à vingt heures pour qu’il ait le loisir d’entendre Caprice pendant sa séance de tractions que je ne regarde plus.

Donc, oui, il sera fâché. Mais je suis prête, mes nuits sans rêves sont ma plus grande motivation. Celui qui a fait de moi celle que je suis aujourd’hui m’a enlevé mon enfance et mon innocence. Lui n’aura pas mon présent ni ma ténacité. Il ne me brisera pas plus. Je suis captive, oui, mais par choix aujourd’hui, et sûrement par nécessité. Plus jamais je ne laisserai quelqu’un me prendre ma vie, mes envies. Mon avenir.

J’inspire largement en espérant chasser la pression dans ma poitrine. Y repenser est toujours douloureux, certaines fois, seul mon cœur souffre, d’autres c’est mon corps tout entier. Ce soir, je sens à peine mon rythme cardiaque accélérer, parce que je suis déterminée à lui montrer qu’il n’a pas le pouvoir. Il ne me hantera plus.

– Kee, j’y vais.

– Entre !

Owen entrouvre la porte et passe son visage dans l’entrebâillement. Ses cheveux sont coiffés à la perfection et je devine un nœud de cravate dépasser du col de sa chemise. Quelle classe ! J’approche pour ouvrir la porte complètement et le détaille sur toute sa hauteur, un sourire approbateur sur les lèvres.

– Mon chou, tu es dément !

– Ne te moque pas ! J’ai essayé de faire un effort, ça se voit, hein ? Elle va aimer ?

– Jean slim, chemise, cravate, veste, barbe de trois jours taillée au millimètre et coupe à la Justin Bieber ! Je valide et Tasha validera aussi !

– Depuis quand tu t’intéresses à ce mec, toi ? Son répertoire musical n’est normalement pas ta tasse de thé !

– C’est vrai, mais Holly en est fan ! Elle m’a passé quelques-uns de ses clips, je n’ai pas écouté. J’ai seulement regardé…

Sa moue dégoûtée me fait rire. Ce n’est pas comme si j’avais mentionné un échauffement de mes parties intimes ! Bien que ce mec dégage quelque chose de… une sorte de…

– Allez, peu importe, tu es très beau. À quelle heure est votre séance ?

– Vingt et une heures. Comme convenu, tu ne t’inquiètes pas si je découche.

– Owen, je te défends même de rentrer ! Deux ans, ça se fête, jusqu’au bout de la nuit !

Je le pousse vers les escaliers et le regarde disparaître en souriant largement. Déjà deux ans qu’ils sont ensemble… Le temps passe vite finalement. Quatorze ans que nous habitons Baltimore, treize ans que je suis musicienne, neuf ans qu’Owen joue au basket, quatre ans que ma vocation est définie. Trois ans que j’ai perdu ma virginité.

Quelques semaines qu’il s’est imposé dans ma vie…

Je retourne dans mon antre et fais face au miroir après avoir fermé la porte. Le rendu est chouette, j’espère que ça lui plaira. Soudainement prise de doute, je viens attraper le bas de ma jupe en espérant lui faire gagner quelques centimètres. Je veux être jolie, désirable, mais pas provocante. Je lisse le tissu sur mes hanches et boutonne, puis déboutonne le premier bouton de mon chemisier. Celui qui laisse apercevoir la naissance de mes seins. Mon décolleté est plutôt gracieux, même s’il est avantagé par le push-up qui soutient mon petit 85B. Encore une fois, je ne voudrais pas qu’on ne voie que ça.

D’une main légèrement tremblante, je m’empare de mon flacon de parfum et en vaporise une pulvérisation derrière chaque oreille. Une astuce de maman, une parmi toutes celles qu’elle m’a énoncées avant de filer au dîner d’affaires avec papa. Je lui ai confié qu’il serait là ce soir et elle n’a pas hésité lorsque je lui ai demandé de mettre un peu de couleur sur mon visage. C’est très léger, mais suffisant. J’applique le gloss précautionneusement, comme elle me l’a conseillé et jette un coup d’œil au rendu final.

Oui, ça devrait lui plaire.

Le stress commence à monter doucement. 19 h 50. Il ne devrait pas tarder. Je m’oblige à prendre de grandes inspirations et me dirige vers ma baie vitrée. La brise devrait refroidir la chaleur qui gronde sous ma peau. D’impatience, d’excitation et de cette délicieuse sensation d’un vent qui tourne. J’ouvre la fenêtre un peu plus et laisse une rafale fraîche frapper mon corps entièrement. J’ai le trac, c’est vrai, mais je me sens bien. Je me sens moi, combative et courageuse. Forte et maîtresse de ma vie.

Que ça lui plaise ou non, ce soir sera ma victoire. Un énième point sur notre tableau de jeu.

La nuit est tombée depuis un moment maintenant. Seuls quelques halos lumineux s’échappent des réverbères qui entourent le terrain de basket. Les barres de tractions ne sont pas aussi bien éclairées que je le souhaiterais, mais ça suffira. Lui me verra et c’est tout ce qui compte ce soir.

19 h 53. Mes paupières closes. Le vent. Mon parfum. Le silence. Puis le bruit d’un moteur. J’ouvre les yeux sur la rue lorsque je comprends que la voiture en question quitte Carberry Terrace. Est-ce qu’il aurait filé avant même d’arriver ? Je me penche vers le balcon sans jamais dépasser la limite et aperçois la berline d’Owen s’enfonçant dans l’obscurité de cette nuit sans lune. Qu’a-t-il fait tout ce temps ? Lui qui ne voulait pas être en retard pour sa soirée d’anniversaire…

Je sursaute, le souffle court, lorsque quatre coups francs sont frappés à la porte de ma chambre. Mes instincts me font faire demi-tour dans la seconde, puis rapidement je comprends. Owen l’a simplement laissé entrer. Je souffle un grand coup et plante un sourire sur mon visage avant de lui répondre d’entrer. Mes paumes moites glissent sur mes hanches plus de fois que d’ordinaire en voyant la poignée s’abaisser. J’ai le trac, mais c’est un bon trac, je le sais.

La porte s’ouvre lentement et il apparaît, presque aussi bien habillé que l’était mon frère. Nous ne fêtons pourtant aucun anniversaire ou alors celui d’une première fois.

– Salut, Jonah.

Une nouvelle première fois, qui j’espère sera plus concluante que lorsque j’ai fini en position fœtale au milieu des bris de verre le soir de mon vingt-deuxième anniversaire.

– Salut, ma belle. Owen m’a ouvert. Tu… tu es ravissante.

– Merci. Je te renvoie le compliment.

Je le sens hésitant, presque gêné de se retrouver ici, dans cette même chambre qui nous a vus nous aimer il y a plus de trois ans. Les choses ont changé, nous ne sommes plus de jeunes adultes. J’ai mûri, lui a enrichi ses expériences, en espérant qu’il l’ait fait suffisamment pour nous deux. Il approche lentement, mon cœur s’emballe. Je ne sais pas si Dugan est arrivé et il est de toute façon inconcevable que je jette un œil au terrain. Advienne que pourra, ce soir est ma victoire.

Je tends la main vers Jonah pour réduire plus rapidement la distance qui nous sépare. Parce qu’il n’est pas question de prendre un thé ou de discuter de nos récentes découvertes cinématographiques. Non, pas ce soir. Il sait que je suis prête et que j’en ai envie. Je sais qu’il me veut, encore. Il me l’a dit…

– Tu m’as manqué, Kee…

Ses derniers pas accélèrent, puis ses doigts s’enroulent autour de ma nuque et m’attirent sur ses lèvres déjà entrouvertes. Il n’attend pas que mes bras se resserrent autour de lui pour laisser sa langue courir dans ma bouche et en explorer ardemment chaque centimètre. Son corps se tend et appuie contre le mien. Je peine à respirer tant son baiser est fougueux, ce ne sont pas ceux que je préfère, mais ceux qui définitivement, ce soir, me donneront un avantage considérable.

Je m’oblige à lui rendre la pareille et glisse mes doigts dans ses cheveux, les empoigne. Je donne le change, j’ondule le bassin sûrement trop, je mords, je caresse, je gémis. Il faut qu’il y croie. Qu’ils y croient tous les deux…

– Tu me rends fou…

Est-ce que Dugan regarde ? Est-ce qu’il voit le désir de Jonah ? Est-ce qu’il se plaît à nous observer ? Son corps brûle-t-il comme le mien l’a fait ce jour-là ? Comprend-il enfin que je n’obéirai pas ?

La main de Jonah qui maintenait mon dos fermement arpente le coton de mon chemisier jusqu’à trouver la chute de mes reins. Mon intimité frémit lorsqu’il me plaque plus férocement contre le renflement de son érection. Il me veut… Ses doigts s’égarent plus au sud, caressent mes fesses puis, dans une douceur contrôlée, soulèvent le bas de ma jupe.

Je suis dos à la fenêtre. Si Art se tient à nos rendez-vous quotidiens, il devrait avoir une vue imprenable sur la rondeur de mes courbes à peine dissimulées par la dentelle de ma culotte. Aime-t-il ce qu’il découvre malgré la distance ? Imaginer qu’il puisse me voir dans cette situation, dans ce moment charnel, m’occasionne des palpitations. Pas seulement cardiaques. Mon intimité s’embrase et se contracte. Mes seins se tendent. Ma bouche redouble d’intérêt…

J’en ai envie. Maintenant !

Mes mains se détachent de ses cheveux et viennent faire pression sur son torse. Jonah se laisse guider jusqu’au lit sans jamais cesser les assauts de sa langue sur la mienne. Je voudrais déjà être nue sous mes draps, j’ai besoin qu’il me touche, qu’il me comble et apaise la chaleur entre mes cuisses. Je n’ai plus le temps de tirer les rideaux, de toute façon il ne verra rien, je n’aperçois pas le terrain de basket de mon lit, il en sera donc de même pour Art.

Jonah me bascule sur le dos et se positionne entre mes jambes. Sa bouche quitte mes lèvres, glisse sur ma joue, embrasse la ligne de ma mâchoire, mordille mon cou… Et la seule chose qui voile mon regard est l’image du sien, transparent et sévère. Celui que Dugan porte sur moi chaque soir. Peu importe, mon corps me réclame de l’attention. Il l’aura…

Lorsque les doigts de Jonah dépassent la couture de ma culotte, mon gémissement s’élève entre nous et se mélange une première fois à la sonnerie du téléphone de mon amant. Je ne sais pas dire s’il entend ce premier appel, ni même le deuxième tant il est concentré à me souffler combien je lui ai manqué. Il effleure l’entrée de mon vagin quand une énième sonnerie retentit dans la chambre. Il cesse net son exploration et se redresse en grognant.

Je promets de confectionner une dizaine de poupées vaudoues à l’effigie de celui ou celle qui me contraint à la frustration. Je suis déjà prête à m’abandonner, alors non ! Pourtant, Jonah récupère son portable et décroche en survolant du bout des doigts ma poitrine, mon ventre…

– Quoi ?… Oui, c’est moi !…

Soudain, ses caresses se figent. Son corps se raidit et sa chaleur me quitte. Son regard s’éparpille autour de nous, son poing libre se serre, son souffle s’amplifie… Mince, que se passe-t-il ? Je me relève et pose ma main sur sa cuisse pour compatir à la souffrance que je devine dans ses yeux et au tremblement de ses cordes vocales.

– Oui, je suis Jonah Ginty… Au 52 Bordery Bay à Tragumna… Oui, Caitlin O’Donnell… Non… Mais, comment… ? Bien sûr, je pars immédiatement.

Mon cœur semble toujours battre d’un rythme soutenu, mais l’excitation a disparu. Jonah se lève brusquement en tâtant sa veste pour y récupérer ses clés de voiture et bafouille en se dirigeant vers la porte.

– Ma mère a eu un accident. Je dois partir, c’est grave, elle… Je suis désolé, Keeva…

Je bondis hors du lit et l’accompagne jusqu’au rez-de-chaussée, très contrariée et plus touchée que je ne l’aurais imaginé pour Caitlin.

– Ne t’excuse pas, tu n’as pas à être désolé, c’est ta mère. J’espère qu’elle se remettra vite. Je ne peux pas venir avec toi, je… Enfin, tu sais, je…

– Oui, je sais. Je t’appelle, d’accord ?

– Bien sûr, embrasse-la pour moi.

Je ne suis pas certaine qu’il ait entendu mes derniers mots, car il se rue déjà dans l’allée en direction de sa voiture. Je reste immobile, les bras enveloppant mon buste, et souris timidement lorsque le SUV accélère dans la rue. Un frisson glacé me paralyse presque, je me sens si mal pour lui. Si ma mère venait à être accidentée, je perdrais pied… Et je m’en voudrais d’être incapable de mettre un orteil dehors.

Mon regard accroche les lattes de bois sur lesquelles se dessine mon ombre. Je ne peux pas sortir, s’il leur arrivait quoi que ce soit, je… je ne pourrais rien. Des larmes de regret commencent à poindre. Je recule vivement avant d’être happée par la nuit et par mon passé. Il ne leur arrivera rien. Ils me l’ont promis, ils sont prudents, ils agissent toujours après avoir réfléchi et ne se mettent jamais en danger.

Une promesse est une promesse.

Je referme la porte d’entrée, la verrouille et ravale la boule naissante dans ma gorge. Tout va bien, ma famille va bien, je vais bien. Mes pensées iront à Caitlin et Jonah ce soir, ils en auront bien besoin. J’éteins derrière moi et monte à l’étage. Je me sens vraiment entre deux eaux, ce coup de téléphone m’a fatiguée émotionnellement. Et un soupçon de frustration court toujours sur ma peau après ce début d’échange qui n’aura eu qu’une fin trop brutale.

Un bon bain chaud me fera du bien. La symphonie de Bach en fond sonore. Peut-être quelques bougies…

Je pousse la porte de ma chambre et y entre en commençant à déboutonner mon chemisier. Je ne suis pas arrivée à mon lit qu’une silhouette se matérialise près de ma baie vitrée et manque de me faire mourir de peur. Je me fige et pousse un cri de terreur devant cette carrure droite et tout en muscles. Qu’est-ce… ?

Mon instinct de survie me fait faire un premier pas en arrière alors que je trouve son visage crispé d’une colère sourde. Dugan se tient là, dans ma chambre, les poings serrés, à seulement quelques mètres de moi. Son visage légèrement incliné vers l’avant fait ressortir la puissance de son regard et, indéniablement, la couleur assombrie de ses iris rétrécis de rage. Ce n’est qu’à ce même moment que tout me revient de plein fouet. Le terrain de basket. Mon jeu, mes règles.

Il était là. Il a vu…

La fierté se mélange immédiatement à la peur qui fait frissonner ma peau. Est-ce que ça signifie que j’ai gagné ? Je n’écoute pas la petite voix qui me souffle que la partie n’est pas encore terminée, tant je suis hypnotisée par la cadence rapide de sa respiration. Il fait un premier pas vers moi, puis un deuxième. Plus il avance, plus je recule. Le silence électrique est rompu par le bruit de ses Timberland foulant le parquet de ma chambre.

Tout va très vite. Trop vite.

Mon dos heurte le mur violemment. Parce qu’il est là, devant moi, les narines dilatées de colère et les mâchoires serrées. L’espace d’une seconde, peut-être deux, je ne sais plus si je respire, si mon corps touche le sol ou la cloison. La seule chose dont je suis sûre est le contact chaud et brutal de ses doigts sur mes poignets qu’il bloque dans mon dos avec précision.

Il serre fort, trop fort. Pourtant, les effluves de tabac froid et de menthol effacent l’inconfort et la peur.

– À quoi tu joues, putain ? vocifère-t-il.

– Comment es-tu entré ?

– On s’en fout, princesse ! Je t’avais dit de ne plus toucher ce connard !

Sa voix rauque et puissante me fait sursauter. Ma gorge se serre et je retiens les larmes qui pointent. Je suis seule ici, crier n’alerterait que trop tard les voisins.

Mon cœur bat à une allure folle et chacune de mes inspirations plaque un peu plus ma poitrine contre son torse. Je m’oblige à soutenir son regard dur. Il ne peut pas t’abîmer plus, Keeva. Tu n’es plus cette petite fille sans défense et trop naïve.

– Je t’avais interdit d’entrer dans ma chambre, rétorqué-je malgré la force de ses doigts sur ma peau.

Il ne répond pas. Je ne répète pas. Il a enfreint mes règles, moi les siennes. Alors quoi ? Je ne lui dois rien.

– Lâche-moi…

J’aurais voulu ma voix plus sûre. J’aurais aimé gagner. Mais il ne me libère pas et appuie davantage son corps contre le mien. Étrangement, la pression paraît plus douce, plus lente… Je ne lâche pas ses yeux, ceux-là mêmes qui ont brillé dans mes cauchemars. Toujours cette douleur camouflée. Toujours cette lueur étouffée par la colère.

Nos âmes semblent écorchées d’un même mal…

– Qu’est-ce que tu veux, Art ?

– J’ai besoin d’être en toi. Ça m’obsède. N’y vois rien de personnel. Mais ça arrivera princesse, quand je l’aurai décidé !

Mes seins gonflent sous son torse et mon souffle s’amenuise. Je pourrais imaginer que mon cerveau a inventé chacun de ses mots, qu’il ne peut pas avoir envie de moi. Parce que je suis juste moi, Keeva, la fille au fil rouge. Pourtant, mon corps tout entier se l’interdit et palpite de sentir son érection contre mon bas-ventre.

– Et si je refuse ?

Ses lèvres jusqu’ici pincées se détendent peu à peu. Puis un sourire arrogant étire son visage encore sombre. The Devil Side…

La seconde suivante, l’arrière de ma tête cogne contre la cloison, poussée par la rudesse de ses lèvres sur les miennes. Sans lâcher mes poignets, il dévore ma bouche, ma langue, mes lèvres. Il n’attend pas que je donne le change ni même que j’y prenne du plaisir. Non, il s’impose, ne demande aucune autorisation. La lui aurais-je refusée de toute façon ? Pourtant ce baiser n’a rien de doux, il n’est que brutalité et agressivité. Art ne cherche pas à me préserver ni à me traiter avec délicatesse. Encore une fois, il ordonne.

Sans vraiment en avoir conscience, mes lèvres s’accordent aux siennes et ma langue trouve l’humidité de sa chair. Ma température corporelle est en pleine ascension, une ascension fulgurante.

Le volcan se réveille et le vent joue avec le feu…

Alors que le temps semble s’être suspendu, ses deux mains viennent encadrer mon visage. Je suis libre… Je pourrais le repousser, refuser qu’il se soit permis de pénétrer chez moi, de me malmener, de m’embrasser. Mais elles restent le long de mon corps, impuissantes.

Il possède ma bouche entièrement, mais ça ne semble pas suffisant. Ses mains commandent à mon visage de basculer et ses lèvres quittent les miennes. Elles glissent sur ma joue, sa barbe frotte ma peau si fort qu’elle y laissera sûrement une marque. Que ça m’est bien égal… Chacune de mes terminaisons nerveuses est en feu, chaque parcelle de mon corps voudrait que ça ne s’arrête jamais.

Il immobilise sa bouche sur la peau fine sous mon oreille et inspire profondément, ses mains à présent de part et d’autre de ma tête, sur le mur. Ma respiration m’abandonne définitivement lorsqu’il annonce avec conviction :

– Tu ne refuseras pas.

Sa chaleur me délaisse peu à peu. La douleur qu’elle occasionne me tord l’estomac, parce que j’ai aimé ça, qu’il ne me donne pas le choix. Mes paupières à demi fermées se soulèvent doucement et je le découvre près de la baie vitrée, face à la route. Son dos contracté se soulève toujours en rythme, mais il paraît étonnamment calme, comparé au carnage que le manque de ses lèvres a causé en moi. Je me sens sur le point de perdre l’usage de mes facultés musculaires et de me laisser glisser au sol lorsqu’il déclare d’une voix claire et gorgée de défi.

– Tu veux jouer. On va jouer !

27

Art

La poussière humide de sueur vole autour de moi et colle sur mes bras nus. En inspirant plus fort, l’odeur de sang s’y mélange. Merde, j’adore ça. Je m’accoude à la rangée de tonneaux qui fait office de comptoir et hoche la tête en direction d’Ed. Il sait, il me connaît. Double whisky sec. Pas de détail, juste les quarante degrés d’alcool bon marché qu’il s’autorise à me servir entre chaque affrontement. Je n’ai pas besoin de plus de toute façon.

Je n’ai pas dormi depuis quarante-deux heures. Je ne peux pas. Parce qu’elle est là chaque fois que j’essaie, putain ! Elle a gangrené mon crâne, comme une foutue maladie qui contamine chaque centimètre de mon cerveau vicieusement. J’ai merdé, c’est vrai, mais il fallait qu’elle comprenne.

– Ça va être à toi, Dugan !

Je récupère le verre que me tend Ed et acquiesce avant de laisser le liquide ambré couler dans ma gorge. À peine avalé, l’alcool fait son job et chasse partiellement la brune de mon esprit. Elle est toujours là, quelque part, je la sens, mais elle s’efface après un verre et laisse la place à mon état d’ivresse en pointillé.

Je ferme les yeux quelques secondes avant d’entrer en scène. Chaque son est amplifié et résonne dans l’acoustique de ce sous-sol dégueulasse. Je ne sais même pas dire si Ed a branché la sono ce soir tant les habitués de l’Under sont survoltés, plus que d’habitude. Ils crient, ils entonnent l’hymne du club, ils sifflent et, bordel, ils me grisent ! Je les connais pour la plupart, ils savent qui je suis, combien de pauvres mecs j’ai mis au tapis, ou plutôt à même le sol en béton armé. Et ils adorent ça !

Ils vibrent d’entendre les os craquer, de voir le sang gicler, de sentir l’électricité entre les combattants. Et moi, dans tout ça, je prends un pied dément ! Mais une fois devant mon adversaire, ils n’existent plus. Tous disparaissent un à un, seul celui qui se tient face à moi est baigné de lumière. Mon esprit analyse, calcule, cherche la meilleure attaque. J’esquive, je pare et, putain, je frappe. Chaque coup répand en moi ce nectar qui me permet de rester en vie, d’être moi malgré les emmerdes.

Et aujourd’hui, à chaque coup, je serai moi, malgré elle.

– Mes amis ! Vous l’attendez, il est parmi nous ce soir ! Déjà quatre victoires, quatre amateurs au tapis, quatre beaux combats comme on les aime ! Dugan, ramène-toi !

Porté par les sifflements hystériques et le bruit des billets froissés dans leurs mains, je me redresse, déjà enivré par les minutes à venir, et me fonds dans la foule de spectateurs. Putain, c’est ce que j’aime ! Tout ça : leur inconscience, leur engouement, leur foutue envie de me voir fracasser l’autre, peu importe qui du moment que ça saigne. Ils m’encensent, ils me veulent, sans même savoir que la seule chose qui me tient est cette seconde bien définie où je me sentirai sur le fil. Cet instant précis où je laisse le premier coup m’atteindre, jusqu’à faire naître l’envie de tuer.

– Art Dugan, messieurs dames !

La foule se déchaîne lorsque Dan attrape mon poignet pour le grimper entre nous, en signe d’une victoire anticipée. Je reste de marbre, déjà concentré. Je récupère ma main et me déleste du tee-shirt qui recouvre mon torse. Les nanas adorent et ça s’entend. J’en ai baisé quelques-unes dans le tas, jamais la même, jamais deux fois. Je ne suis même pas sûr de les reconnaître. Je m’en tape, elles font partie de la récompense, la baise, le fric et l’adrénaline.

– Alors ? Qui osera s’avancer ? Qui se sent prêt à montrer les crocs devant le Démon de l’Under ?

– Moi !

Je relève les yeux du sol et parcours l’amas de visages autour de moi pour la trouver. Ma main à couper que c’est elle ! Et sans grand étonnement, elle se fraie un chemin entre nos spectateurs et s’avance au centre du cercle. Eh merde, elle fait chier !

– Oh oh oh ! Zinna, messieurs dames ! Comme vous le savez tous, ici pas de règle, le premier à frapper le sol trois fois abandonne ! En attendant, éclatez-vous !

Les sifflets et hurlements percutent nos tympans avec force. Il est rare qu’une femme se propose dans l’arène contre un homme. Et putain, c’est Zi quoi ! Cette nana est complètement barje, depuis toujours ! Elle se libère de sa veste et la jette dans la foule. À croire qu’elle s’est habillée en prévision du duel. Elle porte son slim noir et un débardeur blanc, le tout enveloppant superbement ses cinquante kilos. Avec un sourire insolent, elle porte les mains dans sa longue chevelure ébène et l’enroule en vrac sur le haut de son crâne. Zi au top du glamour !

Son mètre soixante-quinze avance maintenant vers moi. J’ai déjà envie de la gifler ! Elle monte les poings et vient frapper violemment dans les miens.

– Road trip en solo ?

– Ta gueule, Zi ! Qu’est-ce que tu fous là ?

– Je suis là pour botter ton petit cul de connard condescendant et égoïste. Et crois-moi, Love, tu vas adorer ça !

Elle recule aussi sec en sautillant, sans jamais se débarrasser de cet air hautain et prétentieux qui lui colle à la peau depuis des lustres. Cette femme est pire qu’un mec, plus vulgaire, plus bordélique, plus tout ! Elle baise plus, elle bouffe plus, elle encaisse plus ! Pourtant, je ne l’échangerais contre aucune autre. Sauf peut-être maintenant ! Je me suis déjà battu avec elle et contre elle, elle sait ce qu’elle fait, comment frapper et comment recevoir. Elle ne me laissera pas prendre l’avantage et me fera plier avant elle. Putain de liens !

Le tintement de la cloche retentit et ouvre les hostilités. Malgré mes sentiments pour elle, je place mes poings et trottine lentement jusqu’à elle. Elle mérite d’en manger une ou deux, simplement pour m’avoir volé cette putain de dose d’adrénaline nécessaire à mon sommeil. Je retiendrai la puissance de mes coups, je ne veux pas la bousiller, mais elle prendra.

***

Cinq minutes. Voilà le temps qu’il m’aura fallu pour cogner trois fois le foutu sol de l’Under. Avec n’importe quel autre adversaire, je serais resté debout, fier, transcendé par une victoire trop facilement gagnée. Même Tyrone aurait bouffé mes pompes avant de me toucher deux fois de suite. Mais pas Zi, putain ! Je veux bien être le connard le plus borderline du monde, mais pas avec elle.

– Tu ne m’as pas loupée, Love !

Accoudé au tonneau, j’avale une gorgée de whisky et l’observe par-dessus le verre épais. Cette connasse sourit en pressant un mouchoir en papier sur sa pommette ouverte. Sûr que ça mériterait quelques points, mais elle les refusera. Ne jamais oublier qui nous sommes ni d’où nous venons. Chaque cicatrice fait partie de notre histoire, et Zi en a un paquet pour raconter la sienne. Elle n’essaie même pas de les cacher. Cette nana est superbe et elle le sait. Avec ou sans cicatrices. Avec ou sans maquillage. Avec ou sans fringues.

Je repose mon verre brutalement sur le bois rêche de notre table de fortune et tente de couvrir le bruit des adeptes.

– Qui t’a prévenue ?

– Ed.

L’enfoiré ! Qu’est-ce que ça pouvait bien lui foutre ? Je ne suis pas un putain de gosse à qui il faut tenir la main. Personne ne l’a fait quand il l’aurait fallu, alors pourquoi maintenant ? Je grogne en assassinant Ed du regard et lui montre mon verre vide après lui avoir offert le plus parlant des doigts d’honneur.

– Ne le fais pas chier, tu veux ! Tu te saoules depuis six heures dans son club et tu dégommes les gars un à un, il a le droit d’avoir peur pour sa clientèle !

– Est-ce que ce n’est pas justement le but de l’Under ?

– Si. Alors, c’est juste ta tronche d’abruti qui ne lui revient pas.

Le vendu s’approche avec la bouteille de whisky et déguerpit dès que nos deux verres sont emplis d’une belle couleur ocrée. Sans attendre, je vide la moitié du mien. À chaque combat, les grammes d’alcool s’évaporent. Et je veux me saouler, j’ai besoin d’anesthésier mon cerveau. Ne plus penser, ne plus voir…

– Alors, Love ! Raconte, tu remontes à la capitale sans prévenir les copains ?

– T’as appelé Tyr ?

– Ouais, juste parce que je savais que ça t’aurait emmerdé de voir sa gueule d’énervé. Mais il ronfle, t’auras peut-être le temps de dessaouler avant de prendre une soufflante demain matin.

– T’es chiante, Zi ! Si j’avais voulu vous inviter à la soirée, je l’aurais fait !

– Art, arrête, parle-moi ! C’est quoi le souci ?

– Pourquoi il y aurait un souci ? Je vais bien, j’avais juste besoin de respirer le sang.

– Va te regarder dans une glace, Love ! Tu pues les emmerdes ! C’est quoi ? Le passé ou le présent ?

Elle me gonfle ! Si le combat avait lieu maintenant, je lui aurais arraché la langue. Il n’y a qu’elle pour m’obliger à verbaliser ce que je peine à admettre. Elle et Tyr. Ils l’ont toujours fait, alors en quoi serait-ce différent aujourd’hui ?

La boule inconfortable qui gronde dans ma poitrine grandit encore lorsque l’image de la brune se dessine devant moi. Ma mâchoire se crispe et mon pouls redouble d’intensité. Fait chier !

– Le présent, avoué-je à mi-voix.

– La tarée au violon ?

Je bloque mon regard noir dans le sien.

– Tyr ? demandé-je, les dents serrées.

– Bien sûr !

Lui aussi va ramasser ! Il n’avait pas à lui raconter ça ni à parler d’elle.

– Hey… Que tu ne répondes pas aux coups de fil est une chose, on s’est fait une raison. Mais tu n’empêcheras pas qu’on s’inquiète pour ta belle gueule. C’est comme ça, Love, depuis le premier jour, tu te souviens ?

Sa voix se fait plus douce, telle que je l’ai connue il y a douze ans. Elle était déjà au centre quand j’y suis arrivé. Elle attendait près de la fenêtre du patio, comme chaque jour, les genoux remontés contre sa poitrine. Elle ne parlait pas beaucoup, pleurait un peu et ne souriait jamais. Elle m’a plu tout de suite. Nous avions tout perdu. Je me rappelle m’être approché d’elle le jour de mon arrivée, sans vraiment savoir pourquoi. Ou alors parce qu’elle lui ressemblait un peu… Les mêmes boucles châtain, le même teint de porcelaine, le même âge qu’elle…

Nous étions restés là, à nous observer une bonne minute, en silence. Les mots n’étaient pas utiles. J’avais mal, elle aussi. Après avoir de nouveau fixé le jardin au travers de la large fenêtre, elle avait récupéré le morceau de couverture déchirée qu’elle ne quittait jamais et m’avait libéré une place sur le rebord de la fenêtre. Je m’y étais installé, sans rien dire, sans un regard pour elle, parce que finalement, pourquoi ne pas attendre ensemble ?

– Alors ? Tu l’as sautée ?

– Non.

– Qu’est-ce que t’attends, Love ? Qu’elle s’empale sur ta queue en trébuchant ?

Je camoufle mon rire en amenant le reste de whisky à mes lèvres. Zi ou la délicatesse ! Cette nana ne ressemble à aucune autre et je crois que c’est ce qui me plaît le plus chez elle.

– Je l’ai embrassée après être entré par effraction dans sa piaule.

– Pas maaaaal ! Et ?

– Rien. Je crois qu’elle se fout de ma gueule. Elle… Putain, Zi, elle n’écoute rien, elle fait celle qui n’en a rien à foutre, mais je le vois dans ses yeux, je l’ai senti sur elle ! Et ça me rend dingue, elle me met hors de moi ! Cette attitude, ce côté princesse cinglée, c’est l’extrême inverse de ce qui m’attire chez une nana !

Je lève de nouveau mon verre en direction d’Ed. Parler d’elle me fout les nerfs à vif, j’ai besoin de boire, encore ! Le barman remplit mon verre et acquiesce lorsque Zi lui explique gentiment que ce verre sera le dernier. Je l’emmerde elle aussi, elle ne me privera pas d’un retour aux sources en bonne et due forme !

– Et puis son frère est un abruti. Même son mec est un connard d’ingrat et menteur !

– Tu es jaloux, Love !

– Non ! Rien à voir avec de la jalousie. C’est juste du besoin ! Zi, sérieux, je ne suis pas ce genre de mec, tu le sais. Je n’offre pas de fleurs, je ne murmure pas des putains de mots doux. Je n’ai même pas envie d’être avec elle ! Dès qu’elle est dans la pièce, elle me rend plus con que je ne le suis déjà. J’ai juste besoin qu’elle abdique.

– Alors, ne lui laisse pas le choix ! Art, tu peux avoir n’importe quelle nana, pourquoi pas elle ?

– C’est un jeu dangereux. Je ne le sens pas.

– Allez, avale ça cul sec et viens.

Je lui arrache mon verre des mains alors qu’elle était sur le point de me faire boire comme un gosse. Je le vide en une belle et grosse gorgée et l’interroge du regard devant la main qu’elle me tend.

– Je te ramène, on va baiser. T’en as bien besoin. Tu veux que j’appelle des copines ? Joan est dans le coin en ce moment, je crois me rappeler qu’elle était à ton goût…

À la manière d’un vieux cartoon démodé, mon esprit saoul matérialise une ampoule crépitante juste au-dessus de sa tête. Zi sera toujours mon meilleur atout, toujours. Et elle vient de me distribuer une sublime paire d’as !

C’est à mon tour de jouer maintenant, prépare-toi princesse, tu me détesteras autant que tu me désireras…

28

Arthus Slattery

7 mars, douze ans plus tôt

Cette ville pue. Ouais, Athlone pue. J’en suis à me demander ce qui me donne le plus envie de vomir aujourd’hui. Le plat étrange que nous prépare Aidlinn pour le dîner ou les relents du fleuve Shannon. Peut-être les deux. Un mélange écœurant de poisson frit et de vase. Ajouté à un léger soupçon de pisse de canasson, celui du vieux Odh de la ferme d’à côté, à deux sabots de rendre l’âme.

Allongé sur le matelas d’un petit dix centimètres d’épaisseur, je fixe la peinture écaillée du plafond. Est-ce que la couleur initiale était du blanc ? Franchement, j’en doute, plutôt un jaune clair. Ou alors c’est l’impression que donne la vingtaine d’auréoles dues à l’humidité de cette vieille baraque assermentée par l’État irlandais. Et dire que je mate ces taches depuis une bonne demi-heure maintenant… Quelle vie de merde ! Les mains croisées sous mon crâne rasé, la proposition d’Aidlinn me revient en tête.

– Pourquoi n’irais-tu pas donner un coup de main à Odh après les cours ? Il met deux fois plus de temps à nourrir ses bêtes maintenant qu’il est malade, ça t’occuperait. Tout le monde s’est trouvé une activité ici, trouve-toi un but, quelque chose qui t’emporte ! Tu as tellement de possibilités…

Bla-bla-bla… Ouais, j’irai peut-être, je ne sais pas, ça m’emmerde de perdre du temps là-bas. Temps que j’ai à revendre d’ailleurs ! Ou alors j’embarque Zi avec moi.

Je me redresse presque immédiatement et saute du lit superposé. En me réceptionnant, je manque de m’exploser le nez dans le montant du lit des frères Connelly. Je me rattrape de justesse et trouve la cause de mon grand écart précipité sous ma semelle : leur merde de magazine sportif !

– Putain !

Ces deux cons commencent vraiment à me gonfler. Je quitte la chambre les poings déjà serrés et tourne dans le couloir en visualisant mes coups. Il faut juste que j’arrive à ne pas me faire choper cette fois. Aidlinn m’a prévenu, le directeur aussi : si je déconne encore, ils me transféreront.

Je continue d’avancer dans le couloir à grandes enjambées lorsque je percute violemment un des habitants de la maison. Il me faut quelques secondes pour reconnecter mon cerveau tant les différentes possibilités d’un meurtre sans preuve me brouillaient la vue. Puis un cri perçant, le sien, me ramène définitivement.

– Art ! Fais gaffe, bordel !

J’approche de Zi et lui tends une main ferme. D’un geste très personnel, elle frappe avec force mon poignet et s’accroche à la rambarde de l’escalier pour se hisser sur ses jambes. Cette gamine est tellement têtue ! Je voulais juste l’aider !

Son air contrarié s’efface doucement alors qu’elle frotte son pantalon pour se débarrasser de notre coloc la poussière, ou alors dissimuler la gêne de s’être retrouvée le cul par terre. Je me retiens de sourire devant le léger rouge qui lui monte aux joues. Et finalement, je crois que ça ne me coûte pas tant que ça. Un sourire se mérite.

– Pardon ! C’est bon, pas la peine de le prendre comme ça, Zi, je ne t’avais pas vue.

– Ouais, de toute façon, je suis une dure à cuire. En plus, je venais te chercher !

Elle agrippe mon pull et m’attire sans ménagement jusqu’aux escaliers. Je la suis sans broncher et dévale avec elle les marches qui mènent au premier. Sans me lâcher une seconde, Zi s’arrête net en se penchant au-dessus du garde-fou et me force à faire de même avant de chuchoter :

– Il y a un nouveau…

Elle fait chier. Qu’est-ce que ça peut me foutre qu’il y ait un nouveau ? Je m’arrime malgré tout à la rambarde et me penche assez pour avoir une vue plus large sur la pièce de vie. Les nouvelles têtes sont rares, tous les six mois environ, tout dépend des départs. Le lit sous le mien est vide depuis quinze jours maintenant, je commençais à penser qu’il ne serait pas réattribué. J’ai imaginé un problème de charges financières ou d’agrément. Non pas que j’en aie quelque chose à faire, ce sont simplement des bribes de conversations que j’ai chopées çà et là. Des rumeurs. De belles conneries…

Je me mets à chercher un visage inconnu parmi les allées et venues du rez-de-chaussée, quand l’index de Zi s’enfonce dans ma joue et m’oblige à rediriger mon regard. La seconde suivante, il est là. Celui qui occupera le couchage sous le mien. Mes yeux ne lâchent plus le rebord de la fenêtre qui donne sur le patio. Le nôtre. Personne ne s’y installe jamais, c’est comme ça, ils le savent. Cette place est à nous.

Alors que je devrais avoir envie de dégager le nouveau venu à coups de pied, mes doigts se resserrent autour du bois vieilli de la rambarde. Ce mec transpire le chagrin. La même tristesse que celle qui broie mes entrailles du matin au soir. J’apprends tout doucement à la contrôler, certains jours elle se transforme en colère, d’autres elle me paralyse. Alors, c’est vrai, nous sommes tous des enfants abandonnés, placés, malchanceux, abîmés par cette vie de chien, mais lui…

– Qu’est-ce qu’on fait ? demande Zi, déjà prête au combat.

– Rien.

– Comment ça, rien ? Bordel, Art, c’est notre fenêtre !

– Nos noms ne sont pas gravés dessus, si ?

– Non, mais je vais y penser, j’ai réussi à planquer un petit couteau dans mon matelas…

– Zi ! Si tu te fais choper, ils vont t’emmerder ! Tu veux vraiment changer de centre ?

– Pas sans toi !

– Alors, remets ce foutu couteau à sa place et arrête tes conneries.

Je l’entends marmonner dans mon dos lorsque je commence ma descente vers le rez-de-chaussée. Je suis même à peu près sûr qu’elle m’offre une dizaine de doigts d’honneur. Un autre jour que celui-là, je lui aurais claqué l’arrière du crâne pour qu’elle arrête ses gamineries, mais pas aujourd’hui. Il y a un truc qui se passe, quelque chose que je n’avais jusqu’ici ressenti qu’avec cette morveuse derrière moi.

Une même souffrance. Un trou béant si profond que seuls ceux qui le possèdent peuvent le voir.

Je ne réduis pas ma vitesse une fois sur le parquet usé du rez-de-chaussée. J’avance vers ce mec. Pas plus vieux que moi, pas moins malheureux, pas plus expressif. Y a des chances pour qu’on s’entende. Les pas rapides de Zi claquent plus fortement sur le sol et elle me dépasse jusqu’à se planter devant notre nouveau colocataire.

– C’est notre place, tempête-t-elle, les poings sur les hanches.

Quelle emmerdeuse ! Cette fois, je ne me retiens pas et frappe l’arrière de sa tête. Elle fait volte-face sous les yeux défaits du gars et me cogne l’épaule de toutes ses forces. Je tangue d’un petit centimètre, puis l’assassine du regard. Cette peste me toise de longues secondes et finit par soupirer exagérément avant de s’affaler contre la fenêtre.

– Excuse-la, c’est une garce.

– Va te faire foutre, Art ! beugle Zi.

Je me retiens de lui en coller une autre et inspire profondément. Cette nana est le meilleur remède de self-control qui existe, mais également le kamikaze qui s’aventure chaque jour à dégoupiller ma grenade ! Une inconsciente…

Les yeux du nouveau sont toujours braqués sur nous, il paraît à la fois perdu et apeuré. Mais il ne dit rien, il observe, il jauge… Et se demande sûrement dans quel cauchemar il est tombé. S’il savait…

– C’est quoi ton nom ? demandé-je.

Son mutisme se prolonge encore quelques secondes. Je me fais violence pour ne pas le secouer un bon coup, ne serait-ce que pour m’assurer que le mec n’est pas tout simplement sourd ou muet. Ou les deux d’ailleurs ! Je hausse les sourcils en signe d’impatience et enfin, il se décide à articuler son prénom.

– Tyrone.

– Salut. Moi c’est Art. Elle, c’est Zi.

– Moi, je t’appellerai Tyr, parce que Tyrone c’est trop laid ! annonce Zi. Tes parents étaient bourrés le jour où ils t’ont trouvé ce prénom ou quoi ?

– Ferme-la, Zi !

Je devrais la bâillonner ! Est-ce qu’elle aurait oublié la raison de notre présence à tous ici ? Putain, nos parents, nos foutus géniteurs en sont tous à l’origine ! Et rien de tel pour faire sombrer un nouveau que de lui rappeler ce pour quoi il vient faire un séjour chez les orphelins.

Je me concentre de nouveau sur Tyrone et, d’une voix que j’espère sympathique, je propose :

– Tu veux qu’on te montre le foyer ?

– Non. Je ne vais pas rester longtemps.

Sur ces derniers mots, Zi éclate d’un rire vrai et sonore, peinant presque à reprendre sa respiration. Tyrone nous regarde tour à tour, encore plus largué qu’à notre arrivée.

– Tyr, laisse-moi t’expliquer un truc, commence Zi. Alors oui, t’es drôle, mais t’es aussi complètement con ! Je suis là depuis quinze mois. Art, lui, est au centre depuis un an. Personne ne reste que quelques jours. Tu y es, tu y restes. La seule façon de quitter ce trou à rats serait de te tirer en pleine nuit par la porte de derrière. Aidlinn oublie de la verrouiller une nuit sur deux. Mais crois-moi, personne ne viendra te chercher, fais-toi une raison !

Tyrone fuit le regard de Zi et le plonge de nouveau au travers de la large fenêtre. J’ai cru voir sa lèvre trembler légèrement. Faites qu’il ne se mette pas à chialer ! S’il ne s’endurcit pas plus, il ne survivra pas ici.

– Allez, raconte, pourquoi t’es là, mon chou ?

Du haut de ses 11 ans, Zi endosse sa veste de psychologue de fenêtre et abat violemment sa paume sur le genou de Tyrone. Il sursaute à peine et dégage sa main avant de lui répondre, la voix un poil tremblante :

– Ça ne te regarde pas !

– OK ! Je commence alors : je suis la fille d’une catin. Je ne sais pas te dire si mon père est le maire, le facteur, le vieux Odh ou Jon Bon Jovi ! Et je m’en fous, le résultat est plutôt pas mal. Il y a un an et demi, ma mère s’est fait trancher la gorge par son proxénète. Pas classe, c’est vrai. J’étais là…

Elle gonfle ses poumons plus que d’ordinaire, mais garde son sourire désinvolte. Je n’aime pas qu’elle le raconte de cette façon, comme un putain de spot publicitaire pour des croquettes de clébards. Mais c’est Zi, elle a besoin de rendre sa réalité plus légère. Elle voudrait nous faire croire que son histoire n’a plus d’impact sur elle et qu’elle gère la douleur de chaque mot qu’elle prononce. Tant mieux si ça lui convient, mais je la connais. Elle aussi est foutue…

– Je n’ai pas de famille, sans quoi je n’aurais pas atterri ici. À toi !

Peu à peu, des images que je cherche à noyer au fond de mes entrailles bousillées reviennent se placarder devant moi. Comme chaque fois que je le revois, lui, mon rythme cardiaque accélère et mon souffle se raccourcit. Je me bats tous les jours contre ça, sans y arriver. Le souvenir de ses bras resserrés autour de ce corps sans vie, son demi-sourire d’aliéné, le chapelet enroulé sur ses doigts, les pleurs de ma génitrice… Tout ce bordel me donne envie de vomir.

– Slattery, dans le bureau ! L’assistante sociale est là.

Sans un mot, je fais demi-tour et ravale le cri qui menace de quitter ma gorge. Chacun de mes pas pèse des tonnes, autant que le poids sur mes épaules d’adolescent en deuil et en colère contre l’univers. Je rejoins Aidlinn près du bureau et la remercie silencieusement de m’avoir sauvé du moment douloureux des confessions. Parce que j’y serais passé, il aurait fini par savoir pourquoi moi je suis là. Si je ne l’avais pas fait, Zi le lui aurait dit. Elle est sûrement déjà en train de lui raconter.

Je passe la porte du bureau et m’installe sur la chaise en fer inconfortable. Je lâche un « bonjour » entre mes dents serrées et m’oblige à desserrer les poings pour laisser mon sang irriguer mon corps correctement. C’est ça ou je frappe l’assistante sociale à coups d’agrafeuse et me retrouve dans un foyer bien plus rude que celui-ci.

– Bonjour, Arthus…

Je déteste qu’elle m’appelle par mon prénom. Je déteste ce nom qu’eux m’ont donné, qu’eux ont fait semblant d’aimer autant que celui qui le portait. Je voudrais qu’ils soient déjà morts…

– Est-ce que tu m’écoutes ?

Je hoche la tête et m’efforce de chasser mes envies de hurler de douleur. Ça ne changerait rien. Je dois être patient…

– Bon, nous avons contacté ta tante, comme convenu. Les nouvelles ne sont pas celles que nous espérions. D’après le compte rendu du médecin, Susan souffre d’une déficience mentale qui l’empêche de t’accueillir au sein de son foyer. Je suis désolée, mon garçon…

Sans vraiment l’admettre, j’espérais pouvoir me casser d’ici, de cette maison de malheur où tout me rappelle combien ma vie n’est qu’un ramassis de merde et de désolation, mais j’aurais détesté laisser Zi, alors, dans le fond, c’est aussi bien. On se cassera d’ici ensemble, elle et moi. Peut-être qu’on traînera Tyrone avec nous. Tous les trois. Nous et nous seuls. Loin d’ici, loin de ce qui s’est passé.

29

Keeva

J’ai un mal fou à me concentrer aujourd’hui. De même qu’hier, avant-hier… Depuis jeudi à vrai dire. Tout ça à cause de lui, à cause de sa menace, de son regard sombre. De son parfum. Ses lèvres…

– Keeva !

La voix sévère de Collins me rappelle à l’ordre. J’ouvre les yeux sur mon professeur et le découvre furieusement agacé. Je sais que je ne suis pas à ma pratique cet après-midi. J’essaie pourtant, mais Dugan me hante. Mes doigts se referment sur l’archet et je force une respiration ample avant de laisser mon instrument quitter mon cou.

– Nous perdons notre temps ! Ça ne fonctionne pas aujourd’hui. Jamais tu n’as autant manqué de précision et de souplesse. Y a-t-il quelque chose qui ne va pas ?

Je secoue la tête frénétiquement. Je m’en veux tellement de le décevoir et de me laisser parasiter par… par Art Dugan ! Bon sang, qu’est-ce qu’il m’a fait ?

– Il est préférable d’arrêter la séance, lance-t-il.

Toujours sans piper mot, je dépose mon violon sur le lit et observe mon professeur. Il a vraiment l’air exaspéré. Il s’active à ranger son bloc dans sa besace en cuir et se lève précipitamment.

– Je suis désolée, monsieur. Je ne sais pas ce qui se passe cet après-midi, je n’y arrive pas. Je vous jure que je l’ai pratiquée chaque jour.

– Je sais, Keeva. Je suis simplement contrarié de m’être déplacé pour te voir exécuter cette partition avec si peu de minutie ! J’ai une montagne de choses à prévoir pour la représentation de demain soir et… Peu importe, appelle-moi la prochaine fois que je ne gaspille pas nos précieuses minutes !

Woaw, il y va un peu fort. C’est seulement un jour sans et je ne crois pas mériter son ton condescendant. Je nous ai fait perdre notre temps, c’est vrai, mais ce n’est pas comme si je l’avais choisi ! Je préférerais d’ailleurs !

Je le suis jusqu’à la porte d’entrée dans un silence volontaire. Je n’ai pas aimé sa façon de me déblatérer dessus. Jamais il ne m’avait parlé de cette façon… Il se fige une fois sur le perron et fait demi-tour, le regard sensiblement moins courroucé.

– Keeva, cette année est importante, pour toi et pour moi. Je n’aimerais pas avoir à te noter négativement pour les partiels. Toi qui as toujours si bien travaillé. Reprends-toi, corrige-toi et profite de ton après-midi libre demain pour pratiquer Caprice. Je suis persuadé que tout sera rentré dans l’ordre en fin de semaine.

– Ce sera le cas. Bonne soirée, monsieur.

Je recule en commençant à pousser sur la porte. Je suis toujours vexée par son discours, bien qu’il ait essayé d’argumenter par la suite. Je suis une bonne élève et une excellente musicienne, il n’avait pas à tenir ce genre de propos à mon égard. Oserais-je préciser que je suis également fière ? Le tout donne une attitude de gamine ! Je suis ridicule, mais à cet instant précis, c’est à peine si je m’en rends compte.

Après m’avoir souhaité une bonne soirée à son tour, Collins s’enfonce dans l’allée. À ce même moment, un bruit de moteur gronde dans la rue. Le conducteur semble pressé et les pneus crissent en arrivant près de la maison. Je reconnais la voiture d’Owen par l’entrebâillement de la porte. Que fait-il déjà ici ? Il est encore tôt et son service au Glebe ne devait pas se terminer avant dix-huit heures trente.

Je rouvre le battant pour anticiper son arrivée et ravale mon début de sourire lorsqu’il s’échappe de sa voiture rageusement. Il n’adresse aucun regard à notre professeur et avance d’un pas énergique vers la maison. Les traits de son visage sont tirés au maximum. Que lui arrive-t-il ?

Mon cœur s’emballe à mesure qu’il traverse l’allée, son regard furieux vissé au mien. Mon instinct me fait reculer. La noirceur de ses iris me met soudainement très mal à l’aise. Owen pénètre dans la maison sans me quitter des yeux et claque la porte violemment.

– Est-ce que c’est vrai ?

Je sursaute du volume sonore de ces mots. Ses poings sont serrés et son corps semble contracté d’une colère qui m’est destinée. J’essaie de réfléchir rapidement malgré la frayeur qui malmène ma respiration et… En quelques secondes seulement, je comprends. Il est au courant ! Je ne sais pas comment ni avec qui, mais il sait ! Si Holly a mouchardé, je…

– Keeva ! Est-ce que c’est vrai ?

– De quoi tu parles ? bredouillé-je.

– Est-ce que ce connard t’a embrassée ? rugit-il.

Merde, merde, merde… Techniquement, il ne m’a pas embrassée. Il m’a plaquée contre le mur et m’a imposé ses lèvres. Je ne parlerais pas d’un baiser, un vrai, mais plutôt d’une parade pour m’affaiblir et me faire plier. Suis-je crédible en tentant cette explication ?

– Qui t’a raconté ça ?

– À ton avis ? Madelaine bien sûr, Noreen vous a vus ! J’ai appelé Mikey en chemin, il m’a dit que tu l’avais obligé à quitter la pièce ! Mais qu’est-ce qui t’a pris, bordel ?

Un soulagement immédiat aère ma poitrine en comprenant qu’il parle de notre session de travail pour le projet semestriel. J’approche lentement et, d’une voix calme, commence mon argumentaire :

– Détends-toi, Owen, il ne m’a pas embrassée ce jour-là…

Je ne mens pas. Le vendredi dont il est question, ses lèvres habiles et gourmandes n’avaient pas goûté les miennes. Pas encore…

– … Il voulait seulement savoir pourquoi j’avais une sale tête. Je lui ai expliqué que mon sommeil était perturbé, sans entrer dans les détails. C’est vrai, il s’est approché de moi, mais il ne m’a pas touchée.

Mon frère me sonde à la recherche de l’étincelle de vérité à laquelle il a toujours pu se fier. Pourvu qu’il la trouve… Je m’efforce d’étirer un léger sourire et pose délicatement la main sur son bras. Respire Owen, retrouve ton souffle, et fais-moi confiance…

Comme s’il m’avait entendue penser ou simplement grâce au contact de ma paume, sa cage thoracique se soulève moins brusquement et ses pupilles rétrécissent peu à peu. Malgré cela, je devine ses doutes, sa colère ainsi que le sentiment d’impuissance qu’il peine à dissimuler. Cessera-t-il un jour de s’en vouloir pour tout ? Pour moi ?

– Je t’interdis de rester seule avec lui ! siffle-t-il.

– Promis.

– Ce n’est pas quelqu’un de bien, Kee, tu dois faire attention !

– C’est le cas. Arrête de t’inquiéter, il ne m’arrivera rien.

J’espère être convaincante car, pour être complètement honnête, je n’y crois pas moi-même. Plus depuis quelques jours. Plus depuis qu’il a posé sa bouche sur moi. Mes doigts viennent trouver la pulpe de mes lèvres et l’effleurent, comme c’est le cas chaque fois que mon esprit me ramène à ce moment chargé en intensité. Oui, c’était puissant. Jamais Jonah ne m’avait embrassée de cette façon. Avec autant de hargne, de rudesse, de… passion ?

Réveille-toi Keeva, il a simplement cherché à te déstabiliser et te faire peur.

Alors pourquoi voudrais-je encore sentir mon cœur battre à tout rompre ? Pourquoi ne me suis-je jamais sentie aussi vivante que ce soir-là, à cette minute bien précise où seuls son parfum et ce baiser m’importaient ?

– C’est Collins que j’ai vu partir ?

La voix toujours proche de la rupture, Owen s’avance dans la cuisine à la hâte et m’oblige à chasser de mon esprit celui qui a réussi à bouleverser mes pensées et mon fil. Je le suis et m’installe sur la table tout en continuant à détailler chacun de ses gestes. Ses mouvements sont saccadés, il n’a toujours pas décoléré, mais tente malgré tout de se contrôler et de s’apaiser. La meilleure des attitudes à adopter dans ce cas-là reste la nonchalance. Faire comme s’il était tout à fait serein et détendu en l’étant moi-même.

– Oui, c’était lui.

– Il ne reste pas jusqu’à dix-huit heures d’habitude ?

– Si, mais j’avais des difficultés avec la partition aujourd’hui et…

– Quelque chose ne va pas ?

Il se retourne si vite que je manque de sursauter une nouvelle fois. Il est temps qu’il se détende, je ne comprends pas qu’il se mette dans cet état pour ça. Lui aussi a des jours sans !

– Tout va bien, Owen ! Arrête de te tracasser, tu veux ! Je ne suis plus une enfant !

La seconde suivante, mes yeux captent ses doigts enserrés autour du verre empli de moitié d’un liquide transparent, bien plus épais que de l’eau…

– Il n’est pas un peu tôt pour boire ? Qui plus est en semaine ?

– Si, sûrement, mais je dois faire redescendre la pression. T’y vois un inconvénient ?

Ma poitrine gonfle d’une irritation grandissante. Je peux entendre et encaisser plein de choses, mais gratuitement, non ! Je laisse mes paupières s’abaisser et entame un décompte calé sur mes inspirations. Il ne servirait à rien de m’emporter, de hurler ou d’essayer de lui faire entendre raison. Pourtant, je me consume de devoir me contenir.

Les secondes s’écoulent en silence, ou presque. Seules nos respirations appuyées résonnent dans l’acoustique de la cuisine. Tout est une question de contrôle, je le sais. Et jusqu’ici Owen est le seul qui n’ait jamais été à l’origine d’une de mes crises, qu’elles soient d’angoisse ou de colère.

Lorsque mon pouls se régule enfin, sa voix plus tranquille que précédemment me ramène à lui et me fait ouvrir les yeux.

– Pardon, Kee. J’ai cru que… Je l’ai prévenu, il ne doit pas t’approcher.

Son regard perdu dans le vague me broie l’estomac. Sa détresse est mienne, comme toujours, et sans trop d’effort, mon exaspération s’évapore. Le moment est définitivement mal choisi pour lui avouer que ses mises en garde n’ont eu aucun impact sur Dugan. De toute façon, il n’en saura jamais rien, je serai plus prudente la prochaine fois.

La prochaine fois ? Bon sang, il n’y aura pas de prochaine fois… Tout ça est insensé !

Je descends de la table et approche de mon frère avant de déposer un doux baiser sur sa joue.

– C’est oublié. Parle-moi de demain plutôt ! À quelle heure est prévu le départ ?

Owen porte le verre à ses lèvres sans jamais me regarder, puis en avale une belle gorgée. Je grimace à sa place lorsqu’il le soulève une seconde fois. Je ne comprends pas qu’il ne sourcille pas un minimum. Une seule lapée pourrait me faire vomir…

Il s’adosse contre le plan de travail, à côté de moi, et fixe la peinture abstraite d’une jeune artiste autrichienne suspendue au mur face à nous.

– Nous devrions quitter la fac vers treize heures. Il faut compter quatre heures de route pour arriver à Wexford. Collins a loué un bus, mais chacun est libre de s’y rendre par ses propres moyens. Je crois que tout le monde a choisi de faire le trajet avec la classe. Même cet enfoiré de Dugan. Bref, on devrait arriver vers dix-sept heures. Il est prévu qu’on dépose nos bagages à l’hôtel et qu’on grignote sur le pouce avant la représentation.

– Ça va être super. C’est une vraie chance pour vous tous.

– Tu sais, la plupart ont déjà vu une pièce de ce genre. Mais promis, j’essaierai de filmer le voyage au maximum. Tu auras l’impression d’être un peu avec nous comme ça.

– Si seulement tu pouvais filmer Carmen…

– Tu te feras le film, c’est sûr ça ne sera pas aussi intense que le voir sur scène, dans un super théâtre, avec une acoustique d’enfer.

C’est vrai, toute la magie ne passera pas sur le petit écran, en comparaison des émotions qu’ils vont tous ressentir en entendant les chants lyriques, l’orchestre, les applaudissements… Je force un sourire malgré mon soupir. Je ne peux pas y aller, c’est comme ça et ce n’est pas grave. Je trouverai à m’occuper et à compenser. C’est toute l’histoire de ma vie d’après.

Un silence plus apaisé nous enveloppe maintenant, alors que nous scrutons tous les deux les détails de la toile pour la énième fois. Elle n’a plus aucun secret pour nous, bien que nous ayons chacun notre point de vue sur le message que l’artiste a souhaité transmettre. La précision de la peinture au couteau est incroyable et je jurerais que le désespoir est le sentiment qui prédomine. L’harmonie des couleurs sombres et chaudes ne peut qu’être le reflet d’un mal-être, j’en suis certaine… J’imagine que je m’y retrouve un peu.

Soudain, la sonnerie de mon téléphone me parvient de l’étage. Je reconnais le titre que ma meilleure amie s’est attribué et m’excuse auprès d’Owen avant de quitter la cuisine à grandes enjambées. Je grimpe les marches deux par deux et récupère mon portable une demi-seconde trop tard. L’appel bascule sur le répondeur. Je m’affale sur ma chaise. J’attends, le téléphone en main, que Holly rappelle ; elle appelle toujours une seconde fois.

Mon regard s’égare sur l’écran de mon ordinateur. L’application de ma boîte mail clignote. Je me redresse presque immédiatement sans jamais lâcher des yeux ce petit carré orange. Je mentirais en disant ne pas avoir imaginé qu’il puisse être l’expéditeur de ce mail. Et en même temps, pourquoi le serait-il ? Je ne l’ai plus vu depuis ce soir-là. Il ne s’est pas présenté le lendemain pour notre projet semestriel. Il n’est plus venu s’entraîner. Silence radio depuis quatre jours…

Aurait-il renoncé à jouer ?

Mes doigts tremblent légèrement lorsqu’ils agrippent la souris. Je laisse le curseur se déplacer jusqu’à l’enveloppe et m’y arrête. Et si c’était lui ? Et si ce n’était pas lui ? Je déglutis avec peine en prenant conscience que l’une ou l’autre de ces possibilités pourrait alimenter mon esprit compliqué.

Je double-clique sur l’icône lorsque la sonnerie de mon téléphone retentit de nouveau. Je décroche et plaque mon portable sur mon oreille, les yeux toujours rivés à l’écran.

– Je te rappelle dans une minute…

Holly laisse échapper un « Attends » du haut-parleur juste avant que je ne lui raccroche au nez. La liste de mes mails s’affiche. C’est lui… TheDevilSide…

Mon rythme cardiaque s’intensifie et une bouffée de chaleur ébranle mon corps tout entier.

Prête à jouer, princesse ?

Suis-je prête ? Non. Est-ce qu’il me tarde ? Je crois…

30

Keeva

Il pleut à verse aujourd’hui. Le vent humide qui s’engouffre dans ma chambre bouscule mes cheveux et fait voler le tissu ample qui recouvre ma peau moite. J’aime ce temps. J’aime l’odeur boueuse qui s’échappe des terres imbibées d’eau de pluie. J’aime qu’elle se mélange aux effluves du ressac lointain… Mais par-dessus tout, j’aime sentir mes poumons se bloquer à chaque inspiration de cet air lourd jusqu’à étouffer mes angoisses et assommer mes peurs.

Je me souviens de ce jour d’automne anormalement chaud. Je sais qu’il n’est pas pure invention de mon esprit défaillant. Je le sens, comme un sentiment de déjà-vu. Un frisson parcourt mon échine lorsque les images de ce bel après-midi dansent sous mes paupières closes. Nous jouions à chat perché. Owen a toujours été plus rapide et plus inventif que moi à ce jeu. Alors, je me contentais de lui courir après, sans vraiment chercher à inverser les rôles. Un sourire étire mes joues comme ça avait été le cas ce jour-là. Je me souviens de nos rires essoufflés aussi bien que des nuances grisâtres du ciel qui annonçaient un orage.

Mon souffle se coupe quand ma demi-conscience me rappelle les premières gouttes de pluie. Le bruit du clapotis sur ma peau me revient… Puis tout devient flou, tout disparaît. Seuls les éternels questionnements restent. Pleuvait-il le jour où Owen a lâché ma main ? Étais-je trempée par la pluie ou les larmes ? Étais-je même consciente ? Je grimace lorsqu’un flash me livre ce que je crois être un autre vrai souvenir. Plus douloureux, plus incisif. Je revois mes mains lisser ma jupe rouge orangé à l’ourlet légèrement décousu. Mes collants épais eux aussi sont abîmés. Et puis ce dernier détail, une paire de bottes de pluie rouge cerise, une pointure trop grande.

J’ouvre les yeux sur la ligne d’horizon avec la détestable sensation d’avoir trouvé une pièce d’un puzzle de mille pièces dont seul le cadre est assemblé jusqu’ici.

Je me souviens. Je crois que je me souviens… C’était un jour de pluie.

Un léger vertige me fait vaciller et m’oblige à reculer sur quelques pas. Je bute contre mon lit et m’y assieds sans quitter ce que je me suis toujours imaginé être l’océan au loin. Au-delà de Carberry Terrace, au-delà du terrain de basket et du lotissement voisin. Encore plus loin que la plaine.

J’ai essayé des années de me souvenir d’un détail, même insignifiant, une image, une odeur… Et maintenant que je suis décidée à ne plus me battre, mon esprit juge bon de me retransmettre les informations orphelines. Mais tout est différent aujourd’hui, je voudrais ne jamais me souvenir. Tout garder rangé dans une boîte, elle-même enchaînée aux tréfonds de mes entrailles.

Ne plus se souvenir pour ne plus souffrir.

Trois coups sont frappés à ma porte et me rappellent à la réalité. La seule. La mienne derrière ces murs. Je force un sourire et inspire profondément avant de lâcher, malgré mon contrôle, un « entrez » encore trop fragile. La porte s’ouvre la seconde suivante et maman apparaît.

– Kee, je vais rejoindre papa au bureau… Est-ce que ça va ? Tu es toute pâle.

Elle approche maintenant à grands pas et appose sa paume sur mon front, comme elle avait l’habitude de le faire lorsque j’étais enfant. Son regard soucieux me sonde. Elle s’inquiète, et ce, depuis vingt-deux ans maintenant.

– Je vais bien au vu des circonstances. Je… Je me suis souvenu de quelque chose.

Son corps se déporte de plusieurs centimètres et se raidit. J’appuie mon sourire pour la rassurer au mieux. Maman est celle de nous quatre qui peine le plus à poser des mots sur cette journée. Ce 28 mars il y a quatorze ans et les onze jours qui ont suivi. Les plus longs de toute sa vie.

– Ça va, maman, j’ai juste besoin d’une ou deux minutes pour organiser ce souvenir avec les autres…

– Est-ce… est-ce que tu veux en parler ?

– Non, et je sais que toi non plus. Je ne t’en veux pas, maman. Ne gâchons pas ta soirée.

– Je peux appeler papa si tu veux, il se débrouillera très bien sans moi. On pourrait descendre regarder un film, une comédie romantique, quelque chose de léger, je crois qu’il y a de la glace à la pistache dans le congélateur…

Son regard vagabonde autour de nous et ses mains s’agitent dans tous les sens. Je souris sincèrement maintenant. Le stress l’envahit et la trahit. Elle qui pense pourtant faire illusion. Mes doigts viennent trouver les siens, la limitant dans sa gestuelle angoissée.

– Maman, je te le répète, je vais bien. Tu peux aller retrouver papa. Encore un dîner d’affaires ?

– Oui, c’est ce que j’ai compris, avec les dirigeants de la filiale Est, suite à sa promotion.

Bloquée sur ses lèvres parfaitement maquillées, je retrouve doucement une respiration régulière. Ma mère est une belle femme, toujours bien habillée, bien chaussée, bien coiffée. J’envie cette féminité prononcée, j’aimerais avoir ce même port de tête et cette grâce au même âge. Le temps qui passe n’a pas encore d’emprise sur elle et, malgré ses 46 ans bientôt révolus, elle resplendit un peu plus chaque jour.

– Mais je peux rester, vraiment ! continue-t-elle.

– Je sais, maman, mais tu n’as pas à le faire. J’ai des cours à travailler et Caprice à répéter jusqu’à épuisement.

– Bon… As-tu eu des nouvelles de ton frère ? Sont-ils arrivés à Wexford ?

Je jette un coup d’œil sur l’écran de mon ordinateur, mais aucune fenêtre de discussion n’est ouverte. Je suppose qu’ils sont toujours en chemin, sans quoi j’aurais été avertie, soit par ma meilleure amie, soit par Owen.

– Non, aucune idée. Tout ce que je sais, c’est qu’ils sont partis plus ou moins à l’heure.

– Tu m’envoies un message dès qu’il est arrivé à l’hôtel ?

J’acquiesce et récupère le baiser qu’elle m’offre en souriant davantage.

– Je laisse tes clés sur la console de l’entrée et je ferme derrière moi. Pense à ne pas te coucher trop tard…

– Maman ! Je n’ai plus 12 ans !

Elle s’arrête sur le pas de ma porte et me tire la langue en guise de réponse. Je ris sans me forcer et laisse s’envoler presque entièrement le poids qui pesait sur mes épaules. Oui, presque…

– Maman ? Juste une question.

– Oui ?

– Est-ce que je portais des bottes rouges ?

Son sourire s’efface doucement. Ses paumes viennent frotter trois fois le satin prune sur ses hanches avant que son regard ne quitte le mien.

– Oui, un beau rouge laqué. Tu les adorais…

Le silence s’étend maintenant autour de nous, ponctué par nos respirations lasses. Je n’ai pas besoin de plus d’informations, comme elle n’a pas envie de ressasser tout ça. Et peu importe, la pièce du puzzle vient de trouver sa place…

– Tu veux que…

– Non, file ! Embrasse papa pour moi.

– Je t’aime, Keeva.

– Moi encore plus.

Le bruit de ses talons claquant sur le parquet résonne et s’éloigne peu à peu. Le métal des clés s’entrechoque puis rencontre le bois verni de la console. La porte se referme et, de nouveau, le silence. Je me laisse tomber à la renverse sur la couette et croise les mains sur mon ventre. Je devrais me plonger dans le cours de Mme O’Hara et vérifier les quelques références qu’elle a mentionnées lundi. Pourtant, je reste à fixer le plafond sans une once de culpabilité. J’ai simplement besoin d’une minute. Juste une minute…

***

Un son familier me sort d’un sommeil paisible. À mesure que mes paupières papillonnent pour retrouver l’ensemble de mes murs, le volume augmente. Je me redresse à la seconde où mon cerveau reconnaît la sonnerie d’un appel visio. Je me hâte de m’installer devant mon bureau malgré mes jambes encore engourdies. Après avoir rapidement passé la main sur mon visage, je prends la communication et force un sourire lorsque Holly apparaît dans le rectangle de discussion vidéo.

– Salut, ma Kee ! En direct du bus, notre point de chute n’est plus qu’à une dizaine de minutes maintenant. Comment tu vas ?

– Je vais bien.

Ma voix légèrement éraillée la fait sourciller.

– Tu es sûre ? Et puis, c’est quoi cet épi ?

Son doigt tournoie devant l’écran en pointant le haut de mon crâne. Par réflexe, ma main vient trouver mes cheveux effectivement en bataille et les lisse tant bien que mal.

– Tu dormais ?

– Euh, oui, je… je me suis assoupie. Quelle heure est-il ?

– Presque dix-sept heures. Moi qui croyais que tu étais increvable avant vingt-deux heures !

Oui, moi aussi, je le croyais. À moins d’une crise, je ne dors jamais en journée. La nuit sert à ça, alors pourquoi dérégler mon cycle quand un millier de choses à faire m’attendent ?

– Tout se passe bien ? demandé-je pour changer de sujet.

– Oui. En même temps, on est dans le bus depuis plus de trois heures. Rien à faire si ce n’est papoter.

La vidéo tangue un peu plus lorsque ma meilleure amie se retourne brusquement. Elle continue de donner du mouvement à l’image et un début de nausée me surprend.

– Holly ! Arrête de bouger, tu veux !

– Attends deux secondes, miss ronchonchon !

Soudain la retransmission se fige. Je distingue parfaitement les deux rangées de sièges ainsi que mes camarades. Holly a dû s’agenouiller sur son assise. J’aperçois Owen et Mikey deux fauteuils plus loin, l’un et l’autre le nez dans leur portable. Isabel est derrière, Cole, Alan, Carol, Abel, Noreen et les autres. Effectivement ils sont tous venus en bus !

Je continue de passer de tête en tête quand mon estomac se serre, sans que je n’en comprenne la raison sur le moment. Peut-être est-ce parce qu’il me réclame d’être nourri ou parce qu’il peine à se remettre de ma récente sieste d’une trentaine de minutes. Puis la chevelure parfaitement blonde et sublimée de Madelaine attire mon attention.

Art est là aussi. Assis près de la fenêtre à côté de cette garce, mais il semble ailleurs, perdu dans le paysage qui défile sous ses yeux. Il a toujours cet air sombre – la barbe peut-être –, dangereux – les sourcils froncés sûrement – et tellement mystérieux. Sa beauté est telle aujourd’hui qu’une douce chaleur se répand dans ma poitrine. Les éclairages de la départementale caressent son visage, l’illuminent et l’assombrissent alternativement. Mi-ange, mi-démon…

– Hey ho ! Par ici ! Faites coucou à Keeva !

La voix haut perchée de Holly m’assassine les tympans. Cette chipie a hurlé pour que le bus tout entier me salue. La plupart des visages me font face et les mains se lèvent au-dessus des appuie-tête. Je souris timidement, incapable de dire si eux tous peuvent me voir en retour. Madelaine, elle, m’a vue. Son sourire hypocrite le confirme, ainsi que sa main qui englobe la mâchoire de Dugan pour le ramener à elle.

Après le bruit qu’a fait courir Noreen, je n’ose imaginer combien sa fierté en a pris un coup. Et ce soir, elle affirme sa « relation » en approchant ses lèvres de celles qui ont trouvé les miennes il y a quelques jours. Toujours bombées à souhait, peut-être déjà humides, et certainement parfumées de ce mélange tabac-menthe que je peux presque sentir au simple souvenir de ce soir-là.

Mon regard monte de quelques centimètres et se visse à celui de Dugan. Sévère, comme chaque fois, et d’une intensité folle. Dans une autre vie, j’aurais pu m’y perdre, m’y abandonner entièrement sans jamais vouloir m’en délivrer…

Malgré la dizaine de mètres qui les sépare du téléphone de Holly, je n’ai aucun mal à deviner leur échange de salive et un haut-le-cœur contracte mon estomac. Néanmoins, il m’est impossible de détourner les yeux. Mikey se donne du mal pour attirer mon attention, mais je ne l’entends pas, c’est à peine si je le vois gesticuler sur la partie gauche de mon écran. Non, je ne vois que Dugan, sa bouche sur celle d’une autre et son regard lié au mien.

Mon corps me lâche vicieusement lorsque ses mains viennent encadrer les joues de Maddie de la même façon qu’il l’avait fait avec moi. Je perds le rythme de mes inspirations, ma peau surchauffe et une douleur vive comprime subitement ma cage thoracique. Je me sens en colère et envieuse. Furieuse et demandeuse. Je me déteste d’avoir aimé son baiser et je le déteste, lui, pour ça ! Pour ça et tellement d’autres choses…

L’angle de la caméra bascule au moment où un sourire en coin chatouille ses lèvres déjà bien occupées. Le frisson concentré sur mes cuisses se transforme instantanément et me brûle d’une rage dingue. Quel arrogant ce type ! Foutu prétentieux et pervers ! Que croit-il ? Pense-t-il gagner avec ça ? Un simple baiser avec la garce des garces ?

– Tu m’entends, Kee ?

Non, je suis tellement en colère que même mon cerveau peine à se reconnecter. Mes mains me démangent comme jamais, je pourrais les frotter sur mon denim un nombre incalculable de fois que ça ne changerait rien. Je connais ce picotement, cette corrosion de mon épiderme. Elle appelle la violence, irrémédiablement. La mienne !

– Keeva ?

– Quoi ? lâché-je.

– Qu’est-ce qui se passe ? Tu… tu veux parler à Owen ?

Son visage remplit la presque totalité de l’écran et il transpire de panique. Ai-je donc tant de mal que ça à masquer mes émotions ? Mes joues chauffent maintenant, mon front trop fortement plissé me fait mal et mes poings serrés me font souffrir.

Respirer. Ne plus penser à lui. Au jeu. Ton corps ne doit pas être maître. Ton esprit l’est, il est fort aujourd’hui, il a appris. Bats-toi contre ça ! Bats-toi contre lui !

– Non, ça va aller. On peut raccrocher s’il te plaît, j’ai des trucs à faire.

– Euh, ouais, OK. Bien sûr. Tu veux qu’on se rappelle avant l’opéra ?

– Oui, faisons ça. À plus.

Je coupe la communication sans attendre qu’elle réponde. De toute façon, je doute qu’elle ait eu quoi que ce soit à ajouter. Holly me connaît bien et elle est également assez flippée devant mes états lunatiques. Elle ne sait pas me gérer, seul Owen sait.

Je me laisse lourdement peser contre le dossier de mon fauteuil et empoigne mes cheveux. Qu’est-ce qu’il m’arrive, bon sang ? Qu’est-ce qu’il me fait ? S’il était là, à ce moment précis où la grenade en moi manque de se dégoupiller, il aurait ramassé ma colère. Mes coups.

Mes yeux, jusqu’ici fermés, s’ouvrent lorsque la notification d’un message retentit des enceintes de mon écran. Qui oserait ? Owen ? Holly ? Qui d’autre de toute façon ? Je fais face à mon ordinateur, la mâchoire crispée.

Dugan_Ça ne fait que commencer, princesse.

Comment peut-il… ? Pour qui se prend-il ? Et comment a-t-il eu mon identifiant Skype ?

Il m’a certainement trouvée grâce à mon adresse mail. Cette même adresse qu’il avait préalablement enregistrée en consultant la liste de contact de notre promo du début d’année… Alors que je pensais être déjà furieuse, ma colère monte d’un cran. Mes doigts viennent frapper le clavier avec puissance.

Kee_OUBLIE-MOI !

Dugan_Serais-tu contrariée ? Dommage, j’ai encore plein de choses à te montrer.

Kee_Je ne veux plus jouer !

Dugan_Tu ne peux pas arrêter ce que tu as toi-même commencé, princesse !

Kee_Mais dans quel monde vis-tu, monsieur le connard ? TU as débuté tout ça ! Sur ce foutu terrain de basket ! PAS MOI !

Dugan_Tu avais l’air d’aimer ça. Tu ne bouffes pas ta lèvre quand tu regardes l’autre enfoiré !

Je cesse net l’action de mes doigts sur les touches en lisant sa réponse. Bien sûr que j’ai aimé ça, cet homme est sculpté comme un dieu grec ! Même ma mère baverait devant sa plastique ! Et d’où sait-il que je ne mordille pas ma lèvre devant Jonah ? Il est ridicule, tellement ridicule !

Kee_Tu sais quoi ? Jouons ! Je me fous de ce que tu crois penser, tu ne gagneras pas !

Dugan_Interdiction de toucher l’enfoiré.

Kee_Parce que tu t’interdis de mettre ta langue dans la bouche de Madelaine, toi ?

Dugan_Rien à voir.

Un rire amer m’échappe. Ça a tout à voir justement !

Kee_J’aime ton humour.

Dugan_Tu ne le toucheras plus !

Kee_Tu ne LA toucheras plus !

Dugan_Impossible.

Un cri étranglé sort de ma bouche devant l’entêtement et la prétention de ce mec ! A-t-il toujours eu ce qu’il souhaitait dans la vie ? N’a-t-il connu que ça ? Il ordonne, on lui obéit ? Je veux me battre à armes égales. S’il la touche encore, Jonah aura le droit d’utiliser mon corps à sa guise !

Dugan_On arrive à l’hôtel. Reste connectée, je n’ai pas fini de jouer mon coup ! À plus, princesse !

31

Keeva

La nuit est tombée si vite. La rue est déserte et faiblement illuminée ce soir. Si je ne me sentais pas autant en sécurité entre mes murs, le souffle lugubre du vent dans les branchages du vieux chêne de Mme Fitzmorris m’aurait donné la chair de poule. Ou alors les ombres inhabituelles qui recouvrent le goudron du terrain de basket. Ce n’est qu’à ce même moment que je remarque les deux réverbères hors service, deux de ceux qui longent le trottoir opposé au nôtre. S’il s’était entraîné ce soir, s’il avait été là, malgré le froid automnal, malgré les bourrasques épaisses de ce vent d’ouest, je n’aurais presque rien vu.

Veux-tu cesser de penser à lui !

J’aimerais, mais la colère me ronge toujours. J’ai eu beau jouer ma partition par deux fois, sans même reposer mon archet entre chaque, je ne me sens pas moins enragée. Postée devant ma fenêtre, je laisse ma tête basculer en arrière et retiens un cri désespéré.

Je sais discerner le bien du mal. Je n’ai failli qu’une fois en vingt-deux ans. Je sais que Dugan est mauvais pour moi, qu’il ne fait qu’alimenter cette part de moi que je peine à contrôler, je déteste ça. Pourtant, aussi paradoxal qui cela peut paraître, je ne me suis jamais sentie aussi vivante que ce soir. Et le soir de notre baiser… Le contrôle devait me permettre de vivre, pas lui ! Pas son air condescendant, ni sa gueule d’ange et encore moins ce jeu idiot.

Il est le mal. Mon fil est le bien.

La nuque raide, je retrouve l’obscurité de la rue lorsque la sonnerie d’un appel vidéo se diffuse autour de moi. Mes poumons gonflent par à-coups et mes poings se serrent. Je n’ose pas regarder en direction de mon ordinateur. Voir son nom s’afficher sur l’écran va certainement me remettre à cran, en tout cas plus qu’à présent.

Une heure est passée depuis le dernier message de Dugan, soixante longues minutes si je me fie au tintement régulier provenant de la chapelle de notre petite ville. Dix-huit heures. Peut-être se résignera-t-il si je ne décroche pas ? Peut-être l’a-t-il déjà fait d’ailleurs ? Je souris malgré mon état, bien consciente qu’il n’est pas le genre d’homme à déclarer forfait. Finalement, Owen pourrait très bien être celui qui appelle, ou Holly. Ils ne rejoignent l’opéra qu’aux alentours de dix-neuf heures pour un début de représentation à dix-neuf heures trente. Il se pourrait que l’un ou l’autre ait envie de partager avec moi ce moment de temps libre.

Je reste immobile quelques secondes encore et laisse les dernières tonalités s’essouffler entre mes murs. Après une profonde inspiration, je fais demi-tour et avance jusqu’à mon lit pour y déposer mon instrument. Une fois mon violon parfaitement enveloppé du velours noir de son étui, je rejoins ma fenêtre sans précipitation, la ferme et fais coulisser le rideau. Je me sens toujours électrisée par son audace et sa suffisance, pourtant une lassitude pesante vient comprimer ma poitrine.

Je tire ma révérence pour ce soir, je vais aller me faire chauffer une soupe et la manger devant un film, une série, un reportage, peu importe du moment que ça m’évite de penser à lui.

La notification d’un message retentit maintenant dans ma chambre. Je soupire et ferme les yeux en empoignant ma nuque raide. Art Dugan, renoncer ? N’est pas encore né celui qui pourra associer les deux… D’un pas traînant, je me dirige vers mon bureau. Je voudrais pouvoir annoncer, confiante, que je n’ouvrirai pas son message. Dire que ma curiosité ne gagnera pas, que je saurai trouver la force d’éteindre mon ordinateur avant même de cliquer sur ce petit rectangle portant son patronyme. Assurer que mon envie est totalement maîtrisable.

Oui, j’aimerais. Pourtant, je retrouve l’assise matelassée de mon fauteuil et laisse mes doigts s’emparer de la souris. Cinq lettres clignotent…

Dugan_Prends l’appel !

Trois mots. Ce mec n’a pas besoin de m’écrire un roman, non, trois mots suffisent pour que mon sang se remette à bouillir. Je déteste sa façon de tout imposer, je ne suis pas un gentil toutou à qui il pourrait siffler d’aller chercher la balle !

Dugan_Je vois que j’ai ton attention. Bien. Je vais te rappeler, tu décroches !

Kee_Je n’ai pas le temps de jouer, rappelle demain.

Dugan_Trouve le temps.

Kee_Je n’ai pas envie de te parler.

Dugan_Qui a dit qu’on allait parler ?

Je reste perplexe devant sa réponse. Pourquoi exige-t-il un appel visio si ce n’est pas pour me parler ? Je patiente devant mon écran lorsqu’une bulle en bas de notre conversation m’indique qu’il tape la suite de son message. Je l’imagine parfaitement avec un sourire d’imbécile sur les lèvres, fier de son effet.

Dugan_Je n’ai pas besoin de t’entendre ni même de te voir. Savoir que tu me mates sera suffisant ! Attention à toi, princesse : si tu coupes avant moi, je gagne.

Kee_Et si je ne coupe pas, tu perds ?

Dugan_Non, tu joueras ton coup !

Kee_Quand saura-t-on qui a gagné ?

Dugan_Tu le sauras quand je gagnerai.

Kee_Présomptueux !

Dugan_Réaliste.

Quelques secondes s’égrènent sans que nous ne jouions avec nos claviers. Je sais que cet échange est absurde, comme je sais que ce jeu ne mènera sûrement à rien, mais une dernière question me démange. Cette même question qui n’a pas encore de réponse me concernant… J’hésite encore un instant, puis me laisse porter par la distance qui nous sépare. Si sa réponse ne convient pas, elle coupera court à toute cette mascarade. Autant ne pas gaspiller mon temps…

Kee_Et si tu gagnes ?

Le message est livré. Lu. L’air se raréfie autour de moi. Si je n’étais pas paralysée par le message que je sais être sur le point de me parvenir, je me serais levée pour aller rouvrir ma fenêtre. J’aurais laissé le bruit de la pluie me bercer, le vent disperser mon irritation et la nuit emporter avec elle mes suppositions invraisemblables.

Dugan_Dès que je gagne, je te baise, princesse.

Oh mon…

Mes deux mains viennent trouver ma chevelure épaisse et s’y enfoncent. Il m’avait prévenu ce soir-là, avant que ses lèvres ne dévorent les miennes avec rudesse. « J’ai besoin d’être en toi… » Un fourmillement puissant se répand entre mes cuisses et atteint mon intimité en un temps particulièrement court. Je resserre l’emprise de mes doigts sur mon crâne ainsi que mes jambes l’une contre l’autre. Le rouge me monte aux joues en imaginant qu’il puisse finir par l’emporter. Gagner ce fichu jeu…

Je laisse mes paumes glisser sur mon visage jusqu’à l’enfouir complètement. Ai-je le droit d’envisager une défaite ? Je pourrais la simuler, craquer avant lui et me définir bonne perdante… Juste pour goûter le fruit défendu et me perdre le temps d’une nuit, d’une heure, dans les bras du diable.

Alors que je secoue la tête pour aider mes idées à reprendre un chemin plus sensé, mon souffle se coupe. Il rappelle… C’est le moment, soit j’ignore et attends bien sagement qu’il s’invite chez moi – en moi – soit je décroche et fais durer le suspense.

Et si je gagnais ? Une soudaine envie de mettre Dugan à genoux devant moi me traverse. Je déchire hâtivement un coin de mon bloc-notes que je scotche sur la caméra de mon écran, et décroche.

Le rectangle de vidéo s’ouvre la seconde suivante sur son torse imposant moulé dans un tee-shirt manches longues noir. Je m’efforce de prendre connaissance du reste de la pièce qui s’étend de chaque côté de ses bras massifs et contractés. Il est en intérieur, dans une pièce sombre aux teintes rougeâtres. Peut-être est-ce la couleur des murs qui l’entourent ou une lumière artificielle, je n’en sais rien. Et pour être honnête, cela n’a que peu d’importance.

Je me concentre maintenant sur son corps en mouvement, reculant doucement jusqu’au lit que je devine derrière lui. Il est dans sa chambre d’hôtel ! Je m’oblige à lâcher la souris et pose mes paumes sur mes cuisses pour les y frotter trois fois. Une bouffée de chaleur me terrasse quand je crois avoir deviné ce qu’il va s’y passer. Ma supposition se confirme lorsque son regard brûlant m’apparaît enfin dans le cadre. Son air sévère est différent ce soir, pourtant je le sens toujours en lutte, pressé malgré la lenteur de ses gestes. Lascivement, ses mains attrapent le bas de son tee-shirt et le passent au-dessus de sa tête, me laissant alors tout loisir de détailler ce corps divin et encré.

Les contours de son pectoral tendu sont magnifiés par des courbes pleines, se rejoignant les unes et les autres à différents endroits autour de son téton. Je crois distinguer quelques signes tribaux qui englobent son épaule, puis d’autres qui s’étendent sur la presque totalité de son bras. Jamais je ne les avais vus de si près. Sa poitrine se soulève en rythme et, l’espace de quelques secondes, je voudrais traverser l’écran pour laisser mes doigts courir sur sa peau. Mais il gagnerait trop vite…

Finalement, j’aime ce jeu.

Le tatouage sur son autre pectoral me saute aux yeux malgré la timide pénombre. Des chiffres romains parfaitement alignés, ombrés et partiellement emplis d’encre noire. C’est beau et sûrement symbolique. Je me surprends à vouloir noter ces lettres sur mon bloc lorsqu’une voix féminine résonne dans le haut-parleur.

– Tu es prêt, Love ?

Dugan ne lâche pas la caméra des yeux, aucunement gêné. Pourquoi le serait-il ? Il veut certainement reproduire la scène de mon anniversaire. Sauf que Madelaine n’est pas celle qui s’avance dans le champ en fixant l’écran noir du téléphone d’un regard complice et salace. Elle sait… Une colère que je croyais étouffée revient ébranler mon corps tout entier. Le sourire de cette jeune femme est joueur, vicieux et sympathique en même temps. Pour couronner le tout, elle est sublime.

Non, je n’aime pas ce jeu.

Je m’enfonce dans mon fauteuil avec l’envie furieuse de couper court. Sans pour autant réclamer mon dû. Mais alors que la demoiselle se poste dans le dos de Dugan et laisse ses mains courir sur ses abdominaux, je me tétanise. Tant par leurs deux regards braqués sur mon moi invisible que par la chaleur qui incendie mon bas-ventre.

Je n’aime pas être spectatrice de cette scène. Je ne sais pas vraiment l’expliquer, mais je ne supporte pas que les mains de cette fille d’à peu près mon âge déboutonnent le pantalon de mon adversaire et y plongent. Et j’en viens à le détester un peu plus de m’obliger à regarder ça. Le renflement de son jean gonfle à mesure que les va-et-vient de sa partenaire s’accentuent.

Arrête tout, Keeva ! Coupe la communication !

Oui, je devrais… Mais je n’en fais rien. Il y a quelque chose d’hypnotisant, cet homme est hypnotisant ! Cette façon qu’il a de me considérer comme acquise, d’être persuadé d’avoir l’ascendant me paralyse. Dans le fond, j’ai peur. Parce qu’il a compris. Il m’a devinée si vite, avant même que je ne sois moi-même consciente de son pouvoir.

Soudain, des coups frappés à la porte de sa chambre me parviennent. Art et son amusement sont interrompus dans leur jeu pervers et, presque immédiatement, je me sens respirer un peu mieux. La fille ôte les mains du pantalon de Dugan et sourit plus largement avant de lui lécher le lobe de l’oreille.

– Je vais ouvriiiiiiiir ! s’exclame-t-elle.

Tandis qu’elle s’éclipse hors champ, Art avance vers son téléphone. Seul son torse nu comble l’écran à présent, puis un zoom naturel me montre son épaule tatouée, sa peau hâlée par la semi-obscurité, ainsi que la ligne de son cou. Il s’est approché du micro de son portable et murmure :

– Régale-toi, princesse. N’oublie pas : tu coupes, je gagne.

Impossible de lui répondre quoi que ce soit tant la vibration rauque de ses cordes vocales rend ma respiration précaire. C’est au moment précis où je reconnais la seconde voix féminine que mon corps se détraque un peu plus. Ma colère sillonne chacun de mes membres, allant et venant dans mes organes déjà en surchauffe.

– Qu’est-ce que… Qu’est-ce que je fais là, Art ? Et qui est-elle ?

Dugan ne daigne même pas lui répondre et tend simplement la main vers elle pour l’attirer à lui. L’autre femme, d’une douceur improbable, saisit la veste de ma camarade de classe et l’en déleste. Puis ses lèvres gourmandes atterrissent dans le cou de Maddie, visiblement perdue par l’assaut d’une tierce personne.

– Art ? Mais… Qu’est-ce que…

Mon cœur tambourine dans ma poitrine et ma peau laisse s’échapper une fine pellicule de sueur. Celle de la honte, de la peur et, sans vouloir y croire vraiment, celle de l’envie. Merde, suis-je vraiment en train de regarder ça ?

– Chut. Laisse-toi faire.

Les prunelles incandescentes de Dugan quittent l’écran quelques secondes, le temps pour lui de souffler ces quatre mots et de poser son index sur les lèvres pincées de Madelaine. J’ai beau ne pas aimer cette garce blonde, ressentir même une profonde aversion pour elle, son incompréhension me peine. Néanmoins, elle se laisse dévêtir par la femme, cette dernière alternant caresses subtiles et doux baisers sur sa peau tannée.

Bon sang, vont-ils vraiment faire ça à trois ? Sous mes yeux ? Je ne suis obligée de rien, je peux quitter la pièce, laisser l’appel tourner et cesser de m’infliger ça. Alors pourquoi suis-je toujours devant mon écran ?

Madelaine semble se détendre peu à peu, guidée par les mains expertes de l’autre femme. Vingt doigts parcourent maintenant le torse, les bras et les épaules de Dugan. Une chaleur liquide coule dans mes veines et s’attarde dans mon bas-ventre. Il ne peut pas me voir, pourtant son regard gorgé d’un défi pervers reste ancré à l’écran devant lui. Comme s’il me devinait, comme s’il percevait les battements rapides de mon cœur. Comme s’il savait…

J’entends chuchoter sans qu’aucun mot ne m’arrive clairement. Mes tympans ne semblent plus fonctionner correctement, brouillés par mon souffle marqué, malmenés par le sien erratique. Ma vision s’étrécit subitement lorsque les deux mains de Dugan agrippent les chevelures féminines. Il force et leur ordonne en silence de s’agenouiller à ses pieds.

Merde…

Mon intimité hurle, palpite sous le tissu trop rêche de mon jean. Ses lèvres s’entrouvrent lorsque son pantalon s’abaisse. J’ai chaud, terriblement chaud. Je me retiens de bouger, refusant qu’un quelconque bruit trahisse ma présence. Les mouvements en bas de l’écran sont sans équivoque, ses doigts se crispant sur la tête des filles également. Elles s’occupent de lui et il aime ça.

Alors pourquoi continue-t-il de fixer le portable ?

« Savoir que tu me mates sera suffisant. »

Je déglutis péniblement en prenant conscience que son plaisir n’est pas seulement dû aux attentions de ses deux amantes. Il prend son pied de me savoir derrière la caméra… Un léger vertige me tourne la tête. Le temps s’arrête, je crois, et un halo noir et poussiéreux parasite la retransmission. Seul son corps tendu reste visible. Trop visible. Trop vrai. Trop loin. Trop inaccessible.

– Touche-toi.

Sa voix dure et directive me rappelle au temps qui passe et ses mouvements exigeants me clouent un peu plus à mon assise. Ses paupières sont lourdes, ses lèvres humides, sa tête légèrement basculée vers l’arrière…

– Touche-toi, princesse !

La chaleur concentrée entre mes cuisses se propage dans mon ventre, ma poitrine, mes seins… Tout mon corps réagit. Il veut que je… Il me commande de faire ce que mon intimité me supplie de frustration. Un gémissement manque de quitter ma gorge tandis que mes paumes glissent doucement sur mon slim.

Non, je… je ne peux pas faire ça. Me donner du plaisir seule est une chose, le faire alors qu’il me sait derrière l’écran en est une autre. Et je déteste qu’il me l’impose ! Alors pourquoi mes doigts effleurent-ils maintenant la couture humide de mon entrejambe ? D’un coup d’œil rapide, je vérifie malgré moi l’obstruction de la webcam. Il ne peut pas me voir et ne m’entendra pas si je retiens mes grognements et sons plaintifs d’une jouissance solitaire.

Je suis folle. Complètement folle…

Sans quitter des yeux son regard sombre et transpirant de désir, je fais céder les boutons de mon denim. Cette seule pression fait monter ma température corporelle déjà haute. Le coton de ma culotte colle à mon sexe et me démange. Ses mouvements se font plus rapides, ma main se faufile sous le tissu et trouve ma chair enfiévrée déjà prête à accueillir ma paume.

– C’est bien…

Mais comment fait-il ? Un frisson me traverse de la tête aux pieds. Deux de mes doigts se placent à l’entrée gonflée de mon vagin impatient et s’y enfoncent. Mes cuisses s’ouvrent un peu plus. Mince, je ne tiendrai pas longtemps…

Mes seins sont à vif, je les sens enflés, abandonnés, ne demandant qu’à être choyés. Ma main libre, jusqu’ici agrippée au bord de mon assise, remonte maladroitement sur mon ventre. Je n’ai jamais ressenti le besoin de toucher une autre partie de mon corps que celle située sous ma ceinture. Mais ce soir, ce besoin est puissant. En saisissant mon sein toujours compressé dans mon soutien-gorge, une décharge d’une intensité folle s’écrase sur mon pubis et menace de me faire jouir dans l’instant.

– Putain…

Ma conscience lointaine se demande s’il n’a pas placé des caméras dans ma chambre. Même sans me voir, il paraît parfaitement synchronisé à mes va-et-vient. Peut-être est-ce moi ? Sa cadence est soutenue et délicieuse, mes doigts allant et venant comme j’aimerais que les siens le fassent… Bon sang, je bascule…

La bombe de chaleur explose sous ma paume et sur mes doigts. Malgré la tempête de plaisir qui œuvre en moi, je parviens à bloquer mon regard au sien. Plus rien n’existe autour de lui, personne ne l’accompagne dans cette chambre soudainement embrumée. Je me sens décoller, traverser ces foutus kilomètres. Je le sens, lui, sa main, ses doigts, sa bouche, son souffle dur…

– Viens.

Dans un état de semi-conscience extatique, je laisse mon orgasme se consumer. Jamais je n’avais joui ainsi, jamais Jonah ne m’avait même fait jouir ainsi. Bon sang, c’était fou ! Totalement fou…

Un dernier frisson secoue mon buste et mes yeux accrochent de nouveau l’image devant moi. Plus aucun centimètre n’est flouté, le rectangle vidéo est parfaitement net. Mon abdomen se tend. La bouche de Dugan passe d’une paire de lèvres à l’autre, puis encore une autre bien plus au sud…

Je n’existe plus.

Agenouillé sur le lit, il surplombe les deux corps de femmes à demi nus. Il embrasse, il lèche, il mord… Il ne me voit plus. Je l’entends grogner et aussitôt la nausée me retourne l’estomac. Je récupère ma main humide avec le sentiment détestable d’être souillée. Je ne suis qu’une sombre idiote. Si naïve que j’avais imaginé qu’il pouvait se contenter de ce qu’il ne voyait pas.

Un second spasme me soulève le cœur. Je vais vomir… Je me hisse sur mes jambes encore cotonneuses et fonce vers la porte en titubant. J’ai mal. Mal au cœur, mal au ventre. Et terriblement mal à l’estime que j’avais de ma pauvre petite personne.

J’arrive avec peine aux toilettes et me laisse tomber à genoux sur le carrelage froid avant de voir ma honte s’écraser sur la céramique. J’ai du mal à respirer, mon corps tremble, mon crâne cogne. Je pleure.

Il a gagné…

***

Je ne sais pas dire combien de temps je suis restée accoudée à la cuvette, à cracher et rendre de la bile. Trente minutes peut-être. Une heure… Une couche de sueur épaisse recouvre ma peau, pèse sur mon corps et sur mon âme pervertie par le diable.

Oui, il est le diable. Celui qui met à mal ma petite vie trop bien rangée. Celui qui n’a cessé de me faire perdre pied. Seul le Malin est capable d’une telle chose. Je me suis égarée, j’ai cru que j’étais capable de jouer son jeu insolent et salace. J’ai eu tort. Personne ne gagne contre ce genre d’âme à la dérive. Personne ne s’en sort sans égratignures. Je ne déroge pas à la règle, la douleur est toujours bien présente malgré le rythme de ma respiration plus régulier.

Dans un effort surhumain, je parviens à me lever et me traîne jusqu’à la douche. L’eau ruisselant sur mon corps malmené n’apaise rien, j’ai beau frotter, savonner plus fort que d’accoutumée, je me sens toujours sale. Sale et seule. Sale, seule et perdue.

Le tissu-éponge de mon peignoir m’enveloppe et m’offre un court moment d’accalmie. Le parfum de noix de coco qui embaume la salle de bains aussi. Assise sur le petit banc d’appoint, les cheveux encore imbibés d’eau, je me laisse envahir par le silence, par la brume chaude de ma récente douche. J’inspire, j’expire, je souffle. Je m’efforce de redevenir celle que je suis depuis toutes ces années. Mon fil rouge est là, devant moi, plus large que d’habitude, plus net. Je n’ai qu’à tendre la main et reprendre là où je me sens le mieux. Ma zone de confort…

La sonnerie d’un appel vidéo traverse le palier et m’arrive aux oreilles. Mon estomac se serre de nouveau à la seule pensée qu’il puisse être celui qui appelle. Je suis partie si précipitamment tout à l’heure que je n’ai pas mis fin à son appel. J’imagine que lui l’a fait. Quoi qu’il en soit, je ne répondrai pas, je suis peut-être naïve, mais pas suicidaire.

Après un premier appel manqué, une seconde sonnerie retentit. Je soupire en me dressant sur mes jambes et foule le parquet du couloir à contrecœur. Je me sens fatiguée, vidée et inapte à une quelconque conversation brutale avec lui. Cependant, en approchant de mon bureau, le prénom de mon frère me tire un léger, tout léger sourire. Je me laisse tomber sur mon fauteuil et trouve l’horloge numérique avant de retirer le bout de papier qui recouvre la webcam et de décrocher. 21 h 26.

Ça fait plus de deux heures que je suis dans la salle de bains, à vomir ou dépérir sous la douche. J’espère seulement que mon visage n’en porte aucun vestige. Je prends la communication en forçant un plus large sourire, sans me soucier des messages en attente dans la barre des tâches.

– Salut, Kee ! Hey, tu vas bien ? Nous, c’est juste dingue, on n’arrête pas de penser à toi, j’ai pu filmer quelques passages, mais Collins est sur mon dos. Si on se fait choper, c’est : amende pour nous et pour le campus, alors t’imagines qu’il est sur le qui-vive !

– Salut, ma chérie ! Est-ce qu’on te maaaannnnque ?

Ont-ils bu ? Entre le débit ultrarapide du phrasé d’Owen et ma meilleure amie hystérique, j’en viens à me poser sérieusement la question. Non pas qu’ils n’en aient pas le droit, mais je serais étonnée qu’ils n’aient pas attendu la fin de la représentation pour s’alcooliser.

– Kee ?

– Oui, pardon, ça va. Bien évidemment que vous me manquez, j’espère que vous en profitez un peu pour moi.

Holly approche son visage de l’écran et hausse les sourcils avant de prendre la parole.

– Bien sûr, on ne fait que ça. T’es… en peignoir ?

– Ah, oui, je sors de la douche.

– Bon, j’ai une tonne de trucs à te raconter…

Sa voix s’efface tout doucement lorsque je capte, quelques mètres derrière eux, une silhouette qui, plus tôt, était bien moins habillée. Son regard sombre pointe dans ma direction. Je ne suis pas sûre qu’Owen et Holly aient conscience du fait que Dugan soit dans le champ de la caméra, et c’est sûrement aussi bien. Mon frère n’apprécierait pas…

– … Et là, elle s’est pointée avec les cheveux en vrac et…

Holly continue son monologue devant la moue dégoûtée et impatiente d’Owen. J’aimerais m’y intéresser ou au moins faire semblant, simplement parce qu’elle est d’une bonne humeur habituellement contagieuse. Mais un nouveau message texte clignote en bas de mon écran. Je jette un œil à Dugan adossé contre une colonne en marbre clair, certainement celle du parvis de l’opéra. Une cigarette coincée entre ses doigts et son téléphone dans les autres…

Après avoir acquiescé en direction de Holly, ma souris se déplace sur le message texte et l’ouvre. Je ne prends pas le temps de lire ceux qu’il m’a envoyés précédemment, sans doute pendant que je vomissais mon mal-être dans les toilettes. Le dernier est suffisant :

Dugan_Tu ne répondais pas !

Kee_Je suis allée m’occuper ailleurs.

Dugan_Tu n’as pas regardé ?

Kee_Non.

Dugan_J’ai gagné.

Je relève les yeux et devine son sourire malgré la tension obscure figée sur son visage.

Kee_Non. Je n’ai pas coupé, comme tu me l’as demandé, mais je n’ai pas regardé.

Dugan_Tu joues sur les mots.

Kee_Il fallait être plus précis.

Dugan_Dommage, je suis sûr que ça t’aurait plu. Tu aimes me voir sauter Madelaine.

Bien sûr ! C’est vrai, je ne vis et ne respire que pour le voir faire jouir une autre. Pauvre con !

Kee_Je veux arrêter.

Dugan_De me désirer ? Compliqué…

Il est ridicule, à la limite de me faire sourire malgré tout, mais ridicule. Il n’a aucune idée de qui je suis.

Kee_Tu ne sais pas où tu mets les pieds.

– … Il faut qu’on te laisse Kee, Collins nous appelle, l’entracte est fini ! Gros bisous.

– Oui, oui, d’accord. Amusez-vous bien. Je vous embrasse.

Mes yeux ont accroché une seconde l’homme au second plan avant que la communication coupe. Ses doigts immobiles au-dessus de son clavier de téléphone, prêts à taper une réponse qu’il peine visiblement à formuler. Son regard plongé dans le mien, comme s’il essayait de déchiffrer mes mots.

Peut-être devrais-je lui dire, tout lui raconter pour le faire fuir. Parce qu’il fuira, personne ne voudrait d’une fille névrosée aux troubles post-traumatiques de la taille du mont Fuji.

Dugan_Invite-moi.

32

Art

Le nez dans mes notes, j’écoute d’une oreille Collins nous dresser la liste de bouquins à bosser pendant les vacances. Il rêve s’il pense que je me les procurerai tous. Le faire reviendrait à amputer mon enveloppe « retour aux sources » de moitié, au moins. Je les emprunterai à la bibliothèque, je suis sûr qu’ils ont la majorité des manuels.

Les doigts habiles de Maddie viennent trouver l’intérieur de ma cuisse et plongent dans mon entrejambe. Sans quitter mon bloc des yeux, j’attrape son poignet et l’éjecte fermement. Son soupir exagéré me saoule plus qu’il me contrarie. Ma blonde est particulièrement collante depuis notre retour de Wexford. À croire que notre partie à trois ne l’a pas rassasiée ! En admettant que ce soit le cas, et ce, malgré les quelques orgasmes dont elle a profité, elle devra se contenter de sa main aujourd’hui.

Je ne dis pas que je n’ai pas envie de baiser. Parce que, oui, j’en ai envie, et de façon très brutale ces derniers temps, mais elle n’est pas celle qui se dessine dans mes représentations mentales et perverses. Sauter Maddie était sympa au début, divertissant et presque excitant. Elle obéit comme un bon petit soldat, je peux en faire ce que je veux. Elle se taperait le pied du bureau du prof si je le lui ordonnais. Mais il y a ce jeu, ce truc avec ma brune, ça m’obsède… Imaginer qu’elle et ses foutus yeux clairs me voyaient m’avait fait bander comme un buffle. Je voulais qu’elle se touche, qu’elle jouisse sur ses doigts, qu’elle capitule…

– Dis… On se voit après le travail de groupe ? Mes parents ont un dîner ce soir, tu pourrais passer à la maison en rentrant de chez les Cahill…

– Non.

– Demain ?

– Non.

Je m’attends à ce qu’elle argumente, tant son corps tout entier transpire le manque. J’ai presque envie de lui dire que je l’avais prévenue, une fois qu’on goûte au vrai sexe, on ne peut plus s’en passer. Alors, c’est vrai, ce n’est pas très fair-play pour mes camarades de promo qui savent difficilement se servir de leur engin. Passer après moi va leur rendre la tâche encore plus difficile.

– Mais quand, alors ?

– Mes règles, Madelaine. Quand je veux, où je veux, et si je veux.

Je l’entends marmonner que je ne suis pas « cool » et m’empresse de rassembler mes affaires pour suivre le brouhaha des autres élèves. Plus que quelques heures et je dégagerai d’ici. Humer les odeurs polluées des grandes avenues, croiser toutes ces têtes que j’adore détester. Fouler le parquet sombre du studio… Merde, ça me manque vraiment. J’espère que Tyr nous a prévu des séances de mix ou qu’il m’a au moins gardé des bandes-son sur lesquelles bosser. Je vais prendre mon pied, même pas sûr que je retrouve mon appart ce soir, j’ai besoin de respirer la musique. Notre musique.

Je longe ma rangée en consultant mon portable. J’ai deux appels manqués de Zi et un message de Tyrone.

[Mon pote, ça va être du grand délire, j’ai réussi à choper
le numéro du manager des GreenHybrids, il va essayer
de caler une entrevue la semaine prochaine ! T’as intérêt
d’être au top de ta forme, il faut qu’on déchire ! Tire ta blonde
avant de partir, histoire que t’aies l’esprit et la bite tranquilles
ce week-end ! Appelle-moi sur la route !]

Bordel, oui ! Un fourmillement délicieux sillonne ma poitrine. Si on signe ce contrat, c’est la percée médiatique assurée. Les GreenHybrids sont classés cinquièmes dans la catégorie des espoirs underground, avec un succès dingue à chacune de leurs apparitions publiques. Avoir notre nom de label sur leur album serait le début de la vie qu’on s’est juré d’avoir.

Je monte les quelques marches de l’amphi en direction de la sortie, mes doigts s’activant à répondre.

[Ne doute jamais de moi, enfoiré ! Bise, ma poule !]

À peine ai-je envoyé le message qu’une épaule me bouscule jusqu’à me faire tanguer dans l’allée.

– Regarde où tu vas, Dugan !

Ce petit con d’Owen me dépasse en me mitraillant d’un œil noir. Si je n’étais pas de bon poil après cette nouvelle, je lui aurais explosé le nez sur l’arête saillante de la dernière rangée de bureaux. Sans me forcer, sans sourciller, sans même réfléchir aux putains de conséquences que son sang aurait pu causer. Il n’a aucune idée de la chance qu’il a…

– Va te faire foutre, Cahill.

Son majeur se dresse entre nous sans qu’il ne freine son ascension vers la double porte de sortie. Je range mon téléphone, réajuste le col de ma veste en cuir d’un geste franc et reste immobile, le regard braqué sur ses enjambées. Un jour, il morflera. Je le sens, il me poussera à bout ou se foutra en travers de mon chemin. J’ai promis à Tyr et Zi de me calmer, d’éviter de faire des vagues, mais cet Owen de mes couilles aura raison de ma promesse. Je le sais, comme une évidence, comme un appel inévitable à la confrontation.

Elle en souffrira sûrement.

Putain, je m’en tape ! Qu’elle me déteste, ça ne rendra les choses que plus faciles. De toute façon, personne ne peut vraiment m’encadrer, alors elle ou un autre, c’est pareil !

***

Je prends mon temps sur la départementale. Je ne veux pas trop pousser la Mercedes, Cox m’a prévenu que la boîte de vitesses était fragile, et il ne faudrait pas que je nous enlève une nouvelle fois notre seul moyen de locomotion. Et puis, j’ai envie d’être à la bourre pour appuyer mon statut d’emmerdeur. Je sais qu’elle va rager de ne pas me voir arriver en même temps que Noreen et Mike. Rien que pour ça, mon pied se soulève encore de la pédale d’accélérateur. Quand elle s’énerve, ses joues s’empourprent, ses lèvres se pincent et la veine dans son cou tressaute jusqu’à faire gonfler ma queue.

Ouais, j’adore quand elle est furax, ça me donne encore plus envie de la faire plier. Putain, oui, la mettre à genoux… Mon érection palpite à la seule pensée de son visage au niveau de mes hanches, je suis sûr que ses doigts fins sauraient accompagner sa bouche. Eh merde ! J’ai besoin de baiser, sans retenir mes coups de reins, sans même poser mes lèvres sur celle qui me servira d’exutoire.

Je jette un œil au renflement conséquent de mon entrejambe avant de fixer de nouveau le bitume irisé par les quelques rayons du soleil couchant. Cette nana me rend dingue, j’ai autant envie de la gifler que de la faire jouir. C’est puissant, quasi incontrôlable, il faudrait que ça s’arrête, que je la saute une fois pour toutes. Pourtant, j’adore faire traîner le truc avec elle. C’est tordu, c’est vrai, mais putain, c’est trop excitant.

Je me gare comme chaque vendredi au cul de la Mini de Mike. Ouais, lui aussi, j’adore voir sa tête agacée en découvrant mon pare-chocs à dix centimètres de son bas de caisse. À la seule différence que lui ne m’excite pas du tout.

Même rituel que les semaines précédentes : j’allume une cigarette en épiant la fenêtre de sa chambre et claque la portière de la Mercedes. Je ne prends pas la peine de verrouiller la porte, personne ne voudrait de notre vieux tacot ni n’essaierait même de la voler. Autant se tirer soi-même une balle dans le pied !

J’expire un gros nuage de fumée en traversant la route déserte. La nuit est quasiment tombée et le vent souffle par rafales. La température a beaucoup chuté ces derniers jours, mes séances de tractions hivernales s’annoncent rudes. Quoiqu’une fois que j’aurai atteint mon objectif avec Cahill, je n’aurai plus à venir m’entraîner ici. Si besoin, je pourrai retourner plonger de la falaise de Beacon, jouer encore avec la roche, avec le vide, la peur, l’adrénaline. Avec ma vie.

J’inhale deux bouffées de nicotine coup sur coup une fois sur le perron et jette un coup d’œil au sol. Le petit pot qu’elle a prévu pour mes mégots n’a pas bougé, toujours aussi propre, toujours à moitié rempli d’eau claire. Je souris avant de frapper à la porte et lance la fin de ma clope dans la pelouse. Le bout rouge vole sur plusieurs mètres et atterrit à côté du muret. Un peu plus et je passais par-dessus, il aurait échoué sur le trottoir. Il faut que je pense à le jeter moins fort.

– La ponctualité, tu connais ?

Sa voix excédée me donne envie de sourire. Pourtant, je reste impassible et lui fais face, les deux mains logées dans les poches de mon jean.

– Je connais, oui.

Elle lève les yeux au ciel devant ma réponse de connard et recule pour m’inviter à entrer. Je prends une seconde pour détailler sa tenue en passant le seuil. Je dois dire qu’elle a fait un effort aujourd’hui, je me demande même si elle ne s’est pas maquillée. Son slim noir lui moule les jambes divinement. Son court pull en laine, ample et légèrement asymétrique laisse apparaître toute son épaule gauche. Aucune bretelle de soutien-gorge sur sa peau claire. Et comme un fait exprès, elle a remonté ses cheveux en chignon en vrac, lui dégageant la nuque entièrement.

L’afflux sanguin dans la veine de son cou est marqué par les battements rapides de son cœur. Sûrement parce qu’elle est énervée de mon retard, ou parce que je me tiens à moins d’un mètre d’elle. L’un ou l’autre me va !

Un jour, je boufferai ce cou. Encore…

– Tu peux monter. Je finis avec le thé et je vous rejoins.

La porte claque dans mon dos et elle rebrousse chemin pour se diriger vers la cuisine. Mes yeux trouvent l’arrondi de son cul parfaitement galbé. Merde, ce fute lui va vraiment bien. Ma queue enfle en imaginant qu’elle puisse s’y frotter et guide mes pas jusque dans l’encadrement de la porte. Elle continue son rituel à elle, repositionne chaque tasse sur le plateau et vérifie le temps restant sur l’horloge digitale du four. Ses gestes sont francs, bien plus ajustés que la dernière fois. Elle reste dans le contrôle, refusant de me donner une quelconque importance. Elle est bonne comédienne, parce que je suis persuadé qu’elle me sent…

– Comment était ta soirée d’hier ?

Elle se fige une seconde, puis reprend mécaniquement le réajustement des anses.

– Excellente.

– Bien.

Ses mains s’abattent sur le plan de travail et sa nuque roule vers l’avant, accompagnant un soupir de lassitude. Elle s’attend assurément à ce que je monte au premier. Elle rêve, je me sens tout à fait à ma place, là où justement elle voudrait que je ne sois pas ! Puis tout à coup, elle fait volte-face, un regard assassin braqué sur moi et un sourire arrogant sur les lèvres. Bordel, cette bouche…

– Mais ce soir sera mille fois meilleur.

– Tu m’invites ?

– Certainement pas, tu as sûrement mieux à faire ou à voir. Non, Jonah passe la soirée avec moi.

La petite menteuse… J’ai entendu cet enfoiré baver à Cole en début d’après-midi qu’il accompagnait sa mère à un gala sur Cork ce soir. Je ne parviens pas à retenir mon sourire et avance lentement jusqu’à elle. À quoi joue-t-elle ? Essaierait-elle de me foutre en boule ? Ou mieux, de me rendre jaloux ? J’adore, l’une comme l’autre possibilité me fait bander un peu plus. À mesure que j’approche, ses doigts se resserrent sur le plan de travail et sa respiration s’anime.

– Tu en as de la chance, princesse…

Son sourire s’efface à chacun de mes pas, mais à aucun moment elle ne détourne les yeux. C’est bien, défie-moi, j’adore ça…

– Oui, et… Et peut-être même que je proposerai à Mikey de se joindre à nous !

Petite conne…

– Je croyais que tu n’avais pas regardé ?

– Juste la première minute. Et… enfin, la femme qui était avec toi n’était pas Madelaine.

– C’est vrai, Madelaine n’est arrivée qu’après…

Je m’arrête lorsque vingt petits centimètres séparent son corps du mien. Son souffle est court et ses cils papillonnent dangereusement. Encore ce subtil parfum de noix de coco, à peine perceptible, mais qui m’attire jusqu’à ses cheveux. J’inspire profondément et me laisse posséder par la peur qui transpire de sa peau hérissée.

Putain…

– J’espère que tu as pris ton pied, princesse, murmuré-je à son oreille. Moi, j’ai adoré te savoir derrière l’écran.

Un long silence s’installe. Long et lourd. Électrique. Sa poitrine caresse la mienne à chacune de ses inspirations nerveuses. Ses seins tendus s’enfoncent dans le tissu de mon tee-shirt et inondent mon corps d’un foutu besoin urgent. Mais une fois de plus, je m’écarte, je me détache de son emprise pour qu’elle garde la mienne sur son corps. Il faut qu’elle en ait envie plus que l’air qu’elle respire. Elle doit me supplier.

Je recule encore et me délecte de trouver ses paupières lourdes, dissimulant deux pupilles dilatées de désir. Mais encore plus grisant que ça, la marque sur sa lèvre, celle de deux dents qu’elle a plantées dans sa pulpe.

– Je te laisse finir avec ta dînette. Je rejoins les autres.

Je fais demi-tour et m’arrête juste avant de quitter son périmètre.

– Et sinon, comment va la mère de l’enfoiré ?

Il ne lui faut pas plus de cinq secondes avant de retrouver une contenance et de me mitrailler à nouveau du regard. Elle ne doit jamais oublier que je serai toujours meilleur qu’elle à ce jeu !

– Elle… elle va bien. C’était une erreur… Comment sais-tu qu’elle…

Soudain, ses épaules se redressent, son menton se lève et ses mains lâchent le plan de travail. Elle a compris…

– C’était toi ?

– Je n’aurais pas osé, mens-je.

Elle porte les mains à son visage et couvre sa bouche, choquée. Mais la seconde suivante, ses poings se crispent le long de son corps contracté. J’ai dit que j’adorais quand elle était furax ? Eh bien, là, elle est super furax !

– Je n’arrive pas à y croire ! C’est toi qui l’as appelé et qui lui as fait croire que sa mère était accidentée ! Tu es ignoble ! Bon sang, si tu l’avais vu, il était terrifié. Et tout ça pour quoi ? Pour qu’il ne me touche pas ? Je rêve, ce n’est pas possible !

Elle pivote sur elle-même, refusant de me regarder plus longtemps, mais me donnant une vue imprenable sur sa foutue veine.

– Je t’avais prévenue, il ne te touchera plus.

– Tu n’avais pas le droit ! C’est ma vie Dugan, pas la tienne, tu couches avec qui tu veux, quand tu veux, pas moi ! Je… Jonah c’est… Merde, c’est le seul qui…

Son regard furieux, en total accord avec son ton de voix enragé, me fusille maintenant. Je n’avais jamais remarqué combien la peau au-dessus de sa clavicule se creusait quand elle était en colère. Je pourrais y plonger ma langue, remonter le long de son cou…

– Tu sais quoi ? balance-t-elle. J’en ai marre, je ne veux plus de ton jeu, mon jeu, peu importe, j’en ai ma claque !

Ses poings se desserrent et montent jusqu’à la ceinture de son slim. D’un geste contrôlé, elle fait céder les boutons un à un.

– Tu veux qu’on couche ? Allons-y ! Ici, dans ma cuisine, sur la table ou le plan de travail, tu choisis ! Qu’on en finisse !

Je déglutis le plus discrètement possible, le regard toujours vissé à la dentelle turquoise qui s’échappe des boutons ouverts de son pantalon. Puis ses doigts empiètent mon champ de vision et viennent claquer plusieurs fois pour me ramener à la raison. Je redresse la tête, m’attarde une seconde sur sa poitrine gonflée de colère et rythmée par une respiration rageuse, puis trouve son visage impatient et exaspéré.

– Alors ? J’attends Art, tu veux me prendre ? Prends-moi !

Sa voix porte et traverse sûrement les étages. Pourtant, aucun bruit de pas dans les escaliers, ni de murmures sur le palier du premier. Juste elle et moi, dans cette cuisine, malmenée par la colère pour elle et par un désir indécent pour moi. Elle me met au défi, encore ! Comme ce putain de soir où cet enfoiré avait failli la sauter sous mes yeux.

Ce sont maintenant mes poings qui se ferment, ma mâchoire qui se serre et ma veine qui palpite. J’avance rapidement jusqu’à elle et empoigne violemment son cou pour que son visage soit au même niveau que le mien. Ma force est telle que ses pieds décollent du sol, laissant le poids de son corps ne reposer que sur ses orteils. Elle lutte et agrippe mon tee-shirt pour tenter de trouver un équilibre. Ses ongles me griffent malgré le tissu qui empêche le contact direct, et l’adrénaline se répand dans mes artères.

– Écoute-moi bien, princesse ! Tu n’exiges rien de moi, personne ne le fait, et certainement pas une tarée dans ton genre !

– Tu… tu me fais mal…

– Ce mec est un enfoiré de menteur qui n’a pas hésité à balancer des saloperies sur ton compte le soir de ton anniversaire ! Alors oui, il veut te sauter, mais c’est tout !

– … Lâche-moi…

Elle suffoque sous mes doigts et, l’espace d’une seconde, la culpabilité me terrasse. Des images du jour où ma vie a basculé reviennent virevolter devant moi et mes mains diminuent la pression autour de sa gorge jusqu’à s’écraser ballants contre mes flancs, lui laissant retrouver la terre ferme.

Je ne vaux pas mieux que lui finalement…

Ses yeux brillent et des larmes de douleur pèsent lourdement sur ses cils. Elle a peur de moi, elle est même terrorisée. Pourtant, elle ne bouge pas, elle ne me repousse pas. Peut-être est-ce parce que mon corps pèse toujours contre le sien, lui-même bloqué par le plan de travail derrière elle. Soudain, la voix de Mike traverse les étages :

– Keeva ? Est-ce que tout va bien ? Tu veux un coup de main ?

Elle semble alors retrouver une respiration presque régulière. Elle pourrait crier à l’aide, leur hurler de descendre, et j’imagine qu’elle aurait raison. Même si lui et Noreen réunis ne feraient pas le poids contre moi, elle trouverait des alliés. Mais elle reste muette, me dévisageant un peu plus, comme si elle cherchait, espérait trouver des réponses. Comme si elle essayait de lire en moi…

– Kee ?

– Oui, ça va ! Je monte dans une minute.

Pourquoi fait-elle ça ? Je l’ai brutalisée, j’aurais pu lui briser la nuque en moins de temps qu’il ne lui faudrait pour préparer son foutu thé. Cette nana est définitivement perdue.

Comme moi…

Elle ne s’enfuit toujours pas. Son regard va et vient de mes yeux à ma bouche maintenant.

– Quel est ton mal, Art ? murmure-t-elle.

Qu… Quoi ? De quoi parle-t-elle ? Je hausse les sourcils, ma bouche à seulement quelques centimètres de la sienne.

– Pourquoi autant de colère ? reformule-t-elle. D’où vient ta souffrance ?

Je reste interdit plusieurs secondes, sans jamais la lâcher des yeux. Son souffle est à présent parfaitement posé, sa poitrine se soulève à peine. Elle n’a plus peur… Ses iris magnifiques sont toujours brillants, mais les larmes ont déserté. Aucune pitié ne transparaît dans son regard, juste une tendre compassion. Ce même sentiment que j’ai appris à détester dans les yeux de tous ces psys, de ces assistantes sociales et avocats. Dans les siens, c’est différent, ça semble sincère. Je pourrais presque croire qu’elle comprend…

Pourtant, elle n’obtiendra aucune réponse. J’ai fait le choix de ne plus en parler, d’essayer d’oublier.

Et puis, cette lèvre, ces dents qui la maltraitent… Eh merde !

Mes paumes viennent brusquement englober son visage et ma bouche fond sur ses lèvres. Malgré la dureté de mon assaut, sa langue répond immédiatement à la mienne et s’y emmêle. Elle me laisse prendre possession de sa bouche et, aussi étrange que ça puisse paraître, elle en fait de même. Ses mains remontent entre nous et se posent sur mes joues barbues, appuyant plus fort le contact entre elle et moi.

Cette nana me rend dingue et je ne sais pas pourquoi, putain !

Ses bras s’enroulent maintenant autour de ma nuque, alors qu’elle attrape ma langue entre ses dents. Elle mordille, puis repart à la conquête de mes lèvres. Ce baiser n’est pas tendre, il est même percutant, loin de la petite chose fragile que je pensais avoir entre les doigts. Mon érection grossit contre son bassin, elle la sent, elle appuie même davantage contre.

L’espace d’un instant, je ne sais plus où nous sommes ni même qui je suis. Il n’y a plus que nous. Plus de murs, plus de douleur, plus de névroses. Juste sa bouche, la mienne, nos corps enfiévrés. Elle et moi…

Une de mes mains quitte la douceur de sa joue et se faufile plus bas, sous la dentelle turquoise. Elle a chaud, sa peau est moite. Pourtant, mes doigts trouvent l’humidité de sa chair sans difficulté. Bordel, c’est bon ! Je dévore sa bouche avec l’envie furieuse de l’allonger, nue, sur ce foutu plan de travail derrière nous et de déguster le reste de son corps.

Deux de mes doigts s’enfoncent en elle, lentement, presque trop. Je ne suis pas ce genre de mec, celui qui y va en douceur, mais avec elle, je veux savourer chaque seconde. Je veux me souvenir de chaque recoin de son intimité, chaque courbe. Son souffle s’amenuise à mesure que mes doigts font chemin inverse et se renfoncent avec plus d’ardeur cette fois-ci. Elle halète sous ma main et étouffe un gémissement dans ma bouche.

– Keeva ?

Elle se fige d’entendre son ami l’appeler une fois de plus du haut de l’escalier, puis peu à peu desserre ses bras de mon cou et délaisse ma bouche.

– Oui, j’arrive tout de suite.

Décollant son front du mien, elle s’écarte encore et balbutie, nerveuse :

– Je… Pardon, mais… il faut qu’on arrête.

Je renfonce mes doigts plus profondément en elle, simplement pour la faire sourire. Ouais, je crois que j’aime aussi quand elle sourit… Sa tête bascule en arrière et ses yeux se révulsent lorsque mon poing bute contre l’entrée de son vagin, m’empêchant de m’introduire plus loin. Et comme je l’espérais, un léger sourire étire ses lèvres.

Oui, j’aime définitivement quand elle sourit.

– S’il te plaît… Arrête… gémit-elle.

Je suis conscient que l’endroit est mal choisi, que l’arrivée de Noreen et Mike pourrait foutre le bordel dans sa vie, mais j’ai juste envie de finir ce qu’on a commencé. Pourtant, je retire mes doigts et laisse glisser ma main hors de sa dentelle en frottant contre son clitoris. Cette fois, elle parvient à retenir son grognement et se hâte de reboutonner son jean. Ses joues ont cette teinte bien significative du désir et ses yeux pétillent d’une jouissance qui aurait été proche.

Cette fille est vraiment jolie, j’ai du mal à croire ne pas m’en être rendu compte avant.

– Je te remercie pour cet avant-goût, Dugan. À qui le tour maintenant ?

Est-ce qu’elle vient vraiment de… Elle n’est pas sérieuse ? Elle jouait ? Je me repasse le film des dernières minutes en essayant de pointer le moment où elle est parvenue à prendre l’ascendant. Franchement, j’hésite. Est-ce lorsqu’elle a ouvert son pantalon de colère ? Qu’elle m’a laissée l’étrangler ? Ou qu’elle a manqué de jouir sur mes doigts ?

Je la détaille d’un œil suspect alors qu’elle fait mine de remettre de l’ordre dans ses cheveux. À aucun moment, elle n’a joué cette peste, comme je n’ai pas joué non plus. Elle essaie simplement de cacher sa honte et son malaise. Elle ne devrait pas rougir, c’était bon, foutrement bon. Mais soit, elle veut continuer de faire semblant, je vais faire de même. Elle n’imagine pas comme je suis doué pour ça.

Je recule complètement et zippe ma veste avant de sortir une Marlboro de mon paquet de clopes. Je la pince entre mes lèvres et l’allume audacieusement sous ses yeux exorbités.

– Je me casse.

– Tu t’en vas ?

– Ouais, j’ai eu ce que je voulais.

– Mais, le projet ?

– Tu m’enverras le récap. T’as mon mail, nan ?

Je fais demi-tour en tirant une deuxième bouffée de nicotine et laisse enfin mon sourire de connard apparaître. Elle ne me suit pas, tétanisée de s’être fait moucher de cette façon, et bordel, je jubile. Ma queue, elle, est moins convaincue, mais elle s’y fera. Je n’aurais qu’à sauter Zi cette semaine, ça la détendra.

– Art ?

Je m’arrête, la main sur la poignée de la porte d’entrée, sans un mot, sans me retourner.

– Est-ce que c’est vrai pour Jonah ? A-t-il vraiment dit des choses pas sympas à mon sujet ?

Comment peut-elle douter ? De moi, je le conçois, mais de cette petite bite de Jonah, franchement ! Elle ne peut pas être aveuglée à ce point, si ?

– Demande-le-lui et tu sauras.

Je referme la porte derrière moi et plonge ma main libre dans ma poche. Il fait nuit noire, le vent est froid, l’air est humide. Ça sent la pluie… Pourtant, je me sens bien. Prêt à jouer aussi longtemps qu’elle me tiendra tête. Prêt à tout.

33

Art

Je dépasse le panneau The Cove à dix-sept heures quarante-deux. Je suis largement dans les temps, mon train n’est qu’aux alentours de dix-neuf heures trente. Il faut que je pense à vérifier mon billet. Malgré la nuit et le vent glacé, j’abaisse la vitre entièrement et laisse l’habitacle se refroidir. Je rentre ! Je vais enfin retrouver mon chez-moi, ma ville, mes potes et ma foutue table de mixage. Tout m’a manqué et je ne crois pas m’être déjà senti aussi serein depuis mon arrivée ici il y a bientôt sept semaines.

En ralentissant mon allure à quelques mètres de la maison, je me surprends à porter une énième fois les doigts sous mes narines. Ces deux mêmes doigts que j’ai enfoncés dans son vagin il y a dix minutes. Je respire leur odeur, cet effluve subtil et iodé, et ma queue se remet à gronder entre mes jambes. Je sais que je me suis promis de jouer jusqu’au bout et je m’y tiendrai, mais merde, ne faire qu’imaginer le pied dingue que ce sera d’être en elle devient compliqué.

Il était temps que je rentre sur Dublin. Cette nana aurait fini par m’avoir à l’usure, en tout cas elle aurait eu ma bite. Même le plan à trois avec Zi et Maddie ne m’a pas comblé, la seule raison qui m’a fait bander comme un fou était qu’elle soit derrière son bureau à mouiller en me matant… Est-ce que je ne suis pas en train de perdre ma santé mentale et sexuelle ? Je confirme, il est plus que temps que je retrouve mes habitudes à la capitale ! Je vais sonner Zi à mon arrivée et m’envoyer en l’air comme au bon vieux temps. Histoire de dégager la tension que ma brune fait courir en moi depuis trop longtemps maintenant.

J’avance la Mercedes dans l’allée et aperçois la silhouette de tante Susan derrière le voilage de la fenêtre du salon. Elle va et vient d’un bout à l’autre de la pièce, le regard vissé à ses chaussures, et… est-ce qu’elle parle à quelqu’un ? Je coupe le moteur et jette un œil à la rue déserte. Si elle avait eu de la compagnie, j’imagine qu’un véhicule serait parqué non loin de la maison, ce qui n’est pas le cas.

Je récupère mon sac de cours et avance sur le chemin gravillonné. Susan est de plus en plus étrange ces derniers temps, et encore, je ne suis quasiment jamais avec elle, mais le peu de fois où nous discutons, elle tient des propos incohérents ou ne termine pas ses phrases. Je ne sais pas si je dois m’inquiéter, en parler à son médecin que je ne connais pas, ou vérifier son ordonnance. Je ne connais même pas le fond du problème. « Déficience mentale », c’est vaste. J’ai ma petite idée sur le degré, mais peut-être qu’une pathologie psy est venue s’y greffer.

En même temps, je m’en tape pas mal. Elle a survécu à ça avant que j’arrive, elle survivra encore. Dix-sept semaines à cohabiter et nous retrouverons notre liberté.

Je pénètre dans la maison en espérant y trouver la chaleur qui manque cruellement à ce soir d’automne. Malheureusement, les murs en pierre peinent à se réchauffer. J’avance un peu plus dans l’entrée sans ôter ma veste. Ça caille ! J’espère qu’elle a pensé à alimenter le feu sans quoi elle va se geler le cul cette nuit. Une trop faible flamme danse derrière l’insert. Tant pis, elle sortira sa vieille couette humide du grenier pour la nuit.

Ce n’est qu’à ce même moment que ses murmures m’arrivent aux oreilles. Elle continue de faire les cent pas dans le salon. Je ne suis même pas sûr qu’elle m’ait vu ou entendu.

– Je sais… Ce n’est pas de ma faute… Promis, j’ai promis… Oui, tous les samedis… Je noterai, je te dirai… Je sais… Ce n’est pas de ma faute… Promis…

Je reste médusé à côté des escaliers. Franchement, elle me fait flipper ! J’en ai limite la chair de poule sous ma veste en cuir. Je regarde de nouveau dans la pièce pour vérifier que personne n’est avec elle, puis j’inspire largement avant de demander :

– Susan ? À qui tu parles ?

Elle s’immobilise sans redresser le menton. Ses mains sont entremêlées sur son ventre, cassant la fluidité de sa robe trop grande. Elle n’a pas cherché à coiffer ses cheveux aujourd’hui et ils lui tombent en pagaille sur le visage. L’espace d’une seconde, elle me fait penser à la nana qui jouait dans le film Le cercle. Cette gamine possédée m’avait foutu la trouille de ma vie à sortir de l’écran de télé et ramper sur le sol. Longtemps, Zi s’est amusée à me surprendre au foyer, enveloppée d’un drap blanc et les cheveux intentionnellement brossés vers l’avant. Et elle faisait ce bruit, ce raclement de gorge régulier et terrifiant.

– Je veux la voiture… Le samedi…

Elle fixe toujours le sol. Sa poitrine se soulève plus rapidement à mesure que les secondes s’égrènent.

– Je veux la voiture… Le samedi !

– OK, je m’arrangerai autrement pour le boulot.

– Je veux la voiture ce soir. Et les samedis.

Je déloge la clé de la Mercedes de ma poche et m’avance lentement vers elle, le trousseau pendu à mon index.

– Je prends le train de toute façon. Tu étais d’accord pour m’amener à la gare, tu te souviens ?

J’approche encore, toujours avec beaucoup de précautions, quand soudain, d’un geste brusque, Susan récupère sa clé. Elle fait demi-tour la seconde suivante, sous mon regard ahuri, et reprend ses allées et venues en marmonnant :

– Je veux la voiture… Le samedi… J’ai pris trop de retard…

Complètement tarée ! Je recule d’un pas, prêt à grimper à l’étage pour récupérer mon bagage, lorsqu’une pointe de douleur s’abat dans ma poitrine. Dire que je m’inquiète pour elle serait exagéré, mais je crois que je pourrais m’en vouloir s’il lui arrivait un truc pendant ma semaine d’absence.

– Tu sais que si tu as besoin de quelque chose, tu peux demander, Susan.

Elle ne répond pas et continue de balbutier. J’ai l’impression d’être transparent. Je l’ai déjà vue dans un état quasi second, mais j’avoue qu’aujourd’hui, elle explose les compteurs.

– Susan ! Pourquoi as-tu besoin de la voiture ?

– Le samedi… J’ai promis…

– Mais, enfin ! Qu’as-tu promis ?

– J’ai promis… Tous les samedis… Tu ne comprendrais pas…

J’ouvre la bouche avec la ferme intention de lui hurler qu’elle divague et qu’il devient urgent de revoir son traitement. Et puis, ses cent pas ininterrompus me font la fermer définitivement. Je l’emmerde, elle est folle. Je n’ai pas besoin de ça, j’ai déjà Cahill et c’est bien assez de bizarreries pour moi.

Je rebrousse chemin et grimpe les marches deux par deux ! Tant pis, j’irai en stop. Je redescends peu de temps après ça et la trouve sans grand étonnement à user les lattes de son parquet déjà abîmé à force d’allers-retours. Elle marmonne encore et toujours, ses longs cheveux bruns, gras et emmêlés, ensevelissant son visage. Ses doigts enserrent si fort la clé de la Mercedes que ses jointures en blanchissent.

En passant devant la console de l’entrée, j’aperçois une enveloppe déchirée et vide de son précédent contenu. J’attrape le crayon qui traîne et y note rapidement mon numéro de téléphone.

– Je te laisse mon numéro si besoin. Pense à remettre une bûche dans la cheminée.

Sans attendre qu’elle mette sa litanie en pause, je sors de la maison et récupère une clope. Franchement, qu’elle crève, sa vie est tellement triste qu’elle n’en sera pas pas pire six pieds sous terre. Je refoule la petite voix qui me souffle qu’être méchant et insensible ne fera pas de moi quelqu’un de meilleur et m’enfonce dans la nuit noire. M’en fous, je me casse.

***

La bande-son se diffuse autour de nous et rebondit sur les murs calfeutrés du studio. J’ai augmenté le volume pour que chaque note s’immisce en moi et me transporte. Ce morceau est bon, même foutrement bon. Je bosse dessus depuis plus de quarante-huit heures et, à voir les hochements de tête rythmés des GreenHybrids, je crois pouvoir dire que mon manque de sommeil valait la peine.

Je lance un coup d’œil à Tyr, assis sur l’accoudoir du canapé en cuir derrière moi. Il a ce début de sourire, celui qu’il peine à retenir et qui trahit sa fierté et son excitation. Je refais face à ma table de mix. Je ne veux pas vendre la peau de l’ours, rien n’est jamais gagné. Tant que nous n’aurons pas épluché les clauses ajoutées au contrat par leur manager, nous ne pourrons pas nous réjouir.

Je reste concentré et ferme les yeux. Mes doigts se placent sans peine au milieu de tous ces boutons et switchs. Il y a ce moment dans le morceau, ces quelques secondes de battements qui manquent d’intensité. J’inspire largement, je guette, je cherche la défaillance, le son, le volume, l’instrument qui pourrait trouver grâce à mes tympans. Les basses… C’est ça, juste les basses ! Putain, comment ai-je fait pour passer à côté ?

Si je dois être totalement objectif, je dirais que la fatigue m’a embué le cerveau. Cinq jours que je suis de nouveau à la capitale, cinq jours que je dors sur le sofa du studio. Je ne voulais rien faire d’autre, malgré l’insistance de Zi et les recommandations de Tyr. Je voulais être ici, ne penser qu’à la musique, m’y enfermer, me faire vibrer. Et ça marche ! Je me sens bien, à ma place.

Lundi, nous avons rencontré le groupe pour la première fois. Nous avons enregistré la maquette d’un de leurs titres et depuis, je ne fais que ça. Je bouffe à peine, me shoote au Red Bull, sors fumer trois à quatre fois dans la journée et je ne baise pas. Rien ne doit venir foutre en l’air mon inspiration. Zi a essayé de passer sous le bureau hier soir, mais impossible de bander. Pas envie ou pas besoin…

Le morceau se termine sur une instru courte, contrairement à la version originale. Je suis d’ailleurs convaincu que cet arrangement est meilleur, plus incisif, plus punk. Plus eux. Je pivote sur mon fauteuil, prêt à recevoir leurs critiques ou félicitations. Les trois membres du groupe se regardent tour à tour. À croire qu’ils communiquent par télépathie. Je devine Tyrone sur ma droite, à présent debout à côté du canapé, brûlant d’impatience de connaître leur avis. Lui n’était pas certain que changer la fin du titre était judicieux. J’ai argumenté et j’ai eu gain de cause. Reste à savoir si eux sont emballés.

Le chanteur, un grand type aux cheveux mi-longs, noirs comme la nuit, se décolle du mur contre lequel il était adossé et prend la parole.

– C’est quoi le mix sur la fin du morceau ? Ce n’était pas ce qu’on avait convenu.

– Non, c’est vrai, j’ai augmenté les médiums et supprimé les paroles.

J’ai beau être sûr de mon mix et de mes choix, ma respiration se raccourcit pendant les quelques secondes de silence. Il est temps que je dorme.

– Ça nous plaît. Cette version est top. Vous avez fait du beau boulot, les mecs.

Je mets un temps avant d’assimiler sa réponse. Ce gars a un ton de voix monocorde, trop lisse et sans émotion, il me fait penser au vieux directeur du foyer. C’est bien le genre de type à jouir en faisant la gueule ! Je me lève une fois que mon cerveau a enregistré l’information et vais à leur rencontre. Un sentiment d’accomplissement accélère mon pouls tandis que je serre les mains qu’ils me tendent, scellant pour le moment officieusement un partenariat avec notre label. Notre premier vrai contrat, merde ! Tyr se joint à nous sans plus retenir son sourire. Ce mec ne changera jamais, trop entier et trop flippé !

– Il nous reste à tomber d’accord sur les petites lignes du contrat.

Le manager, légèrement en retrait dans son costume à cinq cents balles, s’oblige à interrompre nos échanges. J’imagine qu’il est payé pour ça : faire chier !

– Avez-vous une salle où nous pourrions revoir les clauses sur papier ?

Tyr prend la suite des opérations et ouvre la porte de la salle d’enregistrement. Je retourne à ma table de mix et récupère mon portable avant de m’enfoncer dans le couloir exigu du studio. Je les suis jusqu’à la salle de réunion, qui est aussi la salle de repos et la salle d’archives, tout en consultant les quelques mails reçus pendant la session. J’écoute d’une oreille distraite Tyr vanter les mérites de The Devil Side quand un mail attire mon attention et me fait complètement décrocher de la discussion.

KeevaCahill@gmail.com : Récapitulatif de la séance de vendredi.

J’avoue, la fatigue et tout ça détraquent mon corps en manque. Mon rythme cardiaque s’emballe et mes jambes ralentissent. Ce n’est que le récap, mec, rien d’autre ! Alors qu’est-ce que tu fous ? Bordel, j’en sais rien, c’est vraiment ridicule. Je bombe le torse pour assumer ce regain de confiance et ouvre le mail. Je fais défiler la centaine de lignes rapidement, m’attardant sur quelques mots-clés qu’elle s’est appliquée à surligner. Je crois que je souris, cette gonzesse est vraiment spéciale, tellement à l’opposé de celui que je suis.

En arrivant à la fin de sa prose, un léger pincement pique ma poitrine. Elle a fait son job, tout son message est resté parfaitement scolaire. Pas un « à plus », ni un « à lundi » ou conneries de ce genre qu’une nana comme elle pourrait ajouter en clôture de mail.

– Art ?

Je relève le nez et fais demi-tour, guidé par la voix de Tyr. Je suis tellement crevé que j’ai dépassé la salle de réunion. Un peu plus et j’embrassais la porte de sortie quelques mètres plus loin.

– Ça va ? Un truc important ?

Son regard va et vient entre mon portable et mon air ahuri.

– Non, rien… J’ai besoin d’un café.

– Pareil, viens, j’allume la machine.

Je pénètre dans le bureau et tape une brève réponse avant de ranger mon portable.

[J’ai failli attendre]

***

20 h 33. Je pousse la porte de mon appartement et y entre d’un pas traînant. Je suis épuisé, toute la pression est retombée une fois le contrat signé. Pression que la fatigue avait noyée. J’adore mon boulot, c’est l’essence même de ma vie, de notre vie à Tyrone et moi. Ce projet qu’on a monté ensemble il y a quelques années et pour lequel on se bat tels deux chiens enragés. C’est tout ce qu’on a et tout ce qu’on aime. La musique, créer, sublimer, lui donner ce goût de liberté qui nous a manqué quand on était gamins.

Sans perdre de temps à allumer la lumière, je traverse les trente mètres carrés de la pièce de vie à l’aveugle. Seule la pleine lune de ce soir éclaire faiblement le parquet massif de mon deux-pièces, au travers des deux larges baies vitrées. Habituellement, j’adore prendre quelques minutes pour contempler la capitale baignée de lumières, une clope au bec, penché au-dessus du balcon qui longe mon appartement.

Mais pas ce soir. Pas après les heures de sommeil que je dois récupérer. Pas après avoir décliné l’invitation de Tyr d’aller fêter dignement ce foutu contrat initial à quelques zéros. Il paraît que je me ramollis, que l’air de la mer m’a changé. Je l’emmerde, j’ai juste besoin de dormir.

J’arrive dans ma chambre, vide mes poches sur la table de chevet et me déshabille à la va-vite avant de me glisser, nu, sous la couette de mon king size. Je pousse un soupir en sentant déjà mon corps se décontracter au contact des draps froids et attrape mon téléphone pour régler mon alarme. Debout à sept heures demain, six titres à enregistrer et mixer en seulement quatre jours. Je sais que je n’y arriverai pas, il faudra que je revienne un ou deux week-ends avant les congés de Noël. Nous devons proposer cette moitié d’album pour la première quinzaine de janvier. En vivant à The Cove, c’est mission impossible, Tyr devra forcément faire tampon et mixer quelques morceaux.

Après avoir programmé mon réveil, je vérifie mes quelques mails en attente, ceux que je n’ai pas pris le temps d’ouvrir tout à l’heure. Certains trouveront mon intérêt demain, d’autres partent directement dans la corbeille. Pas le temps pour leurs conneries de ventes de fenêtres ou de devis de rénovation. Mon doigt survole l’adresse de ma brune, sans cliquer. Il est bien trop tard pour que je m’y intéresse, j’aurai tout le temps la semaine prochaine, quand je serai de retour forcé à trois cent cinquante bornes de chez moi.

Sans vraiment comprendre pourquoi, je ferme ma messagerie et ouvre l’application Skype. La fatigue sûrement… Je ne l’utilise que rarement, et récemment, uniquement pour échanger avec elle. Je parcours la liste de mes contacts et trouve son nom avec la petite icône « en ligne ». J’ouvre la discussion et tombe sur nos derniers échanges.

« Tu ne sais pas où tu mets les pieds. »

C’est vrai, je n’en sais rien, je ne la connais pas, ou peu. Pourtant, ma queue, gonflant sans mon autorisation, semble savoir où elle aimerait se mettre. Il faut vraiment que je ramène une nana à l’appart, il faut que je me vide.

Une petite bulle en bas de notre conversation apparaît. Elle tape… Mon érection grossit encore et frotte contre le coton maintenant tiède de la housse de couette. Merde, mais qu’est-ce qu’il me prend ? C’est moi ou ma bite a décidé de n’en faire qu’à son gland ? Je fixe l’écran. Ma main libre s’égare sur mon torse, effleure la peau réceptive de mes abdominaux contractés et atteint ma queue dressée. Mon regard se voile et me montre des images de son visage béat, détendu au possible alors que mes doigts allaient et venaient en elle.

C’était bon, vraiment bon. Elle était tout juste humide, parfaitement chaude, étroite comme il faut. Faite pour mes doigts…

J’empoigne mon érection, le souffle court, lorsque la petite bulle en fin de conversation disparaît. Elle ne tape plus. Mon geste s’immobilise, freiné par son absence à elle, presque frustré. Fait chier ! Je retire ma main de sous la couverture et écris en martelant l’écran de mon pauvre téléphone.

Dugan_Vas-y ! Je te vois taper depuis cinq minutes. Qu’est-ce que tu veux ?

Je me retiens d’ajouter que j’ai envie de jouir, parce qu’elle s’en tape sûrement. Comme je me retiens de lancer une conversation vidéo, je sais qu’elle n’est pas prête à faire ça avec moi. Pas encore, mais ça viendra.

Kee_As-tu reçu mon mail ?

Dugan_Tout ça pour ça ? Oui, bien reçu, je t’ai même répondu.

Kee_Ah oui, c’est vrai, désolée.

Dugan_C’est tout ?

Kee_Non, il y a autre chose que j’ai omis de mentionner dans le mail.

Dugan_Si c’est trop long ou trop surligné, tu oublies. J’ai autre chose à foutre.

Kee_Ça t’arrive d’être sympa ou tu es né comme ça ?

Elle a ponctué sa phrase avec un smiley lassé, celui qui souffle, exaspéré.

Dugan_Je ne suis pas né comme ça. Balance !

Je regrette immédiatement d’avoir laissé une petite vérité m’échapper. Cette nana réfléchit trop, trop et tout le temps, elle n’oubliera pas. Advienne que pourra, je saurai la faire flipper le moment venu et faire en sorte qu’elle n’en demande pas plus.

Kee_Nos séances du vendredi devront s’organiser à une autre adresse dès le mois de décembre.

Dugan_Pourquoi ?

Je suis peut-être épuisé, mais pas débile. Elle ne sort pas de chez elle, jamais. Elle veut simplement m’éloigner, éviter tout contact. Elle se barricade encore. Quand va-t-elle comprendre qu’elle ne pourra rien contre moi ? Elle pliera, quoi qu’il m’en coûte !

Kee_Je déménage.

34

Keeva

Je porte une énième fois la tasse de thé chaud sous mes narines. Je ne sais pas à quoi je m’attendais, en quoi serait-il affecté par mon futur déplacement géographique ? C’est Art Dugan, le mec le plus égocentrique et le plus amer que je connaisse. Rien ne le touche et sûrement pas la fille assez idiote pour se laisser griser par ses lèvres. Ses mains. Ses doigts…

Au contraire, je suis persuadée que ça gonfle davantage l’ego surdimensionné du bonhomme. Alors, pourquoi mon regard reste-t-il rivé à l’écran depuis cinq minutes maintenant, dans l’attente d’une réponse qui n’arrive pas ?

Peut-être parce que vendredi, il s’est passé quelque chose que je n’ai pas su expliquer. Quelque chose que je n’ai pas pu contrôler. Cette même chose que j’aurais juré avoir vue étinceler dans son regard. Une fraction de seconde avant que sa bouche ne s’abatte sur la mienne. Une seule…

Il aurait pu me blesser. Pourtant, je sentais au fond de moi qu’il ne serait pas allé au bout, comme une sorte de conviction profonde et évidente. Cette minute intense m’a semblé être la suite logique et délicieuse de nos échanges, il fallait que je l’embrasse, que je goûte la pulpe de ses lèvres, la dureté de sa langue. C’était nécessaire.

Soudain, la fenêtre de dialogue clignote. Je sursaute en entendant la notification et manque de renverser quelques gouttes de mon thé aux agrumes sur mes jambes nues. Contrôle-toi, bon sang ! Ma respiration s’emballe et mes mains tremblent légèrement. De quoi as-tu peur, Keeva ?

Je frotte mes paumes sur mes cuisses en soufflant à ma conscience que je n’ai peur de rien. Je n’ai plus peur de rien maintenant que je suis enfermée ici.

Dugan_Où ?

Kee_Drogheda.

Dugan_Comment une nana comme toi, qui ne sort jamais de sa foutue baraque, va pouvoir faire tous ces kilomètres ?

Kee_Subtil… Sous somnifères et antidépresseurs.

Dugan_Sympa comme programme.

Que répondre ? Il a raison, cette journée va être pénible, sans compter le stress croissant des jours précédents. Je n’ai connu que deux adresses dans ma vie, celle de Galway et de Baltimore. Je ne compte pas celle qui m’a été imposée au printemps de mes 7 ans, parce qu’y repenser fait mal, et que je ne m’en souviens que peu. Pourtant, j’en rêve… Certaines nuits, j’y retourne, je ressens le froid de la nuit noire qui s’engouffrait par la petite lucarne grillagée ou encore la brosse qu’il passait dans mes cheveux en psalmodiant dans mon dos. Je me retrouve projetée sans le vouloir dans cette pièce sombre et humide. Là où personne ne serait venu me chercher. Là où personne n’aurait dû me trouver.

Je lâche l’air que je retenais bloqué dans mes poumons et m’enfonce dans mon fauteuil. Partir ravivera sûrement la douleur à jamais imprimée dans ma chair. La peur refera surface, la terreur, l’angoisse, la faim, le manque… J’aime croire que le temps aura apaisé les choses, que je suis aujourd’hui assez forte pour contrôler ces sentiments quelques jours. Juste quelques jours qui me videront de mon énergie et me laisseront pour morte durant une semaine, tout au plus.

Des bruits de pas dans l’escalier traversent mes murs et me rappellent au temps qui passe. Le vrai, pas celui qui m’avait à l’époque semblé durer deux éternités réunies. Je jette un rapide coup d’œil à l’horloge de mon écran et dévie sur la fenêtre de discussion toujours ouverte. Mon cœur se serre en constatant qu’il n’est plus connecté. À quoi bon, finalement ? Notre conversation était terminée. Rien de plus à ajouter. Mon départ lui est égal. Je n’ai que faire de son indifférence.

Trois coups sont frappés à la porte de ma chambre. Holly entrouvre cette dernière pour y passer la main de laquelle pend un énorme paquet de M&M’s. Je souris en me hissant sur mes jambes. Ces confiseries sont et seront à vie la solution à tous nos maux.

– Aura-t-on assez avec un paquet ? demande-t-elle, toujours sur le seuil.

– Pas sûr. Entre !

– J’ai fait au plus vite, mais Cain n’avait pas l’air pressé.

Elle referme la porte derrière elle et s’avance vers moi, les joues teintées d’une jolie couleur rosée. Elle, au moins, est comblée de ce côté-là.

– Comment vas-tu ? ajoute-t-elle en m’embrassant.

– Joker. Ouvre le paquet.

– C’est quoi les cartons dans l’entrée ? Vous déménagez ?

Holly arrache le haut du kilo de M&M’s et se laisse retomber sur mon lit. Elle pouffe en plongeant la main dans les bonbons colorés, fière de ce qu’elle pense être une très bonne blague. Je reste muette, les mots refusent de quitter ma gorge. Elle va tellement me manquer…

Son regard rieur se transforme en accrochant le mien, elle ne sourit plus non plus. J’imagine que mes yeux brillants ont répondu pour moi.

– Non ! Vous déménagez vraiment ?

Elle plaque ses mains sur ses joues en secouant la tête énergiquement. J’ai moi aussi eu du mal à y croire, je comprends qu’il en soit de même pour elle.

– Arrête ça, Keeva ! Tu… tu t’en vas ?

– Oui, début décembre.

– Mais… mais enfin, pourquoi ? Et où ? Toute seule ?

Je parcours les quelques mètres qui me séparent du lit et me pose à ses côtés, le cœur en peine. Je n’ai qu’elle et Owen, et, d’ici quatre semaines, je n’aurai plus rien.

– Mon père est muté à Drogheda. C’est une opportunité incroyable pour lui et pour notre famille.

– Mais c’est à plus de quatre cents kilomètres !

– Je sais, moi aussi, j’ai compté.

– Et Owen ? Et les cours ? Et moiiiiii ?

Ma meilleure amie laisse le paquet de bonbons s’écraser sur le sol et approche pour me serrer dans ses bras. Je la sens retenir un sanglot quand le mien, lui, s’échappe bruyamment de ma poitrine. Je vais perdre la seule amitié sincère que j’aie jamais eue…

Je reprends d’une voix fragile, luttant pour ne pas pleurer.

– Owen doit rester, il vivra chez Tasha. Il a le Glebe Gardens et les cours à la fac. Il continuera de me les retransmettre. Tu sais, que je sois ici ou là-bas, finalement…

Holly se recule vivement et m’affuble d’un regard sévère.

– Ça change tout justement !

Oui, ça va changer ma vie. Tout ce que j’ai construit ici sera à reconstruire là-bas. Mais elle n’en fera plus partie. Nous aurons beau nous promettre de nous parler régulièrement, les relations à distance ne fonctionnent pas. Ne serait-ce que depuis qu’elle vit son histoire avec Cain, c’est à peine si nous nous voyons. Je ne lui en veux pas, parce qu’elle en a le droit. Elle a le choix, pas moi.

Son regard erre maintenant dans la chambre. Je tombe à la renverse en agrippant mes cheveux déjà en vrac. Je sais qu’elle cherche une solution, le remède miracle à ce problème de coordonnées GPS parce que ses bras se croisent sur sa poitrine. De la même façon que lorsque nous étions enfants et qu’elle échafaudait des plans d’évasion qu’elle savait pourtant impossibles.

Je souris timidement à ce simple souvenir. C’était doux, tendre, drôle et plus simple. Je n’étais qu’une enfant dont la mémoire s’était envolée…

– Bon, ça craint. Mais…

Elle se penche pour récupérer le paquet de M&M’s et le pose entre nous avant de s’allonger à son tour.

– … et si tu restais ?

Je la dévisage, les sourcils froncés, pas vraiment certaine de comprendre le sens de sa supposition. Elle enfourne quelques bonbons dans sa bouche, sans se défaire de son air sérieux.

– Kee, réfléchis. Tu restes, au moins cette année.

– Je ne peux pas.

– Mais si, tu peux ! Owen reste vivre avec toi, ton quotidien ne sera pas différent de ce que tu vis jusqu’à maintenant.

– Pas sans mes parents, pas toute seule.

– Keeva chérie, tes parents ne sont là qu’une à deux heures par jour. Tu gères tout, les listes de courses, le ménage, les repas, les lessives… Bref, une vraie petite fée du logis. En quoi être sans eux serait différent ?

J’inspire pour répondre, puis referme la bouche quand ses mots résonnent en moi. Être à Baltimore, sans mes parents ? Non… Si ? Non ! Ils sont mes remparts, cette force tranquille qui m’a aidée à me battre toutes ces années. Ils sont ce repère indispensable à ma survie. Ma poitrine cogne, ma tête aussi. J’ai mal à ne faire qu’imaginer être séparée d’eux deux, alors le vivre sera un calvaire.

L’air commence à me manquer. Je me lève d’un bond et avance jusqu’à ma fenêtre. J’ouvre les deux battants en grand et ferme les yeux lorsque les bourrasques gelées me font vaciller. Mes inspirations sont difficiles, mais le vent m’apaise. Il m’apaise toujours.

Les minutes passent, les heures peut-être. Je me sens flotter, bercée par les anecdotes de Holly, parasitée par des images d’un avenir incertain, loin de Baltimore. Tout me paraît embrumé, comme enfumé par une poudreuse épaisse. Je ne me souviens pas d’avoir raccompagné ma meilleure amie jusqu’à la porte, ni même de m’être glissée dans mon pyjama ou d’avoir retrouvé mes draps. Pourtant, je suis bien au chaud sous ma couette, les paupières lourdes. J’ai besoin de lâcher prise, juste une nuit, j’y verrai sûrement plus clair demain…

***

– Viens… Suis-moi…

Je respire fort. Mon cœur va trop vite. J’ai peur. Je pleure, encore. Je n’y vois rien…

– Dugan ?

– Dépêche-toi !

Je me recroqueville sur la couette du petit lit et resserre mes bras autour de mes genoux. Je veux m’en aller, papa et maman vont s’inquiéter. J’ai compté dix lunes. Trop de lunes… Mais j’ai déjà essayé, j’ai gratté autour de la petite fenêtre avec un caillou, j’ai même abîmé mes doigts. Je ne peux pas sortir, pas s’il n’ouvre pas la porte.

La lumière est éteinte, encore. Il fait exprès, il sait que j’ai peur dans le noir. Il dit que je suis bête, qu’il n’y a rien ici qui pourrait me faire peur. Comme il a tort…

– Qu’est-ce que tu fais ? Viens, j’te dis !

Je n’ai pas de chaussures, si je salis mes chaussettes, il sortira son mouchoir. Celui qui sent mauvais et me fait dormir. Je n’aime pas sentir son mouchoir, il me fait mal à la tête et quand je me réveille j’ai toujours envie de vomir. Il sera très fâché si je me salis, les petits anges ne doivent pas se salir, c’est ce qu’il a dit.

Soudain, ses doigts viennent agripper mon bras et tentent de me tirer hors du lit. Le contact sur ma peau nue me fait l’effet d’une brûlure, comme la fois où Owen avait approché la bougie de ma joue. Il disait que c’était pour jouer, qu’il ne voulait pas me faire mal. Mais j’avais eu peur, comme maintenant. Je crie, je me débats. Je n’aime pas qu’il me touche.

– Viens ! Arrête de te battre contre moi ! Je ne te ferai pas de mal !

– Non. Non !

– Je vais te sortir de là.

Ensuite, mon corps amaigri s’envole sur plusieurs mètres. Je tombe sur les genoux et je pleure un peu plus fort. Je sais que je ne dois pas faire de bruit, j’ai promis, il ne me donnera pas à manger si je fais du bruit. Mon bras me fait mal, il continue de tirer dessus, il me traîne. Ma robe va être abîmée… Il va sortir son mouchoir quand il verra que je l’ai trouée ou tachée…

Et puis, le vent, le vrai, celui qui souffle dans mes cheveux détachés. Celui qui m’empêche presque de respirer et qui sent la rivière. Celui qui sent la liberté…

Deux mains me poussent dans le dos et me font tomber par terre. Mes mains et mes genoux s’écrasent sur le sol et je crois sentir quelques brins d’herbe boueux. Je suis dehors… Mes yeux me brûlent, je pleure encore, je ne vois rien. J’ai mal partout, mes oreilles bourdonnent et pourtant, je l’entends encore dans mon dos.

– Cours ! Va-t’en !

J’essaie de me relever, mais mes chaussettes sont trempées et elles glissent. Je rampe le plus vite que je peux, j’enfonce mes doigts dans la terre pour m’aider. J’ai encore du mal à respirer et j’ai vraiment peur. Un bruit de porte qui claque derrière moi me fait sursauter. Je dois aller plus vite. Des cris maintenant.

Relève-toi Keeva, cours ! Enfuis-toi !

Lorsque mes pieds s’enfoncent encore dans la boue, je force sur mes jambes, elles tremblent. Je prie Dieu, parce qu’il doit m’aider, il n’a pas le droit de m’oublier. Je suis dehors, il peut me voir, il peut entendre mes prières. Je l’implore et je pleure encore. Le sol se durcit enfin et quelques lumières virevoltent dans la nuit.

Je n’arrive pas bien à respirer, c’est dur, j’ai mal. Au moment où je réussis à me lever, la terre descend d’un coup, comme une marche, comme un… comme un trottoir ! La source de lumière devant moi m’éblouit, pourtant je cours… Je tombe, encore. Mes mains saignent, je le sais, je connais cette odeur. Mais je me relève, terrifiée.

– Aidez-moi… S’il vous plaît…

L’air autour de moi disparaît à chacun de mes pas. Je suffoque et j’ai froid. Je ne vois rien…

– Maman…

La route sous mes pieds bouge, je tangue, ma tête tourne… Je n’y arriverai pas, il va me retrouver. Mes jambes cèdent lorsqu’une lumière plus dense se rapproche. Est-ce que je vais au paradis ? Je m’écroule sur le sol, sans forces, sans énergie, à demi morte. J’entends le tonnerre gronder dans mes tympans quand ma tête percute le goudron. Oui, je crois que je suis en train de mourir…

J’ouvre les yeux et suffoque encore. Mes poings agrippent le drap de mon lit d’adulte, mon dos se cambre de spasmes tandis que mes poumons cherchent désespérément à s’oxygéner. Les prémices d’une crise d’angoisse s’annoncent. Mon cœur bat à tout rompre et je salive plus que d’habitude. Merde ! Je dois respirer, inspirer, expirer. Je m’oblige à répéter mentalement les mots qu’Owen me murmurait : « Tout va bien, ce n’était qu’un mauvais rêve. Tu es en sécurité. » Mon corps tout entier souffre, mon cœur peine et mon cerveau aimerait tout effacer. Encore des souvenirs que je voudrais ensevelir à jamais.

Ma peau fume tant mes muscles se consument, tétanisés par la peur. Et paradoxalement, je frissonne, je suis gelée. Mon souffle est saccadé, mais l’air gonfle enfin ma poitrine. Revivre l’horreur chaque fois, est-ce ce à quoi je suis condamnée ? Des larmes roulent sur mes joues déjà humides lorsque mes doigts délaissent le drap pour s’étendre sur le lit.

Je manque de perdre pied une seconde fois lorsque ma main droite rencontre un corps chaud. Owen… Contrairement à mes autres nuits de terreur, il ne se tient pas à côté de moi. Il est assis sur le rebord du lit et fait face à la fenêtre, le dos courbé, la tête plongée dans ses paumes.

Le savoir près de moi allonge mon souffle instantanément. Mon frère est un don du ciel, le seul qui me comprenne vraiment, le seul qui apaise mes névroses récurrentes. Je ne peux pas vivre sans lui, simplement survivre, et c’est à ça que se résumera ma vie une fois que nous aurons quitté Baltimore…

Mes doigts se rapprochent de son dos et saisissent le tissu qui le recouvre. Mais il ne se retourne pas, il ne bouge pas. Toujours cette fichue culpabilité… Il ne mérite pas ce calvaire. Je ne le mérite pas, lui !

– Owen…

Malgré l’épuisement de mes cordes vocales, je parviens à murmurer son prénom. Il devrait se retourner. Pourquoi ne le fait-il pas ? Maintenant Owen ! Raccroche-toi à nous, j’ai besoin de toi, comme tu as besoin de moi… Ses poings se resserrent sur ses cheveux et accompagnent un lourd soupir.

– Owen ? Ce n’est pas de ta faute. Tu… tu ne pouvais pas savoir…

Il ne répond pas et reste immobile au bord du lit, le regard maintenant dirigé vers ma fenêtre. Il fait nuit, mais les faibles halos de la demi-lune qui traversent les vitres me laissent apercevoir une ligne humide sur sa joue. Il pleure…

– Tu l’as appelé.

– De… de quoi tu parles ?

– Pendant que tu rêvais. Tu l’as appelé. Lui.

– Mais… qui ?

Owen soupire une nouvelle fois. Je peux presque sentir sa déception voler autour de nous. Mon rythme cardiaque déjà en vrac se détraque un peu plus de ces secondes silencieuses et douloureuses. Puis, enfin, il prend une longue inspiration sans quitter la ligne d’horizon des yeux et m’assène le coup de grâce :

– Dugan.

35

Keeva

Mon crâne semble peser des tonnes. Je m’enfonce dans l’oreiller comme l’on s’enliserait dans des sables mouvants et ferme les yeux. Pourquoi l’aurais-je appelé ? L’ai-je vraiment fait d’ailleurs ? La respiration lourde et lassée d’Owen vole, rebondit contre les murs de ma chambre et m’accable davantage.

Oui, je l’ai fait…

Pourtant, il n’était pas là, je le sais. Moi, j’y étais, autant petite fille que jeune adulte. Je me souviens de cette pièce sombre, je me souviens de la peur, la douleur sur mes genoux écorchés, sur mon crâne. Je me souviens du vent…

– Qu’est-ce qui se passe, Kee ? Qu’est-ce que je ne vois pas ?

Ses mots ne sont qu’un murmure lugubre et malheureux, un souffle de désespoir. Mon corps reste inerte, figé par mon récent cauchemar et paralysé par cette explication que je redoute d’avoir avec lui.

– Mon subconscient a fait n’importe quoi, tenté-je.

– Kee…

Mes paupières toujours closes, je le sens quitter le lit. Les battements de mon cœur accélèrent et la sensation de manquer d’air m’étreint à nouveau. Il ne peut pas partir, il ne doit pas ! Je ne peux pas guérir sans lui. Ça a toujours été nous, lui et moi, son regard sur moi, sa main dans la mienne.

Je rouvre les yeux et le devine grâce aux halos lumineux de ma veilleuse et aux fragiles rayons de lune. Il est posté devant ma fenêtre, les deux mains enroulées autour de sa nuque. Comme chaque fois, sa souffrance s’empare de mon corps déjà défaillant, et ce soir, elle me tire une première larme.

– Je te demande pardon, Owen… Je…

Les mots que je sais devoir lui avouer restent bloqués dans ma gorge serrée.

– Tu quoi ?

Il ne bouge pas et reste à scruter l’horizon noyé dans la noirceur nocturne. Si je ne me sentais pas vidée de toute énergie, je me glisserais jusqu’à lui et lui dirais ce qu’il souhaite entendre. Je lui mentirais en me calant dans son dos, je lui soufflerais que rien n’a changé, que je suis la même, que rien ne perturbe mon année…

Soudain, il fait demi-tour et avance jusqu’au lit d’un pas lent. Malgré la pénombre, je sais qu’il me regarde. J’espère seulement que lui ne voit pas la seconde larme qui s’échoue misérablement sur ma taie.

– Je t’ai crue, Keeva. Je le voulais tellement, je me suis battu contre tous ces abrutis du campus qui te disaient dans les filets de ce mec, ceux qui propageaient les rumeurs. Je me suis répété chaque jour qu’ils ne te connaissaient pas comme moi je te connais, que tu n’étais pas ce genre de fille…

À présent, mes pleurs ruissellent abondamment le long de mes joues, révélant ma culpabilité et faisant écho à ce sentiment détestable de trahison que je reconnais dans sa voix grave. Il a compris, comment ai-je pu imaginer qu’il ne devine pas ?

– … Tu avais promis, Kee.

Impossible d’étouffer mon sanglot après ces derniers mots. Parce que oui, j’avais promis de ne pas me laisser atteindre. Et j’ai échoué, lamentablement. Si lamentablement que mon cerveau s’en sert et l’imprègne à mes souvenirs douloureux.

– Tu me dois la vérité. Je ne comprends même pas que tu me l’aies cachée.

– Je ne voulais pas…

– Est-ce qu’il t’a forcée ?

– Non.

– Est-ce qu’il t’a embrassée le jour où Noreen vous a soi-disant surpris ?

– Non… Pas ce jour-là.

– Quand ?

Mon cœur se serre et mes yeux continuent de laisser échapper mon chagrin.

– Le soir où tu as emmené Tasha fêter vos deux ans.

Il grogne.

– Je ne te demande pas où, à moins que tu aies changé au point de sortir en douce de la maison ?

Son ton acide me fait mal. Il appuie sur ma plaie, celle que je peine à colmater depuis des années, il se sert de mon trouble pour me faire souffrir au moins autant que lui. C’est moche et ça ne lui ressemble pas, mais c’est mérité.

– Il est venu ici, bredouillé-je.

– Quoi d’autre ?

– Ce n’est qu’un jeu pour lui, rien de sérieux.

– Mais je m’en tape, Keeva ! Ce mec est mauvais, bordel !

Je sursaute et retiens un cri de surprise après son éclat de voix. Je crois que c’est la première fois que la colère transpire autant de son âme, de sa voix, de chacun de ses pores.

– Quoi d’autre ? tempête-t-il.

– Vendredi. Je l’ai embrassé une seconde fois vendredi.

– Est-ce qu’il t’a touchée ? Et je ne te parle pas de la joue ou de la main !

– Oui.

– Est-ce que tu en avais envie ?

Mes paupières s’abaissent lourdement lorsque la vérité s’apprête à rouler sur ma langue pâteuse. Il va être si déçu. Pourtant, je ne peux plus mentir. Peut-être qu’il comprendra. Peut-être verra-t-il ensuite ce que moi je vois dans les yeux de Dugan.

Je gonfle mes poumons en deux fois, ralentie par un spasme de sanglot qui bloque ma respiration. Puis je me lance, j’avoue, je lui donne la possibilité de me détester en un seul mot.

– Oui.

– Putain…

Je crois l’entendre porter les mains sur son crâne et faire de nouveau face à la fenêtre. Je peux comprendre qu’il peine à y croire ou même qu’il soit abasourdi par ma confession. Moi la première, je suis atterrée d’admettre mon attirance pour Dugan. Parce qu’il ne s’agit pas de n’importe quelle attirance, non, il est question d’une attraction physique et charnelle, la vraie, l’obsessionnelle. Celle qui vous fait perdre tout sens logique, celle qui altère vos réflexions et vous hante chaque jour.

– Tu t’es bien foutu de moi, rit-il, sardonique.

– Comprends-moi, Owen, tu ne l’aimes pas…

– Bien moins que toi, c’est clair ! Tu aurais dû m’en parler ! Je ne te dis pas que j’aurais compris dans la seconde, mais au moins je n’aurais pas été le couillon de l’histoire. Et puis, quoi ? C’est de lui que tu as besoin maintenant ? Est-ce que tu es amoureuse de ce connard ?

Est-ce que je suis… quoi ?

– Non !

Mes yeux se sont ouverts aussi brutalement que mes lèvres ont crié ces trois lettres. Il n’a jamais été question de sentiments, Dugan et moi, c’est… Ce n’est pas… C’est autre chose, mais certainement pas de l’amour !

Le silence a repris possession de la pièce, seules les quelques gouttes de pluie qui clapotent contre la vitre résonnent dans la chambre. Après ce qui me semble avoir duré une vie entière, mon frère, cette moitié de mon cœur, fait volte-face et rejoint la porte sans un regard vers le lit. Alors que je voudrais lui hurler de me pardonner, lui dire qu’il est le seul qui compte, je reste muette et le laisse m’achever lorsque sa main enserre la poignée de la porte.

– Je ne te reconnais plus. Je vais avoir besoin de temps, Keeva. Un jour, une semaine, peut-être deux. Je resterai chez Tasha le temps d’accuser le coup. On se parle plus tard.

La porte se referme derrière lui. Je crois que mon cœur a cessé de battre, parce qu’Owen dispose de la seule partie qui me permet de vivre. Il est le sang qui coule dans mes veines, la paix de mon intérieur en guerre.

Je pensais ne pas pouvoir survivre sans mes parents. J’avais tort. Sans Owen, je suis condamnée.

***

Quatre jours que mon mécanisme peine à retrouver un semblant de vie. Je me sens sale et si mal. Je l’ai trahi, de la plus douloureuse des façons. Je comprends son silence, comme je comprends son absence. J’essaie de suivre mon fil, mais rien n’y fait, le manque est là, il ne me quitte pas. Jamais je ne m’étais sentie aussi peu moi-même et perdue.

Si seulement nous n’avions pas été en congés, j’aurais pu l’apercevoir entre deux retransmissions et tenter de rétablir le dialogue. Mais rien, pas un mot, pas un appel, aucun signe qui pourrait présager une réconciliation prochaine. La journée s’achève doucement, l’horloge affiche dix-huit heures passées. Je n’ai que peu d’espoir quant à son retour à la maison ce soir. Pourtant, à chaque bruit de moteur dans la rue, chaque crissement de pneus sur Carberry Terrace, mon pouls s’emballe. Vivement le cours de Collins demain matin, il me tarde tant de retrouver notre quotidien commun.

Et s’il ne me retransmettait plus les cours ? Et s’il était fâché au point de ne plus jamais m’adresser la parole ? Les larmes me montent aux yeux à cette simple pensée. Je ne peux pas croire qu’il n’en souffre pas. Chaque blessure de l’un ébranle l’autre, chaque douleur percute l’autre.

Je souffle un grand coup en étalant mon tapis de yoga au sol. Je dois arrêter de me torturer, il reviendra, comme je serais revenue pour lui. Je lance la vidéo de la séance de ce soir et commence mes étirements. Je me sens engourdie, mes muscles n’ont pas autant d’élasticité que d’habitude. Alors, je force un peu, j’oblige mon corps à s’adapter, à s’incliner, à se plier à ma volonté.

La brise de cette fin d’après-midi s’engouffre dans ma chambre et accompagne mes mouvements. Il fait plutôt froid ces derniers jours, le mois de novembre s’annonce rude et pluvieux et, ce soir, le vent frais frappe le lycra de mon legging noir et le débardeur blanc qui moule mon buste jusqu’à me faire frissonner en pleine position du chien tête en bas.

Je me donne encore cinq minutes avant de fermer la fenêtre et mettre un terme à mon entraînement dominical. La douche qui suivra me délassera sûrement tout autant, en tout cas je l’espère, parce que, pour le moment, les craquements de mes vertèbres ne présagent rien de bon.

Lorsque j’ancre ma paume au sol pour une position du triangle plutôt approximative, la notification d’un message me fait perdre l’équilibre. J’ai à peine touché le sol que mon regard accroche l’écran de mon ordinateur. Je me relève la seconde suivante et approche de mon bureau, le souffle court.

Faites que ce soit lui… S’il vous plaît…

À mesure que j’avance, tel un papillon de nuit attiré par la lumière, je devine les cinq lettres du nom à l’origine de tous mes problèmes du moment. J’hésite à lire son message et reste tétanisée à l’emplacement qu’occupe mon fauteuil en temps normal, délibérément libre pour mon entraînement.

Pourquoi revenir vers moi alors qu’il n’a pas réagi à l’annonce de mon déménagement ? Ou tout juste en abusant du tact dont il manque cruellement. Le professeur continue les enchaînements de mouvements dans le cadre vidéo et me rappelle à ce planning qui régit ma vie. Je recule d’un pas et foule de nouveau le tapis de gym peu épais, quand un deuxième message en attente s’annonce. Puis un troisième…

Une colère que je pensais anéantie par le chagrin refait surface. Ça suffit ! Je saisis ma souris et laisse le curseur se positionner sur son patronyme avant de double-cliquer dessus avec force.

Dugan_Est-ce une invitation ?

Dugan_À moins que tu ne joues ton coup ?

Dugan_Réponds !

Je me redresse instantanément et pivote face à la baie vitrée. Je ne mets qu’une seconde avant de distinguer sa silhouette adossée contre le panier de basket. Malgré l’obscurité de la nuit tombée, la lumière artificielle des réverbères éclaire suffisamment son visage pour que mon regard s’aimante au sien. Depuis quand est-il là à m’observer ?

Je me sens monter en pression, ma poitrine se soulève de plus en plus vite et mon rythme cardiaque redouble d’intensité. Il a ce demi-sourire, mi-diabolique, mi-excitant, celui qui précède chacun de ses mauvais coups. Chacun de ses baisers…

Je ne sais pas vraiment définir mon état de nerfs, mais je dirais que ça ressemble beaucoup à de la haine. Mes doigts fourmillent, mon sang ne circule pas comme il le devrait. Mes poings se serrent de voir les siens resserrés sur son téléphone. Avant de me diriger de nouveau vers mon bureau, je le scanne de haut en bas, relevant tous les détails qui, aujourd’hui, me sautent aux yeux. Cet homme a tout du parfait danger, un faciès fier et condescendant. Une stature droite et imposante. Une attitude désinvolte. Des muscles tendus de colère et tatoués. Un style vestimentaire sombre et, ce soir, un tee-shirt sur lequel trône un doigt d’honneur. Si son aura n’était pas suffisamment explicite, cette inscription le serait pour lui.

Comment ai-je pu ne pas voir les signes ? Ou alors comment ai-je fait pour me faire piéger malgré les signes ? Je me déteste ! Quelle idiote…

Kee_Je n’exige rien de toi, fais-en de même !

Dugan_Dois-je te rappeler les règles ?

Kee_Mais quelles règles, Dugan ?? Tu m’emmerdes !

Dugan_Tu jures, maintenant ? Mauvaise journée ?

Kee_Tu n’as pas idée !!

Dugan_T’aurais-je manqué au point de te transformer en petite conne irritable ?

Kee_C’est te voir qui me rend irritable ! Rentre chez toi !

Dugan_Oblige-moi.

Kee_ ???

Dugan_Sors de ton château, princesse, et force-moi à partir !

36

Keeva

Mon regard haineux parcourt la distance qui nous sépare et trouve le sien. L’espace d’une seconde, je m’imagine franchir la limite. Passer la fenêtre, enjamber le garde-fou du balcon et sauter. Mes poings se serrent lorsqu’une bourrasque m’enveloppe et me fait faire un pas en avant. À croire que le vent lui-même me donne l’ordre d’exorciser le mal ! Foutaises !

Mon cœur bat à toute allure. Mon souffle est court. Un sourire vicieux et fier étire le coin de ses lèvres et me bousille un peu plus. Je ne peux pas sortir et il le sait ! Quelle belle façon d’appuyer sa supériorité ou de pointer ma pire faiblesse. Connard !

Ses yeux assombris par cette nuit d’automne me quittent et se portent sur l’écran de son téléphone. Il tape. Sans grand étonnement, une notification retentit quelques secondes ensuite.

Dugan_Arrête de me regarder comme ça !

Kee_Sinon quoi ? Tu vas monter ? Je n’ai pas peur de toi !

Dugan_Je sais. Tu as envie de moi, nuance.

Kee_Pauvre con prétentieux !

Sans fermer la boîte de dialogue, je recule, me positionne de nouveau sur mon tapis de gym, et reprends mes mouvements. J’avoue ne pas être aussi souple que tout à l’heure, mes muscles sont bien trop tendus pour que mes gestes soient fluides. Je m’oblige à inspirer et expirer longuement. Cet abruti m’a mis à cran, il va bien me falloir une heure de méditation pour venir à bout de mon état.

Je fixe l’écran lorsque la sonnerie brève de sa réponse résonne dans la chambre. Je ne cesse pas mes mouvements et tente de déchiffrer son message.

Dugan_Ce legging te fait un cul super bandant.

Eh merde… Je le déteste ! Ma peau se met à fourmiller sans que je ne sois capable de contrôler quoi que ce soit. Une chaleur violente se propage de mes zones érogènes et me fait frissonner de la tête aux pieds. Je suis consciente qu’il m’attire, je crois que je n’en ai jamais douté en toute honnêteté, j’avais simplement du mal à me l’avouer. Tout ça est très nouveau pour moi, cette chose avec lui, ce jeu, cette fichue attraction. Ce sentiment d’une irritation grandissante mélangée à une excitation puissante. Je ne sais pas le gérer. Je ne sais pas m’en débarrasser…

Dugan_Penche-toi.

Mes seins gonflent. Ça aussi, c’est l’effet Dugan. Jamais ils n’avaient réagi de cette façon avec Jonah. En tout cas, je ne m’en souviens pas. Il va d’ailleurs falloir que je tire au clair cette histoire de vacheries qu’il se permet de déblatérer sur mon compte. Autant dire que ça ne sera pas de tout repos ni des plus agréables. Dès demain, oui, dès demain !

Dugan_Bordel, penche-toi ou je monte !

Un flash de ses mains sur moi floute ma vision et augmente la pression entre mes cuisses. Il faut qu’il parte ! J’ai perdu Owen à cause de lui, à cause de l’emprise qu’il a sur moi et ça ne peut plus durer. J’avance jusqu’à mon bureau d’un pas déterminé et frappe le clavier :

Kee_Je t’emmerde ! Fous le camp !

Dugan_Un jour, je baiserai ta bouche insultante, princesse ! Arrête d’être vulgaire !

Je crois que je souris vicieusement devant l’image perverse qui encombre mes pensées. Moi, à genoux, lui, sa main empoignant mes cheveux et m’amenant avec force vers lui… Je crois que j’adorerais ça…

Mais soudain, un moteur gronde. Une portière claque. Mon sang bouillant se fige et se glace. Je fais volte-face et me précipite à la fenêtre. Je reconnais immédiatement la voiture d’Owen, la lumière des réverbères accentuant la couleur rouge sang de la carrosserie de son Audi. Mes paumes entrent en contact avec la vitre gelée alors que je le devine, s’avançant d’un pas rageur jusqu’au terrain de basket.

Merde… Non !

Mon souffle s’emballe, animé par la peur. Je connais mon frère, il a ce côté impulsif que je n’ai pas et que j’ai appris à temporiser chez lui avec les années. Il approche encore, les poings serrés. Il est presque à hauteur de Dugan qui le toise comme s’il n’était qu’une petite chose insignifiante.

– Non, non, non, Owen, ne fais pas ça…

Mes cordes vocales ne me permettent qu’un murmure alors que je voudrais lui hurler de faire marche arrière. Un bourdonnement sourd s’est emparé de mes tympans, je l’entends à peine vociférer sur son adversaire. Mes jambes commencent à trembler quand, dans une rapidité folle, le poing d’Owen percute la mâchoire de Dugan.

– Non !

Mes mains viennent couvrir ma bouche horrifiée. Je ne suis plus qu’une brindille prête à se fendre à ce moment précis, je ne gère rien du tout. Dugan se redresse calmement sans jamais lâcher son assaillant des yeux. Et, après une seconde interminable, il écrase à son tour son poing dans le visage de mon frère. Un coup, un seul. La violence est telle qu’Owen vacille sur quelques pas et s’effondre sur le bitume du terrain de basket. Des larmes ruissellent sur mes joues lorsqu’un cri d’horreur quitte ma gorge.

La moitié de mon âme gît au sol, les membres désarticulés par son inconscience, comme un vulgaire pantin de bois. Bouge Owen, relève-toi, respire s’il te plaît, rentre, viens, je t’en supplie… Mais il reste au sol, surplombé par la carrure imposante de Dugan. La poitrine de ce dernier se soulève avec force et ses poings se resserrent. Il ne va pas s’arrêter là… Il fait un pas en prenant assez d’élan pour malmener une seconde fois la dépouille inerte à ses pieds.

– Dugan ! Non !

Malgré les sanglots dans ma voix, ma détresse l’atteint et fige son geste dans l’air. À ce même moment, mes genoux cèdent et rencontrent le sol. Je ne peux rien faire, je ne peux pas sortir, même si je le voulais plus que l’air que je respire, mon corps m’en empêcherait. Je le sais. Et je me déteste, je le déteste ! Tout est de sa faute. Tout est de ma faute…

Je pleure encore lorsque Dugan relève le nez dans ma direction et m’offre le plus mauvais des sourires. Comment peut-il en être fier ? Comment peut-on avoir envie de se défouler sur un corps inconscient ? N’avait-il pas déjà gagné la bataille ? Fallait-il qu’il enchérisse pour appuyer sa victoire ? Qui se comporte comme ça ? Même Owen, malgré son impulsivité, ne serait pas allé jusque-là !

Son sourire s’efface rapidement et son regard se fait plus sombre, plus dur. Mais je ne le regarde déjà plus. La douleur de voir mon frère au sol me broie l’estomac et un haut-le-cœur se mêle à mes sanglots bruyants. Je dois attraper mon téléphone, me traîner jusqu’à mon bureau et appeler les pompiers. La police. Une ambulance. Mes parents…

Avant que je ne trouve la force de ramper, Dugan se penche sur le corps de mon frère et le hisse sur son épaule sans peine. À croire qu’il est habitué ! Ma respiration se coupe, ma tête tourne. Le pire des scénarios se joue dans mon crâne. Il pourrait l’emmener, l’enlever, se servir de lui, l’emprisonner, lui voler sa vie… Je ne le connais pas, je ne sais pas qui il est, où il habite, si son nom est celui de sa naissance, s’il est croyant, si… Je me sens partir, doucement, oscillant entre l’envie de me battre et le besoin de laisser mon corps abandonner.

Le regard empli d’une rage contenue, Dugan reste immobile malgré le poids d’Owen sur son épaule et me toise. Que veut-il à la fin ? C’est allé trop loin, il n’aurait pas dû. Parce que, dans le fond, il méritait la colère de mon frère. Moi la première, j’ai eu envie de le frapper des dizaines de fois en dix semaines !

Il avance maintenant, quitte le terrain de basket et foule l’accotement, approchant de la vieille Mercedes qui longe le trottoir quelques mètres plus loin. Ne me l’enlève pas… Je respire enfin lorsqu’il traverse la route et emprunte l’allée gravillonnée de la maison. Une force inespérée ressource mes muscles endeuillés et me mène hors de ma chambre. Si je n’étais pas dans un état second, saoulée par la peur, j’aurais dévalé les escaliers. Pourtant, je m’oblige à visualiser chaque marche, mes doigts agrippant fermement la rambarde, peu sûre de tenir le cap dans la précipitation.

Le bruit de ses pas sur les lattes en bois du perron me parvient alors que je tente de tourner la clé dans le barillet. Mes doigts sont gelés et je peine à déverrouiller. Alors que j’ouvre enfin la porte, une bourrasque me fait tituber.

Art est là, devant moi, droit comme un i, un port de tête intimidant et supérieur. Quelques perles de sueur brillent sur ses tempes. Il a l’air furieux, autant que je suis paralysée par la peur en découvrant les bras ballants de mon frère. Un sanglot puissant s’échappe de ma gorge lorsque Dugan dépose Owen sur le seuil de la porte. Je ne peux pas le toucher, il est derrière la limite, derrière ma barrière de survie. Je m’agenouille sur le carrelage gelé de l’entrée et scrute le visage livide de mon jumeau. Une ligne rougeâtre est dessinée au coin de sa bouche légèrement entrouverte.

– Il respire encore, détends-toi.

J’essuie mes joues baignées de larmes, les yeux rivés sur la poitrine d’Owen se soulevant difficilement.

– Tu… tu n’avais pas le droit… m’étranglé-je.

– Il a frappé le premier.

Sa voix est amère et sans empathie. N’a-t-il aucun cœur ?

– C’est mon frère, Dugan ! Ma chair, mon sang ! Il… il…

– Il s’en remettra.

Je m’abaisse un peu plus. La main d’Owen n’est qu’à quelques centimètres de ma limite imposée. Je n’aurais qu’à tendre le bras… Je renifle bruyamment lorsqu’un spasme de désespoir secoue mon buste.

– Owen, s’il te plaît… Je suis là, réveille-toi…

Il reste inerte, pas un battement de cils, pas un soubresaut. Je m’allonge complètement sur le sol et garde les yeux fixés aux siens, fermés. Mes doigts flirtent dangereusement avec le seuil de cette porte que je ne suis pas capable de franchir. Il m’avait promis de faire attention, de ne pas se mettre en danger. Je ne peux pas l’aider, je ne peux rien…

Dugan est toujours là, immobile, se délectant sûrement du spectacle que je lui offre. Ses respirations profondes et rythmées se mélangent au bruissement des acacias du jardin, tel un souffle funeste.

– Pars… Laisse-moi. Laisse-nous.

Mes ongles grattent le carrelage accolé à la barre de seuil. Si seulement je pouvais attraper sa main et y enrouler mes doigts. Il me sentirait, ça l’aiderait, je le sais. Mes larmes continuent de couler et s’écrasent sur le sol. Mais Dugan reste là, dans un mutisme que je ne lui connais pas.

– Va-t’en, Art. Ne reviens pas. Jamais…

Le visage d’Owen reprend vie après ces deux dernières syllabes. Sa respiration s’anime. Je pleure encore, mais un sourire fragile vient étirer mes lèvres. Oui, il revient à lui… Sans aucune remarque assassine, aucune injure, Dugan fait demi-tour et s’éloigne. Je murmure à mon frère quelques mots d’amour, d’encouragement, je m’excuse, j’implore son pardon, je pleure encore.

J’entends à peine le moteur gronder et les pneus crisser sur le bitume à force d’accélération précipitée. Tout ce que je vois est mon cœur en miettes éparpillé autour de moi quand mon frère gémit de douleur.

– Je te demande pardon, Owen… S’il te plaît, viens, allonge ton bras, passe ta main dans la maison, je vais t’aider…

Je me sens vide, épuisée, incapable de tenir sur mes jambes à ce moment précis. Mais je jure d’y arriver pour lui. Parce qu’il est le seul qui compte. Le seul sur qui je peux compter. Le seul qui ne m’a jamais voulu que du bien.

Le seul qui a su me sauver.

37

Art

Je suis accoudé à ce foutu comptoir depuis plus de deux heures maintenant. Chaque dose de whisky bue est immédiatement remplacée. Je n’ai qu’à jeter un coup d’œil au barman, Jeremiah ou un truc comme ça, pour qu’il dégaine la bouteille de Grant et remplisse mon verre.

Plus les minutes passent et plus les éclats de voix s’assourdissent. L’alcool est mon meilleur pote ce soir, bien que j’en sois encore à me demander pourquoi je n’ai pas tracé vers la falaise. Il faut croire que j’ai déjà eu mon quota d’adrénaline pour aujourd’hui.

Un flash de son corps à elle, allongé à même le sol de son entrée, revient s’imprimer devant moi. Je soupire, agacé d’y penser encore une fois, et avale les dernières gorgées du pur malt d’une traite. Elle avait l’air dévastée, complètement anéantie. Sa réaction m’a paru disproportionnée, je n’allais pas le tuer ! Pourtant, j’aurais pu, mon coup était violent, et celui qui devait suivre allait faire bien plus de dégâts. Mais merde, il m’a cherché ! C’était tout simplement impossible de me contenir.

Et il était prévenu ! Personne ne me frappe sans mon aval. Les seuls qui peuvent s’y essayer sont mes adversaires de l’Under. Tyr et Zi aussi. Alors, quand j’ai vu sa gueule de mec furax approcher à grandes enjambées, j’ai compris. C’était le moment que j’attendais depuis des semaines, le moment de lui faire bouffer notre incompatibilité. Il beuglait que je n’aurais pas dû. Visiblement, il savait qu’il s’était passé des trucs. Rien de bien concret dans le fond et rien qui n’aboutira plus.

Va-t’en, Art. Ne reviens pas. Jamais…

Elle devrait savoir que je ne laisse personne me dicter ma conduite. Pourtant, sa fragilité me fait reconsidérer les choses. Je pourrais la briser en une demi-seconde, tant physiquement que psychologiquement. Elle ne tiendrait pas deux heures, pas assez de pratique ni même de théorie. Ne survit pas à Art Dugan qui veut !

Je crois que ce jeu ne m’amuse plus. Faire souffrir les autres est si facile, mais elle… Bref, ça m’a fait suer quelques secondes ce soir. La voir pleurer d’angoisse m’a foutu le crâne à l’envers. C’est certainement pour ça que je suis venu me saouler ici, pour me remettre les idées en place. C’est connu, boire rend plus intelligent, Dugan ! Est-ce que je suis seul à vouloir défoncer cette connasse de voix off ?

La lourde porte du Calahane s’ouvre une énième fois derrière moi et laisse un vent froid se mélanger à la chaleur alcoolisée du pub. J’entends les deux poivrots, trois tabourets sur ma droite, insulter le nouveau venu et une envie d’exploser leur face sur le bois abîmé du comptoir me tétanise. J’aurais peut-être dû tenter la falaise, finalement…

– Hey ! Toi, ici ?

Je reconnais la voix éraillée de ma boss, mais je ne bouge pas. Elle pourrait prendre ça pour une invitation à trinquer avec moi. Je ne suis pas d’humeur pour une conversation coiffeur.

– Comme d’habitude, Cox ?

Je suppose qu’elle a validé d’un hochement de tête ou d’un signe de la main, car Jeremiah sort une pinte et la remplit de Guinness.

– Qu’est-ce que tu fous là ? Déjà de retour ?

Cox s’installe sur le siège à côté de moi et récupère sa chope de bière avant de la porter à ses lèvres. Je souffle en regardant le liquide ambré se déverser dans mon verre et chahuter les glaçons à peine fondus de ma dernière dose.

– Très perspicace, boss.

– Très connard, garçon !

Je ravale un sourire et bois une gorgée. J’aime bien cette femme, elle me ressemble tellement.

– Qu’est-ce qui t’est arrivé ? Tu t’es mangé une porte ou quoi ?

Mes doigts viennent immédiatement trouver l’endroit endolori et sûrement marqué par le poing d’Owen. Ce même endroit qu’elle scrute avec amusement. J’avoue qu’il a une force que je ne soupçonnais pas, ça m’a surpris une seconde, pas plus. Juste assez pour me donner envie de le faire souffrir doublement.

– Ouais, mais elle n’a pas gagné.

– Tu veux qu’on en parle ?

– T’es sérieuse ?

Elle lève les yeux au ciel après que les miens se sont écarquillés, sceptiques. Je sais qu’on se voit quasi tous les jours, qu’elle m’a même laissé entrer dans sa tête un soir, mais elle n’est pas ma mère ni ma pote. Je n’ai pas besoin de sa pseudo-amitié ou de sa fausse empathie. Elle peut dire ce qu’elle veut, je sais qu’elle ne m’a posé cette question que par « savoir-vivre » et non par intérêt soudain pour ma petite personne. Et quand bien même, il faudrait que j’aie envie de lui donner le change. Ce n’est pas le cas.

Elle se tourne alors vers Jeremiah et entame avec lui une discussion banale, bagnoles et temps pourri. Beau résumé de sa vie. Je récupère mon portable dans la poche arrière de mon jean et parcours la liste de mes messages. Je m’arrête au-dessus d’un des deux prénoms qui me sont les plus chers et tape quelques mots.

[J’ai encore merdé.]

J’ai à peine appuyé sur « envoyer » que je voudrais effacer le message. Je reconnais rarement mes erreurs, voire jamais. Et je ne me plains pas, seuls les faibles le font. J’ai refusé il y a longtemps de rester celui qui subit. Alors, depuis, j’agis pour moi, je choisis, j’avise et je ne regrette jamais. Mais, ce soir, sur le perron de sa foutue maison, j’ai regretté, je m’en suis voulu. Faire souffrir et emmerder les gens dits normaux et sains d’esprit est une chose, parce que, merde, il faut rétablir l’équilibre ! Mais faire souffrir ceux qui souffrent déjà en est une autre.

[Eh bien ! Est-ce que je dois m’inquiéter ?]

[Non, il devrait s’en remettre, il sera sonné quelques jours, c’est tout.]

[T’as frappé un mec ?! Putain, Art, ça va mal finir.
Tu cherches vraiment les emmerdes !]

[Lui les a cherchées ! J’ai simplement rendu ce que j’avais reçu.]

[Bon, si plainte, on appuiera la légitime défense.
Je vais en parler à Tom demain.]

Il est hors de question qu’elle parle de ça avec mon avocat, qui en plus est son boss. Je lance l’appel sans attendre et avale deux gorgées avant qu’elle réponde.

– Tu ne lui diras rien !

– Écoute Love, il est tenu au secret professionnel, tu le sais. Et, au moins, il pourra mettre en place une stratégie de défense avant ton passage devant le juge. Tu dois lui faire confiance, il est de notre côté.

– De notre côté ? Dis pas de conneries, Zi ! Ça va faire dix ans qu’il nous suit, qu’il bouffe le fric des contribuables sur notre dos. Est-ce que ça nous a évité la garde à vue ou le centre Graham ? Jamais !

– Non, mais il est le seul qui pourrait t’éviter la taule, enfoiré ! Vu que tu n’es pas capable de t’en charger toi-même !

Un silence lourd de toutes les injures que nous nous retenons de cracher s’étend sur une bonne minute. Elle m’emmerde ! D’autant plus parce qu’elle a raison. Elle et Tyr me connaissent mieux que personne. C’est vrai, je ne cherche pas à bousculer les choses ni l’image que les autres ont de moi. J’aime voir la peur dans leur regard, me sentir comme la menace de toute une vie. Celle qu’on n’oublie jamais, celle dont on se cache pour pleurer. Un juste retour des choses.

– Love ?

Sa voix, plus douce, plus compatissante, me rappelle la Zinna des premiers jours. Cette petite chose fragile qui ne savait pas hurler sa douleur, qui croyait même ne pas en avoir le droit. Mes paupières se ferment lorsqu’un flash me ramène à ce rebord de fenêtre, à ce regard qui aura scellé notre amitié à jamais.

– Quoi ?

– Ça ne te ramènera pas Allie…

– Je sais.

Je reste muet, incapable de parler alors que le visage candide de ma sœur s’imprime sous mes paupières. Non, être en colère contre le monde entier ne la ramènera pas. Jusqu’au jour où je la retrouverai. Demain, la semaine prochaine, l’année prochaine, le jour où on me rappellera à elle. Je ferme les yeux plus fort lorsqu’une larme tente de se faufiler. Je ne suis pas guéri, je ne le serai jamais. J’ai peur d’oublier son visage, son sourire ou ses mimiques boudeuses. Avec les années, il s’efface peu à peu, et j’espère être mort avant qu’il ne disparaisse entièrement. Je m’y essaie en tout cas, à chaque saut, chaque coup… Il faut croire que mon heure n’est pas venue.

– Allez, Love, ressaisis-toi ! Rentre chez Susan et oublie tout ça, je m’occupe du reste.

– Qui te dit que je ne suis pas déjà couché ?

Son rire exagérément sonore m’explose le tympan. Mieux que personne, je disais !

– Chou, il est vingt et une heures, tu viens de cogner un mec, tu rumines. Ma main à couper que tu es dans un bar, un énième verre de scotch à la main !

– T’es chiante.

– Ouais, mais t’adores ça ! Et une dernière chose : dégage cette nana de ta vie.

– Quelle nana ?

Je me force à poser la question bien que j’en connaisse déjà la réponse. Une chaleur presque désagréable gonfle ma poitrine lorsqu’elle confirme :

– La foldingue au violon ! Faut que ça s’arrête, elle te fout le crâne et la bite à l’envers. Tu n’arrives pas à la sauter, parfait ! Alors, sautes-en une autre. La blonde de Wexford était plutôt pas mal, elle t’aidera à passer à autre chose.

– Je gère.

– Tu ne gères rien du tout et c’est bien le problème. Tu n’avais qu’une foutue semaine pour bosser sur l’album des GreenHybrids, et tu te casses en début d’après-midi sans même dire au revoir ni finir la bande-son en cours.

– J’en avais juste plein la tête, Zi, rien à voir avec elle.

Elle se marre encore, la garce. Je voudrais en rire aussi, mettre de la légèreté dans mon départ précipité. Oui, je suis parti parce que je n’arrivais à rien, j’ai remixé un titre toute la nuit ou presque sans parvenir à mes fins. Jamais ça n’était arrivé, mais depuis mercredi je perds mes automatismes. Je n’arrête pas de vouloir mettre des putains de notes de violon sur les morceaux. Je me saoule !

– Juste comme ça, Love, qu’est-ce que t’as fait en arrivant à The Cove ? T’es allé papoter avec Susan ? Non, bien sûr ! T’as à peine dit bonjour à ta tante et t’as filé avec la Merco à votre point de rendez-vous habituel.

Fait chier d’être si transparent. Et qu’est-ce qu’elle a à décoder mes moindres faits et gestes ? Qu’est-ce que ça peut bien lui foutre ? Je gère !

– Vas-y, dis-moi que je me trompe ?

– Si c’est le cas ?

– Si tu es vraiment allé la retrouver ? Je ne te dirai que ça : soit t’es trop con et tu cherches vraiment les emmerdes. Soit tu admets une fois pour toutes que cette fille te plaît et que, pour une putain de fois, la baise n’a rien à voir avec ton obsession.

– Je vais raccrocher, tu me fais l’effet du meilleur des somnifères avec tes suppositions de merde !

– Ouais, c’est ça, va te coucher, Love. On en reparlera plus vite que tu ne l’imagines !

– Bonne nuit.

– Dors bien, abruti !

Je raccroche, les yeux rivés sur le mouvement des glaçons dans mon verre. On ne reparlera de rien, Cahill m’a clairement imposé la rupture. Ne reviens jamais, je crois que c’est assez clair. Zi a raison, ce jeu me fout en l’air. J’ai essayé de me prouver que ça en valait la peine, qu’elle plierait comme les autres. Le bagage est trop lourd, ma connerie trop profonde et sa défaillance trop flippante.

Est-ce que ça veut dire que j’ai perdu ?

38

Keeva

Je garde un sourire figé en refermant la porte derrière Mikey et Noreen. Je ne sais pas expliquer mon état, cette fragilité éreintante qui empêche mes poumons de s’emplir correctement depuis leur arrivée, il y a plus d’une heure maintenant. Qu’espérais-je ? Qu’il débarque la bouche en cœur et le regard brûlant, comme à son habitude ? Qu’une fois de plus, il rejette ma demande ?

Je contourne les nombreux cartons entassés près de l’escalier et avance jusqu’à la cuisine en frottant mes paumes sur le tissu épais de mon jean. Je ne sais pas, j’imagine que je m’attendais à le voir débarquer avec son quart d’heure de retard et sa nonchalance exaspérante. Mais non, aucun message, aucune visite impromptue. Rien. Il a renoncé. Il a obéi.

J’attrape l’éponge et l’humidifie légèrement avant de la faire glisser sur toute la longueur du plan de travail déjà étincelant de propreté. Mes gestes sont nets et précis. À force de nettoyage, je retrouve un semblant de sérénité et finis par me sentir légèrement moins angoissée. Tout devrait bientôt rentrer dans l’ordre maintenant. Seule ombre au tableau de ma vie sans intérêt, Owen.

Lui non plus n’est pas revenu à la maison. Après avoir repris connaissance sur le perron, il est parti. Sans un mot et des larmes de colère dans les yeux. Il m’en voulait, à moi. Et son silence depuis dimanche confirme qu’il n’a pas cessé de m’en vouloir. Je ne suis pas celle qui a frappé et pourtant je suis la seule responsable.

Je comprends son mutisme et je le mérite, espérant qu’il me revienne bientôt. J’attendrai, aussi longtemps qu’il le faudra, je m’améliorerai et je redeviendrai celle qu’il a chérie toutes ces années.

Après avoir séché la surface texturée du plan de travail, je récupère mon téléphone logé dans la poche de mon pantalon et vérifie mes messages. Mon portable ne me quitte plus depuis ce fameux soir. Je veux être avertie à la seconde où un message d’Owen s’affichera. Mais, sans grand étonnement, rien, pas de signe de vie. Ni de lui ni de personne.

Comme ces cinq derniers jours, je lance le fil de discussion que nous partageons avec mon frère et tape les mêmes mots que les fois précédentes :

Kee_Pardon, O’. Tu me manques.

J’ajoute un petit cœur et envoie le message. Je reste à fixer l’écran quelques secondes, puis me résigne. Il répondra quand il l’aura décidé, rien ne sert d’attendre devant mon téléphone, ça ne fera pas venir sa réponse. J’ai essayé les premiers soirs, j’ai espéré si fort que j’ai dû m’user la rétine à scruter son nom sur l’écran.

Mon mobile retrouve sa place dans la poche arrière de mon pantalon et je m’adosse au plan de travail. L’horloge de la cuisine affiche dix-neuf heures vingt. Je n’ai pas à cuisiner ce soir ni même ce week-end. Papa et maman sont partis en fin d’après-midi pour Drogheda et y resteront jusqu’à dimanche. Beaucoup de maisons à visiter, d’agences à contacter et de formulaires administratifs à compléter. Un vrai changement de vie…

Il faudrait que je prenne le temps de grignoter quelque chose malgré mon estomac noué. Je ne pourrais rien avaler ou tout juste de quoi tenir jusqu’à demain. Par obligation et non par besoin, car je n’ai pas faim, et puis j’ai ma partition à pratiquer. Les seuls moments où la culpabilité et le chagrin ne me terrassent pas sont ceux que je passe avec mon violon.

Convaincue que ce programme musical est le plus adapté à mon état, je quitte la cuisine et me dirige vers les escaliers. Je n’ai pas posé le pied sur la première marche que trois coups francs sont frappés à la porte. Mon cœur s’emballe en une seconde et mes pieds s’ancrent au sol. Owen a sa clé et ne s’embarrasserait pas à s’annoncer. Et Dugan, lui, passerait par la fenêtre. Enfin, je crois… Je prends une grosse bouffée d’air pour tenter de chasser mon anxiété et m’avance dans l’entrée.

Peut-être passerait-il par la porte ? Simplement pour me faire mentir…

Le vent s’engouffre dans la maison et force sur l’épais panneau de bois. Encore une triste journée, typique de la côte irlandaise. Je reconnais celui dont j’avais oublié la venue et fais un pas en arrière. Jonah a pourtant ce sourire magnifique et charmeur, ce regard adorable, le visage sensiblement incliné vers l’avant. Comme s’il s’excusait d’être là, un peu, pas tant que ça.

– Salut, Kee.

– Jonah. Entre.

J’esquive son baiser, le cœur battant, et recule jusqu’à la cuisine sous son regard perplexe. Tant que je n’ai pas sa version de l’histoire, je me refuse à donner le change. Je ne ressens aucun besoin d’être proche de lui physiquement, ni même de retrouver la chaleur de ses lèvres. Je suis dans l’attente et finalement pas du tout mal à l’aise par mon attitude.

– Est-ce que tu vas bien ? Tu as l’air épuisée.

– Je dors mal. Mon frère me manque.

Ses yeux s’attardent quelques secondes sur les cartons qui encombrent l’entrée. Je pénètre dans la cuisine et l’invite d’un geste de la main à s’installer autour de la table. Nous avons été séparés trois ans, mais je suis toujours capable de déchiffrer ses expressions. Je le devine un brin vexé, sûrement inquiet et définitivement gêné de me sentir si distante. Il s’assied et joue avec ses doigts, confus, tandis que je reprends la place que j’occupais quelques minutes plus tôt, contre le plan de travail.

– Écoute, Kee, je suis désolé de ne pas être passé plus tôt. J’ai eu pas mal de boulot au campus et ma mère avait besoin de moi pour certains trucs…

– Tu n’as pas à te justifier. Nous ne nous sommes rien promis et, pour être honnête, je ne voulais voir personne cette semaine.

Il hoche la tête. Fait-il comme s’il comprenait ? Mais comprendre quoi ? Que je ne suis que la moitié de moi-même ces derniers jours ? Que je me sens seule comme ça n’a jamais été le cas, d’aussi loin que je me souvienne ?

– Est-ce qu’on peut en venir au fait, s’il te plaît ? Ça me stresse, je te trouve étrange ce soir.

Je force un sourire devant sa moue anxieuse, mais ne bouge pas d’un centimètre.

– Oui, pardon, tu as raison. J’aimerais que nous parlions de la soirée de mon anniversaire.

– D’accord.

– Il se dit que tu aurais eu des propos blessants et mensongers à mon égard, est-ce que c’est vrai ?

Un silence encore plus pesant s’installe dans le petit espace que nous occupons. Et lorsqu’il y a absence de mots, le corps prend le relais. Jonah se laisse reposer contre le dossier de sa chaise et croise les jambes. Cette position est classique et, malheureusement pour lui, criante de vérité. Il cherche à se protéger, chose qui devrait être inutile s’il n’avait rien à se reprocher.

– Qui t’a dit ça ?

– Ai-je vraiment besoin de le citer ?

Il soupire avant de glisser une main dans ses cheveux. Son regard ne lâche pas le mien et me supplie silencieusement de pardonner ce qui va suivre. Il l’a fait alors, il a raconté des vacheries sur mon compte ! Je secoue la tête, déçue, mais finalement soulagée, quand soudain il se lève et se plante devant moi en quelques pas. Je sursaute presque de le voir arriver si vite et frissonne lorsque ses doigts se posent délicatement sur mes hanches.

– J’avais bu, Keeva. Je… je venais de passer à côté de nos retrouvailles à cause de cette foutue vitre brisée. J’avais envie de te sentir dans mes bras, de t’embrasser, encore, et je t’ai perdue si vite… J’étais un peu paumé et je ne pensais pas une seule seconde ce que j’ai dit. S’il te plaît, ma belle, tu me manques. J’ai été con, mais j’étais fier de savoir que tu me voulais encore. Je voulais retrouver ma place auprès de toi et auprès des potes. J’ai cru que me vanter m’aiderait à la retrouver plus vite, c’était puéril et totalement idiot…

Jonah en parfait gentleman. Honnête, sincère, avec cette petite flamme de désir qui danse dans le fond de ses iris bruns. Tel que je l’ai aimé, il y a trois ans.

Son souffle caresse mes lèvres, maintenant à quelques centimètres des siennes. Ses bras s’enroulent doucement dans mon dos et pressent nos deux corps l’un contre l’autre. J’ai conscience qu’il s’en veut, qu’il a agi sans réfléchir et, dans le fond, je crois que ça m’est égal. Aussi bizarre que ça puisse paraître, je ne suis pas en colère contre lui. Toutefois, je n’arrive pas à m’abandonner dans ses bras.

Il a ce regard trop doux, suppliant, trop lisse, bon sang ! Rien qui ne me donne envie de m’y plonger des heures durant.

– Keeva… Pardonne-moi…

Son nez frôle le mien à présent, il attend que je réduise les derniers centimètres. Il attend ma bouche. Être avec lui était si bon autrefois, j’aimais ça, vraiment ! Je m’imaginais même m’en délecter à vie. Qu’est-ce qui a changé ? Pourquoi n’en ai-je pas envie ?

Motivée par la nostalgie de mes sentiments de l’époque, je parcours la distance qui nous sépare et dépose délicatement ma bouche sur la sienne. Je garde les yeux ouverts, rivés aux siens alors que sa langue s’immisce entre mes lèvres. Je le laisse mener ce baiser, en faire ce qu’il désire. S’excuser, promettre, attiser le désir… J’ai envie de croire qu’il peut inverser la tendance, la mienne, et faire renaître mon attirance pour lui, pour ses beaux yeux noirs.

Mais rien. Plus rien. Pas un papillon, pas une étincelle. Toujours ce même bleu profond qui voile ma vue. Peut-être a-t-il tout gâché avec sa vantardise. Peut-être ai-je finalement changé. Je le sens gauche, hésitant, si bien que nos incisives finissent par se percuter lorsqu’il tente de donner plus d’ardeur à notre baiser. Deux ados ! Je m’écarte, l’obligeant à quitter ma bouche, et lui souris pour la forme. J’ai essayé, ça n’a pas eu l’effet escompté. Un autre signe, ma vie ne peut pas accueillir un nouveau projet, seuls Owen et mon diplôme doivent compter.

Oui, j’ai sûrement changé…

– Est-ce que j’ai fait quelque chose qui…

– Non. C’est moi Jonah, tu n’as rien à voir avec ça.

– Je te jure que ce que j’ai dit n’avait aucune valeur, Kee. Crois-moi s’il te plaît, ça a déjà marché entre nous, ça remarchera encore ! Laisse-moi te… Laisse-moi essayer.

Je m’extirpe hors de ses bras et recule jusqu’à la porte d’entrée. Je ne veux pas avoir à me forcer, pas après ce moment platonique, pas après cette semaine. Pas après lui ?

– Je suis navrée, Jonah, je… J’ai besoin de temps pour y voir un peu plus clair. Je sais que je devrais t’en vouloir d’avoir menti ce soir-là, mais ce n’est pas le cas. Je ne suis pas comme les autres, tu le sais mieux que personne. Je n’ai pas de place aujourd’hui pour une histoire dans ma vie, quelle qu’elle soit.

Il tente de retenir un soupir en glissant la main dans ses cheveux, puis vient à ma rencontre. Je m’empresse d’abaisser la poignée de la porte d’entrée et l’ouvre en grand.

– La discussion est close, alors ?

– Oui, Jonah. Elle l’est. Je prends le risque de te laisser partir.

Il s’arrête sur le seuil, enfouit ses poings dans les poches de son chino, et fixe la rue. Je crois que je comprends sa peine, mais elle ne m’atteint pas. À ce moment précis, je n’ai aucun regret. Je ne suis pas faite pour cette vie-là, ma musique et ma famille seront ma motivation pour l’avenir.

– Trouve une fille qui saura t’aimer comme je l’ai fait. Tu mérites d’avoir une vie normale, Jonah, et je ne peux pas te l’offrir.

– Mais toi ?

– Je survivrai.

J’appuie cette vérité d’un clin d’œil lorsque ses prunelles tristes trouvent les miennes avant de s’arrêter sur le tas de cartons derrière moi.

– Owen déménage ?

Je suis son regard et fixe l’entassement de boîtes au pied de l’escalier.

– Non. Enfin, rien de défini pour le moment. Mais mes parents déménagent, oui.

– Ah ? Et… et toi ? Tu…

– Je ne sais pas encore. Il était convenu que je quitte Baltimore, mais aujourd’hui, je ne sais plus. Je ne suis pas certaine de pouvoir m’éloigner d’Owen.

Ma voix tremble, trop peu pour que le commun des mortels s’en rende compte, mais tout juste assez pour que Jonah, lui, le perçoive. Je ne lâche pas les cartons empilés des yeux, mais je sens son regard rivé sur les mouvements rapides de ma poitrine.

– Il reviendra… murmure-t-il.

J’imagine que les infos ont vite circulé sur le campus. Noreen et Maddie doivent prendre un malin plaisir à alimenter les discussions sur notre dispute.

– J’espère.

Je reste immobile lorsque ses lèvres tièdes déposent un baiser sur ma joue. Je n’ai que faire de lui rendre la politesse, l’angoisse pilote mon corps et ma courtoisie. S’il ne revenait pas ?

– Prends soin de toi, Keeva.

J’acquiesce en faisant face à l’obscurité de la nuit tombée. Il pleut et le vent souffle encore plus fort qu’à son arrivée. Je m’oblige à respirer largement et force un sourire lorsqu’il s’élance dans l’allée. Je me hâte de refermer la porte sans attendre qu’il ait rejoint sa voiture et me laisse peser contre le panneau de bois.

Voilà à quoi ressemble ma vie. Je n’ai plus mon frère, mes parents déménagent et je viens de mettre à la porte le seul mec qui envisageait d’embellir mon avenir sentimental. Si mes paumes ne frottaient pas fortement mes hanches, je me serais applaudie. Il ne me reste plus que mon violon…

La notification d’un message brise ce silence effrayant et ranime doucement mes espoirs. Mes doigts tremblants récupèrent mon mobile et un sourire soulagé creuse mes joues en découvrant son nom sur l’écran.

Owen_Tu me manques aussi. Je peux passer ?

39

Art

Je cours à en perdre haleine et atteins rapidement le bâtiment D. Si je n’étais pas si pressé, je me serais mis quelques droites. Et si Tyrone était là, il sourirait de me voir en nage à essayer de réduire mon quart d’heure de retard. Le cours de Mme O’Hara ne m’intéresse jamais vraiment, mais si je ne pointe pas à l’appel, elle me dégagera de sa classe. Alors, c’est vrai, la voir fulminer chaque fois que j’entre dans la pièce sans la saluer me donne presque la gaule, mais justement, elle n’attend qu’un faux pas de ma part pour me saquer. Et il est hors de question que je me tape un second semestre dans cette pampa irlandaise, juste pour sa matière.

Je vais finir ce putain de semestre sans merder, le valider et rentrer chez moi. Là où sont ma maison et ma famille. La seule et l’unique. Tyr, Zi et The Devil Side. C’est tout ce que j’ai et tout ce que j’aurai jamais ! Mes enjambées accélèrent sur cette dernière image, je grimpe deux par deux les marches qui mènent au second. Le pire dans tout ça, c’est que j’avais largement le temps d’être à l’heure puisque les deux heures du professeur Foster ont été écourtées. Mais voilà, je n’avais plus de clopes et mon paquet de secours était dans la Mercedes. Je me revois m’enfoncer dans le siège en cuir défraîchi, je sens encore les ressorts de l’assise sur mon cul.

Je ne sais même pas si j’ai terminé ma cigarette. J’aurais pu me brûler ou même foutre le feu à la voiture. Qui s’endort dans sa caisse en plein après-midi de nos jours ? Les jeunes trop saouls, les mères trop épuisées ou encore les vieux en stade terminal. Bah nan, moi aussi, je m’endors comme un clochard, la portière entrouverte, une jambe en dehors de la voiture et la musique à fond ! Quel naze… En même temps, ça fait une dizaine de jours que je ne dors pas ou peu. J’ai le crâne qui cogne, les muscles en feu, fumer ne me détend pas, sauter de la falaise non plus. Même Cox ne me fait plus marrer.

Nous sommes vendredi 25 novembre. Ça fait quinze ans aujourd’hui. Chaque foutue année, c’est la même chose. Mes nuits se raccourcissent à cause des cauchemars de ce jour que mon inconscient s’entête à me montrer encore et encore. Le reste de la journée, je ne suis qu’un pantin en colère, plus que d’habitude. Un zombie enragé. Je traîne, je lutte, je les déteste. Je voudrais qu’ils soient morts, qu’aucun d’eux deux n’ait la chance de respirer, de boire, de fumer, de rire ou de sourire. Parce qu’Allie, elle, ne sourira plus jamais.

Elle aurait eu 23 ans le 25 décembre prochain.

Une fois devant la porte de la classe, je ne prends pas le temps d’arrêter ma course et entre sans frapper. Ils sont tous là, les doux petits agneaux, leur col de chemise parfaitement repassé, le stylo en argent rutilant, un faciès sévère et concentré. Ces petits-bourgeois que le grand méchant loup que je suis voudrait dépecer lentement. Leurs yeux sont braqués sur moi, certains avec ce regard réprobateur à gerber.

– Monsieur Dugan, heureuse de vous voir enfin et prêt à travailler, qui plus est !

Si seulement les coups ne m’étaient pas interdits. J’aurais vraiment adoré chahuter Mme O’Hara pour qu’elle ne s’essaie plus jamais au cynisme avec moi. Connasse de condescendante !

– Par chance, nous n’avons pas encore commencé. Il reste une place à côté de Mlle Foley, dépêchez-vous de vous installer. Donc, aujourd’hui, nous allons travailler sur l’écriture d’une partition en do majeur, ou mineur, je vous donne le choix. Mettez-vous d’accord avec votre voisin.

Je m’avance dans la rangée centrale et croise le regard fier et hautain de Cahill. Sa pommette ne garde qu’une légère marque nuancée de violet, mais la cicatrice se voit toujours et me fait bomber le torse un peu plus. Je le dépasse en resserrant le poing autour de la lanière de mon sac alors que mon sang fuse dans mes veines. Il aurait mérité bien plus qu’une droite il y a dix jours. Mais elle a hurlé, elle m’a stoppé par je ne sais quel miracle. Peut-être est-ce aussi bien, je n’aurais pas su m’arrêter.

Je bouscule volontairement son sac au sol et m’installe deux rangs derrière lui, à côté de cette nana que je sais faire partie de la vie intime de la brune. Du coin de l’œil, elle me regarde m’enfoncer sur la chaise libre et toussote comme une gamine mal à l’aise lorsque je la toise avec insistance. Rien à foutre qu’elle ne se sente pas les épaules d’assumer un mec comme moi, je ne suis pas là pour faire la conversation ou lui sortir des blagues. Nous devons écrire une partition, alors écrivons-la !

Nos camarades échangent sur l’exercice et un brouhaha insupportable envahit la pièce. Ils murmurent pourtant. Ce n’est juste pas la journée, ni la semaine, ni le mois finalement. Et ce n’est pas l’endroit. The Cove, Baltimore, Union Hall, peu importe, ce n’est pas Dublin !

Nous passons la presque totalité du cours sans que miss Foley à côté de moi n’empiète sur mon territoire. Elle a compris qu’il ne fallait pas me chercher cet après-midi et j’apprécie qu’elle ne m’emmerde pas. En tout cas, jusqu’à ce que…

– Vous vous en sortez avec votre projet semestriel ?

Je souris intérieurement. Elle connaît déjà la réponse à cette question, alors pourquoi la poser ? Je m’accoude sur notre double table et approche lentement de son visage banal avant d’ordonner :

– Pose ta question.

– Je… je viens de le faire.

– Non, pose-moi celle qui te brûle les lèvres.

– Je ne vois pas ce que tu veux dire. C’était juste pour… pour faire la conversation.

– Ça ne m’intéresse pas, tu peux continuer de griffonner la partition.

Le rouge lui monte aux joues à une vitesse fulgurante et sa respiration prend de l’ampleur. Elle a peur. Elles ont toutes peur. Mais, contre toute attente, son regard reste vissé au mien.

– Pourquoi n’es-tu pas inscrit sur la liste des élèves du second semestre ?

Je reste muet un moment et la dévisage. Ce petit bout de femme, d’apparence trop propre et tellement « normale », me surprend à sortir du lot. Elle en a dans le pantalon, personne ne se permet ce genre de question personnelle avec moi ou alors ils essaient et ne recommencent plus. J’imagine que mon air de connard les force à s’abstenir. Mais pas elle et, finalement, j’ai presque envie d’être sympa avec elle.

– Parce que je n’ai besoin de valider que le premier semestre.

– D’où tu viens ?

– Rappelle-moi ton nom.

– Holly.

– Alors, Holly, comment ça se passe avec ton mec ? Cain, c’est ça ? Est-ce qu’il te baise bien ? Tu jouis à chaque fois ?

Elle rougit encore et détourne subitement les yeux. Bien. Voilà la réaction que j’attendais. J’approche davantage jusqu’à frôler son visage et murmure avec détermination :

– C’est gênant, hein ? Alors, arrête avec tes questions et j’arrêterai avec les miennes.

Je crois qu’elle acquiesce lorsque je me redresse et remets le nez dans l’exercice inutile de O’Hara. Je sais déjà faire tout ça, écrire, composer, créer, et je n’ai pas eu besoin de prendre des cours pour y parvenir. Il suffit de s’y intéresser et de pratiquer, pour peu que la musique soit innée et le tour est joué.

– Pourquoi elle ?

Putain, cette nana ne sait donc pas s’arrêter !

– Qui, bordel ?

– Keeva. Pourquoi Keeva ? Tu as Maddie et sûrement toutes celles qui gravitent dans ton périmètre chaque jour, alors pourquoi elle ?

La pointe de mon stylo se fige sur le papier. Mes doigts se sont crispés, immobilisés par le prénom de cette fille qui ne cesse de me hanter comme une foutue possession, un truc bien glauque, sombre, douloureux et pourtant trop évident. Je parcours les quelques têtes devant moi et capte l’écran du PC de Cahill. Eh merde… Je ferme les yeux instantanément. Je n’ai pas revu son visage depuis ce soir-là alors qu’elle était effondrée et en larmes à même le carrelage.

Je me suis interdit de regarder les retransmissions ces dernières semaines, celles qui apparaissaient sur l’ordinateur d’Owen chaque heure de cours. Je ne veux pas voir son visage autrement que dévasté par le chagrin, parce qu’il m’aide à ne plus traverser Baltimore et me conforte dans l’idée qu’elle n’est rien pour moi. Juste une fille que j’ai failli sauter.

– Pourquoi pas ? rétorqué-je.

– Parce que ça n’arrive jamais.

– C’est arrivé avec l’autre enfoiré.

– Oui et Jonah était le seul. Avant toi.

– Et ? Qu’est-ce que tu veux que ça me foute ?

– Rien. C’est juste que… Je ne te connais pas Art et, rassure-toi, tu ne donnes envie à personne d’essayer. Mais je suis sûre que tu n’es pas le genre de gars à t’enticher d’une femme comme Kee.

– Et c’est quoi une femme comme elle ?

Mme O’Hara passe à ce même moment à notre niveau et crache un « chut » exaspéré. Je fais mine de me replonger dans l’exercice et laisse un silence pesant s’installer entre nous. Mais lorsque la prof se penche trois rangées devant nous pour intervenir dans l’écriture erronée de Cole et Abel, mon regard croise le bleu azur des yeux sur l’écran de Cahill.

Fait chier… Je suis figé, hypnotisé par ce visage que j’ai eu loisir de détailler de très près avant les vacances. Le murmure de Holly se rapproche et, en même temps, me semble à des kilomètres.

– Keeva n’est pas comme toutes les filles avec qui tu couches. Elle est l’inverse même, loin de la superficialité de ces cruches. Elle est différente, cassée de l’intérieur, dans le contrôle constant et pourtant d’une humilité sans borne. Elle est brillante, loyale, consciente de ses failles. Alors, c’est vrai, elle n’a pas les formes de Madelaine ni la beauté de Noreen…

Un cyclone pourrait s’abattre sur l’université que ça ne me ferait pas quitter l’écran des yeux. Non, elle n’a pas les formes de Madelaine, les siennes sont plus subtiles, plus douces. La beauté de Noreen est indéniable, une magnifique poupée de porcelaine, mais les traits que je dessine du regard depuis une minute suscitent bien plus mon intérêt. Le froncement timide de ses sourcils, ses immenses cils bruns, l’arête mince de son nez, le juste arrondi de ses joues, de sa mâchoire… Le mystère, voilà ce qui la rend intrigante.

Les secondes passent, s’égrènent lentement avec ce sentiment d’apaisement que je sais éphémère. Mais putain, qu’est-ce qu’elle me fait ?

– … Keeva n’est pas de celles qui intéressent les garçons, notamment ceux dans ton genre, c’est tout.

Soudain, ma brune attrape sa lèvre et la mordille. La sensualité de cette bouche me rend dingue. Ça ne dure qu’un très court instant, car rapidement elle lâche sa prise et me fuit des yeux, gênée de s’être laissée piéger par ce truc entre nous. Je peux presque sentir son odeur, celle que ses pores diffusent quand elle s’abandonne et me désire. Ma queue gonfle par à-coups, me rappelant douloureusement que je n’ai pas baisé depuis trop longtemps. Bordel… Je m’oblige à reporter mon attention sur la partition et crache à ma voisine de table :

– Je m’en tape. Elle est juste cinglée.

– Tu es méchant, Art !

Elle me gonfle. Cette journée me gonfle. La pression entre mes cuisses me gonfle !

– Rien à foutre de ce que tu peux penser.

Les haut-parleurs de la salle laissent échapper le tintement strident qui annonce la fin du cours et me sauvent. Je me dépêche de rassembler mes affaires sous le regard intéressé de Holly. Je ne sais pas ce qu’elle attend et, à dire vrai, je m’en cogne. Je ne perdrai pas une seconde de plus à l’écouter me peindre un tableau dont je me fous. Parce que je m’en fous, hein ? Bien sûr que je m’en fous. De toute façon, je me fous de tout.

Je traverse la pièce en jouant des coudes et récolte quelques insultes trop propres pour qu’elles me fassent perdre le contrôle. Il faut que je sorte, que je fume, que je boive, que je défonce quelqu’un de consentant, que je… J’arrive au niveau de la porte quand j’aperçois celle que j’aurais dû sauter ces dernières semaines. Parce que c’était le deal, la baiser devait me tenir loin des emmerdes. Alors qu’est-ce que j’attends ?

J’attrape son bras fermement et la traîne dans le couloir. Son cri de surprise s’est transformé en un balbutiement incompréhensible tant elle s’efforce de suivre le rythme de mes enjambées. Je crois qu’elle se tord la cheville à mi-parcours ou qu’elle glisse, mais elle ne cherche pas à me ralentir. La porte du local informatique n’est plus qu’à quelques mètres. J’abaisse la poignée une fois postés devant. Verrouillée ! Sans même réfléchir aux conséquences, je la fais céder d’un coup d’épaule franc et précis.

– Bon sang, Art ! On va avoir des problèmes si…

Je ne la laisse pas terminer et aplatis ma main contre sa bouche avant de nous entraîner à l’intérieur. Je n’ai jamais aimé le son de sa voix, trop dans les aigus, trop mielleux. Autant qu’elle la ferme. Je n’ai pas besoin de l’entendre pour ce qui va suivre, au contraire.

Je lui fais faire demi-tour et plaque son torse contre le panneau de bois. Nos deux corps feront office de verrou vu que je viens de faire sauter l’officiel. Je me cale brutalement contre son cul et, de ma main libre, commence à déboutonner mon jean. Il faut que je me dépêche, ça urge même. J’enfouis mon nez dans sa nuque et inspire à pleins poumons. Toujours cette odeur de vieille… Sans vraiment comprendre pourquoi, je grimace en léchant son cou sur toute sa longueur.

– Tu la fermes, Maddie. J’avais dit que je te baiserais quand j’en aurais envie. Eh bien, j’en ai envie. Baisse ton putain de legging. Maintenant !

Ses mains m’obéissent malgré leur tremblement. Elle n’a pas peur, elle est excitée. Excitée comme une jeune vierge. Le danger l’excite, l’urgence aussi. Je déloge mon érection et déroule la capote en attendant qu’elle me libère l’accès à sa petite chatte sûrement déjà trempée. Allez, grouille-toi, Maddie ! Chaque seconde qui passe me fait débander, comme avec Zi au studio il y a quinze jours. Putain de fatigue ! Je voudrais hurler à l’injustice, gueuler de toutes mes forces. Si je n’ai plus le sexe, alors qu’est-ce qu’il me reste ?

– Cambre-toi.

Son cul recule vers moi et s’écarte comme une foutue invitation. Mon gland vient frôler son intimité et, tel un missile à tête chercheuse, trouve son entrée en une seconde.

J’agrippe ses hanches si fort que mes ongles s’y enfoncent et lui tirent un hoquet douloureux. Sans me contenir, sans attendre, je la pénètre d’un coup de reins violent. Elle geint cette fois et abat ses paumes sur la porte pour retenir la puissance de mon premier va-et-vient. Je retrouve doucement la sensation de plénitude que le sexe m’a toujours procurée, pourtant je me sens encore en colère et frustré. Je ne lâche rien et claque avec force contre sa chair à chaque pénétration. Plusieurs mèches blondes collent à l’humidité de son front et me frappent de cette vérité que je m’autorise enfin à admettre.

Elle n’est pas celle que je veux prendre dans ce local. Elle n’est pas celle que je veux baiser, toucher, lécher… Ce n’est pas son parfum que je veux respirer. Ni sa bouche qui m’a fait bander aujourd’hui.

La masse de cheveux clairs devant moi s’assombrit peu à peu et se colore en un brun sombre et délicat. J’ai l’impression de sentir la noix de coco parfumer la pièce et se mélanger aux effluves de notre sueur. La peau mate de Maddie se décolore et devient aussi cristalline que dans mes souvenirs. Je débloque totalement, je suis malade, perdu, complètement foutu… Pourtant, ma queue, elle, semble apprécier ce doux mirage et enfle à chaque nouveau mouvement de mon bassin.

Je retiens un gémissement lorsque ma main se faufile sous la laine de son pull et englobe un de ses seins, tendu sous la dentelle de son soutien-gorge. Elle halète à son tour, ondule contre moi, en redemande…

– Tu aimes ça, princesse ?

– Oui… Plus fort…

J’ai presque envie de ralentir la cadence. Je décide du rythme, pas elle ! Je pars à la conquête de son autre sein et le libère du tissu qui le recouvre. Un mélange de satin et de dentelle, sûrement le même que le soir de ses 22 ans… Tellement bandant…

Son souffle se saccade, son corps enregistre un pic de température. Elle va jouir. Attends-moi princesse, je viens… Je n’ai qu’à imaginer ta bouche, tes foutues lèvres humides, ta langue chaude et gourmande. Celle que tu pourrais laisser glisser sur mon torse, mes abdos, et s’enrouler autour de ma queue.

Mes muscles se tétanisent alors que la jouissance m’emporte. C’est puissant, trop court, mais divin. Je ne doutais pas qu’elle saurait me contenter et là, elle est carrément au-delà de ce que j’espérais. Je suis dans une semi-obscurité et cherche à retrouver ma respiration, déconnectée de la réalité. Bordel, c’était bon ! J’écrase mon torse contre son dos et cale mon front dans son cou. Je n’étais pas sûr d’aimer l’exotisme de la noix de coco, mais aujourd’hui, je pense pouvoir dire que c’est le cas. C’est léger, doux et foutrement addictif.

Pourtant, je ne la sauterai plus. C’était ce qui était convenu. Une fois, une seule. Malgré cette conclusion emmerdante, je prends quelques inspirations en espérant imprimer son odeur sur moi, en moi. Puis, dans un murmure, je mets fin à presque trois mois d’un rude combat :

– J’ai gagné, princesse…

Elle rit. La peste rit alors que je suis toujours logé en elle. Elle ne cessera jamais de me chercher ou de me tenir tête. Parce que, elle et moi, c’est ça. Défie-moi, je te suis. Suis-moi, je te défie.

– Tu as gagné le droit de recommencer, oui ! Mince, Art, c’était fou !

Je me raidis à la seconde où la brume qui engourdissait ma conscience se dissipe. Cette voix n’est pas la sienne. Ce parfum n’est en rien sucré ; il est âpre et écœurant. Ces cheveux, ébouriffés contre mon nez, ne sont pas sombres comme la nuit, mais dorés comme les blés. Ce n’est pas elle… Je n’ai pas gagné.

Mon estomac se serre sans prévenir et un haut-le-cœur me surprend. Je me retire brusquement et recule en recouvrant une vision parfaite. Putain… Est-ce que j’ai vraiment cru baiser la brune ? Est-ce que je suis fou à ce point ? Je range mon érection en berne et la quitte des yeux. Je n’ai jamais trop aimé Madelaine, et aujourd’hui, elle me répugne. Ou je me répugne, je ne sais plus.

– J’adore que tu m’appelles « princesse », Art.

– Cherche pas, Madelaine, c’était une connerie. Ça ne se reproduira plus.

Je reboutonne mon fute, récupère mon sac avant de la pousser hors de mon chemin et sors du local. Je la laisse là, sans un remords. Elle retrouvera son chemin comme l’élève consciencieuse qu’elle est. Mon ventre se tord un peu plus à chacun de mes pas, ma tête tourne maintenant. Cette journée est chaotique et il n’est que dix-sept heures.

Je longe le couloir quand une bouffée de chaleur me consume. Les chiottes ne sont plus qu’à quelques mètres. J’accélère et pousse précipitamment la porte lorsqu’un jet de bile remonte ma trachée. Juste la fatigue, mec. Juste la fatigue…

***

Je roule en direction de The Cove, Stealth à plein volume. Cette chanson est un putain de clin d’œil à cette journée de merde. Le jour du jugement… Chaque année, ce même 25 novembre, je pleure ma sœur. Et comme un sadique, je me remémore les mois passés depuis le dernier anniversaire macabre. Je ne vais pas de l’avant, je n’accomplis rien de grandiose, je me laisse juste porter par cette vie sans saveur.

Je déloge la bouteille coincée entre mes cuisses et la porte à mes lèvres. Je n’avais que peu de chances que la supérette de Skibbereen soit encore ouverte en quittant le garage ce soir, pourtant c’était le cas. Peut-être bien que l’univers a eu pitié de moi pour une fois. Je redresse ma trajectoire après avoir bu trois gorgées d’affilée et cale de nouveau la vodka entre mes jambes.

J’entonne le refrain lugubre en récupérant une clope dans le paquet de Marlboro entrouvert posé sur le siège passager. Fumer et boire est un des meilleurs antidépresseurs et, peu à peu, mes muscles semblent se détendre.

La sonnerie de mon portable peine à se faire entendre. Je jette un coup d’œil à l’écran et découvre, pour la dixième fois aujourd’hui, le prénom de mon frère de galère. J’imagine que Tyrone a été tiré au sort pour les appels S.O.S. amitié. Et, pour la dixième fois, je ne décroche pas. Qu’aurait-il à me dire que je ne sais pas déjà ? Que me saouler ne la fera pas revivre ? Que je dois aller de l’avant et faire le deuil ? Que ce n’était en rien ma faute ? Je sais tout ça ! Qu’il se trouve une autre âme à sauver, la mienne n’en vaut pas la peine.

J’engage la Mercedes dans l’allée et laisse le moteur tourner encore une minute. J’hésite, rentrer ou filer aux falaises de Beacon avec ma copine la vodka. Dans les deux cas, ma soirée se terminera de la même façon qu’elle a commencé : dans un flou artistique, telle une peinture de Jackson Pollock. Bordélique, en souffrance et sombre.

J’inhale une épaisse bouffée de nicotine et coupe le contact. Je vais rester deux minutes, histoire de voir comment va Susan et je dégage. Je referme la bouteille d’alcool, la glisse dans mon sac et me dirige vers le petit perron en pierre. Avant de poser la main sur la poignée, je jette mon mégot en direction de la jardinière en friche et me félicite d’être parvenu à atteindre ma cible. J’ai bu un quart de la bouteille en quelques minutes, l’ivresse s’installe doucement, j’aurais carrément pu mettre à côté !

En poussant la porte, une odeur de fumée se confond à celle des bougies que j’oblige Susan à brûler chaque jour. Le mélange est déroutant, mais finalement tellement moins étonnant que de sentir le fumet d’un plat qui gratine au four. Susan n’est pas du genre à cuisiner, elle se contente habituellement du minimum, ce qui me convient parfaitement, je ne ferais pas mieux.

– Susan ?

Je ne sais pas pourquoi je l’appelle, elle ne répond jamais. Je récupère les clés de la voiture et les dépose bien en évidence sur la console de l’entrée avant d’ôter ma veste. Nous serons samedi demain et il est hors de question qu’elle pète encore un câble avec son histoire de « j’ai promis, tu ne comprendrais pas » !

Je m’avance dans le hall et vais pour entrer dans la cuisine quand sa voix derrière moi me fait sursauter.

– Bonsoir, Arthus.

Ma mâchoire se crispe quand j'entends les six lettres de mon prénom. J’ai beau lui répéter qu’il n’en compte plus que trois dorénavant, rien n’y fait. C’est comme si ce détail entrait dans son crâne une seconde pour en ressortir aussi vite et disparaître complètement.

Je m’apprête à le lui rappeler encore une fois quand son aspect général me cloue sur place. Elle porte les fringues que je lui ai achetées à mon arrivée, ainsi que sa nouvelle paire de baskets. Rien ne va vraiment ensemble, mais c’est toujours mieux que ses vieilles guenilles. Elle est à l’entrée du salon et me fait face, les mains croisées devant elle. Son regard me fuit, comme toujours. À croire que me jeter un coup d’œil lui brûlerait les rétines.

– On fête un truc ?

– Le dîner est presque prêt.

Comme d’habitude, elle laisse échapper un filet de voix et me contourne, les épaules toujours abattues par le poids de sa triste vie. En suivant son déplacement en cuisine, je constate qu’elle a même coiffé ses cheveux. Rien de dingue, mais quand même ! Je balaie la maison des yeux et ne trouve rien qui traîne. Pas un journal qu’elle aurait découpé, posé en vrac sur le canapé. Pas de linge trempé à même la table basse. Pas d’amas de poussière au sol.

Merde, alors ! Qu’est-ce qu’il lui arrive ?

– Est-ce que tout va bien, Susan ?

Elle hoche la tête tout en observant, immobile, son plat à travers la vitre du four. Ce n’est qu’à ce moment même que je remarque le couvert sur la table de la cuisine. Putain, elle a dressé le couvert ! Je crois que c’est la première fois depuis que j’habite chez elle. J’avance d’un pas hésitant et détaille la table. Elle est allée cueillir les fleurs sauvages qui poussent de l’autre côté de la rue, celles qui longent le petit port de pêche, mort depuis des années. Trois verres à pied, trois serviettes en tissu déposées dans les assiettes, une bouteille de vin bon marché, du pain, une nappe…

– On attend quelqu’un ?

Comme souvent, ma question reste sans réponse. Habituellement, ça m’agace, mais tous ses efforts me font fermer ma gueule. Je m’installe sur la chaise qui est la mienne depuis trois mois, lorsqu’elle retire le plat du four et l’amène avec précaution jusqu’à la table.

– J’ai fait un hachis.

– Ça sent bon.

Elle s’assied à son tour et se sert deux belles cuillères du mélange de bœuf et pommes de terre dans un silence religieux.

– On n’attend pas ton invité ?

Sans vraiment compter sur une explication qu’elle ne me donnera pas, je m’empare de la cuillère et me sers moi aussi. Susan porte sa fourchette à sa bouche et souffle sur le hachis fumant. Ses gestes sont précis ce soir, presque trop. Son changement radical d’attitude me fait presque flipper. J’attrape la bouteille de vin déjà débouchée et déchiffre l’étiquette quand son murmure se fraie un chemin jusqu’à moi.

– Il faut honorer nos morts.

Ma respiration se coupe net. Je relève lentement les yeux et la dévisage. Elle continue de souffler sur son dîner, impassible. J’ai dû rêver, elle n’a pas pu dire ça.

– Qu’est-ce que tu as dit ?

– Il faut honorer nos morts, Arthus.

– Quels morts ?

Elle enfourne la fourchette dans sa bouche sous mon regard médusé. Je m’oblige à être patient, à ne pas me laisser contaminer par la colère qui s’était assoupie en découvrant son travail d’aujourd’hui. Elle doit être en plein délire. Putain, faites qu’elle divague… Mes doigts tremblent légèrement maintenant.

– Susan ! Quels morts ?

J’ai volontairement haussé le ton. Elle m’emmerde à ne pas répondre, j’ai besoin de l’entendre, ne serait-ce que pour savoir qui de nous deux est le plus dingue. C’est alors qu’elle me jette un coup d’œil éclair et annonce d’une voix plus sonore :

– Prions pour Allie. Qu’elle repose en paix.

Une vague de violence déferle en moi à la seconde où ce prénom qui m’est si cher quitte ses lèvres. Mon rythme cardiaque s’envole, mes muscles s’électrisent et ma peau brûle telle une coulée de lave en fusion. Elle a réveillé le volcan endormi, paix à son âme à elle ! Mes poings se resserrent sur la nappe blanche et, d’un coup sec, tirent dessus. Toute la table vole. Les verres, le pain, le vin, le plat… Tout ! Susan a plaqué ses deux paumes sur sa bouche, horrifiée de découvrir la conséquence de ma colère sur le sol.

La troisième assiette n’était pour personne. En tout cas, personne qui ne soit vivant. Cette femme est folle et, ce soir, complètement suicidaire !

– Pauvre conne ! Comment oses-tu ?

Je hurle, incapable de contenir la rage qui gronde dans ma poitrine. Elle se recroqueville sur sa chaise, terrifiée.

– J’ai… j’ai mis des heures à préparer tout ça…

– Putain, tu n’avais pas le droit ! Tu n’étais pas là, tu ne la connaissais même pas !

– J’ai fait le ménage. La maison était prête pour elle…

Je contourne la table, animé par ses mots insensés, et empoigne le col de son chemisier à fleurs jusqu’à faire céder le premier bouton. Je ne peux plus rien arrêter, et elle non plus. Je ne suis plus que cette partie sombre de moi-même. Celle qui fait peur, celle qui ne connaît que la violence.

Son corps quitte la chaise, soulevé à la seule force de ma rage. Des larmes roulent sur ses joues, elle sanglote, mais c’est trop tard. Elle n’aurait pas dû. Elle a réveillé le monstre.

Je maintiens son visage à quelques millimètres du mien. Ses yeux sont fermés avec force, elle refuse de voir et elle a bien raison. Ses nuits ne seront plus jamais tranquilles après ça, j’y veillerai.

Les dents serrées, les poings crispés, je m’oblige à inspirer par le nez, face à cette femme avec qui je partage le sang des Slattery. Je me fous qu’elle soit ma tante, sa sœur, ou même une pauvre débile, elle va souffrir. Putain, elle doit comprendre, et elle regrettera !

– Plus jamais tu ne prononces son nom, tu entends ?

La pointe de ses orteils glisse sur le sol, cherchant désespérément à retrouver un équilibre. Elle s’essouffle, elle gémit en griffant mes poignets. Elle lutte contre la mort.

– Elle… elle devait partir… gémit-elle.

Ces trois mots, l’alcool, la fatigue, la douleur peut-être, me font perdre pied. Mon corps gainé par la rage et la souffrance se met subitement à déconner. Je tremble, ma gorge se contracte et ma vision se trouble.

Je crois que je relâche mon emprise autour de son cou quand des images d’un passé lointain virevoltent devant moi. Je bascule… Je ne suis plus dans cette maison en ruines ni face à Susan. Je suis toujours moi, mais on ne m’appelle plus Dugan. Je sombre… Je la vois elle, cette petite fille, figée, livide, bercée et déjà tellement loin…

Tout fout le camp… Je redeviens ce gosse. Arthus. Malheureux, pétrifié et bientôt en lutte contre le monde entier.

40

Arthus Slattery

25 novembre, quinze ans plus tôt

Je suis en nage malgré les températures glaciales de cette fin novembre. J’attends, assis sur un des sièges de l’infirmerie scolaire. Elle n’avait qu’un coup de téléphone à passer et ça va faire quinze minutes qu’elle m’a laissé. Je crois que j’ai la grippe ou quelque chose comme ça. C’est encore Allie qui m’a refilé sa maladie.

La porte s’ouvre en grand et le courant d’air qu’elle provoque me fait frissonner. Le médicament qu’elle m’a donné ne fait pas du tout effet. Je me sens vraiment mal. Je relève tout juste les yeux, plié en deux sur la chaise. L’infirmière s’avance vers moi avec ce sourire compatissant. Est-ce que je fais pitié à ce point ?

– Arthus, j’ai essayé les deux numéros notés dans ton dossier, celui de la maison et celui de l’église. Ça sonne dans le vide. Je ne sais pas quoi te dire…

J’ai envie de pleurer.

– Est-ce que je peux rentrer chez moi, s’il vous plaît, madame ?

– Je ne sais pas, Arthus. Je préférerais te garder à l’infirmerie en attendant que tes parents viennent te chercher.

– Je peux rentrer tout seul, la maison est à cinq minutes. Je fais la route tous les jours.

Elle s’accroupit devant moi et feuillette ce que j’imagine être mon dossier scolaire. Mme Donovan est nouvelle dans l’établissement ; ça doit faire seulement un mois qu’elle travaille à Merlin Woods. La vieille Madden savait, elle, tout le monde sait. Je suis le fils du révérend Slattery, il ne peut rien m’arriver.

Elle grimace en trouvant la réponse à sa question dans les quelques lignes de ma fiche d’information, puis soupire en m’entendant geindre de douleur. J’exagère un peu, mais pas tant que ça, j’ai l’impression qu’un millier d’aiguilles transperce mon estomac.

– À quelle heure rentrent tes parents ?

– Mon père sera sûrement là. Ma sœur a manqué l’école aujourd’hui, il doit être avec elle.

Mme Donovan me fixe plusieurs secondes sans un mot. Est-ce qu’elle doute de moi ? Personne ne doute jamais du fils du révérend, et en plus je dis la vérité !

– Dans quelle classe est-elle ?

– Allie est en première année avec Mme Murphy.

– Laisse-moi confirmer son absence. Si c’est le cas, je te signerai le bon de sortie.

– D’accord.

Elle se redresse et se dirige trop lentement vers le poste téléphonique de son bureau. Une bouffée de chaleur me grignote la peau. Je suis sûr que j’ai de la fièvre. Ça tombe mal, les gars du basket vont l’avoir mauvaise si je manque le match samedi…

Je me force à souffler longtemps. J’entends péniblement l’infirmière échanger avec le principal, mais je comprends qu’il lui certifie qu’Allie est portée pâle aujourd’hui. Victoire ! Je ne bouge pas de mon siège lorsque Mme Donovan revient vers moi et remplit le document qui me permettra de rentrer me terrer dans mon lit.

– Tiens. Es-tu certain que ça va aller ?

Je me lève et récupère le Graal avant de le glisser dans ma poche. Elle a l’air soucieux, mais m’accompagne quand même à la porte.

– Oui, madame. Merci. Au revoir.

Je longe le long couloir du rez-de-chaussée sans un coup d’œil aux quelques élèves qui traînent dans les parages. J’essaie de me tenir le plus droit possible, pourtant je galère. Je visualise la porte de sortie et j’avance, mon sac sur l’épaule. Une fois à l’extérieur, la pluie diluvienne me trempe jusqu’aux os en dix secondes seulement. D’ordinaire, je me serais dépêché de m’abriter ; maman râle toujours quand on salit la maison. Mais pas aujourd’hui, tant pis, j’espère qu’elle comprendra. Si j’ai la force, je nettoierai avant qu’elle rentre de son service.

Les cinq minutes de trajet me paraissent durer une heure. J’essaie de courir, mais ma tête me fait trop mal. Chaque rebond me donne l’impression que mon cerveau va exploser. Je tourne enfin le coin d’Alley Road et aperçois notre maison. Une belle et grande bâtisse des années 1980, deux étages pour une quinzaine de fenêtres. Les combles pourraient être aménagés, maman a dit peut-être cet été. On verra, ça dépendra des rentrées d’argent.

En me traînant dans l’allée qui mène à la double porte d’entrée, je devine les pneus de la Saab de papa sous la porte entrouverte du garage. Merci, il est là ! Papa ne sera pas ravi de devoir rappeler le docteur Nealon, mais il priera pour moi. C’est déjà beaucoup, me dira-t-il.

Je frissonne comme une feuille d’automne en pénétrant chez nous. Il fait chaud, tout juste assez pour que je décide d’enlever la première couche de mes vêtements mouillés. J’essaie de ne pas déborder du tapis, ça m’évitera de passer la serpillière. Une fois plus ou moins sec, je m’avance dans le hall et prends conscience du silence inhabituel qui règne dans la maison.

Quand papa n’est pas à l’église, il s’occupe à la maison. Des fois, il cuisine ou il bricole dans l’atelier du jardin. C’est d’ailleurs là-bas qu’il cache toutes les choses qu’il m’a confisquées. Toutes celles qu’il juge impures ou malsaines pour un enfant de Dieu. Il sait que je n’aime pas aller dans l’atelier ; il faut traverser le jardin à l’arrière de la maison, l’herbe est souvent haute et les arbres qui l’entourent me donnent la chair de poule. De vieux saules pleureurs que le Seigneur a sûrement créés pour faire peur.

En tout cas, quand papa est à la maison, il allume toujours la radio. Et cet après-midi, on pourrait entendre une mouche voler. Pourtant, sa voiture était au garage…

– Père ?

Je regarde rapidement autour de moi, mais tout est calme et figé dans le temps, même la bûche dans l’âtre de la cheminée semble s’être arrêtée de brûler. Mon cœur bat un peu plus vite. Je n’aime pas ça. Puis, un bruit. Non, plutôt un murmure qui vient de l’étage. Je me dirige vers les escaliers, lentement, en essayant de prêter l’oreille au maximum. C’est dur, un bourdonnement sourd m’empêche d’entendre convenablement. Fichue grippe…

– Allie ?

Je monte marche par marche, les doigts fermement agrippés à la rambarde. Il y a ce quelque chose que je ne comprends pas, ces sentiments étranges qui me freinent, qui essaient de me dissuader d’avancer. Malgré ça, je grimpe à l’étage, guidé par le chuchotis de papa. Je l’entends prier. Oui, il prie, seul. Allie doit dormir, elle était vraiment malade ce matin, j’ai même cru qu’elle allait vomir dans mes céréales.

Quand mes pas trouvent le parquet usé de l’étage, la prière se fait plus audible. La porte de la chambre d’Allie est à moitié ouverte. J’aperçois le bout de ses pieds sur le lit. Elle ne dort pas, elle les agite comme si elle battait l’eau. Comme elle le faisait l’été dernier dans la petite piscine des Quincy. Elle aura 7 ans à Noël, mais elle ne sait toujours pas nager.

Plus j’approche et plus j’ai l’impression de l’entendre. Un gémissement étranglé, des pleurs peut-être… La porte n’est qu’à quelques centimètres maintenant. Ma main tremble en se posant sur le panneau de bois que nous avons peint ensemble, il y a deux mois. Du rose, Allie veut toujours du rose.

En poussant la porte, mon corps tout entier se glace. Papa est assis sur Allie, elle ne peut pas bouger, il est trop lourd. Ses deux mains sont plaquées sur la bouche et le nez de ma petite sœur et… Elle ne peut pas respirer. Elle…

– Père ?

Je devrais crier, lui dire d’arrêter. Mais rien, juste ce mot qui ne semble pas l’atteindre. Papa force sur le visage d’Allie. Il paraît en transe, comme quand il purifie certains paroissiens le vendredi soir. Il fixe le plafond et récite le Notre Père, très vite. Trop vite…

Je crois que je commence à pleurer quand je comprends. Ma gorge me fait terriblement mal et la nausée me paralyse. Ou alors, ce sont les yeux exorbités d’Allie qui me captent quelques secondes et me supplient de l’aider. Je ne peux pas bouger, je n’y arrive pas. Ses joues sont humides, livides. Elle essaie, elle se débat autant qu’elle peut, mais rien n’y fait. Il est trop fort…

Je ne sais pas dire combien de temps je reste à regarder ma sœur vaciller entre la vie et la mort, sous le poids de notre père. Je ne sais même pas si la scène qui se déroule sous mes yeux est réelle. J’imagine que non, il ne ferait pas ça. Pourquoi le ferait-il ?

Tout est confus, tout est horrible.

Et puis, elle ne lutte plus. Elle… elle est partie.

Il prie toujours. Il force encore.

Mes jambes cèdent et je m’écrase au sol dans un bruit terrible. Il m’a entendu, je sais qu’il m’a entendu. Mais il ne cesse pas de prier. Soudain, il quitte le corps sans vie d’Allie et la prend contre lui. Il l’embrasse, il caresse ses cheveux.

Je vomis une première fois lorsqu’il met fin au Notre Père et parle à ma petite sœur comme il le faisait encore ce matin.

– Mon ange, le ciel a un projet pour toi. Il avait besoin de toi, il me l’a dit. Toi et personne d’autre. Tu accompliras de belles choses, mon petit ange. Il a promis qu’il s’occuperait bien de toi. Tu devais partir… Honore-le, sois celle qui nous montrera le chemin, Allie. Je n’ai fait qu’obéir à sa volonté, tu en feras de même. Chéris-le, vénère-le, mon ange… Tu devais partir…

Je n’arrive pas à détacher mon regard de cette vision d’horreur. Cet homme, celui qui ne peut pas être mon père, berce ma petite sœur comme il bercerait un bébé, un long chapelet enroulé autour des doigts. Il continue de débiter des encouragements macabres et je vomis une seconde fois.

Ma tête tourne. Puis elle cogne contre le parquet. J’ai dû perdre connaissance. Je ne sais pas. Ou alors je suis mort. Comme elle.

La voix dévastée de ma mère me sort de mon inconscience. Elle pleure, elle hurle, elle me secoue. J’ai mal partout, j’ai peur, plus rien ne fonctionne correctement en moi. Mon cerveau n’est qu’un morceau de roche qui frappe mon crâne chaque fois que j’essaie de penser. Mon pouls ressemble à la sonnerie stridente de mon réveil, il m’assassine les tympans et me coupe le souffle à chaque battement.

Un nouveau haut-le-cœur me soulève l’estomac quand j’entends l’homme au chapelet dire qu’il n’a rien pu faire. Qu’elle ne pouvait pas être sauvée. Que Dieu est le seul maître de nos vies.

Nous restons tous les quatre dans la chambre pendant une éternité. Moi au sol, Allie sans vie dans les bras de l’homme et maman agenouillée à côté de la dépouille de sa fille. La nuit est tombée, seule la lune éclaire la pièce. Je suis toujours par terre, je ne veux pas me relever. Je veux m’endormir, longtemps. Pour toujours. Je ne veux plus jamais me réveiller. Le voir, affronter son regard, sa folie. Parce qu’il est fou, il est forcément fou.

Alors que je m’enfonce dans cet enfer, je me sens m’envoler. Je crois que je pars aussi. Peut-être que Dieu m’appelle et qu’il a aussi une mission pour moi. Puis, les secousses, les voix, l’air gelé, les pleurs. Encore les pleurs…

– Arthus ? Ouvre les yeux, garçon. Est-ce que tu m’entends ?

Je t’entends, mais je ne veux pas ouvrir les yeux. Laissez-moi partir avec elle. Elle aura peur toute seule là-haut. J’ai 11 ans, je pourrai l’aider, je la guiderai. Laissez-moi partir.

– Il respire, mais son pouls est faible, perfusez-le. Regarde-moi, bonhomme, je suis Constance, je vais m’occuper de toi. Tu es à l’hôpital Bon Secours et…

Je ferme les yeux plus fort, j’ai envie de pleurer. Les garçons ne doivent pas pleurer, Dieu les a faits courageux, il faut respecter ça. Pourtant, je n’ai jamais eu autant envie de pleurer de toute ma vie. C’est à ce même moment que je cesse de croire en lui. J’arrête tout, j’arrête de parler, de pleurer, de rire, de dormir. J’arrête d’être un enfant.

Ils me maintiennent en vie. En tout cas, ils m’empêchent d’y mettre un terme. Je ne réponds pas quand ils me demandent ce qu’il s’est passé. Ils parlent d’un choc post-traumatique. S’ils savaient…

Je suis à l’hôpital depuis deux jours maintenant. Je refuse de regarder le sourire peiné de l’homme au chapelet, celui qui fait semblant de pleurer la perte de sa fille. Je fuis les larmes sincères de ma mère. Si je venais à parler, ça la tuerait. Je n’ai plus qu’elle et elle n’a plus que moi. J’ai réfléchi, j’ai hésité et j’ai choisi de garder le silence. Personne ne croit un garçon de 11 ans, surtout lorsqu’il est face au révérend adulé par la ville tout entière.

Je devrais mettre des mots sur ce que j’ai vu. Mais je refuse. Je m’interdis de les prononcer, même d’y repenser et de voir l’horreur sur le visage de ma mère. Je sais que j’ai raison. Je partirai, un jour, bientôt, dès que j’en aurai la force, dès que je pourrai. Maman viendra avec moi. Et l’homme au chapelet restera seul dans sa paroisse de fous.

Le troisième jour, je saute par la fenêtre de ma chambre située au second étage de l’hôpital. Chaque seconde qui me mène vers le sol est étrangement bienfaitrice. Je me sens vivant, libéré, j’ai peur et j’aime ça. Je veux partir, peu importe la façon. Souffrir n’est pas un frein, parce que ça ne sera jamais aussi pénible que ce 25 novembre.

Pourtant, le cauchemar ne fait que commencer.

41

Keeva

Je relâche la pression sur mon archet et laisse la dernière note traîner au maximum. Je ne sais pas vraiment dire pourquoi, peut-être pour faire durer le plaisir. Cette partition me plaît bien plus que je n’aurais pu l’imaginer. Et aujourd’hui, elle a ce petit goût de nostalgie. Je sais que je ne joue pas Bach pour les bonnes raisons, mais personne d’autre ne le sait. Juste moi et ma conscience, et c’est déjà bien assez.

J’ouvre les yeux et capte instinctivement l’écran de mon ordinateur. Pas de message. Je grimace en me détournant de mon obsession et manque de mourir sur place. Owen se tient à la porte, un léger sourire aux lèvres.

– Bon sang, Owen ! Tu veux me tuer ?

Cet imbécile éclate de rire et vient à ma rencontre. Ce brusque moment d’angoisse s’estompe à la seconde où son sourire irradie. Le voir ici, heureux, sans plus aucune rancœur depuis une semaine maintenant, est la plus merveilleuse des thérapies.

– Non, ce n’était pas le but, mais j’ai adoré te voir passer par toutes les couleurs !

– T’es nul !

Du bout des lèvres, il dépose un baiser sur ma joue, puis se laisse tomber sur mon lit. Je le trouve sublime ce soir. Pourtant, il n’a rien fait de particulier ; il porte son éternel jean anthracite et un tee-shirt manches longues blanc. J’imagine que l’étincelle de bonheur que je vois briller dans ses yeux y est pour beaucoup.

Après avoir replacé mon violon dans son étui, je m’installe à ses côtés et plonge mon regard à travers la baie vitrée. Encore une nuit sans lune, froide et triste, chahutée par un vent du nord gelé. Malgré la béance de ma fenêtre, je n’ai pas froid. Les doigts qu’Owen vient d’enrouler autour des miens me réchauffent autant la peau que le cœur.

Il joue avec ma main, s’amuse à faire danser le bout de ses doigts sur mon épiderme. J’aime ça, tellement…

– Tu fais des infidélités à Niccolò ?

Il s’en est aperçu… Bien sûr qu’il s’en est aperçu ! Je feins d'être complètement à l’aise avec mon choix musical et continue de fixer la nuit noire à travers la baie.

– C’est vrai, mais c’est juste comme ça.

– J’aime bien.

– Moi aussi.

– À te voir la jouer, je me suis demandé si elle n’avait pas été composée pour toi.

Ça m’est arrivé de me le demander moi aussi… Une vague de lassitude vient souffler sur mon sourire. Je m’oblige à chasser la mélancolie qui, peu à peu, me submerge et force de nouveau un sourire.

– Et toi ? Ton sac est prêt ?

– Ouais. Je ne te demande pas si tu veux que je reste, hein ?

– Non, tu t’en vas ! Laisse-moi seule dans cette grande maison, sans personne pour profiter de mon corps nu voguant de pièce en pièce sur un titre hip-hop de nos jeunes années !

– T’es folle !

– Ce n’est pas comme si c’était nouveau !

– C’est vrai. Je reformule : ma pauvre, tu es condamnée.

Nous rions de concert, ma main toujours fermement arrimée à la sienne. Je suis si heureuse qu’il soit revenu et qu’il m’ait pardonnée. Le sujet reste épineux, mais je suis tentée de dire qu’il a compris, ou en tout cas qu’il est prêt à passer outre.

– Tu m’accompagnes à la porte ?

J’acquiesce et récupère ma main lorsqu’il ouvre la marche. Je me sens immédiatement moins sereine, seule sa chaleur me donne cette sensation agréable de sécurité. En avançant dans le couloir, Owen s’arrête au niveau de sa chambre, attrape son sac pour le week-end et referme la porte avec soin. Je souris dans son dos, touchée qu’il pense aux petits détails qui me permettent de garder le cap. Chaque porte doit être fermée, c’est compulsif et obsessionnel, je le sais, mais totalement incontrôlable.

Une fois au rez-de-chaussée, il entrouvre la porte d’entrée et me fait face, un pied sur le perron.

– Je reste joignable, comme d’habitude. Le premier de nous deux qui a besoin de l’autre appelle. OK ?

J’adore qu’il s’ajoute à l’équation. Pourquoi aurait-il « besoin » de moi ? Il peut avancer dans la vie sans moi, Tasha est là à présent, elle s’occupe de lui à merveille. Comme je l’aurais fait à sa place.

– OK. Et le premier qui a des nouvelles de papa et maman appelle ?

– Ouais, tu m’appelles, quoi !

– Ils t’appelleront peut-être, toi, cette fois-ci, tu ne sais pas !

Son rire sincère envahit le hall d’entrée et je me surprends à vouloir refermer la porte pour n’en perdre aucune miette. Si seulement je pouvais emprisonner ce son et le réécouter à l’infini…

– Tu sais s’ils sont bien arrivés ? me demande Owen.

Je retiens mon sourire en pinçant les lèvres. Oui, ils sont bien arrivés, ils m’ont téléphoné à l’instant où ils garaient l’Audi sur le parking de l’agence immobilière de Drogheda.

– C’est bon, ne dis rien, j’ai compris.

Il m’embrasse une dernière fois et sort en zippant sa veste. Le vent s’engouffre dans la maison et me fait frissonner. Je vais finir congelée si je dors la fenêtre ouverte cette nuit ! Alors que je m’apprête à fermer la porte derrière Owen, ce dernier se retourne à mi-parcours et me crie pour couvrir le grondement des acacias :

– Tu l’as dit à papa et maman ?

– Non, je n’ai pas trouvé le bon moment. Je le ferai à leur retour.

– Je viendrai si tu veux, à deux on aura plus de poids.

Je lui souris jusqu’à m’en faire mal aux joues et lui réponds d’un clin d’œil. Bien sûr que je veux qu’il soit là. Avec lui, je n’ai peur de rien. Avec lui, tout me paraît possible, ou presque. Il mime une révérence, fait volte-face et rejoint sa voiture d’un pas léger. Un nouveau coup de vent vient pousser sur la porte si fort que je dois forcer pour la fermer. Quel temps…

Je verrouille à double tour et m’empresse de remonter à l’étage. Il doit être aux alentours de vingt et une heures. Je redescendrai d’ici une demi-heure pour me faire chauffer une soupe ou le reste du gratin d’hier, je verrai. Ma main effleure la porte de la chambre d’Owen quand je traverse le couloir. Il a quitté la maison à l’instant, pourtant je peux presque le sentir. Il me protège, il m’aide. Il sera mon pilier les prochains mois. Lui et lui seul.

Je pénètre dans ma chambre et me dirige instinctivement vers mon espace de travail. Pas après pas, je distingue une fenêtre de discussion active, elle clignote. J’ai un message ! Je sens comme la seconde qui précède l’arrivée d’une bonne nouvelle : le cœur qui bat à un rythme fou et le souffle court. Bon sang, qu’est-ce qui me prend ? Je m’arrête net à quelques centimètres de l’écran et ferme les yeux. Mes paumes frottent le tissu souple qui enveloppe mes hanches.

– On se détend, me murmuré-je à moi-même. Tout va bien. Ce n’est qu’un message, pas une demande en mariage. Respire…

Je m’autorise un court décompte et cale ma respiration dessus. Je ne sais pas dire si je me sens mieux. J’ai toujours cette fichue envie d’aller découvrir le message. Et puis, zut ! J’ouvre les yeux, déterminée et fonce jusqu’au bureau.

Ho_Juste parce que je pense à toi. On se fait une comédie romantique avec Cain, Chemins croisés avec Scott Eastwood, je sais que tu l’adores celle-là. Pop-corn et sous-vêtements sont de rigueur ! Je te souhaite de passer une soirée aussi délicieuse que la mienne ! Love you !

Est-ce que j’ai le droit de me sentir frustrée et jalouse de ma meilleure amie ? Est-ce que, juste une minute, je peux la détester de vivre ce genre de moment ? Juste une minute ! Je la déteste ! Et en même temps, je l’envie tellement. Elle a raison d’en profiter.

Holly, elle, est libre.

– Allez tous vous faire voir…

Ces mots ont à peine roulé sur ma langue, réprimés par ma culpabilité de ressentir des sentiments négatifs à leur égard. Holly et sa nouvelle idylle, Owen et sa relation stable, mes parents et leur futur changement d’adresse. Lui. Lui qui ne cherche pas à… à… contrer mon interdiction !

Mes mains s’emmêlent dans mes cheveux lâches et un grognement m’échappe. Puis une rafale de vent, plus puissante encore que les précédentes, entrouvre ma baie davantage. Je frissonne et conviens qu’il est temps de m’enfermer. Je fais demi-tour quand une bourrasque frappe mon visage et apporte avec elle un effluve de tabac. Je n’ai jamais fumé, on dit que ça détend et déstresse. Pourtant, lui n’a jamais eu l’air…

Lui !

Sans même que je ne leur commande quoi que ce soit, mes jambes me mènent rapidement à la fenêtre. Je scrute l’endroit même où il avait l’habitude de se tenir, contre les barres de tractions. Je cherche autour, derrière, à côté de la guérite, mais rien. Personne. Même pas sa voiture dans la rue. Foutu ascenseur émotionnel !

Si je n’étais pas moi, je me serais immédiatement dirigée vers la cuisine pour y récupérer une bouteille d’alcool, n’importe laquelle, et j’en aurais bu quelques belles gorgées. Mais voilà, je suis moi, Keeva : rigide, toquée, irrécupérable…

Alors que je capitule et vais pour fermer la fenêtre, mon regard balaie machinalement le balcon. Une silhouette immobile se dessine dans l’obscurité et me fait battre en retraite, secouée par un spasme de peur. Mais la seconde suivante, je le devine, lui, Art Dugan, celui qui me met dans un état de bipolarité extrême depuis des mois.

Je suis figée et le détaille, assis sur le balcon, adossé au crépi, à une vingtaine de centimètres de ma fenêtre. Les genoux relevés sur lesquels reposent ses coudes et le bout incandescent de sa cigarette, maintenant parfaitement étincelant malgré la pénombre. Il porte la tige de tabac à sa bouche et pompe jusqu’à faire rougir la braise plusieurs secondes et creuser ses joues barbues. À aucun moment, il ne regarde dans ma direction, il reste à fixer l’horizon plongé dans le noir presque total, sans un bruit, sans un mot.

Qu’est-ce qu’il fait là ? Pourquoi ce soir ? Pourquoi maintenant ?

Je suis malmenée par une multitude de sensations contraires : la peur, l’apaisement, l’angoisse, la colère, le soulagement, l’envie… Lorsqu’il souffle une quantité folle de fumée, je m’oblige à parler, ne serait-ce que pour m’assurer qu’il a bien conscience de ma présence.

– Bon sang, Dugan ! Tu m’as fichu la trouille ! Je peux savoir ce que tu fais là ?

Il ne répond pas et aspire de nouveau une bouffée de nicotine, impassible. Je ne suis pas sûre de comprendre l’absence de remarques cinglantes. Je me concentre sur son visage. Je ne distingue pas grand-chose, mais… Il y a quelque chose de différent, il ne ressemble pas à l’homme que je sais agressif et en colère, celui qui d’ordinaire m’aurait déjà plaquée contre le mur avec force pour m’imposer sa présence de la plus rude des façons.

– Art ?

Toujours rien. Je grimace devant son mutisme et me retiens de lui crier de partir. Parce que, au fond de moi, le voir ici, ce soir, me fait… me rend… Bref, je ne voudrais pas le savoir autre part.

Mon estomac me surprend à gargouiller alors que je suis toujours en pleine contemplation de l’homme au sol, à quelques centimètres de ma bulle prête à éclater. J’ai faim. A-t-il mangé ? Est-ce que je… Mais enfin, qu’est-ce qui t’arrive ? Lui t’aurait certainement laissée mourir de faim en te narguant avec une religieuse au chocolat ! À la simple pensée de cette pâtisserie, mon ventre se contracte encore.

– Comme tu veux, Dugan.

Je recule d’un pas et me fige lorsque son murmure s’envole jusqu’à moi. Un mot. Un seul.

– Joue.

Il ordonne, mais sa voix ne semble pas aussi précise que d’habitude. Un chat dans la gorge peut-être ?

– Pardon ?

– Joue, princesse. Ne m’oblige pas à te supplier.

Parce qu’il supplie ? Genre, ça lui est déjà arrivé ? Je paierais cher pour voir ça !

– Ça me plairait assez, pourtant.

Sans jamais quitter la mer au loin, il soupire, lassé. Mince, ce n’est définitivement pas l’homme que je connais. Celui-là paraît à bout, fatigué d’un combat qu’il ne pensait pas perdre. Je sais ce que c’est et, même si je n’ai aucune certitude de son état ni de la raison qui aurait pu l’y mettre, j’ai la conviction qu’il ne va pas bien.

– S’il te plaît.

Non, mais… Est-ce qu’il l’a dit ? Ai-je bien entendu ? Bon sang, le jour est à marquer d’une pierre blanche, comme celui où Art Dugan a quémandé quelque chose. Pas pris sans permission, pas supplié non plus, non, tout simplement demandé. Je pourrais dire que j’hésite, qu’il ne mérite pas que j’accède à sa requête, mais je mentirais. Je recule jusqu’à mon lit et retire mon violon de son étui. L’archet bien en main, je positionne la mentonnière et m’y appuie.

Je ne le lâche pas des yeux, pressée et en même temps curieuse de voir quelle réaction ma musique aura sur lui. Je laisse patiner la mèche sur les cordes et me nourris de chaque note. La Partita no 7 de Bach s’envole autour de moi, rebondit contre mon cœur, sur les murs et finit, j’espère, par l’atteindre, lui.

À petits pas, je me rapproche de la fenêtre et m’ancre au sol, à la place que j’occupais il n’y a pas une minute. J’aime vraiment cette partition et, ce soir, elle prend tout son sens. Son mégot disparaît au-dessus du garde-fou et, lentement, Dugan laisse son crâne reposer sur le mur derrière lui. Je crois qu’il ferme les yeux, de fatigue, de plaisir peut-être, je n’en sais rien. Ça importe peu finalement, parce que Jean-Sébastien Bach prend possession de chaque cellule de mon organisme et le pilote. Il l’anime pendant une trentaine de minutes, ne me laissant que peu d’occasions d’observer Dugan.

La dernière note traîne, comme tout à l’heure, comme chaque fois que je joue ce morceau. Collins me dirait de me tenir au tempo, de ne pas m’approprier la création d’un grand nom de la musique classique. Mais il n’est pas celui qui juge ce soir ni celui pour qui j’ai joué. Rien n’a plus de sens que ça…

Je relâche mon instrument et le laisse pendre le long de mon corps, les yeux vissés à la silhouette abattue de mon visiteur nocturne. Son front repose maintenant sur ses avant-bras toujours calés sur ses genoux. Il ne bouge pas, seul son dos se soulève à un rythme régulier. Est-ce qu’il… J’avance d’un pas et me fige à quelques millimètres de ma limite imposée.

Oui, je crois qu’il dort.

– Art ?

Aucune réaction. Mes mains encombrées de mon instrument et de l’archet s’approchent de mes hanches. Je ne peux pas lisser le tissu de ma robe. Une bouffée d’angoisse me surprend et m’oblige à me débarrasser de mon violon. Je souffle en le rangeant dans son étui, presque soulagée de pouvoir enfin accomplir mon rituel. Ceci étant, ça ne me dit pas comment gérer la situation ! Le vent s’engouffre une fois de plus dans ma chambre et me fait frissonner de la tête aux pieds. Il ne doit pas faire plus de cinq degrés dehors, il va mourir de froid s’il reste là.

J’enfile le gilet qui pendait sur le dossier de ma chaise et entoure mes bras autour de mon buste. Que dois-je faire ? Le réveiller ? Lui dire de rentrer chez lui ? Lui proposer de venir se réchauffer ici ? Mon crâne cogne. S’il rentre, il… il gagnera. Je ne veux pas le laisser gagner, parce que nous jouons toujours, n’est-ce pas ? Pourtant, j’ai terriblement envie de le sentir contre moi. Je n’en sais rien… Je viens à peine de me réconcilier avec Owen, j’ai tiré un trait sur Jonah et je me suis promis de ne plus m’écarter de mon fil.

Il n’est pas mon fil.

Je ne réfléchis pas davantage et attrape la couette qui recouvre mon lit. Il aura plus chaud avec ça. Sauf qu’une fois arrivée devant la fenêtre, je me retrouve avec la couverture pesant dans mes bras, incapable de le recouvrir ni même de la lui tendre.

À mesure que je m’imagine laisser dépasser mes avant-bras de la baie, mon rythme cardiaque s’emballe et mes muscles se contractent tour à tour. Je recule en sentant les signes d’une crise et lâche la couette à mes pieds.

– Je… je te laisse la couverture. Tu peux… Ce n’est pas grave si tu la salis… balbutié-je en reculant jusqu’à mon lit.

Il ne bouge toujours pas. Sans jamais le quitter des yeux, je me laisse reposer sur le matelas et m’allonge sur le flanc. Je ne vois que peu son visage, seulement une partie de sa joue, sa tempe, la naissance de sa chevelure brune qu’il a cachée sous un bonnet en laine et la commissure de ses lèvres. Et, pour une fois, je vais pouvoir scruter chaque détail, encore et encore, sans qu’aucun sourire mauvais ou air sévère ne vienne ternir sa beauté.

Ai-je raison de ne pas avoir peur qu’il entre et m’égorge ? Il pourrait, il est tellement particulier… Je n’aurais qu’une seule exigence si c’était le cas, qu’il pose une dernière fois sa bouche sur moi. Peut-être cela le ferait-il changer d’avis ?

Je lève les yeux au ciel et m’enfonce dans mon oreiller. Je suis folle, oui folle…

42

Keeva

La pluie ! Je la sens, elle ruisselle sur mon visage. Je force sur mes paupières closes, j’essaie, je jure que j’essaie. Il fait si sombre. Mon crâne souffre et la cacophonie autour de moi n’arrange rien. Je voudrais qu’on me laisse, je veux profiter des gouttes d’eau qui s’infiltrent dans ma bouche. Oui, j’aime son goût. J’aime son clapotis délicat et sa température, son odeur, son toucher…

Je me souviens…

Des mains me palpent, me secouent. Des voix me grondent. Non, elles… Elles crient ! Seconde après seconde, mon corps s’éveille. Il peine, il ne répond pas. Ma peau est gelée, excepté à cet endroit bien précis de ma tête où le feu semble en avoir fait son âtre. J’ai mal. J’ai peur. Je sais où je suis. Je me trouve sur cette route, sous une pluie fine, allongée dans un état d’inconscience partiel. J’ai couru, je suis partie, j’ai réussi !

Je me sens voler. Mon corps désarticulé se laisse faire, il épouse le rythme des mouvements qui me mènent loin d’ici. Loin de cette avenue, de cette maison, de cette pièce terrifiante où seuls les quelques rayons du soleil au travers de la lucarne me rappelaient le monde extérieur.

Le ciel m’a entendue. Il m’a sauvée. Il me berce maintenant, il me guide dans l’obscurité et me chuchote de m’endormir. Je l’écoute, j’obéis, j’en ai besoin, je veux retrouver la paix. Je ne sais pas faire autrement.

***

Une chaleur agréable enveloppe mon petit corps encore en souffrance. Je sens le coton d’un drap sous ma paume. Un fourmillement sur ma main apaise ma peau lorsque je le caresse fébrilement. J’ai peur d’ouvrir les yeux, je ne devrais pas, son odeur n’est plus là, la lumière que je perçois derrière mes paupières n’est pas celle de l’enfer.

Les voix, jusqu’ici étouffées, s’élèvent un peu plus. Je crois que je reconnais celle de maman. Puis papa ! Où est Owen ? Je dois lui dire que je suis revenue, que je vais bien ! Les larmes s’amoncellent et butent contre mes cils. Je ne comprends pas, pourquoi mes yeux refusent-ils de s’ouvrir ? Je me sens comme après l’heure de sport que Mme Langford nous propose chaque jeudi. Épuisée.

– … Nous avons procédé aux tests habituels. Il n’y a pas eu d’abus sexuel, en tout cas rien que nous révèlent les résultats d’analyses. Dès qu’elle sera réveillée, le psychologue en discutera avec elle et, nous l’espérons, confirmera.

Je me concentre sur la voix d’homme qui m’est inconnue après qu’un faible claquement de porte a résonné dans la pièce. Je ne le connais pas, ses mots sonnent comme le glas de l’église. Je frissonne et prête l’oreille plus attentivement.

– … Nous avons constaté des marques sur les poignets de Keeva, vraisemblablement dues à la brûlure d’une corde…

Maman sanglote, mais l’homme continue :

– … Sur sa nuque était inscrit le chiffre 4, mes collègues ont photographié son cou et ont prélevé l’encre, en espérant que cela nous mène quelque part.

– Comment va-t-elle ?

Papa…

– Bien, au vu des circonstances, répond l’autre homme. Nous lui avons administré un sédatif pour qu’elle puisse se reposer. Ce qui l’attend sera sûrement pénible. Keeva présente une dose de cyanure importante dans l’organisme, si elle ne s’était pas sauvée, elle… Ça lui aurait été fatal.

Les pleurs sourds de maman me retournent l’estomac. Je voudrais qu’elle me prenne dans ses bras, qu’elle m’explique. Je comprends que ce n’est pas bon pour moi, mais il a dit que j’allais bien. Même si ma tête tourne, je vais bien, non ?

– Est-ce que la ou les personnes qui ont fait ça ont été retrouvées ?

– Je ne sais pas madame, annonce le monsieur à la voix sévère. Avec votre accord, nous souhaiterions interroger Keeva dès qu’elle sera en mesure de parler. Peut-être aura-t-elle des réponses à nous fournir.

Sans que je ne sois capable de contrôler mon esprit, des images douloureuses s’entrechoquent dans mon crâne. Je leur dirai, ils sauront. Le diable m’a enlevée, cet homme n’était qu’une enveloppe charnelle qui abritait le Malin. Mes poumons rétrécissent d’un coup et ma gorge se serre. Le drap se froisse sous mes doigts et une colère puissante percute ma cage thoracique. Mon corps convulse, ma peau s’embrase, se consume de rage. Je veux hurler, exorciser le mal et la peur qui me rongent. Laissez-moi exploser !

– Bordel, princesse ! Réveille-toi !

Mes paupières s’ouvrent en une seconde. Je suffoque, encore, cherchant tant bien que mal à aspirer l’oxygène qui me manque. Ses iris bleus saisissants sont posés sur moi, s’agitent sur mon corps secoué de spasmes. Je devrais refuser qu’il me voie si fragile. Pourtant, c’est le cadet de mes soucis. Je veux respirer, je dois retrouver ma sérénité forcée. Je souffle entre mes dents serrées en refermant mes doigts sur le drap, puis grogne de sentir la douleur qui persiste dans mon crâne et ma poitrine.

Ce n’était… Ce n’était qu’un mauvais rêve… Un foutu souvenir, oui ! Celui de ma première crise.

– Tu trembles ! grogne-t-il.

Je sais, abruti ! Les mots restent coincés dans ma gorge nouée alors que j’essaie de dompter mes muscles crispés. Je le vois hésiter à me toucher, assis sur le rebord du lit, puis grimacer, pour finalement enfoncer ses doigts sous son bonnet et s’en libérer. Ma respiration à peine retrouvée, je geins. Merde, c’est dur aujourd’hui. Contrôle-toi, tu vas bien, tu es en sécurité, ici, entre tes murs.

Dugan fait maintenant les cent pas devant moi. Il me regarde furtivement, espérant à chaque coup d’œil que mon état s’améliore. J’ai beau y croire, l’espérer de toutes mes faibles forces, rien ne change. Je suis une vulgaire poupée de chiffon, toujours violemment malmenée par celui qui, avec minutie et folie, a décousu chacun de mes liens il y a longtemps. Je peine à me réparer ce soir, peut-être parce que cette crise était la première. La plus déchirante. Peut-être parce que Dugan est là, à découvrir cette partie de moi que je ne montre à personne d’autre qu’Owen et mes parents.

– C’était quoi ce délire ?

Je ne sais pas s’il se parle à lui-même ou s’il s’adresse à moi. Je fixe un point au-dessus de mon bureau et tente de calmer les spasmes qui secouent encore ma poitrine. Ça va aller, je vais y arriver, seule, sans lui, sans Owen. Comme une grande…

Mes yeux s’emplissent de larmes lorsque je tente de me hisser sur mes coudes, en vain. Je n’ai plus de forces. Trop peu pour tenir debout si je m’y essayais…

– Putain, ton lit est trempé…

Je parviens à laisser mes doigts courir sur mon flanc. Le tissu de ma robe est mouillé de sueur. Une première larme roule sur ma joue.

– Qu’est-ce que… Est-ce que tu veux… Merde, j’en sais rien, moi ! Parle-moi !

Il se tient face à moi, immobile, les genoux bloqués contre le montant du lit. Il a retrouvé l’attitude piquante qui le définit au quotidien, mais contrairement à d’habitude, son regard voilé n’exprime aucune colère. Je dirais qu’il transpire d’inquiétude et d’impuissance. Art Dugan, inquiet ? Je pourrais presque en rire…

– Ça va… Je vais aller à la salle de bains… parviens-je à marmonner.

Je tente de me soulever du matelas une nouvelle fois, puis murmure pour couvrir ma défaite :

– … dans une minute. Tu peux par…

Je n’ai pas le temps de terminer ma phrase que Dugan glisse ses bras sous mon corps meurtri et me hisse contre lui. Je hoquette de surprise, désarmée face à la détermination qui crispe ses traits tendus. En quelques enjambées, il atteint la porte et grogne :

– C’est où ?

C’est fou comme je me sens légère dans ses bras. Je tremble encore, mais je serais bien incapable de dire si mon sommeil agité ou son contact chaud sur ma robe humide en est la raison. Il s’arrête devant la première porte sur sa gauche et l’ouvre. Je suis stupéfaite qu’il ait trouvé du premier coup et le regarde avec l’air sûrement ahuri. La mâchoire contractée et le regard vif, il avance jusqu’à la douche et lâche :

– Ne me regarde pas comme ça. La porte à droite est celle d’Owen et celle du fond le bureau.

Je ne réponds rien. Je sais qu’il connaît la maison, il y est déjà venu de nombreuses fois. Pourtant, sa façon d’agir avec moi me rend encore plus fragile ce soir. Il me dépose avec précaution sur le sol carrelé de la douche et me soutient lorsque mes jambes manquent de céder.

– Est-ce que tu veux un coup de main ?

Sa voix, anormalement douce et prévenante, est en totale contradiction avec le regard intimidant qu’il m’offre. Je prends appui sur la faïence et secoue la tête. Je ne suis déjà que la moitié de moi-même, s’il pose ses mains sur ma peau nue, je sombrerai dans un abîme pour lequel je n’ai que peu de repères. Et je… je pourrais m’y perdre.

Il porte de nouveau ses doigts à son cuir chevelu et reste planté là quelques secondes. Il m’observe dans cette position de faiblesse extrême, frissonnante et vulnérable. J’ose à peine le regarder, tâtonnant pour allumer l’eau. Puis, sans un mot, il fait demi-tour et sort.

J’atteins enfin le mitigeur et le fais pivoter jusqu’à ce qu’une chaleur liquide s’échappe en pluie au-dessus de ma tête. Je peine à ôter ma robe et mes sous-vêtements, tant par la force qui me fait défaut, que par le souvenir de son regard sur moi. Je ne sais pas s’il est resté, s’il attend dans ma chambre, s’il fume sur le balcon ou s’il est tout simplement parti. Il aurait raison de déguerpir de cette maison, il ne me reste plus qu’à lui souhaiter d’oublier tout ça. Oublier la fille névrosée qu’il a réveillée en plein chaos.

L’eau chaude délasse peu à peu mes muscles et leur donne le minimum de tonicité dont ils ont besoin pour ne plus s’agiter. Je me sens toujours atone, vidée de mon énergie. Mais enfin, l’odeur de noix de coco emplit le petit espace à moitié vitré. Elle apaise mes maux internes, ceux que personne ne peut voir sauf moi. Ceux qui sont ancrés au plus profond de mon âme à cause de cette petite fille à qui le diable a ôté son innocence.

Je place mon visage sous le jet une fois la mousse rincée et y reste un moment, à imaginer mes prochains mois, ici, seule, dans cette grande maison vide. Owen ne sera jamais loin, mais il ne sera plus près de moi quand un cauchemar viendra perturber mon sommeil. Ce soir s’apparente à ce que je vais devoir endurer seule. Sans ces deux bras puissants qui m’ont portée jusqu’ici. Sans personne.

Moi contre le reste de mon monde.

Je coupe l’eau et attrape la serviette-éponge qui pend au portant quand, soudain, mon regard accroche le sien. Ce bleu percutant qui m’a fait perdre pied trop de fois. Art se tient droit sur le pas de la porte, les bras le long du corps et les poings serrés. Je ne sursaute pas. Je n’ai pas peur. Non, il ne me fait plus peur.

La flamme de désir qui scintille dans ses yeux fait monter ma température corporelle et hérisse ma peau fumante. Sa poitrine se soulève dans un rythme soutenu. Lui aussi peine à respirer. Mon souffle à moi se fait de plus en plus court. Aucun de nous ne s’autorise à prononcer un mot, ni émettre un quelconque son, rien qui pourrait abîmer ce moment intime et intense.

Une vingtaine de secondes s’écoule dans le silence absolu. Puis il avance, lentement, les prunelles sombres. Il s’est débarrassé de sa veste en cuir, celle qui sent le tabac et un soupçon de menthe poivrée. Il porte un tee-shirt tout ce qu’il y a de plus basique, noir comme l’ébène, avec trois petits boutons au col. Son buste est divinement moulé dans le coton et m’hypnotise à mesure que ses muscles se contractent au rythme de ses pas. Je crois que mon cœur manque de se désolidariser de mon corps lorsqu’il empoigne la serviette que je maintenais devant ma nudité.

– Laisse-moi te regarder.

Ses lèvres s’entrouvrent légèrement. Ses yeux parcourent chaque centimètre de ma peau humide. Je devrais avoir honte ou peur de me laisser scruter de cette façon, pourtant ce n’est pas le cas. J’adore qu’il porte ce regard gourmand sur moi, sur chaque partie de mon anatomie qu’il n’a fait qu’imaginer jusqu’ici. Il détaille mon cou, mes épaules, puis descend sur mon buste, ma poitrine. Mes tétons ne sont plus que frissons et étincelles, ils me hurlent de le laisser les toucher et les choyer. Mais je n’en fais rien, tétanisée. Ses yeux caressent maintenant mon abdomen, suivent la ligne qui mène à mon nombril et plus bas encore.

Impossible de retenir mon inspiration saccadée. Ses yeux captent les miens une seconde, comme pour s’assurer de l’effet qu’il provoque en moi. Je le vois lutter et contenir le fourmillement dans ses doigts lorsqu’il s’attarde sur mon intimité. Bon sang, je me consume. Plus il m’étudie et plus mes forces difficilement retrouvées me quittent. Les lâches !

Sa langue pointe quand il s’autorise à survoler mon corps du bout des doigts. Son contact est tout en délicatesse, voire en retenue, loin de ce que je connais de lui. Mais ça me plaît. Oui, ça me plaît vraiment ! Et la pression entre mes cuisses l’atteste. Son index suit mes abdominaux, les dessine. Puis, lentement, trop lentement, il approche de mon sexe… Les paupières soudainement lourdes, je laisse mon dos reposer contre la faïence et me cambre légèrement, attendant avec une patience relative qu’il explore cette partie de moi. Mais alors qu’il atteint presque mon but, il cesse net la descente de ses doigts et plante son regard fiévreux dans le mien.

– Laisse-moi t’embrasser.

Il n’attend aucune réponse et, pour être honnête, je n’ai pas à lui en donner, mon corps frémissant parle pour moi. Toujours avec une lenteur abominable, il vient peser sur moi. Ses mains encadrent mon visage et mon souffle se coupe. Je disais tout à l’heure qu’il pourrait me tuer après un baiser, je le confirme, il peut me tuer dix fois après ces dernières minutes.

Ses lèvres se posent enfin sur les miennes et me délivrent de cette attente frustrante et excitante. Je le devine dans le contrôle, il ne m’embrasse pas avec autant de passion que la fois précédente. Ce soir, il prend son temps, il joue avec ses dents, mordille ma langue, lèche mes lèvres, embrasse ma chair. Ses mains forcent sur mes joues, tremblent de se contenir alors qu’il aurait le droit de s’emparer de ma bouche entièrement. De moi entièrement.

– Dis-moi d’arrêter…

Ses mots ont glissé sur ma peau en même temps que ses lèvres sur ma joue et dans mon cou. Je refuse qu’il arrête. Il a même l’obligation de continuer. Ne plus jamais s’arrêter…

– Keeva… Demande-moi de partir…

Je me fige une seconde d’entendre mon prénom. Jamais il ne m’a appelée Keeva, comme si le prononcer aurait été trop douloureux. Est-ce bon signe ? Joue-t-il encore avec moi ? Pourtant, le renflement de son pantalon, ô combien gonflé, me prouve le contraire.

– Non… protesté-je dans un murmure.

Il grogne dans mon cou. Soudain, ses mains empoignent mes fesses et me soulèvent sur son bassin. Je retrouve ses lèvres, celles qui sont plus gourmandes, plus impatientes. Il m’explore et me dévore. Il prend, sans plus demander la permission, et réclame son dû. Ses doigts se faufilent entre nous et mon gémissement se meurt dans sa bouche quand il englobe un de mes seins.

Tout va très vite, trop vite. Je le sens contre mon intimité malgré le tissu épais de son pantalon. S’il avait été nu, il serait déjà en moi au vu de la puissance de ses mouvements. Ma tête tangue légèrement lorsqu’il me hisse davantage, aspire mon téton et fait tourner sa langue autour. Je me sens partir doucement, m’élever là où la vie est douce, bercée par le plaisir. Mon gémissement résonne contre les parois de la douche et, sans que je ne comprenne pourquoi, l’arrête net.

Sa respiration est aussi saccadée que la mienne. Il ne me regarde pas et vient poser son front sur ma poitrine. Je… Non ! Quoi ? Qu’est-ce qu’il lui prend, bon sang ?

– Art… Ne… ne t’arrête pas…

Son souffle haletant me fait frissonner un peu plus. Je mêle mes doigts à ses cheveux et le force à me regarder. Il me laisse glisser lentement jusqu’à retrouver ma place sur son bassin et plante son regard dur dans le mien. Je ne comprends pas et mes sens totalement désorientés ne m’aident pas à réfléchir.

– Je ne veux pas gagner. Pas ce soir. Pas comme ça, annonce-t-il avec conviction.

– Pourquoi ?

Il n’ajoute rien. Nos yeux ne se quittent pas, trop absorbés par notre proximité et par le magnétisme évident entre nous. Je suis nue, offerte, prête à le recevoir malgré ma fragilité et lui refuse. La frustration me gagne seconde après seconde et fait naître un sentiment de colère que je ne connais que trop bien. Ce même sentiment auquel il m’a habituée, c’est lui qui m’a façonnée de cette façon ces dernières semaines.

– Repose-moi.

Ses mâchoires se crispent tandis qu'il décèle la déception dans le tremblement de ma voix. Pourtant, il relâche la pression et me laisse retrouver la terre ferme. Je vacille et manque de perdre l’équilibre, mais il me maintient fermement par les épaules et m’en empêche. Il paraît bien trop concerné pour quelqu’un qui ne fait que jouer un jeu stupide ! Et finalement, qu’est-ce que ça peut bien changer qu’il « gagne » ce soir, demain, ou encore la semaine prochaine ?

Il m’a vexée. Je pousse fortement sur son torse pour l’obliger à reculer, mais il reste immobile. Trop près. Cet homme est déroutant, il veut, mais ne veut pas, il impose, mais me laisse pantelante sous prétexte que… que quoi ? Qu’il atteint son objectif ? Pauvre idiot ! Tellement entêté !

– Tu as raison, c’était bien assez, sifflé-je. Rien de dingue en plus, je m’attendais à mieux venant de celui qui fait frémir Madelaine.

J’avoue, je bouscule les règles. Il le sait, il l’a compris. Un léger sourire étire ses lèvres et, dans un geste précis, il s’empare brusquement de mes poignets puis les bloque contre la faïence, de part et d’autre de mon visage.

– Ne joue pas à ça, princesse.

Son nez effleure le mien. Sa bouche, trop proche, me nargue. Sa pulpe humide et rougie me rappelle qu’il n’y a pas une minute, elle dévorait mon sein.

– Tu changes la donne, je fais de même.

– Je ne te baiserai qu’une fois.

– Je sais.

Je sens ses pulsations cardiaques cogner contre ma poitrine avec plus de force. J’ai l’avantage, je crois. J’avance pour capturer ses lèvres, mais il recule tout juste de quelques centimètres et m’en empêche. À aucun moment son corps ne délaisse le mien. Oui, j’ai l’avantage… Je tourne mes poignets pour me libérer de son emprise et, contre toute attente, ses mains lâchent prise.

Avec le peu d’audace dont je sais faire preuve, je glisse mes doigts entre nous et viens trouver sa verge gonflée. Il reste impassible. Il ne pousse pas sur ma main ni ne s’en éloigne. Il ne retient pas mes allées et venues sur son jean, mais ne cherche pas à les amplifier.

Pourtant, ses yeux le trahissent. Ses pupilles sont dilatées au maximum et me fixent avec défi. Il veut savoir jusqu’où je suis capable d’aller. Je ne suis pas certaine d’être suffisamment téméraire pour tenter autre chose et je ne veux pas avoir à… le supplier ?

J’approche de son oreille sans jamais cesser de caresser son entrejambe et tente une dernière fois de le convaincre dans un murmure :

– S’il te plaît…

Son corps se tend davantage. Fière de mon effet, je pose mes lèvres dans son cou et embrasse langoureusement sa peau rugueuse et barbue. Tellement délicieuse… Je ne m’arrête pas lorsqu’il jure en basculant sa tête pour me donner plus de surface à couvrir.

– Tu fais chier, Keeva…

Keeva… J’adore entendre mon prénom rouler sur sa langue. Il sonne bien, divinement bien, même s’il est précédé d’une insulte. Je pourrais gagner, non ? Guidée par mon excitation, je m’affaire à déboutonner son jean, quand il récupère mes poignets et les immobilise dans mon dos.

– Pas comme ça.

Non, il ne va pas recommencer ! Son ton autoritaire me cloue sur place. Je suis sur le point d’exploser de colère lorsqu’il me hisse de nouveau contre lui et fait demi-tour d’un pas rapide. J’enroule mes bras autour de sa nuque, plus par envie que par besoin, et resserre mes jambes dans son dos. À mesure qu’il traverse le couloir, mon excitation s’anime et mes seins se tendent. Il a cet air déterminé sur le visage et une douce délivrance dans le regard. Cet homme est une énigme…

En quelques enjambées, il me dépose sur les draps gelés de mon lit et se déshabille hâtivement sans jamais me lâcher des yeux.

– Une fois, princesse.

Je tressaille en entendant le désir malmener sa voix qu’il voudrait sûrement plus assurée. Je déglutis en contemplant son corps nu tandis qu’il déroule un préservatif sur sa verge. Il est magnifique, sculpté à la perfection, délicieusement proportionné… Mon intimité gronde, pressée de sentir sa peau contre la mienne. Pressée de le sentir, lui. Je ne parviens pas à me contenir et me tortille avant qu’il n’écarte mes jambes sans délicatesse.

– Répète-le.

Il rampe entre mes jambes et mon cœur s’emballe. J’ai l’impression d’avoir attendu ce moment des années. Depuis toujours. Son corps pèse sur le mien et sa verge tendue frôle l’entrée de mon vagin. Mes mains s’égarent sur sa chute de reins, griffant pour lui intimer l’ordre de m’emplir enfin. Mais il ne bouge pas et reste là. Il attend encore.

– Répète-le ! réitère-t-il avec fermeté.

Sa bouche s’écrase sur la mienne avant que je ne puisse répondre quoi que ce soit. Ce baiser est féroce, presque animal, et accompagne une première pénétration. Juste quelques centimètres, juste de quoi me laisser plus pantelante encore. Ses dents se resserrent sur ma lèvre lorsqu’il annonce de nouveau :

– Une seule fois…

Sa voix, plus fragile que précédemment, s’étouffe quand il s’enfonce en moi en un coup de reins nécessaire. Mon souffle est coupé, aspiré par la vague de plaisir que son va-et-vient me procure. Je voudrais répondre que je ne pourrais pas. Alors je referme mes poings sur sa chair et appuie ses mouvements.

Je le veux entièrement, pleinement. Et tandis qu’il ondule en moi sans plus s’arrêter, je me perds. Je tombe, je flanche et j’aime ça. Il grogne contre ma bouche quand une poussée presque violente l’enfonce jusqu’à la garde et étrangle mon gémissement.

– Putain… Keeva… bébé, c’est…

Je n’entends pas la fin de sa phrase. Ma jouissance est déjà là et ce surnom, « bébé », m’en approche dangereusement.

– Art… Je…

– Non, attends.

– Je ne…

Ses lèvres quittent les miennes et courent sur ma joue. Sa langue lèche ma peau, ses dents attrapent le lobe de mon oreille et le mordillent. Je ne tiendrai pas, je ne pourrai pas. Soudain, ses mouvements ralentissent et sa voix éraillée susurre :

– Je veux que ça dure, bébé. Je veux la nuit. Une seule nuit…

Comme s’il voulait appuyer sa demande, il me pénètre avec force. Nos peaux claquent, le lit contre le mur aussi. J’adore la symphonie que nous jouons ensemble. Douceur et brutalité. Accord parfait… Ses poings viennent s’emmêler dans mes cheveux et les tirent. Je me liquéfie sous ses coups de reins, je m’abandonne sous ses lèvres demandeuses et je me libère enfin.

Mes gémissements s’envolent autour de nous alors que mon orgasme explose. Je ne l’entends pas jouir à son tour tant un bourdonnement sourd occupe mes tympans. La seule chose que mon état me permet est de sentir son corps se tendre, son érection gonfler encore et ses lèvres se figer sur les miennes. Son souffle est court, le mien quasi inexistant.

Je suis bien. Je ne doutais pas de ses compétences, bien qu’il ait largement dépassé mes attentes. Un sourire se dessine sur mon visage quand ses derniers mots se répètent en boucle dans mon crâne : Je veux que ça dure, bébé. Je veux la nuit. Une seule nuit…

Il peut tout prendre, changer les clauses du contrat, enchérir, augmenter, réclamer. Il veut la nuit, je la lui donne. Je les lui donne toutes…

43

Art

Un frisson court sur mon corps et m’éveille presque trop brutalement. La chambre est toujours plongée dans l’obscurité. Seuls quelques faibles reflets lumineux sont figés au plafond. Merde, quelle heure il est ? Je capte rapidement l’affichage rouge vif du réveil. 7 h 18. Trop tôt… Je ne dois être au garage qu’à partir de neuf heures trente, j’aurais pu dormir encore. Puis, comme le rembobinage d’une vieille pellicule de film, des flashs d’hier soir me reviennent en mémoire.

Elle. Moi. Nous, putain !

Je tente de la deviner à côté de moi, mais rien, la chambre est trop peu éclairée. Merde. Et qu’est-ce que je fous encore là, sérieux ? Je viens frotter mes paumes sur mon visage en espérant trouver la réponse à cette question. J’étais tellement crevé que j’ai dû m’endormir. Quand Zi va savoir ça, elle va définitivement me mettre en haut de l’échelle de la honte. « Ne jamais rester après le sexe », c’est une règle d’or.

Mon souffle se coupe quand le matelas s’affaisse à mes pieds, mais impossible de voir quoi que ce soit dans la pénombre. Je n’hésite pas une seconde et trouve l’interrupteur de la lampe de chevet. Je plisse les yeux plusieurs fois pour m’habituer à la nouvelle luminosité et la découvre au bout du lit. Son cul à peine recouvert de la couette m’électrise trop rapidement et ma queue déjà aux commandes s’excite un peu plus. Le meilleur réveil depuis des lustres !

Ma brune, jusqu’ici à quatre pattes et le buste penché en dehors du lit, se redresse et récupère davantage de couverture pour se couvrir. Comme elle a tort de se cacher avec moi, elle n’a rien à craindre, ou alors si, peut-être qu’elle a tout à craindre justement !

– Bonjour… balbutie-t-elle.

– Salut.

– Je ne voulais pas te réveiller, pardon. J’ai…

Son regard déjà hésitant finit par s’éparpiller dans la pièce. Si le jour inondait la chambre, je parie que je la verrais rougir.

– Quoi ?

– J’ai besoin d’aller à la salle de bains.

– OK. Et ?

Elle soupire en bloquant enfin ses yeux dans les miens. Ses cheveux sont légèrement ébouriffés, trop peu pour ce qu’on a fait ensemble cette nuit. Elle doit faire partie de ces nanas qui se recoiffent et se maquillent en se réveillant, espérant faire illusion auprès de celui qui occupe l’autre côté du lit. Moi, j’adore que ses cheveux racontent le sexe, de la même façon que sa peau doit encore sentir notre odeur…

– Je… je ne peux pas poser un pied nu sur le sol. Et… dans la précipitation hier, tu as dû… enfin, il se peut que mes chaussons aient été déplacés.

– Flippant.

– Je sais. Ils… ils appellent ça « troubles post-traumatiques ».

Son regard fixe maintenant la couette qu’elle empoigne avec plus de force. Comme une sorte de bouclier contre le jugement auquel elle s’attend. Alors, oui, j’avoue, ça pourrait paraître complètement dingue pour les autres, parce que, dans le fond, elle est un peu dingue. Mais je ne dirai rien, je ne m’essaierai pas à la charrier plus. Ça serait plutôt malvenu de la part du mec qui prend son pied à défier la mort pour se sentir vivant.

Ouais, elle et moi, on est un peu dingues.

Toujours dans un silence lourd de son attente, je m’extirpe du peu de drap qui recouvre mon corps nu et contourne le lit. Je soulève mes fringues toujours amassées sur le sol à la recherche de ses chaussons, ces vieux trucs qu’elle portait à chaque fois que je l’ai vue.

– J’ai… j’ai déjà regardé…

Sa voix tremble. Je retiens un sourire en me penchant pour jeter un coup d’œil sous son lit. Je sens son regard sur moi, mon corps nu la gêne ; pourtant, l’air vient de se charger d’une électricité presque palpable. J’ai toujours une méchante gaule, sûr qu’elle ne lui a pas échappé.

Je récupère sa paire de chaussons sous la tête de lit et la lui tends. Je me tiens droit devant elle, fier, avec une centaine de scénarios délicieux en tête à la seule vision de sa déglutition difficile. Son regard est bloqué sur mon érection et ses dents viennent mordiller sa lèvre lorsqu’elle remonte lentement sur mes abdos contractés.

Elle mériterait que j’empoigne ses cheveux et lui ordonne de me sucer pour malmener cette bouche devant moi. J’ai encore envie d’elle et ça m’emmerde autant que ça me fait bander. Je devrais me casser, maintenant ! J’ai eu ce que je voulais, non ? J’ai gagné, je l’ai baisée, alors quoi ?

Une seule nuit…

Ses iris pétillent de désir quand elle s’oblige à me regarder dans les yeux. Ouais, moi aussi, bébé. Moi aussi, j’ai envie… Ses doigts relâchent peu à peu la couette et laissent apparaître la naissance de ses seins. Je les croyais trop petits, mais aujourd’hui je les découvre de taille parfaite, idéale pour mes mains.

– Tu ne voulais pas aller à la salle de bains ?

– Je n’ai plus envie…

Sa poitrine se soulève en rythme, aussi rapidement que l’afflux sanguin qui fait palpiter ma queue. On est loin d’une érection matinale, celle-là me fait presque mal.

– Tant mieux.

Je me baisse pour fouiller dans la poche de mon jean et jette un préservatif sur le lit. J’avance jusqu’à buter contre le montant du lit et la pousse à la renverse. J’adore le sourire qu’elle essaie de camoufler, j’adore qu’elle n’oppose aucune résistance et j’adore la savoir prête à me recevoir encore. Merde, je déconne, je le sais. Pourtant, je suis incapable de me retenir. Cette fille me rend fou…

Mes doigts caressent sa peau, ses cuisses, son ventre. Elle se cambre sous mes paumes, le souffle court et ondule dans le vide. Putain, elle est juste à point, je n’ai plus qu’à la bouffer. Je m’allonge entre ses jambes sans appuyer mon corps sur le sien. Je suis trop absorbé par la béance délicieuse de sa bouche. Je n’ai rien vu hier, j’étais trop occupé à embrasser ses lèvres, mais ce matin, je veux la voir, l’étudier, enregistrer chaque détail. Je veux me souvenir, plus que tout.

Je porte deux de mes doigts à ma bouche et les lèche sur toute leur longueur. Sa respiration se saccade. Elle a compris. Je me sens comme le diable devant une jeune vierge, puissant, machiavélique et prêt à la corrompre de la plus perverse des façons. Et elle va aimer ça, je le sais.

Mes doigts humides approchent de son vagin et s’y enfoncent. Ses yeux se révulsent et mon prénom s’échappe de ses lèvres dans un putain de murmure jouissif. Ma queue palpite, elle me fait comprendre qu’elle ne se contentera pas de ça. Il va falloir que je la prenne sans tarder, je m’en voudrais de tirer à blanc.

Pourtant, impossible de m’arrêter. Je continue mes va-et-vient, hypnotisé par ses paumes glissant sur son corps, survolant ses seins gonflés pour finir par descendre sur son ventre. Cette vision est juste incroyablement bandante. Baise-la mon pote ! Arrête de planer ! Putain, c’est ça, elle me fait l’effet de la meilleure des cames, mes muscles sont raides, autant que mon érection, mon sang fuse et ma tête tourne légèrement. Ma poitrine brûle quand je me refuse à en comprendre la raison, rien de sensé n’en sortirait…

Soudain, ses mains agrippent mon poignet et commande à mon poing de buter plus fort contre sa chair humide.

– Bébé…

Ça y est, la vierge est pervertie. Ou peut-être l’était-elle déjà ? Petite cachottière… Tout ce cirque a assez duré. Je retire mes doigts sous son gémissement de manque et tire sur ses mains.

– Arrête ça, princesse.

Je la redresse et la guide sur mes genoux après avoir attrapé la capote. Son regard voilé est un putain d’appel à la luxure, la vraie, la seule. Ses bras s’enroulent autour de ma nuque et sa bouche me surprend à venir bouffer la mienne. Elle me fait penser à une femme assoiffée, en plein désert. Et bordel, je suis l’oasis ! Elle s’abreuve, elle se sert et me dévore en plaquant son corps frissonnant contre le mien.

– Laisse-moi te baiser.

Ses lèvres étirent un sourire contre ma bouche alors que je déchire l’étui argenté. Je l’entends contenir un râle une fois le latex déroulé sur ma queue. Puis, avec une lenteur que je suis incapable de contrôler tant elle m’excite, je la laisse glisser sur moi. Ma gorge se contracte et retient un geignement quand elle se soulève plus rapidement avant de retomber avec urgence.

D’un bras, je maintiens son dos et sa nuque, tandis que mon autre main, sur son cul rebondi, accompagne ses mouvements délirants. C’est ça, je suis en plein délire, mais bordel c’est exquis ! Le genre de délire que je voudrais vivre chaque foutu matin. Sa respiration haletante claque sur mon visage. Elle accélère, elle gémit. Elle me tue…

– Je viens, bébé.

Je ne tiens plus, impossible, pas avec la tigresse qui griffe mes omoplates et prend de nouveau possession de ma bouche. Mais qui est-elle ? Où était-elle tout ce temps ? La pression dans mon érection gonfle encore et finit par exploser. Ses lèvres sur les miennes, elle grogne, plaintive. Je ne peux pas répondre, je ne peux même pas aller à l’encontre de son corps tant le mien est tétanisé par l’orgasme dingue qui se déverse en moi. Puis enfin, sa voix se brise et se hache. Je trouve l’impulsion nécessaire et m’enfonce puissamment en elle une dernière fois. Son petit corps tremble sous mes doigts, violemment pris en otage par une jouissance qu’elle ne retient pas.

Elle s’abandonne. Plus de retenue, plus de gêne.

Putain, je croyais la baiser, mais c’est tout le contraire. Elle a mené, elle a exigé, je n’ai fait que prendre ce qu’elle m’offrait et me laisser faire. Est-ce que ça fait de moi une fiotte de dire que j’ai adoré ça ?

Son front quitte le mien et vient reposer sur mon épaule. Chacun de nous reprend son souffle, sans un mot, profitant de ce moment d’une connexion intime et salace incroyable. Je n’en reviens pas d’avoir tiré si vite, je voulais que ça traîne, qu’elle me supplie presque de la faire jouir. Mais non, cinq minutes tout au plus. Fait chier, c’était trop court, trop intense et trop rapide !

Je voudrais le week-end. Ouais, le week-end et après on arrête.

***

– Est-ce que… tu veux déjeuner ?

Accoudé au garde-fou du balcon, je souris en pompant sur ma clope quand l’odeur de noix de coco me chatouille les narines. Je ne comprends pas qu’elle soit si hésitante, presque mal à l’aise, après ce que je qualifierais d’une des meilleures baises de ma vie. Et sûrement de la sienne. Je balance le mégot en contrebas dans le jardin et me retourne pour m’adosser à la rambarde.

Son regard s’attarde sur mon corps tout juste recouvert de mon boxer. Je la vois se contenir pour ne pas mordre sa lèvre. J’adore ! Ses cheveux humides de sa douche récente lui retombent sur les épaules et mouillent le tee-shirt trop grand qu’elle a enfilé. Un truc de l’armoire de son frangin, j’imagine. Il lui descend à mi-cuisses et le tissu fin laisse apparaître ses tétons tendus. Voilà ce qui pourrait faire office de petit déj si je n’étais obligé d’aller bosser.

– Hey, princesse, mes yeux sont plus hauts.

Je me marre intérieurement. C’est quasiment mot pour mot ce qu’elle m’avait lancé le jour où j’ai découvert qu’elle était bandante dans un slim. Son regard trouve le mien, passant d’une lueur de désir à une étincelle de défi. Voilà la Keeva que j’adore détester !

Elle se renfrogne et croise les bras sur sa poitrine. Est-ce qu’elle boude ? C’est pathétique et tellement prévisible.

– Tu veux manger ou pas ?

Je reste immobile malgré la bourrasque qui fait frissonner ma peau nue. Sa voix était dure, presque amère. J’ai vexé la petite fille au violon, zut.

– Je ne suis pas ce genre de mec, princesse.

– Quel genre de mec ? Celui qui se nourrit ?

Elle transpire d’irritation à présent. Son corps est tendu, sa moue colérique… Ouais, je vais m’amuser un peu.

– Non, celui qui fait l’amour, qui reste dormir et qui petit-déjeune chez la nana.

– C’est vrai ? Deux sur trois pourtant.

Quoi, deux sur trois ? Elle rêve ! Avant que je ne puisse argumenter, elle enchaîne en plantant ses poings sur ses hanches.

– Tu m’as fait l’amour et tu t’es réveillé dans mon lit. Pardon d’imaginer que tu envisages de déjeuner ici.

– J’ai passé la nuit dans ton lit parce que je ne dors plus depuis des jours, j’étais épuisé, c’est tout !

Son rire sardonique s’envole dans la pièce et anime méchamment mon quotient d’emmerdeur. Elle se fout de ma gueule !

– Admettons. Il n’empêche que tu m’as fait l’amour, non ? Ou alors, je l’ai fantasmé si fort que j’ai eu l’impression de le vivre. T’as raison, j’ai dû rêver.

La garce ! La veine dans son cou tressaute et fait monter en moi une pulsion violente. Encore une fois, je me retrouve à avoir envie de gifler son visage et de baiser cette bouche pour la faire taire.

Je me redresse, les poings serrés, et avance jusqu’à la fenêtre. Elle ne recule pas, elle reste là, sa respiration cassée par son exaspération et par la colère qu’elle devine dans mes yeux.

– Je ne t’ai pas fait l’amour, je t’ai baisée, nuance !

– Je n’ai vu aucune différence.

– C’est parce que tu n’as pas de point de comparaison.

– Si, Jonah m’a fait l’amour.

Ma mâchoire se crispe quand j'entends le prénom de ce connard associé à une quelconque pratique sexuelle avec elle. Eh merde, me comparer à ce mec, sérieux ?

– Arrête ça !

– Quoi ?

– De répondre, de me tenir tête. Je déteste ça !

J’entre dans sa chambre d’un pas déterminé et me plante devant elle. Je ne vois aucune issue favorable, elle a tout gâché. Bordel, je ne fais pas l’amour ! Pas moi ! Et si je suis resté, c’est simplement parce que son lit était confortable et qu’il était hors de question que je rentre chez Susan, à pied en plus !

Nos inspirations sont profondes et lourdes de la tension qui règne entre nous. Elle ne détourne pas le regard un seul instant. Qu’a-t-elle à prouver franchement ? Juste qu’elle est capable de me foutre en boule en quelques minutes à peine ? Quelle petite conne ! Mon torse effleure le sien à chaque bouffée d’oxygène et ma queue frémit dans mon boxer. Traîtresse ! Et comme si elle avait senti mon érection avant de la voir, une de ses mains vient frôler l’élasthanne étiré entre mes cuisses. Est-ce que je pue le sexe à ce point ?

– Tu as envie de moi, lance-t-elle.

Bien sûr que j’ai envie d’elle ! Dès la première fois où mes yeux se sont posés sur elle, j’ai eu envie de la sauter. Mais je le répète, rien de personnel ! J’accorde la tonalité de ma voix à la sienne et réponds en insistant sur les mots-clés.

– C’est juste chimique ! Une réaction purement physique. Rien à voir avec l’envie.

Elle fulmine maintenant et n’est pas loin de laisser échapper de la fumée de ses narines tant elle contient le feu qui brûle en elle. Plus elle se met en colère et cherche à avoir l’ascendant, plus ma queue palpite. Voilà ce qui arrive quand tu fous en l’air tes habitudes et déménages dans le trou du cul du monde : ton sexe subit un décalage sexuel insensé !

– Va te faire foutre, Dugan !

Elle n’a pas le temps de reculer que mes lèvres sont déjà sur les siennes. Je déteste qu’elle jure, bordel ! Pas elle, pas avec cette bouche ! C’est comme ça, elle est la politesse et je suis insultant. Point.

Elle répond aux assauts de ma langue avec autant de ferveur que moi. Je crois même que si elle s’y autorisait, elle la déchiquetterait avec ses foutues dents. Elle est chaude, putain, comme ce matin, et une fois encore, je déteste aimer ça !

Lorsque son gémissement résonne en moi, je me détache de son corps contre l’avis de chaque cellule affamée du mien. Elle met quelques secondes à effacer le désir dans ses pupilles dilatées et suppliantes. Je n’attends pas qu’elle me sorte une nouvelle attaque de son cru et la contourne pour attraper mes fringues.

– Peu importe ce que tu crois penser, princesse. Je t’ai baisée. J’ai gagné. Fin de l’histoire.

Je me rhabille en un temps record. Elle reste face à la fenêtre et n’essaie même pas de me faire démentir. Elle sait que j’ai raison, c’était le deal. Je l’ai sautée, j’ai donc remporté ce foutu jeu entre nous ! Elle peut déménager maintenant, je n’en ai plus rien à foutre !

Je lui passe devant et foule le béton de son balcon avant d’empoigner le garde-fou. Pour je ne sais quelle putain de raison, je ne saute pas. Je me donne quelques secondes, ou alors je les lui donne à elle. J’attends d’entendre sa conclusion, celle qui ne permettra plus de retour en arrière ni de va-et-vient.

– Très bien. On en a fini alors.

Un frisson hérisse mon dos. Rien à voir avec un fourmillement agréable, non, c’est plutôt une combustion douloureuse de mon épiderme. Ça non plus, j’aime pas ! Je n’ai plus rien à faire ici. J’enjambe la rambarde sans un regard pour elle et me laisse pendre à la seule force de mes bras avant d’atterrir sur son gazon défraîchi.

Je me casse pour de bon.

PARTIE II

1

Keeva Cahill

28 mars, quatorze ans plus tôt

Je reste accroupie à côté du petit rocher lorsque la voix d’Owen me sermonne une fois encore. Il est énervant aujourd’hui, je crois qu’il n’a jamais été aussi pressé de rentrer à la maison. Je suis sûre qu’il changera d’avis quand il verra les trésors que je rapporte cet après-midi.

– Mademoiselle Cahill, vous ne pouvez pas rester dans l’enceinte de l’école. Il est temps de quitter la cour.

Je referme mes doigts sur les deux pièces de monnaie anciennes que j’ai trouvées près du rocher, et souris à sœur Cristin en me relevant.

– Pardon, ma sœur, j’y vais tout de suite.

Je cache mes trouvailles dans la poche de mon manteau et rejoins Owen en courant. Je ne sais pas si ces pièces appartiennent à l’école, mais je n’aimerais pas les rendre. Si sœur Cristin me trouve avec, sûr qu’elle les confisquera. C’est ce qui s’est passé avec la bille de plomb qu’avait déterrée Neil. Elle était belle pourtant, on s’amusait à dire qu’elle datait de la guerre civile. Un vestige de guerre, c’était chouette. Vraiment chouette !

– T’en as mis du temps !

– Viens, dépêche-toi…

J’attrape le bras d’Owen sans faire attention à ses yeux qui me grondent. Il n’est jamais fâché longtemps de toute façon. J’avance plus vite en direction de l’arrêt de bus et oblige mon frère à s’y abriter. Il ne pleut pas tant que ça, moins que ce matin, mais les gros nuages au-dessus de Galway présagent d’autres belles averses. Je m’en fiche, j’adore la pluie. Owen, lui, n’aime pas trop ça, c’est pour cette raison que je nous ai mélangés à nos camarades pour quelques minutes. Il pensera que j’ai voulu être gentille, alors que je veux juste partager mes trésors avec lui.

– Tu sais qu’on rentre à pied ?

– Rho, oui, je sais. Mais regarde un peu ça, murmuré-je en tirant sur sa manche avant de sortir mes deux joyaux.

Ils sont encore pleins de terre, mais les dessins dessus sont presque tous visibles. Ça ressemble aux images des demi-pennies en bronze de Grand’Pa, ceux qu’il m’avait montrés à Noël. Je soulève le volant de ma jupe et m’en sers de chiffon pour tenter d’enlever les restes de boue sur une des pièces. Elles sont vraiment belles…

– Tu vas salir ta jupe, maman va râler…

– On s’en fiche, O’. Tu as vu comme elle brille plus quand je frotte. Tiens, prends l’autre, nettoie-la.

– On fera ça à la maison, je n’ai pas envie d’avoir de la terre partout.

– Prends ton mouchoir si tu ne veux pas en avoir sur les mains. On n’aura qu’à dire que ce sont deux médailles qui font partie d’un trésor caché dans la plaine par le cercle des fées. Chaque pièce nous guide jusqu’aux milliers d’autres. Mais attention, le voyage sera difficile, nous aurons des épreuves, comme sauter dans la rivière ou nous cacher dans les herbes pendant plus d’une minute sans que papa nous trouve…

– Tu dis n’importe quoi.

– T’es pas drôle, O’ ! En plus, je sais très bien que tu joueras avec moi quand on ira au lac, tu aimes trop quand je te raconte des histoires.

– J’aime surtout ne pas être mouillé et je sens que la pluie approche. Allez, viens, on rentre.

Je soupire en rangeant le penny qu’il me reste dans ma poche et enlace mes doigts aux siens. Il m’agace ce rabat-joie. En plus, c’est vrai, il adore quand on joue à faire des énigmes, des parcours ou des quêtes de trésors enchantés. Je suis sûre que samedi, il nous inventera même des noms complètement farfelus. Je traîne le pas et souris dans son dos en pensant aux derniers en date : Loutra et Bengel. C’était trop nul ! Mais je m’en fichais, j’aime quand il joue le jeu. J’aime être avec lui.

Owen grogne en tirant sur ma main pour que je revienne à côté de lui.

– Tu me casses les pieds, Keeva. Est-ce que c’est si dur que ça d’avancer plus vite ?

– Non, c’est juste que j’en ai pas envie.

– Peste.

– Imbécile.

Nous retenons notre sourire trois secondes, pas plus, avant de glousser comme des idiots. J’aime bien qu’on se taquine, maman dit que c’est une façon de nous aimer. Papa, lui, dit que la maison serait bien plus calme si nous nous aimions sans nous chahuter. Peut-être qu’il est aussi un peu rabat-joie, comme Owen. Moi, j’aime qu’on se chamaille, parce que c’est jamais vraiment pour de vrai. Et puis, il revient toujours faire la paix, même quand il est vraiment en colère après moi. J’aime bien dire qu’on partage le même cœur. Je sais que c’est faux, j’ai le mien et lui le sien, mais quand on était dans le ventre de maman, j’ai imaginé qu’on avait chacun donné un bout du nôtre à l’autre. Comme pour ne jamais s’oublier. Jamais de la vie entière.

Nous continuons de nous enfoncer sur McKenna Road et approchons rapidement du parc. Une fois passé le réverbère à l’ampoule cassée, je lâche la main d’Owen et cours jusqu’à la poubelle, quelques mètres devant nous, pour récupérer mon bâton magique. C’est ici que je cache le meilleur des bâtons de musique, il fait les meilleurs sons sur la clôture qui entoure le parc. J’ai déjà essayé plein d’autres morceaux de bois, des plus gros, plus grands, tout fins, d’autres microscopiques, mais aucun ne joue les notes comme le mien.

– Keeva !

Je m’arrête sans le regarder et retire les quelques brins d’herbe qui sont venus décorer mon bâton. Je sais que ça l’agace, maman nous répète tous les jours de ne jamais nous lâcher la main. Et c’est toujours lui qui se fait gronder quand je fais une bêtise. Je peux comprendre qu’il en ait assez, mais franchement, ce n’est rien de bien grave !

– Qu’est-ce que tu as aujourd’hui ? On dirait que tu as mangé les piles de la télécommande.

– N’importe quoi.

Ses doigts reviennent enlacer les miens et m’entraînent sur le chemin de la maison. Je crois qu’Owen continue de m’expliquer combien je suis embêtante, j’ai cru entendre le nom de notre maîtresse, et puis plus rien. Juste les sons de mon bâton que je fais patiner sur les barres en fer de la clôture. Le clapotis de la pluie s’invite maintenant, mon bout de bois glisse bien mieux et la musique sonne plus fort.

– Dépêche-toi !

Owen tire sur ma main d’un coup sec pour me forcer à courir. Sauf que mes bottes trop grandes m’empêchent de suivre son rythme. Maman a dit qu’elles faisaient une pointure de trop, mais je les aime tellement. Le rouge du caoutchouc brille quand il pleut, et ça, c’est trop beau ! Et puis pourquoi courir ? Je n’aime courir sous la pluie que s’il y a de belles grosses flaques dans lesquelles je peux sauter. Owen continue de râler, de tirer sur mon bras, il s’essouffle, il s’agace et moi, je souris d’entendre la mélodie de mon bâton sur les barreaux. La pluie nous trempe, maman va certainement nous gronder, peut-être même qu’on attrapera un rhume. C’est certain qu’elle ne sera pas contente.

L’entrée du parc n’est plus qu’à quelques pas devant nous. J’ai compté la semaine dernière avec papa. Il ne faut que trois ou quatre minutes pour le traverser, peut-être cinq si je traîne, mais c’est quand même moins que les dix minutes qui nous séparent de la maison si nous le contournons. Arrivée à hauteur du petit tourniquet de l’entrée, je force sur la main d’Owen et tente de l’y attirer.

– Hors de question, Keeva ! On n’a pas le droit !

Je tire un peu plus fort, mais il résiste.

– Allez, O’ ! Tu sais qu’on ira plus vite, comme ça, tu seras moins mouillé, les arbres nous protégeront comme de grands parapluies.

– Non, en plus la nuit commence à tomber !

– Ne fais pas ta fillette, on va courir ! J’irai aussi vite que toi, promis !

– Non !

Il m’énerve ! C’est quand même idiot de rentrer par la route alors qu’on pourrait être à la maison plus vite en traversant le parc. Je suis sûre qu’il a peur. Owen n’est jamais rassuré quand on se promène dans le parc avec papa. Il fait comme si ça ne le dérangeait pas, mais dès qu’il y a un bruit de feuilles ou de vent, il sursaute.

– T’as la trouille ! me moqué-je.

– Ce n’est pas vrai, je n’ai juste pas envie de répéter vingt fois le « Je vous salue, Marie » quand maman et papa sauront qu’on a désobéi !

– Trouillard !

Je continue de tirer de toutes mes forces et finis même par lâcher mon bâton magique pour me servir de mes deux mains. Je suis des fois plus forte que lui, ça pourrait marcher ! Je chante qu’il a peur, qu’il n’est qu’un petit bébé, et je grimace pour lui faire perdre patience. Ça aussi, ça peut marcher ! Mais non, il résiste et piétine le trottoir. Il a l’air vraiment fâché…

– Tu me fatigues, Keeva Cahill !

Sur ses derniers mots, il lâche prise et me rend ma main avant de reprendre la direction de la maison sur McKenna Road. L’espace d’une seconde, je pense à le suivre. Je sais qu’il se fera gronder, mais en même temps, personne n’en saura rien si je me dépêche ! Je place mes mains autour de ma bouche et lui hurle en souriant :

– Le premier à la maison servira le goûter à l’autre !

Malgré la pluie et la distance entre nous, je distingue le geste de la main qu’il lance par-dessus son épaule. Je ne saurais pas dire s’il a levé le doigt, celui du milieu, celui qu’on ne doit jamais lever sans les autres. Il en serait capable, surtout énervé comme il est. N’empêche que je vais me faire servir un bon goûter, ce n’est pas possible qu’il arrive avant moi !

Je pousse le tourniquet et commence à trottiner sur le sentier du parc. C’est vrai qu’il fait plus sombre avec le feuillage des grands chênes au-dessus de ma tête. Mais au moins, je ne reçois que quelques gouttes de pluie, alors qu’Owen, lui, sera trempé jusqu’aux os. Le vent souffle plus fort lorsque j’arrive à la moitié de mon parcours. Je frissonne de la tête aux pieds, mes cheveux sont mouillés et mon manteau aussi. Je suis pressée de me réchauffer à la maison, même que je demanderai à Owen un chocolat chaud dans le grand mug à grog de papa. Ça va être trop bon…

J’aperçois la fin du sentier, puis la petite barrière qui ferme le parc le soir. J’y suis presque ! Je vais gagner mon goûter !

Cette journée était chouette, j’ai eu un A en calcul et puis j’ai trouvé nos super médailles. Je ralentis mon allure et fouille dans ma poche pour récupérer ma pièce. Je m’arrête net en n’y trouvant aucun penny.

Non… J’ai perdu mon trésor… Je tourne sur moi-même en cherchant ma pièce au sol. J’ai dû la perdre en courant sur le sentier. Ça me fait mal au cœur, vraiment. Elle était trop jolie, c’était ma médaille magique, et puis on avait la même avec Owen. Je me sens triste, c’est pas juste, vraiment pas juste… Tant pis pour le goûter. Je fais demi-tour en regardant la terre humide sous mes pieds et scrute chaque caillou plat, chaque petit bout de bois qui pourraient ressembler à ma pièce. Mais rien…

Le nez sur mes bottes, très concentrée, je n’ai pas vu arriver le monsieur. Maman dirait que ça ne l’étonne pas. Papa, lui, se fâcherait. Je bute contre son imper plein d’eau de pluie et manque de tomber sur les fesses en reculant.

– Pardon, monsieur. Je… je cherche ma pièce.

– Tu as perdu ta pièce ?

– Oui. Une belle pièce de monnaie, je l’ai trouvée dans la cour de mon école cet après-midi. Est-ce que vous l’avez vue en traversant ?

– Je n’ai pas fait attention. Je peux t’aider si tu veux. Nous la retrouverons plus facilement à deux.

Je recule d’un pas en observant le monsieur. Son chapeau lui cache les cheveux, ses yeux sont grands, clairs, comme les miens. Mon regard descend jusqu’à son cou et découvre le pendentif de Dieu, la croix de Jésus. Immédiatement, mon sourire répond au sien, il va m’aider. Entre gens de Dieu, on s’aide.

– Je veux bien.

Il rebrousse chemin et fixe le sol. J’en fais autant en lui parlant de ma pièce de monnaie. Il écoute et cherche à côté de moi. Il est gentil, il me raconte même qu’il a lui aussi une collection de vieilles pièces, comme celle de Grand’Pa.

– Tu voudrais les voir ? Je suis sûr qu’elles te plairaient.

– J’aimerais beaucoup. Peut-être dimanche à l’église, vous allez à l’église Sainte-Catherine ?

Je ne sais pas s’il a répondu parce qu’une étincelle au sol attire mon attention quelques mètres devant moi. Je cours et manque de perdre une botte en m’agenouillant devant mon trésor retrouvé. Elle est là, ma médaille magique est là. Je suis tellement contente que je la brandis devant moi et crie :

– Je l’ai trou…

Ma respiration se coupe lorsqu’une main appuie sur ma bouche. Puis l’odeur forte du mouchoir pressé sous mon nez me pique les yeux. J’essaie de me relever, mais une autre main me tient autour du ventre. Mes cris sont étouffés par le chiffon, pourtant j’essaie, je jure que j’essaie ! Je me débats, je crois que c’est le monsieur, je crois que c’est lui. Je griffe sa main, mais il ne lâche pas, il ne bouge même pas d’un centimètre. Je ne suis pas si forte que ça, finalement.

Est-ce qu’il…

Je ne comprends pas, la nuit tombe si vite maintenant. J’ai sommeil, mais j’ai aussi très peur. Mes pieds battent l’air, je voudrais l’atteindre, lui faire mal quand il me traîne au milieu des arbres. Je pleure pour de bon maintenant. Je veux qu’il me lâche, je veux courir loin de lui, mais mes bras pèsent des tonnes et le monsieur m’empêche toujours de respirer.

Je… je ne comprends pas…

2

Keeva

Je ne saurais pas dire combien de temps je suis restée face à ma baie vitrée, seule et en colère. Mon sang fusait dans mes veines, chaud et épais, jusqu’à démanger ma peau fumante. Il était parti, comme ça, sans un regard en arrière. Tout n’était qu’illusion, un plaisir éphémère, une réalité trop piquante. Qu’attendais-je réellement ? Qu’il change ? Qu’il réagisse autrement ?

Bon sang, Kee, redescends sur terre !

C’est ce que j’ai fait, sans avoir d’autre choix. Je n’explique pas mon exaspération ce matin-là, ni même la rapidité avec laquelle mon corps s’est consumé de rage face à son arrogance. Je ne contrôlais rien, comme chaque fois que je suis avec lui, que mes émotions soient positives ou excessivement négatives. Il me brusque, il me bouscule. Il me rend folle.

Oui, folle… Trop pour envisager une quelconque suite et certainement pas assez pour tirer un trait.

Les trois premiers jours ont été d’une facilité déconcertante à supporter. Je me sentais fière de lui avoir tenu tête et de l’avoir vexé. Il pourrait répéter à qui voudra l’entendre que mes mots ne l’ont pas atteint, il mentirait. Je l’ai vu dans ses yeux, une fraction de seconde, pas plus. Et puis il est redevenu le Art Dugan que je déteste, l’homme méchant et imbuvable qu’il nous apprend à haïr chaque jour. Alors oui, les trois premiers jours, je l’ai haï, profondément. J’ai repris ma vie, mon fil, mes cours, avec plus de détermination que jamais.

Jusqu’à la nuit du quatrième jour. Il était là, dans ma tête, dans mon fichu subconscient. Nous étions dans ma chambre, lui sur le balcon plongé dans l’obscurité, moi près de la fenêtre, à seulement quelques centimètres de ma limite imposée. Je me sentais toujours en colère, à la différence que ce sentiment m’était destiné. Chacune de mes cellules pourtant endormies me hurlait d’approcher, de le toucher, de le retrouver. Mon corps était en manque…

Un manque puissant et désagréable. Je le voulais lui, sans un mot, sans condition, sans entrave. Je me rappelle les larmes sur mon oreiller, sans que j’aie le souvenir de les avoir pleurées. Je me suis sentie désorientée. Et seule. Tellement seule face à mon corps en ruines. J’avais la sensation de le sentir sur moi, en moi, imprimé dans chaque pore de ma peau tremblante. Je le voulais sur mes lèvres, je me voulais sur les siennes. Je voulais ses mains impatientes, ses gestes brusques. Je voulais son râle de plaisir, le mien. Le nôtre.

Je me suis détestée le quatrième et le cinquième jour, vraiment fort. Parce qu’il m’avait bousillée, il avait altéré l’équilibre que je m’efforçais de maintenir. Cette foutue équation de vie fragile ! Rien ne devait venir compromettre mon année et encore moins quelque chose que je ne contrôlais pas. J’ai essayé de jouer Caprice ces deux jours-là, j’ai bu une quantité monstrueuse de thé. Mais il était toujours là, en moi, comme gravé dans ma chair.

Ce matin, ce sixième jour de folie, je me suis sentie lasse. Le manque était toujours là. J’ai aéré ma chambre toute la journée dans l’espoir qu’il s’évade. Mais la torture n’a pas cessé. À chaque bourrasque, j’approchais de ma baie, je suppliais mon corps de se libérer de son emprise diabolique.

Je voulais guérir et oublier… Je voulais redevenir moi…

Collins a quitté la maison il y a plus d’une demi-heure. Ma pratique était plus que décevante, mais il n’a que peu argumenté. Je ne sais pas s’il a deviné mon trouble ou s’il était simplement occupé à autre chose. Il m’a donné les mêmes consignes que ces dernières semaines en me rappelant que la date de l’examen de fin de semestre allait nous être communiquée avant les vacances de Noël. J’ai acquiescé, je crois.

Je ne l’ai pas raccompagné à la porte, maman était rentrée plus tôt, elle l’a fait pour moi. Son pas résonnait à peine dans la cage d’escalier que je me laissais glisser contre le montant du lit. Je n’ai pas quitté le sol depuis, je n’ai même que peu bougé, ou juste pour serrer mes genoux contre ma poitrine. Ma fenêtre est toujours entrouverte, le vent souffle ce soir, comme souvent sur Carberry Terrace. J’ai froid, je devrais me couvrir, attraper mon gilet d’hiver déposé sur le dossier de mon fauteuil, pourtant je reste immobile, le regard plongé dans l’obscurité de la nuit tombée.

Owen a promis de terminer plus tôt son service au Glebe. Ce soir est le soir où nous allons annoncer à nos parents mon souhait de rester vivre ici. Je ne sais plus ce que je veux ni ce dont j’ai besoin. Il y a une semaine, tout était limpide ; je restais ce semestre et le second. Mais aujourd’hui, je doute. Rester reviendrait à alimenter le manque, m’éloigner pourrait être la solution. Alors j’attends, Owen ne devrait plus tarder. Lui saura quoi faire, il me guide toujours.

Vingt minutes passent avant que son poing frappe à ma porte. Je ne me relève pas, je ne me force pas à sourire non plus. J’ai réussi à faire illusion ce début de semaine, je crois pouvoir dire que ni lui ni Holly n’ont deviné mon combat intérieur. Mais aujourd’hui, ma fragilité l’alertera, il comprendra.

– Kee ? Ah, mais… qu’est-ce que…

Son pas accélère à mesure qu’il me découvre assise au sol face à ma baie. Je n’ai même pas la force de le rassurer. Je ne quitte pas la nuit des yeux et le sens s’accroupir à mes côtés.

– Keeva ? Qu’est-ce qu’il y a ?

L’inquiétude dans sa voix m’aide à tourner le regard vers lui. Bien sûr qu’il a compris… Ses traits sont figés d’angoisse. Comme chaque fois, notre gémellité me porte et je force un sourire pour le rassurer. Parce qu’il est là…

– Assieds-toi à côté de moi.

– Tu ne veux pas qu’on se mette sur ton lit ? Kee, tu me fais flipper.

Je ne réponds pas et reporte mon attention sur l’extérieur. Changer de position ne changera rien. Malgré sa question, il s’installe sur le parquet froid et s’empare d’une de mes mains.

– T’es gelée…

– Il fait froid aujourd’hui.

– Je ne me sens pas de discuter météo, Keeva. Parle-moi…

Mon cœur se serre malgré ses battements lents et las. Je ne sais même pas par où commencer, dois-je y mettre les formes ? Faut-il que j’entre dans les détails ? Je ne sais déjà pas expliquer mon état, alors le verbaliser promet d’être compliqué. Le tout est d’essayer. Qui mieux que lui peut me comprendre ?

– Tu ne vas pas aimer ce que tu vas entendre, O’. Je suis désolée, mais… j’ai besoin de t’en parler. Tu… tu dois m’aider…

– D’accord. J’ai la trouille, là tout de suite, mais je suis là.

Ses doigts se resserrent sur ma main et l’approchent de ses lèvres. Il souffle sur ma peau fraîche et tente de la réchauffer de son mieux. Je laisse quelques secondes s’écouler en silence, cherchant une formulation simple et sans équivoque pour lancer ma bombe. Peu importe finalement, il n’existe pas des centaines de façons de dire ça. J’inspire profondément, et me jette enfin :

– Dugan a passé la nuit ici, vendredi dernier.

Sa bouche se fige à quelques millimètres de ma main. Je sens son regard sur moi, puissant, sûrement blessé et abasourdi. Je ne peux pas dire que je ne m’y attendais pas. C’est Owen, il déteste Dugan. Mais voilà, j’ai fauté, j’ai aimé ça, et aujourd’hui je déguste.

– OK, soupire-t-il après une demi-minute silencieuse. Bon… Je ne te demande pas s’il t’a touchée ?

Aucune animosité ne suinte de sa voix calme. Si je n’étais pas si fatiguée après cette journée de questionnement, je crois que ça m’aurait surprise. Je tourne simplement la tête et pose ma joue sur mes genoux. Il n’est pas en colère, il devrait, non ?

– Il m’a touchée, réponds-je sous son regard dépité. J’étais consentante. Chaque fois.

Il retient une grimace de dégoût.

– Tu m’en veux ? ajouté-je d’une voix traînante.

– Non. Je ne crois pas. Je… je lui en veux, à lui.

– Il ne m’a forcée à rien.

Nous restons une bonne minute enveloppés dans un silence de plomb, lui à regarder la lune, moi à le regarder lui. Sa ride du lion se creuse plus que d’ordinaire, comme toujours lorsqu’il s’agace. Il cherche, essaie de comprendre… Si seulement je comprenais moi-même !

– Ce n’était qu’un jeu au début, une façon de défier l’autre, expliqué-je. J’ai gagné quelques manches. Et puis, quelque chose a changé. J’ai changé…

– De quels changements tu parles ?

– Je ne sais pas vraiment, quelque chose en moi. J’aimais sa façon de me regarder, de m’épier ou de me détailler. Il me voulait. J’étais le trophée qu’il devait remporter. J’ai essayé de lutter, O’. Mais…

– Mais quoi ?

– Mon corps m’a lâchée et peut-être que ma tête aussi. J’avais conscience de vriller, je savais que c’était mal, mais je ne contrôlais rien. Il fallait que je cède…

Un nouveau silence pesant envahit la chambre. Je ne détourne pas le regard parce que je me sens un peu mieux depuis qu’il est là, comme si sa seule présence étouffait le manque. Owen a toujours été la clé, il saura me guérir. Mais, soudain, la chaleur de ses doigts me quitte et ses mains se referment sur son crâne. Plus de ride du lion, mais une rougeur marbrée sur ses joues. Celle qui annonce un moment plus douloureux, plus piquant.

Je ferme les yeux en entendant sa respiration s’animer et tente de dissimuler ma grimace lorsqu’il crache avec une violence mesurée :

– Bon, alors quoi, est-ce qu’on doit l’inviter à dîner ? Comment je l’appelle ? Mon beauf ?

– Aucune chance, ça s’est mal terminé. Il ne reviendra plus.

– Entre ce que tu dis et ce que tu crois, il y a visiblement un écart de taille !

– O’, ne sois pas comme ça…

– Comment, Kee ? Je… Je n’y comprends rien, moi ! Mets-toi deux minutes à ma place. Tu sais que ce mec est malsain et pourtant t’y vas. Eh merde, pourquoi tu m’en parles ? Tu n’aurais pas dû me le dire et encore moins t’envoyer en l’air avec ce type !

Des larmes pointent sous mes paupières closes. Je me sens malheureuse, vraiment triste que mon frère soit déçu. Mais je me sens aussi blessée, parce qu’il n’essaie pas de me guérir. Je me redresse et plante mon regard larmoyant dans le sien, noir.

– Je sais tout ça, O’ ! Qu’est-ce que tu crois ? Que je suis fière de moi ? Que je me vante, peut-être ? Non, rien de tout ça ! J’ai failli, tout le monde fait des erreurs, et voilà, lui est la mienne ! Je devais t’en parler, c’est comme ça, après tout ce qui s’est passé, il fallait que tu saches ! Tu dois m’aider, Owen !

– Mais t’aider à quoi, bordel ?

– À m’exorciser ! Enlève-le de ma tête, enlève-le de mon corps ! Aide-moi à faire disparaître son parfum, à chasser son image ! J’ai essayé, mais il est toujours là, en moi, sur moi. Je le sens, quand je respire, quand je bouge, quand je m’endors, quand je rêve. Il est partout et je le voudrais plus près encore ! Je m’enlise et ça me fait peur, parce que perdre pied est la plus douce des souffrances avec lui. Je me sens sale, triste, en colère, en manque. Il m’a eue…

De grosses larmes s’échouent sur mes joues sans que ça freine le débit de mes mots. Je pleure de déception, de besoin, et de trop de sentiments contradictoires. Bon sang, je voudrais revenir en arrière et fermer la fenêtre ce soir-là ! Il ne serait pas entré dans ma chambre, il ne m’aurait pas surprise dans un sursaut de fragilité extrême, il ne m’aurait jamais possédée.

Les traits d’Owen, jusqu’ici durcis de colère, se lissent peu à peu. Je voudrais dire qu’extérioriser mon mal m’a soulagée, mais mon souffle vrille toujours. Je ne quitte plus les yeux de mon frère, j’attends, je le supplie en silence. Je tremble, malmenée par les battements puissants de mon cœur. Peut-être est-ce un nouveau genre de crise ou d’angoisse ? Une nouvelle facette de moi que Dugan a fait naître…

– Soigne-moi…

– Je… je ne sais pas comment, Kee.

Un sanglot secoue mon corps tout entier. S’il ne sait pas, qui saura ? Suis-je définitivement perdue ? Prise entre deux eaux, l’une trop sombre, l’autre trop fade.

– Est-ce que… commence Owen d’une voix hésitante.

– Quoi ?

– Je n’en sais rien… Je me dis qu’être enfermée ici exacerbe certainement tes émotions. Et puis, ça faisait longtemps que… enfin, tu sais, que tu n’avais pas…

– Oui, je sais.

– Et si…

Il s’interrompt net et serre durement sa mâchoire avec cette moue de dégoût qu’il ne porte que rarement.

– Je te jure, Kee, ça me fait mal de devoir te poser la question, mais… est-ce que tu penses avoir des sentiments pour lui ?

Je reste muette. Je n’ai aucune idée de la réponse à donner. Ai-je des sentiments pour lui ? Oui, des dizaines, la plupart sont négatifs, certains sont addictifs et très peu font gonfler mon cœur. Suis-je amoureuse de Dugan ? Parce que c’est bien sur ce terrain que mon frère veut m’emmener. Je n’ai aimé qu’un homme dans ma vie et je ne me souviens pas m’être sentie aussi diminuée après son départ.

– Je ne le connais même pas.

– Je ne connaissais pas Tasha…

Il esquisse un sourire penaud et hausse les sourcils, comme pour appuyer cette vérité, la sienne. Je ne peux pas croire qu’il en soit de même pour moi, ça reviendrait à tomber amoureuse d’une enveloppe charnelle, d’un corps, d’un visage, d’un regard aussi bleu qu’un jour de juin. Non, ce n’est pas ça l’amour. Je n’ai pas les papillons, les frissons, ni le sourire aux lèvres. J’ai le mal, la douleur, l’irrationalité, la perdition.

Si être amoureux est une torture, alors je refuse d’aimer.

3

Keeva

Owen_Je sais d’avance ce que tu vas répondre, mais je tente quand même : veux-tu que je rentre ?

Je souris en coin et m’enfonce dans mon fauteuil. Je l’aime si fort…

Kee_Reste travailler ton projet avec la garce, je m’en sortirai. Il y a peu de chance pour qu’il se joigne à nous de toute façon.

Et puis, nous sommes début décembre. Officiellement, je suis censée être loin à l’heure qu’il est. J’ai seulement expliqué à Mike que mon départ était repoussé et que nous pouvions continuer de nous réunir à la maison jusqu’aux partiels de fin de semestre. Mais passé cette deadline, c’est le flou artistique. Je n’ai rien envisagé d’autre, rien convenu de définitif. Je reste finir ce semestre à Baltimore et j’aviserai en fonction de ma santé « mentale ».

Owen_Ça passera, Kee. Tu verras…

Kee_Je sais. Embrasse Tasha pour moi, à lundi. ;-)

Owen_On passera sûrement te faire un coucou pendant notre pause demain après-midi. Et, s’il te plaît, ferme ta fenêtre cette nuit. Je t’aime, mon soleil.

Kee_Promis. Moi encore plus…

Je ne suis pas sûre d’avoir envie de faire semblant le temps d’un thé, ni même d’avoir vraiment envie de les voir. Je grimace d’avoir ce genre de pensées. Mon frère est vraiment heureux avec Tasha, je devrais me réjouir de les voir se lancer des œillades amoureuses. Pourtant, les imaginer avancer dans l’allée main dans la main me soulève le cœur.

Je ferme les yeux une longue minute, baignée dans un silence lourd de cet état étrange dans lequel je suis plongée depuis quelques jours maintenant. À certains moments, sans que je contrôle quoi que ce soit, ma respiration se saccade. Elle s’amplifie, augmente ma cadence cardiaque et m’oppresse. Je me sens étouffer malgré l’air qui gonfle mes poumons. Jamais ça ne m’était arrivé. Pourtant, je suis experte en crises d’angoisse, en spasmes de tout genre et suffocations nocturnes. Mais ça, cette sensation que la vie m’abandonne quelques secondes, c’est nouveau et effrayant.

Toutes ces années à me battre contre mon corps, à tenter de reconstruire les fondations en ruines d’une vie foutue en l’air, tout ça pour ça. Quelle belle erreur ! Owen dit que ça passera, alors je le crois, je relève la tête et je me cache derrière un sourire factice. Mes parents n’ont rien vu, en tout cas ils n’ont rien dit. J’imagine qu’ils étaient bien plus absorbés par mon annonce. Papa a compris, m’a même encouragée à rester à Baltimore malgré les inquiétudes de maman. Elle a peur, à juste titre sûrement. Je n’ai jamais été séparée d’eux depuis… depuis mon enlèvement.

Alors, autant j’étais persuadée de parvenir à survivre avec Owen dans mon périmètre il y a quelques semaines, autant aujourd’hui je ne suis plus sûre de rien. Je navigue à vue et je déteste ça. Je ne me suis jamais laissé porter par la vie, je n’avais pas le choix, le contrôle était la clé. Mon fil était né.

Plusieurs coups frappés à la porte d’entrée me font rouvrir les yeux en une seconde. Ou alors est-ce le rythme violent des battements de mon cœur ? Aucune idée. Je me hisse sur mes jambes et cours jusqu’à ma baie entrouverte. Seules les voitures de Mike et Noreen sont garées dans la rue. Une douleur lancinante me pique la poitrine, mes joues chauffent, mes poings se serrent… Stop ! Il n’est pas là et c’est très bien. Le revoir m’aurait abîmée encore plus.

Je dévale les escaliers en réajustant mon chignon. Une fois la main sur la poignée, je prends une grande inspiration et force un sourire avant d’ouvrir à mes camarades. Comme chaque vendredi, Mike est le premier à s’avancer vers moi et à m’embrasser. Noreen se tient en retrait et attend que la voie soit libre pour entrer à son tour. Elle force elle aussi un merveilleux sourire hypocrite et m’embrasse furtivement. Si elle savait comme sa fausseté me passe au-dessus aujourd’hui. Elle pourrait me balancer la pire des vacheries que ça m’atteindrait à peine.

– Est-ce que tu veux un coup de main pour le plateau ?

– Merci, Mike, ça va aller. Vous pouvez monter, j’ai laissé nos dernières notes sur le bureau, je voulais y mettre de l’ordre cette semaine, mais j’ai été prise par…

… par lui, par le diable, par l’homme le plus douloureusement beau et déstabilisant que j’ai jamais rencontré.

– Ne t’inquiète pas, on fera ça ensemble. Ce n’est pas toujours à toi de faire le boulot.

Ses yeux ronds me scrutent avec attention tandis que les pas de Noreen résonnent déjà dans l’escalier. Mike laisse passer quelques secondes, toujours immobile près de moi, puis murmure en approchant :

– Est-ce que ça va ?

– Bien sûr. Pourquoi ?

Mon ami sourit, gêné, et recule d’un pas en glissant une main dans ses cheveux ondulés.

– C’est juste que tu n’as pas bonne mine, c’est tout.

– Je suis fatiguée.

Ma réponse, trop brute, trop incisive, le fait battre en retraite. Je l’ai blessé… Je relâche la tension qui courait dans mes épaules et soupire en posant une main sur son bras. Je ne veux pas devenir aigrie et encore moins désagréable avec les gens qui me veulent du bien. Mike fait clairement partie de ceux-là et ils sont peu.

– Je te demande pardon, Mikey, j’ai eu une rude semaine. Je n’aurais pas dû te parler comme ça. Je suis désolée…

– T’inquiète, j’ai l’habitude.

– Je t’aime bien, tu sais, et je ne suis pas comme tous ces imbéciles de la fac. J’ai toujours vu le bon en toi, même quand tu essaies de jouer le mauvais garçon.

Mon sourire sincère fait naître le sien. Nous restons un instant silencieux, lui à m’accorder son pardon et moi à me nourrir de sa profonde bonté d’âme. Je pense chaque mot que je lui ai dit, c’est quelqu’un de bien, si seulement il pouvait en être convaincu.

– Ouais, je suis un dur à cuire.

Son ton ironique me fait rire autant que son bras qu’il contracte sous mes yeux pour faire ressortir son biceps. Mauvais garçon un peu clown, mais très attachant. Soudain, son sourire s’efface et son regard s’éparpille autour de nous. Je ne suis pas sûre de comprendre jusqu’à ce qu’il demande en bafouillant presque :

– J’aime bien quand tu ris, Kee. Est-ce que ça te dit qu’on se fasse un film à l’occasion ?

Mon souffle se bloque lorsque je crois deviner ce que cache sa question. Je voudrais répondre sans attendre, rire, me moquer gentiment de son humour, le bousculer avec tendresse et le laisser remonter sur cette plaisanterie. Pourtant, je reste muette comme une carpe, abasourdie.

– Laisse tomber, reprend-il rapidement, c’était bête, fais comme si je n’avais rien dit.

– Mais, non, je…

Je n’ai pas le temps de répondre davantage que de nouveaux coups frappent à la porte.

– Ne bouge pas, je vais voir et je reviens.

Je le contourne en bloquant mon regard ferme dans le sien. La surprise m’a fait perdre mes moyens, peut-être que cette semaine aussi. Je m’en veux, il est définitivement un ami que je souhaite garder. Mais seulement un ami, rien de plus. Je le vois hésiter lorsque ma main se referme sur la poignée. Mon index pointe dans sa direction pour l’en dissuader. Il sourit enfin, amusé par mon faux air de maîtresse d’école et finit par s’adosser au mur de la cuisine.

Fière de mon effet, je souris toujours en ouvrant la porte.

– Princesse.

Le temps s’arrête une demi-seconde lorsque je plonge dans le bleu déchirant de ses iris. Parce qu’il est là, il est venu malgré notre dernière fois. Je m’oblige à contrôler mes inspirations quand Dugan porte sa cigarette à ses lèvres et pompe une grosse bouffée. L’odeur de tabac pénètre dans la maison et m’enveloppe comme le ferait un nuage d’orage. L’électricité de l’air me fait frissonner, ou alors est-ce son sourire en coin, vicieux et mauvais ?

Sans jamais me quitter des yeux, Dugan pivote et propulse son mégot dans notre jardin. C’est à ce même moment que ma peau s’incendie d’une colère en pleine montée. Il se fout de moi ! Il n’essaie même pas de le cacher !

Je force une respiration profonde quand sa voix enfumée crache :

– Tu ramasseras.

Espèce de connard ! Alors, c’est ça ? C’est de cette façon qu’il a décidé de se comporter maintenant ? Il entre d’un pas chancelant et ôte vulgairement sa veste avant de la jeter sur la rampe de l’escalier. Une odeur d’alcool fort m’arrive aux narines tandis qu’il se retourne de nouveau vers moi et m’offre un regard mauvais.

– Tu peux refermer la porte, princesse. Je ne partirai pas avant de t’avoir vue jouer avec tes petites tasses.

Mes lèvres se pincent pour éviter de laisser échapper un geignement. Il vient de pointer mon trouble, de mimer mes gestes avec dédain. La souffrance qui lacère ma fierté et ma poitrine est pire que beaucoup d’autres, si pénible que les larmes pointent malgré mon contrôle en pointillé. Bon sang, non, je ne pleurerai pas ! Je refuse de lui donner ce plaisir !

Ses yeux vitreux me toisent, ses pupilles sont dilatées et ses sclères injectées de sang. Il est saoul !

– Tu as bu.

– Qu’est-ce que ça peut te foutre ?

– Dugan !

La voix sévère de Mikey me fait sursauter et mon regard accroche sa silhouette à seulement quelques mètres derrière nous. Il ne doit pas approcher, l’homme ivre devant moi n’en fera qu’une bouchée. Leurs poings se serrent en même temps et animent mon instinct de survie.

– Mikey, ça va, monte, je te rejoins dans une minute.

– Ouais, Mikeyyyy, petit clébard, écoute princesse Keeva si tu veux rentrer chez toi avec toutes tes dents. Qu’est-ce que vous foutiez d’ailleurs tous les deux ? J’ai interrompu un tour de langues ?

Mes mains fourmillent de plus en plus, mes jambes tremblent. Je n’aime pas celui qui se tient là à vomir ses saloperies. Son ivresse n’excuse rien. Au contraire, elle révèle le vrai lui, celui qui m’a volé cette partie précieuse de moi. Celui pour qui je n’éprouve à ce moment précis qu’une haine profonde et puissante.

La poitrine de Mikey se soulève avec plus de rythme et le rouge lui monte aux joues. Je sais que mon ami ne m’abandonnera pas aux mains de cet homme hargneux et saoul. Pourtant, je n’ai pas besoin de lui, non, je n’ai pas peur du diable, c’est fini ! Il ne gagnera plus jamais !

– Tu n’as pas à faire ça. Rentre chez toi !

Je recule d’un pas et manque de dépasser ma limite imposée lorsque son corps avance jusqu’à effleurer le mien. Il empeste le whisky et l’amertume. Je me retiens à l’encadrement de la porte, prête à m’effacer s’il venait à s’appuyer sur moi.

– Je fais ce que je veux. Quand je veux. Avec qui je veux, annonce-t-il dans une lenteur éthylique.

Mais que cherche-t-il, bon sang ? Je n’ai rien demandé, je ne l’ai pas recontacté, j’ai pleuré seule, sans jamais lui mettre mon chagrin en pleine face. Comme j’ai été bête, tellement idiote ! Il me répugne, cette méchanceté, cette supériorité condescendante, ce corps haineux… Transcendée par les sentiments écœurants qu’il fait naître en moi, je relâche ma prise et viens pousser sur son torse avec force.

– Va te faire foutre, Dugan !

Il titube en reculant et se fige, d’abord déboussolé, puis rapidement enragé. Oh oui, qu’il s’énerve, qu’il approche, je me fiche de revêtir le costume qui m’apaisait tant il y a des années, même s’il était destructeur ! Aujourd’hui, c’est moi, mon équilibre, ma santé mentale !

– Ne jure pas, princesse.

Mon rire insolent s’élève entre nous. Il n’a plus rien à dire, je ne suis pas son jouet !

– Va. Te. Faire. Foutre !

La tension est telle qu’il ne me manque pas grand-chose pour lui sauter à la gorge et mordre cette bouche gonflée de colère. Mais pas de baiser, pas de tendresse, non ! J’arracherais la pulpe de sa chair à la seule force de mes dents, je peux presque sentir le sang m’appeler…

Mike est maintenant à notre niveau, prêt à bondir sur celui de nous deux qui ouvrira les hostilités. Je me sens imploser seconde après seconde, je bous, je fulmine, je vais le tuer…

Je n’entends pas les pas de Noreen dans l’escalier tant mon sang pulse dans mes tempes. Je ne l’aperçois qu’une fois sa chevelure blonde aux côtés de Dugan. Elle nous regarde tour à tour, consciente de l’animosité qui emplit le large sas d’entrée, puis soudain, malgré les coups d’œil réprobateurs de Mike, elle s’essaie à demander :

– Est-ce que j’ai manqué quelque chose ?

Le silence ne dure que quelques secondes après sa question, juste assez pour que le sourire mauvais de Dugan creuse ses joues. Il me fusille toujours du regard, gonfle sa poitrine et se redresse en articulant :

– Rien du tout, tu arrives juste au bon moment.

Sans que j’aie le temps de comprendre la nouvelle étincelle de défi qui crépite subitement dans ses yeux, il fait face à Noreen et la plaque contre la rambarde de l’escalier. Ma camarade s’étonne une seconde, puis se laisse aller à la rudesse du baiser que Dugan lui offre. Les meilleurs…

Je voudrais détourner le regard, arrêter de m’infliger cette autre souffrance, celle qui fait de moi la moitié de celle que je suis vraiment. Parce que oui, ma colère s’évapore à chaque assaut de ses lèvres sur la bouche de Noreen. Mes poings se desserrent à chaque mouvement de bassin de Dugan. Mais le pire, le plus terrible, est la remontée de bile dans ma trachée lorsque ses mains rugueuses englobent le visage de porcelaine de mon ennemie.

Comme il l’a fait avec moi. Avant ça. Avant de me posséder et de m’enlever, lui aussi, mon âme fragile.

Ce baiser semble durer une éternité. Ou alors l’espace-temps s’est altéré, une minute serait plus cohérente. C’est ça, je ne suis plus cohérente, incapable de penser normalement. Plus de sens logique, plus d’instinct de survie. Juste moi, mon cœur à terre et eux tous.

Dugan s’écarte enfin, s’essuie vulgairement la bouche du dos de sa main et récupère sa veste. Je sais qu’il approche, je le vois malgré ma vision embuée de larmes. Mon corps est tétanisé, mes pieds fondus dans le sol carrelé. L’odeur de tabac et d’alcool me donne la nausée, mais impossible de bouger.

Son regard capte mes joues humides avant de revenir s’ancrer au mien. Puis sa voix, ample et gorgée d’une colère contenue, m’atteint et fait frissonner ma peau meurtrie :

– J’ai gagné.

4

Art

Bordel, je déguste ! J’ai beau tenter de me concentrer sur le moteur des Butler, je galère. Cette douleur sourde m’épuise, j’ai du mal à respirer normalement et aujourd’hui, l’odeur de gomme chaude et d’huile qui sature le garage me file la gerbe.

Je pourrais mettre ça sur le compte de ma gueule de bois, c’est d’ailleurs ce que je fais. Hors de question d’admettre, je ne suis pas comme ça, je ne regrette jamais. Et je la déteste, putain oui, je la déteste. Si je deviens le pire des connards, c’est à cause d’elle. À cause de cette lueur dans ses yeux. À cause de ce foutu effet miroir…

Je me suis vu dans sa colère. On se ressemble, elle et moi, il y a ce truc, cette gangrène maladive et rageuse. Malgré mon ivresse, je l’ai vue, elle, cette nana brisée, j’ai lu dans son regard, j’ai deviné le feu qui brûle son âme.

Elle ne devait pas gagner. Je suis celui qui remporte les batailles. Pas elle. Il fallait que je l’achève, même si ça me condamnait à ses yeux. Rien à foutre de toute façon, elle n’est rien, juste une fille cinglée que j’ai sautée deux fois de suite.

– Dugan ?

La voix grave de Cox me hèle depuis l’extérieur de l’atelier. Je ne bouge pas et reste la tête plongée sous le capot à me battre avec l’alternateur. Elle aussi me saoule, et ce depuis qu’elle est venue me réveiller à coups de pied alors que je cuvais sur le lit de camp dans le bureau. Je devrais être plus sympa, plus conciliant avec elle, je le sais, mais impossible de m’y tenir.

– Bordel, Dugan, tu ne m’entends pas gueuler ?

Les bras toujours ensevelis dans les entrailles de la caisse des Butler, je l’entends arriver à ma hauteur avant de sentir son poing cogner mon flanc. Ma mâchoire se serre et je force une profonde inspiration. Si je la frappe, je perds le peu de stabilité qu’elle me propose depuis une semaine. C’est le moment ou jamais de tester mon self-control.

– Je bosse.

– Oui, moi aussi, petit con ! Même que je suis celle qui te paie, alors sors de là et écoute mes directives avant de me foutre vraiment en boule !

Je voudrais bien voir ça. Self-control, on a dit ! Je me redresse et prends appui contre le radiateur. Après un lent mouvement de tête, je bloque mon regard sûrement vitreux dans le sien, furax.

– Tu n’es qu’un emmerdeur, règle ton problème et arrête de faire chier !

– C’est tout ?

Merde, c’est sorti tout seul. Elle prend une large bouffée d’air et s’arrête net. Puis son index vient brutalement s’enfoncer dans mon épaule, m’obligeant à reculer de quelques centimètres.

– On réglera ça plus tard, même si je crève de t’en coller une. Je dois aller dépanner Pete, ce con s’est encore foutu dans le fossé. J’ai besoin que tu t’occupes de Carl, il vient d’arriver avec son Audi, vois ce qu’il veut, remplis une fiche et je ferai le nécessaire en revenant.

Je lâche son regard noir et jette un œil par-dessus le capot en direction du parking client. Le Carl en question est effectivement à côté de sa voiture, en pleine communication téléphonique. Une petite cinquantaine, propre sur lui, paire de jeans, chemise et veste de costume épaisse. Il ne pue pas le fric, mais fait définitivement partie de la population aisée qui défile au garage de Cox.

– Sois sympa avec lui, c’est un bon client.

– Ouais…

– Tu laisses sonner si ça appelle, j’en ai pour trente minutes grand max. Ne déconne pas, OK ?

– Ça va, Cox ! Va dégager la gueule saoule de Pete du fossé et laisse-moi gérer.

– Gonflé de la part du mec qui empeste le whisky du matin au soir depuis une semaine !

Elle s’écarte et avance à reculons en cachant à Carl le doigt d’honneur qu’elle me destine, accompagné de son sourire de garce. Je chope le chiffon déjà crade posé sur le comptoir sans répondre quoi que ce soit. Ça finira en clash, je ne suis pas d’humeur pour ses conneries. Plus depuis sept jours.

Je l’entends saluer Carl et démarrer en trombe le pick-up. J’essaie de nettoyer au mieux la main qui serrera celle de ce client favorisé et avance jusqu’à lui. Il me sourit faiblement en venant à ma rencontre. Une fois arrivé à hauteur du véhicule, un sentiment de déjà-vu me traverse une seconde, et puis plus rien. Foutue gueule de bois !

– Bonjour, Carl Cahill. Cox m’a dit de m’en remettre à vous.

Je saisis la poignée de main qu’il me tend. Mon oxygène déserte à la seconde où mon cœur s’emballe. Putain, l’homme qui me sourit est… Fait chier, le voilà le déjà-vu ! C’est le père de ma brune, aucun doute possible, ils ont le même regard, le même sourire…

– Bonjour. Dugan.

– Enchanté. Je voudrais déposer ma voiture pour une révision. Cox s’en est toujours occupé jusqu’ici. Nous déménageons la semaine prochaine et j’aimerais ne pas avoir à chercher un garage dans la précipitation une fois arrivés à notre nouvelle adresse.

– OK.

Sérieux ! Juste ça, « OK » ? L’effet de surprise vient de noyer ma repartie. Je retrouve ma main et fais demi-tour pour aller récupérer le carnet prévu aux dépôts. Carl me suit de près. Mon crâne cogne un peu plus fort maintenant. J’ai beau ne rien regretter, ne jamais me sentir en position de faiblesse, ce mec me met un poil mal à l’aise. Sûrement parce que j’ai frappé son fils, ou sauté sa fille, je ne sais pas.

– Vous ne travaillez pas pour Cox depuis longtemps, si ? C’est la première fois que je vous vois ici.

J’atteins le comptoir et me dépêche d’ouvrir le cahier en marmonnant.

– Depuis septembre.

Nous restons un instant silencieux. Je ne suis déjà pas un grand bavard, mais avec le père Cahill, aucune chance pour que je m’améliore. Je prends note des informations relatives au véhicule et inscris ses coordonnées téléphoniques sur l’en-tête de sa fiche. Je crois que ma main tremble légèrement quand je repose le stylo sur le bois usé du comptoir.

– Quand avez-vous besoin de récupérer votre voiture ?

– Nous partons samedi prochain. Est-ce que ça ira ?

– Sûrement.

Je récupère le trousseau de clés qu’il me propose, sans jamais lui rendre le sourire qui barre son visage. Il a l’air sympa, un peu trop peut-être, mais gentil. Cette famille est définitivement étrange. Alors qu’il recule de quelques pas pour me laisser le guider vers les voitures de prêt, ma curiosité me pique, ou ma connerie, allez savoir.

– Vous partez loin ?

– Au nord de Dublin, Drogheda, vous connaissez ?

– De nom.

– Une ville charmante, bien que très industrielle. Nous avons trouvé, non sans mal, un pavillon très agréable en bordure de centre-ville.

– Vous vendez votre maison ici ?

J’essaie de paraître aussi flegmatique que d’habitude. Si Zi était là, elle me sentirait à des kilomètres. J’ai la voix mal assurée, mon pas est maladroit, à croire que mon cerveau ne sait plus gérer un rythme d’enjambées correct ! Nous contournons le bâtiment en direction des quelques voitures de prêt proposées aux clients quand il répond, toujours dans mon dos :

– Non, pas pour le moment. Nos enfants restent y habiter.

Je manque de trébucher en entendant l’information espérée m’être révélée avec bien trop de facilité. Elle reste alors. Cette peste m’avait pourtant dit devoir déménager. Elle a menti, elle m’a menti ! Quel est son problème, franchement ? Quel était son intérêt ? Je ne la comprends pas. Sérieusement, cette nana est un putain de mystère pour moi. Je les calcule toutes, je devine mieux que tout le monde les secrets cachés, les hontes inavouées, les péchés passés sous silence. Mais elle ! Elle est comme une carte aux trésors sur laquelle ne serait indiquée aucune croix ! Démerde-toi avec les infos qu’on ne te donne pas… Et puis, merde, je m’en tape, non ?

Je lui propose la première voiture devant nous sans m’épancher sur ses capacités ni sur la mécanique. Il ne discute pas et approuve mon choix en acquiesçant, les yeux rivés à la Saab de 95. Une épave…

Nous rebroussons chemin et retrouvons l’éclairage artificiel du garage. La nuit commence à tomber et il n’est que seize heures. Il me tarde que les jours rallongent, il y en a marre de ces journées d’à peine huit heures et de ce temps pourri. Ma main à couper qu’il pleut avant la fermeture du garage. Après lui avoir fait signer le bon de sortie du véhicule, je serre sa main une seconde fois et conclus :

– Cox vous appellera.

– Très bien. J’ai été ravi de vous rencontrer, Dugan. Prenez soin de mon bébé, j’y tiens beaucoup.

Son clin d’œil me scie le bide. S’il avait conscience du double sens de ses mots, il ne sourirait pas autant. Qu’est-ce que je raconte ? Double sens de rien du tout ! Il me faut un verre, je suis sûr que Cox garde une bouteille quelque part. Il n’y a que comme ça qu’elle dégagera de ma tête…

Je le regarde s’éloigner et disparaître derrière le bâtiment pour rejoindre la Saab. Je ne l’entends pas quitter le garage, je suis déjà retranché dans le bureau à fouiller les placards. Je demande juste un petit trente degrés d’alcool, même vingt je prends ! J’arrive au niveau du bureau et trouve un placard verrouillé. Sûr qu’elle planque sa réserve sous clé ! Alors que je suis sur le point de balancer mon pied dans le petit panneau de bois, la scène dont je suis protagoniste me frappe.

Qu’est-ce que je fous ? À quel moment est-ce que j’ai commencé à merder ? Quand a-t-elle réussi à foutre mon équilibre en l’air ?

J’agrippe mes cheveux et me laisse retomber sur le fauteuil derrière moi. Merde… Je suis grave. Je suis ivre jour et nuit, et prêt à vandaliser le bureau de ma boss pour une dose d’alcool qui ne résoudra rien. Enfin, si, elle me permettra de survivre plutôt que de subir. Le problème est que ça ne dure jamais. Chaque matin, j’ai la tête à l’envers, et l’alcool n’y est pour rien…

Je ne sais pas ce qui me prend ni ce qui m’arrive… Je veux juste qu’elle dégage de ma tête ! Je ne peux pas avoir envie de ça, de cette chose bizarre qui essaie de s’emparer de moi. Je ne suis pas ce genre de mec, je n’ai de place pour personne dans ma vie. Il y avait Allie et puis plus rien. Juste Tyrone et Zi, mes compagnons de galère.

Je ne sais pas expliquer le besoin que j’ai de la voir, de la regarder, de la sentir. Parce que, bordel, ce n’est que foutaises tout ça, des conneries de gens normaux aux vies normales. Si encore j’arrivais à me contrôler quand elle est là, mais non, elle fout tout en l’air. Elle me contamine, elle me parasite, elle me fait devenir le connard fou des jours sombres. Celui qui se bat contre tous et tout, qui refuse la fatalité et qui emmerde la vie !

Je l’emmerde…

– Dugan ?

Je me fige à l’instant où une voix féminine m’arrive aux oreilles. Je voudrais dire que mon cerveau embrumé m’a fait halluciner, que c’est seulement Cox qui revient de son dépannage, mais le timbre de voix est plus aigu, plus euphorique. Juste plus dingue…

– Loooooove ! Je sais que t’es là !

Bordel, Zi… Qu’est-ce qu’elle fout là ? Je me redresse après avoir étouffé une insulte et sors du bureau. Je traverse l’atelier en me laissant guider par ses fredonnements. Elle chantonne, sérieux ? Il n’y a qu’elle pour faire des trucs comme ça, depuis toujours. Cette boule d’énergie dévastatrice et chiante. À mesure que j’avance vers la sortie, je la distingue dans la semi-obscurité, assise sur le capot de l’Audi des Cahill.

– T’en as mis du temps ! Viens m’embrasser !

Mes pas ralentissent lorsque les feux du pick-up de Cox éclairent le parking.

– Descends de la voiture, Zi !

– Merde, t’as une sale gueule ! C’est pire que ce que je croyais…

La portière de la dépanneuse claque violemment lorsque j’arrive à hauteur de Zi. Ma boss va la défoncer si elle raye ne serait-ce qu’un demi-centimètre de la peinture métallisée. Cox s’avance vers nous d’un pas rapide et crache sans détacher son regard de mon amie :

– Dis à ta poule de dégager son cul de poufiasse de là avant que je ne vous éclate tous les deux !

Plane dans l’air cette odeur de merde et d’emmerdes. Ça me pique le nez et me donne envie de les attraper toutes les deux par la nuque et d’exploser leurs crânes l’un contre l’autre. J’ai vraiment besoin d’un verre… Le rire de Zi se mélange aux effluves nauséabonds et elle demande, pleine d’arrogance :

– Elle est sérieuse la vieille peau ?

Les poings de Cox se referment. Je ne dis pas que les voir s’entre-tuer ne me brancherait pas, mais ce soir, j’ai autre chose à penser. Je m’interpose entre elles deux et attrape Zi par le bras pour la forcer à quitter la carrosserie du véhicule.

– Ça suffit, vous deux ! Cox, les papiers de l’Audi sont sur le comptoir, vas-y j’arrive.

J’entraîne Zi, son regard toisant toujours ma patronne immobile devant l’Audi, et lâche enfin son bras une fois en bord de route. Qu’est-ce qu’elles ont toutes ? J’ai vraiment du mal à choisir les femmes qui m’accompagnent dans la vie ! Faut que j’en parle à mon psy, à mon avocat peut-être, à ma bouteille de whisky sûr ! Il me faut une clope, ça urge, à défaut de pouvoir frapper Zi ou Cox ! Je déloge mon paquet de cigarettes abîmé dans la poche arrière de mon jean et inhale une large bouffée de nicotine sans un regard pour la nana surexcitée à côté de moi. Je la sens tendue, prête à bondir telle la lionne que je connais, mais contre toute attente, elle ne jure pas, ne marmonne pas, ne me lance aucune parole assassine.

Après ma deuxième taffe, je m’autorise à quitter des yeux le bois de l’autre côté de la départementale et trouve la chevelure ébène de mon amie. Ils sont si noirs ces derniers temps que ce soir ils se confondent presque avec la noirceur de la nuit maintenant tombée. Elle me dévisage. Je sais qu’elle essaie de creuser mon crâne, de comprendre ce que je ne suis pas en mesure de comprendre moi-même. Bon courage à elle…

– Quoi ? lâché-je.

– Rien. Mais t’as quand même une sale gueule.

– Merci. Qu’est-ce que tu fais à Skibbereen ? Je ne me souviens pas de t’avoir demandé de venir.

– C’est sûr vu que tu ne réponds pas au tél ! Oui, je sais, tu vas me dire que si tu ne décroches pas, c’est que tu n’as pas envie de parler, mais…

Mais elle s’inquiète. Je refais face à la centaine d’arbres qui borde la route et loge ma main libre dans ma poche.

– Dure semaine ? s’enquiert-elle.

– Hum.

– Allie ?

Si seulement… Mais pour être honnête, c’est à peine si j’y ai pensé. Trop ivre, trop con, trop obsédé par ma brune… Je reste muet, refusant d’admettre devant elle que ces derniers temps, je dois gérer un autre problème que celui de la perte de ma petite sœur.

– La cinglée ?

Je frissonne de l’entendre lui donner ce surnom. Ou alors, c’est le vent froid qui me fait réagir. Je suppose qu’elle comprend malgré la pénombre, mes épaules se sont contractées et mes inspirations se sont amplifiées. Zi s’approche et se poste à côté de moi en faisant elle aussi face au bois. Toujours sans un mot, elle vient bousculer gentiment mon épaule. Sa façon à elle de me dire qu’elle est là. Je devrais me sentir chanceux, habituellement elle est bien plus brusque.

– Comment elle s’appelle ?

Ma brune, princesse, Cahill… Bébé… Fait chier, je me saoule ! Des images de ce soir-là reviennent se placarder devant moi. Je peux presque sentir la noix de coco flotter près de mes narines ou entendre son souffle haletant sur ma peau. Ouais, c’était bon, vraiment bon.

– OK, je vais essayer de deviner alors. Bernadette ? Christine ? Augusteen ? Berth ?… Gertrude !

– Keeva. T’es contente ? J’ai pas envie d’en parler.

Mon bide se serre de prononcer son prénom. Ça non plus, je ne saurais pas dire pourquoi. Est-ce du regret ? De l’amertume ? De la colère ? Du dégoût ?

– C’est… bizarre, non ?

– Dit celle qui s’appelle Zinna !

– Va te faire voir, « Arthus » !

Ouais, OK, on a vraiment tous des prénoms de merde ! En tout cas, elle et moi. Quel trio de choc avec Tyr ! Je ravale mon sourire en entendant le gloussement étouffé de Zi. Je porte ma clope à mes lèvres et en inhale une large bouffée. Je crois que je suis content de la voir, j’en avais sûrement besoin. Elle va me remettre d’aplomb.

– Tu restes longtemps ?

– Ça dépend.

– De ?

– De toi, Love. Dis que tu t’en sors tout seul et je dégage. Sinon, je peux rester quelques jours. Tom m’a donné ma semaine.

Je fais mine de réfléchir, alors qu’il est clair que je ne gère rien du tout. Je ne dis pas que Zi est le traitement pour mon état bipolaire extrême, mais elle me connaît, elle sait comment me prendre, et comment me laisser la prendre. Dans toutes les positions. Alors, oui, la semaine, ça pourrait être bien.

– Comment tu vas t’occuper dans ce bled pourri ? Je te rappelle que j’ai cours la journée et je bosse ici le soir.

– Je trouverai bien, t’inquiète. Au pire, je peux toujours tenter de faire un Monopoly avec Susan !

– Je n’habite plus là-bas.

Elle pivote en une seconde et me fait face. Sans quitter la forêt du regard, je la devine les yeux écarquillés et la bouche arrondie au maximum.

– Rien que ça ! Qu’est-ce qui s’est passé ? Non, attends, ne dis rien : tu ne veux pas en parler !

– Bien vu.

C’est vrai, je n’ai pas envie de lui raconter mes derniers jours sur l’accotement poussiéreux du garage. Mais il se peut que je lui fasse un résumé bientôt, aidé par quelques verres, ou sur l’oreiller de mon lit de camp. Peut-être même sur les sièges en cuir de l’Audi ! Sauter une autre dans la voiture de son père exorciserait peut-être le mal qui me bouffe de l’intérieur. On verra, il faudrait déjà que j’arrive à quelque chose avec ma queue.

Bref… Condoléances à ma vie !

5

Keeva

Je joue, encore plus vite, toujours plus fort. Mes muscles me font souffrir tant ils sont tétanisés, mais il m’en faudrait bien plus pour m’arrêter. Je ne peux pas endiguer mes mouvements, je ne peux plus. Il n’y a que la musique, rien que la musique, elle est la seule chose qui m’apaise un peu, qui neutralise la bombe prête à exploser ma poitrine.

Caprice envahit ma chambre, la maison, la rue, peut-être même tout Baltimore. J’ai besoin de ça, me saouler avec cette mélodie. Sans ça, je me sens partir, trop triste, trop en colère. Et tellement détestable. Quelques perles de sueur roulent sur ma tempe et s’écrasent sur mon instrument. Je n’entends pas leur clapotis sur le bois verni, non, je n’entends rien d’autre qu’un bourdonnement sourd. Même le bruit de la pluie ne me parvient pas ce soir.

Je tiens la dernière note aussi longtemps que possible, sans jamais relâcher la pression dans mon bras, pourtant il me fait mal. Mais je force, je tiens bon. Une larme s’échappe de mes paupières closes. Mon cœur n’en peut plus, mon corps peine, mes jambes sont prêtes à céder.

Je le déteste si profondément, si intensément…

J’abandonne et lâche prise lorsqu’un sanglot me lacère la gorge. Je m’étais promis de ne plus pleurer, il n’en vaut pas la peine, lui et sa méchanceté écœurante, lui et sa violente arrogance. Merde, je vaux mieux que ça ! Mes yeux s’ouvrent enfin et libèrent plusieurs larmes sur mon visage durci par la douleur. La rue est plongée dans l’obscurité d’une nuit sans lune, je me refuse à regarder le terrain de basket, parce que ça ne fait que raviver le mal. Je fixe alors la ligne d’horizon imaginaire et m’oblige à respirer calmement.

– Ça va me manquer de ne plus t’entendre jouer…

Je me raidis lorsque la voix mélancolique de maman résonne dans mon dos. Je la devine dans l’embrasure de la porte de ma chambre et sans même avoir à me retourner, je sais qu’elle porte sur moi un regard doux, aimant et sensiblement déçu. Je bloque un sourire sur mes lèvres et inspire amplement avant de lui faire face. Je ne délaisse pas mon violon pour essuyer mes joues, elle ne s’en étonnera pas et mettra ça sur le compte de ma possession musicale.

– Vous revenez à Noël, maman, ça te manquera à peine.

Alors que je reste figée dos à ma fenêtre, elle pénètre dans ma chambre d’un pas lent, les mains croisées devant elle. Ses yeux brillent, sa lèvre tremblote. Mince, si elle craque, je craque…

– Est-ce que ça va aller ?

– Bien sûr.

Je tente d’agrandir mon sourire pour appuyer mes mots. Je veux qu’elle parte le cœur léger, elle n’a pas besoin de savoir que mon cœur et mon estime de moi sont en pièces. Owen dit que mon état est temporaire, alors aucune raison de l’inquiéter avec ça. Lorsque ses bras s’enroulent autour de moi, mon visage se décompose. Plus de sourire, plus de mimique forcée, juste moi et mon chagrin. Je niche mon nez dans son cou, les bras ballants le long de mon corps. Elle sent bon, elle sent la tendresse, l’amour aussi avec un soupçon de vanille… Elle sent la sécurité.

– Est-ce que tu vas bien, Kee ?

Elle souffle ces quelques mots à mon oreille et resserre son étreinte. J’acquiesce, muette, et continue de respirer son odeur en espérant la figer dans mon oxygène.

– Ma chérie, je ne suis pas aveugle tu sais, tu as changé. Ces dernières semaines, tes réactions sont différentes, tes attitudes aussi, tes tocs se sont accentués, ta musique ne sonne plus pareil… Est-ce que je dois m’inquiéter ?

Je secoue mon nez contre sa peau douce. Elle retient un soupir et poursuit :

– Je peux toujours te mettre dans mes bagages, tu sais.

– Je sais. Ça ira, maman, ne te tracasse pas avec ça.

Elle met fin au moment câlin et me force à reculer. Ses beaux yeux bleus se rivent aux miens et me donnent davantage envie de pleurer.

– Je n’ai jamais cessé de me tracasser pour toi, Keeva.

Je déglutis péniblement devant la sincérité de ses mots. C’est vrai, elle s’est toujours fait du souci pour nous, elle a cru mourir pendant mes onze jours de captivité et depuis, elle vit avec cette inquiétude permanente au fond d’elle. Je voudrais y changer quelque chose que je ne le pourrais pas, c’est comme ça et ça le sera toujours.

Une nouvelle larme dévale ma joue. Elle s’empresse de la cueillir et me sourit tristement. J’ai envie de lui dire combien j’ai aimé être dans les bras d’un homme, combien ce même homme s’est imprimé sous ma peau. Je pourrais lui raconter à quel point je me suis sentie mourir vendredi dernier, de colère, de jalousie, de douleur. Parce que sa bouche en chérissait une autre, parce qu’il vomissait son mépris pour moi…

– Est-ce à cause d’un garçon ?

Je m’écarte, surprise qu’elle puisse savoir. Je sais qu’Owen n’a rien dit, mes secrets sont à l’abri avec lui, depuis toujours. Comment peut-elle l’avoir deviné ?

– C’est juste moi, maman. Je suis un peu paumée en ce moment. Il y a des choses que je dois apprendre à gérer, à contrôler différemment. J’ai juste besoin d’un peu de temps pour m’adapter.

Sur mes derniers mots, la voix de papa nous hèle depuis le rez-de-chaussée. De toute façon, je n’avais rien de plus à ajouter. Dugan est la raison de tous mes changements, il me pousse à bout, il bouscule mes émotions, mais il ne tient qu’à moi de composer avec et de me forger une carapace plus dure, plus impénétrable.

– Papa s’impatiente comme tu vois. Promets-moi que tu iras mieux…

– Promis.

Nous sourions toutes les deux, pleines d’espoir, et prenons la direction du palier. Arrivée devant les premières marches de l’escalier, maman s’immobilise et fait volte-face.

– Écoute-toi, Kee, fais-toi confiance. Tu es une belle personne, ne laisse personne te dire le contraire, et tu es forte, plus forte que quiconque. D’accord ?

J’opine en sentant les larmes monter de nouveau. Ses yeux aussi s’irisent d’émotion, pourtant ni elle ni moi ne nous laissons pleurer.

– Chérie ?

Maman lève exagérément les yeux au ciel en entendant papa râler dans l’entrée. Je souris sans me forcer cette fois, peut-être parce que ses mots ont trouvé une place au fond de moi, ou parce que la légèreté est revenue.

Nous rejoignons les hommes de la maison près de la porte. L’Audi est avancée dans l’allée ce soir, j’imagine que papa ne s’est pas senti de braver la pluie sur plusieurs allers-retours jusqu’au trottoir. C’est vrai qu’il fait un temps de chien, le vent glacé s’engouffre dans la maison par rafales et me fait tressaillir.

– Allez, les enfants, prenez soin de vous. Nous vous passons un coup de téléphone dès que nous arrivons à bon port.

Les embrassades commencent. Owen plaisante, papa le taquine, maman réajuste le col de polo de mon frère, et moi je reste là, si proche et pourtant si loin, emportée par un brouillard cotonneux. Sont-ils vraiment sur le point de partir ? De quitter notre foyer, cette bulle protectrice et rassurante que nous avons mis tant de temps à construire ?

Le regard d’Owen pèse sur moi alors que nos parents montent dans la voiture et nous envoient plusieurs baisers. Lorsque la voiture démarre, sa main se glisse dans la mienne et son murmure se mêle aux bourrasques qui malmènent les acacias.

– Je suis là, mon soleil, je ne te laisse pas.

En quelques secondes à peine, ma respiration s’allège et mes jambes se revigorent. Je ne me sens plus planer, ou presque plus. Je suis ce ballon qui vole au vent, un peu fou, désorienté et errant sans but précis, mais fermement accroché à la main de ce petit garçon aux pieds vissés à la terre ferme. Un lien indéfectible, puissant, qu’aucune lame ne pourrait rompre.

Je souris et attends que la voiture ait disparu avant de plonger dans son regard attentionné. Après une courte hésitation, mon frère répond à mon sourire qu’il devine véritable. Nos doigts s’emmêlent avec plus de conviction, comme ça avait été le cas le premier jour de ma vie d’après.

Oui, il est là, il ne me laissera pas m’envoler, il me rattrapera. Lui saura, parce qu’il m’aime. Lui me sauvera.

***

Le sourire blasé de Holly derrière l’écran me fait glousser. Ils viennent à l’instant de prendre place dans l’amphithéâtre pour le cours du professeur McManus. Une heure de cours magistral sur les univers sonores, le tout dans un phrasé haché et désuet. Le contenu pourrait être vraiment intéressant si notre conférencier du jour ne mâchait pas la moitié de ses mots comme le ferait un ivrogne de comptoir.

– T’es prête à mourir d’ennui, Kee ? me demande Holly en grimaçant.

– Pas vraiment, je compte sur vous pour prendre des notes, hein ? Je vais aller ronfler une petite heure !

Owen rit en haussant les sourcils, tandis que Holly me tire la langue, tous les deux heureux, je crois, de voir que je m’essaie à plaisanter. La voix du professeur retentit maintenant dans la grande salle et, après un clin d’œil, Owen bascule la transmission pour me laisser voir l’estrade et le tableau.

La première demi-heure est plus pénible que ce à quoi je m’attendais. À croire que M. McManus est vraiment saoul. Il a même trébuché deux fois depuis le début du cours. Je reste malgré tout concentrée et surligne chaque mot-clé de ma prise de notes avec précision. J’aime le sujet traité et j’aime m’y plonger entièrement. Parce qu’au moins, je ne pense à rien d’autre qu’au cours et à la musique.

Tandis qu’une série de diapositives défilent sur le rétroprojecteur, plusieurs coups sont frappés à la porte d’entrée. Je me fige sur mon siège et fixe l’horloge digitale de mon ordinateur. 15 h 32. Qui peut bien passer à la maison en plein après-midi ? La tournée du facteur se termine avant midi, Mme Fitzmorris est chez son kiné chaque vendredi à cette heure-ci. Papa et maman sont loin…

J’attends, les yeux toujours accrochés aux chiffres de l’horloge. Je n’ai pas à ouvrir. Lorsque quelqu’un souhaite s’inviter à la maison, il prévient, il appelle ou envoie un message. Sauf lui. Dugan, lui, n’attendait aucune autorisation, il venait, escaladait le balcon et investissait les lieux sans permission.

Non, je n’ai pas à ouvrir.

Une nouvelle série de coups, plus violents cette fois, me glace le sang. Une petite brise vient chatouiller mes cheveux et me rappelle alors l’ouverture de ma baie vitrée. Je me hisse sur mes jambes fébriles et avance jusqu’à la fenêtre pour épier la rue.

Pas de voiture. Pas âme qui vive sur Carberry Terrace. Juste le vent léger et le chien de la voisine qui attend, sur le trottoir, le retour de sa maîtresse.

Je n’entends pas la voix de McManus reprendre son cours, seule la troisième succession de coups résonne dans la maison. Mes paumes moites frottent trois fois le denim de mon jean. J’hésite, stressée et seule. Quand la personne s’acharne sur la porte une quatrième fois, je me décide à quitter ma chambre et descends prudemment au rez-de-chaussée. Mon souffle est court d’angoisse. Je ne sais pas vraiment l’expliquer, ce n’est pas la première fois que quelqu’un frappe chez nous alors que j’y suis seule. Très souvent, je me retrouve d’ailleurs à décliner les propositions surréalistes des commerciaux en quête de ventes supplémentaires.

Je souris nerveusement en approchant de la porte tandis que la personne derrière insiste de nouveau. C’est ça, sûrement un représentant quelconque qui cherche à grossir sa prime de fin de mois. J’abaisse la poignée en me répétant combien j’ai été bête de réagir si brutalement et manque de perdre pied en découvrant ce visage fin, cette silhouette athlétique et ce sourire dédaigneux.

– Hey ! Salut, t’es pas du genre rapide, toi ! J’entre, hein ! Ça caille dehors. Oh, à moins que tu ne préfères sortir ? Mais non, je suis con, tu ne peux pas, donc…

Sans même attendre que je réponde quelque chose, elle force le passage et pénètre dans la maison en scannant l’entrée des yeux avec intérêt. Je reste immobile, la main toujours enserrée sur la porte ouverte, une expression ahurie sur le visage. Qu’est-ce que…

– Ouais, il fait meilleur ici. C’est grand chez toi, pas super chaleureux, mais suffisant, j’imagine. De toi à moi, c’est pas trop chiant d’être enfermée tout le temps ?

Il lui a raconté. Quel salopard ! En même temps, ça n’a rien d’étonnant, ils semblaient si proches la dernière fois. La colère que je tiens en laisse depuis des jours revient chahuter ma poitrine et mon sang fuse maintenant dans mes veines. Sans jamais fermer la porte, je fais dos au perron et la fusille du regard.

– Sortez de chez moi ! craché-je.

– Attends, ne t’emballe pas, faut juste qu’on discute toutes les deux. Ça ne devrait pas être long, mais si tu proposes un truc à boire, je ne dis pas non.

Cette nana ne manque pas de culot ! Elle est aussi arrogante que Dugan, ignorante de la bienséance et, cerise sur le gâteau, d’une beauté à couper le souffle. Je pourrais me sentir diminuée par son aplomb, par son aisance et sa nature exubérante, mais ce n’est pas le cas. Elle dégage ce truc, cette chose qui me prépare à la confrontation et me donne envie de la provoquer.

Mon regard noir s’attarde sur elle. Elle enlève nonchalamment sa veste en jean et la jette sur la rampe de l’escalier avant de laisser échapper un rire de mépris.

– OK, t’es pas très réceptive, pas grave, j’en ai maté des plus téméraires que toi. Allons droit au but. Tu sais qui je suis, tu m’as vue avec Dugan le jour du plan à trois. Va savoir pourquoi il voulait que tu fasses partie du truc, ça lui est passé ! Je ne vais te le dire qu’une fois, alors ouvre grand tes oreilles de petite nana trop précieuse : arrête tout !

– Arrêter quoi ?

– Chérie, ne joue pas à ça avec moi ! Tu arrêtes de lui tourner autour, tu arrêtes de le tester, de l’allumer. Tu vas rester tranquillement dans ta petite vie de tarée, jouer avec ton violon et faire comme si tu n’avais jamais posé les yeux sur lui !

– Je ne suis pas responsable.

Elle approche en riant encore et bascule volontairement sa tête en arrière. Ses longs cheveux noir ébène ondulent dans son dos. Malgré sa beauté naturelle, cette femme est faite du même moule que lui, elle n’a aucune empathie, ne sait certainement que faire le mal et rabaisser les autres.

– C’est ton cul qu’il regarde, ta jolie petite bouche qui le fait bander, ou encore tes petits seins qui lui font perdre de vue ses objectifs. Nos objectifs ! Je ne peux le rattraper que si tu dégages de son périmètre ! Alors, dégage !

– Vous ne savez rien ! Et comme vous l’avez vilement précisé, je suis enfermée ici. C’est lui qui vient !

– Très bien, alors ignore-le ! Ne le provoque plus ! Vous n’avez rien en commun, vous êtes même le feu et la glace, n’attends rien de lui, ne demande rien, ne cherche pas à lui parler ou à savoir quoi que ce soit ! Il partira, il passera à autre chose, il reprendra sa vie là où il l’a laissée sans aucun remords ni regret pour ces six derniers mois. Tu n’existeras plus. Très franchement, tu n’existes déjà plus.

Son index vient appuyer plusieurs fois sur mon sternum et me fait faire un pas en arrière malgré la tension qui raidit mon corps tout entier. L’entendre me peindre le tableau de sa vie à lui après son semestre me scie le bide, mais je souffre à peine. Le chaos est déjà en moi, elle ne le sèmera pas plus !

– Allez vous faire foutre ! Tous les deux !

– Avec plaisir, tu sais qu’on adore ça en plus. Depuis toujours, devant, derrière, de biais, à deux, à trois, à dix… délicieux…

Son murmure hargneux et convaincu n’est plus qu’à quelques centimètres de mon visage. Mes poings se serrent avec cette envie urgente de laisser exploser ma colère, et encore une fois ma foutue jalousie ! Que je la déteste, elle aussi !

– Sortez de chez moi ! sifflé-je, les dents serrées.

– J’imagine que c’est foutu pour l’apéro. C’était un plaisir, Keeva !

Elle se retourne et récupère sa veste qu’elle renfile sous mes yeux transpirants de rage. Sans ça, j’aurais vu combien sa plastique est aussi parfaite en vrai qu’au travers d’une retransmission érotique, je lui aurais aussi sûrement envié la générosité de sa poitrine et la cambrure de ses hanches. Mais je ne vois que son regard froid et déterminé alors qu’elle revient vers moi en remontant le col de sa veste.

– Lâche l’affaire, compris ?

Ma respiration rapide sera ma réponse. Je m’efface d’un pas pour lui laisser retrouver le perron. Elle sort alors et me bouscule en passant le seuil. Je suis à un grain de sable de griffer son magnifique visage jusqu’au sang quand elle se retourne en faisant voler sa masse de cheveux bruns.

– Ah ! Pour ton information, je suis Zinna. Ou ton pire cauchemar, tu choisis !

Cette garce embrasse le bout de son majeur dressé et souffle dessus dans ma direction. Bon sang ! Ma gorge se dilate, mes cordes vocales frémissent, je voudrais hurler, l’insulter, lui faire voir le moi qu’elle cherche à réveiller. Elle n’a pas idée de ma force cachée ! Plus les jours passent, et plus cette partie de moi demande à revenir. Je me sens coincée dans mon corps, ma violence prise au piège sous cette peau dure qui se craquelle peu à peu.

Elle s’éloigne maintenant dans la rue sans plus un regard pour moi. Des larmes de colère s’écrasent sur mes joues. Je jure que si elle revient un jour, elle me trouvera, je serai prête. Je serai moi !

6

Keeva

« … les coudes bien proches du corps. Inspirez, petit cobra, et expirez, chien tête en bas. Restez dans cette posture cinq respirations, ouvrez bien les épaules… »

Je compte chacune de mes inspirations sur les recommandations du professeur derrière mon écran. Je pratique depuis une vingtaine de minutes maintenant, ce n’était pas prévu à mon agenda, mais c’est nécessaire. Bien que je ne sois encore que la moitié de la Keeva ordinaire, je crois pouvoir dire que je vais mieux. Je ne suis pas arrivée au stade de lassitude, parce qu’il me hante toujours, mais je tends à m’orienter vers l’indifférence.

J’en suis presque fière ! Pas après pas, pierre après pierre… Une petite bataille remportée vaut toujours mieux que perdre une guerre. Le camp ennemi a su me mettre en garde en m’envoyant son lieutenant-colonel la semaine dernière. Cette femme au cœur aussi sombre que sa chevelure. J’ai compris le message et j’ai pris la décision de battre en retraite. Je ne baisse pas les armes, je décide seulement de m’écarter du champ de bataille.

Treize semaines. Voilà le temps qu’il me reste pour encaisser avant d’oublier. Cette Zinna m’a confirmé ce que Holly m’avait confié quelques semaines plus tôt : Dugan partira à la fin du semestre. Donc treize semaines à composer avec sa silhouette dans la salle d’amphi. Treize semaines à ignorer ses éventuelles présences aux réunions de groupe. Je doute malgré tout qu’il décide de se joindre à nous, il n’est pas venu la semaine dernière, mais j’y suis préparée.

Oui, j’ai bien appris ma leçon. Ignorer, ne pas chercher, ne surtout pas lui parler. Reste à savoir s’il en fera autant… Il faut l’espérer, c’est devenu tellement pénible de contenir ma colère qu’il ne me faudrait pas grand-chose pour basculer. Je pourrais anticiper chaque vendredi et avaler un comprimé que m’a prescrit mon psychiatre en début d’année, même un demi-comprimé, juste pour ne plus me laisser atteindre en cas d’attaque sanglante.

Oui, je pourrais, pourtant je m’y refuse. Je suis un bon soldat, j’ai appris à protéger mes intérêts, mais j’ai aussi appris à ne pas me laisser surprendre. Advienne que pourra…

Je continue d’obéir mécaniquement aux commandements du professeur de yoga quand le tintement d’une notification me fige sur place. Comme une balle l’aurait fait en brisant l’air à quelques centimètres à peine de mon corps en alerte.

Je contrôle mon inspiration et me redresse doucement avant de fixer mon écran. J’avance jusqu’à mon bureau et, toujours dans une lenteur calculée, je guide la souris sur son nom et ouvre le message.

Mikey_Salut… Je ne vais pas pouvoir venir, Kee. Je te passe les détails, mais je me vide. Je pense que le grec en face du campus va bientôt se retrouver avec un contrôle sanitaire au cul. Tu ne m’en veux pas ?

Kee_Non. Prends soin de toi.

Mikey_Ça ira avec Noreen ? Je sais que c’est tendu entre vous depuis la dernière fois. Si tu veux, on reporte à la semaine prochaine, lundi par exemple ?

Même Mike sous-entend que notre quatrième partenaire de projet ne viendra pas, ou plus, aux séances, c’est dire !

Kee_Non, je m’en sortirai. Bises.

Mikey_OK. Bises.

Je m’étire et laisse rouler ma nuque quelques secondes avant de faire un pas en arrière pour retrouver mon tapis de sol. Mais un nouveau tintement m’immobilise. Je m’agace de réagir de cette façon, un simple message me rend dangereuse et je déteste ça. Sans avancer plus près, je parviens à décrypter le nouveau message de mon camarade :

Mikey_Toujours OK pour un film la semaine prochaine ? Tu te souviens, pour fêter les vacances ! J’ai réussi à trouver Time out d’Andrew Niccol, un vrai bon film d’action. Je suis persuadé que ça te plaira ! J’apporte les pop-corn ?

Je recule un peu plus, sans prendre le temps de répondre, et me positionne comme conseillé dans le tutoriel de yoga. Je ne veux pas lui donner un seul espoir, pourtant mon cœur se serre une microseconde de lui faire de la peine. Je chasse ce sentiment déplaisant et m’abandonne trente autres minutes sur mon tapis de gym.

Mes muscles sont toujours tendus après la séance, mais je me sens respirer sensiblement mieux. Je jette un œil à l’horloge numérique quand trois coups francs cognent la porte d’entrée. 17 h 02. Presque à l’heure ! Je roule le tapis de sol tranquillement et le range sous mon lit. Je ne me presse pas, elle attendra. Peut-être même qu’elle attrapera un virus en patientant sur le pas de la porte. Un juste retour de bâton ! L’hiver est rude cette année, je me demande même s’il ne gèle pas déjà dehors. Le vent n’a jamais autant chahuté ma baie vitrée que ces derniers jours. Malgré les températures très basses, je ne me résous pas à fermer la fenêtre de ma chambre. C’est vital, j’ai besoin du vent, du froid, de ce sentiment de liberté que m’apportent les rafales…

Je récupère un pull sur la patère près de ma porte et le passe pour recouvrir mon débardeur humide de sueur. Je ne m’ennuie pas à enfiler un jean, elle se fichera sûrement de me voir en legging et au mieux, elle fera courir je ne sais quelle rumeur à mon sujet.

Serais-je amère ? Si peu…

Je m’avance dans le couloir de l’étage lorsqu’une nouvelle cascade de coups fracasse la porte d’entrée. Elle s’agace. Pauvre petite chose fragile… Peut-être a-t-elle oublié sa veste de garce dans son casier. Ou sur la banquette de la vieille voiture de Dugan !

Très amère même ! Haineuse aussi ! Eh bien, cette séance promet d’être intéressante.

Les traits de mon visage sûrement à l’image de la tension qui gangrène mon corps depuis des jours, j’abaisse la poignée et m’efface sans un regard pour elle, en ouvrant la porte en grand. Je ne veux pas sourire, même pour la forme, elle devra se contenter de ça aujourd’hui, un dédain et une ignorance presque totale. Je fixe l’escalier sans un mot et devine sa silhouette hésitante dans l’encadrement de la porte.

Allez, Noreen, ne fais pas ta fausse timide. Tu as perdu ce droit il y a quinze jours en profitant goulûment du baiser vorace de l’équipe adverse !

– Salut…

Son timbre de voix sonne trop doux à mon oreille. C’est bien sa voix, mais aucunement sa tonalité de connasse profiteuse. J’avoue, je m’en étonne, ça me déstabilise presque. En tout cas, suffisamment pour lâcher les escaliers des yeux et pivoter le visage pour la regarder. Mon pouls plutôt correct après ma séance de sport devient plus dur, plus percutant lorsque je reconnais Dugan en retrait derrière Noreen. Il fait face au jardin, dos à la porte d’entrée, un bonnet enfoncé sur son crâne et un épais nuage de fumée blanche devant lui. Je me mords l’intérieur des joues quand mon poing se crispe. Il a osé venir.

– Est-ce qu’on peut entrer ?

Je dévisage Noreen d’un regard noir et souris de sa débilité. Pas sûre qu’elle voie une différence avec mon sourire habituel. Bref… Je hoche la tête une seule fois, sans la quitter des yeux, lui autorisant l’accès à la maison. C’est à ce même moment que la masse compacte et contractée derrière elle fait volte-face et s’avance à son tour.

Ignorer, ne pas chercher, ne surtout pas lui parler.

Pourtant, je suis incapable de détourner les yeux, comme un foutu magnétisme auquel je ne peux pas résister. Lui ne me jette aucun coup d’œil et emboîte le pas de Noreen avant de la contourner pour monter à l’étage. Bon sang, cet homme me rend folle ! Folle de tout !

Ignorer, ne pas chercher.

Je referme la porte et me concentre sur mes gestes pris de tremblements. Je dois respirer, me calmer, contrôler mes émotions et mes pulsions. Sans me préoccuper de la présence de Noreen derrière moi, je laisse mon front peser de longues secondes sur la porte. Je souffle à fond, tandis que mes paumes frottent le lycra sur mes hanches.

– Collins l’a obligé.

Je frissonne en entendant sa nouvelle voix doucereuse dans mon dos. Toujours contre la porte, je cesse le mouvement de mes mains et détends ma mâchoire avant de rétorquer :

– De quoi tu parles ?

– Je l’ai entendu demander à Collins s’il pouvait arrêter les séances de groupe, mais le prof a refusé.

Je me retourne lentement et me plante devant ce regard trop fragile, un peu rouge et boursouflé. Une pointe de douleur pique ma poitrine devant le chagrin que je lis dans ses yeux. Elle non plus n’a pas l’air en forme. Bien fait !

– Tant mieux pour toi ! persiflé-je. Vous aurez plus de temps ensemble comme ça. C’est Madelaine qui doit être ravie de partager.

Ses lèvres se pincent et son visage bascule vers le sol. Je m’oblige à garder le dos droit malgré le poids de la culpabilité qui pèse maintenant sur mes épaules. Je l’ai blessée, je sais reconnaître une attitude dépitée et malheureuse. Je l’ai trop souvent vue en reflet dans le miroir ces derniers temps.

– Elle ne me parle plus, murmure-t-elle.

– Ce n’est pas une grande perte, Noreen.

– Madelaine est ma meilleure amie…

– Non, pas la meilleure, la pire. Je pourrais te dire que je suis désolée, mais ce serait mentir. Personne n’est bien accompagné en traînant avec cette garce, toi la première.

Elle relève doucement le nez et esquisse un léger sourire de circonstance. J’espère qu’elle ne s’imagine pas officialiser une quelconque amitié avec moi au travers de cet échange. Je suis toujours très en colère contre elle, mais impossible de lui dire combien je lui en veux d’avoir été le parfait pion pour Dugan. Hors de question d’admettre qu’elle m’a desservie comme jamais en acceptant le baiser qu’il lui a donné. Dans le fond, elle a réagi de la même façon que moi la première fois. Elle s’est laissée enivrer, elle a succombé. Trop vite, trop délicieusement, sans se soucier du temps qui passe, de l’endroit, du moment, ni même des conséquences. Elle a pris avidement ce qu’il lui donnait brutalement.

Elle me l’a pris !

Je la contourne sans plus un mot et me dirige en cuisine pour mon rituel thé. Je n’ai pas soif, mais l’odeur chaude de la plante infusée me fera du bien. Il me faut au moins ça pour affronter une heure minimum de tête-à-tête avec eux deux…

***

Nous sommes très scolaires. Chacun le nez dans ses notes à donner son avis sur une idée et à la retranscrire ensuite sur son bloc. Je fais au mieux pour éviter l’échange avec Dugan, ce qui n’est pas si compliqué que ça, car il n’a porté aucun regard sur moi depuis que je suis entrée dans le bureau avec le plateau de thé. Noreen fait tampon entre nous, elle récupère les mots à thématique très musicale de Dugan ainsi que mes regards tempétueux. Elle semble gênée par la situation, mal à l’aise de cette tension électrique qui règne dans les douze mètres carrés de la pièce.

Je contrôle une fois de plus l’heure qui tourne trop lentement aujourd’hui et constate, soulagée, que la séance sera finie dans une dizaine de minutes. Enfin !

– Euh… je suis désolée, il faut que j’aille aux toilettes. Je peux utiliser la salle de bains ?

– Tu peux.

À la seconde où Noreen se lève pour se diriger vers la porte, Dugan fouille dans son sac de cours et récupère un casque qu’il bloque sur ses oreilles. Toujours aucun regard lorsque la porte se ferme derrière notre camarade.

Ignorer, ne pas chercher, ne surtout pas lui parler !

Pourtant, je suis incapable de détourner les yeux de cette attitude nonchalante et imbuvable. Comment peut-il paraître si détaché ? Si peu concerné ?

Il pianote sur son téléphone, impassible. La laine de mon pull colle à la peau nue de mes épaules et me démange, comme une fichue réaction allergique. C’est ça, je suis allergique à Art Dugan ! Il fait partie de ces choses dont on ne pense pas devoir se priver jusqu’au rejet total de notre organisme. Le voir là, si absent, si loin, si insensible à ma colère, me bouffe. Oui, je voudrais qu’il me regarde, qu’il comprenne, qu’il me laisse voir dans ses yeux son indifférence.

N’était-ce pas suffisant la semaine dernière ?

Il était saoul.

Et sacrément salaud avec toi !

Je sais. Mais…

– Ta garce est venue chez moi.

Ma voix tremblote légèrement, proche de la rupture. Il ne bouge pas d’un centimètre, toujours concentré sur l’écran de son portable. Ma poitrine gonfle, s’emplit d’une bouffée d’air enragée et mon poing fermé s’abat sur la table. Je suis de retour sur le champ de bataille, l’arme à la main et son visage dans mon viseur. La résonance du coup l’atteint et je répète alors qu’il lève les yeux vers moi.

– Ta garce est venue chez moi !

Quelques secondes passent dans un silence si lourd que la température semble avoir augmenté de plusieurs degrés. Je me consume lorsque, enfin, il décolle un écouteur de son oreille. Combien de fois vais-je devoir le lui répéter, merde ?

– Ta garce est venue chez moi !

– Laquelle ?

Quel enfoiré ! Il faut dire que son harem est tellement chargé qu’une précision s’impose. Le pauvre enfant est perdu… Foutaises !

– Zinna ! Ou, je la cite : mon pire cauchemar.

Sa bouche se pince une demi-seconde, mais à aucun moment, il ne se défait de son attitude blasée.

– Et ?

– Elle a été odieuse et m’a interdit de te parler ou encore de te regarder ! Tu l’as bien dressée, bravo !

Il reste silencieux et figé, son regard bleu électrique planté dans le mien. Si je n’étais pas aussi déstabilisée par la cadence rapide de ma respiration, je verrais la sienne s’amplifier peu à peu, ou sa déglutition plus prononcée. Mais rien, je ne vois rien, je suis noyée dans un océan de noirceur, celle qui coule dans ses yeux et semblable à celle qui fuse dans mes veines.

– Je la récompenserai comme il faut, t’inquiète. En attendant, l’heure est passée, je n’ai plus rien à foutre ici.

Art remballe ses quelques affaires rapidement et fait crisser les pieds de sa chaise en se levant. Je crois que je bascule à ce même moment. La colère contamine chacune de mes cellules et un frisson effrayant court dans ma colonne. Mes muscles se contractent et, d’un bond, je me redresse moi aussi pour contourner le plan de travail d’un pas furieux. Il feint de ne pas me voir arriver et se tourne vers la porte. Avant que sa main n’atteigne la poignée, la mienne vient violemment frapper son bras. Il s’immobilise une poignée de secondes, puis effectue un demi-tour, bandé de la tête aux pieds, et un brasier incendiant ses deux prunelles claires.

– Tu n’aurais pas dû, princesse !

Les joues creusées, il laisse son sac s’écraser sur le sol et fonce sur moi avant d’empoigner mes cheveux avec force. Nos deux corps reculent à une vitesse folle jusqu’à ce que mon dos percute brutalement le mur. Il ne me ménage pas. Au contraire, il me brusque, tire sur mes cheveux pour m’obliger à basculer le visage vers lui et maintient mes poignets contre ma poitrine. Je bous, je me débats. La guerre a repris…

– Lâche-moi !

– Qu’est-ce que tu veux, bordel ?

Mes respirations hachées pressent mon buste contre le sien. À chaque bouffée d’air, je respire le tabac, la menthe, sa virilité, sa force, ma souffrance, le manque…

– Tu te fous de ce que je veux depuis le début ! Tout ce qui comptait était ton jeu, tes règles !

Je crie presque. Ses doigts s’enroulent encore dans mes cheveux. Il les agrippe si fort que mon cuir chevelu me brûle de douleur. J’essaie de repousser les kilos de muscles qui m’enchaînent à lui, en vain. Il appuie davantage sur mon corps, maintenant entièrement en contact avec le sien.

– T’as tout compris. Alors, arrête de m’emmerder !

Son souffle violent frappe mon visage. Trop proche, trop brutal, trop nécessaire… Trop tout ! Mon cœur pulse dans mes tempes. Pourquoi est-ce si dur ? Pourquoi ai-je la sensation de perdre une guerre chaque fois que son corps se bat contre le mien ? Il est plus fort, plus malin. Et moi ? Moi, je ne suis pas guérie…

– Je te déteste ! fulminé-je.

– Bien.

Nos voix perdent en volume, mais son emprise reste ferme et déterminée. Il pourrait partir, me lâcher et quitter la maison. Alors pourquoi ne le fait-il pas ? Pourquoi ai-je l’impression que sa respiration s’anime ? Je suis à sa merci, immobilisée par sa force, tétanisée par ce sentiment féroce qui gronde dans ma poitrine. Il le sait, il aime ça, je le vois dans ses yeux, cette étincelle de désir qui flamboie dans ses pupilles dilatées.

Ses yeux errent sur ma bouche à plusieurs reprises. Mon souffle se détraque quand je l’imagine me donner ce que je désire. Encore… Ce serait déraisonné, inconscient, et ça ne changerait rien à notre guerre. Pourtant, seconde après seconde, mon besoin grandit. Seuls quelques petits centimètres me séparent de son visage, je n’aurais qu’à tendre les lèvres pour l’embrasser. Qui dit qu’il se laisserait faire ? Même si, comme je le crois, lui aussi en a envie, il refusera dans le seul but de me mettre un peu plus à terre.

Ce qu’il veut, quand il veut, avec qui il veut !

– Tes règles, Dugan, mes exigences : ne me touche plus, ne m’embrasse plus, ne me fais plus l’amour, n’escalade plus mon balcon, ne me contacte plus, n’attends plus rien…

S’il s’obstine à vouloir tout régenter, il contrera mes interdictions. Il me touchera encore, m’embrassera, me fera l’amour après avoir escaladé mon balcon… Alors que je pensais ne pas pouvoir être plus en contact avec son corps chaud qu’à présent, il force à nouveau et épouse chacune de mes courbes. Toutes, le galbe de mes seins, l’arrondi de mon bassin, les rondeurs de mon pubis enveloppé dans le tissu stretch. Son érection gonfle contre mon bas-ventre et ses lèvres effleurent les miennes.

Il a compris. Je crois même qu’un début de sourire naît à la commissure de ses lèvres…

S’il te plaît, Art… Donne à mon corps ce qu’il réclame, laisse-le se nourrir de toi, un dernier souvenir, un seul et après on arrête…

– Oh… Merde, pardon, je… pardon…

Je n’ai pas entendu la porte s’ouvrir et je crois que lui non plus. Noreen ressort de la pièce en catastrophe, s’excusant encore et encore de l’intrusion. À vrai dire, je me fiche de cette fille, bien plus à cette minute précise. Je ne veux que lui et ce baiser qui s’annonce torride. Toujours immobile, son regard vissé au mien et ses lèvres effleurant ma bouche, Dugan murmure :

– Déçue ?

Bon sang, oui ! Déçue, en manque, en rage, déroutée, dégoûtée, sur le point de perdre mes jambes… Il le sait et il s’en délecte sous mes yeux !

– Pas du tout, nié-je.

– Menteuse.

Il écarte lentement ses lèvres des miennes tout en continuant de me maintenir fermement contre lui.

– Tiens ce qui suit pour acquis, princesse : je ne t’embrasserai plus…

Ses mains délaissent mes cheveux et mes poignets d’un coup, puis se placent de part et d’autre de son visage alors qu’il recule. Sa chaleur me quitte trop brusquement et me laisse pantelante contre le mur tandis qu’il poursuit :

– … je ne te toucherai plus…

Son regard pervers et gourmand scanne mon corps entièrement, sa langue pointe et humidifie les lèvres qui, il n’y a pas trente secondes, frôlaient les miennes.

– … je ne te baiserai plus…

Je déglutis péniblement lorsqu’un fourmillement puissant court entre mes cuisses, remonte sur mon ventre et explose dans mes seins.

– … je ne m’inviterai plus, je ne te contacterai plus.

Il se penche pour attraper son sac sans jamais me lâcher des yeux, et conclut :

– Je n’attends rien.

Son pas s’éloigne, foule le parquet du palier et se meurt dans les escaliers. Mon corps se vide en quelques secondes et des larmes pointent.

Il a gagné, encore.

7

Art

Quelle petite conne ! Elle me défie encore, putain, elle ne s’arrête jamais !

J’appuie à fond sur l’accélérateur sans réfléchir aux foutues conséquences que ça pourrait avoir sur la vieille caisse que m’a refourguée Cox. C’est comme ça chaque fois que je suis avec elle, chaque fois que son parfum flotte autour de moi, je déraille et ma connerie prend le contrôle. Comment font les gens ? Tous ceux qui vivent une petite vie tranquille, ceux qui partent bosser après un bon café, ceux qui embrassent leur famille, ceux qui aiment sans contrepartie ?

Bordel, suis-je le seul à avoir l’impression de vivre dans une réalité parallèle ? Pourquoi est-ce que ça me paraît si insensé ?

Parce que c’est ta vie, mec. Ton mode de fonctionnement, tes règles. Depuis tellement longtemps.

Je crevais d’envie de l’embrasser, elle. Putain, elle et son regard assassin. Elle et ses lèvres frémissantes. Elle me voulait, elle n’attendait que ça. J’aurais pu, ou j’aurais dû, j’en sais rien ! Pourtant, plus elle transpirait d’impatience et de désir, moins je voulais céder. Peut-être que la respirer était suffisant. Peut-être même que la sentir contre moi m’a suffi…

Et Zi, putain ! Qu’est-ce qu’elle est venue foutre là-dedans ? Elle n’avait pas le droit, je peux gérer la situation tout seul, je n’ai pas besoin qu’elle se transforme en connasse insolente et plaide ma cause ! Il n’y a rien à plaider de toute façon, je gère !

Le garage n’est plus qu’à quelques kilomètres, je devrais attendre d’être garé avant de l’appeler, ma conduite est déjà sportive, alors si Zi en rajoute, je vais finir par fusionner avec un arbre. Rien à foutre, c’est que mon heure sera venue ! Je fouille dans ma veste en mordant sur la ligne blanche et manque de m’encastrer dans une luxueuse berline noire. Les coups de klaxon du camp adverse me mettent les nerfs encore plus à vif. Putain, ça va saigner !

Le portable à l’oreille, je bloque le volant contre mes genoux pour libérer ma seconde main et récupérer une clope. Je suis en train de brûler son extrémité quand sa voix amusée résonne dans le téléphone.

– J’adore quand c’est toi qui appelles, Love. Je te manque déjà ?

– Va te faire foutre, Zi ! Tu t’es pointée chez elle !

Un court silence s’installe. Elle sait qu’elle n’avait pas à se mêler de tout ça, mais je doute qu’elle s’avoue coupable ou responsable. Qu’elle essaie de se défendre, ça me plairait vraiment !

– C’est bon, Art ! Je n’ai fait que lui énoncer des faits avérés. Je ne l’ai même pas frappée.

Putain, si elle l’avait cognée…

– Mais quels faits, bordel ? Tu n’as rien à dire, ni à elle ni à personne !

Elle grogne, exaspérée. Je suis sûr qu’elle fait les cent pas dans son petit bureau de secrétaire. Alors que je m’attends à l’entendre hurler pour parer mon agressivité, elle me surprend à contrôler le volume de sa voix :

– Je t’aime comme un frère, Art, même si toi et moi on baise, chose rare ces derniers temps ceci dit, mais passons ce détail. J’ai passé une semaine avec toi, tu as changé, t’étais déjà pas un marrant, mais maintenant, t’es d’un ennui, mon pote ! C’est cette tarée ton problème et tu le sais aussi bien que moi ! Il faudrait être vraiment con pour ne pas le voir, même un gosse de maternelle comprendrait que t’en pinces pour…

Mon poing se resserre sur le volant avant qu’elle termine sa phrase.

– Ferme-la ! la coupé-je violemment.

– Je voulais juste t’aider à la mettre hors-jeu, c’est tout. Et que ça te plaise ou non, je le referai si tu continues de déconner !

– Je mets cette fille hors-jeu quand je veux, je n’ai pas besoin de toi !

– Tu n’as jamais besoin de personne… Admettons. Alors, vas-y, éclate-toi, fais-la souffrir comme tu le ferais pour n’importe quelle autre nana, détruis-la, fais-lui mal ! Prouve-moi qu’elle n’est rien !

Mon estomac se retourne une demi-seconde, pas plus. J’ai envie de frapper, c’est vrai, ça fait trop longtemps que je n’ai pas goûté le sang d’un autre, mais à cet instant précis, ma brune n’est pas celle que je veux fracasser contre un trottoir ou sur le sol de l’Under. Non, n’importe qui ferait l’affaire, Zi, Tyr, ce connard d’Owen. Tous.

– Elle n’est rien.

– OK, parfait ! Tu sais quoi ? Viens !

– Quoi ?

– Viens ce week-end, monte à la capitale. T’as pas de fric pour l’essence ? Je te fais un virement ! T’as pas de véhicule ? Je te paie une location ! Viens, Dugan, viens et baise-moi ! Comme avant, comme quand rien ne venait te foutre le crâne à l’envers ! T’inquiète, toujours sans ces conneries de sentiments, juste quelques joints et une bonne vieille baise entre potes !

Je ne réponds rien et réduis mon allure en apercevant l’enseigne du garage à cinq cents mètres. Je voudrais la sauter que je n’y arriverais pas. Je ne bande plus sur commande comme c’était le cas il y a encore trois mois. Zi a raison sur un point, il y a un truc en moi qui a changé, mais je n’arrive pas encore à comprendre quoi.

– Je te trouve bien silencieux, Love, est-ce que tu réfléchis à ton itinéraire ? Ou à ton heure de départ ? Allez, Art, viens, j’ai envie de toi, j’ai besoin de ta grosse queue dans mon…

– Arrête !

Je déteste qu’elle joue la garce condescendante avec moi ! Tout ce qu’elle veut est me faire péter un câble, me pousser à admettre un truc, le truc, mais hors de question ! Je sais baiser sans sentiments, j’ai toujours su, je n’ai d’ailleurs jamais sauté une fille avec des sentiments. C’est simple, facile, sans conséquence. Alors, pourquoi ? Qu’est-ce qui merde ?

– OK, j’arrête, mais seulement parce que Tom me regarde avec des yeux de serial fucker. Et toi, arrête de te voiler la face ! Tu la veux ? Tu la baises. Une fois, dix fois, pas de problème, du moment que ça reste du cul pour du cul ! C’est toi qui t’es imposé la règle de faire tourner les filles, alors pardonne-toi d’avoir envie de ne coucher qu’avec une seule et vide-toi ! Mais attention, Love, tes coups de reins ont une date limite, passé les exams de février, tu rentres. Ta vie n’est pas dans ce trou paumé, elle est ici, avec nous.

Je coupe le contact une fois garé à l’arrière du garage et pompe une dernière fois sur ma clope. J’expire lentement la fumée jusqu’à obscurcir tout mon champ de vision. Je suis toujours à cran, comme c’est le cas quand je la vois, mais étrangement, j’ai moins envie de cogner. À croire que j’attendais la permission de Zi pour envisager de retourner voir ma brune et m’enfoncer en elle une nouvelle fois. Et encore une fois après ça, et encore, et encore…

– Art ?

– Ouais, pardon, je regardais un truc sur mon tél. Je viens d’arriver au taf, j’te laisse. Et arrête de faire chier avec ça, OK ?

– Comme tu veux, ou pas, on verra !

– T’es chiante.

– Ouais, mais c’est comme ça que tu m’adores ! À plus !

Je la laisse raccrocher sans plus un mot. Qu’y aurait-il à rajouter de toute façon ? Rien. Cox me salue d’un signe de tête en me voyant me diriger vers le bureau. J’enfile la combinaison marine qu’elle a gracieusement mise à ma disposition avant de la rejoindre près d’une belle BMW. Une M3 berline bleu nuit, des pointes à cent kilomètres/heure en moins de cinq secondes, trois cent vingt chevaux, une belle coupe sportive, jantes en alliage léger… Un bijou.

– Qu’est-ce que tu fais là si tôt ? Tu ne devais pas bosser ton machin de fin de semestre ?

J’étais tellement perdu dans la contemplation de la M3 que je n’ai pas fait attention au regard circonspect qu’elle me jetait. Je hausse les épaules avant de m’appuyer sur le châssis et reviens détailler les entrailles du véhicule capot ouvert.

– On est efficaces.

– T’as l’air moins con que d’habitude, j’en déduis que ça va mieux.

Je ne lui jette aucun coup d’œil et plonge une main sous l’alternateur. Je me fous de ce qu’elle pense et j’ai encore moins envie de lui raconter ma vie.

– Pas sûr.

– OK, sujet clos. Sinon, je voulais voir avec toi pour les congés de Noël, tu restes dans le coin ?

– Non, pourquoi ?

– Je vais devoir m’absenter. Si tu avais été là, je te laissais le garage quelques jours. C’est pas grave, je fermerai, c’est souvent mort pendant les vacances de toute façon.

Ni elle ni moi ne prononçons plus un seul mot l’heure qui suit. Je connais mon boulot, moins que je connais la musique, mais suffisamment pour que Cox n’ait pas à me donner de directives devant un moteur comme celui sur lequel nous travaillons. J’aime bien, c’est reposant, je ne pense à rien, ou juste au diagnostic mécanique et aux solutions pour résoudre les problèmes.

Je ne relève pas le nez quand une voiture se gare sur le parking, ce n’est pas mon taf d’accueillir les clients, c’est à la patronne de se charger de ça. Moins je parle, mieux je me sens. C’est comme ça depuis Allie, et je ne changerai pas. Pour personne.

– Dugan ! Ramène-toi !

Je grogne en jetant un coup d’œil à ma montre. 18 h 55. Le garage ferme à dix-neuf heures le vendredi. Qui peut bien se pointer à cette heure-là ? Et en quoi ça peut me concerner, putain ? Je me redresse et lève les yeux par-dessus le capot. Mon souffle se bloque une seconde.

Susan…

Cox hausse les sourcils, impatiente, en me voyant figé derrière la voiture. J’hésite un moment, c’est vrai. Je n’ai pas revu ma tante depuis son délire de repas à trois. Rien qu’y repenser me tord le bide. Je sais qu’elle est diminuée mentalement, je l’ai compris sans même qu’une pathologie ne soit évoquée. Mais ce soir-là, elle a déconné. Elle n’avait pas le droit de toucher à Allie, d’en parler ni même d’y penser. J’étais là quand il l’a tuée, moi seul, personne d’autre ne peut prétendre savoir ce qui s’est passé ou ce qui était mieux pour ma sœur. Personne ne pourra jamais honorer sa mort aussi justement que je le fais, moi.

– T’es sourd ou quoi ? Viens !

Sans vraiment comprendre quelles forces me poussent, je contourne la voiture et m’avance lentement jusqu’à elles deux. La posture abattue de Susan me frappe à mesure que je me rapproche. Elle est encore habillée n’importe comment, une robe en lin sur un pantalon de jogging et des sandales ouvertes. Elle n’a pas de veste ni de manteau alors qu’il ne fait pas plus de deux degrés dehors. Ses cheveux bruns sont en bataille, tout juste ramenés en arrière par une grosse pince. Elle a mauvaise mine, très mauvaise mine.

Cox s’écarte de ma tante lorsque j’arrive à leur hauteur. Elle vient frapper mon dos du plat de sa main et explique :

– Susan aimerait que tu voies ce qui cloche avec la Mercedes.

Sans rien dire de plus, ma boss retourne à l’atelier et nous laisse là, Susan et moi, dans la nuit sombre. Elle tremble. Ses mains sont croisées sur son ventre et son visage inexorablement baissé vers le sol. Putain, je crois qu’elle me fait de la peine… Sérieux, je ne peux pas avoir changé autant, si ?

– Qu’est-ce qui se passe avec la voiture ?

Même ma voix ne transpire pas d’amertume. Elle n’est pas douce non plus, mais plus fluide, plus sympa… Je me ramollis, ça craint. Susan se dandine sur place maintenant, toujours sans un regard pour moi. Un léger nuage blanc s’échappe de ses lèvres bleuies par le froid quand elle souffle par saccade et s’autorise enfin à parler :

– Quand je… tu sais, au freinage… il y a le bruit.

– Je me souviens. Est-ce que la voiture freine bien ?

– Oui… bien.

– Donc tout va bien, pas d’inquiétude.

La Merco a toujours fait ce bruit, les disques vibrent un peu plus à certains moments. Susan le sait, ça faisait partie des recommandations que je lui avais listées quand nous avons eu la voiture. Alors que j’imagine la voir faire demi-tour pour remonter dans la voiture et rentrer, elle retire une mèche de cheveux devant ses yeux et murmure :

– Pardon, Arthus… je sais que… je ne voulais pas…

J’inspire profondément en entendant mon prénom complet. Je lui ai déjà dit de ne pas m’appeler comme ça, ça ne me semble pourtant pas si compliqué que ça de s’en souvenir !

– … Je sais que… tu es fâché. Pardon.

Je reste un instant silencieux. Elle triture ses doigts déjà abîmés, gênée et stressée, je crois. Est-ce que je suis toujours fâché ? Non. Est-ce que je lui en veux ? Définitivement ! J’avoue, je ne sais pas vraiment quoi lui répondre. Je n’ai jamais su comment me comporter avec les gens. D’habitude, j’avise en fonction de la situation, mais ce patelin bouscule les codes que je croyais être les bons, en tout cas les miens.

– OK, finis-je par dire à défaut de mieux.

– Et… tu sais, j’ai fait du feu… hier.

Je me pince les lèvres pour ne pas sourire. Est-ce qu’elle va aussi me parler du sandwich qu’elle a bouffé à midi ? Ou du journal qu’elle a découpé ce matin ?

– C’est bien.

– Oui, mais… je n’ai pas réussi, la fumée est restée…

– Où ?

– Dans la maison.

– Il doit y avoir un nid dans le conduit ou une connerie qui bloque la sortie d’air. Faudrait appeler quelqu’un. Tu as pensé à aérer ?

– Non… enfin, si, mais… pas tout de suite… et puis, j’ai fait tomber une bûche. Le tapis est brûlé…

Je soupire d’agacement. La connaissant, ma main à couper qu’elle a failli foutre le feu à sa vieille baraque. En même temps, je me souviens m’être dit que tout était à raser et reconstruire, ça aurait peut-être été la solution… N’empêche qu’elle aurait pu cramer avec sa foutue maison !

– Tu dois réfléchir plus vite, Susan. Il pourrait t’arriver un truc grave, un jour.

– Je sais… c’est dur.

Elle se fige après ces quelques mots et relève furtivement le regard vers moi avant de le baisser de nouveau. Bordel, est-ce qu’elle vient de me regarder ? Je n’ai pas rêvé, elle m’a regardé ! Ça n’a duré qu’une demi-seconde, mais elle l’a fait ! Woaw, une nouvelle Susan est née ! Je me marre intérieurement d’être si con et m’attarde sur le mouvement de ses pieds qu’elle fixe maintenant sans les lâcher.

Du bout de ses sandales ouvertes, elle dessine des demi-cercles sur le sol poussiéreux. Certaines fois, je lui trouve des attitudes très enfantines, comme si elle était restée bloquée dans le temps à l’âge de ses 10 ans. Comme si elle n’avait jamais été adulte et responsable. Qui l’est vraiment, en fin de compte ? Malgré le souci psy qui la concerne, je me dis que sa vie doit être bien plus légère que celle de la plupart des gens. Quand on est gosses, on se fout des factures impayées, du fric qu’il faut pour bouffer, on ne s’inquiète pas du lendemain, on vit avec insouciance. Ouais, pour ce qui est de la « normalité » en tout cas…

– Et… euh… pour Noël, je… tu aimes le gâteau de riz ?

Qu’est-ce qu’elle veut ? Que je vienne à table avec elle pour le réveillon ? J’ai du mal à y croire, sincèrement ! Nous ne nous connaissons que depuis peu de temps finalement et moi, les liens, la famille et tout ça, c’est trop… c’est tellement pas… C’est juste très approximatif ! Zi et Tyr sont ma famille ; à Noël, on s’achète une dinde aux marrons qu’on arrose généreusement de bourbon, avec pour accompagnement quelques pétards. Alors, bon, moi et les repas de famille, hein !

– Je ne sais pas trop, Susan.

– Tu… il faut goûter. Tu viendras ?

Elle relève une nouvelle fois les yeux de ses chaussures et les plante dans les miens deux bonnes secondes. Elle a le même regard que moi, je savais pour le bleu de ses iris, mais je n’avais jamais remarqué sa sombre tristesse. Alors, quoi ? Est-ce que je reste camper sur mes foutues positions ? Noël tombe le samedi, il est prévu que je reprenne la route pour Dublin la veille, juste après le travail de groupe.

– Combien as-tu prévu de couverts ?

Elle hésite et courbe le dos un peu plus avant de répondre à voix basse.

– Deux… toi et moi… c’est tout.

– Je verrai.

Elle acquiesce et fait demi-tour. Je reste sur le parking une minute à la regarder démarrer et s’éloigner dans la nuit noire. Ouais, je verrai…

8

Keeva

– Hey, Kee, tu n’aurais pas vu mon… Putain, je n’y crois pas ! Retire ça de ta bouche, tout de suite ! Mamaaaaaan !

Impossible de me retenir de rire. Des miettes de gâteaux s’échappent de mes lèvres entrouvertes et s’éparpillent partout sur la table. Owen se tient dans l’embrasure de la cuisine et me foudroie d’un regard noir. Je réduis péniblement la quantité de sablé contenue dans mes joues et penche la tête en arrière pour éviter un nouveau postillonnage.

– Ça va, O’, ce ne sont que des gâteaux !

– Tu n’es qu’une petite égoïste ! Mamaaaaaan !

J’avale enfin le reste de pâte et retiens mon sourire.

– C’est bon ! Je vais en refaire, mais j’aime trop ça…

Je fais semblant de défaillir en plongeant de nouveau la main dans le bol des délicieux sablés à la cannelle de maman.

– Je te déteste ! râle-t-il me pointant du doigt.

Avant d’enfourner un énième biscuit dans ma bouche, je projette mon rire diabolique sous son regard atterré. Les pas hâtifs de notre mère résonnent dans la cage d’escalier pendant qu’un duel visuel gémellaire se joue en cuisine. Lui contre moi, moi et ces succulents sablés de Noël ! Il ne gagnera pas, impossible !

Après quelques secondes, Owen capitule et se trahit en tentant de camoufler son sourire en coin. J’éclate de rire et loge un gâteau entier dans ma bouche. Je savais que je gagnerais ! Les pas de maman se rapprochent lorsque mon frère me rejoint et glousse en s’emparant à son tour d’un sablé.

– Qu’est-ce qui se passe ? s’affole maman.

– Ta fille est une goinfre qui ne sait pas partager !

Owen ne me lâche pas des yeux, accoudé à la table face à moi et un sourire merveilleux sur les lèvres. Qu’il est beau avec ce regard espiègle. Maman lève les yeux au ciel et soupire en faisant demi-tour.

– Vous m’avez fait peur, bande d’idiots ! Étouffez-vous avec vos gâteaux !

Nous pouffons de concert, ivres de cannelle et des chants de Noël qui passent en boucle à la radio. Je souris encore en repoussant le bol presque vide, cinq minutes plus tard.

– Tu abandonnes ?

– Je vais exploser.

– Tu m’étonnes, t’as mangé les trois quarts de la fournée !

– Et dire qu’il y a la dinde aux marrons à avaler dans moins de deux heures…

– J’ai prévu un monte-charge, t’inquiète !

Je me contiens pour ne pas l’insulter sur-le-champ, mais après avoir vérifié que nos parents ne traînaient pas dans les parages, je me laisse aller à lui montrer mon majeur. Son rire sincèrement amusé s’envole dans la pièce et fait gonfler mon cœur. Je l’aime tellement et j’adore Noël, depuis toujours, je crois. La maison sent bon la confiture d’agrumes, le pain d’épice, le sapin, la bougie… J’ai décoré chaque pièce, tantôt sobrement, tantôt de façon très poussée, j’ai même sorti mes partitions spéciales « fêtes de fin d’année » !

– J’aime te voir comme ça, Kee.

Je m’affale contre le dossier de la chaise et caresse mon ventre arrondi.

– Ronde comme un tonneau de Guinness ?

Owen rit et contourne la table avant de déposer un baiser sur mon front.

– Non, j’aime quand tu vas bien.

Je récupère chaque petite étincelle d’amour qu’il fait claquer sur ma peau et ferme les yeux, le souffle long. Sans rien ajouter, Owen retourne à ses occupations, soit : emballer ses cadeaux. Il a toujours été très en marge pour ça aussi, plier, scotcher, mettre du ruban, tout ça le dépasse un peu, mais il s’applique pour nous. Il sait que j’adore quand mon cadeau brille au pied du sapin, alors ces dernières années, il a mis un point d’honneur à trouver le plus scintillant des papiers cadeaux, pour ensuite l’entourer d’un beau nœud de satin. Noël dernier, il m’a même surprise à ajouter une quantité folle de petites étoiles dorées qu’il avait collées une par une sur le papier.

Malgré ma vie non conventionnelle, je peux me vanter d’avoir le meilleur des frères, le plus attentionné, le plus aimant. Un vrai bijou…

Les paupières toujours closes, ma nuque roule vers l’arrière et je me laisse bercer quelques minutes par les ballades de Noël qui s’échappent du petit poste radio. Je ne connais aucun des chanteurs et ça m’est bien égal. Tout ce qui compte est cette atmosphère douce et joyeuse qui flotte partout autour de moi. C’est vrai, je me sens bien. Je me sens respirer plus largement depuis ce matin, comme si une partie du poids qui comprimait ma poitrine me délaissait peu à peu.

Ce même poids est venu à la séance de travail hier. Je me souviens m’être agacée un moment, l’avoir épié une bonne partie de la réunion sans jamais parvenir à croiser son regard. J’avais envie de ses yeux sur moi, ma peau en avait besoin. J’irais même jusqu’à dire que mon corps réclamait son contact, brutal ou doux, sauvage ou lascif, je voulais qu’il réagisse !

Mais lorsqu’il a attrapé son sac pour filer sans un mot, je me suis résignée, lassée de toute cette mascarade que je m’impose, seule. Nous ne jouons pas dans la même cour, j’ai beau essayer de le bousculer, d’attirer son attention, d’exister à ses yeux, il est toujours celui qui gagne. Celui qui me tient en haleine et pourrait me faire perdre pied en une fraction de seconde. Et l’idiote que je suis lui a expressément demandé de ne plus m’approcher. Owen parlerait d’un coup de poker, il fallait tenter. Eh bien, j’ai tenté, sans succès.

En inspirant à fond, je me surprends à chercher des restes de tabac et de menthe dans l’air. Je force un sourire quand mon estomac se serre. Le trop-plein de gâteaux sûrement… Oui, disons ça.

***

Les yeux rivés sur le plafond, je soupire d’aise. Je suis parvenue à me glisser dans mon pyjama par je ne sais quel miracle après le dîner et me suis laissée tomber sur mon lit, en mode étoile de mer obèse. Je dois bien avoir pris une ou deux tonnes ce soir. Même pas sûre que mon matelas tienne le coup tant la dinde pèse lourdement dans mon estomac.

Cette soirée était délicieuse, le repas aussi. Comme chaque fois, maman nous a régalés, sa purée de patates douces au cumin était à tomber. Malgré le bonheur qu’ont ressenti mes papilles ce soir, y repenser me soulève le cœur. J’ai vraiment trop mangé. Je me tenterais bien à dire « plus jamais », mais j’ai conscience qu’au Noël prochain, je souffrirai du même mal.

– Toc, toc, l’otarie !

Je geins faiblement, incapable de me lancer dans une joute verbale avec Owen dans mon état. Je l’entends rire et répéter qu’il m’avait prévenue. Je sais, je sais, un jour, je finirai par exploser au pied du sapin.

– Papa et maman viennent d’aller se coucher. Est-ce que ça t’ennuie si je vais rejoindre Tasha ?

– Non, va retrouver ta chérie, je ne te servirai à rien de toute façon, mon corps a fusionné avec le drap. J’en peux plus !

Il continue de se moquer et s’assied près de moi. Je bascule tout juste le visage pour capter son sourire et m’en imprégner. Oui, c’était définitivement un des meilleurs réveillons de ces dernières années. Grâce à lui, à son humour et à sa bienveillance. Les larmes me montent aux yeux en repensant au joli paquet qu’il avait confectionné à mon intention. Owen s’est encore surpassé cette année, tant pour l’emballage que pour son choix de cadeau.

– Je ne te demande pas si tu as passé un bon moment ? me questionne Owen, le regard pétillant de malice.

– Si, vas-y.

Il sourit davantage et poursuit :

– As-tu passé un bon moment ?

– Un des meilleurs.

Nos sourires bourrés de tendresse grandissent et s’accordent. Que serais-je devenue sans lui ? Où en serais-je aujourd’hui ? Il me donne tellement…

– Tant mieux…

Owen se penche au-dessus de moi et embrasse ma joue avant de me chuchoter à l’oreille :

– … tu le mérites, mon soleil.

Immédiatement, ma peau se hérisse et mon pouls accélère. Serait-ce moche de ma part de lui demander de rester ? Simplement pour m’endormir près de lui et sentir sa paume contre la mienne. Faire que cette journée se termine aussi merveilleusement qu’elle a commencé. Une petite voix me souffle ce que je sais déjà depuis un moment maintenant : son bonheur est tout ce qui compte, le mien patientera. Et son bonheur l’attend dans un petit appartement douillet à Skibbereen, certainement avec quelques bougies parfumées à la vanille et une bouteille de champagne.

J’étire un sourire malgré le léger sentiment de jalousie qui m’assaille.

C’est comme ça, c’est ce que tu lui as si souvent souhaité. Qu’il vive pour lui. Plus pour toi…

– File.

Ma gorge soudainement entravée par le chagrin ne laisse passer qu’un murmure. Owen se redresse sans sembler s’en rendre compte et m’envoie un clin d’œil avant de se diriger vers la porte.

– J’éteins ta lumière ?

J’acquiesce en appuyant mon sourire et agrippe le drap pour tenter de faire cesser le tremblement qui secoue mes doigts.

– Bonne nuit, Kee.

La porte se referme derrière lui et mes paupières lâchent prise. J’entends ses pas dans l’escalier, puis le cliquetis métallique de son trousseau de clés et enfin la porte. Sa portière claque, son moteur vrombit, puis le ronronnement s’éloigne jusqu’à disparaître complètement. Les rafales qui s’engouffrent dans ma chambre viennent bousculer le silence qui a envahi la maison et la rue. J’aime le silence quand il est calme et apaisant, quand lui seul m’aide à retrouver mes repères, sans parasites. Mais ce soir, le silence est différent, il fait mal, trop lourd, trop sourd, trop… Juste trop.

Un frisson pique mon épiderme à demi nu. Sans plus tenir compte de mon estomac repu, je me glisse sous la couette et la remonte jusque sous mon nez.

Juste trop seule.

***

Un craquement. Le vent, encore le vent… Je somnole, prise entre une réalité compliquée et un subconscient agité. Je me sens lourde, presque ensevelie dans mes draps. J’ai chaud, trop chaud malgré mon débardeur et petit short de nuit. Le vent souffle encore, le feuillage des acacias s’agite, je l’entends. Je crois, oui, je l’entends.

Puis un autre craquement. Plus distinct, plus réel. Mon pouls s’anime et mes yeux s’ouvrent d’un coup. Pourtant, je ne bouge pas. Les halos de ma veilleuse ne me permettent qu’une faible visibilité dans cette pénombre, mais je vois. Ce sont bien mes murs, mon armoire face à moi, mon miroir, ma porte. Mon angoisse grandit lorsqu’un son étouffé me parvient. Comme un coussin qui tomberait sur le sol, ou… ou…

Mon cœur manque un battement quand l’odeur de tabac et de menthe tournoie autour de moi. Mes poumons gonflent de ce nouvel oxygène et se bloquent. Je tressaille en sentant le matelas s’affaisser dans mon dos. Puis la couette se soulever… Je reste immobile, oscillant entre peur panique et prière exaucée.

C’est lui. La pièce sent son odeur. Mon cœur bat comme chaque fois qu’il m’approche.

Soudain, son corps chaud, à moitié nu, se blottit dans mon dos. Puis, ses bras, ses mains demandeuses et en manque s’enroulent autour de moi. Toujours en apnée, je sens ses lèvres dans mon cou, sa respiration saccadée dans mes cheveux…

Inspire, Kee, expire…

Il me serre, me presse contre lui. Mes fesses épousent son bassin, mon dos fusionne avec son torse… Suis-je en train de rêver ? La punition serait bien lourde si c’était le cas. Je le sens inspirer, son nez dans mon chignon en vrac, plusieurs fois tandis que ses jambes s’enlacent aux miennes.

– Art, qu’est-ce que…

Deux de ses doigts remontent avec urgence sur la pulpe de mes lèvres et s’y posent durement.

– Ne dis rien… Laisse-moi juste…

Son murmure lassé transpire d’une tristesse que je connais parfaitement. Parce qu’il me la fait vivre depuis des semaines maintenant. Un besoin incontrôlable, un rejet constant, la solitude et l’impuissance qui en découle… Il est là son mal, celui qui le ronge et l’empêche d’être un homme comme les autres. Sa tristesse serait sa singularité ? Qu’en est-il de la mienne alors ?

Doucement, ses doigts quittent ma bouche et viennent englober ma joue avec rudesse. Chaque centimètre de ma peau collée à la sienne s’éveille et se nourrit de ce contact poussé et nécessaire. J’ai l’impression d’avoir attendu une fichue éternité avant qu’il ne se décide à me toucher encore, pourtant ça ne fait que huit jours… Son bras me maintient fermement, m’amène toujours plus près de lui.

Son cœur bat contre mon dos, fort, aussi fort que le mien bat pour lui. Bon sang, j’en ai rêvé, je l’ai espéré, j’ai même essayé de prier quelques fois. Il est là, tendre et pressant, calme et suppliant. Le tout en silence. J’aime ce silence-là…

Sans réfléchir, j’élève une de mes mains jusqu’ici abandonnées contre mon flanc. Je le sens se tendre, contractant chacun de ses muscles en une seconde. Je pourrais presque croire qu’il ne s’attend à aucun retour de ma part, ou qu’il ne l’espérait pas. Peut-être s’imagine-t-il être repoussé, obligé de quitter mon espace, ma bulle, mon lit, ma chaleur… Pourtant, mes doigts glissent sur son bras et s’y accrochent avec force.

Non, je ne veux pas qu’il parte. J’aime qu’il soit là par besoin, par envie, ou tout simplement parce que son corps le lui a réclamé. Son souffle prend de l’ampleur à la seconde où ma main caresse sa peau et mon dos cherche à combler les quelques espaces vides laissés entre nous. Il se détend et me respire, encore.

Les minutes s’égrènent dans un silence criant de vérité. Quelque chose nous unit, ce quelque chose que je n’explique pas. Cette évidence… Nous passons notre temps à nous battre, à défier l’attirance douloureuse que nous ressentons pour l’autre. Pourtant, ce soir, pas de mots durs, pas de gestes violents. Juste lui et moi, ses lèvres immobiles contre ma nuque, mes doigts enfoncés dans sa peau.

9

Keeva

Sa respiration régulière se perd dans mes cheveux depuis un moment. Peut-être une heure, moins, plus, je n’en sais rien. Je me suis perdue dans l’espace-temps à la seconde où son corps a rencontré le mien. Son bras enserre toujours mon buste avec une force relative ; même endormi, il ne lâche pas sa prise.

Malgré cette sensation d’apesanteur délicieuse, l’angoisse me tord l’estomac, un court moment. Pourquoi être venu ? Il ne m’a pas adressé un regard hier, ni même parlé. Je n’étais rien, je n’existais plus. Plus j’essaie d’y réfléchir et moins ça me semble sensé. De quoi suis-je en train de me plaindre, finalement ? Son indifférence ne vaut-elle pas mieux que son agressivité ? Peut-être est-ce encore un jeu ? Une façon pour lui de me tenir en laisse, enchaînée à tous les sentiments contradictoires qu’il est le seul à faire naître en moi ?

Je ne veux plus jouer, j’en suis sortie trop abîmée la dernière fois. Je ne suis même pas sûre d’être guérie…

Mes doigts, jusqu’ici figés sur son avant-bras, se déplacent sur sa peau encrée et effleurent les courbes de chaque tatouage que je devine dans la pénombre. J’aime cette forme d’art, cette façon d’imprimer sur soi une symbolique précise, un souvenir, une émotion… Pour ne jamais oublier. De la même façon que nous marquons nos murs de notre croissance année après année. Ou encore à la façon d’un journal intime, chaque ligne sur sa peau pourrait cacher un secret, une aspiration, un sentiment…

Je continue de suivre du bout des doigts ce que j’imagine être des pointes de flèches. Elles recouvrent partiellement une ligne plus épaisse. Si seulement ma veilleuse éclairait davantage ! Je plisse les yeux en espérant faire un focus digne du meilleur des appareils photo. Bien évidemment, pas d’illumination soudaine, toujours cette obscurité poussiéreuse. Je repars à la conquête d’une nouvelle zone de dessins. Je pourrais y passer la nuit, compter, détailler, retracer chaque centimètre de sa peau.

Ma main se fige lorsque son poing se resserre brusquement sur le tissu qui recouvre ma poitrine. Je sens son souffle court dans mon cou, les battements de son cœur ont accéléré sans que je ne m’en aperçoive, trop absorbée par mon exploration. Lentement, ses doigts lâchent mon débardeur et survolent une ligne invisible. Mes seins, mes abdominaux, mon nombril… Je retiens ma respiration, les paupières lourdes. Je crève d’envie qu’il me touche, pourtant je n’ose rien, paralysée par cette nouvelle tension qui règne entre nous.

Sa bouche trouve la peau de mon cou, son nez la respire, sa langue la goûte. Bon sang… Un gémissement s’échappe de ma gorge serrée lorsque son érection va et vient subtilement contre mon short. Comment ai-je fait pour ne pas le sentir grossir à ce point ? Je devrais m’en vouloir, me détester d’avoir manqué ces quelques minutes d’un plaisir indécent. Parce que c’est bon, vraiment, désespérément bon…

Son grognement fait vibrer la peau sous ma mâchoire qu’il chérit avec plus d’ardeur maintenant. Il ondule contre moi, glisse sa main sous mon débardeur et je meurs… Impossible de retenir le mouvement de mes hanches lorsque sa paume remonte sur mon ventre et vient empoigner mon sein.

Cet homme est mon péché, mon délicieux et inavouable péché. Chaque caresse appelle le Malin, chaque mouvement me tente, chaque baiser me rapproche de l’intempérance… Je me fous d’être aux portes de l’enfer dans ses bras. Il n’y a pas meilleure place ici-bas.

– Art…

Ma tête bascule en arrière tandis qu’il continue d’explorer mon cou, un sourire pervers sur ma peau. Il aime m’entendre gémir, le supplier dans un geignement de plaisir. Je suis aveuglée par la pénombre, grisée par notre oxygène chargé de désir. Le langage du corps est mon meilleur interprète et le sien est on ne peut plus loquace.

Impatiente de sentir son envie partout sur moi, je me libère et fais volte-face. Je n’en aurai jamais assez, je le sais, il me possède, il vit en moi, sur ma peau, dans chaque cellule de mon corps. Il m’a eue, trop vite, trop facilement…

Je voudrais prendre le temps de déchiffrer son expression, plonger dans ce regard qu’il porte sûrement sur moi maintenant que mes lèvres approchent des siennes. Une fois de plus, mon espace-temps fout le camp. Ma bouche se presse sur la sienne avec nécessité, comme prise au piège dans des eaux sombres dont lui seul est l’oxygène. C’est ça, je manquais d’air, ma respiration était trop laborieuse. J’ai besoin de ça, de sa langue qui explore ma bouche, de ses dents qui mordillent mes lèvres.

J’avais besoin de respirer…

Sa main capture mes fesses et me plaque contre son corps fiévreux. Sa verge, contenue dans son boxer, revient frotter contre mon bas-ventre. Mon intimité le voudrait déjà, elle crépite d’impatience sous mon short. Je libère une de mes mains qui enserraient sa nuque et tente de me libérer du tissu qui recouvre mes hanches. J’imagine que mes gestes maladroits l’alertent, car la seconde suivante, mon dos rencontre le drap. Art se place entre mes jambes sans jamais quitter ma bouche et alors que je pensais sa main en bonne voie pour me délester de mon bas de pyjama, ses doigts se faufilent dessous, directement entre mes cuisses.

Je peine à contenir mon gémissement lorsque deux de ses doigts s’enfoncent en moi. Bon sang… Je me consume. Ses mouvements sont francs, exigeants, il réclame avec force cette partie de moi. Eh merde, qu’il la prenne, qu’il prenne tout !

Mon dos se creuse, pressant davantage mes seins tendus sous mon débardeur contre sa peau nue. Mes mains arpentent son dos, ses flancs, les muscles parfaitement contractés de ses pectoraux. Je veux plus, tellement plus. Je plaque mes paumes sur son torse et le force à se détacher de mes lèvres pourtant gourmandes.

– Attends… soufflé-je.

Ses va-et-vient cessent quand je me soulève tout juste assez pour me libérer de mon tee-shirt.

– … je veux te sentir.

Je suis torse nu, offerte et seulement éclairée par les halos de ma veilleuse. Je m’attends à ce qu’il reprenne là où je l’ai contraint d’arrêter, mais il reste là, appuyé sur son bras, me surplombant de sa carrure imposante et de son regard sombre. Sans quitter ses yeux, mes doigts griffent ses flancs, lui commandent d’approcher, mais il n’en fait rien et reste immobile.

Son regard dévie de mon visage lentement, détaille mon cou, le galbe de mes seins, mon ventre rythmé par une respiration saccadée. Quand il passe la zone de mon nombril, ses doigts me libèrent et, dans une lenteur brûlante, viennent agripper l’élastique de mon short. Je soulève mon bassin pour l’aider à me mettre à nu. Mes muscles sont tétanisés par l’attente. Le manque m’empêche d’apprécier sa soudaine tendresse. Parce que mon sang bout dans mes veines, parce que je m’enflamme au simple contact de sa peau. Parce que c’est lui, tout simplement lui…

Une fois que je suis libérée de toutes entraves, Art laisse courir le bout de ses doigts sur moi, effleurant mon épaule, l’échancrure de ma poitrine, la ligne médiane de mon ventre, puis finit par murmurer en survolant ma zone sensible :

– T’es bandante, Kee…

Kee…

Mon cœur gonfle, tremble, se serre…

Kee…

L’atmosphère se gorge d’électricité et d’une sorte de brume épaisse et inconnue. Je connais les sentiments, je sais ce qu’est de faire l’amour en étant amoureuse. Jonah m’a appris. Mais Dugan… Dugan m’a montré le désir euphorique, la folie délicieuse, l’abandon de sa santé mentale. Et ce soir de réveillon, mon plus beau cadeau ressemble à un mélange des deux…

Je ne saurais pas dire si cette sensation nouvelle me donne des ailes ou juste un soupçon de courage, mais elle m’aide à me redresser. Art suit mon mouvement, ne reposant maintenant que sur ses genoux, et bloque son bras dans mon dos quand je plaque mon corps nu contre le sien.

– J’ai envie de toi, Art…

Mes lèvres à un centimètre des siennes, j’attends qu’il accède à ma requête. Et comme s’il avait pu lire en moi, ses mains viennent attraper mes poignets et les guident jusqu’à son bassin. Je crois que je ne réfléchis plus, je ne pense plus, j’agis, je me laisse guider par l’urgence de vibrer avec lui.

Je fais tomber son boxer et prends quelques secondes pour découvrir à l’aveugle sa verge dressée entre nous. Je devine sa mâchoire se crisper quand mon poing se referme sur son érection et tente quelques va-et-vient. Sa main remonte dans mon dos et empoigne ma nuque. Il serre, fort, peut-être même trop, mais ça m’est égal. Je veux bien souffrir d’amour si ça me permet de ressentir tout ça encore et encore.

Alors que mes doigts se meuvent sur son sexe, sa main libre englobe ma joue. Son pouce trouve ma lèvre et la libère de l’emprise de mes dents. Son souffle est court, son regard noir, mais définitivement dénué de colère ce soir.

– Tu bouffes encore ta lèvre…

Sa voix rocailleuse ne m’a jamais fait autant d’effet qu’avec ces quelques mots. Douce, mais directive. À faible volume, mais criante de désir. Ses dents viennent maintenant mordre la pulpe gonflée de nos précédents baisers, puis sa bouche tout entière me dévore. Il n’est plus question de parler, plus question de se charmer ni même d’attiser le feu qui gronde en nous. Seul le désir régit nos corps.

Alors que sa verge palpite durement sous mes doigts, il s’empare de mon poignet et immobilise net mes va-et-vient. Ses lèvres m’abandonnent presque aussi vite. Je me sens partir, m’ensevelir sous le poids de la frustration. Il s’écarte subitement et se penche en dehors du lit. Je n’ai pas le temps de protester qu’il reprend place en face de moi. Je ne comprends qu’en entendant le bruit du plastique déchiré. L’espace d’une seconde, je me giflerais d’avoir été sur le point de succomber aux plaisirs de la chair sans protection. Je n’ai pas d’excuses, ou alors seulement celle d’être une autre femme dans ses bras. Sans contrôle, sans chaînes.

Une fois le latex déroulé sur son érection, je force sur ses pectoraux pour le contraindre à s’allonger. Je ne veux plus attendre, mon corps tout entier me crie d’abréger ses souffrances. À peine Art est-il sur le dos que mon bassin se positionne, mes cuisses ouvertes et offertes. C’est à mon tour de le surplomber, je n’ai pourtant pas l’ascendant, car ce sont ses poings sur mes hanches qui m’ordonnent de coulisser sur lui. Mes paumes appuyées sur ses abdominaux contractés, mon dos droit, je me laisse sombrer.

La première pénétration me coupe le souffle. La deuxième aspire la vie en moi. Et toutes les autres me la rendent en un million de déflagrations extatiques. Son râle impatient et gourmand se mélange au claquement de nos peaux moites. Je ne sens plus ses mains qui me guident dans mes assauts, le font-elles vraiment finalement ? Tout est flou et pourtant bien réel. Délirant et évident. Incandescent… mais tellement limpide.

Mes mouvements accélèrent lorsque ma jouissance s’annonce. Sa verge grossit encore et m’emporte vers un orgasme douloureux de plaisir. Oui, il fait mal, parce que hors de contrôle, parce que puissant, terrassant… Je plaque une main contre ma bouche pour retenir le son de mes gémissements et me paralyse presque. Ses allers-retours continuent, m’emplissent et m’anéantissent à chaque coup de reins, jusqu’à ce qu’il explose à son tour dans un geignement plaintif.

Malgré la nuit qui enveloppe la chambre, je vois clair, plus clair que jamais. Le souffle en vrac, je me laisse retomber sur son corps humide de sueur et enfouis mon visage dans son cou. Ses bras me maintiennent en place, m’enserrent avec force et besoin. Bon sang, j’aime ça. Son nez respire mes cheveux à nouveau, sa joue collée à ma tempe, je crois même avoir senti ses lèvres claquer silencieusement sur mon crâne.

Peu à peu, nos respirations s’accordent dans un rythme plus lent. Je n’ose pas parler, je ne sais même pas si dire quelque chose est nécessaire. Et pourquoi risquer de gâcher ce moment avec les mots ? Jusqu’ici, nous n’avons jamais vraiment réussi à entendre l’autre, ou alors sans le comprendre. Préférons alors le silence, ce silence lourd de sens, et pourtant si léger.

Je me sens bien. Fatiguée, mais bien…

En dessinant de petits signes infinis sur son épaule, je me sens sombrer dans le sommeil, lentement, telle une plume. La chute est douce, toujours très douce dans ses bras… Dans les bras de mon enfer. Je veux mourir dans ces bras-là… Qu’on me laisse m’y perdre et m’y ensevelir. C’est ça, laissez-moi mourir de lui…

10

Keeva

Ma peau se hérisse et un frisson m’éveille brutalement. Ma chambre est baignée de lumière, il fait jour et, à en croire les quelques rayons du soleil qui transpercent les gros nuages gris, j’aurais dû être debout depuis un moment. Je me hisse sur mes coudes d’un bond et laisse le drap glisser sur ma poitrine nue.

La pellicule de la nuit dernière défile maintenant à grande vitesse devant mes yeux. Mon lit est vide, mais il était là… Mon souffle se raccourcit quand les images ralentissent sur notre corps à corps. Bon sang, c’était juste… c’était trop… Chacun de mes muscles jusqu’ici engourdis se contracte et me rappelle notre fusion délicieuse.

Je me laisse retomber lourdement sur le matelas, un sourire timide sur les lèvres. J’ai aimé chaque seconde, j’aurais même adoré qu’elles se prolongent encore et encore, mais le sommeil a eu raison de moi. Je ne me souviens pas l’avoir entendu quitter ma chambre, l’a-t-il fait juste après que je me suis endormie ? S’est-il assoupi lui aussi ? Est-il resté éveillé à me détailler dans la pénombre avant de fuir ?

Je soupire, coincée entre deux eaux, celle de la raison qui m’implore de ne rien attendre d’autre que cette dernière nuit, et celle du cœur. Celle qui me fait sourire en ce moment. Je me suis sentie si spéciale hier, il transpirait le besoin d’être près de moi, de me tenir fermement contre lui. Il ne trichait pas, j’en suis sûre. Quel serait son intérêt à le faire ?

Il n’avait rien à gagner. Il n’y avait plus de jeu.

Trois coups francs cognent à ma porte. Une peur panique me tétanise une seconde. Si Owen ou maman entrent et me trouvent torse nu, ils s’étonneront, ils suspecteront. Je me verrai alors dans l’obligation de me justifier, de mentir, ça aura tout un tas de conséquences que je ne me sens pas les épaules de porter ce matin.

Je remonte le drap jusque sous mon menton lorsque la poignée s’abaisse. Je me sens rougir, mal à l’aise de la situation. Je suis quasiment sûre que ma jouissance de cette nuit est peinte sur ma peau, sur mes joues, dans mes cheveux ébouriffés…

– Kee ? Tu vas bien ?

L’inquiétude qui suinte du timbre de voix d’Owen me serre l’estomac. Je m’efforce de sourire quand sa tête passe entre la porte entrouverte.

– Oui, oui, ça va.

– C’est moi qui t’ai réveillée ?

– Non, ne te tracasse pas.

Il avance maintenant de quelques pas dans ma chambre, les sourcils froncés.

– La vache, ça caille dans ta chambre… Kee, pense à fermer ta fenêtre, tu vas choper la mort ! Et depuis quand tu traînes au lit, toi ? C’est la dinde qui t’a épuisée ?

S’il savait…

– Non, j’ai eu une nuit agitée, c’est tout.

Je tremble sous la couverture. Je sais que cette réaction est puérile et ridicule, mais je suis juste incapable de me contrôler. Owen s’assied sur mon lit après être allé refermer ma baie et plonge son regard compatissant dans le mien.

– Un mauvais rêve ?

– En quelque sorte…

Oui, un mauvais rêve. Mauvais parce que je me suis sentie telle une pécheresse dans les bras du Malin, mauvais parce que j’ai aimé ça plus que tout. Tellement mauvais que je ne saurais plus m’en passer. Et un rêve parce que je ne l’espérais plus, ou justement parce que je le voulais si fort qu’une force surnaturelle a poussé Art à venir me trouver.

Mauvais rêve ou délicieux cauchemar… Peu m’importe. Mon intimité courbaturée frémit et me rappelle qu’il n’y a pas quelques heures, elle était choyée perversement et s’est laissée mourir de plaisir. Oui, je veux qu’il revienne. Oui, je laisserai ma fenêtre ouverte dorénavant.

– Kee ?

– Hum…

– Tu planes ou quoi ?

Un peu. Complètement ! Je remonte la couette dans mon cou et secoue la tête.

– Je réitère : est-ce que tu veux descendre préparer la tournée de grogs ? Comme c’est toi qui la fais tous les ans, maman hésitait…

Quelle heure est-il ? Ai-je vraiment dormi autant ? Je jette un coup d’œil rapide à mon réveil et… Horreur, il est onze heures trente-cinq ! Presque midi ! Je n’ai pas le souvenir de m’être réveillée si tard depuis… depuis… Jamais ! Je me retiens de sauter hors de lit et resserre mes doigts sur la couverture en sentant les premiers signes d’une crise s’annoncer.

– Hey, Kee, respire, ça va, t’as juste fait la grasse mat. Tout va bien, on a attendu. Kee…

– Oui, merci, je… je veux m’en occuper, Owen. Tu sais que…

Mon regard s’éparpille autour de nous, à la recherche de mon fil. Je sais qu’il est là, mais il se cache, il me torture, me punit sûrement de m’être laissée piétiner par mes envies.

– Je sais. Respire, d’accord ?

Owen inspire profondément plusieurs fois sans me quitter des yeux, comme souvent quand mon souffle se meurt d’angoisse. Je m’accroche au mouvement de sa poitrine et m’oblige à caler mes respirations sur les siennes. La première est difficile, la deuxième sensiblement moins. Au bout de la dixième, les décharges sur ma peau s’estompent et mon pouls se régule. Le rouge vif de mon fil réapparaît juste devant mes yeux.

C’est passé. J’ai réussi. Grâce à Owen, encore et toujours grâce à lui…

– Allez, mon soleil, lève-toi et descends nous préparer les grogs. Tasha est en bas, elle a quelque chose pour toi, je crois que ça va te plaire.

J’acquiesce après avoir récupéré son baiser sur ma joue et le regarde se diriger vers la porte. J’ai du mal à rester statique sous la couverture tant l’urgence de retrouver mes repères m’obsède. Mon épiderme me démange, ma température corporelle se stabilise, mais reste élevée. Mes cuisses frottent l’une contre l’autre et collent. Les vestiges de cette nuit doivent disparaître, je ne peux pas juste enfiler mes vêtements et rejoindre ma famille au rez-de-chaussée avec des restes de Dugan sur la peau.

– Je… je dois passer dans la salle de bains.

Owen se fige sur le seuil.

– OK. Pas de souci, on patientera.

Je souris par réflexe et attends, impatiente, qu’il referme la porte derrière lui. Il n’a pas fait un pas dans le couloir que je renfile mon short et mon débardeur et bondis dans mes chaussons. Je n’ai pas aimé être prise au piège ni malmenée par mon fichu agenda. Pourtant, c’est vital, je le sais. Après avoir récupéré ma tenue du jour, je fonce vers la porte en espérant retrouver au plus vite la chaleur apaisante du jet d’eau.

Ce n’est qu’à ce moment que j’aperçois la lumière bleue clignotante sur mon portable. J’ai un message… Je reste une trentaine de secondes, les pieds fondus dans le sol, la main agrippée à la poignée. Je crève d’imaginer qu’Art puisse en être l’expéditeur, mais mon fil pointe vers la salle de bains. Lui ou mon fil. Lui ou mon agenda. Lui ou…

Je grogne en lâchant la poignée peu à peu. Je connais mon problème, je sais que tout un tas d’automatismes et de rituels me permettent une bonne santé mentale. Pourtant, aujourd’hui, je me surprends à nager à contre-courant. Mes pas traînent sur le parquet, mon corps approche du bureau difficilement, c’est plus fort que moi, j’ai besoin de savoir.

Mes doigts tremblent lorsqu’ils s’emparent du téléphone, mais étrangement, ma mâchoire se détend. Je déverrouille l’écran de veille…

Ho_Joyeux Noël, ma Kee chérie !

Un poids écrasant vient peser sur mes épaules en découvrant les quelques mots de ma meilleure amie. La déception, le combat mené pour rien… Les larmes gonflent sous mes paupières.

À quoi t’attendais-tu ? Il n’a rien promis.

Sans contrôler les secondes qui suivent, je tape sur mon écran. Mon cœur décide de changer la donne, lassé de battre en saccade. Il espère trouver son rythme un jour, son doux et sécurisant rythme. Parce que, pour une fois, il voudrait voir le vent tourner…

Kee_Je pense à toi.

***

Les jours passent dans une lenteur abominable. J’aime pourtant les congés d’hiver, plus que les autres. Mais cette année, je me suis perdue en route. Mon fil m’accompagne toujours, mais il n’a plus le même effet sur mes attitudes ou réactions. Je le suis, entêtée et assidue, je me lève à l’aube, je travaille dur, je joue des heures durant… Mais rien ne me soulage. Ou alors tout juste le sourire d’Owen lorsqu’il vient à la maison entre deux services au Glebe.

Papa et maman sont repartis sur Drogheda en début de semaine. Depuis, j’erre entre les pièces de la maison, je nettoie, je range et dérange pour réorganiser ensuite. Je m’occupe. Holly est passée la semaine dernière, penaude d’être si absente ces derniers jours. Je ne lui en veux pas plus que ça, c’est à peine si je pense à elle ces temps-ci.

Parce qu’il a fini par répondre. Pas à mon premier message, non, ça m’aurait sûrement donné trop d’importance. Mais à peine une minute après mon second message, ce fichu 25 décembre, la notification du sien a retenti dans ma chambre. L’ascenseur émotionnel était en marche. Je me souviens avoir couru pour récupérer mon téléphone, toujours avec cette appréhension mitigée, trac et impatience mélangés.

Dugan_Passe ton chemin, princesse.

Des larmes ont roulé sur mes joues. Je suis restée à fixer ces quatre mots de longues minutes en sanglotant. Quelle sotte j’ai été de croire qu’il pouvait avoir envie d’autre chose avec moi ! C’est à partir de ce moment que j’ai cessé de croire. Je n’espérerai plus, je ne rêverai plus, j’oublierai les sentiments, je me barricaderai. Je me suis juré d’essayer de toutes mes forces…

***

Ho_Prête pour la reprise ?

Kee_Toujours. Tes vacances se sont bien passées ?

Ho_Trop ! C’était super ! Je suis loin d’être médaillée en ski de fond, mais c’est avec plaisir que j’y retournerai.

Kee_Génial !

Mes doigts restent suspendus au-dessus du clavier quelques secondes. Qu’ai-je à ajouter ? Je suis contente pour elle, je crois. Mais j’avoue avoir du mal à extérioriser ma joie. Je me sens en colère, contre eux tous, ceux qui vivent une vie normale, qui s’aiment, qui oublient que le temps s’égrène et qui ne voient que leur bonheur égoïste.

Ho_Tu veux qu’on se voie la semaine prochaine ?

Kee_Tu veux qu’on se voie la semaine prochaine ?

Ho_T’es fâchée ?

Oui, je suis fâchée, contre moi, contre vous, contre l’univers pour m’avoir enfermée et condamnée !

Kee_Je suis fatiguée.

Ho_Va te reposer, on se capte demain matin. La reprise va être dure… Bisous.

Kee_Bisous.

Je ferme l’application et me dirige mécaniquement vers mon lit. Tout est une question de contrôle… Tout est connerie, oui ! Je ne gère rien du tout, je subis ! Depuis trop longtemps ! Mais par chance, mes larmes ne coulent plus, elles se sont taries il y a quelques jours. Il était d’ailleurs plus que temps que ça s’arrête, je commençais à être à court d’arguments pour justifier à Owen mes yeux gonflés.

Je me roule en boule sous ma couette après avoir éteint la lumière. Je suis fatiguée. Vraiment épuisée. Les images de mes deux dernières semaines tournent en boucle dans mon crâne et je me déteste davantage. Il m’a tout pris, tout enlevé sans même chercher à me laisser quelques miettes. Je ne suis plus moi, je ne me retrouve plus. Les gens que j’aime me délaissent peu à peu, mon violon ne me donne plus autant de plaisir qu’en début d’année.

Bon sang, il a tout pris…

Le tic-tac de l’horloge m’exaspère, ça fait maintenant un bon quart d’heure que je me répète d’aller ôter la pile. Mais je ne trouve pas le courage, ou la force, allez savoir. Quand le vent souffle un peu plus fort dans ma chambre, mes yeux se ferment et ma gorge se serre.

Oui, ma fenêtre n’est pas verrouillée. Non, je n’ai pas pu m’y résoudre.

Ses pas lents frottent le parquet et le conduisent jusqu’au lit. C’est lui… Bien sûr que c’est lui… Il peut bien essayer de prendre ce qu’il veut ce soir, il n’aura rien. Il ne me reste rien. Le froissement de ses vêtements s’étouffe lorsqu’ils s’échouent sur le sol. Mon estomac se tord. Le matelas s’affaisse et une première larme s’écrase sur l’oreiller.

De la même façon qu’il y a quinze jours, son corps s’emboîte au mien, son torse calé dans mon dos, ses bras enroulés autour de mon buste et son nez plongé dans mes cheveux. Le sentir, respirer son odeur, retrouver la rudesse possessive de son étreinte… Tout fout le camp… Mes barrières, celles que je maintenais péniblement érigées autour de mes émotions, s’effondrent. Un sanglot me secoue et le fige. Je ne m’attends pas à ce qu’il comprenne, comme je ne lui demande pas de rester. Je dois simplement évacuer le trop-plein.

Plusieurs secondes s’écoulent dans un silence triste et écrasant. Seuls mes pleurs résonnent dans la chambre. Mes pleurs et sa respiration lourde sur ma nuque. Peu à peu, son étreinte se desserre. Je me retiens de hurler, il ne comprendrait pas, il s’en ficherait certainement ! Mais alors que je m’attends à le sentir quitter le lit, ses mains me soulèvent avec facilité, me font faire demi-tour et m’allongent à califourchon sur lui. Il ne cherche pas ma bouche, il n’essuie pas mes larmes. Art reste Art…

Il place mon visage contre son torse et oblige ma joue à rencontrer sa poitrine tendue. Ses bras se resserrent dans mon dos. Je ne suis pas sûre de comprendre…

– Écoute.

Une de ses mains remonte jusque dans mes cheveux et les empoigne sans douleur. Que veut-il que j’écoute ? Il n’ajoute rien pourtant et moi non plus. Ma gorge ne laisserait rien passer de toute façon.

– Écoute… répète-t-il dans un murmure.

Après ça, les battements de son cœur me parviennent plus clairement. Peut-être son cœur bat-il plus fort ? Peut-être son rythme est-il plus rapide ? Ses lèvres s’égarent sur mon crâne une seule et unique fois, quand enfin, je comprends. Je prends une profonde inspiration malgré le hoquet qui malmène mon diaphragme et ferme les yeux pour me concentrer sur son pouls, sur les coups frappés contre mon oreille. Je ne pleure plus, je n’en ai plus envie.

J’écoute et j’entends. Oui, j’entends son cœur.

11

Keeva

Je crie, ma gorge me fait un mal de chien, elle brûle, se contracte. Tout s’est obscurci autour de moi. Mon corps a mal, ma tête a peur. Ils sont là, ils approchent. Je les repousse, je leur hurle de me laisser. J’ai mal, tellement mal…

– Seigneur… Keeva, chérie, nous sommes là… Ma puce…

Le sanglot dans la voix de maman me transperce le cœur. Je n’aime pas quand elle est malheureuse. Pourtant, mes bras balaient violemment ses mains sur mon visage. Je me sens imploser, détruite d’une souffrance que je ne sais pas contrôler.

– Infirmière !

Le médecin grogne en tentant de me maintenir contre le matelas. Ses paumes sur ma peau me tuent, mon sang bout, mon épiderme fume de ce contact que je n’ai pas autorisé. Mes larmes coulent sur mes joues rouges de douleur.

Maman pleure à gros sanglots maintenant, blottie dans les bras de papa. Je dégage le drap qui me recouvre encore à coups de pied. Même la chemise de nuit de l’hôpital devient insupportable. Je crie encore, je me débats, je le frappe au visage quand il baisse sa garde. Ma voix se brise, mais ne perd pas de volume. Crier m’aide, je crois. Crier m’aide…

– Owen, non ! hurle papa.

Le mal me possède, je le sens, sur moi, en moi, partout autour de moi. Je manque d’air, je me consume. Je me sens perdue, triste. Je ne suis plus moi…

– Keeva ?

Sa voix tremble. Je grogne sans lâcher le médecin du regard. Est-ce qu’il voit l’horreur dans mes yeux comme je vois la colère dans les siens ? Est-ce qu’il comprend que je ne veux pas qu’il me touche ?

Je suis essoufflée, mon corps est tendu, chacun de mes muscles reste contracté, prêt à se battre pour la liberté. Je suis prise au piège…

– Keeva, c’est Owen, tu m’entends ?

Je pleure encore plus maintenant. Je le sens à côté du lit, je sais qu’il pleure lui aussi. Je grince des dents sans émettre un son lorsque l’aiguille pique ma chair. Puis sa main, sa petite main chaude qui vient retrouver sa place dans la mienne. Mon visage se déforme dans une grimace douloureuse, aidant d’autres larmes à rouler sur mes joues.

– Je suis là, mon rayon de soleil… Je ne lâcherai plus ta main.

Mon cœur se brise quand enfin le médicament se répand en moi et me libère de la raideur de ma nuque. Parce qu’il est là, mon frère, ce visage à peu de choses semblable au mien. Mon bout de cœur…

– Bordel, Kee…

Son poids m’écrase, m’empêche de respirer. Je suffoque, encore prise entre deux réalités. Celle du passé et celle du présent. Mes yeux s’acclimatent en quelques secondes à la pénombre de la chambre. Je me sens en tension, prête à bondir, et pourtant incapable de bouger. Son visage n’est qu’à dix centimètres du mien, sombre comme à son habitude. Sa mâchoire tendue creuse ses joues, ses narines s’élargissent à chaque expiration qu’il essaie de contrôler.

Mes avant-bras me font souffrir, mes coudes et mes épaules aussi. Il me tient immobile, assis à califourchon sur mon bassin, ses doigts enserrés fermement autour de mes poignets qu’il a plaqués de part et d’autre de mon visage. Si je n’étais pas en manque d’air, je lui aurais hurlé de me lâcher, de me laisser me réoxygéner sans entraves. Mais je ne peux rien, ni parler ni contrer sa force physique.

Ses inspirations profondes soulèvent son buste rapidement. Je pourrais presque croire qu’il s’inquiète. Oui, presque. Son regard ne lâche pas le mien. Si seulement je pouvais être dans sa tête, entendre ce qu’il pense de cette fille après l’épisode que je sais chaotique… Malheureusement, le manque de luminosité ne me permet pas de lire en lui, ni même d’essayer. Mon cœur bat la chamade, tant par le combat que je mène contre les souvenirs que par la présence de Dugan.

Tout se mélange, je me sens vulnérable, mais curieusement en sécurité. Je ne suis pas sûre d’aimer ça…

– Est-ce que ça va ?

J’acquiesce difficilement en grimaçant. Mon cou me torture à chaque infime mouvement. Son emprise sur mes poignets se relâche peu à peu quand son souffle tend à se rallonger.

– T’étais en guerre, Kee…

Sa piteuse constatation me touche bien plus profondément que je ne l’aurais imaginé. Peut-être parce qu’elle sort de sa bouche, ou parce qu’elle est la vérité vraie. Je n’ai jamais rangé les armes, mon bouclier me maintient à flot, il me protège du monde extérieur. Et plus que tout, il me protège de mon moi malade…

Une larme s’échappe sans ma permission et vient rouler jusqu’au drap. La boule de tristesse dans ma gorge menace de céder à chaque seconde. Parce qu’il voit une nouvelle fois la fille abîmée que je suis toujours, celle qui gardera à jamais des séquelles de ces jours-là.

Sans prévenir, ses mains délaissent les miennes et viennent encadrer mon visage. Je n’ai pas le temps de retrouver ma liberté de mouvement que sa bouche s’écrase sur la mienne. Comme souvent, il ne me ménage pas, et comme une bouffée d’air nécessaire à ma survie, je réponds à la rudesse de son baiser. Le temps se suspend un instant, mon corps n’est plus meurtri, ma tête ne cogne plus. Je m’envole…

Je ne saurais pas dire combien de temps sa langue a dévoré la mienne et ça m’est égal. Rien n’a plus d’importance que ce moment d’accalmie qu’il m’offre sans le savoir. Et comme un rappel à la réalité, une dizaine de petits papillons viennent tournoyer dans mon estomac et faire frissonner chaque centimètre de ma peau. Mes yeux s’ouvrent d’un coup, ma bouche toujours sur la sienne.

Mince, les papillons…

À croire que je ne me battais pas encore assez contre une vie hors norme, il fallait que ces foutues bestioles s’invitent. Je ne doutais pas d’avoir des sentiments pour lui, je crois que je l’ai toujours su, mais… C’est déjà tellement dur. Et il partira, il me laissera…

Ses lèvres se figent lorsqu’un geignement plaintif s’échappe de ma gorge serrée. Ses paupières jusqu’ici mi-closes s’ouvrent. Son regard percutant plonge dans le mien. Mon souffle se coupe à ce même moment, il va s’en aller, il n’a que faire de la fille névrosée que je suis. Je ne suis qu’un passe-temps. Un défi, le sien.

Malgré la fragilité de mon corps tout entier, je parviens à murmurer :

– Pourquoi moi ?

Il me scrute un instant sans bouger, ses mains toujours calées sur mes joues. Il cherche, peut-être essaie-t-il de trouver un moyen de me préserver, un peu. Les battements de son cœur se répercutent dans ma poitrine et se mélangent à la rapidité effrénée des miens. J’ai écouté son cœur, je me suis laissée bercer par sa mélodie, celle qui me soufflait que peut-être il pouvait battre pour moi… Dugan reste silencieux et finit par basculer doucement sur le côté.

Il me laisse déjà…

Alors que je m’apprête à reposer la question, il répond à mi-voix :

– Je n’en sais rien.

Il a au moins le mérite d’être honnête et pas trop blessant. Il évite mon regard à présent et déplace son corps à demi nu jusqu’au bord du lit. Je me retiens de pleurer et le regarde se hisser sur ses jambes avant de récupérer ses vêtements.

Mes lèvres se pincent durement lorsqu’il se rhabille à la va-vite. Je voudrais crier de douleur, parce qu’il me manque déjà, parce qu’il joue encore avec moi, il me laisse, me torture en m’offrant un baiser incroyable et est foutrement incapable d’expliquer pourquoi je suis celle à qui il le donne.

Soudain, ma folie ou mon instinct de survie me donne l’impulsion nécessaire et m’aide à basculer sur le flanc. Je ne devrais pas, je le sais, pourtant…

– Je suis cassée, Art. Depuis trop longtemps…

Il se fige après avoir avancé de quelques pas vers la baie vitrée.

– … je ne suis pas certaine que tu imagines l’ampleur des dégâts. Personne ne le peut et personne n’essaie vraiment, sauf Owen peut-être. Ma vie n’est pas parfaite, elle est même compliquée, ceux qui m’entourent la respectent, mais toi, tu… tu es arrivé, tu as tout bousculé. Je voudrais te dire que je m’en fous, que je n’aime pas que tu mettes à mal mon agenda, que je déteste que tu m’embrasses ou me fasses l’amour…

Son dos se soulève un peu plus brutalement maintenant.

– … que je ne laisserais plus jamais ma fenêtre ouverte… Je ne te demande pas de revenir, je veux juste comprendre pourquoi tu le fais. Pourquoi moi ? Je n’ai rien à t’apporter, juste des névroses qui habituellement font fuir les plus courageux. J’aimerais, dans une autre vie, être comme toutes ces filles avec qui tu sors. Certains matins, je les envie vraiment, et d’autres, je les déteste, parce que…

Je soupire, lassée et épuisée.

– Cette vie n’est pas pour moi, Art.

Ma voix n’est plus qu’un murmure douloureux. Sans vraiment l’admettre, je voudrais le voir se retourner, me défier d’un sourire arrogant pour finir par me dire que le vouloir est suffisant. Se pourrait-il qu’il m’ait changée au point d’envisager un nouveau but à mon combat ? Mon sang se met à battre dans mes tempes et alimente les gouttes d’eau salée qui ruissellent sur ma peau à vif. Oui, je voudrais qu’il reste, je voudrais qu’il se sente la carrure de me porter et de m’aider à avancer.

Je voudrais qu’il m’aime malgré tout ça.

Je suis trop naïve et sûrement trop aveuglée par mes sentiments pour être rationnelle. Car, après un silence lourd de conséquences, sa main attrape la poignée de la baie vitrée et l’ouvre de moitié. Le vent glacial s’engouffre dans ma chambre, un vent sec et piquant, celui-là n’apaise pas mon corps en souffrance, au contraire, il le détruit un peu plus. Dugan passe le seuil et s’arrête quelques secondes avant de disparaître dans la nuit noire.

– À plus, princesse.

Je ne le distingue qu’à peine enjamber la rambarde et sauter les presque quatre mètres qui le séparent du jardin. Je n’entends pas le bruit de sa réception sur l’herbe desséchée par un hiver rigoureux. Je me roule en boule, humide de sueur et de larmes, secouée par un millier de frissons.

Tout est une question de contrôle, Kee.

Juste ça, juste moi. C’est comme ça, il vient à l’instant de me prouver que ma vie ne sera rien d’autre qu’un combat solitaire. Dans le fond, je comprends sa réaction, serais-je moi-même restée ? N’a-t-on pas assez de nos problèmes pour, en plus, tenter de résoudre ceux des autres ?

Ma rémission est impossible, je dois simplement composer avec la maladie et la peur.

Mon passé. Mon fardeau. Mon fil.

12

Keeva

– C’était très bien, Keeva.

Je hoche la tête devant l’air contenté de mon professeur. Qu’est-ce qui a bien pu l’amener à cette conclusion positive ? J’ai été en dessous de ce que je suis normalement capable de produire. Mon coude n’était pas assez mobile, mon poignet trop raide, et j’ai oublié deux notes en milieu de la partition. Ça, c’est une première !

M. Collins referme son bloc-notes et se hâte de le ranger dans sa besace avant de presser le pas vers la porte de ma chambre. Est-ce moi ou il expédie la séance ? Nous avons encore quinze minutes sur le temps qui nous est imparti chaque semaine. Habituellement, nous travaillons sans relâche jusqu’au bout, mais aujourd’hui il semble ailleurs, perdu dans ses pensées.

Je le suis dans la cage d’escalier et me retiens à plusieurs reprises de mettre les pieds dans le plat. J’ai aimé jouer cet après-midi, chose rare ces derniers temps, alors, peut-être en aurais-je apprécié davantage…

– Je te souhaite une bonne soirée, Keeva. Nous nous disons à la semaine prochaine.

Il ouvre la porte sans me regarder et passe le chambranle. Une bourrasque gelée vient chahuter mes cheveux, mais elle ne me détourne pas de mes questionnements, ma curiosité me malmène bien trop. Je me balance d’un pied sur l’autre et m’autorise à rappeler mon professeur lorsqu’il descend la première marche du perron.

– Monsieur ?

Il se retourne, les yeux rivés sur sa montre.

– Oui.

– La séance n’était pas terminée et… et vous paraissez distrait.

Son regard brille en plongeant dans le mien et il retient un sourire.

– Pardon, Keeva, j’ai un rendez-vous téléphonique à ne pas manquer, j’espérais que tu ne m’en tiennes pas rigueur.

– Non, bien sûr, je continuerai seule, ce n’est rien. Je ne veux pas vous retenir.

Nous restons tous les deux immobiles, gênés de cette conversation qui pourrait s’avérer plus personnelle que scolaire. Je dois certainement me faire des idées, je ne suis pas particulièrement perspicace ces derniers temps, j’ai même tendance à interpréter tout de travers.

À espérer tout de travers…

Soudain, M. Collins étire un plus large sourire et réduit la distance qui nous sépare en quelques pas. Je ne suis pas certaine de l’avoir déjà vu sourire à ce point, il a l’air si heureux.

– J’imagine que je peux t’en parler, mais je compte sur ta discrétion.

J’opine du chef, intriguée de connaître la raison de son euphorie contenue.

– Alors, voilà, j’attends un coup de téléphone du directeur du conservatoire de Dublin pour un poste de professeur dans son établissement dès la rentrée de septembre. Mon ami, celui qui n’a cessé de vouloir te recruter, m’a prévenu d’un départ en retraite prochain et j’ai immédiatement saisi ma chance. C’est une opportunité incroyable, enseigner au conservatoire est une chance que peu d’enseignants connaissent. Mon dossier les intéresse, il ne me reste plus qu’à faire bonne impression aujourd’hui pour que le poste me soit alloué.

Je suis bouche bée, non pas qu’il ne mérite pas ce poste, mais parce qu’il respire le bonheur et l’excitation. M. Collins n’est pas quelqu’un de très bavard, je dirais même qu’il pèse chaque mot avant de les laisser fendre l’air. Et aujourd’hui, il s’est laissé porter par cette merveilleuse nouvelle et m’a débité ces quelques phrases très naturellement. Son sourire joyeux finit par faire naître le mien alors que je le félicite :

– Je suis très heureuse pour vous. Vous allez les époustoufler, monsieur.

Il acquiesce et perd tout d’un coup son sourire. Le mien disparaît aussi vite.

– J’aurais aimé les impressionner davantage en t’emmenant.

Nous y revoilà… D’ordinaire, je m’agace de l’entendre remettre cette proposition d’exil sur le tapis, mais curieusement, aujourd’hui, elle me fait presque envie. Ça s’apparenterait à vivre enfin, accomplir quelque chose de grand, frôler du doigt l’irréalisable.

Oui, l’irréalisable.

Mon visage s’incline vers le sol lorsqu’une pointe de tristesse pique ma poitrine.

– Je ne peux pas, monsieur. Vous le savez bien.

– Il te reste quatre mois pour y réfléchir, Keeva. Imagine-toi une minute au milieu de tous ces grands musiciens, à partager une passion commune, à vous préparer pour un métier de talent. Tu seras un excellent professeur de pratique, je n’en doute pas et n’en ai jamais douté, mais…

– C’est impossible.

– Mais tu es une virtuose, une fabuleuse violoniste, ne gâche pas ce don incroyable en restant ici, Keeva. Il mérite d’être entendu et apprécié par des oreilles expertes.

De longues secondes s’écoulent en silence, moi les yeux rivés sur mes chaussons et Collins un regard tellement convaincu braqué sur moi que je le sens sans le voir. Je dois bien admettre que cette éventualité me fait vraiment envie, en tout cas autant qu’elle me serre l’estomac.

– Je vais devoir te laisser. Je suis là si tu souhaites que nous en parlions plus sérieusement, je pourrais me renseigner sur les établissements spécialisés à proximité, nous pourrions envisager un logement dans une structure d’accueil adaptée…

Je ne le laisse pas terminer, car la nausée me soulève le cœur.

– Nous verrons. Dépêchez-vous d’aller impressionner le directeur du conservatoire.

Sans plus un mot, nos regards se sondent un moment, puis il esquisse un sourire plein de compassion et d’espoir avant de faire demi-tour. Je le regarde trottiner vers sa voiture. Ses mots passent en boucle dans ma tête. Je n’ai pas d’avenir ici, je n’ai qu’un passé, un lourd et douloureux passé, une vie sans vraie saveur et aucune porte de sortie. Mais là-bas, je serais quelqu’un d’autre, je pourrais renaître, devenir celle que je suis au fond de moi.

Sans vraiment m’en rendre compte, mes doigts qui trituraient le bas de mon pull se figent.

Tu pourrais…

Je retiens ma respiration lorsqu’une rafale me frappe de plein fouet. Ma main avance, centimètre par centimètre. Elle se rapproche de la limite.

Tu pourrais essayer…

Mes doigts tremblent, mon cœur s’emballe comme jamais… Mes jambes ne sont plus que coton et frémissements incontrôlables. J’y suis, la limite est là, je joue avec malgré les larmes qui embuent ma vision. Je me torture avec, parce que la douleur est telle que mon oxygène me manque.

Passe ta main, Kee… Essaie…

Un sanglot explose dans ma gorge et mes genoux cèdent sous le poids de mon corps fragile. Je récupère ma main en pleurant sans retenue cette fois. Je suis incapable de franchir le seuil de ma propre maison, je ne sais même pas pourquoi j’essaie. Je m’écarte alors en glissant sur les fesses et pousse sur la porte, épuisée, en larmes, et condamnée.

***

Je suis debout devant mon haut miroir depuis une dizaine de minutes maintenant. Je scrute chaque détail de ma tenue, de la paire de ballerines que je me suis forcée à porter, jusqu’à cette jupe plissée bleu azur dans laquelle j’ai rentré un chemisier couleur crème, pour terminer par ma tignasse brune indomptable aujourd’hui. J’hésite à mettre les petits clous d’oreille que m’a offerts Tasha à Noël, de petites notes de musique discrètes.

Je soupire en lissant une nouvelle fois le tissu sur mes hanches. Je ne sais pas vraiment expliquer ma motivation, je crois que je veux simplement être jolie, loin du reflet de la fille brisée et fade qui me fait face chaque jour. J’espère peut-être aussi que ma tenue attirera son regard. Je sais qu’il sera là, il ne peut plus manquer les sessions de travail, Collins refuserait qu’il se présente aux examens si c’était le cas. Perdre une note équivaut à perdre son semestre. Et je doute que Dugan souhaite rester un semestre de plus.

Il n’appartient pas à notre monde, il n’a rien de l’élève classique, je ne suis même pas certaine qu’il joue d’un instrument ! Bien qu’il soit obligatoire de pratiquer un ou plusieurs instruments, je ne l’ai jamais vu jouer pendant les cours de pratique. Je souffle en détournant le regard et m’agace de revenir encore une fois sur le cas « Art ».

Je jure que j’essaie de le chasser de ma tête, vraiment fort. Pour ce qui est de mon corps, j’ai déjà perdu, il l’a gangrené comme un foutu cancer sournois au stade terminal. Jamais ma peau n’oubliera, jamais mon pouls ne battra plus normalement maintenant. Il y a des choses qui vous changent. Petite, il y a eu l’enlèvement, et aujourd’hui, il y a Dugan.

Je n’oublierai jamais, mais je crois pouvoir vivre avec, ou en tout cas sans.

Cette tentative de sortie hier a été un véritable électrochoc, à croire que chaque synapse de mon cerveau s’était enfin reconnectée. Je ne peux pas sortir, je me suffirai donc à moi-même, je serai quelqu’un de bien, avec des valeurs et des principes malgré mon enfermement imposé.

Je peux être moi sans sortir. Je le suis déjà et jusqu’ici ça paraissait évident. Ça le sera de nouveau, bientôt. Je dois simplement poursuivre mes efforts, encore plus fort.

Je fais brusquement volte-face lorsqu’une notification retentit des enceintes de mon ordinateur. Je grogne de sursauter à chaque petit bruit, notamment lorsqu’il s’agit du tintement d’un message entrant. J’avance malgré tout vers mon PC la tête haute et le dos droit.

Owen_On ne va pas tarder à s’y mettre, je reste à côté de mon téléphone si besoin.

Kee_Il n’y aura pas besoin.

Owen_Kee, tu m’appelles s’il y a quoi que ce soit !

– Quel emmerdeur…

Je pince mes lèvres après que mon juron s’envole dans ma chambre. Qu’est-ce qui me prend d’être grossière tout à coup ? Et à voix haute en plus ! Le stress de l’heure qui tourne et arrive bientôt à échéance sûrement.

Kee_Oui, promis. Même si je sais que tout ira bien. On se voit demain pour le café ?

Owen_Avec plaisir, je viendrai après mon service, aux alentours de quinze heures. On papotera devant Breaking Bad.

Kee_Je te bâillonne si tu fais ça, hors de question de manquer une info ou un dialogue, t’es devenu fou ou quoi ?

Mes camarades tambourinent à la porte et mon cœur cesse de battre un instant. Le moment est venu.

Respire, Kee…

Kee_Mes invités sont là, je te laisse.

Owen_Bisous, frangine !

Je souris nerveusement en descendant les escaliers. Je suis de nouveau dans un rôle de composition, jouant la fille très à l’aise, qui comprend, qui dort comme un bébé, totalement en accord avec l’univers. Avant de saisir la poignée de la porte d’une main tremblante, je comprends pourquoi la musique m’a plu plutôt que l’art dramatique. Je suis une piètre comédienne…

– Salut, Kee !

Mike est le premier à entrer et à apporter avec lui cette odeur de tabac. Je ne suis pas fumeuse, pourtant j’ai rêvé de ce moment où le nuage de nicotine viendrait envahir mon oxygène.

– Bonjour, Mikey.

– Tu es super jolie, murmure-t-il à mon oreille en m’enlaçant chaleureusement.

– Merci.

Son regard maintenant planté dans le mien enveloppe mon cœur d’un baume doux et apaisant. Je n’y vois aucune rancœur malgré ses nombreuses relances que j’ai déclinées. Il a toujours ce sourire sympathique et bourré de tendresse, celui que peu de personnes posent sur moi. Je lui rends son sourire et m’enivre un peu plus des effluves de tabac.

Impossible de me retenir plus longtemps. Mon regard accroche la masse compacte et divinement moulée dans un Perfecto en cuir. Mon pouls accélère lorsqu’il porte sa cigarette à ses lèvres et en aspire une belle bouffée. Noreen m’embrasse à son tour, mais je ne lui adresse aucun mot ni même un coup d’œil, je prends bien trop de plaisir à voir le crépitement dans ceux de Dugan maintenant qu’il détaille mes jambes à demi nues.

Un soupçon de fierté vient s’ajouter au manque qu’il fait indéniablement courir sur ma peau en étant si proche et pourtant trop inaccessible. Bon sang, est-ce que tout ça ne pourrait pas cesser ? Est-ce qu’il ne suffirait pas de profiter du moment ? Nos moments sont tellement délicieux…

Il propulse son mégot quelques mètres derrière lui, sans arrêter de scanner ma tenue. Ses yeux se figent quelques secondes sur le bouton de chemisier que je me suis tentée à laisser ouvert, celui qui laisse entrevoir la naissance de mon petit décolleté. Je me mords l’intérieur de la joue pour ne pas sourire. Ma main à couper que ce qu’il voit lui plaît.

– Tu comptes entrer aujourd’hui ?

Je retiens une grimace. Mes mots sont sortis sans réfléchir, de quoi l’agacer davantage si j’en juge par son œil assassin. Je frissonne. Il n’a pas idée de l’effet que ce regard-là me fait, il appelle le désir urgent, et non pas une sorte de peur comme il le voudrait. Plus maintenant, je n’ai plus eu peur de lui depuis ce jour dans ma cuisine, lorsque ses doigts s’étaient faufilés pour la première fois sous ma dentelle.

– Keeva ? On monte ou tu veux un coup de main ?

Je lâche Dugan des yeux et recule d’un pas, le rouge aux joues. Malgré les températures excessivement basses de ce mois de janvier, je suis fiévreuse.

– Non, vous pouvez monter, j’arrive.

Mike hésite un instant dans les escaliers. Je le sais vigilant depuis la session de groupe du mois dernier, quand l’ivresse de Dugan nous avait tous perturbés. Moi la première. Ce dernier entre enfin sans jamais me quitter des yeux et souffle un « princesse » dédaigneux. Rien de bien différent des autres jours, ceux où j’ai la sensation d’être la pire des filles à papa du pays.

Il dépasse Mikey dans les escaliers et grimpe à l’étage sans rien ajouter. Mon souffle se relâche lorsqu’il disparaît dans l’obscurité du palier et la voix de mon ami se mélange aux battements rapides de mon cœur.

– Toujours pas intéressée par ma proposition ? Pourtant, j’ai des tonnes de films qui pourraient te plaire !

Je souris devant son clin d’œil malicieux et aucunement réprobateur du refus qu’il pense recevoir. Je lui dois bien une qualité de plus : la persévérance !

– Laisse-moi y réfléchir ce week-end, d’accord ?

– Hey, ça n’a jamais autant ressemblé à un oui !

Je réponds à son large sourire et lui fais signe de monter en me dirigeant à reculons vers la cuisine. En mettant l’eau dans la bouilloire, je me surprends à sourire encore. Mikey est vraiment un gentil garçon, il me fait rire et c’est juste ce dont j’ai besoin à défaut de…

Des doigts rageurs empoignent mon bras et me font sursauter en me forçant à faire volte-face. Je ne vois rien arriver, ni son corps tendu emprisonnant le mien contre le plan de travail ni sa bouche exigeante sur mes lèvres surprises. Je grogne d’un plaisir soudain quand sa langue ordonne un passage et aspire la vie en moi.

Jamais plus je ne pourrai embrasser un autre homme sans vouloir la bouche gourmande de Dugan sur la mienne.

Ce baiser vorace est plus bref que les nombreux autres qu’il m’a offerts et j’avoue n’en être pas rassasiée lorsque ses lèvres m’abandonnent. Mon souffle est court, rudement et délicieusement court…

– Hors de question qu’il te touche !

Sa voix transpire de colère, mais ne porte pas comme cela a déjà été le cas. Son visage toujours à quelques centimètres du mien, il exige encore, il m’oblige à me soumettre à ses demandes possessives et égoïstes. Je ravale le sourire victorieux qui ne demande qu’à étirer mes lèvres et contourne lentement sa joue creusée pour susurrer à son oreille :

– D’accord.

13

Keeva

À mesure que je noircis ma page des diverses notes mises en commun cet après-midi, un sentiment étrange me noue l’estomac. Nous avons si bien avancé que nous ne serons sûrement pas obligés de conserver les heures de travail de groupe le mois prochain. Je devrais m’en réjouir, cela me permettra de pratiquer Caprice une à deux heures de plus dans ma semaine. Pourtant, ces sessions sont plus ou moins ce qui me raccroche à la vie universitaire, les échanges en face-à-face, les débats, les idées qui germent de tout ça… J’ai la sensation de faire partie intégrante de ce cursus.

Et puis, il y a lui. Cet homme en total décalage avec notre vie scolaire, en marge avec les autres, à part. Celui qui me plaît sans que je ne sois capable d’en expliquer les raisons. Si nous arrêtons les sessions, s’il décide de ne plus se montrer, je… À cette simple pensée, mes traits se durcissent.

Grandis, Kee ! Si c’est le cas, tu garderas un souvenir impérissable de la folle aventure qu’il t’aura fait vivre à la manière d’un premier manège à sensations, ça fait peur, c’est pénible pour certains, d’autres pleurent, rient, crient, jubilent… Mais aucun n’oublie.

– Bon, on fait comme ça, alors ? On ramène tous nos PC portables la semaine prochaine et on commence à mettre au propre ?

Le nez dans mes notes, je réfléchis à cette possibilité. Je n’ai pas d’ordinateur portable, je n’en ai jamais eu l’utilité, mon PC de bureau est suffisant, il reste à son poste sur mon espace de travail et ça m’a toujours convenu. Ma chambre, mon espace, ma bulle. Il faudrait qu’Owen me donne un coup de main pour le déplacer la veille au soir…

Les yeux dans le vide, je tente de me rappeler des horaires du Glebe Gardens le jeudi soir en écoutant distraitement Mike et Noreen se mettre d’accord sur leur covoiturage. Je crois que le restaurant ferme à vingt-deux heures, Owen pourrait être à la maison aux alentours de vingt-trois heures.

Une chaleur étouffante me pique soudainement la nuque, le cou, comme un rayon de soleil qui traverserait la large fenêtre du bureau dans mon dos et viendrait brûler ma peau. La masse de cheveux qui recouvre le haut de mes épaules n’arrange rien. Toujours dans mes pensées, j’attrape un de mes stylos, remonte mes légères ondulations brunes sur mon crâne et les entortille autour du crayon.

Je laisse mes paumes peser sur mes épaules en espérant rafraîchir cette zone, quand mon regard balaie la pièce machinalement et s’arrête sur ces deux prunelles d’un bleu obscur. Dugan me fixe, nonchalamment adossé au dossier de sa chaise. Les étincelles de désir qui pétillent dans ses yeux me tétanisent. La pièce se gorge d’électricité en une poignée de secondes et mon pouls débloque. Dire que j’avais chaud tout à l’heure… Maintenant, je me consume !

Ses yeux jouent avec ma bouche à distance, allant et venant entre mes lèvres entrouvertes, la cambrure de ma nuque, le doux arrondi de mon décolleté… Bon sang ! La pression entre mes cuisses est telle que je dois détourner le regard au risque de gémir sur ma chaise.

Il est fort, très fort ! Je suis sûre qu’il est suffisamment doué pour me faire jouir sans même un contact physique. Je déglutis péniblement et feins de gribouiller une nouvelle note sur mon bloc. Je peine à m’intéresser à la conversation musclée de nos deux autres camarades tant mon pouls pulse dans mes tempes.

Que ça se termine… Vite !

Il m’a pourtant embrassée rageusement en arrivant, un seul baiser, bref et puissant. J’imagine que ça n’a pas suffi, ce n’était pas assez pour endiguer le besoin urgent de me retrouver seule avec lui. Avant cette minute volcanique, rien dans son attitude ne m’a fait penser qu’il en voulait plus. À peine lui avais-je murmuré « D’accord » qu’il remontait à l’étage à grandes enjambées.

Art Dugan me tue, je ne le comprends pas, j’essaie, mais il est la plus douloureuse des énigmes. Il souffle le chaud et le froid, il m’embrasse, mais me repousse, il me fait l’amour, puis m’ignore. De quoi rendre la plus saine d’esprit complètement cinglée ! Et vu mon bagage psychologique, il ne fait que me pousser davantage vers la folie.

– Bon, je crois qu’on a fini. Je me casse !

Sa voix rocailleuse rebondit contre les murs du bureau et hérisse ma peau déjà en feu. Ai-je toujours surréagi avec lui ? Ma conscience me chuchote que surréagir est bien en deçà de la vérité, ce à quoi je me permets de lui répondre qu’elle n’est pas celle qui a tremblé sous les va-et-vient de Dugan.

Un flash d’un érotisme fou me parasite la vue. Je ferme les yeux quelques secondes lorsque la chaise de Dugan crisse sur le sol.

Respire, respire, respire…

– Oui, on va y aller aussi, répond Mike en se levant à son tour.

Je fige un faible sourire sur mon visage et lisse ma jupe une fois debout. La porte du bureau est grande ouverte et l’ombre de Dugan s’évanouit dans les escaliers. Sans attendre que mes camarades soient sortis de la pièce, je me retourne et avance vers la fenêtre. J’ai besoin d’air, une belle rafale froide, gelée, glaciale même ! Je gonfle mes poumons plusieurs fois, les deux mains agrippées au montant de la fenêtre.

Tout va bien, il a juste le pouvoir de te faire jouir mentalement, seulement à l’aide de son regard pervers. Juste ça, pas de quoi s’inquiéter…

– On descend, Kee. Tu… tu nous raccompagnes ?

– Oui, oui, j’arrive.

Je les suis au rez-de-chaussée, les embrasse rapidement et referme derrière eux avant de m’adosser lourdement contre la porte. La paume de ma main glisse sur mon front, ma joue, mon cou et récupère une fine pellicule de sueur. Mon chemisier colle à mon ventre légèrement humide et ma culotte me démange… Je me bénis de ne pas avoir tenté les collants, je n’aurais pas pu les supporter après l’intensité de ma réaction.

J’avance d’un pas rapide jusqu’à la cuisine en aérant mon entrejambe grâce au volant de ma jupe. Je réfléchis rapidement en ouvrant les placards, à la recherche d’une boisson fraîche, d’un verre de Malibu ou de toute autre substance qui pourrait combler le manque.

La tablette de chocolat noir fourré aux noisettes me saute littéralement dessus. Maigre consolation, mais ça devrait me sauver de moi-même pour les minutes à venir. Le souffle court, je grimpe à l’étage en déchirant l’aluminium qui recouvre les carrés de chocolat et en fourre un précipitamment dans ma bouche une fois sur le palier.

Je grogne en croquant une noisette entière et me maudis. M’empiffrer n’est pas la solution, on est d’accord, mais à défaut d’avoir Dugan sous la main, les calories restent ma meilleure alternative.

Je manque de m’étouffer avec le chocolat fondu en pénétrant dans ma chambre. Son corps contracté et imposant me fait face, à seulement quelques pas de la fenêtre. Mon sexe, soulagé, palpite un peu plus devant le regard sombre et assassin qu’il braque sur moi à la manière d’un fusil à pompe. Une fois l’effet de surprise passé, la fierté s’amalgame au désir ardent qui emplit l’espace.

Je déglutis péniblement en me débarrassant du reste de chocolat dans ma bouche et esquisse un sourire.

– Tu peux passer par la porte, tu sais, précisé-je.

Ses traits sont durcis, son front ridé, ses lèvres pincées, pourtant je ne me sens pas en danger. Soudain, ses pas le mènent jusqu’à moi et un bonheur indéfinissable explose en moi.

Il est là… J’avais juré de ne plus espérer, de ne rien attendre de lui. Mais lorsque ses bras me hissent brusquement sur son bassin, je me sens comblée. La tablette de chocolat m’échappe des mains et s’écrase au sol quand ses lèvres trouvent les miennes urgemment. Il me dévore, gourmand, insatiable, en traversant la pièce. Je n’ai pas le temps de réfléchir à notre destination qu’il me laisse tomber sur mon bureau.

Mes doigts enroulés dans ses cheveux ne le quittent plus. Je ne veux pas perdre une seule occasion de le toucher, j’appuie sur son crâne pour le plaquer plus fortement sur ma bouche. Je me sens toute-puissante, tout en haut de ce grand huit, l’endorphine coule déjà dans mes veines. Je me sens vivante, bon sang !

Ses lèvres se détachent trop rapidement des miennes, aussi vite que ses mains de mes cuisses. Je reste suspendue à ses lèvres, étourdie et frustrée, quand les mouvements au niveau de sa ceinture de pantalon manquent de me faire gémir par anticipation. Puis, d’une voix rauque, gorgée d’une perversité délicieuse, il demande :

– Tu veux que je passe par la porte ?

Est-ce que… Quoi ? Je reste muette quelques secondes, forçant mon esprit à faire défiler les dernières minutes à grande vitesse. Est-ce que je veux… Qu’il passe par la porte ! Oui, non, je ne sais pas, je n’en sais même foutrement rien, je n’arrive plus à réfléchir. Je suis bien plus occupée à l’aider à enlever ma culotte qui encombre mon entrejambe.

Ma respiration déserte un instant lorsque ses doigts habiles font descendre le tissu le long de mes jambes. Il hausse les sourcils en le jetant au sol et approche lentement, son regard fiévreux plongé dans le mien.

– T’as perdu ta langue, bébé ?

Non, elle est toujours là, avec ce goût de chocolat et de tabac, elle n’attend que la tienne pour reprendre vie et succomber une nouvelle fois.

Son sourire insolent manque de me faire sombrer alors qu’il approche en baissant son pantalon juste assez pour laisser jaillir son érection robuste et fière. La puissance de son regard est telle que je ne peux m’en détacher, c’est à peine si je vois ses dents déchirer l’étui du préservatif. J’attends, le souffle court, qu’il le déroule sur sa verge. Je pourrais m’évanouir, sa seule présence me fait trembler, ce moment chargé érotiquement me tourne la tête.

Ses mains remontent maintenant sur mes cuisses, palpent, agrippent ma peau. Des milliers de minuscules brasiers incendient mes zones érogènes et m’asphyxient.

– Réponds, princesse. Tu veux que je passe par la porte ?

Dans un geste vif, ses doigts se referment sur mes hanches et me rapprochent du bord du bureau. Son nez et sa langue coulissent dans mon cou. Une bouffée de chaleur me terrasse quand je m’oblige à acquiescer. Ses lèvres s’étirent sur la peau fine sous mon oreille. Son grognement cogne mes tympans alors qu’il mord mon lobe, puis finit par murmurer en croisant minutieusement mes jambes dans son dos.

– Alors je passerai par la fenêtre.

Ma tête bascule en arrière la seconde suivante, sa verge s’enfonce en moi d’un coup rapide et précis.

Bordel…

Ses lèvres bouffent mon cou largement déployé et mes doigts se resserrent sur son crâne à la deuxième pénétration. Aucune délicatesse, juste un besoin, une nécessité brûlante. Je ne lui refuse rien, je prends chaque coup de reins avec délice, je geins, je goûte sa peau… Je meurs peu à peu.

Cette mort est si douce, elle m’élève à un niveau de plaisir que je n’avais fait qu’effleurer les fois précédentes. Aujourd’hui, je comprends, j’aime sa façon de me faire exister.

Ma jouissance est proche, il sait parfaitement quelle cadence imposer, quelle zone stimuler, quelle partie de mon corps embrasser pour me tenir en équilibre au bord du précipice. Je halète, prête à exulter sous ses allers-retours brusques. Quand soudain, il cesse net ses mouvements, enfoncé jusqu’à la garde et s’écarte juste assez pour se libérer de son tee-shirt.

– Art… je…

– Tu, quoi, bébé ?

– Je vais…

Mes mots se meurent dans l’air lorsque son regard lubrique s’ancre au mien, défaillant. Je peine à garder les yeux ouverts malgré mon envie de le voir, lui, sa bouche gonflée, sa peau encrée…

– Dis-le.

Mes joues surchauffent de devoir verbaliser mon explosion imminente. Pourtant, je n’ai jamais autant eu envie d’être sincère et vraie qu’à ce moment précis. Art se dégage de quelques centimètres et se renfonce plus profondément, ses mains agrippant maintenant chaque pan de mon chemisier.

– Je vais jouir…

Ses mâchoires se crispent et retiennent son gémissement, quand soudain, le tissu se soumet sous la violence de sa poigne. Les boutons sautent, les coutures souffrent et craquent… Je devrais être fâchée qu’il ait ruiné mon haut, pourtant le simple bruit de déchirement me fait basculer. Mes yeux s’ouvrent en grand lorsque la bombe de chaleur extatique se fissure et libère mon orgasme.

– Art… Art… Art…

Son sexe gonfle et il reprend, plus motivé que jamais, ses va-et-vient. Mes cris s’évanouissent dans la chambre, entrecoupés par le claquement du plan de travail contre le mur derrière moi. Ses paumes englobent mes seins, les libèrent urgemment de la dentelle qui les recouvre. Bon sang, je vais en mourir, toutes ces sensations sont inouïes, surréalistes, tellement exquises…

Je ne suis plus que la moitié de moi-même tandis qu’il jouit à son tour et étouffe un grognement dans mon cou. Mes paupières sont lourdes, mon ouïe déficiente, ma respiration fragile… Ses lèvres continuent d’embrasser mon épiderme encore électrique, comme le ferait un drogué en manque. Puis, ma peau ne semble plus le rassasier, sa bouche remonte sur ma joue et trouve la mienne, béate. Il n’attend pas que je recouvre mes esprits perdus dans les limbes d’un délicieux enfer, il plonge sa langue entre mes lèvres, ses mains à présent sur ma nuque et ma joue.

Toujours contre ses lèvres, au summum d’un bonheur euphorisant, j’enroule mes bras autour de son cou. Mes sentiments pour lui étaient déjà très clairs avant aujourd’hui – il me plaît vraiment –, mais après ce moment incroyable, tout a été multiplié par… dix… trente… cent ! Alors que je me nourris de cette bouche parfaite, il cesse les assauts de sa langue et se décale pour planter son regard subitement bien sérieux dans le mien.

Mon cœur manque un battement et mon sourire s’efface. Il va partir… encore…

– Deux règles, bébé…

J’acquiesce, sans respirer, sans sourciller, et attends la suite, l’estomac noué.

– Six semaines.

Mon cœur gonfle de bonheur. Six semaines avec lui, c’est tellement plus que ce que je n’aurais jamais rêvé ou espéré. Je resterai sûrement sur ma faim, mais bon sang, six semaines alors que je pensais n’en avoir aucune, c’est parfait !

– Pas de sentiments.

Je retiens une grimace à l’énonciation de cette dernière exigence. Lui dire qu’il est trop tard le ferait fuir, il abandonnerait la partie et ne chercherait même pas à la gagner. Alors, je reste muette, plongée dans ses iris céruléens et acquiesce à nouveau. Je saurai faire semblant…

14

Art

Les notes vibrent dans ma poitrine. Chaque déclinaison musicale s’infiltre sous ma peau et me hérisse le poil. À moins que ce ne soit l’aura qu’elle dégage, à moitié nue près de sa fenêtre, son violon calé sous le menton et ses longs cheveux humides ondulant dans son dos.

La pièce sent bon la noix de coco et le sexe. Putain de mélange explosif ! Allongé dans son lit, nu et partiellement recouvert du drap, je la détaille, je scrute chaque détail, chacun de ses mouvements ou de ses mimiques. Ce petit bout de femme dégage un truc, quelque chose que je vois clairement aujourd’hui. Sûrement grâce aux timides rayons du soleil qui traversent la baie vitrée.

Elle est belle, vraiment belle.

Alors que la mélodie s’envole dans un rythme plus cadencé, ses tétons pointent sous le tee-shirt qu’elle m’a subtilisé et frottent le tissu. Tellement bandante… Trois semaines que je découvre et redécouvre son corps, pourtant j’ai la sensation d’être chaque jour plus affamé que le précédent. L’abstinence des derniers mois met ma queue à rude épreuve, je ne m’en plains pas, elle non plus.

Encore maintenant, alors que la brise fraîche de ce début février souffle dans la chambre par l’entrebâillement de sa fenêtre, je bande. J’inspire à pleins poumons le plus silencieusement possible et cale mon bras sous ma nuque sans la quitter des yeux. Je pourrais dire que je passe le temps, que je contrôle la situation, mais ce serait un foutu mensonge !

C’est elle qui mène, elle a gagné chaque manche jusqu’ici. Elle exige et obéit, elle gémit, elle se laisse faire ou prend les commandes. Elle me tient par le bout de la bite, et je crois que ça me plaît… C’est une belle parenthèse à mon séjour ici, une sorte de baume apaisant qui m’empêche de ressasser encore et encore. J’ai fini par oublier la rage qui grondait dans ma poitrine pendant les vacances de Noël, après ce pseudo-repas de famille avec Susan.

Susan… Ou la pire des maladroites ! Tout s’était plutôt bien passé au dîner, elle avait même gloussé à une blague vaseuse que j’avais faite sur le voisin. Et puis, elle s’était ramenée avec son petit paquet, presque bien emballé, un peu trop de scotch peut-être, mais l’intention était là et l’attention sympa. Je n’avais rien pour elle, lui acheter un truc ne m’avait même pas traversé l’esprit. Je me souviens déballer son cadeau la main légèrement tremblante et perdre définitivement ma respiration en découvrant un vieux cliché d’Allie dans un cadre sur lequel elle avait laissé le prix.

Mon cœur s’était brisé une fois de plus. J’avais beau sentir la colère crépiter au fond de moi, j’étais resté calme, les yeux rivés sur la photo de ma petite sœur. Susan attendait, debout à côté de ma chaise, je crois qu’elle appréhendait ma réaction. Je n’ai pas eu envie de faire voler la table ou de la prendre à la gorge. Non, j’étais juste triste. Et plus seul que jamais… Puis, une chose en entraînant une autre, je m’étais retrouvé devant la maison des Cahill avec cette impression de manquer d’air. Il fallait que je respire.

Il fallait que je la respire…

– Alors ?

Perdu dans mes pensées, je n’ai pas remarqué que ma brune avait arrêté de jouer. Qu’est-ce que je déconne en ce moment ! Pourtant, je ne voudrais rien changer. Pas maintenant, pas encore. J’ai quelques semaines de sursis devant moi. Peu, mais assez pour me gaver et rentrer à Dublin en forme. Rassasié.

Je hausse les sourcils devant sa question. Elle retient un sourire en penchant la tête sur le côté. J’adore cette moue espiègle, celle qui me défie et me promet un délicieux duel. Ma queue tressaute sous le drap lorsque mes yeux quittent son visage et descendent lentement sur son corps parfait. C’est vrai, elle est parfaite, pas un kilo ni un centimètre en trop, des seins galbés et tout juste de la bonne taille pour ma bouche, un ventre plat, des hanches étroites, des jambes fuselées, une peau claire…

– Art ?

– Hum.

– Tu m’as demandé de jouer Bach, non ? Était-ce à la hauteur de tes attentes ?

Rien à foutre de Bach à vrai dire, même si j’adore qu’elle le joue. Là, tout de suite, mes attentes ne concernent qu’elle, elle et rien d’autre.

– Est-ce qu’au moins tu as écouté ?

Son froncement de sourcils courroucé manque de me faire rire. Bandante, attachante et un peu chiante ! Ça me va, j’aime quand c’est compliqué.

Je tends le bras, sans un mot, lui ordonnant silencieusement de venir me rejoindre sur le lit. Elle soupire en levant les yeux au plafond, mais son rictus en coin la trahit quand elle avance vers moi après avoir déposé son violon sur le bureau. Elle s’assied sur le rebord du lit en tournant son doux visage vers moi. Est-ce qu’elle pense vraiment que je vais me contenter de ça ?

Je me redresse juste assez pour l’attraper et la déposer à califourchon sur mon bassin. Son hoquet de surprise se termine dans un rire, presque aussi grisant qu’un Bach et un Beethoven réunis ! Elle reste assise, le dos droit et les deux paumes posées à plat sur mes abdos. Les miennes pétrissent ses cuisses et remontent jusqu’à son entrejambe qu’elle a, contre mon avis, recouvert d’une culotte en coton blanc. Pas forcément sexy dit comme ça, pourtant sur elle, c’est juste dingue…

Ses joues rosissent en sentant ma queue vibrer sous les deux épaisseurs de tissu qui nous séparent. Cette fois, je ne retiens pas mon sourire. Comment peut-elle encore être gênée après nos trois semaines de débauche ?

– Est-ce que…

Elle referme la bouche après ces trois mots et reste silencieuse de longues secondes. Mes doigts continuent de s’égarer en haut de ses cuisses quand je remarque son regard concentré sur le tatouage qui habille mon pectoral gauche. Je cesse net mon ascension. Je la connais, et je connais ce regard, que ce soit sur elle ou sur les autres. Il amène le questionnement, suggère des réponses que je ne donne jamais.

Ses yeux se bloquent maintenant dans les miens et mon bide se serre.

– Est-ce qu’on peut parler ?

Son sourire a déserté et les étincelles malicieuses dans ses iris bleu cobalt ont disparu. Je ne sais pas où elle veut m’emmener, sur quel sujet, quelle précision, et ça m’emmerde. Jusqu’à ce matin, elle n’a jamais cherché à savoir quoi que ce soit, elle se contentait de mes mots salaces et de mes silences. Alors pourquoi maintenant ?

Tu pourrais tout gâcher, bébé…

La peur de perdre trop tôt ces moments déments me fait agir vite et, en une fraction de seconde, je me redresse jusqu’à plaquer son buste contre le mien, un bras fermement bloqué dans son dos.

– Je ne suis pas doué pour parler.

Ma bouche effleure la sienne, entrouverte. Son souffle court me fait bander un peu plus. Putain, elle est tellement réceptive… Elle déglutit lorsque ma main libre se faufile sous son tee-shirt – le mien – et empoigne un de ses seins. Elle halète maintenant en sentant mon pouce caresser son téton déjà dur et le pincer.

– Je sais, tes autres talents sont indéniables, murmure-t-elle contre mes lèvres.

Ses mains parcourent mes épaules, ma nuque et s’enfoncent dans mes cheveux en vrac lorsqu’un léger mouvement de son bassin sur ma queue tendue me donne des envies de baise torride. Bordel, je lui ai déjà tout fait ou presque, pourtant des dizaines de nouvelles positions se bousculent dans mon crâne.

– Mais… tu n’as mentionné que deux règles…

Adorable petite diablesse… Elle sourit et appuie un peu plus sur mon érection en commandant à ma bouche de venir explorer son cou. Putain… Ma langue répond à ses exigences et goûte sa peau sucrée et d’une douceur inouïe. Quand je disais qu’elle me tenait par le bout du gland ! Après un gémissement presque inaudible, elle poursuit :

– Et… je devrais avoir le droit d’ajouter les miennes.

Je me raidis, le nez dans son cou. Ses mains cessent de tirer mes cheveux et ses mouvements exquis se figent aussi. Mon cœur bat trop vite, je n’aime pas la tournure que prennent les choses entre nous. Je n’aime pas imaginer que je pourrais me barrer si ce qu’elle réclame ne me convient pas. De la même façon que je déteste sentir mon estomac vriller à l’idée de dégager…

Je m’écarte, la peau en feu, un frisson désagréable parcourant ma colonne. Elle me sonde, je dirais même qu’elle espère ne pas avoir franchi la limite. Et pour la première fois depuis des mois, je crois qu’elle a peur. Pas peur de moi et de mes excès de violence, non, seulement peur de ma réaction.

– Qu’est-ce que tu veux, princesse ?

Mon timbre grave et amer est en accord avec la tension qui règne en moi. Elle hésite une seconde, les yeux toujours plongés dans les miens, et annonce à mi-voix :

– Je… Art, je ne te connais pas. Je ne cherche pas la confrontation, promis, je veux juste… Il y a des questions que j’aimerais te poser, pour comprendre, pour…

Elle se tait. Ses lèvres se pincent et je la vois se contenir pour ne pas foutre en l’air ce qui jusqu’ici était dément. Merde, pourquoi parler alors que baiser est suffisant ? Ça n’engage à rien, ça reste du plaisir, rien que du positif. Ça faisait bien trop longtemps que je ne m’étais pas senti aussi bien, aussi serein, sans aucune emmerde ni foutu nuage noir au-dessus de mon crâne.

Et elle aussi a l’air bien. Elle n’a pas rêvé depuis trois semaines, elle n’a plus explosé si ce n’est sous ma bouche et sur ma queue. Il n’y a plus de tristesse dans ses yeux, plus d’obscurité non plus.

Avec beaucoup de précautions, elle avance lentement son visage vers le mien. J’imagine que mon regard ne la fusille pas assez, peut-être même que mes mains toujours agrippées à sa peau lui insufflent le courage de venir frôler mon nez avec le bout du sien.

– Je t’aime bien, Art.

– Pas de…

Elle me coupe.

– Je sais, pas de sentiments. Ce n’est pas ça, je t’aime bien comme on aimerait bien un chien un peu hargneux, mais toujours prêt à ramasser le bâton qu’on lui aurait lancé.

Impossible de me retenir de rire. Est-ce qu’elle vient sérieusement de me comparer à un chien ? Pour pousser la métaphore grotesque, on pourrait imaginer que le bâton est ma queue tendue toujours prête à jouer avec sa petite chatte avide.

Son sourire s’étire et illumine la pièce tant il est sincère et véritable. Bordel, elle me tue, cette femme me tue. Elle approche davantage et dépose un baiser appuyé sur ma bouche avant de préciser, le regard pétillant de fierté et d’une autre chose que je ne sais pas interpréter.

– J’adore ton rire, Art. Je crois que c’est la première fois que je l’entends.

Je perds doucement ma bonne humeur de l’entendre pointer cette vérité. C’est vrai, je ne ris pas, je ne souris que peu. C’est comme ça, j’ai arrêté après Allie et après tout le reste.

Une de ses mains quitte mes cheveux pour venir se poser sur ma joue. Ses légers va-et-vient sur mon érection gonflée à bloc reprennent quand elle m’embrasse cette fois avec besoin. Je bascule en arrière lentement et l’attire avec moi, une paume sur son cul, sous le tissu qui d’ailleurs me saoule un peu plus chaque seconde. Lorsque mon dos retrouve la fraîcheur de ses draps, je pousse sur mon bassin jusqu’à l’entendre gémir dans ma bouche. Elle est prête, toujours délicieusement prête.

Elle continue d’onduler. Je m’évertue à ne pas quitter sa bouche pendant que ma main libre retire le drap qui me recouvre encore. Sa langue me bouffe littéralement, exigeant sans vraiment avoir à le faire que je lui rende la pareille.

– Ta culotte m’emmerde.

– Une question par jour.

Je ris encore. Elle est tellement naïve, pourtant sa voix gorgée de désir était convaincue. Une question par jour ? C’est bien trop de réponses sur trois semaines. Non, je peux envisager de lâcher une ou deux infos qu’elle crève visiblement de connaître, mais pas autant. Elle lâche mon visage et mes cheveux pour se libérer de sa culotte dans un mouvement parfaitement rodé et revient peser sur mes hanches. Son humidité lubrifie ma queue à force de va-et-vient et m’entraîne dans cet état extatique d’après le sexe que je ne me lasserai jamais de vivre avec elle.

– Une seule et unique question, bébé.

– Dix.

Je souris contre ses lèvres et la fais rouler brusquement sur le dos avant de coincer une de ses jambes au creux de mon bras.

– Trois et un joker.

– Cinq et aucun joker.

Mon gland hypersensible est en position, sans protection, sans aucune barrière au plaisir divin du peau à peau. Merci à son médecin de lui avoir prescrit une contraception dans l’urgence, et au labo d’analyses pour leur rapidité à effectuer le dépistage d’éventuelles MST. Mon sang est propre, le sien tellement pur. Et heureusement, parce qu’il n’y a rien de meilleur que ça, le sexe avec elle sans latex. Rien de meilleur qu’elle…

Son souffle haletant frappe mon visage quand, mon regard fiévreux vissé au sien, je m’enfonce en elle dans une lenteur jouissive et conclus, la gorge serrée :

– Quatre…

15

Keeva

Son souffle chaud dans mon cou, je reprends doucement le mien. Je suis délicieusement épuisée, tenir le rythme avec Dugan est une divine torture. Mon corps n’a jamais trouvé autant de ressources cachées. Chaque fois qu’il me fait l’amour, je crois être au paroxysme du plaisir, comme si toutes les fois précédentes étaient balayées par l’intensité de l’instant.

Je me sens lourde, enfoncée dans le matelas avec son poids couché sur moi et, paradoxalement, je me sens légère comme une plume. Libérée et en même temps comblée, entière et vidée…

Sa verge toujours en moi, ses lèvres s’éveillent et viennent déposer une pluie de baisers gourmands sur mon épaule et mon cou. Il fait preuve d’une tendresse nouvelle ces derniers jours, son œil est plus malicieux et ses sourires moins rares. Quelque chose a changé. Il… Je le sens apaisé. Je m’interdis de penser qu’il puisse vouloir revenir sur sa seconde règle, il me l’a d’ailleurs rappelé tout à l’heure alors que je tentais, avec précaution et un peu de manipulation, d’imposer mes conditions.

Je souris en repensant à la conclusion exquise de ma demande. Outre les sensations inouïes de notre corps à corps, il a accepté quatre questions. Je suis sûre de pouvoir en dresser une liste d’au moins cent tant l’homme qui continue de goûter ma peau me tourmente et m’intrigue. J’aimerais connaître son histoire, comprendre ce qui l’a transformé en connard hautain et insensible. Pourquoi est-il là ? Pour les cours, c’est certain, mais justement, plusieurs autres universités proposent ce cursus dans tout le pays, il n’avait que l’embarras du choix.

Pourquoi aime-t-il Bach ? Quel lien l’unit à la musique et pourquoi ? Où a-t-il grandi ? Quel est le prénom de sa mère ? Le travail de son père ? A-t-il des frères et sœurs ? D’où vient la légère cicatrice qui barre son sourcil gauche ? Celle qui marque sa hanche droite ? Aime-t-il le chocolat ? La bière ? Le caramel ? À quoi pense-t-il en se réveillant à mes côtés ? Que s’imagine-t-il ?

Je soupire silencieusement et resserre mes bras autour de sa nuque. Jamais je n’arriverai à ne garder que quatre questions… Un petit cri de surprise m’échappe lorsque ses dents mordillent la peau fine sous mon oreille. Je souris malgré tout. Douce torture, je disais…

– Tu penses trop fort, bébé.

Je ris cette fois et sens son sourire remplacer ses dents à l’endroit de sa précédente morsure. Il m’a déjà si bien cernée… Puis, après avoir grogné, ses muscles se contractent dans un mouvement vif, il se retire et se redresse sur les genoux en tirant sur mes mains pour que je vienne à nouveau me presser contre lui.

Il ne sourit plus, son visage pourtant détendu reste fermé, le tout accentué par ce regard pernicieux dont lui seul a le secret. Les papillons virevoltent dans mon estomac et me font frissonner. Cet homme est d’une beauté à couper le souffle, tellement attirant, et son âme tout entière transpire le danger et le sexe. Dugan, quoi !

Soudain, ce même regard me met mal à l’aise et me fait monter le rouge aux joues. Parce qu’immobile, impassible, trop sérieux et trop silencieux. Mon pouls s’emballe quand le bras qu’il bloquait dans mon dos se relâche. Bon sang, comment peut-il encore m’intimider ?

Ses deux mains viennent attraper le bas de son tee-shirt qui recouvre mon buste et m’en déleste délicatement avant de le jeter sur le sol. Ses yeux n’ont pas quitté les miens une seconde. Mes cheveux sont emmêlés et complètement secs après avoir succombé à la chaleur de nos deux corps en action il n’y a pas dix minutes. J’ose à peine imaginer la tête de demandeuse d’asile que cette coiffure post-sexe doit me donner. En tout cas, elle a l’air de lui plaire, car il passe maintenant ses doigts dans ma crinière volumineuse.

Sa main libre glisse entre nous et s’oriente avec nécessité vers mon sud encore trempé de nos jouissances récentes. Le vent qui souffle par la baie vitrée n’a pas le temps de refroidir l’atmosphère crépitante qu’elle se remet à brûler autour de nous. Si je n’étais pas complètement hypnotisée par cet homme, j’aurais souri à nouveau. Voilà à quoi ressemblent nos dimanches depuis trois semaines. Du plaisir, des gémissements, encore du plaisir, des cris, des râles, du contact… beaucoup de contacts profonds…

– Est-ce qu’il y a une baignoire chez toi ?

Sa voix rauque, légèrement voilée du désir qui suinte de son corps tout entier, me fait frémir. N’ai-je pas déjà joui trois fois aujourd’hui ? Comment mon intimité peut-elle réagir encore ? Est-ce normal ? Je chasse ces nouvelles questions de ma tête en me promettant d’en parler avec… avec Owen ? Mon Dieu, non ! J’en parlerai avec Holly, oui, Holly, c’est plus sûr et moins gênant.

– Oui, acquiescé-je, dans la salle de bains de mes parents, au rez-de-chaussée.

Sans rien ajouter, Dugan se dégage et tente de m’attirer hors du lit. En équilibre sur le bord du matelas, à quelques centimètres seulement de fouler le sol de mes pieds nus, un vent de panique me fait trembler comme une feuille. Paniquée, je tire fortement sur ma main pour me défaire de sa poigne, le souffle haché et trop rapide.

– Art… attends, je…

Je ne parviens pas à articuler un mot de plus tant les muscles de mon visage sont tendus d’angoisse. Mon regard figé sur les lames de parquet en bois clair, je devine le sien s’éparpiller autour de nous à la recherche de mes chaussons. Puis après ce qui n’a certainement duré qu’une poignée de secondes, Art approche et me soulève pour me déposer sur son bassin. Un calme étrange m’envahit et me reconnecte plus rapidement que d’ordinaire au monde qui m’entoure.

Qui est donc cet homme mystérieux qui, en quelques mois, est venu mettre sens dessus dessous mes habitudes, mon agenda, mes émotions ? Comment a-t-il fait pour devenir si indispensable à ma vie ? Que ce soit conscient ou inconscient d’ailleurs.

Il se retourne sans fixer mes yeux intrigués et sort de la chambre.

– Nous sommes nus, Art.

– Et ?

Il continue d’avancer à grands pas sur le palier.

– Quelqu’un pourrait nous surprendre…

– Qui ?

Son air dubitatif alors qu’il descend les marches avec facilité malgré mon poids dans les bras, me fait sourire. Ce mec se fout vraiment de tout.

– Mes parents. Owen. Mme Fitzmorris !

– Tes parents sont à Drogheda. Owen, sûrement avec sa nana dans la même tenue que nous. Et… et qui ?

Après un froncement de sourcils, Dugan se fige dans l’entrée, me demandant silencieusement la direction de la salle de bains. Je pointe du doigt la chambre de mes parents derrière lui et réponds :

– La voisine, Mme Fitzmorris.

– Celle avec le chien à moitié con et borgne ?

Je pouffe, la paume sur ma bouche. C’est vrai que ce pauvre chien n’a pas eu une vie facile et s’il n’était pas aussi gentil, il pourrait me ficher la trouille.

– Oui.

– Qu’elle regarde. Son mari nous remerciera.

Dugan ouvre la porte et s’avance jusqu’à la pièce d’eau.

– Il est mort, précisé-je.

– Merde.

Je détaille son visage tandis qu’il me dépose dans la baignoire et ouvre l’eau. Ses traits ne sont pas plus durs et aucune expression compatissante ne s’y est peinte. N’a-t-il aucune empathie ? Il vient pourtant de me prouver qu’il se souciait un peu de moi en me portant jusqu’ici. Ou alors était-ce pour que je ne le ralentisse pas dans son objectif ? Il y a définitivement des choses que je ne comprends pas dans ses attitudes. Ses yeux magnifiques cachent toujours une douleur imprégnée dans son âme, mais celle des autres ne paraît pas l’atteindre.

Le niveau de l’eau recouvre mes chevilles lorsqu’il monte dans la baignoire et s’y allonge en m’installant entre ses jambes. Le dos bien calé contre son torse, je laisse la chaleur de l’eau réchauffer ma peau, rien de comparable au bien-être des caresses sensuelles de Dugan sur ma poitrine et mon ventre, mais le mélange des deux est exquis.

– Tu n’as pas de baignoire chez toi ?

– Non.

– Où habites-tu ?

Je grimace en fermant les yeux. Son corps se tend en une seconde et ses gestes tendres se figent sur ma peau. Mince… Je me frappe mentalement en m’insultant d’avoir gâché une question bêtement. Quand je le sens relâcher l’air qu’il retenait dans ses poumons et palper de nouveau ma peau, je me détends. Cette question faisait partie de la liste, mais sûrement pas de celles qui auraient fini dans mon top quatre.

– J’habite The Cove.

L’eau a rempli la moitié de la baignoire quand j’attrape la fleur de douche et l’imbibe du gel douche au monoï de maman. Sentir son odeur me fait sourire quelques secondes. Puis, rapidement, l’information qu’il a accepté de me donner actionne les rouages de mon cerveau. Je n’ai jamais mis un pied hors de la maison, ou alors dans un état d’inconscience qui ne m’aurait de toute façon pas permis de me souvenir des alentours. Néanmoins, le nom de cette ville me parle, je crois qu’elle se situe sur la côte, à l’ouest de Baltimore.

Alors que le silence s’associe à la légère brume de chaleur contenue dans ce petit espace, je fais apparaître la mousse sur la fleur de douche, et sans vraiment réfléchir, me mets à l’étaler sur les bras de Dugan qu’il maintient refermés autour de moi. Je me surprends à suivre les courbes des dessins tatoués de son avant-bras avec l’éponge. Ces marques encrées sont indéniablement un des sujets dont je voudrais qu’il me parle.

Mes gestes se figent une seconde. Je ne devrais pas agir sur un coup de tête et gaspiller toutes mes questions aujourd’hui, nous avons encore trois semaines ensemble. Pourtant, savoir qu’il a envisagé de répondre à quatre d’entre elles est déjà une chance incroyable.

J’y vais… Je n’y vais pas… Ne vaut-il mieux pas être patiente plutôt que trop curieuse ? En y réfléchissant un court instant, je décide de me lancer. Je ne sais pas ce que nous réservent les jours qui viennent et si… s’il venait à disparaître plus tôt que prévu, je…

Mon estomac se serre, mon cœur aussi. Dugan peut être tellement imprévisible…

Ses doigts jouent une sorte de mélodie imaginaire sur mon ventre quand j’inspire un maximum d’air et de courage. Je m’écarte malgré la force qu’il met dans ses bras pour me garder contre lui, et pivote le plus élégamment possible pour lui faire face. Son regard sombre me fixe avec un soupçon d’inquiétude, ou de colère, ou de frustration… Mince, impossible de lire quoi que ce soit dans ses yeux lorsqu’il me regarde de cette façon.

Respire, Keeva, il ne devrait pas te dévorer autrement qu’avec sa langue et ses lèvres.

Je souris timidement en passant mes doigts sous mon oreille, à l’endroit même où ses dents ont mordu ma peau tout à l’heure. Bon, je suis vaincue, il peut mordre si l’envie lui prend.

– Quoi ? grogne-t-il.

Je déplie mes jambes jusqu’ici repliées sous mes fesses et les place de part et d’autre de ses cuisses de sorte à me rapprocher au maximum. Mon sexe se colle au sien et son visage tendu semble se lisser un peu.

– J’ai une autre question.

– Ça fera deux sur quatre, Keeva.

– Je sais.

Malgré l’intensité de son regard, je ne détourne pas les yeux. Je veux vraiment savoir. Tous les muscles de son buste sont contractés, sa bouche est pincée, sa respiration lourde… Il se protège, prêt à bondir pour sauver ses secrets. J’imagine qu’il n’a pas confiance en moi, ou qu’il ne me considère pas digne de connaître son histoire. Pourtant, je veux percer le bouclier qu’il érige autour de lui. Je sais que je peux y arriver, gratter cette carapace jusqu’au sang, millimètre après millimètre. Je l’ai déjà fait une fois autour de cette petite lucarne grillagée, le sang coulait de ma peau égratignée, certains de mes ongles avaient cédé, je n’aurais pas arrêté, jamais. Mais il m’avait trouvée, il m’avait empêchée, punie, restreinte, affamée…

Je tressaille. Les résidus de ce souvenir me nouent l’estomac. Si seulement Dugan, lui, me laissait voir derrière cette barricade.

– Raconte-moi tes tatouages.

– Ce n’est pas une question, enchaîne-t-il en haussant les sourcils.

Je me retiens de souffler, exaspérée qu’il pointe ce détail de syntaxe. Il a très bien compris ce que je voulais. J’accentue volontairement mon sourire et lève les yeux au ciel.

– Quelle est l’histoire de tes tatouages ? reformulé-je.

Il reste figé, ses mains immobiles sur le haut de mes cuisses. Je laisse quelques secondes s’écouler dans l’espoir que ce soit ce dont il a besoin pour se confier. Peut-être même qu’il lui faut un temps pour remonter dans ses souvenirs, trouver une chronologie ou un truc comme ça. Mais une fois la minute passée, je me décide à approcher de mon animal sauvage, emprisonné dans un filet dont il n’arrive pas à se libérer, et monte sur son bassin.

Mon cœur bat à tout rompre quand mon torse mouillé épouse le sien. Son rythme cardiaque est aussi rapide que le mien. Ses bras se referment dans le bas de mon dos et me rapprochent davantage. Toujours aucun sourire, aucune réaction. Son air trop sérieux m’attriste autant qu’il m’inquiète. Je me répète mentalement combien l’idée était mauvaise quand il me décontenance en précisant :

– Choisis-en un. Un seul.

Je crois que je souris, mes lèvres à une dizaine de centimètres de sa bouche sensiblement moins pincée. Il doit s’attendre à me voir réfléchir longuement, pourtant mon choix est déjà fait, depuis bien longtemps. Je démêle les mains que j’avais croisées sur sa nuque et viens effleurer du bout des doigts le tatouage de son pectoral gauche.

– Celui-là.

Ses paupières s’affaissent d’un poids qu’il est seul à supporter et se soulèvent ensuite pour me laisser voir la lueur de tourment et de rage dans ses iris magnifiques.

– C’est une date, concède-t-il.

Je reporte mon attention sur ledit tatouage pour déchiffrer ce que j’aurais dû voir dès le départ. Comment ai-je pu être aussi sotte ? Je plisse les yeux en convertissant les chiffres romains, hésitante. J’ai peur d’être un peu rouillée…

– Le… 12… 12 janvier… 12 janvier 03.

Je fixe Dugan à nouveau, lui demandant silencieusement si ma traduction est correcte. Il hoche la tête en resserrant son emprise autour de moi. Aurait-il peur que je m’éclipse ? Bon sang, pour rien au monde…

– Je te la fais courte. Le 12 janvier 2003 est le jour où Art Dugan est né, celui que tu connais. À partir de cette date, je n’avais plus rien. C’était moi contre le reste du monde…

Le tremblement presque inaudible de ses cordes vocales me soulève l’estomac. Mais plus dur encore, le regard d’un petit garçon perdu, seul et en colère. Mes émotions se heurtent les unes aux autres, toutes voudraient exploser de chagrin pour lui. Pourtant, je ne sais rien et je n’en saurai pas plus. C’est peut-être mieux ainsi. Je préfère ne rien savoir que le voir ressasser sa souffrance dans l’unique but d’assouvir ma curiosité.

Nos maux ne sont certainement pas les mêmes mais, d’une certaine façon, ils se ressemblent. Le souvenir fait mal, le passé vous tétanise, vous consume, vous change… Les traces laissées par votre histoire personnelle restent gravées à jamais. Les miennes sont invisibles et pourtant tellement présentes, handicapantes, honteuses. Les siennes sont imprimées sur sa peau et sûrement dans ses entrailles.

Alors qu’il continue de m’observer, concentré et sur la défensive, une vague de chaleur monte en moi. Sauver ce qui ne peut plus l’être. Aimer et chérir ce qui mérite de l’être.

À la rapidité de l’éclair, mes lèvres bondissent sur les siennes et s’en emparent avec passion. Dugan paraît d’abord surpris, puis me rend mon baiser. Tout mon corps se colle à lui, chaque centimètre carré de ma peau le réclame, chaque battement de mon cœur crie son nom. Il ondule sous moi, son érection gonflant par à-coups. Je ne lui refuserai rien, il peut tout prendre, si seulement ça pouvait alléger ses jours prochains…

Mon cœur hurle toujours l’amour que je ressens pour lui lorsque sa langue tourne avidement autour de la mienne.

J’espère qu’il entend, pourvu qu’il entende…

16

Keeva

Deux autres semaines sont passées. Douze jours pour être exacte, douze jours à me nourrir de Dugan, de sa bouche, de son corps, de chaque centimètre de lui. Je me sens courir après le temps, tenter de le rattraper, de freiner sa course folle, mais rien n’y fait. Certains soirs, quand il se blottit contre moi, sans désir et en silence, je supplie la vie de se mettre sur pause. Je suis amoureuse de lui, j’ai perdu. Je me suis égarée en chemin, leurrée en imaginant qu’il pouvait n’être qu’un fabuleux souvenir et une belle parenthèse de mon existence. Comme je me suis trompée ! Il sera la plus sombre, la plus dévastatrice et la plus déchirante des périodes de ma vie d’après. Parce qu’il partira, sans regret, je crois, et sans un regard en arrière.

Un souffle de lassitude tourbillonne autour de moi aujourd’hui, comme un vent froid et lugubre, me replongeant inévitablement dans l’obscurité. Pourtant, les rayons du soleil illuminent ma chambre et tentent de réchauffer l’air ambiant. Mais rien, je frissonne, emmitouflée dans mon gros gilet en laine.

Nous sommes vendredi, le jour où habituellement nous nous retrouvions pour travailler sur notre projet. Dorénavant, nous sommes exemptés de séance, car nous avons mis un point final à notre devoir vendredi dernier et l’avons rendu au professeur Collins le jour de son annonce. Je me souviens avoir souri comme une enfant malgré mon envie d’échanger nos vies. M. Collins quittera Union Hall à la fin de l’année pour assurer son poste au conservatoire dès la rentrée prochaine. Il le mérite vraiment et saura être un mentor d’exception pour tous ces étudiants passionnés.

J’aurais pu être une de ses élèves. Oui, dans une autre vie, j’aurais pu.

Avachie contre le dossier de mon fauteuil, je presse les genoux contre ma poitrine et regarde d’un œil vide les vidéos YouTube qui défilent sur mon écran. Bach… Ils jouent tous du Bach. Ce répertoire ne m’était pas inconnu avant Dugan mais, aujourd’hui, il prend une autre dimension. Plus puissante, plus intense, plus mélancolique aussi.

Lorsqu’une vraie rafale s’engouffre dans ma chambre et fait voler mes cheveux lâches, la notification d’un message se mélange brièvement aux notes de sol mineur. Mes muscles courbaturés par ces dernières semaines me laissent malgré tout ma liberté de mouvement et je fais glisser la souris sur le message.

Ho_Est-ce que l’avion de chasse passe chez toi ?

Kee_Il devrait, oui. Pourquoi ?

Ho_Si ça n’avait pas été le cas, je serais passée te faire un coucou avant d’aller vider quelques tiroirs.

La nouvelle de son emménagement chez Cain me revient en mémoire et un sourire timide naît sur mes lèvres. Holly semble très heureuse avec lui et cet emménagement est la suite logique de leur histoire. Elle n’a cessé de répéter que ce n’était qu’une période d’essai, un mois de CDD avant de signer son CDI. Je devais bien évidemment comprendre « bail de location ». Holly a toujours imagé ses prises de décision, l’ironie et l’humour restent ses meilleures armes contre l’inquiétude. Parce qu’elle angoisse, bien sûr qu’elle angoisse. La cohabitation peut être un tremplin pour un couple, comme elle peut le détruire.

Kee_Tu vides tout ?

Ho_Seigneur, non ! Juste ma commode pour le moment.

Ce genre de moment qu’elle s’apprête à vivre seule est clairement de ceux que je voudrais partager avec elle, en réel, ma main à moi dans son panier à chaussettes. Je suis certaine qu’elle saurait me faire rire, me faire oublier que mon cœur sera bientôt en miettes…

Kee_Tu me manques.

Ho_Toi aussi, tu me manques. J’amène les M&M’s le week-end des vacances et on se fait toutes les comédies romantiques de Netflix avec un, deux ou dix verres de Malibu !

Kee_Vendu !

Je reçois ensuite une dizaine de stickers sur le fil de discussion. Des chiens qui soufflent des cœurs, des chats un peu fous qui sautillent tels des toxicomanes sous acide, et des « je t’aime » déclinés en plusieurs langues.

Ma poitrine se réchauffe un court moment de voir son amour briller au travers de quelques animaux fous. Elle me manque. Pourtant, je ne suis pas pressée de la revoir. Parce que ça voudra dire qu’il sera parti, qu’il m’aura laissée seule avec mon chagrin.

Je surfe encore un moment entre les divers pianistes et violonistes de renom, quand une nouvelle fenêtre s’ouvre, m’informant d’un appel vidéo.

Dugan…

Mon pouls accélère un peu, un doux crépitement fait frémir mon épiderme gelé et, enfin, je respire. Je décroche et entends immédiatement le vent qui souffle fort dans son téléphone, avant même de voir l’image se stabiliser. Ni lui ni moi ne prononçons un seul mot, lui parce que, en plus d’être hors champ, il est l’homme le moins bavard du monde, et moi… Moi, parce que je suis sans voix et émerveillée par le paysage qui défile sous mes yeux.

La connexion Internet est fragile, la retransmission saute de temps en temps, mais ça ne gêne en rien la beauté du panorama. Devant moi, l’océan, vaste, fier, d’un bleu minéral magnifique et nappé d’écume. Je ne me rappelle pas avoir vu l’océan sans écran interposé, mais je connais son odeur. Et, à ce moment précis, je peux sentir les notes salines chatouiller mes narines. Mes bras se resserrent sur mes jambes et les plaquent un peu plus fort contre mon buste. Que c’est beau…

L’image glisse doucement de gauche à droite. Dugan est toujours invisible, tenant vraisemblablement le téléphone en mains. J’aperçois maintenant la côte, les falaises, la roche abrupte et abîmée par les éléments. Sa couleur sombre, tantôt chocolat, tantôt cannelle, me frappe tant elle raconte son histoire. L’histoire de ma terre, celle que je ne foulerai plus. Curieusement, une larme roule sur ma joue à ce constat. Sans desserrer l’emprise autour de mes jambes repliées, je viens essuyer ma joue humide sur le denim de mon jean, juste au niveau de mes genoux.

Je ne perds pas une seconde de plus et plonge à nouveau dans l’immensité qui se dresse devant moi. Bon sang, je voudrais y être. Marcher pieds nus dans les herbes hautes que je devine aux abords de la falaise, peut-être même frôler le vide, retenue par un vent frais, puissant et salvateur. Ou par la main que lui me donnerait…

– Ça va ?

Je me fige en entendant sa voix braver les bourrasques. Dugan ne demande jamais si je vais bien, il le sait, il sonde et il devine. C’est comme ça, une façon pour lui de ne pas avoir à compatir si la réponse s’avérait négative. Ce n’est qu’à ce moment que je prends conscience que lui me voit. J’acquiesce alors en tentant de détendre mes épaules et les traits de mon visage.

Le silence s’étend une bonne minute après ça tandis qu’il continue de balayer lentement l’horizon devant lui. Très vite, mon menton s’appuie sur mes genoux et un léger sentiment d’apaisement m’enveloppe. Je me sens bien, pas merveilleusement bien, mais bien.

– Voilà ce que tu manques, princesse.

Sa voix, moins rauque que d’habitude, traverse les kilomètres et s’infiltre directement sous ma peau. J’essaie de ne pas me focaliser sur le chemin qu’elle prend ensuite en venant percuter mon cœur, parce qu’elle a un goût de tendresse, et parce que j’aime sa tendresse.

Soudain, la retransmission vacille, monte, descend, perd de la hauteur et finit par se figer à même le sol. Dugan contourne le téléphone certainement maintenu en équilibre contre un buisson ou une pierre et s’accroupit face à l’écran. Face à moi… Son regard me trouve quelques secondes avant de laisser un clin d’œil rapide s’envoler vers moi. Je souris, le cœur battant la chamade, et l’observe se redresser pour faire face à la mer.

La vue en contre-plongée que m’offre la caméra est délicieuse, presque autant que l’était celle de l’océan tout à l’heure. Son corps tout en muscles me fait dos, il porte son jean gris poussière, celui qui moule à la perfection chaque courbe et arrondi de ses fesses musclées, un tee-shirt rouge carmin dépassant légèrement de son éternelle veste en cuir noir. Sa masse de cheveux bruns s’agite dans tous les sens. Le vent souffle vraiment fort.

Puis, dans des gestes d’une lenteur contrôlée et sans jamais quitter l’horizon des yeux, Dugan s’attelle à ôter sa veste et la laisse retomber sur le sol.

Qu’est-ce…

Son tee-shirt et ses Timberland suivent le même chemin. Bon sang, il va attraper la mort ! Certes, le soleil transperce les quelques nuages blancs aujourd’hui, mais les températures sont dignes d’un mois de février irlandais. Est-ce qu’il est complètement fou ? Mes bras relâchent mes jambes et je me décolle du dossier en faisant rouler mon fauteuil pour approcher un peu plus de l’écran.

Ses mains s’occupent maintenant de déboutonner son pantalon et le font glisser jusqu’à ses chevilles. Mon envie incontrôlable de recouvrir de baisers mouillés son corps presque nu s’évanouit quand ses jambes le mènent au bord du précipice.

– Art ?

Ma voix n’est qu’un murmure angoissé, il ne réagit pas, n’a sûrement pas entendu mon geignement. Ses bras contractés s’écartent lentement, s’élèvent, puis se figent à hauteur de ses épaules, comme je me suis imaginé le faire il y a quelques minutes, au pied de cette falaise. Sauf que je n’y suis pas, je ne sens pas le vent qui pousse dans mon dos comme ça semble être le cas pour lui. Son souffle s’anime et rythme les mouvements maintenant rapides de ses épaules, puis le mien se coupe.

Soudain, la chute. Son corps se laisse tomber dans le vide, sans chercher à se rattraper, sans même un dernier regard pour moi. Mon cœur menace d’exploser tandis que le vent et le ressac hurlent dans les haut-parleurs. Je ferme les yeux brusquement et frotte frénétiquement mes paumes glacées sur les cuisses de mon pantalon. Je dois être en train de rêver, je ne l’ai pas vu plonger, sauter ou se foutre en l’air depuis ces falaises. Je suis forcément en train d’imaginer, mon esprit invente, il me torture encore, préférant m’infliger dès maintenant la douleur d’une séparation imminente.

Je m’oblige à allonger mes inspirations malgré le bruit assourdissant qui tournoie autour de moi. Les vagues agressives, la brise violente, le mouvement des herbes sur le micro du téléphone. Je dois rêver… C’est ça, je suis au chaud dans mon lit, oui, bien emmitouflée dans ma couette, j’attends qu’il arrive, parce qu’il vient toujours, il va venir, c’est une question de minutes maintenant.

Faites que je sois en train de rêver…

Quand j’ouvre les yeux après ce qui m’a semblé durer une poignée de minutes, mon cœur se disloque et tombe en ruines à mes pieds. L’image est figée, elle n’a pas bougé. Moi non plus. Je fixe le lointain, une boule grossissante dans la gorge, tétanisée par la panique. Mon rythme cardiaque n’obéit plus, il s’emballe, crie, ralentit et repart de plus belle. Il agonise…

Lorsque les larmes ruissellent sur mes joues, les secondes qui défilent en bas de la vidéo m’hypnotisent. Je ne sais pas si…

Cinq minutes…

Est-ce que je dois…

Sept minutes…

Je vais en crever…

Neuf minutes…

Je dois appeler les secours…

Douze minutes…

17

Keeva

– Je… je n’en sais rien…

Mes larmes coulent à torrents. J’ai peur, je me sens seule, impuissante, terrifiée aussi, en colère et proche de la rupture. Malgré mes sanglots, j’entends Owen se déplacer, ouvrir la portière de sa voiture et mettre le contact.

– Respire, Kee, et dis-moi ce que tu as vu.

– J’ai vu l’océan… des falaises… plusieurs dizaines de mètres…

– Bordel…

Il étouffe un grognement, vite recouvert par le grondement de son moteur.

– … Kee, on habite près de la côte, il y a des falaises partout ! Sois plus précise !

Mon cœur palpite, trop vite, trop douloureusement. Je ne sais pas où il est… Je ne sais pas ! Je sens la crise monter, se terrer vicieusement dans mon estomac et commencer à gangrener mes organes un à un. Je vais sombrer, je le sais, c’est une question de minutes, de secondes peut-être. Et aujourd’hui, je n’ai aucune envie de me battre contre elle. Je m’écrase lourdement contre le dossier de mon fauteuil, sans jamais ouvrir les yeux.

Je ne veux plus voir l’image figée sur mon écran, elle m’empêche de respirer, elle incendie ma peau d’une panique que je connais par cœur. Elle fait mal…

– Kee ! Reste avec moi ! J’arrive, le temps de faire la route ! Ne coupe pas l’appel vidéo, je verrai peut-être un truc qui t’a échappé, un détail qui me mettrait sur la piste. Kee !

– OK…

Je me sens partir… Quand soudain, un bruit de feuille qu’on piétine me parvient des enceintes de mon ordinateur, puis un souffle d’air plus violent. Mes yeux s’ouvrent en une fraction de seconde, répondant à l’espoir que je nourrissais secrètement au fond de moi.

Ma tête se met à tourner, vite, trop vite. J’ai peur d’y croire… Pourtant, il est là, trempé, un sourire satisfait sur les lèvres. Beau comme un dieu, vivant ! Et si mon esprit ne me trompe pas, en un seul morceau ! Le soulagement de le voir apaise en un temps record la crise en pleine montée et un nouveau sanglot secoue mon buste.

Il est là…

Son sourire diminue à mesure qu’il plisse les yeux, comme s’il cherchait à me voir plus distinctement. La retransmission bouge beaucoup, ses épaules s’agitent. Il se rhabille dans un calme olympien et en silence. À ce même moment, à cette seconde bien précise, une violente colère s’empare de mon corps tout entier.

– Il est là, Owen. Je raccroche, craché-je d’une voix tendue.

Alors que Dugan renfile sa veste en cuir, une bombe de chaleur explose en moi. Comment a-t-il pu ? Qu’est-ce qui lui est passé par la tête, bon sang ? Je le déteste, profondément, sincèrement, de tout mon cœur et de toute mon âme abîmée ! Les dents serrées, je parviens à articuler :

– Espèce d’abruti !

Les sourcils de Dugan se froncent, dubitatifs.

– Tu as bien entendu, espèce d’enfoiré ! Est-ce que tu as la moindre idée de l’état dans lequel je suis ? Est-ce que c’est ce que tu voulais ? Me foutre en boule ? Me faire peur ? Putain !

– C’est quoi le problème ?

– Le problème ? Bordel, Dugan, le problème c’est toi ! Ton saut de l’ange inconscient ! Ton égoïsme dégueulasse ! Ta putain d’incapacité à te mettre à la place des autres ! Je crevais de peur ! Tu aurais pu te blesser, y rester en te fracassant sur les rochers ! J’ai cru mourir !

Il reste silencieux devant la dureté et le volume de ma voix. Si je n’étais pas hors de moi, je verrais sûrement ses lèvres se pincer, l’obscurité de son regard s’altérer. Peut-être que je lui trouverais un air inquiet et confus. Mais je ne vois rien, ma vue est complètement embuée de rage.

– Pas autant que moi.

Est-ce que… Cet homme est pire que le diable, ma parole ! Son ton nonchalant fait réapparaître les envies de meurtre que je ressentais à son égard l’année dernière. J’agrippe mes cheveux et les tire avec force en me basculant en arrière. La douleur me punit d’avoir été si conne. Je grogne, exaspérée et haineuse.

– Est-ce que tu te rends compte de ce que tu dis ? Ça t’a plu ? Tu as pris ton pied, Dugan ? Est-ce que c’était jouissif de savoir que je te matais ? Est-ce qu’au moins tu avais prévu de remonter, d’y rester, ou juste de me pourrir ma journée ?

Ma voix se brise, malmenée par les larmes qui se suicident sur mes joues. Son regard se fait plus dur et me dévisage. Rien à faire qu’il se sente agressé, parce que oui, je l’agresse !

– Je me suis inquiétée ! Je ne pouvais rien faire ! Je ne savais même pas où tu étais, comment voulais-tu que je t’envoie des secours ? Je… je t’avais perdu…

Mon visage se déforme sur mes derniers mots. Bon sang, je l’aurais perdu…

– Pas de sentiments, princesse.

Comment peut-il… ? Je rouvre les yeux en une seconde et le toise avec toute l’agressivité dont je peux faire preuve alors que le chagrin me tord l’estomac et le cœur. Mes paumes viennent s’abattre à plat sur mon bureau, de part et d’autre de mon clavier, tandis que je me hisse sur mes jambes tremblantes.

– Va te faire foutre avec tes « pas de sentiments » ! Tu y croyais, franchement ? Tu pensais vraiment que je ne m’attacherais pas à toi ? Cinq semaines que tu me prends dans tes bras, que tu m’embrasses, que tu me fais l’amour ou que tu me baises, au choix ! Cinq putains de semaines que tu me donnes l’impression de revivre ! Et après ça, tu oses exiger que je n’éprouve rien pour toi ? Pauvre con, c’est trop tard !

Je m’arrête de crier, à bout de souffle, le regard trempé, et anéantie par cette vérité. C’était trop tard avant même qu’il ne me touche la première fois…

Toujours appuyée contre le plan de travail, je laisse ma nuque rouler vers l’avant. Le clapotis de mes larmes sur le bureau est noyé par le bruit lugubre du vent qui souffle dans mes enceintes. Ou alors est-ce sa respiration qui accélère… Je n’en sais rien, et je m’en fous…

– J’arrive.

Mon rire désabusé se mélange à mes sanglots. Pourquoi venir ? Pour rester muet comme il sait si bien le faire ? Ou pour me mettre à terre en m’assassinant d’insultes ? Pour ajouter une nouvelle clause à notre relation ?

– Pas la peine. Je te rends ta liberté.

Sans relever la tête, je tâtonne dans le vide et trouve le bouton d’alimentation de mon écran. Je n’hésite pas plus d’une demi-seconde et coupe tout. Le silence prend possession des lieux, les murs semblent se rapprocher, m’enfermer un peu plus dans ma douleur. Les lumières se tamisent comme par magie, ma vision se rétrécit, mes jambes flageolent. Mon corps lâche prise et je m’écroule sur le sol, droguée d’une souffrance terrible, presque morte.

***

Le regard dans le vague, j’attends que le sommeil me sauve de l’état de démence dans lequel je plonge depuis quelques heures. Je n’ai plus bougé de mon lit depuis qu’Owen m’y a déposée après m’avoir découverte en position fœtale sur le sol de ma chambre. Aussi étrange que cela puisse paraître, je ne pleurais plus. J’étais simplement dans le brouillard, malheureuse et en manque.

Oui, déjà en manque.

Une première notification d’un message texte retentit de mon téléphone sans qu’elle attire mon attention ou me fasse sursauter. Owen dort dans la chambre d’à côté, Holly doit se laisser bercer par les bras de Cain, et mes parents ne m’envoient que rarement des textos.

Une deuxième notification. C’est lui, je suis presque sûre que c’est lui. Qui d’autre de toute façon ?

Je soupire à la troisième notification et glisse mon bras hors de la couette pour récupérer mon téléphone. Je ne devrais pas, je le sais…

Dugan_Ouvre ta fenêtre !

Dugan_Ouvre ta putain de fenêtre, princesse !

Dugan_Ouvre-la ou je la défonce !

Mon sang se glace à la lecture des derniers mots. Le bruit du verre brisé, l’horreur, la panique. Le noir… Je bascule le visage vers la fenêtre et distingue son ombre derrière les voilages de ma baie vitrée grâce aux rayons de lune. Un pincement me pique le cœur lorsque je le devine les paumes posées sur la vitre, comme s’il forçait déjà l’ouverture ou s’y appuyait pour tenir debout. C’est à peine si je trouve l’énergie de m’asseoir sur le bord du lit tant je me sens vide, épuisée physiquement et émotionnellement.

Mais, soudain, ses poings cognent la vitre. Je frissonne. S’il brise ma fenêtre, je ne m’en sortirai pas. La crise qui en découlerait me serait fatale, peut-être pas éternelle, mais d’une puissance telle que la douleur deviendrait omniprésente, les cauchemars reviendraient me hanter, les souvenirs afflueraient… Non, je ne veux pas de ça, c’est déjà bien assez pénible.

Je puise au fond de moi la force de me hisser sur mes jambes et parviens à avancer jusqu’à la baie vitrée en chancelant un peu. Mon pouls s’emballe, mais ne me malmène pas. J’empoigne le rideau et le tire doucement jusqu’à laisser la pleine lune inonder la pièce.

Ses poings sont toujours plaqués contre la vitre. Je plonge dans son regard noir et me laisse surprendre par un sanglot. Bon sang… Nous restons immobiles, à quelques dizaines de centimètres l’un de l’autre, un panneau de verre se dressant entre nous. Moi, malheureuse, lassée, dans la chaleur normalement agréable de ma chambre. Lui, en colère, impatient, dans la froideur hivernale.

Mon monde n’est pas le sien et inversement. Pourquoi s’obstiner ?

– Ouvre !

Il ne crie pas. Pourtant, le ton acéré de sa voix sonne comme un hurlement exigeant. Comme souvent, Art Dugan ordonne… Je secoue la tête faiblement, lui interdisant silencieusement l’entrée. Il répète, la mâchoire serrée creusant un peu plus ses joues barbues. Je secoue à nouveau la tête.

– Putain, Keeva, je te jure que je défonce la fenêtre !

Je grimace, mes lèvres se mettent à trembler. Je ne peux pas le laisser faire ça… Mes doigts approchent fébrilement de la poignée et l’abaissent jusqu’à laisser le poids de Dugan ouvrir la baie vitrée en grand. Je recule d’un pas et ferme les paupières à la seconde où le vent froid m’enveloppe et apporte avec lui les effluves de tabac et de menthe. Ça va tellement me manquer…

J’inspire profondément, en tout cas autant que me le permettent mes poumons, eux aussi éreintés de se gonfler du même oxygène jour après jour. Je rouvre les yeux en sentant sa chaleur approcher et plaque ma paume fermement sur son torse alors qu’il a déjà un pied dans la chambre.

– Non.

Il ne répond rien et force sur mon bras tendu pour avancer encore.

– Non !

La détermination dans ma voix le fige, mais ne fait pas disparaître son air rageur. Je me fous qu’il fulmine ou que son ego soit mis à rude épreuve. Il ne doit pas m’approcher, sentir son cœur battre sur ma peau est déjà bien trop dur. Il doit partir…

– Qu’est-ce que tu veux, Dugan ?

– Il reste une semaine.

Un sourire fragile tente d’étirer mes lèvres, mais n’y arrive que difficilement. Il a craché ces quelques mots avec tant de mépris que je pourrais douter de sa sincérité ou de son envie de se tenir aux règles qu’il a fixées.

– Écoute, Art, c’était bien, très sympa même, mais il est préférable d’arrêter tout ça maintenant.

Je suis forcée de reculer à nouveau lorsqu’il appuie sur mes doigts et avance d’un autre pas. Après ce dernier essai, je capitule et monte les mains de part et d’autre de mon visage. Qu’il entre après tout, ça ne changera rien. Je fais demi-tour, retourne m’installer sur mon lit et fixe le même point vague qu’avant son arrivée. Je crois qu’il enlève sa veste et la laisse tomber au sol…

Une bouffée de chaleur me terrasse subitement quand le matelas s’affaisse sous son poids. Je ferme les yeux en retenant un soupir.

– Allonge-toi, grogne-t-il.

Je m’exécute mécaniquement et bascule sur le flanc pour lui faire dos, comme les premières fois… Sans attendre, son corps s’emboîte au mien et m’inonde de sa chaleur sombre et piquante. Ce quelque chose de délicieux, d’addictif et terrifiant. Ce quelque chose qui me manquera chaque jour de ma vie.

Ses bras viennent entourer mon ventre et ma poitrine avec besoin, ses mains empoignent mon top, son sexe se cale contre mes fesses et son nez plonge dans mes cheveux.

Il va partir, Keeva, bats-toi, résiste…

Une première larme roule sur ma joue quand ses lèvres se posent silencieusement sur ma nuque.

Résiste…

Puis une deuxième.

Il ne restera pas…

– Ce n’était qu’un saut, murmure-t-il dans mon cou.

Mon corps se tétanise lorsque ses mots rebondissent sur ma peau et me ramènent quelques heures plus tôt. Une crampe me broie l’estomac, ma poitrine s’oppresse et laisse exploser la colère que je croyais anéantie par le chagrin. Malgré son emprise, je parviens à rouler sur le dos brusquement, mes mains s’abattent sur son visage plusieurs fois avec toute la violence que mes forces physiques m’offrent. Dugan s’écarte et porte les bras devant lui pour contrer ma triste colère. Je pleure toujours, les larmes brûlent mes joues tant elles suintent de rage.

– Putain, arrête !

N’arrivant plus à atteindre son visage, je m’attaque à son torse, sans que ça ne soit salvateur. Pourtant, c’est vital, j’ai besoin de décharger tous ces sentiments négatifs et douloureux. Si je souffre, il doit souffrir aussi ! C’était inhumain, inconscient, horrible !

– Stop !

Avec trop de facilité, il s’empare de mes poignets et les bloque contre l’oreiller. Je bous, je continue de me débattre et grimpe les genoux pour l’atteindre. Dugan se redresse en maintenant fermement sa poigne sur mes mains et grogne en s’asseyant sur moi pour parer mes coups.

– Ça suffit, princesse !

Immobilisée par son poids, je tente encore quelques assauts, puis éclate en sanglots.

Ce n’était qu’un saut…

Quel idiot !

Son souffle saccadé frappe mon visage humide de larmes, son regard orageux ne quitte plus le mien, espérant braver la pénombre pour y lire quelque chose. Verrait-il quoi que ce soit au travers de la vague de détresse qui embue mes yeux, de toute façon ?

– T’es calmée ?

Sa voix s’est adoucie, pas complètement, mais suffisamment pour percuter mon cœur meurtri et l’apaiser.

– Tu ne comprends pas…

– Qu’est-ce que je ne comprends pas ?

– Moi. Putain ! Tout ça, mes excès, ma souffrance, mes névroses, tout ça, c’est moi ! Il faut le vivre pour comprendre… Je n’ai pas mis le pied dehors depuis quatorze ans et c’est à peine si je me souviens de ma vie avant ça ! Je ne suis même pas convaincue de savoir nager, et je ne peux pas sortir, bordel ! Te voir sauter, imaginer qu’il puisse t’être arrivé quoi que ce soit… c’était trop dur…

Mes mots sont entrecoupés de violents et douloureux sanglots. Le verbaliser est pénible, bien plus que je ne l’aurais imaginé. Pourtant, je garde mon regard vissé au sien, je veux qu’il comprenne combien je suis brisée par le passé et enchaînée au présent.

– Arrête de jurer…

Son visage s’est lentement approché du mien et la tendresse qu’il a tenté de camoufler derrière son ordre étouffe le mal qui cisaille mes entrailles.

– Connard.

Il réprime un râle exaspéré et continue d’avancer jusqu’à s’arrêter à une poignée de millimètres de mes lèvres chevrotantes. Tant de choses se bousculent en moi, des restes de colère, une tristesse encore trop présente, un soupçon de bonheur de le sentir contre moi, et par-dessus tout, la sensation d’être à ma place.

– Pas de sentiments ? demandé-je dans un murmure désespéré, le cœur battant la chamade lorsque ses lèvres frôlent les miennes.

– C’est la règle.

18

Art

– Déjà terminé, monsieur Dugan ?

Je termine de signer la feuille de présence et lève les yeux sur O’Hara. Cette garce a figé un sourire hypocrite sur son visage et me dévisage avec dédain. Elle ne me manquera pas, il était temps que ça se termine. Je reste silencieux en récupérant mon sac à mes pieds et fonce vers la sortie sans un coup d’œil en arrière.

Parmi tous les exams de cette semaine, celui-là était le plus facile. Et je déteste qu’elle se permette de douter de moi. Si seulement je pouvais voir sa gueule le jour des corrections des copies. Me mettre un sans-faute va lui coûter. Limite, ça pourrait me faire bander !

Une fois la partie pratique de demain matin validée, le semestre sera fini. Un picotement désagréable vient contracter mon estomac en y pensant. J’ai détesté cette université, de la même façon que tous ces fils à papa m’ont donné la gerbe, sans parler des cours magistraux qui n’avaient aucune sorte d’intérêt. Alors pourquoi est-ce que ça semble m’emmerder ? Je vais retrouver mes potes, mon appart, mes tables de mixage, le studio… Putain, le studio me manque vraiment…

Je pousse les portes de sortie en respirant largement. Ouais, je vais rentrer à la maison ! Mais avant ça, j’ai quelques trucs à faire, ou plutôt à terminer. En longeant le chemin bitumé qui mène au parking, je récupère mon portable et le rallume. Plusieurs messages s’affichent une fois le réseau initialisé. Deux de Tyrone, un de Zi et un dernier de ma brune.

Sans vraiment hésiter, je clique sur celui qui attise le plus ma curiosité. L’objet du message indique une pièce jointe. Mon sang fuse dans mes veines à l’instant où j’imagine trouver une photo d’elle. N’importe laquelle, du moment qu’elle me laisse voir sa peau nue. Je souris comme un con en découvrant ses quelques mots accompagnés d’un cliché de son épaule sur laquelle étincelle la dentelle turquoise de sa bretelle de soutien-gorge.

Kee_Il paraît qu’envoyer des photos suggestives se fait. Alors voilà ! (Je crois que cette couleur te plaît…)

La pression entre mes cuisses afflue à vitesse grand V. Je suis sûr qu’il lui a fallu des heures pour prendre la photo, autant de temps pour l’envoyer, et tout ça avec une jolie teinte rosée sur les joues. Ma queue palpite maintenant. Bordel… Ce soir est notre dernier soir, je vais la savourer, la goûter entièrement, elle me suppliera d’arrêter, de continuer, d’y aller plus fort, moins vite… Elle me laissera l’embrasser comme jamais, elle…

Alors que des images de sa peau claire contrastant avec les liens que je compte nouer à ses poignets tout à l’heure animent les battements de mon cœur, je m’empresse de répondre :

Dugan_Je serai chez toi vers dix-neuf heures. Enlève tout, sauf ça. Et tiens-toi prête.

Je n’attends pas de réponse immédiate. Vu l’heure, elle doit toujours être plongée dans sa copie, sous le regard consciencieux de l’examinateur. Je ne suis plus qu’à quelques mètres de ma caisse quand j’ouvre le message de Zi à contrecœur. Je ne sais pas vraiment expliquer pourquoi la lire me gonfle, mais c’est le cas. Je l’aime bien, c’est vrai, je pourrais même dire que je l’adore. Pourtant, la revoir fait naître une pointe d’irritation dans ma poitrine.

Zi_J’ai changé les draps, Love ! Ils n’attendent plus que nous ! Il me tarde, j’en ai marre des coups foireux. Bisous

Je grimace en fermant le fil de discussion. Je ne suis pas certain de vouloir remettre le couvert avec Zi, non pas qu’elle ne soit pas à la hauteur de mes attentes, elle ne m’a d’ailleurs jamais déçu. Mais… Je n’en sais rien, c’est plus pareil. Elle m’a trop fait chier ces derniers mois, je crois que je n’ai pas envie de lui donner ce qu’elle réclame. Et puis, on est potes, les potes ne baisent pas ensemble normalement.

Avant même d’ouvrir les deux messages de Tyr, mon téléphone se met à sonner. Je déverrouille la portière, le sourire aux lèvres, et m’installe au volant en décrochant.

– C’est moi ou t’es pressé de me voir ?

– Salut, ma poule ! Ouais, j’avoue, je compte les heures, annonce Tyrone d’une voix sensiblement ironique.

– On a du boulot pour le week-end ?

– Mieux que ça ! T’es assis ?

Je parcours l’habitacle des yeux pour vérifier que je suis dans de bonnes conditions pour sa révélation et réponds :

– Ouais, balance.

– Ils signent !

Une bombe de fierté explose dans ma poitrine et élargit mon sourire. Bordel, les GreenHybrids signent ! Cette signature est notre premier vrai contrat, notre première vraie rentrée d’argent et une assurance d’entrer enfin dans la cour des grands. Putain, on en a tellement rêvé !

– Fait chier…

– Je sais, mon pote. Ils m’ont appelé il y a une heure. Leur con de manager a tiqué sur la clause d’exclusivité. Du coup, je l’ai réduite à trois ans. J’aurais dû attendre d’avoir ton aval, mais…

– Non, tu as bien fait. Trois ans, c’est déjà énorme, un tremplin de fou furieux ! le coupé-je.

Je bascule l’appel sur haut-parleur et m’allume une clope. Je l’écoute me raconter le coup de téléphone au mot près, l’arrière du crâne calé lourdement contre l’appuie-tête. Alors que j’expire une épaisse volute de fumée devant moi, je me surprends à avoir envie de rouler en direction de Carberry Terrace pour consommer cette victoire au plus vite.

Je me redresse, motivé par le spasme qui torture mon estomac une seconde. Merde, depuis quand ai-je envie de partager des trucs avec elle ? Elle ne sait rien de mon boulot ni de ma vie. Elle n’a plus posé de questions et je n’ai rien dévoilé d’autre. Parce que c’était le deal, moi muet comme une tombe, avec elle et avec les autres. Peut-être qu’elle s’en tape finalement, peut-être qu’elle a compris que ça ne servait à rien.

– Allô, la pampa irlandaise ?

– Quoi ?

– Tu t’auto-suces d’avoir fait un boulot de génie sur l’album, c’est ça ?

– Si seulement je pouvais !

– Zi se propose si jamais…

J’aspire deux dernières taffes coup sur coup en laissant une fumée dense s’échapper de mes narines et expulse le mégot par la fenêtre entrouverte avant d’allumer le moteur.

– Ouais, mais nan. Ça ira.

– Toi, tu baises !

Je me retiens de rire et fais marche arrière.

– Ça va. Je ne me plains pas.

– La blonde ? La brune ? Une rousse, cette fois ? Non, les trois en même temps ! Sérieux, je te vénère !

– Peu importe, la finalité est la même.

– C’est vrai. On t’attend pour quelle heure demain ?

– J’en sais rien encore, le dernier partiel est dans la matinée. Pourquoi ?

– J’ai un rencard demain soir, mais j’annule si tu rentres dans l’après-midi.

– Genre un rencard all inclusive ?

Le moteur ronronne gentiment à mesure que j’accélère sur la départementale en direction de The Cove, étouffant alors l’éclat de rire bienheureux de Tyrone.

– Ouais, tout compris ! Dîner, champagne, drap de satin, pipe, levrette…

Je me réjouis pour lui. Tyr a toujours la tête dans le boulot et, en perpétuel anxieux, il ne s’autorise pas souvent ce genre de plan. Peut-être qu’il est trop romantique, englué dans un schéma vicieux de trouver sa perle rare alors qu’un bon plan cul est euphorisant et relaxant en même temps. Je devrais en parler avec Zi, maintenant que j’envisage de passer mon tour, elle saurait détendre le bonhomme et raidir la bête.

Comment avons-nous fait pour ne jamais y penser d’ailleurs ?

– Je m’en voudrais de te faire louper cette occasion. Et puis, je vais avoir quelques bricoles à terminer avant de rentrer. Du coup, il se pourrait que je reste jusqu’à samedi.

– Comme tu veux, de toute façon, dès que t’arrives, tu m’appelles et je débarque !

– Parfait ! On se tient au jus alors.

– OK, bises, ma poule !

Sans répondre à sa démonstration d’affection pourtant virile et habituelle, je m’apprête à raccrocher quand il me retient :

– Art ?

– Ouais.

– T’as l’air bien, ça fait plaisir.

Je reste muet quelques secondes et accélère. Est-ce que je suis bien ? Je crois. Est-ce qu’il me manque ? Un peu moins qu’au début, c’est vrai. Est-ce que je suis pressé de rentrer ? Définitivement. Est-ce que je voudrais rester encore quelques jours ? Ça se pourrait…

– On va dire que oui, je vais bien. Allez, faut que je retourne chez Susan avant le boulot et je me traîne à t’écouter parler !

– Bises, enfoiré !

Je mets fin à l’appel et me grille une deuxième cigarette en repensant à sa constatation. Sans même me voir, il a su que je n’étais plus le Dugan en colère de nos dernières années. Je me sens toujours bouillir au fond de moi. Certains jours, la souffrance qui martèle ma poitrine est trop intense, mais ces derniers jours, je n’y pense presque plus. Trop concentré à baiser sûrement… Trop concentré à penser à elle, aux moments qu’on a passés ensemble et à ceux à venir. Je secoue la tête pour chasser ces pensées.

– Tu débloques, Dugan… me murmuré-je à moi-même.

Quelles putains de belles parenthèses, cette fille ! Une foutue bouffée d’oxygène. Je ne sais pas l’expliquer, peut-être parce que nous sommes tous les deux cassés de l’intérieur. Nous nous sommes trouvés dans le malheur.

Une chaleur étrange se répand dans ma poitrine et me coupe le souffle lorsque des images de vendredi dernier se placardent devant moi. Elle voulait tout arrêter, foutre en l’air la dernière semaine qu’il nous restait. Putain, c’était hors de question ! Je jure que j’aurais fracassé sa fenêtre si elle n’avait pas ouvert. Je n’ai pas compris qu’elle réagisse aussi violemment, pour une fois je pensais bien faire.

J’étais arrivé aux falaises de Beacon avec l’intention de sauter juste avant de tracer chez elle. Et puis, ça m’a frappé. La beauté du paysage m’a retourné le bide. Je n’en avais jamais pris conscience avant ce jour-là, trop possédé par le besoin, trop hanté par l’urgence. Trop aveuglé par Allie… Je me suis délecté du panorama et Keeva est apparue. Ça me fait chier de l’admettre, mais je crois que je voulais qu’elle soit là. Juste comme ça, en silence, je voulais qu’elle sente le vent, qu’elle respire la mer, peut-être même qu’elle saute avec moi…

Je voulais qu’elle me voie, moi, je voulais lui montrer. Parce que ce saut de l’ange inconscient comme elle l’a souligné, c’est moi.

Mon cœur bat à vive allure quand l’odeur qu’elle a laissée un peu partout sur moi m’arrive aux narines. Ce petit bout de femme me rend con, plus docile, moins exigeant. Il y a un temps, ça aurait été inconcevable, irréalisable même ! Aujourd’hui, c’est différent. J’aime sa façon de me regarder, celle qu’elle a de rougir, de lever les yeux au ciel, de sourire, de triturer la couture de mon tee-shirt quand elle a envie de moi, de me demander silencieusement de l’embrasser, de gémir contre ma bouche…

Je grogne, les dents serrées et la queue tendue. Je n’ai jamais autant bandé que depuis que je couche avec elle. Je ne suis pas une machine, aucun mec digne de ce nom n’en est une ! C’est comme ça, c’est physique, impossible de tirer plus de deux fois de suite. Mais avec elle, j’ai l’impression d’avoir des piles Energizer dans les boules !

Je suis encore en train de libérer la pression de mon érection écrasée sous mon jean lorsque j’avance la voiture dans l’allée. La Mercedes n’est pas là, chose rare. Comme un fait exprès, Susan a choisi de déserter l’après-midi où je compte lui dire au revoir. Si encore elle avait un téléphone, je pourrais tenter de l’appeler et attendre qu’elle réapparaisse avant de partir. Mais non, ma tante est à l’image de sa foutue baraque : complètement délabrée, aux fondations fragiles et bancales, et aux murs empreints d’une histoire sûrement insensée.

Je pénètre dans la maison en convenant qu’un mot d’au revoir sera mon maximum si elle ne se pointe pas dans la demi-heure. Si je pars un peu avant dix-sept heures, je pourrai m’arrêter chez ma brune et jouer un premier round avant le boulot.

Je ne mets pas plus de dix minutes à rassembler mes affaires. Je n’avais pas grand-chose de toute façon, quelques fringues, mes enceintes Bluetooth et mon PC portable. Avant de quitter la chambre, je me fige sur le pas de la porte et prends plusieurs secondes pour la balayer du regard. Même avec une tapisserie déchirée et tachée de moisissures par endroits, j’étais plutôt bien, en tout cas mieux que sur le lit de camp de Cox.

La maison est toujours plongée dans un silence macabre lorsque je descends les marches qui mènent au rez-de-chaussée. Seul le crépitement de la bûche dans l’âtre donne un semblant de vie à l’espace. Tout semble s’être figé dans le temps, arrêté à une époque douloureuse. Les meubles sont anciens, leur vernis s’écaille et leurs pieds sont noirs de crasse, les rideaux aux fenêtres sont poussiéreux, le tissu du canapé usé à une seule et même place…

Et dans l’entrée, ce carré de parquet dont l’usure est plus prononcée. Juste là, au pied de la console, près de la porte, sous le miroir brisé. À l’endroit même où j’avais surpris Susan en train de griffonner sur son carnet secret quelques jours après mon arrivée.

Le premier tiroir de la console n’est pas poussé jusqu’au fond, entrouvert d’un demi-centimètre peut-être. Sans vraiment l’avoir prémédité, mon sac atterrit au sol près de l’escalier et mes pas m’amènent jusque-là. Je me sens comme un gamin qui fouillerait dans un coffre de banque, à la différence qu’aucune clé n’est nécessaire. Et ce que je risque de trouver ne sera que les tribulations d’un esprit fou noircies sur les pages d’un vieux cahier. Rien qui ait vraiment de valeur.

Je ne me sens pas coupable une seule seconde en m’emparant du carnet, je préfère me dire qu’il me donnera un peu plus d’informations sur le degré des troubles mentaux de ma tante. J’ouvre la première page et pivote pour m’adosser à la console. Ce sont des notes, comme une sorte de journal de bord avec, pour chaque segment, une date. Je survole les lignes, puis m’arrête au hasard sur un paragraphe rédigé il y a treize ans.

15 février
Je suis passée, mais ils n’ont pas voulu me laisser entrer. J’ai bien reçu ta lettre. J’ai compris que tu n’y étais pour rien. Le Seigneur est là pour me souffler chaque soir la vérité. Je ferai de mon mieux pour revenir, je te dirai tout…

OK… Je souris en laissant plusieurs pages glisser sous mon pouce pour avancer dans ses délires. Rien de méchant, juste du Susan ! Je découvre une autre note, celle-ci écrite onze ans plus tôt.

26 juin
C’est assez calme en ce moment. Je ne peux pas trop quitter la maison, tu sais le médecin du centre social passe des fois. Il faut que je sois là. Je n’ai rien vu de différent, à part une nouvelle voiture. Il a fait froid ces derniers jours…

Je passe encore quelques pages après avoir jeté un coup d’œil rapide à ma montre. Je lui donne dix minutes pour rentrer avant de dégager d’ici. La partie qui trouve mon intérêt ensuite remonte à plus de huit ans.

23 décembre
Elle a changé, elle ne crie plus. J’ai eu du mal à la reconnaître. Tu la trouverais belle, je dirais même qu’elle lui ressemble un peu. Elle a les mêmes boucles dans le bout des cheveux, et puis elle sourit aussi, comme un petit ange. J’y retournerai la semaine prochaine, je dois faire attention, le garçon m’a vue aujourd’hui, j’ai baissé les yeux avant de m’en aller, mais je suis sûre qu’il me reconnaîtra. Je ne dois pas me faire prendre. On en discutera la semaine prochaine.

J’avance encore, le souffle curieusement court. Sept ans plus tôt :

3 mai
Pardon de m’être absentée si longtemps. J’ai fait une chute dans les escaliers, les secours ne sont pas venus. J’ai attendu quelques jours avant de pouvoir sortir de la maison. Et puis, le médecin a vu les hématomes, il m’a internée. J’ai des médicaments, je ne les prends pas chaque fois, parce que ça m’embrouille. Je ne veux pas manquer quoi que ce soit. Je retournerai la voir bientôt.

7 mai
Ses parents lui ont offert un nouveau violon aujourd’hui, elle a ri, pleuré aussi, et beaucoup joué…

Mon cœur bondit dans ma poitrine à présent et me fait un mal de chien. Quelques perles de sueur dégoulinent sur mes tempes tandis qu’une bouffée de chaleur vorace aspire mon énergie.

… J’aimerais l’entendre. Je suis persuadée qu’elle est douée. Je ne la vois pas aussi bien maintenant que je suis cachée derrière le terrain, près des arbres. Alors j’ai acheté des jumelles. C’est mieux. Tu serais si fier de ton petit ange. Elle ne sort toujours pas, elle reste enfermée, comme tu le lui avais recommandé. Je suis allée à l’école pour me renseigner, elle n’y va pas. Sois tranquille, elle ne s’échappera plus.

Je déglutis péniblement. Je ne peux pas croire qu’elle… Mes jambes vacillent. Non, putain, pas ça… pas elle… Mes mains tremblent alors que je laisse défiler encore quelques pages pour arriver dans les dernières datées de l’été dernier…

30 août
J’ai prié pour toi, mon frère. J’ai imploré le Tout-Puissant comme tu me l’as demandé, je lui ai promis que tes interventions n’étaient pas vaines. Le Ciel m’a entendue, il m’a envoyé ton fils. Il restera près de moi, je le surveillerai lui aussi. Nous en parlerons samedi, je viendrai à quatorze heures, comme chaque semaine. Tu me diras quoi faire, peut-être que le Seigneur aura une mission pour ton enfant. Je pourrai essayer de le guider.

9 septembre
Arthus est une brebis égarée. Il n’a pas la foi. Il ne pourra pas être guidé, Dieu n’en voudra pas. Son âme est impure, son œil est vil, ses gestes sont diaboliques. Il est fâché, contre moi, contre la maison. Il n’a pas apprécié la photo que j’ai déposée sur son lit, il me voulait du mal. Je ne comprends pas que ton fils soit si perdu, comment peut-il l’être alors que tu lui as montré la voie ?

Mes genoux cèdent. Je m’écrase au sol comme un pantin désarticulé à qui on aurait sectionné chaque lien. Susan, Susan Slattery est la sœur de mon… Je le savais, mais aujourd’hui l’ampleur de leur filiation me tourne la tête.

Chaque nouvelle journée de ce putain de carnet retrace sa vie d’espionne de Dieu, ses croyances de femme intellectuellement limitée, ses discussions épistolaires avec mon géniteur. Et au milieu de tout ça, il y a cette fille au violon, et moi. Un jet de bile remonte dans ma trachée, mes yeux brûlent, mais ne s’arrêtent plus de lire quand arrive la note écrite au mois dernier.

13 janvier
Il est revenu vivre à la maison. Je ne le crois plus si possédé, tu sais. Il n’entend simplement pas le Seigneur. Je l’aime bien. Arthus te ressemble un peu, il est beau. Il la voit maintenant, tes deux agneaux se sont trouvés. Ils passent du temps ensemble. Crois-tu qu’il sache ? Et elle, a-t-elle deviné ? Le temps a passé, je le sais, mais peuvent-ils avoir oublié le visage de l’autre ?

19

Arthus Slattery

8 avril, quinze ans plus tôt

Je déteste cette maison. Je déteste devoir dormir à quelques mètres de ce fou. Et maman qui ne voit rien. Maman qui pleure encore, qui continue de prier, seule ou avec lui. J’ai essayé de lui faire comprendre que tout n’était que conneries, elle refuse, elle n’entend pas. Alors, j’ai décidé de me taire.

Le silence est devenu ce que je supporte le mieux. Pourtant, il fait mal. Je jure qu’il me brûle les entrailles, mais je préfère cette douleur à celle qui me donne envie de vomir quand j’écoute le fou prier pour Allie. Quel beau salaud ! Prier un Dieu incompétent pour le meurtre de sa fille, du grand art !

Je devrais m’en aller, partir loin d’ici, loin de lui et de sa folie. Son état ne s’arrange pas, il murmure souvent des trucs incompréhensibles, il piétine dans le salon, il pleure le sourire aux lèvres. Et puis, au milieu de tout, il s’absente. Rien à foutre de ce qu’il fait tant que maman est là. Elle est la seule qui compte vraiment, même si elle ne me voit plus.

Plus les jours passent et moins j’encaisse les regards en biais des gens d’ici. Le comté de Galway est grand, pourtant ils semblent tous au courant. Ils m’épient avec une compassion dégueulasse, ils chuchotent, ils me sourient. Tous des ignorants, putain s’ils savaient !

Mon géniteur, le foutu révérend de notre paroisse, ne me force plus à venir à la messe. Il dit que le Seigneur a besoin de temps, que je ne rends pas service au ciel en transpirant de colère sur les bancs de la chapelle. Et le plus risible, si tant est que rire est encore possible, est qu’il parle de me sauver, de me purifier de mes démons.

Ce connard a tué sa fille et c’est à moi d’être purifié ? Il mérite la mort, une mort lente et douloureuse… Si j’en avais la force, je lui infligerais la même atrocité que pour Allie. Mais il est trop fort, encore trop vif, trop alerte malgré ses passages épisodiques de démence. Encore ce matin, il a piqué une crise avant que je parte pour le collège. Je ne disais rien, comme chaque matin depuis ce jour-là, je ne faisais chier personne. Mais me voir lancer ma balle de base-ball sur quelques centimètres l’a mis dans une rage folle.

Le bruit, Arthus, par tous les saints, le bruit !

Je me suis figé en entendant son grognement dans mon dos avant qu’il ne s’empare de ma balle. Je le revois me jeter un regard exaspéré, puis quitter la maison d’un pas enragé en direction de l’atelier. Bien sûr qu’il est allé à l’atelier, c’est à cet endroit qu’il planque toutes les affaires qu’il me confisque depuis des mois.

Putain, je le hais…

Cinq mois qu’Allie est partie. Cinq mois que ma souffrance stagne. Ça passera, ils disaient. Mon cul, ça continue de me bouffer ! Et depuis tout ce temps, ma haine pour lui augmente. Je ne peux plus le regarder, ou alors avec arrogance et mépris. Mon attitude l’énerve, donc je continue. Il n’est plus rien pour moi, seulement celui qui a tué ma sœur. Je respire plus vite à la seule pensée de partager son sang. Je ne suis pas comme lui, je ne le serai jamais. De toute façon, il a anéanti cette partie de moi.

Je ne peux plus vivre sans mettre ma propre vie au défi. C’est comme s’il fallait que je la rejoigne ou que je teste mes limites. Les psys parlent d’un comportement d’enfant en deuil, ils disent qu’un traitement par anxiolytiques calmerait mes pulsions. Le fou ne donne jamais suite, il s’évertue à croire que Dieu me sauvera.

Je ris amèrement dans la pénombre de ma chambre. Je ne veux pas être sauvé. Je veux juste arrêter d’avoir mal du matin au soir. Je me suis promis de ne plus le laisser m’atteindre. Dès que je le pourrai, je le tuerai et je m’enfuirai. J’emmènerai maman et nous nous réfugierons dans un endroit isolé, là où personne ne nous trouvera plus jamais.

– Tu ne m’atteindras plus…

Je répète ces quelques mots en boucle, assis sur mon lit, les yeux rivés au grand saule pleureur du jardin que je devine dans l’obscurité de la nuit. Ce même arbre qui cache partiellement le chemin vers l’atelier. Quand soudain, mes muscles se tendent. J’avais peur de cet arbre, j’avais peur de beaucoup de choses avant qu’Allie s’en aille. Mais plus aujourd’hui. S’il doit me punir de la même façon que ma sœur, qu’il le fasse ! Je l’attends, éveillé ou endormi. Je ne me laisserai pas faire, même s’il est clair qu’il sortira vainqueur. Je m’en fous. En attendant, je ferai de sa vie un enfer. Dieu n’en voudra même plus après mon passage.

Motivé par cette conviction, je saute hors de mon lit et traverse ma chambre les pieds nus, sans essayer d’éviter les lattes du vieux plancher qui grincent. J’espère qu’il se réveillera, qu’il m’entendra reprendre ce qui m’appartient. Il détestera ça !

Je sors sur le palier et jette un coup d’œil furtif à la porte entrouverte d’Allie. Je ne sais pas pourquoi je fais ça, peut-être parce que mon cerveau garde l’espoir que tout ça n’est que pure invention. Je descends les marches qui mènent au rez-de-chaussée, plus convaincu encore que les minutes précédentes.

En passant la porte d’entrée, la nuit noire me surprend. On n’y voit pas à un mètre. Mon cœur s’emballe et ma respiration se détraque.

Allez, Art, qu’est-ce qui pourrait t’arriver de pire ?

Je gonfle mes poumons d’une grande bouffée d’air et de courage. Pas si téméraire que ça, finalement… J’avance à l’aveugle, la plante de mes pieds s’enfonçant dans le gazon mouillé à chaque pas. Mes yeux s’habituent doucement à la noirceur qui m’entoure, une fine bruine frappe ma peau à moitié nue et électrise mon corps à chaque rafale. Il fait froid, comme souvent ici, mais ce mois d’avril est plus piquant que les précédents.

Je tends les bras devant moi en contournant la maison, simplement pour m’assurer de ma bonne direction et de l’absence d’obstacles. Dès que j’atteindrai les feuillages macabres du saule pleureur, je saurai que mon but est proche. Une petite minute plus tard, je sursaute en sentant les lianes s’emmêler autour de mes doigts. Je les écarte le cœur battant et avance sans réduire mon allure. Plus que quelques mètres…

Je laisse glisser mes doigts le long des panneaux de bois qui recouvrent notre maison et manque de me heurter à la porte de l’atelier. Je grogne d’avoir été assez débile pour sortir sans lampe torche, je sais qu’il y en a une dans le tiroir de la commode de l’entrée. J’hésite à faire demi-tour, puis y renonce. Je n’ai pas besoin de lumière. S’il n’a pas changé ses cachettes, ma balle et toutes les autres choses qu’il m’a confisquées jusqu’ici seront dans une petite boîte, à gauche de son établi.

Je tâtonne sur la porte et trouve rapidement la poignée. Fermée. Je ne suis pas étonné, il m’aurait même déçu s’il l’avait laissée ouverte. Je poursuis mon chemin sur quelques mètres et trouve la petite lucarne de l’atelier. La seule source de lumière extérieure de cette pièce attenante à la maison. Mes paumes palpent la vitre, puis son encadrement. Ce n’est pas bien large, mais je pourrai m’y faufiler. Sans réfléchir plus longtemps, je m’accroupis et plonge les mains dans l’herbe. Il y a une collection de caillasses tout autour de l’atelier, en tout cas à l’époque c’était le cas. Il ne manquerait plus que mon géniteur ait nettoyé les environs entre deux assassinats !

À peine trente secondes plus tard, je me hisse de nouveau sur mes jambes, une pierre de la taille de mon poing dans la main. Une colère étouffée par la nuit et par mon exploration se remet à gronder dans ma poitrine lorsque je lève le bras, prêt à briser cette foutue fenêtre.

Ma vengeance est en marche.

Préparez-vous, révérend Slattery, je saurai être digne du Malin !

Mon arme s’écrase violemment dans la lucarne et fracasse le verre en un millier de morceaux. Mon sourire vainqueur s’efface une fraction de seconde plus tard. Un cri de terreur, bref, strident, horrifié. Mon sang se glace quand des sanglots suivent et s’échappent par la fenêtre cassée, accompagnés d’une odeur âcre et écœurante. Je contrôle un haut-le-cœur, ça sent mauvais, vraiment !

– Est-ce qu’il y a quelqu’un ? marmonné-je.

Pas de réponses, juste des pleurs. Putain, il y a quelqu’un à l’intérieur de l’atelier ! Un enfant, la voix est trop fluette pour appartenir à un adulte, ou même à un adolescent de mon âge.

– Qui est là ?

Mon inquiétude ne laisse passer qu’un foutu murmure. Toujours pas de réponses. Je l’entends pleurer plus fort. C’est une fille, j’en mettrais ma main au feu ! Je lâche le bout de roche et enlève mon débardeur pour le poser sur le rebord de la fenêtre. En tentant de passer ma tête dans le petit rectangle, mon crâne trouve une résistance. Je grogne et m’écarte pour tâter à nouveau l’espace que je pensais libre. Du grillage… Qui met encore du grillage à ses fenêtres aujourd’hui ? Ceux qui protègent leurs secrets, ou en tout cas refusent de les laisser s’échapper…

Je retrouve sans trop de difficultés la pierre tombée dans les hautes herbes et frappe le carré grillagé trois fois avant qu’il ne cède. Le bruit de sa chute dans l’atelier me fait grimacer une première fois, puis une seconde quand le cri aigu qui s’ensuit résonne dans la pièce. Je me hisse tant bien que mal, toujours dans le noir presque total, et passe enfin par la lucarne.

Ma réception dans l’atelier est bruyante elle aussi et mal amortie, j’atterris sur une caisse métallique et la douleur de l’impact au niveau de mes côtes me paralyse une poignée de secondes.

– Maman… Maman…

Cette supplication entrecoupée de spasmes de sanglots me tord le bide. Des flashs d’Allie reviennent me hanter et mon esprit embrumé confond cette petite fille avec ma sœur. Ce n’est pas sa voix, ça ne peut pas être elle, je l’ai vue mourir, je lui ai dit au revoir, nous l’avons enterrée…

Je me relève péniblement et suis le son de la voix tremblante. Un frisson me traverse tout le corps quand ma main tendue percute une masse de cheveux. Elle crie à nouveau. J’expire bruyamment, parasité par la trouille et l’incompréhension.

– Qui es-tu ? Qu’est-ce que tu fais là ? demandé-je, le souffle court.

Un grincement de ressorts me donne la nausée. Mon pied glisse sur le sol et cogne contre un montant métallique. Putain, est-ce que c’est un lit ?

– Il… il ne veut pas que je parte… je… je dois rester…

Je grince des dents de l’entendre pleurer de peur et balbutier que… Un vertige manque de me faire tomber à la renverse quand je crois comprendre. Il… Non, il n’a pas pu faire ça… Est-il fou au point d’emprisonner une enfant ? Non…

Pourtant il a tué Allie…

Elle a dit « il », elle a dit « il ne veut pas que je parte »…

Mon corps tremble, mes muscles se crispent.

– Maman…

– Viens. Suis-moi.

Je tends la main vers le balancement que je perçois malgré la pénombre. Le bout de mes doigts frôle son vêtement. Elle se bascule vraiment, d’avant en arrière, putain comme ces gens aliénés dans les films.

– Dépêche-toi ! ordonné-je.

Je me retourne en réfléchissant déjà à la façon de fracturer la porte. Il y a bien la lucarne, mais dans le noir et avec mes forces de préadolescent, j’ai peur de ne pas réussir à la porter. J’avance, l’estomac noué, et je manque de tomber en avant en butant dans une masse gelée sur le sol. C’est mou, vraiment froid, recouvert d’un plastique souple, le même genre de plastique étirable qu’utilise maman pour conserver ses plats cuisinés. Et ça pue, merde ! Un peu comme le chien de Rohan qu’on avait trouvé mort une semaine après qu’il a disparu.

Tout ça est tellement dingue ! Je suis là, pieds et torse nus, dans le noir, dans un foutu cauchemar que je vis éveillé. L’espace d’un instant, je voudrais faire chemin inverse. Sortir de l’atelier, sortir de leur vie, foutre le camp, loin ! Puis les pleurs s’intensifient derrière moi, le grincement des ressorts aussi.

Tu n’as pas sauvé Allie, tu n’as pas pu. Sauve-la, elle, sauve-la !

J’inspire un grand coup, contourne au mieux l’obstacle à mes pieds et approche à l’aveugle de l’établi. J’arrive à hauteur de l’étroit plan de travail et y laisse glisser mes mains. Tournevis, boîte de clous… Elle pleure toujours, encore et toujours… Pince, étau, clé anglaise… Mon bide se serre cette fois, elle appelle sa mère, elle supplie…

Marteau !

Je me retourne et allonge le bras en espérant la trouver près de moi. Personne. Qu’est-ce qu’elle fout sérieusement ? Je fais demi-tour pour retourner jusqu’à elle et contourne la masse au sol. Un tapis sûrement…

– Qu’est-ce que tu fais ? Viens, j’te dis ! m’énervé-je.

Arrivé à son niveau et aimanté par la faible chaleur de son corps en mouvement, je parviens à agripper son bras et tire dessus. La peste dégage ma main d’un coup sec et hurle. Je n’ai pas serré si fort pourtant. Malgré mon agacement, je comprends que la peur lui fait perdre les pédales. Qui sait ce qu’il lui a fait… Elle continue d’agiter les mains dans l’air pour m’éloigner.

– Viens ! Arrête de te battre contre moi ! Je ne te ferai pas de mal !

– Non. Non !

– Je vais te sortir de là.

– J’ai essayé… on ne peut pas… tu ne pourras pas…

– Tu verras !

Je n’attends pas une seconde de plus et m’empare à nouveau de son membre amaigri. Je ne lui laisse pas le choix cette fois, elle doit sortir. Elle doit quitter cette maison de fous. La fille tombe à genoux et pleure encore. Merde ! Je passe mes bras sous les siens et hisse son petit corps secoué de tremblements sur ses jambes. Je la traîne, elle n’arrête plus de pleurer, elle souffle qu’il ne faut pas faire de bruit, qu’il reviendra, qu’il sera méchant.

Si je n’étais pas convaincu que la faire sortir au plus vite était vital, je me serais écroulé au sol, peut-être même que je me serais mis à chialer.

Il est fou… Putain, trop fou, trop meurtrier, trop perdu…

Après ça, mes forces se décuplent, je frappe, le bruit du marteau sur le métal de la poignée la fait sursauter, mais elle ne bouge pas plus, je la sens à côté de moi. Je ne saurais pas dire combien de temps je mets pour parvenir à ouvrir cette porte quand enfin, le barillet tombe à mes pieds. Un coup d’épaule plus tard, la porte cède et laisse le vent s’engouffrer dans la pièce. L’odeur nauséabonde s’échappe elle aussi. Le manche du marteau toujours enserré dans ma paume, je saisis le bras maigrelet à ma droite et l’attire dehors.

La nuit est encore plus noire que tout à l’heure, tellement sombre et glauque. Je frissonne et la pousse pour qu’elle avance plus vite. Plus vite et sans moi. Elle peut partir maintenant.

– Cours ! Va-t’en !

20

Keeva

– Es-tu prête ?

Sans hésiter une seconde, je plante mon regard encore boursouflé dans le sien et réponds :

– Je le suis, monsieur.

– Très bien, quand tu veux.

Collins se renfonce contre le dossier de mon fauteuil et croise les jambes. On y est… Je cale mon violon, tends le bras et place l’archet sur les cordes avec une précision chirurgicale. Tout se passera parfaitement, j’ai pensé chaque détail, j’ai répété des heures, je me suis tuée à la tâche !

Je ferme les yeux à la seconde où mon poignet conduit l’archet et impose le début de la mélodie. Je ne me laisse pas déconcentrer par la douleur pénible qui lacère mon estomac depuis hier soir. La musique me porte, comme chaque fois et, à cette heure bien matinale, elle m’aide à rester debout.

Malgré la partition, malgré le manque de sommeil évident, je suis sûre de moi. Rien ne pourrait venir me perturber, ni le vent qui chahute mes cheveux ni le visage de Dugan placardé sous mes paupières closes. Jouer m’empêche de sombrer. Sombrer me ferait couler. Je refuse de perdre pied. Alors pourquoi ai-je la sensation de glisser doucement ?

Une première larme roule sur ma joue au changement de rythme, puis une deuxième, une dixième… Il n’est pas venu. Installée sur mon lit, j’ai attendu, uniquement vêtue de ma parure turquoise, le cœur d’abord léger et impatient. Je le voulais, plus que tout. Ça devait être notre dernière fois, il aurait dû être là ! Et puis, les minutes ont passé, les heures. J’ai paniqué. J’ai appelé Owen quand mes messages destinés à Dugan restaient sans réponses. Et s’il était retourné à la falaise ? S’il avait sauté ? S’il lui était arrivé quelque chose ?

Mon frère est resté auprès de moi toute la nuit, il m’a répété qu’il n’y avait sûrement aucune raison de s’inquiéter, que Dugan n’avait aucune obligation envers moi. Il avait tort. Art en avait une, une seule ! Celle de finir ces six semaines qu’il avait lui-même imposées ! Ses règles, pas les miennes !

Un sentiment d’injustice s’invite dans ma poitrine. La frustration aussi, un soupçon de colère et une énorme déception. Je ne retiens rien et me décharge sur la musique. Mes gestes sont plus francs, plus percutants. Je lui en veux tellement…

Quand j'arrive au bout de la partition, mon souffle est quasi inexistant, mon pouls douloureusement irrégulier. Ma bouche est pâteuse, ma peau brûlante et en manque. Lorsque de nouvelles larmes pointent aux coins de mes yeux, je délaisse mon violon et le laisse pendre le long de mon corps tendu. J’ai tellement pleuré cette nuit qu’il me paraît invraisemblable d’avoir encore quoi que ce soit à verser aujourd’hui.

Je relève le menton en bloquant un sanglot dans ma gorge et plante mon regard dans celui de mon professeur, aujourd’hui examinateur pour le partiel de pratique à domicile. Ses yeux sont grands ouverts, sa bouche bée, son dos ne repose plus contre le dossier, car ses coudes sont venus s’appuyer contre ses genoux.

Merde, ça ne pouvait pas être mauvais à ce point. Aurais-je pu être si peu dans mon morceau ?

– Monsieur ?

– Oui, excuse-moi. Je… C’était très bien, bien au-delà de ce à quoi tu m’as habitué à dire vrai. Mais j’avoue être un peu déconcerté quant à ton choix de morceau.

De quoi parle-t-il ? La nuit blanche ne m’aide certainement pas à comprendre, je plisse les yeux en basculant sensiblement la tête de côté.

– Mon choix de morceau, monsieur ? demandé-je, circonspecte.

– Tu as joué Bach, Keeva. Je croyais pourtant que tu avais opté pour Paganini.

Oui, et ça n’a pas changé. J’ai joué Caprice. Je l’ai fait, non ? Un peu perdue par son annonce, je m’oblige à plonger dans mes souvenirs récents. À la manière d’une grosse pendule, les aiguilles du temps s’arrêtent net et rebroussent chemin. Les vibrations des cordes reviennent envahir mon buste, mes jambes, mon cœur… La rythmique mélancolique me broie l’estomac jusqu’à m’en couper le souffle.

Bon sang, j’ai joué Bach…

Comment est-ce possible ? Un voile de panique assombrit instantanément mon regard quand je balbutie, nerveuse.

– Pardon, je… Monsieur, je peux recommencer ! Laissez-moi recommencer !

Collins se redresse et avance rapidement jusqu’à moi avant de poser ses mains sur mes épaules. Mon regard le supplie, le sien me sourit.

– Keeva, tout va bien. Tu n’as pas à recommencer, ta prestation était parfaite. Et tu sais combien je suis exigeant. Je m’étonnais, c’est tout.

Mon souffle se rallonge peu à peu alors que la chaleur de ses paumes m’offre un moment d’accalmie nécessaire. Je crois qu’il comprend. Collins me connaît comme peu de gens s’y essaient. Puis, après une poignée de secondes, tous deux immobiles, le regard plongé dans celui de l’autre, la gêne s’empare de notre rapprochement plus personnel que scolaire. Ses mains me quittent subitement et ses yeux papillonnent autour de nous.

– Oui. Bon, voilà, sans trop te dévoiler l’issue de cette épreuve, je pense pouvoir dire que tu l’as brillamment menée.

– Merci.

Le nez sur mes chaussons, je le devine à présent au niveau de mon fauteuil. Il récupère sa veste, son dossier – le mien – et le fourre vivement dans sa besace.

– Je te laisse, tu me raccompagnes ?

J’acquiesce en m’autorisant enfin à le regarder, mais c’est à peine si j’ai le temps de lui trouver un air embarrassé. Il me contourne avant de s’enfoncer dans le couloir. Je souffle un grand coup et lui emboîte le pas. Je ne crois pas m’être déjà sentie si confuse avec lui et je n’ai pas le souvenir qu’il l’ait déjà été avec moi. Même lorsqu’il abordait ma possible admission au conservatoire, il n’était pas si contrit.

Le conservatoire…

Un bref pincement au cœur me surprend alors que le vent envahit l’entrée. Collins fait demi-tour une fois sur le perron et m’offre un sourire compatissant d’une sincérité poignante. Pire que ça, la tendresse de ce rictus me renvoie à la personne que je suis. Seule, sans avenir, enchaînée. Seule, déconnectée, à part. Seule… Sans espoir et seule…

– Les résultats seront disponibles sur le site de la faculté en fin de semaine prochaine, lance-t-il pour combler le blanc.

– Merci, monsieur. Merci… pour tout.

L’émotion me gagne à nouveau. Je retiens mes larmes tandis qu’il hoche la tête lentement, signe qu’il a compris. Il m’a apporté tant de choses. Lui aussi m’abandonnera bientôt. Le destin, la fatalité, le karma, si seulement on pouvait me foutre la paix !

Je referme doucement la porte derrière lui et la verrouille au moment où son moteur gronde dans la rue. Le silence de cette maison qui est pourtant la mienne me donne le vertige tant il est assourdissant et pesant. Mes pas chancellent dans l’escalier, je manque de souffle. Bon sang, pas maintenant, pas de crise… Je m’avance sur le palier en laissant traîner mes doigts sur les murs du couloir et, une fois arrivée dans ma chambre, m’affale sur mon lit, tête la première.

Mon visage est complètement enseveli dans ma couette, mon corps sans plus aucune force, enfoncé dans la couverture matelassée. J’inspire, plusieurs fois. Son odeur est toujours là, tabac, menthe, sexe… La boule dans ma gorge cède. Je pleure, encore. Je crie, impuissante et en colère.

– Où es-tu… ?

***

La notification d’un message texte m’éveille et raidit chacun de mes muscles. Si c’était lui ? Sans tenir compte de mes membres encore engourdis, je me relève et fonce jusqu’au bureau.

Owen_On est en place. Collins est OK pour que je retransmette. Je t’appelle ?

Je soupire en m’asseyant dans mon fauteuil et lance l’appel. Une seule tonalité retentit avant que son visage n’apparaisse sur mon écran. Son index couvre sa bouche la seconde suivante, quand enfin le message qu’il se hâtait d’écrire s’affiche.

Owen_J’ai coupé le retour de son de ton micro, exigence de Collins. Il nous fait passer par ordre alphabétique, la première partie de la liste de dix heures à midi, et la seconde de quatorze heures à seize heures.

Mon cœur s’emballe. Dugan devrait faire partie de la première session. Bon sang, faites qu’il y soit… Non, faites qu’il n’y soit pas ! Je grimace lorsque Owen bascule la retransmission sur la petite estrade face à lui. Un piano y trône, seul et unique instrument qu’un musicien ne peut pas apporter avec lui. Collins est assis derrière son bureau et parcourt visiblement une liste en y ajoutant quelques annotations. Il a l’air si sérieux, si professionnel. Tellement loin de l’homme au regard empathique qui m’a quittée plus tôt ce matin.

J’enlace mes jambes après les avoir ramenées contre ma poitrine et observe Noreen prendre place sur l’estrade, un violon calé maintenant sous son menton. Malgré la distance qui nous sépare, je lui trouve une petite mine. Je ne sais pas si elle s’est réconciliée avec Maddie et, pour être tout à fait honnête, ce matin ça m’est bien égal.

Très vite, son archet glisse sur les cordes et la mélodie me hérisse le poil. L’Inverno de Vivaldi… Magnifique, poignant… merveilleusement exécuté ! Durant les cinq minutes réglementaires, la douleur qui transpire de chacune de ses notes vient réveiller la mienne. Mais, pour la première fois depuis hier soir, je m’interdis de pleurer.

Concentre-toi sur la musique, Kee…

Cette fille a un talent incroyable, je le savais sans vraiment en être consciente.

Je peine à me remettre de son passage qu’un autre de mes camarades s’avance vers l’estrade. Puis un troisième, une sixième. Tous ont un vrai potentiel. Aucune fausse note, aucun raté, tous ont travaillé dur, et le sourire satisfait de Collins le confirme. Fort heureusement, nous ne sommes pas en compétition aujourd’hui, je n’aurais certainement pas fait le poids.

Arrive le tour d’Owen. Sans grand étonnement, sa proposition de Gran Sonata Eroica, du très grand Mauro Giuliano, est exécutée avec brio. Je crois qu’un sourire pointe sur mes lèvres quand les siennes se pincent une fraction de seconde avant l’accélération du rythme. Il tient sa partition, il est parfait !

Alors qu’il remonte les quelques marches de l’amphithéâtre pour retrouver sa place, le bruit sourd d’une porte qu’on claque résonne dans mes enceintes. Mon pouls s’emballe sans que j’en comprenne la raison sur le moment, quand enfin il se dérègle en voyant s’afficher un message d’Owen.

Owen_C’est lui, il vient d’arriver. Il a une sale gueule.

Mes mains tremblent, mes doigts peinent à se poser sur les touches. Pourtant, je tape, le souffle envolé.

Kee_C’est-à-dire une sale gueule ?

Owen_Je n’en sais rien, Kee. Je ne vais pas aller lui demander. J’ai toujours du mal avec votre truc à tous les deux, ne m’en demande pas trop. Mais te voilà rassurée, il n’est pas mort, ou parti, ou disparu je ne sais où.

Je laisse son message sans réponse. D’une, je n’ai plus la force de taper. Dugan a une fois de plus aspiré la vie en moi. De deux, mon bref soulagement de le savoir en vie laisse place à une sourde colère. Je ne sais pas ce que j’aurais préféré, finalement. Qu’il m’ait amputée d’un dernier souffle de vie en trouvant la mort au pied de la falaise ou qu’il l’ait fait délibérément en choisissant de changer la donne !

Je n’ai pas pu me tromper à ce point ! Il… je l’ai vu ! Dans ses yeux, j’ai vu ! Ou alors j’ai cru voir ? Je l’espérais tellement…

Pauvre idiote ! Pas de sentiments il disait !

Bien que mes précédents messages soient restés non lus, j’ouvre d’un geste assuré notre fil de discussion avant de m’acharner sur mon clavier.

Kee_Je ne te comprends pas, Dugan ! Quel est le problème ? Où étais-tu ? Je mérite une explication, non ?

Je relève le nez pour fixer l’écran et ma colère s’émiette. Il est là, devant moi, installé derrière le piano. Le silence qui s’est installé semble subitement plus dur. Son regard ne quitte pas les touches sur lesquelles il place vraisemblablement ses mains.

Regarde-moi, je suis là, regarde-moi, s’il te plaît… Laisse-moi lire dans tes yeux…

Il porte son bonnet en laine, enfoncé jusqu’aux oreilles. Il n’a pas daigné ôter sa veste en cuir, ses joues mal rasées sont creusées, sa ligne de sourcils qui dépasse tout juste de la laine est froncée. Je voudrais dire que je devine sa colère, sa tristesse ou son mépris, mais rien. Je ne vois rien. Juste cette fichue nonchalance qui lui colle à la peau.

Alors, c’est ça, je n’étais rien.

Il ne t’a rien promis.

Je sais, j’ai cru que peut-être…

Rien, il a toujours été clair.

Après dix secondes d’une attente qui me paraît durer une année, les premières notes du titre qu’il a choisi d’interpréter pour son examen s’élèvent dans la salle, font écho sous le haut plafond et rebondissent dans mes enceintes. Sans même m’en rendre compte, une larme roule sur ma joue. Il joue Bach, Sarabande de Bach… Le même morceau que j’ai joué ce matin, sans le décider vraiment. Celui qu’il a aimé me voir jouer des dizaines de fois ces six dernières semaines. Celui qu’il m’a imposé de jouer il y a des mois.

Un sentiment terrifiant s’empare de mon cœur. J’ai peur. Je pleure parce que j’ai peur. Peur d’espérer comprendre entre les notes. Peur que ce ne soit qu’une coïncidence. Peur de le perdre pour de bon… Mes bras s’enroulent autour de mes jambes et les compriment jusqu’à brûler la peau sous mon jean. Impossible de le quitter des yeux, son air concentré me subjugue bien trop.

Bon sang, il joue Bach…

21

Keeva

Il va pleuvoir. Allongée sur le flanc, enveloppée dans la couette pourtant chaude, je frissonne. Je ne parviens pas à détacher mes yeux des deux panneaux de verre qui me séparent de ce ciel trop sombre ce matin.

Oui, il va pleuvoir.

Je suis éveillée depuis un moment, une heure, peut-être deux. J’ai vu chaque petite particule nocturne se dissiper, s’effacer doucement et amener le jour. Un autre, un de plus. Sept, si je me fie au décompte d’Owen. Trop, si je me fie au mien. Le silence m’oppresse aujourd’hui, aussi paralysant que l’est la pénombre qu’apporte l’impressionnant cumulus surplombant Baltimore. Je le sens crépiter tout autour de moi et je n’aime pas ça. Mon pouls s’emballe sans que je n’y sois pour quoi que ce soit, ma respiration se saccade sans prévenir.

Il me manque. Terriblement…

Le bruit de l’eau dans la salle de bains court dans le couloir et s’infiltre par la porte entrouverte de ma chambre. Owen a passé la nuit auprès de moi, je ne le lui ai pas demandé, je n’avais pas vraiment envie qu’il prenne sa place. Qu’il chasse son odeur… Je plonge le nez dans l’oreiller en fermant les yeux et inspire de toutes mes forces. Il est parti… Lui, son arrogance, sa tendresse camouflée, son parfum mentholé sur mes draps, son souffle de vie sur ma peau…

Pas un regard. Je ne méritais même pas un coup d’œil, un signe de la main ou un sourire forcé. Des images de ce dernier jour défilent devant mes yeux. Il a joué Bach. Pourquoi avoir joué cette partition ? Qu’avait-il à prouver ? À qui ? J’y ai cru, c’est vrai, j’ai pensé qu’il essayait de s’excuser, de me parler au travers de Bach. Parce que Bach… Bach, c’est nous, notre histoire bancale et passionnelle, notre attirance violente et dévastatrice.

Alors, oui, j’ai écouté chaque changement de rythme, chaque note plus appuyée que la mélodie originale, chaque variation. Je me suis laissé porter par ce nouvel élan d’espoir. Malgré la distance, j’avais la sensation de le voir clairement. Diaboliquement beau, le regard obscur et concentré, les sourcils froncés, les lèvres pincées, les joues creusées. Tel que je le connaissais. Tel que je l’avais aimé. En colère, mystérieux et dangereux.

Un haut-le-cœur me fige. Il a quitté l’estrade une fois son morceau fini, sans un mot, sans un regard pour personne, sans même saluer Collins. Sans me regarder, moi. Le claquement de la porte a résonné dans l’amphithéâtre, jusqu’à ressortir par mes enceintes et balayer mes espoirs. J’ai attendu, encore et encore ce jour-là, en me disant que, peut-être, il… il pourrait… il reviendrait.

Il ne l’a pas fait.

– Bonjour…

Je reste immobile et continue de scruter le gros nuage gris qui approche inexorablement de Carberry Terrace. Le matelas s’affaisse au niveau de mes genoux. Je crois qu’il soupire, les yeux rivés sur l’extérieur.

– Il va pleuvoir, murmuré-je d’un ton monocorde.

Pas de réponse. J’hésite à répéter, puis me ravise. Il a entendu, le silence est tellement lourd que mon murmure a forcément trouvé ses tympans. Plusieurs minutes passent sans qu’il ne se décide à alimenter une quelconque discussion. Peut-être a-t-il fini par se lasser. Je m’étonne qu’il ait pu renoncer quand, enfin, le son de sa voix dépitée s’élève entre nous.

– Tu vas sortir de ta chambre ?

Il y a six mois, sa question m’aurait irritée. Elle aurait amorcé un débat animé. Il y a six mois, il n’aurait pas eu à poser la question.

– Owen, je…

– Oui, je sais, un jour encore, un seul. Et demain, tu te répéteras, tu te laisseras crever, sans manger, sans boire, sans jouer…

– Demain, promis.

Une larme s’échappe de mon regard humide, s’accordant au clapotis des premières gouttes de pluie qui frappent maintenant la baie vitrée. De nouvelles secondes silencieuses s’égrènent, puis soudain, je le sens s’agiter, s’impatienter. La rupture est proche, je le sais. Et sans grand étonnement :

– Remets-toi, Keeva. C’est fini, il est parti. À quoi t’attendais-tu, franchement ? Tu savais qu’il se tirerait, sans aucune promesse de revenir. Alors, bouge-toi, lève-toi, va te doucher, enfile des fringues propres, alimente-toi, retrouve ton foutu fil et arrête ce cirque de pseudo-déprime macabre !

Son timbre amer me fait suer, parce qu’il appuie sur la plaie, celle qui saigne depuis des jours et que je refuse de panser.

– Keeva, bordel !

Je sursaute de son éclat de voix et quitte enfin le ciel des yeux pour les visser aux siens. Ses traits sont tendus tant il fulmine. En dépit de la colère qui transpire de son corps tout entier, ses yeux pleurent de douleur pour moi.

– J’ai mal, O’…

Il souffle et attrape ma main avant de la serrer de toutes ses forces.

– Je sais, je le vois, ça passera, je te jure que ça passera. Mais bats-toi, Kee, sept jours de grand n’importe quoi, c’est le maximum ! Reviens en arrière, avant que cet abruti arrive dans nos vies, avant qu’il bouleverse la tienne, et encore bien avant ça, regarde tout ce que tu as traversé, tu t’es sortie de souffrances plus insurmontables qu’une ridicule peine de cœur. Tu as vécu l’enfer, la peur, la solitude, l’horreur. Un chagrin d’amour ne peut pas t’anéantir, pas toi, pas après tout ça !

Un hoquet secoue mon buste tandis que de nouvelles larmes roulent sur mes joues. Au fond de moi, dans les tréfonds de mon âme abîmée, je sais qu’il a raison. J’ai surmonté tellement d’épreuves, tellement de crises, je suis capable de survivre à celle-là. Alors pourquoi est-ce si pénible ?

Owen s’approche sans jamais délaisser mes doigts tremblants et, de sa main libre, vient essuyer mes pleurs.

– Je suis là, mon soleil. Je ne te laisse pas, pleure si tu en as besoin, tu peux même hurler, taper des pieds, mais après, tu relèves la tête et tu avances. Tu n’oublieras pas, mais tu vivras avec. Laisse-moi t’aider…

Alors, ramène-le-moi… Trouve-le, Owen, pars le chercher, ramène-le-moi…

– … Comme avant, Kee, quand ce n’était que toi et moi. Nous contre le reste du monde.

J’acquiesce et tente de contrôler le flot de larmes qui s’écoule de mes yeux. Un timide sourire étire ses joues. Il se penche encore et dépose un tiède baiser sur mon front. Nos respirations s’accordent maintenant et nos doigts s’emmêlent un peu plus. Il est ma bouée, la seule dorénavant, la plus sûre et la plus sensée.

– On va compter, d’accord ?

Un sanglot terrifié s’échappe de ma gorge.

– Je vais compter, Kee. Comme ce jour-là, on tiendra les dix secondes et je te sortirai de là. N’aie pas peur…

Je n’ai pas peur, Owen, j’ai juste mal, si mal que l’air me manque, que la vie a perdu ses couleurs, qu’un tourbillon aspire mes envies une à une…

– … Je suis là. Je commence, respire… Dix…

Ses doigts s’agrippent aux miens tandis que ses lèvres murmurent le décompte contre mon front. À huit, ma peau brûle. À six, ma gorge se serre tellement qu’un millier de minuscules aiguilles semblent s’y planter et déchirer ma chair. À quatre, je pleure comme une enfant terrorisée. À deux…

– Un… Zéro…

Je tremble, je pleure encore, j’ai peur. J’ai mal. Le cœur d’Owen bat si fort lorsqu’il se redresse que le mien peine à se caler dessus. Je suis trempée de larmes, le visage déformé par la douleur qui officie en moi. Mais quand il recule encore et tire sur mes mains pour me faire quitter le lit, la boule dans ma gorge dégonfle sensiblement. Mon frère, l’homme le plus délicat et attentionné que le monde ait porté, me fait pivoter jusqu’à laisser mes jambes pendre dans le vide, puis il s’accroupit pour me faire retrouver mes chaussons.

– Pas à pas, mon soleil, murmure-t-il, les yeux rivés sur ma dépouille.

Il me hisse doucement sur mes jambes encore cotonneuses et retient un sourire soulagé lorsque j’avance de quelques pas vers la porte.

– Je te dépose dans la douche et je file te préparer un thé. Je peux même te faire des pancakes ou du pain perdu.

– Juste un thé.

Il bougonne pour la forme. Je pourrais parier qu’en descendant au rez-de-chaussée après ma douche, une douce odeur sucrée me chatouillera les narines. Je récupère le baiser qu’il dépose sur ma joue avant de s’enfuir de la salle de bains et laisse l’eau brûlante couler en pluie au-dessus de ma tête pendant une bonne demi-heure. Il me faut trente autres minutes pour tenter de chasser le mode zombie des derniers jours. Mes forces ne sont pas réapparues, je me sens faible, essoufflée, chaque geste me demande un effort considérable. Ne serait-ce que brosser mes cheveux…

Alors que je jette un rapide coup d’œil au miroir pour me rendre compte du résultat final, les pas rapides d’Owen retentissent lourdement dans la cage d’escalier avant de piétiner le couloir. Ma porte s’ouvre en grand. Mon frère se fige sur le seuil en m’apercevant et prend un air satisfait.

– Hey ! C’est un bon début, il ne te reste plus qu’à sourire, maintenant ! Allez, soyons fous, on essaie ?

Owen exagère un sourire qui, curieusement, fait naître les prémices du mien. Ai-je dit combien mon frère est merveilleux et qu’il est le seul à savoir me reconnecter à ma réalité ?

Je me laisse tomber sur mon lit, subitement prise de vertiges. Mon ventre gargouille, il me gronde de l’avoir délaissé tout ce temps. Je retiens une grimace en posant la main sur la zone douloureuse et inspire profondément avant de demander :

– Pourquoi cette arrivée fracassante ?

– Ah, oui, c’est vrai ! J’ai reçu un texto de Mikey, les résultats du semestre sont en ligne.

Je ne bouge pas du lit quand Owen fonce jusqu’à mon bureau et pianote à vive allure sur le clavier. Son hyperactivité soudaine me dépasse à vrai dire, il sait pertinemment que nos notes seront bonnes. À quelques dixièmes de points près, nous aurons la même moyenne.

– C’est là ! Alors… Cahill Keeva, moyenne générale : 16,75 ! Merde, t’as assuré. Cahill Owen… Fait chier : 16 ! Jamais tu ne me laisseras avoir l’ascendant !

Il rit en s’affalant contre le dossier de mon fauteuil et pivote pour me faire face, un sourire presque contagieux illuminant son doux visage. Ce n’est qu’à ce moment que je remarque le petit écusson de Glebe sur la poche de sa chemise.

– À quelle heure prends-tu ton service ?

Owen se contorsionne pour un rapide coup d’œil à l’horloge numérique de mon ordinateur et vient s’accroupir devant moi, les coudes posés sur mes cuisses.

– Je bosse de onze heures à quinze heures et je reprends ce soir à dix-huit heures.

J’acquiesce malgré la chaleur liquide et désagréable qui court dans mes veines. Owen est toujours la clé de ma reconstruction. Quand il est près de moi, j’oublie, je pense à tout sauf à ce qui me détruit, je me surprends même à rire à ses blagues stupides. Le lien qui m’unit à lui est puissant, inexplicablement puissant. Et bien plus depuis le premier jour de ma vie d’après.

J’imagine que contenir ma déception de le voir partir ne suffit pas, car ses mains attrapent les miennes et les calent dans son cou, comme il le ferait avec ses propres poings pour soutenir sa tête.

– Je peux rester. J’appelle, je dis que je suis malade. Tasha me couvrira…

Ses prunelles brillent de sincérité. Je sais qu’il le fera, je n’ai qu’à hocher doucement la tête pour qu’il récupère son portable et prévienne le restaurant de son absence exceptionnelle. J’ai besoin de lui, je le ressens à chaque battement de mon cœur meurtri. Je n’ai plus que lui… Mais alors que lui dire la vérité m’assurerait une douce remontée des enfers, je lui mens et lui accorde une sérénité nécessaire.

– Ça va aller.

– Sûre ?

J’opine, en espérant être convaincante.

– Est-ce que je peux seulement te demander une faveur ?

– Tout ce que tu veux.

– Reste dormir ce soir, s’il te plaît. Je sais que Tasha te voudrait avec elle et je jure que ça ne durera pas, mais… ce soir, juste ce soir…

Un sourire fier et bienveillant illumine son visage. Le sourire qui dit : « Je ne lâcherai plus jamais ta main. » Celui qui me fait immanquablement culpabiliser, mais qui pourtant m’aide à retrouver mon souffle après le débit rapide de mes mots.

Owen se lève et dépose un baiser sur mon front en restant appuyé plus longtemps qu’à l’accoutumée.

– Je serai là cet après-midi, ce soir après le boulot, et tous les autres jours si ça t’aide à guérir.

– Merci…

Je le regarde disparaître dans la salle de bains et ressens déjà le manque de sa chaleur. Je me redresse d’un bond lorsque les ténèbres me chuchotent de me laisser à nouveau bercer par leurs bras pervers.

Tu peux y arriver, Kee, tu l’as déjà fait.

Forte de cette vérité, j’avance d’un pas malgré tout mal assuré vers le bureau et prends de larges inspirations en scrutant les résultats de notre promotion. Je dépasse mon nom sans même vérifier l’exactitude des dires d’Owen et trouve, trois lignes plus bas, les résultats de Dugan.

14,25 de moyenne générale. Cette note pourtant très honorable me tord l’estomac jusqu’à laisser la bile qu’il contient incendier ma trachée. Il ne reviendra pas. Son semestre en poche, il n’a plus aucune raison de revenir ici. Mes joues brûlent d’une colère que je croyais morte. Est-ce qu’il a au moins conscience de sa lâcheté ? De sa façon affligeante et injuste de fuir ? Merde, un au revoir m’était dû, je le méritais !

– Kee, j’y vais !

La voix de mon frère parcourt les quelques mètres qui nous séparent et se mêle au son répété des trombes d’eau qui ruissellent derrière ma fenêtre. Mon corps, toujours affaibli par une semaine de perdition et de chagrin, se recharge doucement. Jamais personne ne m’a fait osciller entre deux états avec autant de facilité ! Dugan est le seul, il m’a rabaissée, m’a piégée, m’a changée, m’a rendue dépendante, fiévreuse et piquante. Et je me suis laissé attraper, prendre dans ses filets jusqu’à tomber amoureuse de cet homme torturé et fourbe.

– Keeva ?

– J’arrive !

Je rejoins Owen devant les escaliers après avoir récupéré mon téléphone et le suis jusqu’au rez-de-chaussée. Marche après marche, je me sens différente, en colère, mais étonnamment tranquille. Ce sentiment me surprend, je ne le gère pas, je ne sais même pas dire d’où il vient ni si cet état me déplaît.

Mon frère zippe sa veste jusque sous son menton une fois la porte grande ouverte. Une bourrasque froide s’engouffre dans la maison. La pluie, elle, reste à bonne distance, retombant à grand fracas sur le débord de toit. L’odeur de terre humide m’arrive aux narines et me coupe le souffle une seconde. J’ai toujours aimé l’odeur de la mer, celle de la côte qu’apportent souvent les vents d’est. Mais aujourd’hui, il a un goût de trop peu, un petit quelque chose de bien plus frustrant que d’ordinaire.

– Je t’appelle en quittant le… Kee ? Ça va ?

– Hum.

Je ne parviens pas à détacher mes yeux du petit ruisseau qui dévale l’allée, hypnotisée par le mouvement de l’eau qui s’écoule dans la rue.

– Keeva ? Qu’est-ce que tu as ?

Le léger tremblement inquiet de ses cordes vocales me rappelle à l’ordre. Je m’oblige à le regarder et force un sourire.

– Rien. Ça va.

Il plisse les yeux, sondant un peu plus ce qu’il croit déceler dans les miens. Prise dans un tourbillon de sensations désagréables, je me contente de hocher la tête avec plus de conviction. Au bout d’une trentaine de secondes silencieuses, Owen capitule et soupire, visiblement perdu.

– OK. Je garde mon téléphone, appelle-moi s’il y a quoi que ce soit.

22

Keeva

Mon sourire forcé s’efface doucement à mesure qu’Owen court en direction de sa voiture. Le vent souffle un peu plus fort et me fait vaciller. Les yeux dans le vague, le plastique tiède dans ma paume me démange. Je baisse machinalement la tête sur mon téléphone. Je pourrais l’appeler, lui laisser un message, un dernier. Il n’a jamais répondu, ni aux messages textes ni aux messages vocaux.

Alors, pourquoi t’obstiner ?

Justement parce que la première phase semble être derrière moi. Dire que je ne souffre plus de son absence ou du manque serait mentir, mais depuis que ses résultats de partiel nous ont condamnés pour de bon, la colère est venue balayer la lassitude qui annihilait mes sens. Dans quelque temps, l’indifférence achèvera le processus de deuil, mais aujourd’hui, à cette minute bien précise, une tension rageuse gronde dans mon crâne.

J’ai du mal à croire qu’il y a deux heures encore, je pleurais dans mon lit tant je me sens plus vivante que jamais, moins que lorsque lui me faisait exister, mais bien plus que ces quatorze dernières années. Je déverrouille mon écran d’accueil et ouvre mon répertoire d’un toucher bref et précis. J’ai besoin de ça, de lui dire une dernière fois que je lui en veux, qu’il n’avait pas le droit de partir comme ça ! Lui cracher que j’ai fini par détester les sentiments que j’éprouve pour lui et que j’aurais préféré ne jamais le rencontrer.

Je colle le téléphone à mon oreille et grince des dents. Il ne répond jamais, pourquoi le ferait-il aujourd’hui ? Alors que je m’attends à entendre une première tonalité, la voix robotisée d’une femme frappe mon tympan et dérègle mon pouls déjà rapide.

« Le numéro de votre correspondant n’est plus attribué. Merci de votre appel. Au revoir. »

Qu’est-ce que… Surprise, je m’assure de ne pas m’être trompée de contact et relance l’appel. Je force une profonde inspiration quand le même message retentit dans le haut-parleur. Mon poing libre se serre, des larmes de colère s’annoncent et une bouffée de chaleur me parcourt des pieds à la tête lorsqu’une petite voix me souffle ce que je refusais d’admettre au premier appel.

Il a résilié sa ligne téléphonique, idiote…

Une nouvelle rafale pénètre dans la maison et me bouscule violemment jusqu’à me faire reculer d’un pas. La pluie tombe toujours à verse et si je n’étais pas complètement atterrée par la confession de ma conscience, j’aurais entendu gronder le tonnerre au-delà du lac. Pourquoi aurait-il changé de numéro ? Mes messages étaient-ils devenus si insupportables ?

Un premier sanglot explose dans ma gorge, puis un second. Comment a-t-il pu ? Une fois de plus, Art Dugan me malmène, me brutalise et me rabaisse. Je n’étais qu’une pauvre fille névrosée pour lui, celle qu’on utilise, celle dont on abuse pour passer le temps, celle qu’on laisse crever de douleur, sans aucun remords, enfermée dans une foutue maison sans même une possibilité de répliquer.

Je pleure cette fois, ma poitrine tremble sous les coups rapides de mon cœur. Je voudrais mourir, ne plus rien ressentir. Je voudrais oublier… Alors que mes larmes roulent sur mon visage déformé par les spasmes terribles qui secouent mon buste, un nouveau coup de vent s’engouffre dans l’entrée et m’enveloppe froidement. Je ne suis rien, je ne suis plus rien. Il a tout pris, tout aspiré. Le vide, juste un semblant de vie sombre et lugubre, juste une tristesse profonde et proportionnelle à mes blessures d’enfant.

Je veux vivre. Ou mourir. Mais je ne veux plus de cet entre-deux.

Mon rythme cardiaque débloque totalement quand un coup de tonnerre assombrit le ciel et assourdit le silence de mes murs. Sans vraiment en avoir conscience, la semelle de mon chausson racle le carrelage et me rapproche d’un pas incertain vers la porte. Mes gémissements plaintifs rebondissent contre la peinture et font écho à la peur panique qui m’ébranle à ce moment précis. Un éclair s’échappe des nuages au loin et frappe la côte.

Vivre maintenant, ou mourir…

Tout mon corps frémit, en danger, loin de sa zone de confort. La pluie me guide, son bruit sourd, sa couleur grisâtre. J’en ai rêvé, des dizaines de fois. Mes doigts tremblent en s’agrippant au chambranle de la porte et ma respiration s’essouffle.

Vivre ou mourir, Keeva…

Je peine à laisser l’air entrer dans mes poumons, mes yeux sont trempés et ma vue se brouille. Pourtant, je ne lâche plus l’horizon et laisse le bout de mes ongles dépasser de la limite imposée.

Ma gorge se serre, ma peau brûle et une douleur atroce comprime mes organes défaillants. Je pleure bruyamment et étrangle un cri en avançant d’un autre pas lent. Le vent souffle fort, il pousse sur moi, prêt à me garder enchaînée. Je me sens peser des tonnes en frôlant la ligne imaginaire du seuil. Mes poumons s’emplissent plus largement avec la sensation de ne plus savoir fonctionner normalement. Je perds tout, mes repères foutent le camp, mes croyances aussi. Toutes, sauf une…

Enfermée, je ne suis personne. Sans lui, je ne suis rien.

La moitié de mes mains, toujours fermement agrippées au montant en bois, est dehors. Lorsque mon regard capte ma progression, mes genoux flagellent, manquant de me faire céder sous le poids fébrile de mon corps.

Je n’entends pas le bruit des pneus sur la route ni leur freinage trop rapide. Il n’y a qu’un bourdonnement sourd autour de moi, mélangé à mes geignements et au clapotis bruyant de la pluie. Je ne pense à rien en glissant un premier pied sur les lattes du perron, juste à la douleur terrassante qui m’assaille. J’ai mal, plus que jamais, mon crâne cogne, mon estomac se contracte.

Je n’y arriverai pas…

La silhouette que je devine au travers des gouttes n’existe pas, elle ne vient pas bousculer mon ascension dangereuse. Impossible de lâcher l’encadrement de la porte lorsque mon second chausson traîne jusqu’au perron.

Kee, tu y es…

Alors que je ne pensais pas pouvoir pleurer davantage, les spasmes de mes sanglots s’intensifient sous le pic de douleur aiguë qui martèle chacun de mes muscles.

Je vais vivre. Entends-moi, je vais vivre !

Pensant pouvoir contrôler mon équilibre sans me maintenir au chambranle, je lâche le bois peint et m’écrase au sol comme une vulgaire poupée de chiffon. Je ne sens pas mes genoux claquer sur les lattes, ni mes paumes accuser le choc, parce que je suffoque, je m’étouffe d’une douleur que je savais redoutable. Celle dont j’ai consciemment cherché à me protéger ces dernières années. Mes ongles griffent le sol quand je reconnais les pas lents d’Owen dans l’allée.

Je suis toujours protégée par le débord de toit, alors que lui se laisse imbiber d’eau, le visage horrifié par le spectacle que je lui offre. Je réussis à bloquer mon regard trempé dans le sien et pleure dans un état de semi-conscience inconnu. Je ne sais plus qui je suis ni même si je ne suis pas en train de rêver. Et puis la douleur, la peur, l’angoisse paralysante me convainquent. J’ai franchi la limite…

– Kee…

Son murmure étouffé m’atteint sans vraiment me reconnecter au monde qui m’entoure, parce que le vent souffle encore et dépose sur ma peau de fines gouttes de pluie égarées. Ma respiration s’allège sensiblement alors que je fixe mes mains tout juste humides. Je crois que je ris, ou qu’un gloussement nerveux et incontrôlé s’échappe de ma gorge. La pluie, je voulais la pluie… Je voudrais ramper jusqu’au bord du perron et laisser la tempête me prendre dans ses bras. Simplement pour me sentir appartenir à ma terre, pour enfin rendre hommage à la petite fille au fond de moi qui, elle, aimait ça. Mais mon corps n’est plus qu’une masse lourde et impotente, clouée au sol et incapable d’avancer un centimètre de plus.

Le pas traînant d’Owen s’approche encore, puis grimpe les quelques marches qui mènent à la maison. Soudain, ses jambes cèdent elles aussi et le laissent tomber devant moi, démuni et abasourdi. Je n’entends pas sa respiration déconnante, seulement ses sanglots réprimés. Nos regards larmoyants se captent enfin et ne se quittent plus.

– J’ai oublié mon badge… bredouille-t-il.

Si j’étais en pleine possession de mes moyens, je lui trouverais sûrement un air coupable, ou soulagé, peut-être perdu, mais je ne vois que le tremblement de son âme alors qu’il demande doucement, lui aussi à bout de forces :

– Pourquoi ?

Je fonds en larmes, incapable de répondre pour le moment. Sans attendre, ses deux mains viennent cueillir mon visage et essuyer du bout des doigts les nombreuses larmes qui inondent mes joues. Il ne sourit pas, pourtant ses gestes sont d’une tendresse infinie.

– Kee… pourquoi ?

Malgré la boule bloquée dans ma gorge, je tente de reprendre ma respiration et souffle du bout des lèvres :

– Je veux vivre…

Ses lèvres s’étirent en un sourire de vrai bonheur. Puis, à la manière d’un diaporama, les souvenirs de ses sourires d’enfant me percutent de plein fouet. Devant le parc de Galway, dans ma chambre, sur l’herbe de notre ancien chez nous, sous l’abribus, près de la rivière, sur le rocher… Mon souffle se meurt et je m’effondre, un début de sourire sur mes lèvres.

– Quoi ? Kee ! Quoi ? s’affole-t-il.

Ses bras passent rapidement sous les miens et m’attirent jusqu’à lui, contre ses vêtements trempés. Je me blottis contre lui en pleurant encore, à peine capable d’enserrer sa nuque pour me maintenir à flot.

– Je t’ai vu…

– Où ?

– Je me suis rappelée, O’…

Je le sens se raidir, puis resserrer son emprise autour de moi. Sa respiration plus calme que la mienne m’apaise et me berce, avec pour mélodie le clapotis de la pluie. La pluie, je voulais tellement la pluie… Je parviens à nicher mon nez dans son cou et murmure entre deux sanglots :

– Amène-moi… Amène-moi sous la pluie…

Il se raidit une seconde fois, bien plus longuement que la fois précédente. Je sais qu’il hésite, tiraillé entre l’envie de me ramener à l’intérieur pour prendre soin de moi et celle de me donner ce que je souhaite depuis tant d’années.

– S’il te plaît… gémis-je.

Recroquevillée contre lui, j’attends sans pouvoir faire autrement et répète :

– S’il te plaît, Owen…

Après un long soupir entrecoupé de hoquets silencieux, Owen glisse un bras sous mes genoux, l’autre sous mes bras, puis se hisse avec peine sur ses jambes. Je nous sens pivoter ensuite et faire face au jardin. Mes paupières lourdes d’une fatigue que je ne contrôle pas, je le respire. Il sent l’after-shave et un soupçon d’eau de pluie. C’est doux, grisant. C’est lui…

– On va mourir de froid, tu le sais, ça ?

Sa voix, plus sûre que précédemment, me fait sourire faiblement quand je le sens descendre les trois marches du perron. Le visage enfoui dans sa chemise, je sens les gouttes mouiller d’abord ma nuque, puis mes mains… Il continue d’avancer et étrangement, un sentiment de panique m’envahit. Je ne sais pas l’expliquer, j’imagine que m’éloigner à ce point est encore trop tôt.

– Arrête… stop…

– On rentre ?

– Non. Reste là…

Après quelques pas en arrière, je me sens perdre de la hauteur pour finir par reposer sur ses cuisses. La douleur semble se stabiliser, je force ma nuque à se contracter et parviens à décoller mon visage de son cou. Lentement, je bascule vers l’arrière et laisse la pluie percuter ma peau. Un sentiment saisissant me parcourt l’échine, rien de plus pénible que ce que je connais déjà, mais troublant.

Je ne saurais pas dire combien de temps nous restons là. Lui, assis sur les marches, moi, blottie contre son torse. Malgré nos frissons respectifs, Owen ne bouge pas, sa respiration est ample, son pouls à peine plus rapide que d’ordinaire. Et moi, immobile, je m’abreuve des quelques pièces du puzzle de mon enfance que mon esprit veut bien m’offrir aujourd’hui. Mes lèvres sont entrouvertes et goûtent la pluie. Mes cheveux volent au vent, la fraîcheur pique ma peau, me fait même grelotter et soupirer de temps à autre…

Je vais vivre, me nourrir d’une vie que j’ai connue et perdue trop tôt. La peur m’habite toujours, mais elle se mélange au sentiment délicieux d’accomplissement. Je ne suis pas guérie, je ne le serai sûrement jamais vraiment, mais je vais vivre. Enfin, vivre…

23

Art

Mardi. 9 h 54. Il sera bientôt l’heure. À chaque pompe, je respire un peu plus de cette odeur de pisse qui suinte du béton. Je retiens la nausée, les dents serrées, et continue de soulever mon poids en rythme. Plusieurs gouttes de sueur roulent de mes tempes et s’écrasent sur le sol dégueulasse.

Comme chaque foutu jour jusqu’ici, j’attends. Je ressasse. Je me défends. Je ramasse. Et j’attends encore. Faire du sport reste ma meilleure alternative. Pompes ou tractions derrière les murs salis de moisissures, course à pied et muscu dans la cour. Boxe anglaise dans les douches quand un enfoiré pense avoir l’ascendant sur moi.

Personne ne viendra plus m’emmerder. Personne ne foutra plus ma vie en l’air. Ni ici ni là-bas, nulle part, jamais !

– Matricules 105, 124, 146, 159, 167, 181, 193 et 198. Ouverture des cellules avant sortie. Placez-vous devant vos couchages, mains sur la tête.

Je me fige net, les bras tendus et le corps gainé, en entendant la voix du surveillant principal cracher dans le haut-parleur de notre aile. Je déteste ce type, son ton condescendant, son regard dédaigneux et son putain de sourire méprisant. J’ai rêvé de lui cette nuit, je le démontais, un coup bref et précis, un craquement, pas de sang, juste son corps gisant inerte sur le sol.

– Dugan ! Bordel, vieux… Magne-toi, il arrive ! murmure mon coloc, déjà en position devant sa couchette.

Effectivement, le bruit des clés claquant sur la hanche du surveillant se rapproche. Je grogne en me redressant et recule jusqu’au montant du lit. J’ai à peine croisé les mains sur le dessus de mon crâne que la sirène prévenant l’ouverture des portes métalliques retentit. Le tôlier se pointe devant notre cellule et étire un sourire aussi faux que mon innocence.

Je ferme les yeux un instant et essaie de retrouver une respiration confortable. Je n’ai pas vraiment le choix, barricader ma nature profonde au risque d’exploser la face de cet enfoiré en uniforme. Mais rien à faire, mon envie de sang ne me quitte pas, peut-être parce que mes dents lacèrent l’intérieur de mes joues, ou parce que je ne suis qu’un animal en cage depuis plus de dix jours.

La porte s’ouvre, puis une seconde sirène, plus sourde, nous autorise à sortir des quatre mètres carrés de nos appartements insalubres. La hyène, engoncée dans une chemise trop serrée et un fute anthracite prêt à craquer, me sourit en laissant pendre une paire de menottes de l’index qu’il pointe vers moi.

– On s’attache aujourd’hui, 198, fous tes mains dans ton dos !

Je m’exécute, contenant la rage qui embrase mon épiderme, et sens son souffle putride près de mon oreille tandis que le métal froid se resserre sur mes poignets.

– Visite, ma poule, il y a visiblement du monde qui apprécie de voir ta gueule d’abruti. Avance !

Je me mets en bout de file, bousculé violemment par le connard, fiévreux d’entendre son rire acide résonner dans le couloir. Il me pousse à bout, je ne saurais pas dire pourquoi, mais ce mec ne peut pas m’encadrer ! Il cherche les emmerdes et finira par m’y ensevelir un peu plus. Je saurai tenir le cap un temps, jusqu’au jour de trop. Jusqu’au mot de trop.

Après avoir traversé l’aile sud, nous nous arrêtons dans le sas jouxtant l’infirmerie. Je m’aligne dos au mur, à côté de mes codétenus, et grince des dents lorsque le charognard palpe généreusement ma combi. Ses mains tracent un itinéraire bien précis, épaules, bras, torse, flancs, bassin, entrejambe… Mes narines s’élargissent de rage quand l’enfoiré s’attarde sur ma queue, en souriant perversement.

– Tu finiras par aimer ça, 198, tu en redemanderas, tu verras, murmure-t-il à quelques centimètres de mon visage.

Un regard assassin vissé au sien, je me retiens de prendre de l’élan pour fracasser d’un coup de tête son nez déjà suturé. Tom a promis que je ne resterai pas plus de trois mois ici, je dois seulement me tenir à carreau. Ne pas faire de vagues… Qu’ils aillent tous se faire foutre !

Je le détruirai, je jure que je le ferai.

Une fois la fouille terminée, le surveillant me force à faire demi-tour. Je le sens titiller les menottes, sa bedaine de quadragénaire me plaquant davantage contre le mur. Avant de laisser de nouveau le sang circuler dans mes mains, il murmure, trop près de mon oreille :

– Je finirai par te faire craquer, tu le sais ça ? Je trouverai ta faiblesse, Dugan. Vous en avez tous une qui vous fait péter les plombs.

Sa menace me soulève l’estomac. Je continue de fixer les parpaings recouverts d’une peinture beige dégueulasse lorsque le visage de ma faiblesse se dessine devant moi. Encore… S’il touche à un seul de ses cheveux, je le tue, sans une seconde d’hésitation.

– Allez, avance !

Il me pousse avec force jusqu’à la porte semi-vitrée qui nous sépare de l’espace destiné aux civils. J’ai encore un goût âcre en bouche en pénétrant dans la salle destinée aux visites. Je n’écoute qu’à moitié les recommandations du major et m’assieds lorsqu’un des surveillants me contraint à le faire.

Je le tuerai… S’il la touche, je le tuerai.

Le regard perdu dans le vague, mon esprit me ramène à ce dernier soir avec elle. Putain, elle était belle, tellement belle. Offerte, désirable, avec une lueur délicieuse au fond de ses prunelles claires. J’aurais aimé ne garder que ça, juste ce souvenir doux et grisant. J’étais quelqu’un d’autre pour elle et j’aimais ça.

La porte d’accès s’ouvre dans un crissement aigu et les premiers pas des visiteurs effacent le sourire de ma brune. Le seul qui me hantera à vie, autant que ses terrifiants pleurs d’enfant.

J’inspire profondément et capte une silhouette que je connais sur le bout des doigts. Tyrone, une main coincée dans sa poche et l’autre dans ses cheveux, tente un sourire compatissant avant de s’installer en face de moi. Malgré le bordel qui règne dans mon crâne, je lui rends son rictus timide. Nous restons une trentaine de secondes sans dire un mot, amorcer une conversation banale est pour le moment impossible. Le brouhaha des autres s’intensifie et détend un tant soit peu l’électricité macabre qui vole autour de nous.

Soutenir son regard me fait un mal de chien tant il pue la tristesse et le malaise. J’en suis à me demander s’il comprend le pardon que je lui crie intérieurement quand il s’affale contre son dossier de chaise et soupire.

– J’te prendrais bien dans mes bras, mon pote, mais ils ont dit « pas de contact ».

– Je sais.

Un nouveau silence, plus court cette fois, s’installe, sans que nous ne rompions l’un l’autre le contact visuel.

– Est-ce que tu vas bien ? s’inquiète-t-il.

– Ça va.

– Tu as tout ce qu’il te faut ? Clopes ? Bouquins ? Fringues ?

Je jette un œil à ma combinaison de taulard et le fixe à nouveau en haussant les sourcils, un chouïa amusé.

– On me fournit la tenue.

– Ouais, pardon, je… je suis un poil mal à l’aise, tu sais que ça me fait dire des conneries. Et puis, ça fait remonter des trucs pas franchement drôles de te retrouver ici. Je n’ai jamais aimé ça, même si l’orange te va pas mal au teint.

Je souris une seconde avant de me laisser envahir par la culpabilité. Pas celle qui est associée à mon séjour ici, parce que je ne la regrette pas, mais celle de le savoir dans la merde à cause de moi. Je devais revenir après le semestre, j’avais promis. Je l’ai déçu et étrangement ça me bouffe plus que je ne l’aurais imaginé.

– Écoute, Tyr, je suis désolé, je…

Mon meilleur pote s’accoude subitement à la table et me coupe dans mes excuses.

– Tu n’as pas à te justifier. J’imagine que ça devait arriver. J’ai encore du mal à saisir pourquoi maintenant. Je ne te demande rien, Art, mais si tu as besoin d’en parler, je suis dispo pour toi.

La grenade rageuse qui ne cesse de vouloir se dégoupiller dans ma poitrine s’agite. Je sais que je n’ai aucune explication à lui donner. Il s’en fout, il sait ce que j’ai traversé, il connaît toutes mes motivations. Toutes, sauf une.

Je baisse les yeux sur mes poings emmêlés, appuyés contre le métal froid de la table, et retiens un grognement avant de lâcher :

– Il le fallait. J’ai appris des trucs, c’était trop dur.

Je n’ai pas tenu vingt-quatre heures avant de… avant de prendre la direction du centre psychiatrique. Cette foutue bâtisse, trop vaste et trop propre pour tous ces assassins jugés fous. Tout s’est passé tellement vite, la signature sur le registre des visites, mes enjambées dans la grande pièce de vie, les battements de mon cœur hurlant de douleur en trouvant son regard vitreux et son sourire d’aliéné.

Les images de son visage en sang encaissant mes coups se matérialisent brusquement devant moi. Il répétait toutes ces conneries, je devais poursuivre le chemin de la purification, garder un œil sur elle, m’en abreuver autant que je le souhaitais avant de l’aider à…

Mon cœur cogne durement contre mes tempes, je l’ai haï comme jamais ce jour-là. Plus que le soir où il a tué Allie, plus encore que le jour où il m’a frappé jusqu’à me laisser presque mort après que j’ai libéré cette petite brune. Ma colère était puissante, incontrôlable. Et Allie n’en était plus la cause principale. C’était différent, intense et destructeur. Dévastateur. Il devait payer, pour ma sœur. Pour moi. Et pour elle.

– Mec, ça va ?

Je frissonne imperceptiblement et inspire largement avant de revenir bloquer mon regard au sien, sincèrement inquiet.

– Est-ce que t’as eu des nouvelles de Tom ? demandé-je.

– Ouais. Il parle de réduire ta détention à deux mois. Les circonstances seraient atténuantes compte tenu du dossier. T’as du pot qu’il s’en soit sorti, sinon tu te serais retrouvé avec un foutu abonnement à vie.

C’est que je n’ai pas frappé assez fort. Ou que le service de sécurité est intervenu trop vite. Je n’en sais rien, c’est à peine si je me souviens de ce qui s’est passé. J’étais devenu fou, pas assez pour le tuer visiblement, mais suffisamment pour honorer le triste héritage qu’il m’a légué.

– Comment ça va le boulot ?

Ma question reste sans réponse un instant. Il hésite sûrement à approfondir notre précédent sujet de conversation. Je le remercie silencieusement d’y renoncer quand il soupire et s’adosse de nouveau au dossier.

– Ça continue. La sortie de l’album des GreenHybrids est prévue pour mai. J’ai dû retoucher deux des titres sur lesquels tu avais bossé à Noël. Rien de bien méchant, t’inquiète, je n’ai pas dénaturé le morceau, juste ajouté un beat plus rapide pour le premier et séquencé la rythmique pour l’autre.

– Je te fais confiance.

– Je veux, ouais, j’assure !

Son ton faussement prétentieux me fait sourire en coin. J’ai toujours été le plus doué de nous deux et il le sait. Mais il reste celui sans qui The Devil Side n’aurait jamais existé. Celui qui, un jour, a eu les couilles de se lancer dans le projet, de démarcher les banques et investisseurs propres pour nous donner la possibilité de vivre de notre passion commune. Le seul qui a toujours cru que nous pouvions être comme tous ces autres, sans étiquettes, sans passé.

– D’ailleurs, je suis tellement merveilleux que j’ai peut-être trouvé notre prochain contrat. Le mec tâte, il y a un vrai potentiel. J’ai eu le tuyau avec Jake, ils ont le même manager. Bref, j’ai rendez-vous avec le gars la semaine prochaine et j’espère pouvoir caler les enregistrements dès ton retour, s’il signe avec nous.

– C’est cool.

Les vingt minutes suivantes défilent à une allure invraisemblable. Je l’écoute parler du studio, de ses envies, de son plan cul. Puis il me peint le tableau de vie de notre grande gueule d’amie, Zi. Il paraît que je lui manque, qu’elle a hâte d’ouvrir les cuisses pour moi, explique Tyrone en précisant que ces mots sont ceux de Zi et pas les siens. Même sans cette précision, j’aurais reconnu la sémantique de cette nana déjantée. Peut-être qu’elle me manque aussi, pas pour la baise, juste pour la présence apaisante qu’elle pourrait m’offrir dans ce genre de moments pénibles.

– Ah, t’as reçu tes notes.

Je mets quelques secondes avant de percuter. Bordel, mes notes de partiel… Mon pouls déconne à bloc et mon bide se serre, je ne sais pas ce que je veux, pourtant y retourner serait suicidaire.

Alors quoi, Dugan ? Tu le veux ce semestre ou pas ?

J’en sais foutrement rien… Il me le faut, pour mon CV, pour le studio, pour mon accomplissement personnel. Pour Tyr. Je déglutis pour étouffer la boule d’appréhension qui grossit dans ma gorge et souffle :

– Alors ?

– C’est bon. Tu l’as, avec mention. Qui aurait cru qu’un cerveau en état de marche se planquait dans ce crâne difforme ?

Je souris pour donner le change, soulagé et déçu en même temps.

Putain, Dugan, qu’est-ce que tu veux ?

M’en sortir, c’est tout. Juste m’en sortir…

– Les visites sont terminées !

La voix criarde du surveillant m’explose les tympans. Cet enfoiré a gueulé en passant juste à côté de notre table.

Deux mois, Dugan, deux mois à ronger ton frein, et après tu te casses d’ici…

Je me redresse en même temps que Tyr avec une sensation écœurante de frustration frappant ma poitrine. Le voir m’a fait du bien, en tout cas autant de bien que cet endroit me le permet. J’aurais aimé que ça dure plus longtemps…

– Je repasse te voir la semaine prochaine.

Tyr contourne la petite table et se plante devant moi avant de tenter une accolade.

– Pas de contact !

Mon pote se fige, les mâchoires serrées. Je connais cette expression, cette petite étincelle dans ses yeux. Il retient sûrement une insulte de son cru, frustré de ne pas pouvoir me montrer qu’il tient à moi et que me voir ici le fout en l’air. J’ose à peine imaginer la situation inverse, s’il avait été celui qui porte la combinaison carcérale, il aurait été fort probable qu’un « allez vous faire foutre » m’échappe et que je finisse par partager sa cellule pour avoir démonté un surveillant pénitentiaire.

– Merci d’être venu.

– Pas de problème, comme au bon vieux temps. Je préférais quand même te déloger d’une garde à vue, hein !

– Moi aussi.

Après un sourire sincère, Tyr recule d’un pas et hoche la tête une fois.

– Au fait, t’as pu résilier ma ligne ? le retiens-je.

Il se fige net et ravale son sourire. J’ai juste eu le temps de lui demander ce service le jour de mon incarcération. J’avais le droit à un coup de fil. C’était elle ou lui. Je l’ai choisi lui, par lâcheté ou par honte. Ou parce que l’entendre, elle, aurait ruiné mes maigres chances de survivre à ce bordel… Tyr acquiesce sans rien dire. Je sais qu’il ne saisit pas la manœuvre, ou alors il s’en doute, mais il a bien compris que rien de raisonné ne sortirait d’une éventuelle réponse de ma part.

Parce que c’est le cas. Ma réaction n’était pas sensée, juste nécessaire. Elle est celle que mon père a bousillée, je ne peux pas être celui qui la répare. Ça ne marche pas comme ça, sentiments ou pas, c’est foutu. Ça l’était avant même qu’on ne commence quoi que ce soit.

24

Keeva

Pas après pas. Jour après jour.

Le ronronnement du moteur me berce alors que mon regard s’évade par la vitre tiède de ce bel après-midi. Une partie de moi reste sur ses gardes, prête à se rouler en boule pour parer un éventuel imprévu. J’appuie ma respiration, je contrôle l’angoisse qui se terre au fond de moi et ne demande qu’à revenir prendre les commandes. Elle n’a gagné que peu de fois ces trois derniers mois. Les antidépresseurs ont été mes meilleurs alliés, Owen aussi, Owen l’est toujours. Le plus sûr des remèdes.

– Ma puce, ça va ?

Je bascule le visage dans la direction de mon chauffeur et force un doux sourire.

– Ça va, papa.

– Je peux faire demi-tour, tu sais, ça ne me pose aucun problème, j’irai plus tard, je ne veux pas que tu te sentes oppressée, ou obligée ou encore…

Je dépose ma paume moite sur son avant-bras crispé et le coupe en soufflant d’une voix tendre :

– Je vais bien. Tu n’as pas à faire chemin inverse, papa, c’est moi qui ai demandé à t’accompagner.

– Tu pourrais avoir changé d’avis…

Ses coups d’œil furtifs et sincèrement inquiets me touchent et m’agacent en même temps. Je récupère ma main avant de retrouver des yeux le paysage qui défile, et réponds à mi-voix :

– Non, je vais bien.

C’est vrai, je vais bien. Pas extraordinairement bien malgré l’avis plus ou moins général des personnes qui m’entourent. Il se dit que je devrais revivre, me sentir euphorique à chaque progrès, être transcendée de gagner bataille après bataille. Ce n’est pas le cas. Devoir endiguer le stress d’une nouvelle étape de progression est pénible, retrouver mes souvenirs d’enfant l’est davantage, sans parler des réveils nocturnes où les larmes brûlent mon visage de cette nouvelle solitude.

Renaître de mes cendres a un prix, notamment après m’être consumée tant de fois. Alors, oui, je me sens seule en étant toujours accompagnée et je m’en veux sans vraiment y pouvoir quoi que ce soit. Owen me pousse à me dépasser. Il est auprès de moi chaque jour. Mètre après mètre, il me porte et m’encourage. Sans lui, je n’aurais pas foulé le trottoir début avril, je n’aurais pas respiré la brise saline aux pieds des falaises en mai et je n’aurais jamais poussé les portes de l’université la semaine dernière.

Quelque chose a changé, ou s’est altéré, je ne sais pas. Je veux cette vie sans barrières, sans murs qui me condamnent, sans limites imposées. Je la veux vraiment, mais je peine à savourer pleinement le fruit de ce bonheur trop souvent surfait. La peur m’étreint chaque seconde, je sursaute lorsqu’un bruit de verre retentit ou qu’une portière claque trop brusquement dans la rue. Ma gorge se serre quand un passant me bouscule ou qu’un rire grave retentit dans les couloirs de la fac.

La solitude perdure, le contrôle aussi, et le tout fait mal. Ça s’estompera, j’en ai conscience, le temps m’aidera à trouver un équilibre, une sorte de sérénité moins éphémère. J’y arriverai, avec du temps et des efforts, des pleurs sûrement, mais j’y arriverai.

Pas après pas. Jour après jour. Mois après mois…

Notre allure ralentit à mesure que nous approchons de notre point de chute. Les yeux soudain aux aguets, je scrute chaque détail, je scanne l’endroit. Un bois longe la départementale, une avancée en gravillons clairs de quelques mètres nous amène jusqu’au bâtiment en tôle. Une enseigne peinte, vieille, des champs agricoles de part et d’autre de la bâtisse. Une grande ouverture sur un atelier, des voitures, une odeur d’essence, très peu de luminosité. Mes paumes frottent trois fois la peau nue de mes cuisses et mon cœur s’emballe. Aucune issue, pas de porte dérobée visible.

– Arrête-toi, papa. Ici, stop !

Le freinage brusque de la voiture nous malmène, mais c’est à peine si je sens la pression de la ceinture sur ma poitrine.

– Qu’est-ce qui se passe ?

Sa voix tremble, la mienne a déserté. La seule idée d’entrer dans l’obscurité du bâtiment me tétanise. J’ai le souffle court, comme lorsque Owen et moi courons autour du terrain de foot le dimanche matin. Le regard rivé sur l’intérieur de ce que je sais être un garage, je m’oblige à retrouver une respiration plus longue et laisse s’évaporer cette bouffée de chaleur terrifiante. Je peux rester dans la voiture, je n’ai pas à en sortir, pas aujourd’hui en tout cas, personne ne m’y forcera.

Une femme d’une cinquantaine d’années apparaît dans notre champ de vision, un chiffon sale en mains, et nous épie, postée à côté d’une voiture au capot ouvert. Encore une fois, je me focalise sur les détails et les enregistre. Grande, bien en chair, mais musclée. Des vêtements souillés, tachés, une crinière brune retenue par un bandana rouge. Pas de sourire sur son visage renfrogné.

– Keeva ?

– Pardon. Je… je vais attendre ici.

Sans quitter la femme des yeux, j’entends mon père contenir un soupir angoissé. Bon sang, si lui angoisse, comment puis-je être détendue ? J’aurais dû attendre Owen pour tenter ce genre de nouveauté…

– Aucun problème. Je fais au plus vite, mais…

– Mais, quoi ?

– Nous allons devoir changer de voiture, ma puce. Celle-ci reste au garage pour la révision.

J’acquiesce en le remerciant silencieusement de m’informer de ce paramètre suffisamment tôt pour que je puisse m’y préparer. Je le regarde sortir de la voiture et aller à la rencontre de la femme tout en fouillant dans la poche de ma veste en jean. J’en déloge mon téléphone déjà connecté à mes écouteurs et lance l’application MP3. Celle que je pense être la propriétaire des lieux me fixe, intriguée, avant de rendre la poignée de main que lui tend mon père, puis les notes de violon cognent contre mes tympans. Je m’enfonce dans l’assise en cuir matelassée et commande à mes muscles de se détendre un à un. Bach m’aide, il m’aide toujours, autant qu’il lacère mon cœur de souvenirs.

Ma respiration prend de l’ampleur tandis que mes ongles battent la mesure sur l’écran de mon portable. Owen et la musique sont définitivement les deux piliers de ma nouvelle vie d’après. Penser à mon frère m’étire un sourire que je ravale la seconde suivante alors que la femme accompagne mon père près de notre véhicule.

Son regard perçant me déstabilise, pourtant je n’y décèle aucune malveillance, aucun jugement. Je suis habituée à la curiosité des gens, de ceux qui envisagent tout un tas de scénarios sur moi. Mais cette femme semble différente. Je n’irais pas jusqu’à dire qu’elle m’inspire confiance, le froncement de sa ligne de sourcils est trop appuyé, mais elle n’actionne pas l’interrupteur « peur panique » dans ma poitrine.

Plusieurs minutes s’écoulent sans que mon regard ne lâche leur échange. Mon père l’apprécie, il sourit, il rit. Cette constatation me délasse presque totalement. Lorsqu’il s’avance jusqu’à ma portière, j’ôte un de mes écouteurs et baisse la vitre, le souffle apaisé.

– Veux-tu que j’amène la voiture de prêt jusqu’ici ?

Je jette un coup d’œil rapide à la mécanicienne qui, elle, ne m’a pas lâchée des yeux, les deux mains posées à plat sur le capot devant moi. Je secoue la tête en débouclant ma ceinture et range mon téléphone avant d’ouvrir la portière sous le regard fier de mon père. Sa paume pèse dans le bas de mon dos alors que nous approchons de la femme. Son contact me fait autant de bien qu’il me met mal à l’aise. Je ne suis plus une enfant et je n’aime pas vraiment qu’il continue de me considérer comme telle.

Alors, arrête de te comporter comme si tu étais une petite fille fragile !

Je soupire intérieurement et insulte ma conscience pour son sens aigu de l’observation. Je contrôle le tremblement de mes doigts en acceptant la poignée de main que la propriétaire du garage me tend, et écoute mon père faire les présentations.

– Cox, je suis heureux de te présenter ma fille, Keeva.

– Enchantée, madame.

– Pas de ça avec moi, mignonne. Cox, c’est bien.

Le sourire dans sa voix résonne dans l’espace pourtant vaste. Cette femme dégage une aura puissante où se mêlent danger passé et ténacité d’aujourd’hui. Elle me fait étrangement penser à lui, l’obscurité dans ses yeux peut-être. Je hoche la tête en souriant timidement et laisse le silence s’installer.

Nous contournons maintenant le bâtiment. Je continue de détailler les environs en pointant des repères ici et là. Une grosse pierre sur ma droite à vingt pas de la voiture, puis un petit buisson esseulé à gauche, encore dix pas, la porte de service à treize pas de plus. Je reste en retrait, concentrée, et manque de percuter Cox lorsque nous arrivons sur le petit parking réservé aux voitures de prêt.

– Pardon, balbutié-je en reculant vivement.

– Détends-toi, ma jolie, je ne vais pas te bouffer.

Malgré le choix de son vocabulaire, son timbre de voix est chaleureux. Cette Cox est intrigante. Je me surprends à imaginer les épreuves qui ont modelé son fort caractère jusqu’à étouffer la gentillesse qui pourtant brille dans ses yeux.

Mon père écoute attentivement les recommandations que lui fait Cox sur la Saab en piteux état qui nous ramènera à la maison. Il la suit et tourne autour du véhicule, sans oublier de s’assurer toutes les quatre secondes que je ne me suis pas enfuie en courant ou écroulée au sol en position fœtale. Il est temps qu’il retourne travailler, sa semaine de vacances commence à peser sur nos névroses respectives.

– Je ne crois pas avoir oublié quelque chose. Tu as des questions, Carl ?

– Non, ça me paraît bien. Elle tiendra les huit cents kilomètres d’aller-retour sur Drogheda la semaine prochaine ?

– Bien sûr ! T’ai-je déjà filé une caisse qui n’a pas tenu la route ?

Mon père éclate d’un rire complice répondant au sourire en coin de Cox, puis précise :

– Toi, non, mais ton apprenti, oui !

Cox pouffe en caressant l’aile de la voiture et s’écarte une fois arrivée à ma hauteur.

– Dugan devait être mal luné le jour où t’es passé, ou alors ta tronche ne lui revenait pas, va savoir !

Mon sang se glace. Cinq lettres, cinq fichues lettres que je me suis efforcée de bannir de ma tête, de mon corps tout entier depuis des semaines, et en une seconde la douleur réapparaît. Plus franche, plus percutante. Lancinante. Avant de suffoquer, j’oblige mes poumons à relâcher l’air resté bloqué et encaisse le frisson qui sillonne mon échine.

Ce n’est peut-être pas mon Dugan. Ce nom est courant, enfin, je crois. Se peut-il qu’il ait travaillé ici ? Je ferme les yeux en sentant mon père et Cox disparaître dans mon dos en direction du garage et force mes souvenirs à refaire surface. Je ne suis même pas sûre de l’avoir déjà entendu parler d’un job… Je ne sais rien de lui, seulement que son passage à The Cove et Union Hall avait une date d’expiration, la même que celle de ma vie sentimentale. Je cherche, je fouille, frustrée de ne pas parvenir à trouver les réponses à mes questions.

– Ma puce ?

Je fais volte-face et trouve mon père à l’angle du bâtiment, un regard interrogateur rivé sur moi.

– Tu attends ici ?

Non, hors de question de rester seule à l’arrière du garage. Je trottine presque jusqu’à la large devanture et hésite une seconde à suivre mon père et Cox dans l’atelier. Je pourrais dire que ma curiosité n’y est pour rien, que je refuse simplement de m’éloigner de mon père lorsque je pénètre dans le garage, mais ce serait mentir. Des dizaines d’images ressurgissent dans mon esprit et font palpiter mon cœur. Le manque court toujours dans mes veines, bien moins violemment qu’après son départ mais, à ce moment précis, il me brûle la peau. Je l’ai cherché durant mes nuits d’insomnie, j’ai fouillé le Net, tapé son nom sur des sites de recherches, j’ai enquêté, traqué la moindre information, en vain.

– Cox ?

Deux paires d’yeux ronds se plantent sur moi alors que j’arrive presque essoufflée au niveau du comptoir qui fait office de bureau. Un silence gênant traîne et diminue considérablement l’audace dont je croyais pouvoir faire preuve. Mince, que suis-je en train de faire ? Est-ce judicieux de remuer tout ça ? Déterrer ce que je croyais enseveli sous d’innombrables larmes et rêves d’une réalité à couper le souffle ?

– Pose ta question, mignonne.

Je déglutis et me concentre sur cette femme au visage ridé par la vie. Au point où j’en suis…

– Je… je me demandais… Vous avez parlé de votre apprenti, Dugan, c’est bien cela ?

– C’est ça.

– Art Dugan ?

Mon pouls ne suit plus aucune cadence sensée dans l’attente d’une réponse qui tend à s’éterniser. J’imagine qu’elle devine la supplication dans mon regard ou dans le tremblement de mon corps impatient, car elle finit par acquiescer. Un soulagement immense m’envahit et, pour la première fois depuis des mois, un sourire sincère étire mes lèvres. La flamme de détermination s’attise dans ma poitrine, alimentée par ce début de piste et par les sentiments contradictoires que j’éprouve pour l’homme qui m’a salement abandonnée.

Le besoin. La colère. L’envie. L’amour…

– J’ai quelques questions à vous poser, puis-je ?

25

Keeva

Allongée sur un des transats de l’étroite terrasse du pavillon, je me surprends à aimer la douce chaleur des rayons du soleil sur ma peau à peine couverte. Je pensais préférer la pluie, le temps maussade et gris qui s’accordait jusqu’ici parfaitement à ma vie. Je m’étais trompée, j’aime autant les jours d’été que les jours tristes.

Ce mois d’août nous gâte. Cela fait maintenant trois jours que le temps est clément, chose très rare dans notre beau pays. La brise soufflant sur les quelques ajoncs du jardin sent la noix de coco et m’enivre. Le bruissement doux des feuilles de pommier se mêle aux notes de la Partita no 2 que je joue à bas volume dans mon téléphone cet après-midi. Le mélange de tout ça ne peut que présager une belle journée.

Je soupire d’aise et ferme les yeux derrière mes lunettes de soleil. Ce second pied-à-terre est agréable et plein de charme, le tout situé en périphérie de Drogheda, ville industrielle aux mille usines et bâtiments commerciaux. J’ai promis à maman de m’aventurer une heure avec elle dans le centre-ville les prochains jours. Je n’aime toujours pas les bains de foule, d’autant plus lorsque Owen n’est pas là, mais pour elle, je promets d’essayer. Il nous reste encore quelques sujets compliqués à aborder, dont celui-ci. Je suis libérée de tellement de chaînes que mes parents peinent à comprendre mon envie de freiner des quatre fers certaines fois.

Pourtant, c’est nécessaire, à croire que mon corps ne tolère qu’une petite quantité d’accomplissements par semaine au risque de s’épuiser en vain. Ces derniers jours, j’ai déjà fait face à beaucoup de changements. Nous sommes arrivés lundi, les quatre heures de route sans aucun traitement m’ont coûté beaucoup d’énergie. Owen chantonnait, plaisantait, sans cesse à l’affût. Il tentait de me maintenir à flot et y est parvenu sans trop de difficultés. Depuis, nous avons contacté les quelques propriétaires d’appartements dénichés sur Internet et programmé les rendez-vous. Nous en avons visité deux hier et aujourd’hui nous visiterons le dernier.

La partition se diffusant dans mes écouteurs cesse d’un coup et laisse place à la sonnerie personnalisée de ma meilleure amie. Je souris sans ouvrir les yeux ni ôter mes lunettes et décroche grâce au kit mains libres.

– Coucou, Holly.

– Je m’ennuie déjà de toi…

Son soupir las et paresseux m’amuse, je dirais qu’elle exagère un tantinet, mais l’attention me touche.

– Moi aussi. Trouve du réconfort dans les bras de Cain ! Il se fera un plaisir de te divertir…

Elle étouffe un rire et me fait sourire davantage. Tout est toujours très théâtral avec Holly et ça me plaît.

– Il trafique sa moto. Lâcheuse !

Mes lèvres se pincent une seconde. Je sais qu’elle ne le pense pas, mais le fait est là et avéré. Je l’abandonne. Elle qui a pourtant été à mes côtés tant d’années se retrouve à poursuivre son master sur Union Hall, sans moi.

– Je suis désolée, Ho, vraiment…

– Allez, arrête de pleurnicher, on en a déjà parlé, une opportunité comme ça ne se refuse pas. Merde, le conservatoire quand même !

– Ouais, comme tu dis.

Tout est allé si vite. Je n’avais eu qu’à me présenter physiquement au cours de pratique de Collins pour qu’il me relance sur le concours d’entrée. Chaque jour, il appuyait un nouvel argument. J’aurais pu le laisser plaider des semaines, simplement pour le plaisir de l’entendre me peindre un tableau de vie que je n’avais fait que refuser jusqu’alors. Mais ça n’aurait pas été nécessaire, il m’avait convaincue dès sa première proposition, sans que j’en sois vraiment consciente. Mon dossier a été traité et accepté en moins de dix jours.

– Je te promets de revenir, Noël au plus tard ! Et rien ne t’empêche de t’inviter chez moi en attendant mon retour.

– Je vais me gêner, tiens ! Dublin, ou la ville la plus délurée d’Irlande, bien sûr que je vais venir !

Nous papotons et rions pendant ce qui me semble durer un trop court moment, quand une pression régulière vient chahuter mon épaule. J’ouvre les yeux sur Owen, fraîchement douché, une main plongée dans la poche de son short marine. Ses yeux me grondent malgré le sourire qui pointe en coin sur ses lèvres.

– Je vais devoir raccrocher, on se rappelle bientôt ! Embrasse Cain pour nous.

Une dizaine de baisers claquent dans le combiné et font gonfler ma poitrine de regrets. Certains soirs, je me couche avec la sensation d’être dans une spirale infernale, de me perdre peu à peu, n’être plus totalement moi. Gravir les étapes est une chose, mais frôler l’asphyxie à chaque nouvelle avancée en est une autre. Pourtant, le matin, les perspectives d’un avenir plus léger m’étreignent et je me laisse porter par ce nouveau planning imposé. Mon fil est toujours là, mais bien moins rigide, plus sinueux.

– On va être à la bourre, t’es prête ?

– Pas plus qu’hier et sûrement moins que demain. Mais dans l’absolu, je dirais que oui.

– Trop philosophique pour moi, bouge-toi !

J’accepte la main qu’il me tend et me hisse sur mes jambes, puis d’un geste précis et contrôlé, je lisse le volant de ma robe pour enlever les plis invisibles que mon heure de détente n’a pas laissés. Je n’ai pas perdu cette manie et n’aspire pas à m’en défaire. Ce rituel fait partie de moi et de mon mécanisme encore fragile, il m’aide, me décharge d’un peu de stress, notamment aujourd’hui alors que cette troisième visite d’appartement sera, à coup sûr, une véritable source d’angoisse.

Je suis Owen alors que nous traversons la pièce de vie et jette machinalement un œil à la petite console de l’entrée. Un sublime vase le décore, dans lequel trône un panaché de rhododendrons blancs et fuchsia. Maman a toujours eu bon goût pour embellir son intérieur. Une fois de plus, je ne suis pas certaine d’avoir hérité de son don. Pourtant, aujourd’hui, je fais honneur à ses conseils beauté, j’ai ondulé quelques-unes de mes mèches brunes qui, après mon bain de soleil, ne doivent plus ressembler à grand-chose, et je me suis maquillée. Rien d’outrancier, bien au contraire, simplement du blush sur mes joues et un peu de mascara prune. Maman dit que ça fait ressortir le bleu de mes yeux. Il ne me reste plus qu’à appliquer le gloss qu’elle m’a offert à mon arrivée ici.

Lorsque Owen récupère son trousseau dans le présentoir à clés, je m’étonne de ne pas trouver mon sac près des escaliers. J’ai dû le monter dans notre chambre en revenant de notre périple hier. Je réclame une minute à mon chauffeur et grimpe les marches deux par deux malgré son grognement désespéré. Il ne me faut que quelques secondes pour repérer le Graal aux pieds de ma table de chevet et m’en emparer. Je m’arrête avant de quitter la chambre et plonge la main dedans. Le gloss est, comme dans mes souvenirs, rangé dans la petite poche intérieure zippée.

Je descends à la hâte, le tube enserré dans ma paume, et souris à Owen déjà dehors. Je me fige une seconde avant de passer le seuil de l’entrée, puis fais ce fameux premier pas en avant. À chaque accès sur l’extérieur, il y a un premier pas. Une chaleur sourde ravage ma poitrine un instant, puis s’estompe en me laissant le souffle court, comme pour me rappeler mes années de lutte. À la différence qu’aujourd’hui, je ne suis plus enchaînée.

À cette simple pensée, mon sourire apparaît.

Oui, j’ai gagné.

Owen démarre la minute suivante, une fois la fermeture centralisée actionnée, et règle le GPS.

– Direction… Harold Road, le numéro 25. Quarante-cinq minutes de route, tu as ton traitement avec toi, au cas où ?

Je fouille machinalement dans mon sac, sachant pertinemment que les comprimés y sont, et acquiesce en ressortant la boîte d’anxiolytiques. C’est vrai, j’ai gagné, mais une défaite est vite arrivée. Je ne veux pas prendre le risque de perdre pied sans avoir de quoi m’éviter un minimum de souffrance. Les démons me guettent, ils tendent à s’éloigner peu à peu, mais j’évite malgré tout de les tenter. J’aime penser que ces comprimés me protègent par je ne sais quel pouvoir céleste. En tout cas, les avoir avec moi me rassure et c’est bien tout ce qui compte.

Nous roulons sur un bon kilomètre avant que je ne me décide à appliquer le gloss. Les yeux rivés au petit miroir du pare-soleil, je répète les gestes de maman en essayant de ne pas déborder de la ligne légèrement plus sombre qui ourle mes lèvres. Une fois fini, le résultat me paraît assez probant, ma bouche semble plus charnue et scintille.

– Tu comptes draguer le proprio ?

– N’importe quoi !

Ses yeux balaient rapidement ma silhouette de haut en bas avant de retrouver la route.

– Tu es très jolie, lance-t-il d’une voix sincère.

Curieusement, le rouge me monte aux joues. Owen n’est pas avare de compliments à mon égard, mais celui-ci était… différent ? Spécial ? Bon sang, je n’en sais rien, et peu importe finalement. Je suis jolie, il l’a dit, et c’est plutôt chouette. Je range mon brillant à lèvres tandis que la station de radio locale nous annonce des températures en hausse pour les jours à venir. Quelle belle fin d’été nous aurons eue ! À ce même moment, ma main rencontre le fin bout de papier, lui aussi caché dans la poche intérieure de mon sac, et mes poumons se vident.

Je n’avais pas oublié qu’il était là, je ne le pourrais pas même si je le souhaitais de toutes mes forces. Du bout des doigts, je le sors et lis une énième fois l’adresse qui y est notée. 14, Highfield Road, Dublin. Je n’ai ajouté aucun nom, ce n’était pas nécessaire. Mon cœur le hurle chaque nuit, à chaque baiser manqué, chaque caresse envolée, chaque effluve de menthe et de tabac que mon esprit réinvente, jusqu’à me laisser un peu plus en manque de lui.

Je me souviens d'avoir bataillé avec Cox pour qu’elle accepte enfin de me donner l’adresse de Dugan. J’ai prétexté un relevé de notes à lui transmettre ainsi qu’un mémoire à lui rendre. Si mon père n’avait pas été là, elle n’aurait jamais accédé à ma requête qui, en y repensant, ressemblait davantage à une supplication qu’autre chose. Je n’ai que ça, cette adresse, voilà tout ce qu’il me reste de lui.

Le regard soucieux d’Owen pèse sur moi et attire irrémédiablement le mien. Il me jette de nombreux coups d’œil furtifs, les poings serrés si fort sur le cuir du volant que les jointures de ses phalanges blanchissent. Je me renfonce dans mon siège sans lâcher son air inquiet des yeux, le papier toujours entre les doigts, et soupire, vaincue :

– Allez, O’, dis ce que tu as à dire une fois pour toutes.

– Est-ce que tu veux y aller ? Aujourd’hui ? J’ai bien compris que tu ne démordras pas, mais, sérieux, Kee, aujourd’hui ?

– Est-ce que ce serait un problème ?

Il hésite une seconde avant de répondre, plein d’amertume.

– Oui ! Tu sais que je ne l’aime pas. Si on y va, je ne pourrai pas ne pas t’accompagner !

– Tu n’auras qu’à rester dans la voiture.

Son haussement de sourcils exagéré me renfrogne. Il sait que m’aventurer dans un bâtiment qui m’est inconnu sera comme ces aventures télévisées où des candidats sont lâchés en pleine jungle thaïlandaise avec pour seul mot d’ordre : la survie. Sans repérages préalables, sans lui, la bataille est perdue d’avance. Trop largement perdue. Je souffle longuement en fixant de nouveau cette écriture déstructurée, puis abdique :

– Tu n’auras qu’à m’attendre à la porte.

Je l’entends à peine gémir et balbutier son mécontentement, mon cœur bat si fort que rien d’autre ne me parvient clairement. Comment pourrais-je renoncer alors que le seul homme qui m’a donné l’impression d’exister est à cette adresse ? Est-ce que cela vaut le coup ?

– J’ai besoin de comprendre, O’…

Mon murmure s’évanouit dans un long silence. Ses inspirations s’animent et me préviennent de sa capitulation imminente. Serais-je un peu garce de me réjouir de mon pouvoir de persuasion ? Sûrement que oui. Pourtant, je délaisse enfin le bout de papier et plante mon regard de petite fille sur lui avant de chuchoter :

– S’il te plaît, Owen…

– Tu ne sais même pas s’il sera chez lui !

– C’est vrai, et s’il n’avait pas coupé tous les moyens de communication, je me serais permis de le lui demander. Mais voilà, je n’ai que ça, dis-je en lui montrant le bout de papier.

Il grogne sans récupérer l’adresse et accélère notre vitesse de quelques kilomètres/heure, comme s’il voulait se soulager d’un peu de sa frustration, ou déception.

– Tu fais chier !

– T’es le meilleur.

– Je n’ai pas dit oui ! On va visiter l’appartement et seulement après, j’y réfléchirai.

Même s’il arbore cette parfaite moue colérique, je sais qu’il m’y emmènera. Un sentiment étrange m’ébranle à cette même seconde. Trop de jours à y penser, trop d’heures à imaginer le retrouver. Bien trop de temps sans lui. Je saurai lire dans ses yeux, j’en suis sûre, comme j’ai cru le faire avant qu’il ne m’échappe.

J’ai besoin de savoir.

26

Art

Appuyé d’une main lourde sur le lavabo, j’essuie de l’autre la buée qui recouvre le miroir. J’ai la gerbe, j’ai beau bouffer jusqu’à satiété, jeûner, vomir tripes et boyaux, rien ne me soulage. Et j’ai le teint qui va avec, livide, presque transparent. Ma nuque roule vers l’avant quand la bile tente une fois de plus de remonter ma trachée, accompagnée d’une putain d’aigreur d’estomac.

Tyrone dit que c’est normal, que ça passera. Je dois seulement me réacclimater, retrouver mes repères. J’ai essayé de retourner au studio en début de semaine, mais je me suis lamentablement vautré sur le premier mix bossé. J’étais crevé, et puis il y avait ce bourdonnement incessant qui percutait mes tympans. Je ne me suis pas battu, à quoi bon. Franchement, je comprends tous ces types qui passent des années à se réadapter, à recréer un environnement social dit normal.

Je grince des dents quand trois coups francs cognent la porte de la salle de bains. Je ne réponds pas, j’attends. Elle n’a qu’à entrer, ce n’est pas comme si elle n’avait pas pris ses aises chez moi depuis le temps.

Trois autres coups.

– Bordel, quoi ?

L’agressivité de mon ton acéré ferait fuir les plus téméraires. Même moi je me ferais flipper. Mes doigts se resserrent sur la céramique quand j’entends le couinement de la poignée. Je me sens monter en pression trop vite, trop douloureusement, il faut que je canalise tout ça au risque de lui exploser le crâne sur le carrelage.

– Love… Dis-moi que ça va…

Sa voix inquiète résonne dans l’étroitesse de la pièce, et rapidement sa paume fraîche caresse mon dos. Un rire écœuré et muet secoue mon buste, je me redresse et déploie ce corps amaigri par les trois semaines en cellule d’isolement qui ont parfait ma détention. Nos regards s’accrochent dans le reflet du miroir, le sien sincèrement concerné, le mien au bord du gouffre et enragé.

– Love… répète-t-elle, sa main effleurant mes omoplates.

– Non, ça ne va pas. Et s’il te plaît, Zi, ne t’essaie pas au couplet thérapeutique qui dit que le temps apaisera les choses, j’en ai plein le cul. Fous-moi la paix ! Et fous le camp ! J’ai eu ce que je voulais, te sauter comme la dernière des chiennes, juste pour voir si ça changeait la donne. Mais rien, je n’ai rien ressenti, aucun plaisir, juste une putain de douleur. Même jouir m’a fait mal, te toucher était pire qu’une brûlure à l’acide !

Je lui crache mon mal-être, conscient qu’elle n’y est pour rien et que ça me rendra encore plus pitoyable que je ne lui suis déjà. Elle encaisse, non sans trembler sous la violence de mes mots. Je crois même deviner une triste humidité dans ses yeux. Encore ce mal de bide, ce haut-le-cœur. Fait chier !

Je la foudroie du regard. Je sais qu’elle n’est responsable de rien, ni de ma déprime, ni de mes angoisses dévastatrices. Mais je ne contrôle rien, quelqu’un d’autre que moi doit morfler, et aujourd’hui c’est elle. Sa poitrine seulement recouverte de son soutien-gorge en dentelle noire se soulève plus rapidement et elle s’écarte enfin.

– OK, se résigne-t-elle à voix basse. Je t’ai préparé un café. Appelle-moi si…

Elle ne termine pas sa phrase. Si quoi ? Si je pense à me balancer par la fenêtre ? Si je me bourre la gueule avec pour seule conséquence un aller-retour au centre psy, histoire d’enterrer définitivement mon géniteur ? Ou pire, si je décide de foncer en direction de Baltimore pour la respirer une dernière fois ? Mes joues se creusent sous la pression puissante de ma mâchoire serrée. La respirer, l’embrasser, la prendre dans mes bras n’effacera rien. Le putain de mal est fait, depuis des années.

Mes muscles sont tellement tendus qu’un seul mouvement brusque pourrait faire craquer ma peau. Zi quitte la pièce, sans plus un mot et referme précautionneusement la porte de la salle de bains. Je l’entends s’agiter dans l’appart, rassemblant certainement les fringues que je lui ai rageusement arrachées à son arrivée.

Merde, je suis un monstre ! Le pire des enfoirés…

Piqué par la culpabilité, j’attrape la serviette sur la patère et l’enroule autour de mon bassin en contrôlant mes inspirations. Il faut que je sorte, que je frappe, que je hurle, que je saute d’une foutue falaise. Putain, je ne tiendrai pas, ça doit s’arrêter. Crever ne m’a jamais autant fait envie qu’en ce moment précis.

J’abaisse la poignée, motivé par cette certitude : hors de question de passer le reste de ma vie à survivre ! En traversant la chambre, la voix étrangement chantante de Zi me hèle une nouvelle fois :

– Love ! T’as de la visite !

J’encaisse la bouffée de chaleur qui calcine mon crâne, chope un caleçon dans mon armoire et enfile mon jean sans prendre la peine de fermer les boutons. Rien à foutre de qui se pointe à ma porte sans s’être annoncé, et vu mon état, il y a des chances pour qu’il reparte aussi sec. Mes cheveux encore humides parsèment quelques gouttes sur mes trapèzes et un frisson violent parcourt ma poitrine.

Un poids de dix tonnes s’écrase sur mes épaules et m’immobilise dans l’entrée. Zi, plus habillée que précédemment, tient la porte grande ouverte à… à ma brune. Elle est là, celle qui m’a foutu en l’air, celle que mon père a foutue en l’air… Mon souffle se bloque net et un vertige manque de me faire vaciller. Elle… elle ne peut pas être là, cliniquement, elle ne peut vraiment pas être là. Elle ne sort jamais. Putain, je deviens fou, la taule, l’isolement, le carnet de Susan, le sourire aliéné de son bourreau, tout ça m’a rendu complètement cinglé.

Je n’ai plus de pouls tandis que je la dévisage sur le pas de ma porte. Ce mirage est délicieux, bien plus que dans mes souvenirs. Sa robe courte moule à peine ses hanches que je devine plus larges et sa poitrine un poil plus généreuse. La ligne de son cou est toujours divine, l’ovale de son visage aussi… Putain, elle est belle, sans forcer, sans chercher à l’être, elle rayonne.

– Salut.

L’entendre me glace le sang autant que ça ranime mon cœur. Je dégringole, à la manière d’un saut à l’élastique sans harnais. La chute est rude et, pour la première fois depuis des années, j’ai peur. La douceur de sa voix est réelle, son léger tremblement aussi.

– Love ?

Malgré son sourire de façade, Zi stresse de me voir figé, sans réaction. Je me force à avancer de quelques pas, happé par le magnétisme de ma brune. Ses yeux… Toujours aussi expressifs, toujours cette étincelle qui ne brille dans ses prunelles que lorsqu’elle me regarde. Intérieurement, je me disloque, je hurle, j’arrache mes cheveux par poignées. Extérieurement, je suis l’homme impassible qu’elle connaît, celui qui ne laisse rien filtrer, qui se protège derrière une attitude antipathique et arrogante.

– Qu’est-ce que tu veux ?

Plus brutal que ça serait impossible tant mes cordes vocales ont craché des dizaines de lames acérées dans sa direction. Elle triture la lanière du sac qu’elle porte en bandoulière, mais reste plantée sur mon paillasson.

Va-t’en… pars avant qu’il ne soit trop tard… Keeva, s’il te plaît…

– Est-ce que je peux entrer ?

Non, tu ne peux pas, parce que tu partiras, parce que tu t’effondreras comme je l’ai fait ces derniers mois.

– Pourquoi ?

Je la sens s’agacer, trahie par le gonflement timide de sa jugulaire.

– J’aimerais qu’on discute.

Son regard me supplie de lui offrir ce moment. À présent, mon cœur bat à tout rompre, c’est douloureux, putain trop douloureux. Je sens ma ligne de sourcils se froncer davantage en apercevant ce connard d’Owen adossé contre le mur du couloir derrière elle. Son expression est à un grain de sable près la même que le jour où il avait osé me foutre sur la gueule.

– Donne-moi cinq minutes, Dugan ! J’estime y avoir droit.

Elle s’impatiente, ses joues rougissant d’une irritation en pleine montée. Je déteste adorer cette Keeva-là. Celle qui exige en pensant obtenir gain de cause et s’imagine pouvoir contrôler l’homme acerbe devant elle. Si elle savait… Sans vraiment comprendre ma réaction, je pivote et lui désigne le salon d’un geste nonchalant. Qu’est-ce que je fous ?

Tu fous ta vie en l’air.

Est-ce qu’elle n’était pas déjà en ruines ?

Ce sera pire…

Je l’observe du coin de l’œil se retourner et murmurer à son frère de l’attendre dans le couloir. La panique me transcende lorsque Zi récupère son sac derrière la porte et s’apprête à partir. Être seul avec elle m’entraînerait vers une mort trop lente, il se pourrait même que mes instincts l’emportent. Je ne peux pas, impossible.

– Vous restez !

Trois paires d’yeux me fixent, déconcertés, presque convaincus d’avoir mal entendu ce que j’ai pourtant grogné d’une voix pleine.

– Owen et Zi, vous restez !

Je plonge les mains dans les poches de mon pantalon pour tenter de contenir le tremblement qui secoue mes doigts. Mon regard intransigeant les scrute quand ma brune se décide la première à riposter.

– Mais…

– Mes règles, Keeva.

L’espace d’une seconde, la veine dans son cou ne palpite plus et un voile de soulagement traverse le bleu magnifique de ses yeux. J’ai merdé, prononcer son prénom était une erreur. Le dire lui donne l’ascendant. Quel abruti !

Je fais demi-tour et avance jusqu’au salon, tendu des pieds à la tête, le crâne en vrac et la poitrine prête à exploser sous les battements violents de mon cœur terrifié. Dans un silence de mort, je m’enfonce dans le fauteuil en cuir près de la fenêtre et les regarde avancer tous les trois. Keeva et son frère prennent place sur le canapé double, tandis que Zi s’installe sur l’accoudoir de mon fauteuil. Chacun sa béquille, ou son bouclier. En ce qui me concerne, on pourrait presque parler d’un chien de garde prêt à mordre au moindre faux pas et, si j’en juge par l’obscurité du regard d’Owen, il tiendra lui aussi ce rôle à la perfection.

Nous gérons le malaise ambiant tous à notre manière. Moi, les coudes reposés sur mes cuisses et les mains jointes. Owen tendu comme un élastique prêt à claquer, une main agrippée à ses cheveux. Zi bat la mesure avec son pied, un temps trop lent en comparaison à mon rythme cardiaque. Et elle… Elle, Keeva, le dos droit, les mains posées à plat sur ses genoux dénudés, et le visage sensiblement penché vers l’avant.

L’espace d’une seconde, je meurs… Frustré de ne pas pouvoir la serrer contre moi, goûter à nouveau sa bouche. L’entendre rire… Putain, l’entendre rire était si bon… Et puis, mon père, l’atelier, le tourbillon infernal d’une vie de souffrance. La sienne, la mienne.

– Comment vas-tu ?

– Pas de politesse. Viens-en au fait !

Un vrai connard, le pire de tous ! À chaque mot dur, je l’abîme. À chaque phrase incisive, je nous condamne.

Elle soupire en redressant le menton et plante un nouveau regard percutant de colère dans le mien. Si je n’étais pas au bout de ma vie, elle m’aurait fait sourire, putain, j’aime quand elle est en rogne…

– Tu… Dugan, arrête d’être aussi méchant ! Est-ce si pénible que ça de me voir là ?

Tu n’as pas idée, princesse…

– Ça l’est.

Sa mâchoire se crispe lorsque ses iris brillent d’une déception flagrante. Puis ses mains frottent ses cuisses trois fois et, sans le vouloir, repoussent le volant de sa robe plus haut. Elle va me tuer…

– Très bien. Il me restait deux questions sur les quatre, tu confirmes ? Tu y réponds et je m’en vais.

Sûre d’elle, déterminée à me faire mordre la poussière, elle me fixe, les paupières lourdes d’une rage qu’elle contient encore.

Pose tes questions, princesse, mais attention à toi, les réponses pourraient ne pas te plaire.

Je m’enfonce dans le dossier du fauteuil, mimant un je-m’en-foutisme totalement à l’opposé de mon état, et hoche la tête une fois. Une seule.

Son regard s’éparpille autour de nous un court instant, puis s’ancre au mien avec tellement d’intensité que mon estomac se soulève.

– Pourquoi es-tu parti ?

– Le semestre était fini.

– Pas nos six semaines !

– À une nuit près, elles l’étaient. J’avais mieux à faire, princesse. Question suivante.

Après une minute silencieuse où seuls les crépitements de sa colère se font entendre, je hausse les sourcils, le pouls toujours irrégulier, et tente de la faire réagir. Bordel, qu’on en finisse…

– Une dernière question ou tu bats en retraite ? l’attaqué-je.

D’un bref mouvement de menton, je pointe la porte d’entrée. Elle secoue la tête, puis laisse traîner d’autres longues secondes avant de formuler son ultime question :

– As-tu eu, ou as-tu toujours, des sentiments pour moi ?

Elle braque sur moi un regard brûlant et fier, comme aurait pu le faire la crosse d’un flingue enserrée dans son poing et le viseur pointé sur ma poitrine. Je ne respire plus, j’attends qu’elle tire ou se rétracte. C’est ça ou j’attrape son foutu revolver pour le retourner contre elle et appuyer sur la détente. Mais rien, elle maintient sa cible en joue et finit même par hausser les sourcils, victorieuse.

Ce que je ressens pour elle à ce moment précis s’apparente à de la colère, une haine sourde et contagieuse tant elle est puissante. Parce qu’elle nous tue avec cette question. Mais ce que je ressens pour elle depuis presque un an est différent. Mes sentiments sont confus, troubles. Elle m’obsède, elle est ce goût de trop peu dans ma bouche quand je quitte ses lèvres, elle est le bruit de verre brisé, la pointe de légèreté qu’il me manquait. Elle est le visage que je vois quand je ferme les yeux. Elle est les pleurs d’une enfant, les larmes que je voudrais voir couler pour avoir le bonheur d’être celui qui les fait se tarir, elle est le souffle chaud dans mon cou, elle est ma rage, contenue ou pas, ma jalousie et mon envie, elle est…

– Oui.

Tandis qu’un sourire se faufile sur ses lèvres, je force un rire dédaigneux et creuse ma propre tombe en expliquant :

– T’emballe pas, tu veux ! Je t’aime bien, c’est vrai…

Je me redresse, l’échine aussi droite que possible, les poings crispés, et d’une voix diabolique, je souffle entre mes dents serrées :

– … comme on aime un chat trouvé au bord de l’autoroute. Tu sais, celui à qui il manque une patte ou une oreille. Celui qui a peur, mais croit encore que l’homme est bon. Celui qu’on recueille avec le profond besoin de détruire…

– Arrête… grince son frangin.

Les larmes pèsent sur la ligne de cils de ma brune et les miennes dévalent l’intérieur de ma poitrine.

– Celui qu’on va câliner et abîmer en même temps, poursuis-je, pour passer le temps, parce que faire mal soulage. Celui qu’on utilise, qu’on use, celui dont on abuse encore et encore…

Lorsqu’un sanglot s’échappe de sa gorge, mon cœur meurtri saigne. J’ai gagné, tristement, tragiquement cette fois, mais j’ai gagné.

27

Keeva

Ma gorge n’est qu’un amas de nœuds douloureux. Je ne peux pas croire ça, je ne veux pas le croire ! Je l’ai vu dans ses yeux, je jure qu’une étincelle pétillait dans ses prunelles sur la fin des six semaines. Aurais-je été trop aveuglée par mes sentiments ? Est-ce possible de se fourvoyer à ce point ?

– Tu mens.

Mon murmure se meurt trop rapidement dans l’air, mais le léger tressaillement de sa lèvre me confirme qu’il l’a entendu. J’essuie négligemment les larmes sur mes joues sans jamais le quitter des yeux. Il va réagir, il ne me laissera pas l’accuser de mensonges sans riposter. Le silence électrique se brise lorsque Owen remue à mes côtés et grogne en temporisant la rage qui le submerge sûrement.

Je ne bouge pas, accrochée au regard haineux de Dugan. Sa poitrine se soulève plus vite, plus brutalement maintenant. Ses joues, brunies par une barbe plus fournie que dans mes souvenirs, se creusent. Le cyclone qui m’a terrassée n’était visiblement pas à son apogée, l’œil se rapproche, je le sens, sa colère monte, puis franchit ses lèvres.

– Tu ne me connais pas !

– J’ai essayé pourtant ! Je n’attendais que ça ! Bon sang… Ose me dire que tu n’as rien vu ? Pourquoi les questions à ton avis ? Je voulais t’entendre me raconter ton histoire, je voulais comprendre ta colère, j’étais prête à encaisser, parce que je te voulais, toi ! Si je suis là, aujourd’hui, c’est encore pour toi ! Je suis sortie, Dugan ! Pour toi !

Je reprends mon souffle, malmenée par les trop nombreux mots qui sont venus appuyer le décès de mon cœur. Ses épaules s’affaissent légèrement et scintille maintenant une lueur déchirante dans ses yeux. Je sanglote, telle l’idiote que je suis d’avoir cru qu’il puisse en être autrement, ou que son départ n’était qu’un malentendu.

Ma poitrine se comprime un peu plus lorsqu’il enfonce les doigts dans ses cheveux trop longs et grince des dents. Il respire fort, se bat contre ce que je crois être sur le point de sortir de sa bouche.

– Ça suffit, Kee, on s’en va ! s’invective Owen en saisissant mes doigts.

Il se lève et tire sur ma main. Je force, je refuse, le regard toujours plongé dans celui de Dugan. Cet homme a le pouvoir de me détruire si facilement, presque autant qu’il m’a été facile d’en tomber amoureuse. Qu’il nous achève après tout, si tant est qu’il y ait déjà eu un nous…

– Keeva !

Je secoue la tête vivement et impose à mon frère, mon protecteur, de se rasseoir d’un geste franc. Owen lâche un juron avant de retrouver sa place et récupère sa main moite. Je suis toujours immobile, craintive et en même temps prête à entrer en guerre. Je ne gagnerai pas, j’en suis consciente, mais j’ai besoin de cette bataille pour enterrer ce pour quoi je suis ici, dans son appartement, à la recherche de réponses.

Soudain, les muscles de Dugan se contractent et roulent sous sa peau nue et encrée. Un long frisson traverse mon épiderme fiévreux et me donne la nausée. À moins que ce ne soit les éclairs de souffrance que me lance son regard ?

– Tu veux savoir qui je suis, princesse ?

Son timbre rauque tremble légèrement. J’acquiesce, le souffle envolé.

– OK, accroche-toi.

Je devine les œillades furtives de Zinna sur son ami, allant et venant entre lui et moi, mais je m’interdis de le lâcher lui des yeux. Je veux savoir. Quand enfin, il commence, la voix gorgée d’amertume :

– Je m’appelle Arthus, je suis né à Moycullen dans le comté de Galway. J’y ai grandi heureux jusqu’à l’âge de 11 ans. Je suis le digne descendant d’un pasteur fou et endoctriné. Et cet homme, celui qui disait être mon père, a donné la mort à ma petite sœur sous mes yeux d’enfant. Elle s’appelait Allie, elle n’avait que 6 ans.

Quelques mots sont venus faire tressauter mon cerveau sans que je ne comprenne vraiment pourquoi. Je peine à respirer normalement, pendue à ses lèvres.

– Quelques semaines ont passé, je n’ai jamais pleuré, jamais dit un mot de ce que j’avais vu ce jour-là. Ils ne m’auraient pas cru, je ne faisais pas le poids. La douleur ne m’a jamais quitté, l’horreur non plus. Et puis, il y a eu ce soir de mars. Ma mère n’était plus qu’une enveloppe charnelle vide, mon géniteur sombrait de plus en plus dans ses délires. Et moi, je voulais récupérer cette putain de balle de base-ball qu’il m’avait confisquée. Je suis descendu en pleine nuit, en colère, seul, j’ai longé la maison jusqu’au petit atelier du jardin, là où il cachait ce qu’il ne voulait pas qu’on trouve…

Une tension palpable et étouffante semble avoir empli l’appartement.

Il marque une pause et se masse les tempes en fermant les yeux. Mon cœur bat si fort qu’il risque de briser ma cage thoracique. Sa souffrance me percute de plein fouet, je sens sa peine immense, celle de l’enfant perdu qu’il était après une telle tragédie.

Dugan prend une profonde inspiration, revient bloquer son regard brillant d’émotion dans le mien, et mon estomac vrille à nouveau.

– Ce soir-là, j’ai trouvé une petite fille. Elle pleurait, elle appelait sa mère et se débattait. Mon père avait enfermé ce petit ange dans ce putain d’atelier. Je n’ai jamais vu son visage…

Un flash me propulse puissamment dans l’assise du canapé et floute ma vue. Je me sens m’écraser, m’enliser, alors que mon corps me montre cette petite fille clairement. Elle se balance, recroquevillée sur un lit taché, elle pleure, elle a si peur…

– … j’ai réussi à la faire sortir, il fallait qu’elle quitte cet endroit maudit. Je n’ai su que plus tard ce que mon père lui avait fait, ce qu’il avait fait aux autres, et ce qu’il comptait lui faire si je n’avais pas foutu ses plans en l’air. Quand j’ai entendu son bourreau descendre les escaliers de la maison ce soir-là, je l’ai poussée dans la nuit noire. Je… je l’ai obligée à fuir…

Des spasmes secouent mon buste avec violence et des larmes acides dévalent mes joues. Un frisson gelé hérisse ma peau tandis que mes souvenirs affluent. Je peux sentir le vent claquer sur ma peau, la force qui m’a propulsée à terre, l’humidité de l’herbe boueuse sur mes genoux… Les doigts d’Owen répandent leur chaleur dans ma paume. Pourtant, je grelotte sur ce canapé, une main plaquée sur ma bouche pétrifiée.

– … il fallait qu’elle se dépêche, il arrivait… alors j’ai crié…

Malgré le brouillard qui tétanise chacun de mes muscles, mes lèvres articulent les mots que mon esprit me répète en boucle dans une litanie macabre :

– Cours… Va-t’en…

Plus rien n’existe. Tout a disparu. Tout, excepté lui, les larmes qui s’échouent sur mes joues et celles qui pèsent dans ses yeux. L’espace d’un court instant, je ne souffre plus, connectée au petit garçon que je devine derrière cette carapace dure et épaisse. Je n’entends pas Owen jurer à côté de moi ni Zinna hoqueter de surprise. Je ne les vois plus. Leurs voix ne sont qu’un écho sourd et haché.

Dugan reste impassible, les mains jointes, les coudes posés sur les genoux et le dos courbé par le poids de sa révélation. Pourtant, je sais, je le sens, je le vois. Ses yeux bleu gris me transpercent, fendent l’air et creusent ma poitrine jusqu’à envelopper mon cœur d’un sentiment puissant, troublant. Il savait, il connaissait mon histoire, mais depuis quand ? M’a-t-il déjà embrassée avec l’image de ma frêle dépouille d’enfant en tête ?

À cette pensée, la vie reprend, la douleur aussi. Les symptômes s’annoncent, les convulsions, le manque de souffle, les flammes qui incendient ma peau… La connexion se rompt et le passé me gifle d’une force indécente. D’autres images reviennent parasiter ma vue, des sons aussi, étourdissants de violence, terrifiants de silence. Je sombre, sans avoir envie de me raccrocher aux branches. Mes sanglots, les mots d’Owen, la respiration rapide de Zinna, et lui, le visage plongé vers le sol. Tout se mélange.

Je sombre…

Puis le silence, encore, mais plus léger cette fois. La douceur d’un drap sur ma joue, la luminosité d’un jour ensoleillé. Et son odeur, la seule qui emballe mon pouls si vite.

– Kee ?

La caresse dans mes cheveux ne s’accorde pas aux subtils effluves de menthe qui chatouillent mes narines, et la réalité me revient peu à peu. J’émerge d’un état semi-léthargique, mes cils papillonnent. Je devine Owen, assis à côté de moi, dans cette chambre qui m’est inconnue, et un soupçon d’angoisse me fait sursauter. Je me hisse sur mes bras d’un bond et grimace des courbatures dont souffrent mes muscles.

– Tout va bien, mon soleil, je suis là. Je vais t’aider à te lever et on va tranquillement aller jusqu’à la voiture.

Ses doigts continuent de lisser mes cheveux sûrement emmêlés tandis que son sourire compatissant me rappelle l’endroit où nous sommes et me paralyse.

– Qu’est-ce… marmonné-je.

Ma gorge me fait mal, gonflée des larmes que je sais avoir versées plus tôt.

– On en parle à la maison, tu veux bien ? Pour le moment, on respire. Les anxiolytiques ont fait effet et tu vas pouvoir sortir.

Sa main passe sous mes jambes avant de les aider à basculer dans le vide, puis ses bras glissent sous les miens avec délicatesse et m’accompagnent dans mon ascension. Mon ventre est noué, pourtant mon cœur ne bat pas à tout rompre comme c’est le cas lors d’une crise. Je parcours la pièce des yeux tandis que nous avançons avec précaution vers la porte. Le pan de mur anthracite tangue, mais mon ancre, mon frère, me maintient à flot. Lorsque j’aperçois la veste en cuir déposée sur un haut tabouret près de la porte, mon sang fuse.

Sa chambre. Son odeur. Ses murs. Lui !

Owen, mon sac sur l’épaule, ne cesse pas sa course lente lorsque nous foulons le parquet de la pièce de vie et poursuit jusqu’à la porte d’entrée quand mon cœur s’écrase à nos pieds. Dugan est là, enfoncé dans un fauteuil rouge sang, torse nu et un regard épuisé braqué sur moi. Il reste là, inébranlable, indéchiffrable, les poings serrés et les joues creusées de tension.

C’était lui…

Je traîne le pas sans contrôler le mouvement de mon corps irrémédiablement attiré par sa présence, par l’aura abîmée de cet homme. Ce n’est qu’à ce même moment que la silhouette gracieuse de Zinna m’apparaît quelques mètres derrière lui, assise sur la table du séjour, elle aussi le regard vissé sur mon cadavre en réanimation. Le temps semble s’être figé, ni l’un ni l’autre ne bouge, épiant nos pas fragiles.

Une bouffée d’injustice me tourne la tête. Certainement livide, je ferme les yeux un instant et me laisse attirer vers la sortie.

Pourquoi fallait-il que l’homme dont je ne cesse de rêver soit du même sang que… que lui ?

Je retiens un hoquet de douleur lorsque Owen ouvre la porte et passe le seuil malgré mon corps tétanisé.

– Attends… soufflé-je, le cœur au bord des lèvres.

Owen grogne sans me lâcher, mais m’autorise un dernier regard en arrière. Les secondes qui suivent sont irréelles, parce que trop pénibles et en même temps d’un étrange réconfort. Mon corps le réclame, hurle de ne pas pouvoir le toucher. Pourtant, mon esprit bat en retraite, par sécurité et raison. Toujours ces yeux sombres, impénétrables. Cette bouche pincée et ce buste contracté.

Puis un hochement de tête, quasi imperceptible, et ce mot, dénué de tout sentiment. Ni colère, ni haine, ni amour ou tendresse. Rien. Juste un adieu.

– Princesse.

28

Keeva

La pièce est plongée dans la pénombre. Est-ce qu’il fait déjà nuit ? Est-ce que… Ma tête me fait mal et ma gorge brûle.

– Maman ?

Ma voix est cassée, comme quand j’avais trop chanté à Noël. Je me redresse sur mes coudes qui s’enfoncent dans le matelas et regarde partout autour de moi. Je ne vois rien, il fait trop noir. Je renifle et inspire cet air qui ne sent pas la maison. Il pique mon nez, il sent le produit pour les toilettes qu’utilise maman. Et puis autre chose qui sent mauvais…

Je tente de m’asseoir, mais quelque chose tire sur mon pied. Ça gratte et ça pique. J’ai peur d’un coup, je force, je tire encore. Ça ne veut pas me lâcher ! Malgré la nuit, malgré ma tête qui tourne, je me souviens. Je ne suis pas à la maison…

J’essaie encore de bouger mon pied quand les larmes arrivent, peut-être que ça va lâcher. Je panique, j’ai mal de respirer, je veux descendre du lit que je sens tout mou sous mes fesses, mais en même temps ça me fait peur. Un sanglot casse le silence et résonne autour de moi. Puis, un bruit, une porte, le vent qui rentre et mon cœur qui meurt d’angoisse.

Je me rallonge et cache mes yeux mouillés sans jamais arrêter de pleurer. Des pas. Une respiration lourde. J’ai peur, trop peur pour ouvrir les yeux. Pourtant, je devine la lumière maintenant derrière mes paupières et mes doigts.

– Petit ange…

Je pleure fort quand sa grande main lisse mes cheveux. Je ne veux pas être là, je veux rentrer à la maison, laissez-moi rentrer… Son poids s’enfonce dans le matelas. Je veux maman…

– Ne pleure pas, Dieu prendra soin de toi, je prendrai soin de toi.

J’ai envie de vomir, je le sens dans ma gorge et dans mon ventre. Ça brûle, ça fait vraiment mal. Je pousse un cri de terreur quand les deux mains froides m’attrapent et me forcent à m’asseoir. Je le sens dans mon dos, l’homme à la voix rauque et trop douce, sa respiration sur mes épaules nues me fait trembler. Je veux Owen… Owen, viens me chercher, ne me laisse pas ici…

– Chut… Allez, c’est assez maintenant. Arrête de pleurer, regarde-toi, tes cheveux sont complètement emmêlés…

Il quitte le lit et je me recroqueville sur mes jambes. Je voudrais disparaître, devenir invisible et m’enfuir. Un réflexe me fait tirer sur la corde attachée à mon pied et des larmes s’écrasent dans mes paumes. Mon corps s’agite lorsque je le sens à nouveau se placer dans mon dos et m’obliger à me tenir droite.

– Tu dois te calmer, petit ange, sinon pas de déjeuner. Prions ensemble…

Ce que je crois être une brosse glisse dans mes cheveux et l’air me manque. Je m’étouffe, j’ai mal, et le vomi me tord le ventre.

– Enseigne-moi, Seigneur, la voie de tes volontés, je la garderai en récompense. Fais-moi comprendre. Guide-la au chemin de tes commandements, car j’ai là mon plaisir…

Malgré le tremblement qui me secoue entièrement, je finis par écarter doucement les doigts et ouvrir les yeux. Il me faut au moins une minute pour voir clair. L’homme continue de réciter sa louange à Dieu et brosse mes cheveux. Il ne me fait pas mal, pourtant je n’ai jamais souffert autant. La pièce est petite, pleine de cartons qui gisent un peu partout, un établi, un coffre, et…

L’horreur me fige une seconde, puis électrise chacun de mes muscles. Je recule, je me débats, je crie et pleure en même temps. Papa, viens me chercher, papa, je t’en supplie…

– Ça suffit !

Il me gronde en enfermant mes poignets dans ses mains. Je tourne la tête, je ne veux pas le regarder, j’ai trop peur. Il est fort, bien trop fort pour moi. J’essaie, je jure que j’essaie, mais il me soulève et me fait asseoir sur ses cuisses.

J’ai le hoquet, ma gorge me brûle et étrangle mes cris quand ma joue est forcée de se poser sur la poitrine du diable. Il caresse mon visage et me berce. Il est trop fort, je ne peux pas bouger… Alors, je pleure, je ne peux faire que ça…

Hissé par la terreur et l’horreur de ce jour-là, mon corps d’adulte se redresse d’un coup. La bile est là, tapie au fond de ma gorge, elle n’attendra pas que ma respiration se calme. Je dégage les draps, une main sur la bouche, et plonge dans mes chaussons avant de courir vers la salle de bains. Je trébuche, mes jambes ne sont que de vulgaires brindilles, incapables de me mener à destination sans faillir.

Les toilettes ne sont plus qu’à quelques mètres quand mon estomac rend les armes. À quatre pattes, j’expulse le mal sur le carrelage en plusieurs spasmes, tous plus douloureux les uns que les autres. Mes bras faiblissent à mesure que mon corps abandonne la partie. Je m’effondre, épuisée, en pleurs, dans un état déplorable.

Je m’oblige à ne pas faire de bruit malgré la souffrance qui s’échappe en pluie sur mes joues et je fixe le plafond. Je ne pourrai plus fermer l’œil, je ne veux plus. Les images de ce soir-là, les plus nettes de toutes, n’attendent que mes paupières closes pour ressurgir et me ramener là-bas. C’est à peine si je cligne des yeux, à peine si je me souviens comment respirer. L’odeur de l’atelier semble imprimée dans mes narines et m’arrache un nouveau haut-le-cœur.

En nuisette sur le carrelage gelé, je me laisse mourir. Revivre cette nuit et celles qui ont suivi est un enfer, le pire de tous. Revoir le corps sans vie de cette autre enfant sur le sol bétonné me détruit un peu plus chaque fois… Les battements violents de mon cœur cognent si fort qu’ils résonnent dans l’acoustique de la salle de bains et se mêlent à mes sanglots désespérés. Je ne voulais pas me souvenir. Je ne veux plus y retourner, c’est trop dur…

***

Tel un automate à la batterie fragile, je réalise chaque geste mécaniquement. Je voudrais dire que je me sens mieux, que nettoyer les vestiges de cette nuit a effacé la douleur, mais ce n’est pas le cas. Le reflet que me renvoie le miroir est désastreux, les cernes sous mes yeux trahiront ma courte nuit, ainsi que les quelques vaisseaux sanguins à vif sur mes joues. Je soupire en portant ma brosse de mascara devant moi. Owen verra, il s’agacera, il répétera que rester seule dans ce petit studio n’est pas la solution, que malgré le demi-kilomètre qui nous sépare, il se sent impuissant. Mon cœur se serrera, mais je sourirai pour apaiser sa colère et minimiser mon état. Il bougonnera. Je l’embrasserai et soufflerai que je vais bien. Il capitulera, sans pouvoir faire autrement.

Je sors de la salle de bains, mon estomac gargouille, pressé d’être nourri. J’hésite, le remplir lui donnerait la possibilité de se vider sans prévenir. Pas sûr que ce soit judicieux. Un vertige me fait tanguer en arrivant au coin-cuisine et je me résigne. Je m’empare d’une des bananes qu’Owen a pris soin d’acheter pour moi et la mastique avec peine. L’abondance de salive sous ma langue n’est qu’un des symptômes de ces lendemains de cauchemars. Si seulement il n’y avait que ça, mais non, je vais passer la journée en lutte constante, tant pour ne pas laisser mes angoisses refaire surface que pour ne pas m’éteindre d’épuisement pendant les cours.

J’avale la dernière bouchée quand quelques coups frappent à ma porte. C’est parti… Je me grandis au maximum en avançant vers l’entrée et ouvre un à un les trois verrous qui me permettent de me sentir en sécurité dans mon nouveau chez moi. Je souffle un grand coup et m’étonne, malgré tout soulagée, de trouver Tasha sur le seuil.

– Salut, Keeva.

– Salut. Est-ce qu’Owen va bien ?

– Oui, oui, tout va bien. Tu te souviens, il commence lui aussi à huit heures le mardi.

Mince, je suis tellement dans le brouillard que j’en ai oublié le jour du calendrier. Je ramasse mon sac de cours et décroche ma veste du portemanteau avant de m’excuser :

– Pardon, j’avais oublié. Je…

Je me fige, les yeux rivés sur la barre de seuil, j’inspire largement par automatisme, puis l’enjambe le cœur battant.

– Mauvaise nuit, on dirait, tente Tasha, un faux sourire dans la voix alors que nous nous enfonçons dans le couloir.

– Oui, mais ça va.

Je n’ose pas croiser son regard. Elle me connaît, elle sait dire quand mes expressions sont délibérément exagérées dans le but de faire passer un mensonge.

– Tu n’es pas obligée de faire semblant avec moi, je ne lui dirai rien.

Je lui souris furtivement et fixe de nouveau mes Stan Smith. Nous atteignons les escaliers et descendons l’étage qui nous sépare du rez-de-chaussée en silence. Je n’aime pas la faire mentir, elle ne devrait pas avoir à cacher quoi que ce soit à l’homme qui partage sa vie, pourtant elle le fait chaque fois qu’elle me retrouve en piteux état. Elle aussi a compris qu’un petit mensonge pouvait alléger la peine et la culpabilité d’Owen. Non pas qu’elle minimise les conséquences de ma captivité, non, elle a toujours ce sourire compatissant en me voyant. Tasha est une belle personne, certainement la meilleure pour mon frère, à défaut de pouvoir endosser ce rôle moi-même.

Seule la station de radio locale meuble le silence pendant le trajet qui nous mène au conservatoire. L’air frais de cette mi-septembre m’aide à retrouver un souffle régulier, et une fois stationnées devant l’entrée, je me sens déjà mieux.

Reprendre le contrôle, me créer un nouveau fil et m’y accrocher de toutes mes forces.

– Est-ce que tu veux dîner à l’appartement ce soir ?

Je l’embrasse rapidement et ouvre la portière.

– Je ne pense pas, la journée va être épuisante et j’aurais sûrement grand besoin de mon lit.

– Aucun problème. Bon courage, Kee, appelle s’il y a quoi que ce soit.

– Je le ferai, merci.

Je la regarde disparaître dans la rue et aspire une grosse bouffée d’air. Mes paumes frottent trois fois mes hanches et je fais enfin demi-tour. Le regard vif malgré la fatigue, je pénètre dans l’école en comptant mes pas. Il me faut soixante-douze pas avant d’arriver à la salle de cours du mardi matin et autant de battements de cœur. Je force un sourire en apercevant mes camarades agglutinés devant la porte de la salle et les rejoins.

Après un signe de main en guise de salut collectif, je me laisse peser contre le mur et fixe un point vague. Deux heures de formation musicale, une heure d’écriture et une autre de composition instrumentale. J’aime l’enseignement du conservatoire, bien plus que mes années de licence. Les cours sont approfondis, nous décortiquons tout, poussons nos réflexions et nos recherches, échangeons sur la musique. Oui, je me plais ici, malgré quelques matins plus pénibles que d’autres.

– Salut, Keeva.

Je sursaute et bloque mon regard en une seconde dans celui de ma nouvelle amie, anciennement une de mes pires ennemies.

– Salut, Noreen.

– Je ne voulais pas te faire peur, pardon.

– Non, c’est moi, j’étais dans la lune.

– Est-ce que tu vas bien ?

Une pointe d’irritation me gagne.

– Ça va ! craché-je sans le vouloir. J’ai vraiment une sale tête, si je comprends bien !

– Inutile d’être agressive, Keeva. Dis-moi seulement que tu n’es pas d’humeur et je te laisse tranquille.

Son haussement de sourcils me gonfle autant qu’il me culpabilise. Je suis infecte avec elle les lendemains de nuits agitées. Je sais qu’elle a compris qu’il y avait souvent une relation de cause à effet, mais jamais elle n’a posé la question. Je pourrais l’envoyer se faire voir, je n’ai pas vraiment envie de son amitié ni de celle des autres, mais elle m’apporte le confort et les repères de cette nouvelle vie scolaire.

Je ne l’apprécie pas beaucoup plus qu’à Union Hall, la voir chaque jour me ramène à lui, à ce flash douloureux de la bouche de… de leurs bouches l’une sur l’autre, et je déteste ça. Mais voilà, les gens changent, les mois passent, lui n’est plus là, tandis qu’elle, oui. Ici, je n’aspire qu’à me fondre dans la masse, et traîner en solitaire dans les couloirs ne m’y aiderait pas.

Je commence à envisager de m’excuser quand son regard me quitte et s’égare derrière moi. Son air surpris pique ma curiosité. Je tourne le visage et aperçois M. Collins quelques mètres plus loin, toujours très élégant dans son costume trois-pièces, approchant de la salle de classe aux côtés d’un homme que je ne crois pas connaître, tous deux en pleine discussion.

– Qui est-ce ? demandé-je à Noreen dans un murmure.

– Aucune idée.

29

Keeva

Nous suivons tous M. Collins et l’inconnu à l’intérieur de la salle de classe dans un silence presque pesant. Habituellement, le professeur doit réclamer le « calme » pour faire cesser les quelques chuchotements de mes camarades, mais aujourd’hui il n’en a pas besoin. Seuls les crissements de chaises et les bruits de sac reposant au sol s’entendent dans la pièce. Noreen s’installe à côté de moi, ou alors c’est moi, il n’empêche que nos épaules finissent par se frôler. Mon cou se contorsionne, le sien aussi, tous deux essayant de capter des bribes de conversation entre les deux hommes.

– Je n’entends rien, murmure Noreen.

– Moi non plus…

Si seulement je savais lire sur les lèvres. Collins se tient face à nous, légèrement de biais, et continue d’échanger à voix basse avec celui qui est assis partiellement sur le bureau, une jambe dans le vide et l’autre fermement ancrée au sol. Leur gestuelle est dynamique, mais à aucun moment je ne perçois d’onde négative. Leur attitude reste très professionnelle et les brefs sourires qu’ils offrent à l’autre me laissent deviner une bonne entente.

Je m’attarde une petite minute sur l’inconnu et détaille son visage. Une coupe brune à la limite d’être aussi noire qu’une nuit sans lune, plutôt courte. Des traits carrés, des sourcils épais et froncés de sérieux. Ses lèvres légèrement bombées sont entourées d’une barbe naissante, rien de particulièrement attirant. Celle de Dugan l’était, sa bouche l’était, les poils drus qui accentuaient l’obscurité de son visage l’étaient…

Je me raidis sur mon assise et ferme les yeux une seconde.

Kee, stop, tu te fais du mal, tu avais promis d’arrêter ! C’est mal, contre nature !

Je prolonge une expiration et fais disparaître le visage du seul homme que j’ai aimé autant que je l’ai détesté. C’est dur, mais il s’efface, doucement, douloureusement…

Je sens ma voisine se dandiner sur sa chaise à mesure que les secondes s’écoulent. Je la comprends, ma curiosité est aussi à son comble et, en scannant nos camarades, je peux affirmer que nous ne sommes pas les seules. Enfin, Collins hoche la tête à son interlocuteur et balaie la salle des yeux, les bras croisés sur sa poitrine.

– Bonjour à tous. Le cours d’aujourd’hui sera un peu particulier. M. Kinsella, ici présent, est à la recherche de jeunes musiciens pour un projet professionnel. Le principal du conservatoire a donné son autorisation pour que certains d’entre vous passent une audition préalable avant un éventuel contrat.

La classe tout entière s’extasie dans un brouhaha général, rapidement réduit à néant par Collins.

– Pas de spéculation ! Ce contrat sera unique, sans aucune promesse à suivre. Vos études au sein de l’établissement sont loin d’être terminées, vous avez encore de nombreuses choses à apprendre avant de prétendre au statut de professionnel. Cependant, avec l’accord du comité, il nous a paru intéressant de plonger une poignée d’entre vous dans le milieu auquel vous vous destinez.

L’homme nous scrute un à un, le regard affûté, presque déstabilisant. Pourtant, il n’a pas la trentaine, ou alors ne les fait pas, mais il dégage une maturité saisissante. Ses yeux s’attardent plusieurs secondes sur moi, sans pour autant être sympathiques ou antipathiques. Je soupire discrètement, fatiguée des hommes qui ne laissent rien paraître, épuisée de fouiller en vain.

– J’ai procédé à une présélection pour éviter à M. Kinsella d’amputer son agenda déjà chargé d’heures d’audition non nécessaires. Ne criez pas à l’injustice, si toutefois ce projet se passe comme nous le souhaitons, il se pourrait que d’autres suivent. Si vous n’êtes pas sur la liste que je vous communiquerai dans un instant, respirez un bon coup et armez-vous de patience. Cela signifie que j’estime qu’il vous faut encore travailler ou que vous ne correspondez pas au profil recherché. Est-ce clair pour tout le monde ?

Un « oui » collectif se diffuse dans la salle de classe, puis de nouveau le silence presque complet, juste nos respirations impatientes et le bruit du papier que Collins récupère sur son bureau.

– Si votre nom est cité, merci de récupérer vos sacs de cours et de patienter dans le couloir. L’auditorium est mis à notre disposition pour les deux prochaines heures. Les autres pourront disposer de ce temps libre pour travailler les devoirs trimestriels. Alors, j’appelle M. McAuley, M. Harrington, M. Doherty, M. Sutter, Mlle Brady, Mlle Cahill…

Mon cœur manque un battement lorsque le regard de mon professeur s’ancre au mien à l’annonce de mon nom. Je jurerais l’avoir vu sourire… Lorsque Noreen me bouscule délibérément en se levant, je retrouve mon souffle et m’exécute après qu’elle a pointé la porte d’un mouvement de tête. Je la suis entre les rangs et quitte la salle sans lâcher mes chaussures des yeux. Je me sens respirer un peu mieux une fois dans le couloir et me laisse peser contre le mur.

Mes camarades sélectionnés murmurent à côté de moi, se lancent dans des hypothèses improbables, parlent d’un concert philharmonique, d’autres d’un spectacle, ou encore d’un enregistrement pour une bande-son cinématographique. Je ne participe pas, muette malgré les dizaines de questions qui s’entrechoquent dans ma tête. Je suis véritablement fatiguée de ma courte nuit et mes émotions en pagaille ne me permettent pas d’émettre un avis cohérent. Il n’y a pas six mois, ma vie future se résumait à donner des cours de violon à domicile et à gérer un agenda bourré de rituels. Tout est allé si vite et je n’ai pas pris le temps d’évaluer les différentes possibilités qu’offrent ma nouvelle vie et ce nouveau cursus.

Je jette un œil à Noreen lorsque notre professeur et M. Kinsella nous rejoignent dans le couloir. Il faut qu’elle reste près de moi, ce changement de planning pourrait me mettre à mal et je n’ai personne d’autre qu’elle. Je tente un sourire criant de besoin et suis soulagée quand elle me le rend, patientant jusqu'à ce que je me décide à suivre nos camarades jusqu’à l’auditorium.

– Nous allons juste jouer, Keeva. Viens…

Sa voix d’une tendresse folle me serre l’estomac. Je ne sais pas ce qu’elle connaît de mon histoire, Owen et moi sommes restés très évasifs à la fac concernant mon problème, pourtant j’ai la sensation qu’elle comprend.

J’acquiesce et la suis sur les quatre-vingt-dix-huit pas qui nous mènent à destination, ne laissant échapper qu’un « merci » murmuré du bout des lèvres et certainement étouffé par les bruits de nos camarades impatients.

Nous pénétrons maintenant dans le grand espace pareil aux salles de théâtre que j’ai eu l’occasion de détailler pendant des heures de visionnage sur mon ordinateur. La hauteur sous plafond est incroyable et évoque une immense alcôve, respectant ainsi les normes acoustiques en vigueur. J’aime cette salle, j’aime la facilité avec laquelle la musique se propage et me possède dans ce lieu, tout disparaît, mes craintes, mon passé, mes espoirs, mon avenir, pour ne laisser que mon âme de musicienne piloter mon corps.

Je m’installe à côté de Noreen, sur la même rangée que les six autres élèves, et écoute Collins énoncer le déroulement des auditions sans être capable de détacher mes yeux des instruments présents sur la scène. Mes doigts fourmillent, mon pouls s’anime. J’ai hâte, vraiment hâte…

***

Il nous a fallu un peu moins des deux heures imparties pour tous passer sur la scène. J’ai joué Bach, encore et toujours Bach, comme une évidence, comme une impression d’être moi sur cette partition. Moi avec un peu de lui, pour toujours, je crois. Je me suis sentie m’envoler, m’élever loin de ces neuf paires d’yeux. Tout était calme, tout avait un sens.

Allongée sur l’étroit canapé de mon studio, les yeux rivés aux halos de lumière au plafond, j’entends encore résonner mon nom dans l’acoustique de l’auditorium alors que Kinsella annonçait les candidats retenus pour le projet. Je fais partie des trois élèves sélectionnés. Moi, Noreen et Emmet. Deux violonistes et un pianiste pour accompagner un jeune artiste, soit une belle aventure d’après mes partenaires. Mais pour moi, l’inconnu.

Owen m’a répété que l’opportunité était formidable, qu’il savait que cette nouvelle expérience allait me coûter, mais qu’elle était justement une façon pour moi d’avancer. J’avais envie d’en parler avec lui, de lui raconter pour cette nuit, je voulais qu’il reste. Malheureusement, son service au Delahunt commençait à peine quinze minutes après qu’il m’a déposée chez moi.

J’attrape mon téléphone sur la petite table basse et contrôle l’heure. 23 h 21. Sans vraiment réfléchir, j’ouvre mon répertoire et clique sur son nom. La tonalité résonne trois fois et enfin sa voix murmurée me parvient.

– J’allais t’envoyer un message.

– Pourquoi tu chuchotes ? chuchoté-je aussi.

Le bruit feutré de ses pas se mélange à sa respiration et m’impose le silence. Je me mords l’intérieur de la joue en imaginant le déranger, visiblement il n’est pas dispo ou alors ne l’était pas.

– Je peux te rappeler plus tard, si tu veux.

– Non, ça va, je bouquinais dans mon lit. Je suis sorti de la chambre, Tasha dort déjà.

Sa voix est plus claire et la mienne plus hésitante.

– Je ne veux pas te déranger, O’…

– Allez, arrête ça, tu ne me déranges jamais. Tu veux que je passe ?

– Non, non, ça va, enfin, je vais bien, c’est juste que… je me pose des questions, et…

Je me tais en réfléchissant à la façon d’amener les choses. Refuser ce nouveau projet reviendrait à stagner, pourtant j’ai la trouille.

– Quelles questions ?

J’inspire profondément en laissant un bref gémissement passer et ferme les yeux.

– Et si je n’y arrivais pas ?

– Tu y arriveras.

– Et si je perds pied ?

– Tu ne le permettras pas.

– Et si…

Il me coupe.

– Et si tu n’avais pas décidé de passer la porte en mars, nous n’aurions pas cette discussion. Et si tu n’étais pas la personne forte que je connais, tu ne serais pas au conservatoire. Et si tu n’étais pas si talentueuse, tu n’aurais pas été choisie. Et si… Je continue ?

– T’es chiant…

– Oui, mais j’ai raison.

Je soupire avec cette impression d’être prise au piège, de vouloir battre en retraite pour rester dans le confort d’une vie que j’apprivoise tout juste.

– Quand est-ce que vous commencez ?

– Lundi prochain, après les cours. Dix-huit heures au studio, sur Pleasants Street.

Il reste muet quelques secondes, en pleine réflexion, puis annonce :

– Je vais voir pour changer mes horaires, si j’échange avec le planning de Tony, ça devrait le faire.

Je souris, cachée derrière le poids de mon bras qui recouvre mes yeux. Je me retiens de crier que je l’aime, qu’il n’a pas idée de combien sa présence me sera bénéfique pour gérer cette première fois. Bien sûr, Noreen sera là, Emmet aussi, mais voilà, c’est Owen. Toujours Owen…

– Merci.

– Ôte-moi d’un doute, tu avais l’intention de me demander de t’accompagner, hein ?

– Non, mais j’accepte de tout mon cœur.

– Est-ce que tu vas bien ?

Je m’étonne d’entendre son inquiétude soudaine traverser le combiné et rouvre les yeux sur le plafond.

– Oui, ça va.

– À quand le dernier cauchemar ?

Je grimace en sentant le picotement revenir s’emparer de ma nuque à la seconde où le mot « cauchemar » cogne mes tympans. Certaines fois, j’aimerais qu’il ne me devine pas si bien…

– Cette nuit, soufflé-je.

– Putain, Kee, pourquoi tu n’as rien dit ?

– Ça va, je te dis. Ne te tracasse pas pour moi. Et puis, comment fais-tu ? Ce n’est plus être perspicace à ce niveau-là, c’est de la magie.

– Moins tu demandes mon aide, plus tu en as besoin. C’est comme ça. J’apprends à te décoder loin de Baltimore, je m’énerve de ne pas être assez réactif, mais doucement, j’y arrive.

– Parfaitement, même…

Une trentaine de secondes s’écoule sans que nous ne prononcions un mot. Juste son silence et le mien, le meilleur des mélanges, celui qui me guérit le mieux. Je contiens un rire en l’imaginant sur son sofa, les doigts s’entortillant encore et encore autour de ses cheveux, la tête certainement basculée sur l’appuie-tête de son canapé. L’espace d’un instant, je voudrais me téléporter jusqu’à lui ou avoir le courage de parcourir les cinq cents mètres qui nous séparent. Seule. Juste pour le plaisir de détailler son sourire fier et aimant lorsqu’il me verrait, moi, sur le pas de sa porte. Il aimerait ça, j’en suis certaine.

– Tu fais quoi ? demandé-je enfin.

– Je t’écoute respirer. J’aime bien, ça me rappelle la maison…

Mon cœur bat plus vite, plus fort. La maison, mes murs, mon enfer déguisé en paradis, mais mon frère comme merveilleux ange de compagnie.

– D’ailleurs, reste comme ça, je vais aller me coucher et te mettre en haut-parleur. Et respire fort hein, tu peux même ronfler !

Je ris sincèrement, très vite rejointe par son rire à lui.

– Allez, Kee, va te reposer, t’as du sommeil à rattraper. Je passe te chercher demain matin.

– OK, sept heures quarante-cinq devant ma porte. Bonne nuit, O’.

– Bonne nuit, mon soleil.

Je me lève péniblement du canapé et tire sur le lien sous l’assise. En quelques minutes, mon lit est prêt et je suis en pyjama, celui qui est bien chaud et certainement bien laid. Je m’approche machinalement de la baie vitrée et l’entrouvre de plusieurs centimètres. Le vent s’invite chez moi, ainsi que le ronronnement des moteurs et le bruit de percussions étouffées provenant de l’immeuble d’en face.

Je plonge dans mon lit et observe la lune, les doigts enlacés et posés sur mon ventre. Les images des auditions reviennent se dessiner dans ma tête et un picotement d’impatience chahute ma poitrine. L’inconnu me fait peur, c’est vrai, mais ce nouveau projet attise ma curiosité. C’est un autre pas vers la vraie vie, je crois.

30

Keeva

J’ai l’estomac noué. Impossible d’avaler quoi que ce soit aujourd’hui. Je sais que mon corps me le fera payer tôt ou tard, mais pour le moment, c’est à peine si je sens mon ventre gargouiller tant il est contracté. Quelques gouttes de pluie nous mouillent et Emmet râle :

– Quel temps de chien ! Il arrive bientôt ton frangin ?

Je jette un œil à mon téléphone, me balançant d’un pied sur l’autre pour contenir mon anxiété.

– Il ne devrait plus tarder, lancé-je en épiant à présent la rue.

Lorsque la voiture d’Owen apparaît enfin, ma poitrine s’aère et mes angoisses s’apaisent sensiblement. Je lui envoie un petit signe de main en souriant et fais machinalement un pas en arrière lorsque ses roues frôlent le trottoir. Emmet et Noreen sont déjà attachés à l’arrière quand je referme la portière derrière moi et me penche pour embrasser chaleureusement notre chauffeur.

– Je commençais à stresser, soufflé-je près de son oreille avant de caler mon dos dans l’assise.

– Tu commençais seulement ?

Son clin d’œil me fait sourire et son ironie aussi. Plus les jours défilaient, plus mon stress grimpait. Je veux vivre cette expérience, mais j’ai la trouille. Une vraie trouille de gamine. L’endroit me sera inconnu, je n’aurai fait aucun repérage et je n’ai aucune idée de qui sera présent ni de combien de personnes graviteront autour de nous.

– Pleasants Street, c’est ça ? demande Owen en entrant l’adresse dans son GPS.

– C’est ça, mec, le numéro 25.

J’aperçois le froncement de sourcils d’Owen devant la familiarité d’Emmet et me retiens de rire. C’est vrai que mon camarade est du genre à l’aise avec ses semblables, il est sympa, mais spécial. Oui, spécial, c’est le mot. Il fait partie de ces personnes un peu lunatiques qui, de but en blanc, peuvent éclater de rire ou se mettre dans une colère noire. Nous ne sommes pas proches, en tout cas nous ne l’étions pas avant de faire partie du trio gagnant. Mon tempérament réservé reste ma meilleure défense avec lui et jusqu’ici, il semble bien plus attiré par les conversations de Noreen que les miennes. Et ça me va.

– Bon alors, quel est le programme ?

Owen termine sa phrase en s’enfonçant dans la circulation dense de cette fin d’après-midi, le regard vif et prudent vissé sur la route. Je vais pour lui répéter les quelques informations que Collins nous a données quand Emmet me coupe l’herbe sous le pied.

– Donc dix-huit heures au studio, l’artiste sera déjà là. Nous passerons chacun notre tour devant lui pour qu’il confirme le choix du producteur, pas forcément sur la partition finale. De ce qu’on a su, il ne s’agit que d’un titre et si ça se goupille bien, il se pourrait qu’on soit invités à jouer sur scène pour un concert privé.

– Quel genre de musique ?

– Un mélange de soul et d’indie rock, je crois.

– Sérieux ? Et qui est le gars en question ?

– Nous n’avons pas eu l’info, la maison de disques préférait sûrement que le nom ne s’ébruite pas. Va savoir…

Owen et Emmet continuent de discuter du sujet sur les quinze minutes de trajet. J’écoute sans vraiment écouter, les yeux rivés aux rues qui défilent mètre après mètre. J’essaie de pointer les noms de boutiques, les parcs, les intersections, et je compte les lampadaires. À Dublin, c’est la seule façon que j’ai trouvée pour m’amputer d’un peu de mes peurs. Je suis arrivée à cent vingt-six réverbères lorsque la voiture ralentit et tourne dans Pleasants Street.

– Ça devrait être dans le coin…

Les numéros augmentent de deux en deux sur notre droite, jusqu’à un petit parking de moins de dix places. J’ai à peine le temps de forcer une inspiration plus posée que mon souffle se coupe.

– On y est ! prévient Owen.

La voiture se gare juste devant le studio et je me sens sombrer. Je les entends se détacher, ouvrir les portières, s’extirper du véhicule sans que ça me donne l’impulsion d’en faire de même. Je ne peux pas, enfoncée dans mon siège avec un poids de dix tonnes sur mes épaules fragiles. Plus de stress, non, mais une multitude de sensations douloureuses. Peur, choc, affolement, sueurs froides, confusion…

– Kee ?

Je déglutis par deux fois pour chasser le haut-le-cœur qui remonte ma trachée, le regard planté sur l’enseigne du studio. Ça ne peut pas être ça, dites-moi que tout n’est qu’une sombre blague ?

– Keeva !

Owen s’agenouille devant ma portière ouverte et me force à le regarder. Si je n’étais pas tétanisée, je tremblerais, peut-être même que je convulserais…

– Ça va aller, je suis là, je ne te lâche pas…

Ma bouche est pâteuse, asséchée par l’angoisse. Le souffle en saccade, j’entrouvre les lèvres, motivée par le bleu des yeux d’Owen qui me supplient de mettre des mots sur mon état soudain. Alors j’essaie, mais ce qui quitte ma gorge n’est qu’un balbutiement écorché.

– Tu ne… pas…

– Respire, Kee. On compte jusqu’à dix.

Ses doigts se resserrent autour des miens et lentement sa bouche articule chaque nombre d’un décompte silencieux. Je fixe ses lèvres, portée par ce que lui seul sait m’apporter dans ce genre de moment critique. Je sens le regard de mes camarades sur nous, je sais qu’ils n’en perdent pas une miette, Noreen n’est sûrement qu’à moitié étonnée, mais Emmet…

– Zéro… Respire.

Je ventile mon corps le plus profondément possible et tente cette fois de faire une phrase cohérente :

– Tu ne comprends pas…

– Qu’est-ce que je ne comprends pas ?

– The… The Devil Side…

– Quoi ?

Il se retourne un court instant pour lire ou relire le nom sur la devanture du studio et revient vers moi, perplexe.

– Qu’est-ce qu’il y a avec le nom du studio ?

– C’est… c’est lui, Owen.

– Lui, qui ?

– Dugan, c’est lui… The Devil Side, c’est lui…

Il se raidit et reporte une nouvelle fois son attention sur l’enseigne. Même en le souhaitant de toutes nos forces, je doute que les lettres puissent former un autre mot par enchantement. Sa grimace en revenant sur moi trahit ce moment un peu irréel sur lequel il n’a aucun contrôle. Il s’agace et, en même temps, je ne suis pas certaine qu’il soit complètement convaincu de la véracité de ma révélation.

Ça ne peut qu’être lui, je me souviens parfaitement de ces trois mots sur son adresse mail, de la même façon que je me rappelle m’être dit que ça n’augurait rien de bon. Bon sang, je déteste que tous ces signes ne m’aient pas alertée, j’aurais sûrement arrêté le jeu, le désir, les visites nocturnes. Je ne serai pas tombée amoureuse de lui…

– OK, bon, qu’est-ce que tu veux faire ?

Je hausse les sourcils, pas vraiment sûre de pouvoir répondre à sa question. Ses dents se serrent plusieurs fois. Il hésite encore et finit par lancer, en feignant la détermination :

– La liste des possibilités n’est pas très longue. Tu as deux choix possibles : le premier est de battre en retraite, Kee. Je remonte dans la voiture et on s’en va. Tu prétexteras le fait d'être malade ou seulement ne pas te sentir capable de vivre cette expérience, Collins comprendra et ça s’arrêtera là. Le second choix est sûrement plus pénible… Tu sors de cette voiture et on y va…

Mon cœur s’emballe. Je décroche du regard pourtant confiant d’Owen et dessine des yeux chaque lettre découpée dans un acier anthracite devant moi.

– … Tu n’es sûre de rien finalement. Et je suis là. Si toutefois, il s’avère qu’il est bien là, tu pourras choisir de partir ou de rester pour faire face et te battre pour exister dans ce milieu qui est le tien. La musique, ton violon, ta vie.

Je reviens scruter ses traits tirés quand ses doigts tirent sensiblement sur les miens.

– Tu penses que…

Je ne finis pas ma phrase, ma gorge nouée ne m’y aide pas. Néanmoins, je sais qu’il aura compris mon début de question. Owen hoche la tête et confirme ce que je devine dans ses yeux.

– Je pense que tu dois y aller, oui.

Mon pouls n’est plus qu’un vulgaire message en morse tapé par un marin en péril et sur le point de mourir. Je suis en pleine mer, la nausée menace, des perles de sueur naissent sur mes tempes et je me sens tanguer. Je peine déjà tellement à me défaire de mes cauchemars depuis qu’il m’a révélé être le fils du monstre, alors le revoir… Le revoir pourrait empirer les choses, me faire couler un peu plus.

Merde, c’est déjà si dur !

Emmet trépigne d’impatience devant la porte d’accès. Il pourrait bien se scarifier devant mes yeux que ça ne me ferait pas bouger, en tout cas pas pour lui. Il n’a pas idée du foutoir qu’est ma vie, qu’il aille au diable ! Noreen me sourit affectueusement en mordillant l’intérieur de ses joues, à croire que me voir en panique la trouble.

– Alors, qu’est-ce que tu décides ?

– Je n’en sais rien, O’…

Je n’ai pas le temps d’entrevoir la déception dans ses yeux qu’un bruit métallique attire notre attention à tous. Kinsella se trouve là, droit et fier, une main plongée dans la poche de son jean et l’autre posée à plat sur la porte du studio qu’il maintient ouverte. Sans quitter mes doigts, Owen se relève et lui fait face.

– Salut, les jeunes, on peut y aller ?

Sa question ressemble davantage à une affirmation, puis d’un mouvement de tête vers l’intérieur, il donne le top départ. Owen me jette un dernier coup d’œil et m’attire hors de la voiture. Je dois faire un effort considérable pour reconnecter chaque synapse de mon cerveau avec le reste de mon corps, mais contre toute attente, mes pas me portent jusqu’au producteur.

– Mademoiselle Cahill.

Je dépasse Kinsella et lui rends son hochement de tête sans parvenir à sourire, je tenterais le savoir-vivre et la politesse une fois que j’aurais recensé chaque personne présente dans le studio, pas avant.

– Vous êtes ?

Je me retourne vivement lorsque la main d’Owen m’empêche de m’enfoncer dans le couloir sombre. Notre patron éphémère lui barre la route, le gratifiant d’un froncement de sourcils inquisiteur.

– Je suis Owen Cahill, le frère de Keeva.

Les yeux de Kinsella trouvent nos doigts enlacés, puis s’attardent sur moi. J’ai toujours le cœur qui bat à mille à l’heure, mais ça triplera si Owen ne m’accompagne pas. Je le supplie du regard et me racle la gorge avant d’expliquer :

– Je souffre de troubles post-traumatiques. J’ai besoin d’Owen pour appréhender les nouveaux espaces et m’y habituer.

J’aurais pu argumenter, lui faire une liste non exhaustive des conséquences de ma captivité, revenir sur mon enfermement des quatorze années qui ont suivi, lui parler des récentes révélations qui perturbent mes nuits, mais ça nous prendrait la soirée.

Après une dizaine de secondes à me dévisager, Kinsella récupère son bras et laisse Owen passer le seuil. Je souffle un « merci » du bout des lèvres et resserre ma prise autour des doigts de mon frère. Le producteur referme la porte derrière nous et nous dépasse pour prendre la tête du groupe. Ce n’est qu’à ce même moment que je rencontre le regard rond d’Emmet. L’agacement me pique la poitrine, il a exactement le type de réaction éberluée que je cherche à éviter en taisant mon histoire.

Dans un silence presque complet, nous nous enfonçons dans le couloir exigu, guidé par un fond musical doux. Juste un piano voix, je crois. Les murs sont tous peints d’un gris foncé et seulement éclairés par quelques spots au plafond. Mon rythme cardiaque ne se régule pas, pourtant mes enjambées paraissent plus sûres à mesure que je détaille et compte chaque porte sur notre passage. Nombre de pas, poignée, sens de l’ouverture, dénomination sur l’écriteau…

Le couloir fait vingt-quatre pas. J’ai comptabilisé quatre portes en ajoutant celle qu’ouvre Kinsella et qui laisse passer les notes de musique plus largement. Je souffle fort. Mon cœur percute mes tempes si violemment que je n’entends qu’à peine les murmures d’encouragements d’Owen.

Je pourrais dire que je ne le vois pas immédiatement, que mon âme de musicienne s’est laissée happer par la magie du lieu, par l’atmosphère calfeutrée de la salle d’enregistrement et par l’homme derrière la vitre qui chante des mots si percutants que je ne perçois rien d’autre. Mais je mentirais. Dugan est la seule chose que je vois, la seule chose qui me donne autant envie de pleurer que de sourire, la seule qui pourrait m’entraîner en enfer et me donner la sensation d’être aussi légère qu’une plume.

Kinsella nous indique d’un geste de la main le canapé derrière Dugan. Je m’y vautre le plus élégamment possible malgré le tremblement qui court sur ma peau et affaiblit mes jambes. Dos à nous et installé dans un large fauteuil en cuir noir, il joue avec les boutons de la console et sa tête bouge en rythme. Il semble serein, les muscles de sa nuque ne sont pas tendus de colère. Oui, il a l’air bien…

– Est-ce que ça va ?

Le murmure d’Owen me rappelle sa présence, pourtant ma main est si fortement enfouie dans la sienne que son seul contact aurait dû me garder connectée. J’acquiesce, le regard braqué sur Dugan, pressée et terrorisée de revoir le visage qui me hante depuis plus d’un an.

Le morceau se termine sur la voix rauque de Dugan félicitant brièvement l’artiste. C’est maintenant que je devrais prendre mes jambes à mon cou, m’enfuir et ne plus jamais revenir. Parce qu’il me rabaissera encore, il usera de toutes les métaphores ignobles de son répertoire pour me faire croire que je n’ai pas compté pour lui. Il me blessera, encore. Pourtant, je ne bouge pas, mon skinny noir fondu dans le cuir usé du canapé.

L’artiste sort de la cabine et rejoint Kinsella à côté de Dugan, toujours occupé avec ses boutons. Leurs sourires sont bienveillants, je crois, et très chaleureux pour celui qui nous propose de partager la scène avec lui.

– Les jeunes, voici John Paul Cooper, incroyable auteur, compositeur et interprète. Vous ne pouvez que vous incliner devant le talent du bonhomme !

Kinsella brosse son client dans le sens du poil, j’imagine qu’il a raison. Business is business. Je ne souffle qu’un bonjour à peine audible, la boule au ventre, attendant que le troisième homme dans la pièce daigne nous accorder son attention.

– L’ours derrière nous s’appelle Dugan.

Kinsella claque sa main sur le crâne de l’animal sauvage en question pour le faire réagir. Bon sang, je vais mourir sur place, comme ça, sans avoir donné à Owen les recommandations pour mes funérailles. Mais voilà, les secondes qui passent me semblent durer des heures et mon sang bout. Après un grognement sourd, le fauteuil pivote et mon cœur s’arrête. Net.

Pas un sourire sur ses lèvres, pas une émotion dans le regard, ou tout juste de la surprise. Il hoche la tête en balayant rapidement des yeux Noreen, Emmet et Owen, puis revient sur moi. Une flamme brûle au fond de ses iris, comme une traînée d’essence qui prendrait feu en une seconde. C’est fiévreux, intimidant, mais la chaleur qui s’en échappe m’est familièrement apaisante. C’est Dugan, dans toute sa splendeur.

Beau comme un dieu, les traits tirés de fatigue, les joues plus creusées et plus sombres, les cheveux plus longs, les lèvres bombées légèrement pincées… Bon sang, je l’aime et je me déteste d’être incapable de faire autrement.

31

Art

– Comme prévu, deux violonistes et un pianiste. M. Sutter, Mlles Brady et Cahill…

J’entends à peine Tyr faire les présentations en pointant un à un le type, Noreen et… et elle. Parce que, putain, elle est là ! En réel, pas dans une de mes foutues hallucinations, non, elle est vraiment là, le cul posé dans le canapé, à seulement quelques mètres de ma table de mixage. Mon pouls déconne, mes neurones crament et mon souffle a foutu le camp.

– Dugan ?

Je me détache lentement de son regard magnifique et pivote pour faire face à l’air ahuri de mon pote. C’est lui que je vais devoir exploser pour l’avoir fait venir ici, et bordel, il va morfler !

– Est-ce que c’est bon pour toi ?

– Quoi ?

Tous me scrutent, mais lui seul tente de me décoder, un peu perdu.

– On peut aller en cabine pour les essais ? T’es au point ?

Je hoche la tête et fais demi-tour sur ma chaise en simulant de me mettre au boulot. Mes doigts tremblent sur les touches et ma mâchoire se contracte par à-coups. Je ne tiendrai pas. Impossible. Pas si elle se pointe chaque semaine pour travailler sur la partition. Tous les combats de l’Under et toutes les gueules de bois du monde ne me permettront pas de rester dans son périmètre.

Elle doit refuser le job. De toute façon, c’est elle ou moi. Elle ou ma santé mentale…

Tyrone, John et les élèves du conservatoire passent la porte capitonnée et s’installent sur les quelques places assises mises à disposition dans la cabine d’enregistrement. Je me sens bouillir, coincé entre une colère explosive et un manque puissant. Je me force à inspirer à fond. Son odeur sucrée parfume encore le studio…

Fait chier… Je m’affale contre le dossier de ma chaise et soupire sans parvenir à garder les yeux sur la table. Elle est là, tendue, certainement angoissée par la situation, mal à l’aise de se retrouver dans le même espace que le fils de son bourreau. Elle écoute attentivement les consignes que Tyrone leur donne et frotte ses paumes sur son jean.

– Elle n’en savait rien.

Je me retourne d’un bond et trouve l’enfoiré sur le canapé, un regard assassin braqué sur moi. Je l’avais oublié ce con, et d’ailleurs, qu’est-ce qu’il fout là ? On avait dit trois musiciens, pas quatre ! Ce mec a le don de me foutre en rogne, et ça, depuis plus d’un an. Même quand il la ferme, j’ai envie de le cogner. Lui aussi doit dégager, ils doivent sortir du projet tous les deux ! Ça fait à peine quelques jours que j’ai la sensation de sortir la tête de l’eau crasseuse dans laquelle je me noie, et voilà qu’ils viennent appuyer sur mon crâne pour me couler.

– Vous ne pouvez pas rester, sifflé-je avant de refaire face à la grande vitre de la cabine d’enregistrement.

– Je ne suis là que pour l’aider à franchir ce nouveau cap, je ne devrais pas avoir à revenir. Mais elle, elle restera.

– Putain, Owen, c’est juste impossible ! Pas ici, pas comme ça.

Et comment, Dugan ? Quand ? Sois sérieux, nulle part et jamais !

– Pour une fois, je suis d’accord avec toi, même si l’admettre me donne la gerbe. Mais tu la connais, elle est butée, si elle a décidé de rester, elle restera. Et inutile de préciser qu’elle serait déjà chez elle à l’heure qu’il est si elle avait voulu partir.

Je me retiens de l’insulter et tente de me concentrer sur l’enregistrement de la bande-son. La blonde se lève et se place devant les quatre autres, un violon déjà calé sous le menton. Je ne reconnais pas la partition de mon ancienne camarade d’amphi et, pour être honnête, je m’en fous complètement, j’ai bien d’autres trucs à penser. Bien sûr qu’Owen a raison, si ma brune avait voulu fuir en me voyant, elle l’aurait fait.

Je suis encore en train de réfléchir à la possibilité de lui faire rater sa pratique et de la discréditer, lorsqu’elle se lève et récupère l’instrument des mains de Noreen. Sa démarche semble plus assurée que je ne l’aurais imaginé. Elle se tient droite, le menton relevé, et ôte doucement l’écharpe qui entrave son cou. Mon instinct de survie me fait fermer les yeux une dizaine de secondes. Si la veine dans son cou palpite, si ses dents capturent sa lèvre, je suis foutu, bon à interner.

Mes doigts trouvent à l’aveugle le bouton du retour micro, hésitant à le couper. Pourtant, je crève d’envie de l’entendre, juste comme ça, simplement pour me laisser gagner par les souvenirs un instant. Ma main s’éloigne peu à peu des touches. Ouais, juste pour me convaincre que le bien-être qu’elle m’a fait ressentir en début d’année était surfait, et balayer les regrets en même temps.

J’attends la première note, mais rien, elle ne joue pas, je ne l’entends pas. Je rouvre les yeux pour m’assurer que la touche de ma console est bien activée. Tout fonctionne. Alors quoi ?

C’est à ce même moment que je pars en vrille, que chaque cellule de mon corps en berne se décide à contrer les commandements de mon cerveau. Je lève les yeux et trouve les siens. Elle me dévisage, prête à jouer, l’archet déjà positionné sur les cordes, mais immobile. Son regard transperce la vitre et ravive la partie de mon âme que je croyais foutue.

Elle me provoque. L’éclair dans ses iris clairs me défie de regarder, d’écouter, comme si elle voulait se prouver quelque chose. Comme si elle espérait me voir réagir. Lorsque ses doigts se resserrent autour de son instrument, je réprime mon sourire. J’aime tellement voir briller le jeu dans ses yeux… Sauf que je ne peux plus jouer avec elle, c’est fini, j’ai beau le vouloir plus que tout, ce n’est plus possible. Mon géniteur, moi, elle… Trio voué à un échec sanglant et destructeur.

Les premières notes s’envolent et aspirent tout, mon oxygène, mon cœur, ma raison. Elle joue Bach, cette putain de partition qui sonne comme une déclaration, comme une envie de plus. Tous la regardent, émerveillés devant le talent indéniable de la musicienne qu’elle est. Mais personne ne la voit vraiment, personne ne la voit comme moi je la vois.

Je m’autorise à la détailler pendant son essai, parce que j’en ai le droit, et parce que ce moment est peut-être le seul qu’il me reste. Je confirme mon impression du mois dernier, elle a pris des formes, ses hanches moulées dans un slim noir sont plus marquées. Un flash d’une perversité dingue vient barrer ma vue. Moi, à genoux, elle, les mains dans mes cheveux, mes doigts faisant sauter un à un les boutons de son jean. Elle porterait cette parure délicieuse, celle qui mélange dentelle et satin sombre. Mes ongles s’enfonceraient dans sa peau douce, juste là, à la naissance de son bassin, avant que je ne sois plus capable de contrôler le besoin vital de laisser ma bouche couvrir chaque centimètre de son corps…

La douleur s’insinue dans ma chair quand mon regard voilé de désir s’attarde sur sa poitrine. Elle porte une simple chemise en jean qu’elle a coincée dans la ceinture de son denim, et là aussi, mon esprit salace imagine parfaitement le galbe de ses seins plus généreux sous ma langue. Eh merde, si j’avais su que le dernier soir serait le dernier, j’aurais fait les choses autrement. Je l’aurais à peine laissée reprendre sa respiration et je me serais shooté d’elle jusqu’à l’overdose. Un vrai junkie, fait chier !

– Butée, j’te dis…

– Ta gueule, Owen !

Qu’il la ferme, qu’il me laisse encore entendre ce qu’elle me souffle en quelques notes. Ses paupières closes, elle s’envole à un niveau de pratique jusqu’ici jamais atteint. Tout son corps vibre, transcendé par la mélodie. Une chaleur liquide coule dans mes veines et me donne des envies de meurtre, je déteste ressentir ça, me savoir proche de la rupture sans avoir une putain de porte de sortie.

Si, je l’ai, ma porte de sortie, pas définitive, et sûrement trop éphémère, mais nécessaire. Sans un mot, je me lève et sors de la pièce sur les dernières notes de son essai. Je passe dans le bureau en coup de vent pour récupérer la bouteille de scotch à moitié vide et mon paquet de clopes, puis pousse violemment la porte qui donne sur le parking.

Je laisse la pluie fine mouiller ma peau et m’adosse au mur du studio avant d’avaler deux belles rasades d’alcool sans sourciller. Deux clopes plus tard, je ne me sens pas mieux, mais je sais que l’avoir dans mon périmètre serait bien pire. J’essaie de faire le vide, d’oublier qu’elle est imprimée dans ma chair, de bannir le souvenir de mes mains dans son dos d’enfant terrifiée, d’enterrer au fond de mes entrailles mon code génétique perverti.

Troisième clope, j’attends encore. Une intervention divine, une idée de génie, un retour dans le temps… Putain, je n’en sais rien…

Alors que je crame le bout de ma quatrième cigarette, les doigts encore tremblants, la porte du studio s’ouvre. Owen me dépasse sans me voir et trottine jusqu’à sa berline. Il y récupère un sac à main et se fige une seconde en me repérant. Je fuis son regard, hors de question de deviner la pitié dans ses yeux ou toute autre émotion de connard. Je ne l’aime pas, il ne m’aime pas, et ça nous va très bien.

Toujours dans un silence de mort, il retourne à l’intérieur du studio. Je force une profonde inspiration avant de porter de nouveau le goulot de la bouteille à mes lèvres. Je grimace cette fois, les quarante degrés piquent un peu, mais ont au moins le mérite d’alléger mon cerveau jusqu’ici pris en otage dans un étau en titane.

Je prends la décision de rester sous la masse nuageuse jusqu’à leur départ quand la porte s’ouvre à nouveau. Owen, encore ! Sauf qu’il ne court pas jusqu’à sa caisse. Non, cette fois, il s’arrête à ma hauteur, laissant deux bons mètres entre nous, et fixe le même point au loin que moi, les mains plongées dans ses poches.

Je le dévisage et pompe sur ma clope. Est-ce qu’il est vraiment en train de… de… me tenir compagnie ? Rien à foutre d’être seul, il peut se casser. Après une minute silencieuse, sans bouger d’un millimètre, il annonce :

– Ils signent les papiers. Elle les a bluffés.

Bien sûr qu’elle a assuré, elle a ça dans le sang. J’aspire la dernière taffe de ma clope et la fais voler sur le trottoir.

– Je ne t’aime pas, décrète-t-il.

Je reste con un court moment, puis éclate de rire avant de ravaler une gorgée de scotch.

– Tu ne m’apprends rien, enfoiré. Mais merci quand même !

– Dugan, merde… crache-t-il.

– Merde, quoi ?

Je grogne en me décollant du mur. Est-ce qu’il pense que tout ça m’amuse, franchement ? Que je prends mon pied à me saouler sous la pluie ? Quel abruti ! Son regard furieux trouve le mien une seconde, puis revient fixer l’immeuble d’en face.

– Laisse-moi deux secondes, tu veux ?

Sa voix était un chouïa trop tempérée pour s’associer à la précédente fureur que j’ai vue dans ses yeux. Je me laisse peser contre le mur à nouveau et le toise. Deux secondes de quoi ? Je ne comprends rien, le mec m’insulte et me demande du temps pour m’en mettre un peu plus dans les dents ? Ça me dépasse, et si lui dépasse les bornes, je jure de lui faire bouffer la bouteille.

Son soupir lourd et traînant casse le silence entre nous. Quand soudain, il pivote vers moi.

– Merci, souffle-t-il.

– De ?

D’avoir baisé ta sœur ? De lui avoir balancé les pires vacheries ? D’avoir un père qui a bousillé sa vie ? De quoi, bordel ?

– De l’avoir sauvée.

Une nouvelle douleur se réveille dans ma poitrine, celle de la culpabilité. Celle que j’ai contractée à 11 ans comme une foutue maladie incurable et que je tente d’étouffer depuis tout ce temps. Je baisse les yeux, soutenir son regard de frère est trop pénible. Lorsque le liquide ambré se déverse une fois de plus dans ma trachée, je reporte mon attention sur le trottoir devant nous.

– Tu ne réponds pas et ça me va, continue-t-il. Je voulais juste que tu l’entendes.

Qu’est-ce que je pourrais bien dire de toute façon ? Il me remercie d’avoir libéré sa frangine des griffes du diable, alors qu’il devrait me hurler sa colère pour être le fils du monstre. Visiblement, il se sent d’humeur à vider son sac et, bien que je voudrais le voir dégager, il poursuit :

– Je ne comprends pas bien ce truc entre toi et Kee, je ne l’approuve pas d’ailleurs. J’ai même du mal à imaginer que tu aies pu lui plaire. Merde, Dugan, t’es arrogant, méchant, violent…

– C’est bon, Owen.

Il soupire et déloge une de ses mains pour la passer dans ses cheveux humides.

– Ne me l’abîme pas plus, s’il te plaît. Je te le demande de frère à frère. Tu ne veux pas de… de relation avec elle, ça me convient parfaitement, mais ne la blesse plus, sois juste franc sans être méchant.

– Qui te dit qu’elle voudrait d’un truc avec moi ? Franchement, mec, arrête…

– Dugan, sérieux ?

Ce connard se marre et tourne sur lui-même en empoignant son crâne. Je suis un peu paumé. Tout ça, toute cette conversation insensée, ça me fout le bide en vrac. Et mon cœur qui semble ne plus vouloir s’arrêter d’accélérer ! Je ne gère rien, je déteste ça ! Je chope une énième clope dans mon paquet presque vide et l’allume quand Owen se plante devant moi, toujours à bonne distance.

– Je ne prétends pas te connaître ou savoir ce que tu as traversé. J’ai grandi avec mes parents, tous les deux sains d’esprit et aimants, mon enfance a été correcte. Mais voilà, Keeva est différente. Après sa réapparition, elle n’était plus cette petite fille pleine de vie et souriante. J’ai dû faire avec, creuser, chercher, analyser ses émotions, décoder ses nouvelles attitudes. Je sais lire entre les lignes, Dugan. Sans qu’elle ait besoin de parler, je sais dire aujourd’hui quand elle va mal, quand sa nuit a été mouvementée, quand elle se souvient, quand elle pleure de bonheur ou de chagrin, quand elle espère, quand elle se sent oppressée, perdue, ou justement quand elle se sent à sa place. Et que ça te plaise ou non, je crois que j’y arrive avec toi. Vous avez le même regard, celui qui transpire la douleur du passé.

Ma gorge se serre devant la détermination qui brille dans ses iris semblables à ceux de ma brune. J’inhale une bouffée de nicotine, incapable de répondre sur l’instant. Je ne sais pas ce qu’il cherche à me faire dire, mais il n’obtiendra rien de moi !

– Tu dis des conneries.

J’aurais voulu ma voix plus sûre, plus convaincue, mais la boule dans ma gorge m’en a empêché. Il recule d’un pas en balançant sa tête en arrière, un sourire exaspéré sur les lèvres.

– Bach ! grogne-t-il.

– Quoi, Bach ?

– Faut vraiment être con pour ne pas l’avoir compris ! Elle n’a cessé de jouer Bach depuis que tu t’es pointé à Union Hall. Vous avez tous les deux choisi cette partition pour les exams, et encore aujourd’hui elle la joue, devant toi ! Merde, mais c’est moi qui suis dingue ou c’est toi qui refuses de comprendre ?

Mon crâne cogne, sûrement à cause de l’alcool que j’ai bu en peu de temps. Ou parce qu’il m’emmerde avec ses suppositions ! Les deux, certainement les deux. Je reste muet, sans jamais lâcher son regard écarquillé.

– Bon, écoute, je te le répète, tu ne veux pas d’elle, ça me va ! Tu lui dis, sans être le pire des salauds et dans quelques semaines, elle quittera le studio et vous ne vous reverrez plus. Elle passera à autre chose. Elle est en pleine reconstruction. Dugan, ne la fous pas en l’air… s’il te plaît.

S’il savait que chaque mot dur que je lui ai craché le mois dernier n’était que pour l’éloigner de moi, s’il savait que ce petit bout de femme a détraqué toutes mes croyances, s’il savait…

La porte du studio s’ouvre et Owen recule, le regard maintenant rivé sur ma brune. Ils sortent tous un à un et, par réflexe, je planque la bouteille derrière moi. J’incarne The Devil Side pour ces petits trous du cul et, par respect pour Tyr, pour notre business et pour l’image du label, je dois me tenir un minimum. Ou parce qu’elle me regarde… Merde, je n’en sais rien, et je crois que je suis saoul.

Tous me saluent de loin, j’imagine que ma tronche ne fait pas illusion. Je ne leur rends pas la politesse et les regarde grimper dans la caisse de Cahill, une boule au bide et une pointe de douleur dans la poitrine. Le moteur ronronne, la marche arrière s’enclenche. J’accroche le regard un brin désespéré d’Owen à travers le pare-brise et finis par hocher la tête.

J’ai entendu sa demande, c’est tout ce que ce mouvement de tête veut dire. Peut-être que j’essaierai de ne pas la blesser, peut-être que je serai sympa pour une fois. Ouais, peut-être…

32

Keeva

Les mains posées sur les rebords de la vasque, j’observe mon teint pâle dans le reflet du miroir. Malgré le maquillage, mes cernes sont encore trop marqués. La nuit a été rude, encore un cauchemar de cette première nuit là-bas, de ce corps inerte, de cette odeur piquante, de…

Un haut-le-cœur me surprend, m’obligeant à contrôler une fois de plus ma respiration défaillante de ce lundi. Par chance, les rêves s’espacent un peu. Il ne me reste plus qu’à espérer qu’ils finissent par disparaître définitivement avec les années. J’ai conscience que pousser mes limites n’aide pas, chaque pas en avant, chaque petite victoire semble me revenir en pleine tête une fois la nuit tombée. Comme s’il ne fallait pas oublier, comme si la vie que j’essaie de construire ne permettrait jamais de briser mes chaînes. Certains matins, la colère prend le dessus et j’avance avec deux fois plus de détermination, et d’autres, comme aujourd’hui, je me sens lasse, plus paumée que jamais.

Je sursaute lorsque la porte des sanitaires claque contre le mur. Je me redresse d’instinct et observe à la dérobée les deux étudiantes hilares qui investissent le petit espace clos. Je récupère mon sac de cours en écoutant d’une oreille l’une d’elles s’époumoner sur le déguisement qu’elle portera pour la soirée d’Halloween organisée par un certain Cody dans dix jours. Une sorcière sexy si j’en juge par la description plus que suggestive qu’elle peint à son amie.

Je m’empresse de sortir des sanitaires en imaginant ce à quoi peut bien ressembler ce genre de fête. Inutile de préciser que je ne suis jamais allée à une soirée à thème ni même à un anniversaire. À notre arrivée à Baltimore, j’avais reçu quelques invitations de camarades, celles certainement dont les parents avaient pris en pitié la petite fille enfermée dans sa maison. Et puis, les années passant, les cartons d’invitation avaient cessé. Je ne leur en veux pas, je n’étais pas prête. Aujourd’hui, les choses sont différentes, la curiosité m’anime, peut-être autant que la peur.

– T’en as mis du temps !

Emmet se plante devant moi, le regard sévère et exaspéré.

– Je suis là, maintenant.

Il marmonne deux trois vacheries que je ne relève pas, puis ouvre la marche vers le parking. Je ne peux pas vraiment me permettre une quelconque remarque, d’une part, parce qu’il ne me laisse que peu d’occasions d’en placer une et, d’autre part, parce qu’il a la gentillesse de soulager Owen dans les trajets hebdomadaires jusqu’au studio.

Je prends place à l’avant du véhicule et regrette un peu plus l’absence de Noreen. Cette dernière a manqué la journée de cours, terrassée par une méchante grippe. J’hésite à lui rendre visite les jours à venir. Je ne veux pas solliciter Owen pour ce début d’amitié qu’elle et moi construisons et, dans un même temps, je crois que me trouver à sa porte pourrait lui faire plaisir.

– Et sinon, raconte, tu vas mettre quel genre de tenue pour la fête ? Fantôme ? Tueuse en série ? Chirurgien diabolique ? Moi, j’ai envie d’un truc bien sanglant, pas ces déguisements de vampire que tout le monde connaît, nan, j’aimerais que ça te plonge dans l’horreur absolue, que t’en rêves et que tu te réveilles en sueur après ça, tu vois ?

– Oui, je vois très bien…

Je détourne le visage et plonge les yeux au travers de la vitre.

– Des suggestions ?

– La mort.

Je l’entends s’exclamer pour l’idée brillante que je viens de lui soumettre. Il passe le reste du trajet à détailler le long costume qu’il fera faire sur mesure, noir, déchiré au pied et recouvert de sang. Je tente de contrôler le frisson qui court sur ma peau à plusieurs reprises, notamment lorsqu’il envisage de trouver l’accessoire indispensable à sa panoplie terrifiante. Une tête de jeune fille décapitée qu’il traînera par les cheveux…

– Ça va être dément ! Merci, Keeva, ils vont tous flipper !

Je ne réponds rien et me hâte de sortir du véhicule une fois le contact coupé. Le vent semble avoir déserté les rues aujourd’hui et je peine à me réoxygéner quand nous approchons de la porte d’accès du studio.

– Tu ne viens pas ?

Je suis figée sur le petit trottoir qui entoure le bâtiment, la main posée sur le mur pour m’éviter de vaciller.

– Non, vas-y, j’ai besoin d’une minute.

Pas concerné une seule seconde par mon état fragile, Emmet disparaît dans le couloir. Je m’adosse contre le crépi et commence à décompter mentalement, le regard balayant les alentours. Ce gars est vraiment particulier.

Et toi, tu es à part. Qui de vous deux est le plus étrange ?

Tout le monde paraît l’apprécier au conservatoire. Certes, il est doué, un très grand pianiste. Il est également très sociable, s’arrange avec n’importe qui et amuse souvent nos camarades. Le problème vient donc forcément de moi.

Une fois mon décompte terminé, je me sens respirer avec un peu plus de facilité. Rien d’incroyable, mais assez pour avoir envie d’aller jouer. Je m’attarde un court instant sur les voitures stationnées à côté de celle d’Emmet sans parvenir à reconnaître celle de Dugan. J’ai cru comprendre que le parking servait également aux quelques habitants du petit immeuble en face, il est donc rare qu’il soit désert. Et puis, Dugan était aux abonnés absents les deux derniers lundis. J’imagine que c’était mieux ainsi, j’ai pu me concentrer sur la musique et sur la nouvelle partition que j’apprivoise séance après séance.

Je m’enfonce à mon tour dans le couloir étroit du studio et compte mes pas, comme chaque fois. Le volume de la musique augmente à mesure que j’approche de la salle d’enregistrement, l’estomac noué. On ne change pas les bonnes vieilles habitudes…

Je pousse la porte en bombant le torse pour cacher le trac qui me gagne et manque de trébucher de surprise en trouvant Dugan devant les tables de mixage. Un sentiment déroutant me tord l’estomac, un mélange de soulagement et de malaise. Il porte un casque sur les oreilles, très concentré sur sa tâche. Je cherche rapidement des yeux Emmet ou Kinsella, mais il n’y a personne d’autre que nous.

J’hésite à faire demi-tour et à aller me terrer dans le couloir en attendant que mon camarade nous rejoigne. Il n’est pas ressorti du bâtiment et doit être aux toilettes ou dans le bureau avec le producteur pour remplir je ne sais quelle paperasse administrative qu’ils ne cessent de nous faire signer depuis le début du projet. Et puis, l’odeur de menthe m’arrive aux narines, celle du tabac aussi, et je capitule. Mes paupières se ferment sans mon autorisation alors que je gonfle mes poumons au maximum de cet air que j’aime tant respirer.

J’ai beau savoir que notre histoire est fichue, et pour tout un tas de raisons, je ne peux pas empêcher mon cœur de battre un record de vitesse lorsque cet homme est à proximité. Une sorte de réaction chimique, l’altération de mes sens, le dérèglement de mon corps… De quoi rendre folle toute personne saine d’esprit.

La musique en fond cesse enfin et met un terme à ma respiration profonde et nécessaire. Les deux mains croisées devant moi, je rouvre les yeux en pensant m’annoncer à coups de raclements de gorge, mais je suis percutée par le bleu de ses iris plantés dans les miens. Bon sang… Il a ce petit quelque chose de différent aujourd’hui, son regard est toujours sombre, torturé, mais ses traits semblent moins tirés. Ses cheveux sont plus courts, sa barbe impeccable, sa bouche moins pincée. Malgré tout, les cernes hantent son visage autant que le mien. L’espace d’une seconde, je voudrais caresser la peau violacée sous ses yeux, l’effleurer du bout des doigts, essayer de la guérir, de lui apporter la paix…

– Princesse.

Son timbre est grave, comme toujours, mais moins cassant. J’imagine qu’il a définitivement tiré un trait.

– Art.

La tristesse malmène ma voix et me contrarie un peu plus. J’ai compris, je n’ai pas besoin d’une énième explication où il me comparerait à un animal sans défense. Nous ne sommes pas nés pour être autre chose que deux âmes à la dérive, l’une sans l’autre, mais voilà, ce que je ressens pour lui, là, au fond de mes entrailles, me fait mal. Mal parce que je n’ai aucun contrôle. Mal parce que je tuerais pour qu’il le ressente aussi…

Je ne saurais pas dire combien de temps nous restons à quelques mètres l’un de l’autre, parce que rien d’autre n’existe. J’aurais dû être plus attentive, j’aurais dû rester en alerte, consciente des dangers éventuels, j’aurais dû le sentir arriver dans mon dos…

Une paume de main s’écrase sur ma bouche, l’autre m’entoure le ventre et me retient de force. Un souffle saccadé me brûle la nuque quand une voix résonne dans mes tympans.

– Devine qui est venu te prendre ?

Le Malin… il m’a retrouvée…

La peur fuse dans mes veines et les horreurs du passé reviennent se placarder devant moi. Je suffoque, les deux mains agrippées au poignet qui entrave ma respiration. Je me sens sombrer, perdre l’équilibre. Un rire diabolique retentit et mon corps abandonne. Tout est de ma faute…

Et puis sa voix à lui, sa rage, ses insultes. J’entends un craquement, un cri de douleur. Je vole sur quelques mètres, l’air rentre à nouveau dans mes poumons et je ne tombe plus. Je suis à flot, emprisonnée dans des bras puissants, plaquée sur ce torse contre lequel je me suis blottie des dizaines de fois.

– Merde, Art ! Qu’est-ce que…

– Dégage-le d’ici, Tyr ! Fous cet enfoiré dehors !

La menthe, le tabac…

– Viens, Emmet.

La voix de Kinsella est tendue, alors que celle de Dugan crache du feu. Je tremble comme une feuille dans ses bras lorsque la porte claque. Je ne parviens pas à mettre de l’ordre dans mon crâne, encore possédée par la crise qui paralyse presque totalement mon corps. Ses bras se resserrent autour de moi, ses mains agrippent le tissu de ma veste et des larmes coulent sur mes joues.

Les minutes passent sans que Dugan ne prononce un mot ou desserre son étreinte. Seule sa respiration appuyée humant mes cheveux brise le silence qui s’est emparé de la salle. Ce n’est que lorsque la voix du producteur résonne à nouveau dans le studio que ma prière cesse, celle de rester à cette même place pour toujours. Là où je me sens en sécurité…

– Je vais le raccompagner chez lui, il est bien sonné.

Dugan se raidit.

– OK. Tiens-moi au courant.

Les pas s’éloignent. Je reprends doucement conscience des murs, de l’instant, de mon corps en réanimation, et meurs en sentant la force de Dugan diminuer dans mon dos.

– Est-ce que ça va aller ?

Je n’ose pas le regarder, effrayée de ne pas trouver dans ses yeux ce que mon cœur espère. Alors, je détourne le visage en le sentant s’écarter suffisamment pour que nos deux torses se détachent, puis acquiesce, peu sûre d’être en mesure de grand-chose après ça. J’ai vraiment cru que le diable était revenu, je me suis sentie partir. C’était trop dur, inimaginable et dévastateur.

– Tu peux rentrer chez toi, on continuera la semaine prochaine.

Un sanglot secoue ma poitrine avec une telle intensité que j’ai l’impression de m’émietter sous ses yeux. Sa voix n’était pas aussi amère que les fois précédentes, pourtant il me rejette, encore.

– Appelle ton frère.

Je fais volte-face en priant pour que mes jambes me soutiennent, sans un mot, le regard mouillé. Je ne craquerai pas, je vais tenir le coup, attendre d’être à la maison avant de m’effondrer et verser des litres de larmes. Je récupère mon sac de cours au sol et quitte la pièce d’un pas maladroit. Je ne mets la main sur mon téléphone qu’une fois dehors et soupire en saccade en m’adossant contre le mur après mon troisième appel laissé sans réponse.

Owen travaille le lundi soir, il était prévu qu’Emmet me ramène et, si mon esprit a enregistré les bonnes informations, il n’est plus là. D’une main tremblante, je compose le numéro de Tasha et tombe aussi sur son répondeur. J’ai promis d’attendre avant de laisser le chagrin dévaler mes joues. Pourtant, je pleure, seule, à la rue et incapable de rentrer par mes propres moyens. Je ne sais même pas s’il y a des lignes de bus ou une bouche de métro à proximité… J’aurais dû envisager une solution de secours, me préparer, bon sang, j’aurais dû !

Une dizaine de minutes s’égrène dans un brouhaha citadin assourdi par le renfoncement de la rue parallèle. J’attends, angoissée et tétanisée par le ronronnement des voitures et les quelques éclats de voix des passants. Je suis sur le point de me laisser glisser sur le sol quand Tasha me rappelle. Elle s’excuse plusieurs fois, sincèrement désolée de ne pas avoir répondu à mon appel.

– Je suis à l’autre bout de la ville, Keeva. Je fais au plus vite, mais je ne pourrais pas être au studio avant dix-neuf heures, c’est l’heure de pointe et avec les travaux sur le périph, je…

– Je t’attends, fais attention à toi.

Une pointe de soulagement aère ma poitrine quelques secondes. Je m’en veux d’être si faible, d’avoir laissé mon corps se décomposer de la mauvaise blague d’Emmet, de m’être enivrée de l’odeur de Dugan et de ne pas pouvoir me débrouiller seule pour retrouver mes murs. Si mon monde était normal, je crois que mon état m’aurait conduite dans le premier pub du coin pour m’abreuver d’un cocktail de mon choix. Peut-être deux, voire trois…

Lorsque la porte du studio s’ouvre pour laisser passer Dugan, une cigarette entre les lèvres, je conviens qu’une centaine de cocktails ne suffirait pas à me guérir. Mon cœur, qui avait retrouvé un semblant de rythme, se remet à dysfonctionner et cogne de plus belle quand son regard noir me trouve adossée contre le bâtiment. Encore cette tension électrique entre nous où se mélangent colère et besoin. Un autre jour qu’aujourd’hui, je me serais battue contre ce que je ressens, je ne lui aurais pas laissé voir mon malaise, mais voilà, je suis à la limite d’être une épave, impossible de faire semblant.

Je baisse les yeux sur mon téléphone un instant et balbutie :

– On va venir me chercher.

Un nuage de fumée s’envole et m’enveloppe avec douceur. Puis, la voix toujours proche de la rupture, il demande :

– Quand ?

Je vérifie l’heure sur mon portable et grimace.

– Dans trente minutes.

– Tu habites loin ?

Stupéfaite de sa question, je relève le menton et plonge dans ses yeux. Je ne crois pas y voir l’agressivité qui le caractérise d’ordinaire ni l’arrogance, pourtant j’hésite. Est-ce bon pour ma pseudo-guérison de lui donner l’adresse de mon appartement ? Ne devrais-je pas limiter nos échanges au cadre professionnel ?

– Arrête de réfléchir, princesse. Je n’ai qu’à fouiller dans ton contrat pour trouver l’info. Alors ?

Il m’énerve. Un peu.

– Harold Road.

Il réfléchit quelques secondes et aspire une large bouffée de nicotine.

– À côté de la distillerie Jameson ?

J’acquiesce. Son mégot vole sur le bitume et il disparaît sans un mot de plus dans le studio. Est-il sérieusement parti vérifier mes dires ? Le sentiment d’agacement qu’il fait naître dans ma poitrine ramène la vie en moi, ma peau picote, mes doigts fourmillent et mes poumons se gonflent davantage. Dugan réapparaît peu après et ferme le studio d’un tour de clé. Perplexe, je le regarde avancer vers les quelques voitures du parking et s’arrêter devant une berline bleu nuit. La main sur la poignée, il s’immobilise.

– Tu préfères rester ici ? grogne-t-il, les sourcils froncés.

– Je ne suis pas sûre que…

– Je ne vais pas te bouffer, monte !

Une lueur enflamme ses iris clairs. Je m’interdis d’analyser l’incandescence de son regard, déterminée à ne plus nourrir mes espoirs. Je reste un court moment contre le studio et abdique en levant les yeux au ciel tandis qu’il klaxonne, impatient. Cet homme a un vrai problème, toujours ce qu’il veut, quand il le veut !

Bon, peut-être que je le veux aussi, un peu. Bref…

Je m’installe côté passager alors qu’il fait frémir le moteur et attend que ma ceinture soit bouclée avant de faire marche arrière. La station de radio emplit l’habitacle d’un fond musical et nous permet le silence. Gênant, le silence, mais finalement préférable. Il n’en sortirait rien de bon, comme chaque fois que l’irritation maltraite mon comportement ou le sien. Je prends une minute pour envoyer un message à Tasha et Owen, puis me concentre sur la circulation. Nous sommes à mi-chemin quand Dugan se permet un avis, les yeux rivés sur la route.

– Ton pote est un con.

– Emmet ?

– Est-ce qu’il sait ? Tu lui as raconté ?

– Non. Ce n’est pas le genre de détail que j’ajoute à ma présentation de début d’année !

Je jurerais qu’un mini-rictus est venu étirer le coin de sa bouche. Cette même bouche que mon esprit visualise pour tout un tas de choses autres qu’un sourire. Je détourne le regard, soudainement prise de fourmillements, ma peau tout entière me hurle son besoin de contact. Ma mâchoire se crispe lorsque mon bas-ventre palpite, demandeur.

– Le conservatoire se passe comme tu veux ?

– Parce que ça t’intéresse ?

Mince… Trop brutal, trop agressif. Ses lèvres se pincent et son visage tout entier se transforme.

– Pardon, Dugan, je… c’est…

Il ne répond pas. Je n’ajoute rien et reporte mon attention sur la route. Kilomètre après kilomètre, l’habitacle se gorge d’une tension étouffante, brûlante des mots que nous ne laissons pas passer. Je me sens en colère, en manque, encore fragile, et sa proximité m’empêche d’organiser mes émotions par ordre de priorité.

Lorsque la voiture s’arrête devant mon petit immeuble, je force une profonde inspiration et scrute la rue. Je peux parcourir seule les quelques mètres jusqu’au hall d’entrée, je l’ai déjà fait. Deux fois seulement, mais j’en suis capable. J’enclenche l’ouverture quand sa poigne me retient subitement. Mon cœur manque d’exploser tant il bat fort. Je me retourne lentement, le souffle court, et me noie dans ses yeux.

Il n’a pas bougé, toujours enfoncé dans son siège, une main agrippée au volant et l’autre… L’autre sur mon poignet que des forces surnaturelles m’empêchent de récupérer. Je déglutis, soudain en manque de salive. Son air aigri et enragé n’existe plus, ou alors tout juste dans les quelques plis qui rident son front. Seule une profonde tendresse scintille dans ses yeux. Je ne connais pas cet homme, ce reflet de Dugan, celui qui semble attristé ou découragé. Bon sang, je me perds, je ne sais pas ce qu’il attend, ni même ce qu’il veut à cet instant précis. Et ça me fout la trouille. Je tente de tirer sur ma main doucement quand il l’emprisonne davantage et enlace ses doigts aux miens.

– Attends… laisse-moi juste…

Son murmure accompagne son regard défait, détaillant maintenant nos deux mains fondues l’une dans l’autre. Je suis le même chemin visuel, incapable de bouger autre chose que mes yeux tant ce moment sonne comme le début de quelque chose, ou la fin… Sa chaleur se répand dans chaque centimètre de ma main tandis qu’il serre, desserre, laisse l’empreinte de chacun de ses doigts sur moi. Un frisson s’en échappe, court sur mon bras, mon épaule, arpente ma poitrine et s’y loge. À la manière d’un choc électrique, mon cœur tressaute, frappe, pleure et supplie à la fois.

Je le veux lui…

Je le fixe maintenant, un soupçon de sourire sur mes lèvres. Oui, je crois qu’il me veut aussi… Je m’autorise à serrer ses doigts à mon tour, à presser sa peau avec assez d’intensité pour qu’il entende mon silence, de la même façon que je pense saisir le sien. Mais soudain, ses traits de visage se figent, se crispent, et reprennent cette attitude prétentieuse et méprisante. Sa main délaisse la mienne rapidement et revient enserrer le volant. Tout son corps hurle de colère, les muscles de son cou sont contractés tel un taureau enragé.

Et moi, je ravale le manque déjà évident de ses mains sur moi, paumée et proche des larmes.

– À lundi, princesse !

Il n’a pas besoin de crier, son timbre de voix écœuré le fait pour lui et me gifle avec une violence telle qu’un premier sanglot tente de se frayer un chemin dans ma gorge. Je ne sais par quel miracle je parviens à sortir de la voiture après ça ni combien de temps il me faut pour le faire. Maintenant que la berline disparaît dans la rue, je ne suis plus rien, juste un bout de moi en pièces, anéantie par le chagrin et par l’amour que je ressens pour lui, un peu plus à chaque fois.

33

Keeva

– Tout le monde est OK ?

Nous acquiesçons tous les trois en direction de Kinsella, posté devant la table de mixage derrière la vitre. Je m’interdis un seul coup d’œil à Dugan, pour ma survie et pour le bon déroulement de la séance. De toute façon, je ne crois pas qu’il s’essaie à me regarder non plus. Il n’a jamais paru aussi distant qu’aujourd’hui, le seul qui a retenu son attention a été Emmet et sa pommette violacée. Dugan s’est excusé en quelques mots avant de tendre la main à mon camarade dans le but de tirer un trait sur le « coup perdu » de la semaine dernière.

Je n’ai pas eu d’autre choix que d’expliquer à Emmet la raison qui avait poussé notre ingénieur du son à venir à mon secours. Je ne suis pas entrée dans les détails, j’ai simplement raconté les grandes lignes de mon histoire, l’enlèvement, la captivité, et mes années d’enfermement nécessaires. Je ne saurais pas dire s’il a compris l’horreur de son geste pour moi. L’espace d’un court instant, j’étais redevenue cette petite fille à la recherche de sa médaille, celle que le diable surveillait et avait attrapée de la même façon.

J’ai cru mourir de peur. Ce 28 mars il y a quinze ans et lundi dernier.

Notre pianiste est le premier à jouer sur la partition, il a vraiment un talent fou. À aucun moment depuis le début des répétitions, il n’a montré une quelconque faille. Les accords s’enchaînent à la perfection et, enfin, les paroles préenregistrées se propagent autour de nous. Noreen et moi plaçons nos instruments, les yeux fixés aux feuilles de partitions devant nous. Je tremble, un peu, pas assez pour que cela annonce une crise ou un autre trouble, mais suffisamment pour que cela se ressente sur mon jeu.

C’est à nous dans trois, deux, un… J’ai à peine fait glisser l’archet sur mes cordes que le producteur coupe le retour de son et intime de l’autre côté de la cabine :

– On reprend. Un temps trop tard, Keeva.

Je ravale un juron sans jamais regarder la vitre. La déception dans leurs yeux pourrait me faire perdre mes moyens un peu plus. Je souffle pendant l’intro d’Emmet, et trois, deux, un…

– Stop ! Keeva, cale-toi sur Noreen. On y retourne !

Merde ! Je relâche la pression dans mon archet et sur le violon, puis force des étirements que je sais inutiles, mais nécessaires pour montrer ma volonté de bien faire. C’est vrai, je veux y arriver, tout se passait bien jusqu’ici, il n’y a pas de raison qu’il n’en soit pas de même aujourd’hui !

– Keeva, est-ce que tout va bien ? murmure Noreen tandis qu’Emmet positionne ses doigts au-dessus des touches blanches et noires.

J’acquiesce pour la forme. Son sourire contrit à suivre n’est qu’un pâle reflet de la panique qu’elle pense lire dans mes yeux.

Allez, Kee, le rythme, les notes, la musique, toi… Montre-leur, prouve-lui…

Trois, deux, un…

– Sortez tous !

Je sursaute quand la voix de Dugan gronde dans le retour micro et impose brutalement la pause. Je voudrais me cacher, me faire aussi minuscule qu’une souris, peut-être même accuser Noreen pour éviter d’être celle que l’on pointe du doigt. Emmet me foudroie des yeux après avoir regardé sa montre et s’écarte du piano un peu trop brusquement. Est-ce mal d’avoir envie de lui abîmer l’autre joue ?

Oui, Keeva, c’est mal. Reprends-toi !

Je dépose mon instrument à côté de celui de Noreen et lui emboîte le pas, le nez sur mes bottines.

– Pas toi, princesse.

Je me fige au milieu de la cabine et fixe les deux professionnels, debout devant la console de mixage. Ils discutent certainement à voix basse, Kinsella me lance plusieurs coups d’œil agacés et finit par quitter lui aussi la pièce en direction de la salle de repos. Une fois la porte close, Dugan contourne sa table de travail et pénètre dans la cabine. Je reste immobile, tant par la peur de me faire sermonner que par sa carrure imposante qui avance dans ma direction.

Ma conscience se gausse en me rappelant la promesse que je me suis faite la nuit dernière. Celle de ne plus me laisser perturber par mes sentiments pour lui, celle de le tenir le plus loin de moi possible. Elle aussi mériterait que je l’abîme !

Je suis tout bonnement incapable de contrôler mon pouls, Dugan le détraque sans même forcer. Juste en étant lui, charismatique, brûlant, attirant…

– C’est quoi le problème ? grogne-t-il en se plantant devant moi, les mains dans les poches.

– Je ne sais pas, je connais la partition, c’est juste que…

Je laisse la fin de ma phrase mourir dans ma gorge.

C’est juste que me retrouver dans la même pièce que toi semble me perturber bien plus que ce que je ne m’autorise. C’est simplement que je ne dors pas bien depuis des années et que ces dernières nuits, tu me hantes. Je suis juste fatiguée. Fatiguée de t’aimer, Art…

Le regard sévère, il n’attend pas que j’ajoute quoi que ce soit et me dépasse pour s’installer derrière le piano. Je pivote sur moi-même et observe ses doigts se placer sur les touches.

– Prends ton violon.

Je comprends avec un temps de retard qu’il accepte de m’aider pour le placement. Je dois bien avouer être soulagée. Connaissant le personnage, je m’attendais plutôt à mordre la poussière à coups d’insultes et de métaphores inédites. Je m’empresse de récupérer mon instrument et le place quand ses doigts s’animent et laissent s’envoler les accords aussi joliment que s’il les avait lui-même composés. Pas de bande-son, juste lui et les paroles de cette chanson qu’il chante d’une voix éraillée, mais juste.

Je dois forcer ma respiration quand, d’un bref coup d’œil, il m’impose de me tenir prête. Deux notes plus tard, son mouvement de tête plus souple me donne le départ. Mon archet glisse sur les cordes sans une once d’hésitation, motivée par la musique, la sienne, et par le message porté par les paroles.

Je t’ai aimé dès le départ…

D’aussi loin que je me souvienne, jouer m’a toujours transcendée, à tel point que la musique n’est plus que la chef d’orchestre de mes gestes. Mais aujourd’hui, celui qui m’anime, celui qui fait de moi la musicienne que je suis, c’est lui. Je ne ferme pas les yeux, hypnotisée par le mouvement de ses lèvres soufflant chaque mot dans le vide.

Je voudrais que ce moment dure des heures. Il n’y a plus aucune agressivité, plus aucune barrière. Juste nous.

Mon cœur est gonflé d’amour quand la partition s’achève et le silence reprend ses droits. Je déloge mon instrument et le laisse pendre le long de mon corps, tandis que Dugan reste, lui aussi, immobile devant le piano, les mains sur ses cuisses.

– C’était parfait, murmure-t-il, les yeux dans le vague.

Ses épaules paraissent peser des tonnes. J’avance d’un pas, convaincue de pouvoir le délester de ce poids invisible. Mais à moins d’un mètre du piano, Dugan lie ses yeux aux miens. Je me fige. Trop de choses se bousculent dans ses prunelles, une colère sourde, une supplication silencieuse, une tendresse camouflée, peut-être même une réelle tristesse. Tout me déstabilise, son magnétisme, cette distance, mon envie de plus, et celle de m’enfuir aussi vite que possible pour ne plus souffrir. Mais je reste là, les lèvres entrouvertes, à attendre un signe de sa part.

– Ne fais pas ça, souffle-t-il sans me quitter des yeux.

Je hausse les sourcils, le cœur battant la chamade. Son soupir lassé s’étend autour de nous, quand enfin, il poursuit :

– Ne commence rien que je ne pourrais plus arrêter.

La peine transpire de ses quelques mots et me retourne l’estomac. De quoi a-t-il peur, bon sang ? Et depuis quand Art Dugan a-t-il peur ? À peine ai-je le temps de faire un pas de plus qu’il se lève et se dirige vers la porte. La panique me consume en un temps record, mes mains se mettent à trembler, mon épiderme s’enflamme…

– Impose-moi tes règles !

Mon cri à la limite d’être hystérique rebondit sur les murs capitonnés. Ses enjambées se raccourcissent et cessent à hauteur de l’embrasure. Nous restons ainsi une poignée de secondes, lui, le souffle appuyé et le mien coupé.

Retourne-toi…

Dugan pivote lentement et m’offre le plus noir des regards. Je sais qu’il a compris, ça a toujours été comme ça entre nous, il exige, il veut le contrôle de chaque situation. Très bien ! Je suis prête à naviguer à vue s’il me permet enfin de me rapprocher de lui, de me sentir vivante dans ses bras.

Devant son mutisme, je commande à mon corps d’avancer malgré la sensation cotonneuse qui engourdit mes jambes.

– Quelles sont les règles du jeu, Art ? reformulé-je.

Je continue de me déplacer avec précaution, tout en soutenant son regard. Puissant, terriblement troublant… Lorsqu’il amorce un pas dans ma direction, puis deux, je me sens frissonner de bonheur.

– On ne joue plus, Keeva.

Son ton sérieux me retient une seconde. Pourtant, il réduit encore la distance entre nous avant de s’immobiliser, indéchiffrable.

– Pourquoi pas ?

Ma voix n’est qu’une suite de fausses notes, malmenée par le manque, par la trouille et le besoin. J’ai besoin de lui, depuis trop longtemps maintenant. J’ai mérité cette chance, je l’ai mérité lui !

Je ne m’arrête qu’une fois que ma main frôle la sienne. Je ne sais pas du tout si mon audace me sert, toujours est-il que je suis incapable d’arrêter. J’approche encore jusqu’à sentir son souffle chaud frapper mes lèvres et enlace ses doigts. Ce contact est une explosion de sensations, je dois me contenir pour ne pas gémir d’une victoire anticipée.

– Parce qu’il est mon père.

Le sourire que je cachais derrière des traits de femme déterminée s’efface. Je sais que sa filiation voudrait que nos routes se séparent, que le simple fait de nous retrouver dans la même pièce nous rende malades. Oui, ce serait tellement plus simple…

– Le considères-tu comme tel ?

Ses yeux vagabondent sur mon visage, ils en tracent les contours, dessinent chaque arrondi, puis s’attardent sur ma bouche avant de retrouver le chemin de mes prunelles.

– Plus depuis des années.

Je souris cette fois. Dugan, lui, reste impassible, plongé dans le bleu de mes iris. Ses doigts caressent à présent les miens et appuient le contact. Je me hisse doucement sur la pointe des pieds pour être au plus près de ses lèvres et murmure :

– Alors, embrasse-moi…

Son souffle se coupe lorsque mes seins effleurent son torse tendu et je crois voir clairement la fièvre incendier son regard jusqu’ici trop neutre. Nous y sommes, plus que quelques millimètres et je serai à ma place.

– Hey ! Il fallait que je voie ça de mes propres yeux ! Saluuuuut !

Ses doigts m’abandonnent à la seconde où la voix criarde de Zinna nous arrive. Comme s’il sortait soudain d’une hypnose, je le sens se tendre d’un coup, revenir à lui, et faire volte-face en s’écartant au plus vite de mon pauvre cœur en souffrance.

– Je vois que vous ne perdez pas de temps ! On n’avait pas dit que c’était du même style qu’un inceste vous deux ?

– Ferme-la, Zi !

Je grimace de cette comparaison indélicate et complètement erronée, puis tourne le dos à cette vipère pour aller m’appuyer au piano. Je tremble encore, j’ai chaud et je peine à retrouver une respiration correcte lorsque Noreen et Emmet réinvestissent la cabine. Je frotte trois fois mes hanches et récupère mon instrument avant de faire face à la vitre. Zinna est toujours là, collée à Dugan, un sourire de garce à s’en décrocher la mâchoire.

Je ne l’aime pas, c’est définitif, et une chose est sûre, elle non plus ne m’apprécie pas. Les simples œillades énamourées qu’elle offre à Dugan me le prouvent. C’est chasse gardée ! Il est ma chasse gardée ! J’y étais presque, bon sang !

– Tu penses pouvoir bosser comme une pro maintenant ou on demande à Collins de proposer quelqu’un d’autre pour le poste ? crache Emmet en me fusillant du regard.

Je reste bouche bée devant lui, rembobinant les dernières secondes dans ma tête pour m’assurer que mon cerveau n’a pas imaginé son ton mauvais et ses mots on ne peut plus piquants. Merde, je n’ai pas rêvé, il l’a vraiment dit. La douce Keeva aurait rougi et se serait sûrement cachée derrière son violon, pétrifiée de gêne et honteuse. Mais la Keeva de ce moment précis est une bombe à retardement que cet idiot vient d’amorcer.

– Va te faire foutre, Emmet ! C’était bas. J’ai déconné, c’est vrai, mais toi, t’es un sacré emmerdeur ! Ne t’avise plus jamais de me parler sur ce ton-là ou tu le regretteras !

Je ne m’aperçois de ma proximité que lorsque Noreen me retient d’avancer davantage en tirant sur le dos de mon top. Je pointe mon archet vers lui et recule en terminant :

– Méfie-toi de l’eau qui dort, connard !

– Ça suffit ! grogne Dugan dans les enceintes de la cabine.

À l’instant précis, je me retiens de lui offrir à lui aussi mon majeur dressé. Quel est leur foutu problème aujourd’hui ? Ils me gonflent avec leur ego et leur taux de testostérone en masse ! Kinsella et Zinna me fixent, les yeux ronds, certainement stupéfaits d’avoir découvert une partie de mon iceberg jusqu’ici invisible. Dugan, lui, contient une rage que je devine puissante, il déteste m’entendre jurer.

– On y va, à vos instruments, les jeunes ! annonce Kinsella avant de couper le retour micro.

34

Art

– Merde, Love, je crois que je l’aime bien.

Zi ne quitte pas ma brune des yeux, un sourire ébahi sur ses lèvres rouges. Tyr ne semble pas moins surpris, les deux paumes appuyées sur la console et un air perplexe sur sa gueule de con. Et j’avoue, je les comprends, elle n’est plus celle qui flippait enfermée derrière ses murs, celle qui cachait son malaise par une attitude condescendante et froide. Putain, non, elle n’est plus que fièvre et hargne, détermination et pugnacité. Encore maintenant, alors que sa partition écrase celle des deux autres. J’en viens à me demander sérieusement si elle n’a pas feint de galérer tout à l’heure pour…

– Est-ce que…

Le début de question de Tyr cesse net mon raisonnement insensé. Je m’autorise à la lâcher des yeux une seconde pour trouver la bouche bée de mon pote, matant avec un peu trop de minutie ma brune.

– Quoi ? lâché-je.

– Est-ce qu’elle lui serait vraiment rentrée dedans ?

– Je n’en sais rien. Je crois.

– Si tu n’étais pas intervenu, elle l’aurait empalé avec son archet ! Cette nana, c’est…

Il tait la fin de sa phrase et empoigne ses cheveux bruns. Elle aurait pu, quasi sûr qu’elle lui aurait fait regretter ses mots. Je ne pouvais pas la laisser faire, Emmet se serait défendu et… merde, je l’aurais tué pour ça ! Rien à foutre de la taule, son sang aurait coulé.

– Ouais, je l’aime bien ! déclare Zi en croisant les bras sur sa poitrine, fière.

– Alors, arrête de lui balancer des saloperies !

Son doigt vient maintenant s’enfoncer dans mon épaule avec force pour appuyer le sérieux de son regard châtain.

– Je ne la visais pas plus elle que toi ! À quoi tu joues ? Tu veux encore la sauter, c’est ça ?

Je la bouscule et récupère le casque pour m’isoler auditivement. Elle continue de s’agiter à côté de moi. Je suis quasi certain qu’elle prend Tyr à partie, mais il restera aussi silencieux que moi. Il s’en veut déjà tellement d’avoir ramené Keeva au studio qu’il refuse dorénavant d’émettre un avis. Il a compris que rien de ce qu’il pourrait dire ou me soumettre ne changera ce que je crois ressentir pour elle. Bien sûr, elle, moi, cette espèce de cercle vicieux, ce jeu qui n’en est plus un, tout ça est délirant. Mais voilà, tout ça, c’est nous.

Mon cœur accélère lorsque des flashs récents hérissent ma peau. Je peux encore sentir ses doigts sur moi, jouer avec les miens. Son odeur délicieuse, son regard exigeant, son souffle saccadé, ses lèvres qui n’attendaient que les miennes.

Merde, je vais plonger ! Je la veux. Et pas que pour le cul, de toute façon pour ce que je me sers de ma queue en ce moment… Non, pour autre chose. Pour ce truc qu’elle fait vivre en moi. Cette chaleur étrange, percutante et pourtant apaisante. Un truc comme mes dernières six semaines à The Cove.

Elle semble penser que mon ADN n’est pas un problème. J’ai envie d’y croire, putain, j’ai envie, oui. Alors pourquoi est-ce que je n’arrive pas à m’en convaincre ? Être son fils me fout la gerbe, chaque jour depuis des années, mais maintenant que je sais qu’elle est celle qu’il a trouvée, celle qu’il s’est appropriée, je me déteste encore plus. Si je n’avais pas décidé de me taire après Allie, si j’avais ouvert ma gueule aux services sociaux, aux flics, tout ça ne serait pas arrivé. Il ne l’aurait pas abîmée…

– Bon, cette prise sera la bonne.

Tyr se penche sur la table de mixage pour maintenir la touche du retour micro enfoncée et conclut :

– C’était nickel, les jeunes ! Rangez vos flingues, on a fini pour aujourd’hui.

Je fais glisser le casque sur ma nuque et la suis du regard tandis qu’elle emboîte le pas de Noreen, le dos droit et le torse bombé. Une pression douloureuse tend chacun de mes muscles, et jusqu’entre mes cuisses. Je ravale une grimace, bien conscient que laisser ma queue prendre des décisions m’a toujours fait faire de la merde. Pourtant, sa silhouette est parfaite aujourd’hui, moulée dans un slim stoned et un pull en laine blanc. Le galbe de ses seins ressort juste comme il faut, ses hanches sont marquées dangereusement, son cul…

Ouais, parfaitement bandante.

Elle me gratifie d’un regard rongé de frustration et d’une pointe de colère en sortant de la cabine. Sa veine palpite et mon envie de mordre dedans devient presque incontrôlable. J’adore quand elle enrage et elle l’a compris depuis le temps. Si je n’étais pas complètement obsédé par le frémissement de ses lèvres, je me laisserais aller à penser qu’elle en joue.

Adorable petite tigresse…

Elle reporte son attention sur Tyr qui, en bon producteur, énonce la suite du projet. Je tente le professionnalisme et me lève, fourrant les poings dans mes poches, incapable de regarder quelqu’un d’autre qu’elle.

– Malgré un début compliqué, je vous félicite, ce dernier essai était top ! Pas de session lundi prochain, histoire de souffler pendant vos congés. Dès la rentrée, nous ferons venir John et les choristes pour les enregistrements. Reposez-vous et revenez en forme, nous ne pourrons pas faire déplacer John chaque lundi !

Tous acquiescent brièvement dans un silence monacal. Ils sont à cran, encore sous le coup de l’échange musclé entre ma brune et l’autre abruti. Après un rapide regard dans ma direction, elle tourne les talons et disparaît la première dans le couloir. C’est à ce même moment que ma poitrine gonfle jusqu’à me faire mal, la sensation de manque me possède, de la même façon que celle qui me pousse à sauter dans le vide certains jours, ou à cogner les mecs de l’Under.

Il me faut ma dose. La seule. La vraie.

Je sursaute presque quand la porte du studio claque, mon cerveau peine à réfléchir, mais mon corps s’en tape, il agit à sa place. En quelques enjambées, je suis dans le couloir étroit, étrangement trop sombre aujourd’hui, guidé par son ton de voix grondant à l’extérieur. Elle s’époumone contre Emmet, l’insulte avec précision, ne lui laissant que peu de possibilités d’en placer une.

Je déteste qu’elle jure, bordel !

À peine dix secondes plus tard, le froid automnal pique ma peau, le besoin pilote mes gestes et mon poing s’empare du bras de ma brune. Elle se laisse traîner à l’intérieur sans broncher, ou presque. Mon prénom sur ses lèvres, j’ouvre la porte du bureau, l’y entraîne et la plaque brutalement contre la cloison. Je bous et j’ai peur. Pas la trouille d’un gamin de 11 ans, non, la peur, celle qui mord l’estomac et pulvérise un pouls. Celle que je ne connaissais pas avant aujourd’hui. Celle qui pourrait me tuer, vraiment.

Mes mains plaquées sur le mur de part et d’autre de sa tête, j’approche mon visage du sien, attiré par la panique que je lis dans ses yeux, aimanté par les signaux gourmands que son corps m’envoie, mais m’arrête quand son souffle claque sur ma peau. Cette peste mordille sa lèvre et un sourire suffisant étire mes joues.

– On y est, princesse.

Ma voix n’a rien de doux ou de tendre. Je me sens en colère, contre elle ou contre moi, je n’en sais rien, mais ça me transforme en connard irritable et capricieux. Elle reste muette et déglutit en relâchant la pression de ses dents sur sa lèvre.

– Tu maintiens tes arguments ? Il n’est pas mon père si je ne le considère pas comme tel, c’est ça ?

Elle opine.

– Et si je te disais que j’aurais pu empêcher tout ça ? Que si j’avais parlé de la mort d’Allie, il ne t’aurait pas enlevée, ni toi ni personne ? Est-ce que ça changerait quelque chose ?

Je ne hurle pas, mais mon ton est cassant. Elle a déjà pleuré pour moins que ça, alors pourquoi ne craque-t-elle pas ?

– Réponds !

– Non !

Ses poings frappent brusquement ma poitrine et tentent de me faire reculer. Mais je vacille à peine et reste flegmatique sans chercher à l’arrêter.

– Non, Art ! Ça ne changerait rien !

Elle fulmine, crache ses mots avec violence et désespoir. Ses coups faiblissent et, enfin, les larmes, celles que j’attendais et que je me déteste pourtant de faire couler.

– Je suis là, en guerre contre toi, malheureuse, et malgré tout ça, je crève d’amour pour toi ! N’essaie pas de comprendre, j’en suis moi-même incapable ! Mais c’est comme ça ! Tout a une raison d’être, bon sang ! La mienne, c’est toi ! Ta méchanceté, ta prétention, ton arrogance… Ton sourire quand il m’est destiné, ta douleur, la flamme dans tes yeux, ta complexité, tes mots durs… Merde, je m’entends et je me trouve encore plus dingue que je ne le suis déjà ! Tu m’as changée, Dugan, je ne suis plus moi, ou seulement quand je suis dans tes bras, alors le passé, le foutu effet papillon, je m’en tape pas mal, tu vois !

Je voudrais répondre que je la comprends, qu’elle aussi a changé quelque chose en moi, sans que je ne le voie venir, sans que je ne puisse le contrer. Et sans même sortir de chez elle, bordel ! Mon nez frôle tout juste le sien tandis que nos yeux se lient davantage, hypnotisés par l’autre.

– Keeva ?

Ma main la plus proche de la porte vient s’y abattre et la bloque lorsque la poignée s’abaisse. La voix de Noreen traverse une nouvelle fois le panneau de bois qui nous sépare du monde extérieur et appelle son amie. Les secondes qui passent menacent de faire exploser notre bulle et je supplie silencieusement ma belle brune de ne pas s’enfuir.

Comme une prière exaucée, ses pupilles toujours vissées aux miennes, elle répond en forçant sur ses cordes vocales malmenées par sa précédente déclaration.

– Ça va. Vous pouvez y aller, Dugan me ramènera.

– T’es sûre, je peux attendre que… vous ayez fini.

Est-ce qu’elle a du temps ? Parce que je ne suis pas près d’ouvrir cette putain de porte !

– Sûre. Je t’appelle plus tard.

Lorsque les pas de Noreen se mélangent au flux rapide de nos respirations, je fais brusquement glisser le corps de ma brune encore tendu sur le mur et la laisse peser contre la porte. Je jure que je fais poser un verrou dès demain ! L’air crépite autour de nous et le silence étouffe ce que mon cœur lui hurle. Je ne sais pas encore comment verbaliser ce que je ressens au fond de moi et c’est à peine si je comprends vraiment ce que je ressens. Mais c’est réel, percutant, addictif et maintenant vital.

– S’il te plaît…

Son murmure accompagne ses doigts qui se faufilent sous mon tee-shirt avec prudence et remontent lentement sur mon ventre.

– Quoi ?

– Embrasse-moi…

Ses mains parcourent mes flancs, s’y accrochent maintenant. Son gémissement d’aise soudain retentit dans le petit espace et me fait basculer. Je plonge, la boule au ventre et le cœur gonflé à bloc. Ma bouche s’écrase sur la sienne, avide et incontrôlable. Mes paumes englobent son visage, couvrent sa peau pour n’en manquer aucun centimètre. Et enfin, mon corps épouse le sien. Aucun mot n’a assez de puissance pour exprimer la douloureuse euphorie qui s’empare de chaque cellule de mon être.

Je la respire, la goûte, la retrouve, et tout est dingue ! Elle ne se retient plus, elle griffe, cherche le contact, grogne contre mes lèvres et s’abandonne. Je perds définitivement le contrôle quand trois mots clignotent dans mon crâne embrumé de désir.

Je l’aime…

Putain, je l’aime, je crois que c’est ça, ce sentiment fou et inconscient qui anime mes gestes et fout en l’air mes émotions.

Elle gémit plus fort quand mes doigts récupèrent le bas de son pull et l’en délestent. Sa peau frissonne, tremble et m’appelle. Merde, je l’aime… Ma bouche descend dans son cou pendant que je fais céder les boutons de son jean. Elle halète et se cambre lorsque mes lèvres atteignent l’échancrure de son décolleté. Toujours cette odeur subtile de noix de coco…

Je m’agenouille devant elle, sans plus aucune conscience du temps qui passe ni des murs qui se resserrent sur nous. Il n’y a qu’elle, il n’y a toujours eu qu’elle…

– Art…

Sa complainte de plaisir me fait sourire comme un connard victorieux. Je me nourris enfin, bouffant la peau de son ventre, les doigts sous la couture de sa culotte. Ses poings s’enfoncent dans mes cheveux quand enfin ma langue trouve la chaleur de son sexe déjà gonflé de désir. Elle se laisse faire, m’aide même à lui enlever son jean. Je palpe chaque centimètre de ses jambes en remontant entre ses cuisses. Ses mains accompagnent mes mouvements, me guident sans que j’en aie besoin, me supplient de lui donner ce qu’elle espère.

– Dugan, on se casse ! Tu fermeras derrière toi !

– Bonne baise, Love !

Je ne les entends pas quitter le studio tant le souffle saccadé de ma brune me transcende. Mes doigts sont en elle, ma langue lape sa chair rosée et bordel, il n’y a rien de mieux que ça ! Ma queue palpite, comprimée dans un jean que je ne tarderai pas à dégager. Mais elle attendra, je veux cette victoire, j’ai besoin de gagner cette manche, par orgueil, par besoin, peu importe ! Son vagin se contracte autour de mes doigts, et mon prénom s’échappe de sa gorge serrée d’une jouissance qu’elle n’est plus capable de contrôler.

Je l’aime…

Quand la pression de ses mains sur mon crâne diminue, je ne suis plus qu’une bombe prête à exploser. Un seul mouvement brusque et je tire à blanc. Je ne lui laisse pas le temps de retrouver son souffle et me redresse en empoignant son cul. Elle a ce doux sourire sur les lèvres, le même sourire que j’ai adoré détailler tellement de fois il y a quelques mois. Celui qui a un parfum d’évidence…

Allongée sur le bureau, elle laisse ses mains s’égarer sur sa poitrine, le regard fatigué, mais gourmand. Merde, elle me tue ! Mon jean sur les genoux, je l’attire au bord du plan de travail et grogne en me retenant de m’enfoncer dans sa moiteur chaude.

– Tu prends toujours la pilule ? sifflé-je.

Elle se raidit avant de hocher la tête.

– Et toi, toujours clean ? balbutie-t-elle, le timbre voilé d’espoir et de désir.

– Toujours, annoncé-je, les dents serrées.

Elle n’a pas besoin de savoir pour Zi et moi, ce n’est arrivé qu’une seule fois, une seule putain de fois, et je m’étais protégé.

Elle esquisse un début de sourire soulagé et laisse à nouveau ses doigts se promener sur sa poitrine, survoler son ventre, jusqu’à venir frôler mon gland.

– Art... gémit-elle devant mon manque de réactivité.

Eh merde, qu’est-ce que j’attends ?

– Ça ne sera pas long, bébé…

Sa respiration se bloque quand mon coup de reins nous propulse dans une dimension parallèle exquise. C’est intense, comme jamais ça ne l’a été je crois, sûrement parce que ses yeux clairs sont plongés dans les miens et me laissent entrevoir la lumière d’un bonheur que je pense être prêt à vivre. Avec elle, plus que jamais avec elle…

35

Art

Je n’ai pas dormi, ou alors quelques minutes, pas plus. C’était juste impossible. Mon corps refusait d’abandonner, toujours en alerte, en recherche de contact, à la conquête de chaque partie d’elle que je pouvais enfin m’approprier. Elle non plus n’a pas fermé l’œil, ou peu, et je m’en foutais. J’avais besoin d’elle, je la voulais chaque seconde avec plus de nécessité, comme une nouvelle évidence, un truc que je ne voyais pas avant-hier, avant qu’elle me pousse à baisser les armes et enterrer le foutu bouclier que je maintenais fermement contre moi.

Il n’y a qu’une heure que j’ai arrêté de la faire haleter, et environ cinquante-neuf minutes que je me retiens de recommencer. Je crois qu’elle dort, en tout cas c’est ce que son souffle chaud et régulier sur mon torse m’indique. Je suis sûrement un connard égoïste, mais pas au point de la tuer d’épuisement. Alors, j’attends encore, le bras plaqué dans son dos pour la presser toujours plus contre moi et le nez niché dans ses cheveux.

L’odeur qu’elle dégage ce matin est encore meilleure que dans mes souvenirs. Ce mélange d’effluves exotiques subtils, d’humidité et de sexe me rend dingue. Je n’ai pas arrêté de me repasser en boucle nos dernières heures, je la revois, féline et tenace avant l’essai, puis désabusée et en pleurs, emprisonnée dans le bureau. Et enfin amoureuse et déterminée après ça, toute la soirée. Toute la nuit.

Je ne sais pas si j’ai raison de plonger, d’arrêter de me battre contre elle et contre ce que je croyais être le mieux pour nous. Parce que la nausée me guette toujours dès que la silhouette de cette petite fille se dessine dans mon crâne. Mon sang bout encore quand j’imagine le gosse de 11 ans que j’étais ouvrir sa bouche et faire enfermer son père avant qu’il ne la bousille. Mais aussi fou que ça puisse paraître, elle étouffe tout ça. Elle, celle qui a souffert de mon géniteur… Elle me soigne, elle canalise la douleur, elle… Putain, est-ce que ça ne devrait pas être à moi de faire ça pour elle ?

Est-ce qu’elle estime, comme moi, que je le fais déjà ? Est-ce que ses sentiments pour moi ont le même effet sur ses névroses ?

Merde, je n’en sais rien, je ne suis pas fait pour l’autoanalyse ou la psychologie de comptoir. J’agis sans jamais vraiment réfléchir d’habitude, mais avec elle, c’est… C’est différent.

Ma main libre vient survoler sa nuque et effleure sa colonne quand je sens son sourire s’étirer sur mon torse.

– Tu penses trop, Art…

Sa voix ensommeillée me fait bander, si tant est que j’ai arrêté de bander l’heure passée. Et ses mots me ramènent plusieurs mois en arrière, dans un autre lit que celui-là et dans un autre état d’esprit. Les six semaines les plus dépaysantes de toute ma vie…

– Et si tu savais à quoi je pense, princesse.

– Ne t’avise pas de bouger d’un seul centimètre, je dors encore…

Ses bras se resserrent autour de moi et son souffle s’allonge d’aise. Ouais, moi aussi, je suis bien, étonnamment bien… Pourtant, le simple fait qu’elle me demande de ne pas bouger contracte mes muscles un à un et, dans un mouvement parfaitement fluide, je bascule et l’entraîne sur le dos. Son rire résonne dans les vingt mètres carrés de son petit studio, ricoche contre les murs et vient se loger dans ma poitrine.

– Tu ne renonces jamais ?

Je grogne et enfouis ma tête entre ses seins, les embrasse tour à tour, mon érection déjà entre ses cuisses. A-t-elle vraiment besoin d’une réponse ? Elle me défie, j’agis, c’est comme ça.

Ses poings se referment sur mon crâne quand son dos se creuse et presse davantage sa poitrine sur ma bouche. Je pourrais passer pour un pervers, un mec qui n’en veut qu’à son corps, et ça serait partiellement vrai, mais elle, putain, elle n’est qu’un foutu brasier depuis hier. Elle se consume à chaque orgasme, pourtant le feu reprend dès que je souffle sur ses braises.

Sa respiration se saccade lorsqu’une de mes mains longe son flanc, ses hanches étroites et l’intérieur de sa cuisse pour trouver sa chair humide. Déjà prête, déjà fiévreuse… Qui pourrait se retenir d’en profiter, sérieux ?

– Tu… Art, tu… le studio…

– Je me suis fait porter pâle.

Je trace une ligne de baisers mouillés sur sa poitrine et remonte jusque dans son cou. Un râle de plaisir s’échappe de sa gorge contractée quand mes bras se calent derrière ses genoux et lui imposent de redresser les jambes. Ma langue goûte la peau fine sous son oreille, mon gland à l’entrée de son intimité, à un cheveu d’une pénétration que je sais à la hauteur de nos attentes.

– Tu veux que j’arrête, princesse ? grogné-je dans son cou.

Son souffle se coupe lorsque, après avoir enfilé rapidement une capote, je pousse doucement sur ses barrières déjà ouvertes et m’invite en elle sur quelques délicieux centimètres. Je ressors aussitôt dans une lenteur aussi excitante que frustrante, les dents serrées.

– Alors ? J’arrête ?

Ses ongles se plantent dans mes omoplates. Elle étrangle un « oui » de défi et fait apparaître mon sourire salace. Je n’attends pas plus longtemps et me perds en elle jusqu’à la garde. Bordel… Nos corps frissonnent, convulsent presque. C’est dément, putain…

Impossible de retenir la puissance de mes coups de reins après ça, elle geint, lacère ma peau à coups de griffes, complètement transcendée par le plaisir. Et j’adore ça, je jure que je tuerai pour ça. Mais peu à peu, ses caresses se font plus tempérées, plus douces, et après avoir emmêlé ses doigts dans mes cheveux, elle susurre à mon oreille :

– N’arrête jamais…

Je fige mes mouvements sur son dernier mot. Mes muscles s’électrisent, mon cœur se tétanise et ma respiration se bloque. Merde, c’est à peine si je me sens vivre tant la trouille me parasite. Je ne sais pas faire ça, tous ces trucs de gars romantique, je ne suis même pas sûr de réussir à dire les mots un jour. C’est trop nouveau, ma façon de gérer mes sentiments est encore trop incertaine.

– Art ?

Elle ne bouge plus. Je crois qu’elle a compris qu’elle avait merdé… Mon crâne cogne d’un coup quand ses lèvres se posent délicatement dans mon cou. J’ai le cerveau en vrac, pourtant je suis incapable de fuir. Je grimace contre son épaule. Quelque chose a changé. J’ai changé.

Elle caresse d’une main tremblante chaque courbe de mon dos, embrasse timidement chaque centimètre de ma peau. Elle s’en veut…

– Oublie ça, d’accord ? murmure-t-elle.

Son bassin reprend un mouvement de balancement très léger et, en candidate corrompue, ma queue palpite, ronronne comme un matou. Mon érection a déjà choisi d’oublier ce « jamais », mais ma tête n’y parvient pas. Je trouve le courage de me redresser juste assez pour lier mon regard paniqué à l’inquiétude qui obscurcit le sien. Elle sourit, en tout cas elle essaie, sans cesser d’onduler lentement sous moi. Je voudrais lui dire qu’elle a eu tort, que c’est trop tôt, que je ne me fais pas confiance, qu’elle ne le devrait pas non plus, mais je reste muet, ensorcelé par la profondeur de son regard.

Ses lèvres articulent un « je suis désolée » avant de venir trouver timidement les miennes. Sa langue pointe, hésitante et, en quelques secondes à peine, l’angoisse qui martelait ma poitrine s’évapore. Je lui rends son baiser avec besoin et la sens se libérer du poids qui l’accablait. Nos mouvements s’accordent enfin, ses gémissements soulagés motivent le rythme de mes va-et-vient. Merde, elle pourrait me faire faire n’importe quoi…

À trois allers-retours de l’orgasme, je me surprends à avoir envie de remplacer son « jamais » par un « toujours ». Finalement, on se fout de la sémantique, tout ce qui compte est la définition qu’on en fait. Elle me fera toujours bander comme personne, elle me défiera toujours, me comblera, me surprendra, me bousculera, me…

– Art, ça frappe !

Je grogne, à deux doigts d’exploser en elle. Elle s’agite et récupère ses jambes, m’obligeant à ravaler ma jouissance imminente. Clairement, elle m’emmerdera toujours !

– T’es pas sérieuse !

– Il y a quelqu’un à la porte.

– Fait chier, laisse-le cogner…

Je tente de reprendre là où elle m’a contraint d’arrêter, mais me fige net lorsqu’un bruit de clé traverse la porte. Ma brune me pousse, jure et s’affole en attrapant le tas de fringues qui gît au pied de son canapé-lit.

– Merde, merde, merde, c’est Owen…

– Tu lui as filé tes clés ?

– À ton avis ?

Son ton amer me pique la poitrine. Je n’aime pas qu’elle joue les pestes ironiques avec moi, et de quoi flippe-t-elle, finalement ? Elle sautille sur le convertible en enfilant sa culotte, et me foudroie d’un regard noir une fois son pull passé.

– Va te cacher dans la salle de bains !

J’éclate de rire devant le sérieux de son ordre, mais suis vite stoppé par la paume de sa main plaquée sur ma bouche. Penchée sur moi, le visage à quelques centimètres du mien, elle demande, suppliante :

– S’il te plaît, ne dis rien. Je ne veux pas qu’il sache… pas maintenant, pas comme ça…

J’écarte ses mains sans avoir trop besoin de forcer et m’arme de mon sourire cynique :

– Comme quoi ? Comme deux bêtes de sexe au pieu ?

– Oui, enfin, non… Bon sang, Dugan…

Elle retient un gloussement lorsque je l’oblige à basculer sur le lit et laisse une de mes mains s’aventurer sous le coton de sa culotte.

– Il finira par savoir, murmuré-je contre sa bouche.

Ma brune sursaute en entendant la porte s’ouvrir et buter contre le bloque-porte intérieur.

– Keeva ?

– Oui, Owen, j’arrive, attends deux minutes !

– Tout va bien ?

Elle me repousse en me désignant avec de grands gestes silencieux la porte de la salle de bains. J’avoue, j’aimerais vraiment voir son frangin fulminer en me trouvant à poil dans le lit de sa sœur.

– Oui, ça va, je cherche mes chaussons…

Elle grimace de son mensonge, puis se met véritablement à scruter autour du canapé. Elle m’amuse, j’aime vraiment ce petit côté précieux digne d’une gamine de 10 ans. Dans deux secondes, elle va taper du pied, les joues rouges de colère, et fondre en larmes.

Je mime de la porter pour l’aider à atteindre la porte les pieds nus, et manque de rire lorsqu’elle lève les yeux au ciel, excédée. Je quitte le lit et récupère ses chaussons planqués sous mes fringues avant de les lui lancer. Elle me remercie en silence, les enfile et vient me déloger du salon en criant en direction de la porte :

– Je les ai ! J’arrive !

Elle me force à reculer malgré mon regard d’emmerdeur et tente de fermer la porte de la salle de bains quand je chope son bras pour l’attirer une dernière fois contre moi. Son hoquet de surprise me grise, je fonds sur sa bouche si vite qu’elle ne peut qu’accepter mon baiser brutal. Juste comme ça, parce que j’en ai envie. Et peut-être aussi parce que je veux qu’elle garde mon goût en bouche en discutant avec son frère…

Elle vacille en reculant, désorientée, et se grandit volontairement avant de refermer la porte sans un regard pour moi. Bordel, elle stresse vraiment ! Je ne sais pas ce qu’elle et son frangin se sont dit à mon sujet ni même s’il lui a parlé de notre conversation du mois dernier. Mais de ce que je me souviens, même si Owen ne m’aime pas, il n’avait pas l’air complètement contre l’éventualité de la savoir avec moi, enfin je crois.

Debout au milieu de sa minuscule salle de bains, nu et une boule de fringues sous le bras, je distingue leurs deux voix derrière le fin panneau de bois qui nous sépare. Je laisse mes vêtements tomber sur le sol et tends l’oreille. Gamin, ma mère répétait que ce n’était pas bien d’écouter aux portes, mais voilà, je ne suis pas quelqu’un de bien, alors…

– Mon sac n’est pas prêt, O’, est-ce que…

– T’as bu ou quoi ? T’as les joues en feu.

Ivre de sexe, mon pote !

– N’importe quoi !

Je souris en imaginant ma belle brune camoufler son visage en espérant cacher les vestiges de ce qui aurait dû être une sacrée baise. Bordel, même ça, j’adore, cette façon qu’elle a de rougir quand elle est gênée.

– Ouais… Bon, tu peux être prête dans combien de temps ?

– D’ici une petite heure, ça ira ?

– OK, mais pas plus. On a la réunion de famille en fin d’après-midi chez la tante de Tasha, le temps de faire la route jusqu’à Skibbereen et de sauter dans des tenues plus festives, il sera déjà l’heure.

– Oui, promis, je me dépêche et je t’appelle dès que je suis prête.

– T’es sûre que ça va, Kee ? Je te trouve vachement nerveuse…

Je me marre de l’autre côté de la porte en entendant sa réponse ridicule. Sans vraiment réfléchir, j’approche du lavabo et ouvre l’eau à fond. Peut-être que j’ai envie d’annoncer ma présence, juste comme ça, pour qu’Owen enrage. Je tends l’oreille à nouveau, mais pas d’éclat de voix, juste un balbutiement que je ne distingue pas vraiment à cause de l’écoulement d’eau.

Au bout d’une petite minute, le bruit sourd de la porte d’entrée résonne et fait trembler les cloisons de l’étage tant elle a claqué avec force. Je ravale mon sourire en entendant le pas rapide de ma brune et recule jusqu’à la vasque. J’ai un vrai problème, elle est sûrement en rogne et moi, je jubile comme un connard !

La porte s’ouvre en grand sur une petite furie à moitié nue, la jugulaire gonflée palpitant rapidement dans son cou et les lèvres pincées. Je ferme le robinet sans la quitter des yeux. L’atmosphère s’alourdit en une poignée de secondes et l’électricité se met à crépiter autour de nous. Je sais qu’elle est furax. Pourtant, je n’arrive pas à m’en vouloir d’en être la cause.

– Est-ce que ton enfoiré de frangin est contrarié ?

Elle retient un cri d’exaspération dans le fond de sa gorge et avance vers moi, les dents serrées. Son poing s’écrase contre mon épaule quand enfin, elle laisse éclater sa colère :

– Écoute, Dugan, je sais que vous ne vous aimez pas ! J’ai compris, ce n’est pas nécessaire de me le rappeler chaque fois ni d’être insultant envers lui ! Si tu veux qu’on tienne un minimum de distance, toi et moi, t’as plutôt intérêt d’arrêter de te comporter comme un salaud qui se fout de tout ! Je…

Pause. Elle est dans un état de nerfs proche de ce que je connais déjà d’elle. Elle vocifère, beugle dans le petit espace, prête à arracher mes cheveux par poignées si seulement ça pouvait me faire réagir. Pourtant, la seule chose que j’entends clairement est le bruit sourd de mon cœur, esclave et amoureux, qui cogne contre ma poitrine.

Lorsque ses lèvres laissent de nouveau échapper une suite de sons, je ne suis plus qu’un pantin soumis à ses propres désirs, et plus flippant encore, prêt à tout pour les siens. Je l’attrape précipitamment, la plaque contre mon corps nu et tendu, et l’embrasse avec avidité. Elle ne se débat qu’une seconde, puis se laisse peser d’aise dans mes bras.

Elle gémit dans ma bouche et finit par emmêler ses doigts sur ma nuque. La pression de mon érection me fait un mal de chien, mais j’attends, profitant de chaque son délicieux qu’elle vocalise sur ma langue.

– T’es chiant…

J’embrasse sa joue, son cou, son épaule et souris du compliment en l’entraînant lentement jusqu’à la douche. Elle soupire d’un soulagement heureux tandis que je lui enlève son pull et m’accroupis pour lui retirer sa culotte. Je la pousse dans la cabine et laisse l’eau couler en scannant son corps de haut en bas. Cette peau si pure, ces rondeurs divines, la cambrure de ses hanches… Parfaite…

Lorsque je retrouve enfin son regard voilé de désir, je déglutis, terrifié d’être réduit à ce niveau d’addiction pour quelqu’un et, en même temps, comblé qu’elle soit cette personne. Je viens me blottir contre elle, le cœur en vrac de battre si fort, et redresse son menton du bout des doigts.

– Je ne me fous pas de tout, Keeva…

Je ne sais pas si elle perçoit le léger trémolo dans ma voix, j’espère que non, parce qu’il trahirait ma soudaine fragilité. Nos deux regards aimantés l’un à l’autre, je la soulève délicatement et la repose sur mon bassin, son dos épousant les carreaux de faïence froids derrière elle.

– Je ne me fous pas de toi, conclus-je.

Le silence, seulement chahuté par le clapotis de l’eau, n’a jamais été aussi hurlant de vérités. Je l’aime. C’est dur, ça fait mal, ça fout la trouille, mais je ne sais pas me battre contre ça.

– Reste, lancé-je contre sa bouche.

Elle s’efforce de poser sa respiration en sentant mon érection contre son intimité, déjà prête à y entrer.

– Je ne peux pas, Owen doit…

– Reste aujourd’hui, je te ramène à Baltimore demain.

S’il te plaît…

Elle hésite sans vraiment hésiter, puis souffle un « d’accord » quand je commande à son corps de me laisser l’emplir entièrement. Elle halète, se cambre sous mes yeux. Putain, je meurs à petit feu…

36

Keeva

– Et sinon, quelle tête il faisait quand il a entendu l’eau couler dans la salle de bains ?

C’est à peine si Art ne s’étrangle pas à la fin de sa question, pris d’une hilarité contagieuse. Je tourne le visage vers la vitre pour cacher mon sourire et regarde les champs agricoles qui bordent la nationale défiler à grande vitesse. Il a tenu dix minutes depuis ma dernière même réponse, pas plus…

– Princesse, allez !

Il rit encore. Je secoue la tête en feignant d’être agacée par sa débilité. Pourtant, le son grave et haché de son rire me fait un bien fou. L’entendre est tellement rare, tellement bon, que je laisse les secondes filer et m’en imprègne. Lorsque, enfin, il semble se calmer, je m’autorise à détourner les yeux du paysage et le contemple à la dérobée.

L’homme, l’intérieur cuir beige sable, le soleil bas de cette fin d’après-midi filtrant dans l’habitacle, tout est un splendide mélange qui pourrait faire office de réclame dans les magazines. En gros titre : changez de vie, choisissez le danger ! Je souris davantage en scrutant chaque détail de ce moment que je rêverais de figer sur papier glacé. Il a coiffé sa masse de cheveux bruns en arrière, sans chercher à y mettre plus d’effet que ça, il porte une paire de Ray-Ban aux verres sombres, sa peau mate fait ressortir la taille récente de sa barbe et lui donne cet air dangereux qui me plaît tant. Ses lèvres bombées, étirées et entrouvertes, laissent dépasser une allumette.

Son bras gauche repose nonchalamment sur le rebord de la portière, tandis que l’autre, contracté et tendu, accroche le volant de l’Audi. La manche de son tee-shirt est retroussée et me donne une vue imprenable sur les tatouages qui recouvrent son avant-bras. Je n’ai pas eu le temps de m’y pencher plus sérieusement, ni même d’en parler avec lui. C’est simplement que ces dernières quarante-huit heures, notre planning a été perversement chargé, et… Quoi qu’il en soit, je me fais la promesse de prendre le temps bientôt. Sûrement à mon retour sur Dublin ou quand notre soif de l’autre se sera tarie.

Soudain, son visage pivote vers moi. Comme une enfant prise la main dans le sac, je détourne les yeux brusquement. Mes joues se mettent à chauffer et je ne parviens pas à m’empêcher de frotter mes cuisses.

– Tu as le droit de me mater, tu sais !

La pointe de fierté arrogante qui suinte de ses quelques mots me fait fondre autant qu’elle m’agace. Dugan est l’archétype de l’homme sûr de lui, sûr de sa beauté naturelle et définitivement sûr de l’effet qu’il produit sur les femmes. Je ne déroge pas à la règle. Si je dois être complètement honnête, je dirais qu’il m’a fait frémir au premier regard via mon écran, ce matin de rentrée il y a plus d’un an maintenant.

Je ne réponds rien, pas encore à l’aise avec les nouvelles caractéristiques du couple que nous formons depuis peu. Sommes-nous vraiment un couple, d’ailleurs ? Il a compris que je voulais quelque chose de plus que ce qu’il consentait à m’offrir. Et sans trop me tromper, je pense qu’il en est de même pour lui, mais voilà, je ne fais partie du monde extérieur que depuis peu et les relations avec autrui dans ce nouvel environnement sont un peu comme un jeu de piste pour moi. J’ai accumulé beaucoup d’informations sur les rapports humains avec les années, je sais ce qu’il convient de faire, de dire, même de vouloir de l’autre. Pourtant, je ne sais pas faire avec lui, je ne sais pas si j’ai le droit de prendre sa main quand nous marchons côte à côte, s’il me l’autoriserait, si je peux envisager un dîner, une sortie, ou toutes les autres choses que font les couples finalement.

Après un énième silence et une centaine de questions en tête, j’hésite encore. Je commence à m’agiter sur mon assise kilomètre après kilomètre et ses regards en coin sont de plus en plus réguliers. Lorsque sa main trouve ma cuisse et la presse avec tendresse, je me sens me libérer d’un poids. Ce geste tout bête, tout simple, me trouble et m’apaise en même temps.

– Qu’est-ce qui t’emmerde ?

Malgré le choix de son vocabulaire, la douceur dans sa voix me donne le courage d’affronter son regard, libre de ses lunettes de soleil qui pendent maintenant au col de son tee-shirt.

– Je me pose des questions, avoué-je.

– Comme ?

– Comme… est-ce que toi et moi… Je veux dire, sommes-nous en couple ? Ou plutôt le genre d’amis qui prennent juste du bon temps ? Est-ce que je peux imaginer qu’en rentrant de congés, tu auras toujours envie de me voir ? Ou est-ce que je vais encore ramer à contre-courant pour attirer ton attention ? Est-ce que je dois m’attendre à te trouver dans les bras d’une autre femme ? Ou avec Zinna pendue à ton cou ?

Ses doigts sont maintenant immobiles sur ma cuisse. Il reste muet en fixant sévèrement l’asphalte irisé par le coucher de soleil.

– Est-ce qu’il y a des règles ? Sans parler de jeu, Art, je ne veux plus jouer, en tout cas plus comme avant.

Mon estomac se serre quand il récupère ses doigts et vient empoigner le volant si fort que ses jointures en blanchissent. Je le dévisage, cherchant un signe dans les traits tirés de son visage, mais rien… Une fois de plus, il ne laisse rien passer. Foutu caractère !

– Je ne veux pas faire d’erreur, Dugan. C’est tout.

Devant son mutisme malheureusement trop criant d’incertitude, je m’enfonce dans mon siège et contiens un soupir. J’ai conscience que la communication n’est pas notre point fort et, s’il était dans ma tête, il se vanterait que le sexe est ce que nous savons faire de mieux. Je m’accoude contre la portière et laisse peser ma tête sur mon poing lorsque le panneau annonçant Skibbereen apparaît au loin.

– Je veux l’exclusivité.

Je me raidis quand, enfin, sa voix grave résonne dans l’habitacle. Je me détourne d’un mouvement bref et le sonde. Il ne bouge pas, les yeux toujours concentrés sur la route, mais sa mâchoire crispée creuse maintenant ses joues.

– Est-ce que ça signifierait que je peux l’exiger moi aussi ?

L’air s’évapore de mes poumons devant son silence et ne les réoxygène qu’une fois sa réponse énoncée :

– Tu peux.

J’ai envie de sourire, sincèrement, peut-être même me dandiner sur mon siège d’une victoire que je pensais pénible à remporter.

– Donc, nous sommes un couple ? demandé-je en le dévisageant.

Le dire à voix haute me paraît aussi absurde qu’invraisemblable. Pourtant, j’aime cette idée, vraiment. Deux êtres que tout opposait et qui finissent par s’assembler, unis par un passé commun, certes morbide, mais définitivement liés par le présent.

– On peut dire ça.

– On peut ?

– Ne me cherche pas, s’agace-t-il. Ce n’est pas le genre de truc que je suis habitué à dire, et encore moins à vivre, alors oui, on est en couple, fin de la discussion.

Je souris franchement, pas du tout inquiétée par l’exaspération qui fait légèrement trembler ses cordes vocales.

– Non, mais, du coup, est-ce que je peux m’attendre à recevoir un cadeau de ta part à Noël ?

Il grogne.

– Des fleurs à la Saint Valentin ?

Je glousse cette fois.

– Des chocolats en forme de cœur ? Des mots doux ? Des messages dans le ciel ?

Je me renfonce dans mon siège et éclate de rire. Mon ventre me fait souffrir de se contracter autant. Néanmoins, cette douleur n’est rien en comparaison du bonheur qui dilate ma poitrine et enveloppe mon cœur. Et puis, chacun son tour de taquiner l’autre, non ? Rire de ses lacunes sentimentales équivaut, à peu de chose près, à se moquer de la réaction qu’Owen a eue en comprenant que Dugan était caché dans la salle de bains hier matin, réaction qui, après réflexion, était effectivement plutôt drôle.

Alors que je reprends mon souffle, les yeux fermés pour éviter de laisser des larmes d’hilarité cascader sur mes joues, la voiture fait une embardée et pile sèchement sur le bas-côté. J’ai à peine le temps de voir une brume de poussière épaisse entourer l’Audi que ma ceinture se détache et ses mains puissantes me soulèvent de mon assise. Je me retrouve la seconde suivante adossée au volant, assise à califourchon sur ses cuisses, face à son regard brûlant de colère.

Je connais l’étincelle qui crépite dans ses iris, celle d’une lutte qu’il retient pour ne pas partir en guerre contre moi. Je sursaute lorsque sa main attire vivement la mienne sur sa poitrine, sans détacher ses yeux sombres des miens un seul instant.

– Sens…

Mon souffle définitivement perdu, je déglutis. Les battements rapides de son cœur percutent ma paume.

– … et contente-toi de ça pour le moment.

Plongée dans la détresse qui dilate ses pupilles, j’oublie mon nom, mon adresse, j’oublie de faire fonctionner ma tête et mes poumons. J’oublie jusqu’à l’endroit où nous sommes pour me laisser bercer par le rythme régulier qui semble battre pour moi. Une larme d’émotion s’égare sur ma joue et rejoint mes lèvres tremblantes. Art l’aperçoit, mais ne m’en débarrasse pas. Il n’est pas le genre d’homme qui console. Il n’est pas non plus celui qui mettra des mots sur ce qu’il ressent, mais il sera celui qui les criera en silence. Comme maintenant.

Le temps s’est arrêté, comme chaque fois qu’il me plonge dans un état second et m’ouvre des perspectives de vie différentes. Nous sommes différents, depuis toujours et jusqu’à la fin. Notre couple est atypique et, bon sang, je ne l’aurais pas voulu moins singulier !

Sa langue pointe entre ses lèvres et, sans le vouloir, me ramène à la vie. Je n’étais pas partie, juste en apesanteur entre deux mondes. Le réel et celui qu’il m’offre. J’approche doucement de son visage sans jamais ôter ma main de son torse et viens trouver ses lèvres délicatement. Ses muscles bandés se délassent peu à peu, autorisant la tendresse de mon baiser. Il ne cherche pas à mordre ou à accélérer les mouvements lascifs de ma langue. Il prend ma douceur, accepte de me laisser l’amener là où il n’a pas l’habitude d’aller. Et lorsque son gémissement meurt dans ma bouche, je soupire de soulagement.

Trois coups frappés à la vitre éclatent notre bulle duveteuse et nous figent. Une femme est plantée devant la portière. Art râle quand elle cogne à nouveau, puis abaisse sa fenêtre.

– Je t’avais dit de ne plus baiser ici, Dugan !

– Ravi de te revoir aussi, Cox !

Elle s’écarte en nous intimant d’un geste de sortir du véhicule, laissant Art s’exécuter sans broncher, ce qui ne manque pas de me surprendre. Je descends avec le plus de grâce possible du véhicule et mitraille les alentours, la honte sur les joues. Je reconnais ce bois, cet axe qui mène à Baltimore. Et, enfin, le garage et la mécanicienne en chef.

– Cox, voici Keeva…

– Cahill, je sais, le coupe-t-elle. Dure en affaires la gamine. Visiblement, elle a su être aussi persuasive avec toi qu’elle l’a été avec moi.

Dugan réfléchit un court instant, le regard braqué sur Cox. Je ne lui ai jamais parlé de la façon dont je m’étais procuré son adresse. Je piétine, les yeux rivés à mes baskets, plus gênée par la situation que je ne l’aurais imaginé.

Comme pour me sauver de ce moment étrange, Cox pointe l’Audi et en fait le tour.

– A8 L ?

Dugan acquiesce en suivant le même chemin que son ancienne patronne. Je reste en retrait, non pas que leurs échanges de connaissances techniques sur le modèle de la voiture ne m’intéressent pas, mais parce que ça me permet de les observer l’un avec l’autre. Ils ne se ressemblent pas physiquement. Moi qui avais, en juin dernier, imaginé qu’ils puissent être parents, je n’en suis plus convaincue aujourd’hui. Mais il y a définitivement quelque chose qui les connecte. La douleur enfouie dans leurs deux regards pourtant expressifs aujourd’hui ? Ou alors l’amertume qui transpire de leurs attitudes ? Je n’en sais rien.

Ces deux passionnés passent une bonne dizaine de minutes à discuter mécanique et à aborder deux trois sujets en lien avec le contrat de Dugan au garage. Tandis qu’ils se saluent comme deux hommes le feraient, je m’excuse et m’écarte de la voiture après avoir senti la vibration d’un appel dans la poche de mon jean.

– Je suis chez toi ! Je n’en peux plus d’attendre que tu ramènes tes fesses ! Où es-tuuuuuu ?

– Salut, Holly. Nous nous sommes arrêtés à Skibbereen, nous reprenons la route bientôt.

– Pas d’imprudence, hein ! Mais je suis tellement pressée de te voir !

Je ne retiens pas mon rire sincère en imaginant ma meilleure amie en plein milieu du salon familial, à sautiller d’excitation ou faire les cent pas avec mille gestes exagérés.

– J’arrive, respire un coup !

Un brouhaha soudain traverse le combiné et m’interpelle.

– Qu’est-ce que c’est tout ce bruit ?

– Ah, attends.

Je l’entends embrasser plusieurs joues et reconnais quelques-unes des voix derrière elle.

– Oui, alors, avec l’accord d’Owen bien sûr, je me suis permis d’inviter un peu de monde chez toi pour fêter ton retour aux sources, même si ce n’est que pour quelques jours, il fallait marquer le coup !

Je grimace sans cesser de sourire et manque de mourir de peur quand le klaxon de l’Audi claironne deux fois dans mon dos. Je foudroie Art du regard à travers le pare-brise et avance jusqu’à la voiture en prévenant Holly de notre départ imminent. Elle m’explose les tympans d’un cri hystérique et je raccroche une fois installée côté passager.

– Cox a dû retourner bosser, elle te salue.

L’Audi s’engage sur la départementale en faisant crisser ses pneus sur le chemin en terre et nous éloigne du garage rapidement. Je reste silencieuse une bonne partie du trajet qui nous sépare de la maison. Je ne gère pas encore parfaitement les montées de stress excessives, c’est en cours, mais à ce moment précis, la vibration du coup de klaxon me parasite encore.

Dugan ne cherche pas non plus à engager une quelconque conversation, ce qui n’est pas vraiment étonnant. Mais contre toute attente, sa main s’empare de la mienne et la place sur le levier de vitesse avant de la recouvrir de sa paume chaude. Je reste quelques secondes les yeux vissés sur ses doigts enlacés aux miens et sens peu à peu mon pouls se réguler.

– Tu connaissais Cox avant de venir t’installer ici pour le semestre ? finis-je par demander.

– Non. Pourquoi ?

– Je ne sais pas, le courant passe bien entre vous, c’est… troublant.

– Ah ?

Je ne saurais pas l’expliquer. Peut-être est-ce le regard qu’elle posait sur lui quand elle le savait occupé à regarder autre part, ou alors le sourire maternel qu’elle tentait de dissimuler derrière un masque aigri.

– Tu sais, la première fois que je l’ai rencontrée, elle m’a fait penser à toi avant même qu’elle ne mentionne ton job au garage. Et une fois qu’elle a parlé de toi, je me souviens m’être demandé si elle n’était pas ta mère.

Sa bouche se pince une seconde et la pression sur mes doigts se fait un brin plus forte.

– Elle n’est pas ma mère.

Je m’apprête à me contenter de sa réponse quand il me surprend à continuer sur sa lancée :

– Ma mère s’est barrée le jour du verdict, quand mon géniteur a été jugé coupable pour ma sœur, pour toi et les deux autres. Faut croire que c’était trop de bordel à gérer pour elle.

– Tu ne l’as jamais revue après ça ?

– Non.

– Je suis désolée, je…

– T’inquiète, les services sociaux se sont bien occupés de moi.

Son rire acide retentit une poignée de secondes, puis plus rien. Encore et toujours cette attitude impénétrable. Je ne fouille pas plus, j’ai conscience qu’il m’en a déjà donné beaucoup, sans que je n’en demande plus ! J’imagine que m’en parler a dû lui coûter, alors je me contente des grandes lignes de son histoire, heureuse qu’il se soit confié sur cette partie malheureuse de sa vie.

La voiture ralentit son allure sur Carberry Terrace et s’arrête le long du trottoir qui longe mon pied-à-terre ici. Plusieurs autres voitures sont stationnées devant la maison et de l’autre côté de la chaussée, face à ce terrain de basket qui aura vu naître nos premiers échanges visuels. Que de temps passé et de combats gagnés depuis…

– Tu veux entrer ? proposé-je.

Il sourit pour la forme et resserre ses poings sur le volant.

– Nan, ça va aller. Je n’ai pas du tout envie de les revoir, sauf peut-être ton frangin…

Je martèle son épaule d’un coup de poing qui n’a d’effet que de le faire sourire sincèrement.

– … et j’ai des trucs à faire.

– OK. Bon, alors… on se voit au studio ?

– Tu rentres quand ?

Toute cette conversation est déconcertante. Ni lui ni moi ne savons vraiment quoi dire ou quoi faire. Statut en couple en théorie, mais question pratique, on repassera.

– Certainement le dimanche qui précède la rentrée.

– Tu m’appelles.

Je ne demande pas s’il s’attend à recevoir mon appel pendant les vacances ou s’il veut simplement être prévenu de mon retour. On verra. Oui, je verrai, j’aviserai. Son regard me quitte une brève seconde pour fixer la maison, puis revient plonger dans le mien avec une intensité nouvelle. Ses mains se détachent presque aussi rapidement du volant, agrippent ma nuque et m’attirent contre sa bouche sans aucune retenue. Après un des meilleurs baisers de ma vie, je reste pantelante, essoufflée, le front pressé contre le sien. Ses paupières sont lourdes et sa mâchoire se contracte par à-coups maintenant. Ma paume vient trouver sa joue avec l’espoir de faire disparaître l’irritation qui le gagne, quand soudain il annonce d’une voix ferme :

– L’exclusivité, bébé, OK ?

37

Keeva

Je frissonne lorsqu’une bourrasque gelée s’engouffre sous l’auvent et vient tourbillonner autour de nous. Malgré le plaid épais dans lequel nous nous sommes emmitouflées, les cinq degrés annoncés par la météo me piquent le visage. Mais rien à faire, je refuse de retourner au salon et Holly l’a compris. Sa main tiède enlacée à la mienne sous la couverture, elle continue de jacasser, épiloguant sur les multiples moments de vie que je manque loin de Baltimore. J’aime l’avoir près de moi, sentir le chocolat et la cacahuète dans son souffle, l’entendre rire toutes les deux anecdotes. Elle m’a manqué tous les jours depuis mon départ. Pourtant, j’ai la sensation d’en mesurer l’ampleur seulement aujourd’hui.

Les feuillages des acacias du jardin souffrent d’être malmenés par le vent glacé, et la pluie diluvienne qui s’abat sur Carberry Terrace depuis plus d’une heure n’arrange pas leur état. Les éléments se déchaînent et, comme souvent, m’apaisent. Je laisse reposer ma tête sur le dossier du salon en résine et inspire à pleins poumons. La côte irlandaise gorgée d’eau libère, cet après-midi encore, une odeur particulière, un subtil mélange d’effluves terreux, de mousse humide et de notes salines. Tout juste ce que j’aime…

– T’es pas d’accord ?

Le coup de coude que Holly m’offre me fait grimacer.

– Je te saoule, c’est ça ?

– J’avoue, j’ai décroché une minute. Pardon, Ho, mais j’aime tellement les jours de tempête…

Elle soupire bruyamment et fixe à son tour les arbres du jardin menacés de déracinement à chaque nouvelle rafale.

– Sérieux, il n’y a que toi, Kee, pour aimer ce temps de chien !

– Tu n’aimes pas, toi ?

– Non ! Je sais que notre position sur le planisphère ne nous proposera jamais un climat tropical, mais franchement, imagine un bon trente degrés, deux transats, du sable, des palmiers, des cocktails et un soleil à son zénith, ça en jetterait vachement plus !

– Oui, mais ça voudrait dire que tu as réussi à me traîner dans un aéroport, que j’ai survécu au vol de plusieurs heures et fais deux ou trois syncopes avant d’arriver à ton petit coin de paradis.

Elle rit de bon cœur en imaginant cette épopée suicide. Visualiser quelques scènes hypothétiques me serre l’estomac. Oui, épique !

– Un jour, je t’y emmènerai…

Sa voix soudainement douce accompagne la pression délicate de ses doigts sur ma peau. Sa joue maintenant sur mon épaule, elle fredonne un air qui sent les tropiques et me fait réfléchir à sa proposition plus sérieusement. Ça pourrait me plaire, l’exotisme, le farniente, la chaleur étouffante…

– Et puis, niveau syncope, tu t’en es plutôt bien sortie à Dublin, non ?

Je réfléchis un court instant en rembobinant le film de mes dernières semaines. À chaque moment clé de cette nouvelle aventure, Owen était là, attentif, prévenant et définitivement plus solide que jamais. Assez pour nous deux. Suffisamment pour que mes passages à vide soient limités.

– Ça va, c’est vrai. Ce n’est pas simple tous les jours, mais ça va. Owen m’aide beaucoup, Noreen aussi…

Je n’ai pas le temps de finir ma phrase que Holly feint de s’étouffer et mime une mort atroce en glissant, désarticulée, sur le canapé.

– T’es pas bien, ma pauvre ! ricané-je en tirant le plaid vers moi.

– Je ne peux pas… répondre… je… je suis morte en… en entendant son…

Elle se redresse d’un coup et me gronde de son index en crachant la suite :

– Son nom de garce !

– Allez, elle n’est pas si mauvaise…

– Arrête ! Elle était presque pire que Madelaine ! Ouais, bon, j’abuse, personne n’est pire que la reine des vipères, mais merde, Kee, tu pactises avec l’ennemi !

Je me fige en pointant mon oreille du doigt et scrute le jardin.

– Tu entends ?

Son regard papillonne autour de nous, son corps tendu sur le qui-vive.

– Quoi ?

– Je l’entends, moi…

Elle cesse de respirer et plisse les yeux comme si cette action pouvait l’aider à mieux percevoir le bruit imaginaire.

– Je n’entends rien, murmure-t-elle.

Je bloque mon regard rond dans le sien et étire enfin le sourire qui me démange depuis quelques secondes.

– Ta jalousie, espèce d’andouille !

– N’importe quoi ! J’ai même pas peur de cette fille ! J’ai raison, hein ? De ne pas avoir peur ?

J’éclate de rire et viens attraper le cou de ma meilleure amie pour un câlin forcé.

– Tu es indétrônable, ma chérie. La meilleure, l’unique !

– Je préfère ça !

Après avoir boudé une microseconde, Holly se libère de la couverture et se lève d’un bond.

– Tu rentres ? m’étonné-je d’une voix déçue.

– Non, j’ai besoin d’aller vider ma vessie !

Les bras enlacés autour de son torse, Holly frictionne son manteau pour tenter de minimiser le choc thermique et trottine jusqu’à la baie vitrée.

– Holly ? Tu ne voudrais pas être une meilleure amie encore plus sensationnelle et nous préparer des boissons chaudes ?

Elle grogne dans mon dos. Je pouffe sans me retourner sur sa moue que je sais blasée.

– Une envie particulière, madame Cahill ?

– Non… Oh, et puis si ! Prépare-nous tes chocolats chauds, tu sais ceux avec la crème fouettée et la poudre de cacao amer. Je crois même qu’il y a un paquet de guimauves dans le meuble à bonbons de la cuisine.

– Très bien, madame, avec plaisir, madame. Voulez-vous également que je fasse venir monsieur votre compagnon pour un orgasme sur terrasse ?

– Holly !

Je me retourne brusquement et la fusille du regard avant de jeter un œil à l’intérieur de la maison.

– C’est booon ! Ils sont dans le séjour avec Owen. Détends-toi, ma poule.

Holly lève les yeux au ciel et disparaît dans la maison. Je n’ai rien dit à mes parents pour Dugan et, c’est vrai, je redoute de devoir leur annoncer qui il est. Je ne suis pas certaine de savoir ce qu’ils penseront de tout ça. Dans le fond, je n’ai pas besoin de leur approbation. J’ai choisi Art avant de savoir qui il était et, malgré la révélation de son code génétique, mes sentiments ne cessent de grandir. Mais voilà, pour eux, il restera « le fils de » et je n’ai pas envie d’une conversation où je me sentirais obligée d’argumenter et de justifier mon choix. Pas aujourd’hui. Pas maintenant alors que nous ne sommes officiellement en couple que depuis six jours.

Quelques gouttes de pluie égarées viennent se poser sur mon visage. Mes pensées s’évadent lorsque le silence naturel reprend ses droits autour de moi. Pas de parasite, pas de meilleure amie bavarde, pas de questions, juste moi et la tempête.

Une poignée de secondes s’écoule avant que la notification d’un message texte retentisse, étouffée par le plaid. Mon cœur se met à galoper et ma respiration se raccourcit nettement quand mes doigts effleurent son nom sur l’écran. Nous n’échangeons pas beaucoup, pas tous les jours, et rarement avec des mots, mais chaque fois, je me sens comme une ado éperdue.

Il a été le premier à ouvrir la discussion en m’envoyant une courte vidéo de la vue du balcon de son appartement. La beauté de la nuit baignant le centre-ville illuminé m’avait coupé le souffle. Deux jours plus tard, je partageais avec lui quelques clichés des falaises de Beacon. Je ne me lasse pas de cet océan à perte de vue, du ressac lointain et du bruit sourd de colère des rouleaux se brisant sur la roche abrupte.

Aujourd’hui, sa vidéo est centrée sur la console de mixage, quelques boutons colorés et un décompte digital qui défile. Je monte le son et reconnais la partition que nous avons jouée la semaine dernière, le jour où il a lâché prise.

Un fourmillement intense me traverse le haut du corps et finit par s’étendre dans toute la partie basse. Il me manque, chaque jour un peu plus. Je voudrais déjà y être, le retrouver, respirer la menthe et le tabac jusqu’à m’en faire exploser les poumons, l’entendre humer ma peau, m’enivrer de son regard clair et sombre à la fois…

Kee_Il me tarde de te revoir.

Dugan_Alors, rentre !

Je glousse comme une idiote et tape ma réponse, le cœur débordant d’amour.

Kee_Holly me fera brûler vive en pleine place publique si je l’abandonne avant la date prévue.

Dugan_Emmène-la avec toi. Tyr s’en occupera.

Kee_Elle a déjà quelqu’un dans sa vie, exclusivité totale !

Pas de réponse immédiate. Je ne contrôle pas le pincement dans ma poitrine et ferme les yeux en espérant l’en chasser. Je ne veux pas l’étouffer, être le genre de femme qui harcèle l’autre, toujours en demande dans le seul but d’être rassurée. Pourtant, c’est exactement celle que je suis, sans vraiment être capable de me raisonner. Une possessivité maladive s’est emparée de moi ces derniers jours, la distance me fait mal même si je la sais nécessaire. Être loin de lui, séparée par ces centaines de kilomètres, me fout une trouille bleue.

Dugan_J’ai envie d’être en toi.

Mon souffle soulagé se transforme en une respiration erratique à la lecture de ses mots. Combien de kilomètres déjà ? Bien trop ! Il a un tel pouvoir sur moi, sur mon corps, que c’en est délirant ! Je me tortille sur le coussin pour tenter de calmer les pulsations de mon sexe et tape ma réponse, les doigts froids, tremblants, et le sourire aux lèvres.

Kee_J’en ai envie aussi. Plus que quatre jours de frustration…

Dugan_Ou pas. Rentre.

Je laisse mon rire se mélanger aux bruissements des acacias et aux pluies torrentielles. Je m’apprête à lui répondre qu’il se pourrait que je fasse faux bond à Holly quand la porte-fenêtre derrière moi couine.

– Keeva.

J’ai toujours cette moue imbécile en pivotant pour trouver Owen, figé sur le seuil de la terrasse, les deux mains plongées dans les poches de son pantalon. Il ne me rend pas mon sourire, un air grave sur le visage. Mon cœur s’affole dans la seconde et une bouffée de chaleur me consume de l’intérieur.

– Owen, qu’est-ce qu’il y a ?

Il soupire sans lisser ses traits tendus, puis souffle, résigné :

– Viens, on doit parler d’un truc.

La partie de mon âme reliée à la sienne me hurle ce que je sais lire dans son regard dramatique. Il s’inquiète, il souffre par anticipation, il angoisse. La cape de frère formidable qu’il porte chaque jour vole toujours dans son dos, mais avec beaucoup trop d’intensité à ce moment précis, cherchant d’ores et déjà à me protéger de ce qui va suivre. Devant ma paralysie soudaine, Owen tend la main vers moi, me commandant silencieusement de venir jusqu’à lui.

Malgré la boule énorme qui pèse dans mon estomac, je laisse le plaid glisser de mes épaules et me hisse sur mes jambes fébriles. Je ne le quitte pas des yeux, inapte à un quelconque pas dans sa direction sans ça. J’ai beau me répéter qu’avec lui rien ne pourra véritablement m’atteindre, chaque mètre parcouru me fait l’effet d’une gifle. Je suis sonnée de peur quand ses doigts enlacent les miens et me guident jusqu’à la pièce de vie.

Holly est toujours là, adossée contre le bahut du séjour, légèrement en retrait. Elle non plus ne sourit pas, ses beaux yeux bruns embués de peine. Owen tire une des chaises qui encadrent la table du séjour et m’y fait m’asseoir. Maman est installée en face de moi, les mains jointes et pressées contre sa bouche, ne me laissant apercevoir que ses grands yeux maquillés et larmoyants. Papa se tient derrière elle, sans un regard pour moi, ses deux bras massifs croisés sur le torse.

L’atmosphère qui règne dans la maison de ma vie d’après n’est plus que désolation et chagrin, le tout mélangé à la colère que je sens maintenant émaner des muscles raides de mon frère. Ma gorge se serre en les dévisageant tour à tour, avec cette envie de crier pour les faire sortir de leur torpeur et, dans un même temps, celle de me plonger dans un état léthargique pour ne pas avoir à assister à une tempête bien plus violente que celle qui malmène Baltimore.

Mes paumes frottent trois fois mon denim quand, enfin, papa appuie ses deux mains sur la plaque vitrée de la table et annonce, d’une voix malheureusement trop porche de la rupture.

– Ma puce, nous avons reçu un coup de téléphone de Maxwell un peu plus tôt aujourd’hui.

Il retient son souffle plusieurs secondes. Je hausse les sourcils, feignant de ne pas me souvenir de ce prénom. Pourtant, il est ancré en moi comme la plupart de mes souvenirs, et pas les meilleurs. Malgré ça, je demande :

– Qui est Maxwell ?

– Ton… notre avocat.

Mon pouls s’anime et se heurte contre un mur imaginaire quand Owen s’empare de ma main pour la serrer de toutes ses forces.

– Keeva… continue mon père. Nous avons hésité à t’en parler, tu fais tant de progrès ces derniers mois, mais Owen maintient qu’il ne faut pas te tenir à l’écart, il dit que tu sauras gérer ça, que…

– Bon sang, quoi ?

Il marque une pause en dépit de l’empressement terrifié de mon timbre de voix.

– Il demande sa libération pour raisons de santé, annonce-t-il avec douleur. Son avocat plaidera une peine largement purgée. Il y aura une audience le mois prochain. Tu es citée à comparaître, lui aussi, et tous ceux qui ont un lien avec le dossier.

La pièce s’est assombrie, les petits points brillants d’un vertige imminent brouillent ma vue et sa voix n’est plus qu’un murmure lointain. Je n’entends pas Owen me souffler que tout ira bien ni maman sangloter ou s’affoler, je ne suis déjà plus là. J’ai dévalé les années, perdu quinze ans et me retrouve à respirer la mort, recroquevillée sur un matelas trop fin, trop sale, une brosse glissant dans mes cheveux et des prières comme litanie macabre.

38

Keeva

– Cours ! Va-t’en !

L’herbe trop haute mouille mes paumes, mes genoux s’enfoncent dans le sol boueux. Il ne me faut que quelques secondes pour comprendre et retrouver mon souffle. La nuit nous entoure, je suis à terre dans le jardin de l’antre du Diable, mais aucune robe ne recouvre mon corps. Je tente de percer l’obscurité, le cœur au bord des lèvres, et reconnais mes mains de femme et de violoniste sales de terre.

– Bordel, princesse, fous le camp !

Sa voix grave et éraillée me tire une première larme. Je le sens dans mon dos, la distance qui nous sépare ne doit pas excéder les quatre ou cinq mètres. Je relève la tête et grimace. Trop vite, trop sombre, trop réel… L’odeur de putréfaction est tout autour de moi, je la sens sur mes vêtements, dans mes cheveux, sur ma peau pourtant engoncée dans un jean et un chemisier.

– Art ?

– Il arrive, Keeva ! Tu dois partir !

Malgré mes muscles épuisés, je me redresse, je vacille, je trébuche. Merde, je ne peux pas y être encore, c’est impossible… je suis partie, j’ai réussi ! Alors pourquoi ? Tout autour de moi n’est qu’une brume poussiéreuse, comme ce jour-là, je n’y vois rien, ou tout juste à quelques centimètres. Mon rythme cardiaque se déchaîne lorsque le bruit d’un pas lourd dévalant des escaliers s’amplifie et me coupe le souffle.

– Je ne peux pas t’aider, bébé… Il gagne à chaque fois…

Sa peine immense me broie l’estomac. Je fais demi-tour, guidée par sa respiration hachée. Je sais qu’il est là, je le sens. Je manque d’air malgré le vent qui gronde, mais j’avance, les bras tendus devant moi et les mains tâtonnant le vide, prête à l’agripper au premier contact. J’ai besoin de lui, pour mon salut, pour le sien…

– Dugan, parle-moi… s’il te plaît…

Je pleure, je frissonne de froid et de peur, la crise me tend les bras, vicieuse et perfide. Il saura me protéger, il ne le laissera pas faire…

Je me fige à la seconde où la lumière s’échappe d’une fenêtre sur ma droite. L’intérieur de la maison du Diable vient de s’illuminer. Il va arriver, il me prendra, il m’enfermera encore…

– Dugan !

Je crie entre deux sanglots terrifiés et l’aperçois enfin. Juste là, immobile devant moi, à peine éclairé par la lumière artificielle. Ses muscles sont crispés de colère, pourtant le regard qu’il visse au mien n’est que tristesse et résignation.

Mon corps tout entier se galvanise, aimanté par le sien. J’avance, le pas lourd et pénible, je tente de reprendre mon souffle, parce que je me sais en sécurité maintenant. Il me guidera, il m’aidera…

– Par tous les saints, fils !

Un flot de bile menace de quitter ma gorge quand la voix du Malin se fraie un chemin jusqu’à nous. Cet homme, fort, fou, piétine dans notre direction et me paralyse à quelques pas de mon but. Mes yeux vont et viennent entre celui dont l’aura brille, et l’autre, sans visage, effrayant.

J’essaie de crier, je jure que je lutte, la gorge déployée, mais aucun son ne sort. Mes bras, enchaînés et inertes, ne répondent plus, je ne peux rien faire à part pleurer et trembler d’horreur. Le Diable est là, puissant, écœurant de malveillance, mais je ne suis pas celle qu’il regarde. Il rejoint Dugan, lui tourne autour, rit, puis caresse ses cheveux comme le ferait un père pour son fils.

Art ne bouge pas, les épaules abattues, le regard perdu dans le mien. Il abandonne, il ne se bat plus. Je tire sur les chaînes invisibles qui me retiennent et m’empêchent de courir jusqu’à lui. Les larmes inondent mon visage d’une rage que je croyais loin, anéantie par la terreur. Les mots du démon l’accablent de plus en plus, son échine se courbe, ses poings se desserrent, et il meurt, doucement, perversement sous mes yeux troubles.

Non ! Je te l’interdis, Dugan ! Ne le laisse pas t’emmener !

Ne me l’enlevez pas…

– Viens, fils, le Seigneur a de grands projets pour toi. Viens… Ta sœur t’attend…

Le cri étranglé dans ma gorge explose en un millier de larmes et se déverse sur mes joues fumantes d’effroi. Je reconnais la blancheur du plafond de ma chambre et me redresse d’un bond en espérant trouver l’oxygène qui a déserté mes poumons. Les doigts agrippés au drap, je fixe le mur face à moi, le cœur bondissant dans ma poitrine, encore maltraité par ce cauchemar horrible.

Jamais je n’avais rêvé de ce soir-là de cette façon, entre souvenirs et réalité imagée. Nous deux, lui… Merde, non ! En un temps record, les événements récents reviennent agresser mon esprit et un hoquet de douleur m’ébranle avec force.

Le Diable veut sortir de sa prison de fous. Il va y avoir une audience. Il sera là, Dugan aussi, et moi… Moi, je vais crever une fois encore. Une fois de plus.

La sueur qui trempe mes tempes me fait frissonner quand un courant d’air traverse ma chambre. Mon regard trouve la faible ouverture de la baie vitrée et se confronte à l’obscurité d’une nuit sans lune. La tempête a cessé, plus de pluie, peu de vent. Un calme lugubre…

Les voix qui proviennent du rez-de-chaussée m’arrivent peu à peu, sans qu’elles ne me poussent à quitter mon lit humide de sueur. Je devine l’irritation dans le timbre d’Owen et le chagrin dans celui de maman. Les jambes maintenant remontées contre mon buste, je libère une de mes mains pour essuyer les larmes qui pleuvent encore sur mes joues. Je ne survivrai pas à un face-à-face, c’est à peine si je me remets de mes cauchemars et souvenirs d’enfants, comment pourrais-je l’affronter, lui ?

Je laisse mon front peser sur mes genoux et ferme les yeux. En inspirant largement pour tenter de chasser les sanglots dans ma gorge, je me surprends à chercher la menthe dans chaque petite particule d’air. Mais rien, juste mon odeur, celle qui empeste la peur et la solitude. Plus que jamais, je voudrais le sentir contre moi. Je n’ai pas besoin de mots, juste de ses bras autour de moi et de son nez dans mes cheveux. Juste ça…

Pilotés par le besoin et le manque, mes yeux se mettent à scanner la chambre à la recherche de mon portable. Rien sur ma table de nuit, rien sur mon bureau, rien sur le lit que je tâte avec une frénésie difficilement contrôlable. Ma poitrine souffre d’une douleur lancinante et me hurle de l’appeler, de lui dire combien j’ai eu peur, combien je l’aime. Je veux qu’il vienne, qu’il passe par la fenêtre et reste cette nuit.

Je ne me souviens pas de mon arrivée dans mon lit. J’imagine que j’étais déjà loin, noyée dans une inconscience nécessaire. La seule protection que mon corps sait mettre en place pour me sauver de mes angoisses. Les courbatures rendent ma mobilité pénible, mais je parviens, en dépit de plusieurs geignements de douleur, à glisser dans mes chaussons et avancer à petits pas vers le couloir. Mon fil est là, moins coloré, plus tortueux. Je me sens toujours embourbée dans un brouillard étrange, pourtant je pose un pied sur la première marche des escaliers.

– Nous sommes responsables, nous devions nous taire…

– Maman, stop !

– Mais, Owen… elle allait si bien… elle va replonger…

– Tu n’en sais rien ! Elle a changé, elle va y arriver !

– Comment peux-tu en être aussi convaincu ? Tu l’as vue, elle est en pleine crise, comme avant !

– C’est différent, elle… Ses motivations sont différentes aujourd’hui…

Je me fige sur l’avant-dernière marche, le souffle à la dérive et le cœur serré. Owen me connaît si bien. Même s’il n’a qu’une faible idée du carnage qui œuvre en moi, il sait. Ma motivation n’a jamais été aussi claire.

– … et puis, franchement maman, tu t’imaginais le lui cacher indéfiniment ? La mettre devant le fait accompli le jour de l’audience en la lâchant au tribunal ? Moi aussi, j’ai mal de la voir comme ça, je savais qu’elle perdrait pied, mais merde, elle devait savoir et pouvoir s’y préparer ! Elle peut le faire !

– Je ne sais pas, Owen… Elle est encore tellement fragile.

– Elle est bien plus forte encore, maman ! Et crois-le ou pas, je suis persuadé que son passage à la barre exorcisera le mal. Il est temps… Elle y arrivera.

Je ne retiens pas mon sanglot et pleure à chaudes larmes. Il a foi en moi, plus que n’importe qui dans ce monde, plus que je ne l’ai, moi. Son amour et sa confiance me troublent, m’émeuvent et me remplissent d’espoir. Owen est souvent la voix de la vérité et, ce soir, je veux croire qu’il a raison. Je peux être la femme déterminée et courageuse qu’il pense que je suis.

Son visage peiné dépasse du chambranle de la porte de la cuisine et le chagrin dans ses yeux m’assomme un peu plus. Il m’aime tant… Et je l’aime tant…

– Kee… soupire-t-il. Comment vas-tu, mon soleil ?

Ses bras sont autour de moi en quelques secondes à peine et m’inondent de son amour fraternel sans borne. Je me laisse pleurer encore un moment, le nez dans son cou, puis renifle en murmurant :

– Il faut que je l’appelle.

Il ne se raidit pas comme il en a eu l’habitude avant ce soir lorsqu’il s’agissait de Dugan. Il s’écarte lentement et vient loger sa main dans la mienne avant de m’attirer jusqu’au salon sous le regard compatissant de mes parents. Je me laisse guider par la chaleur de sa paume et manque de buter contre son corps maintenant arrêté devant la porte-fenêtre qui donne sur la terrasse.

– Ton téléphone est resté sur le canapé, dehors.

Je sens son regard peser sur moi, alors que le mien s’égare derrière la vitre. Puis, dans un mouvement précis et lent, Owen attrape la poignée de la baie vitrée et la fait coulisser. En apnée, je scrute la barre de seuil. J’ai longtemps été incapable de la franchir, mon corps ne le permettait pas, par peur, par instinct de survie. J’ai changé, j’ai déjà réussi, ma motivation m’attend ailleurs, je dois la retrouver… Alors pourquoi suis-je toujours immobile ?

Les doigts d’Owen se resserrent avec douceur, mais fermeté, quand il annonce dans un souffle, les yeux rivés au canapé en résine :

– Montre-leur qu’ils se trompent, mon soleil. Sors, va récupérer ta vie.

Sa main délaisse la mienne doucement. Malgré la nuit, malgré ce combat que je vivrai seule pour le restant de mes jours, malgré les tremblements, la boule dans ma gorge et l’oppression douloureuse dans ma poitrine, je soulève la semelle de mon chausson et franchis la limite.

Plus de fil, plus de murs. Le vent, la nuit, moi et ma liberté.

Je glousse nerveusement en retrouvant ce sentiment grisant parcourir chaque centimètre de mon épiderme et rejoins presque trop rapidement le sofa. Caché sous le plaid, mon portable en veille. Je grelotte en m’enveloppant dans la couverture et m’assieds sur les coussins, le portable collé à l’oreille.

J’ai besoin de toi, Art… Je veux gagner cette guerre avec toi…

La tonalité bascule une première fois sur le répondeur. Je ne réfléchis pas, les yeux en direction des acacias, et relance l’appel. Répondeur. Mon sourire s’efface au quatrième appel. Le froid ne me pique plus la peau quand le cinquième appel bascule sur sa messagerie. Une petite voix au fond de moi me répète qu’il est trop tard, qu’il a lui aussi été informé de la réouverture du dossier, mais je refuse de l’écouter.

– Art, c’est moi. Je… Rappelle-moi s’il te plaît, j’ai besoin de t’entendre, tu me manques, c’est dur. Rappelle-moi, d’accord ? Je… Je t’embrasse.

39

Keeva

– Le coin est sympa ? C’est en centre-ville ? m’interroge Cain en déposant ses deux pieds sur le tableau de bord.

Je range mon téléphone après avoir envoyé un énième message à Dugan et lève le nez en forçant un sourire. L’inquiétude dans le regard d’Holly ricoche sur le petit miroir du rétroviseur et alimente mon souffle en vrac. Je m’enfonce dans la banquette arrière et soupire silencieusement.

– Oui, enfin, pas exactement en plein centre, mais tout est à proximité. Owen va souvent à l’épicerie au coin de la rue pour nous réapprovisionner.

– Tu ne t’y aventures pas encore ? s’enquiert ma meilleure amie.

– Non… Bientôt.

Je lâche les prunelles brunes de Holly et regarde le paysage défiler à grande vitesse par la fenêtre. Nous ne roulons que depuis une trentaine de minutes et déjà l’angoisse des retrouvailles me lacère l’estomac. Il n’a répondu à aucun de mes appels, aucun de mes messages. Un silence radio digne du connard condescendant et insensible des jours sombres.

Sans avoir échangé avec lui, j’ai la certitude qu’il a été prévenu de la réouverture du dossier. Lui aussi est assigné à comparaître, son nom est sur la liste des témoins que Maxwell a communiquée à mes parents hier. J’ai bien essayé de ne rien laisser paraître lorsque mon père énumérait chacun des acteurs principaux appelés à la barre pour l’audience, mais son nom m’a tiré une grimace douloureuse.

Owen pense qu’il est temps pour moi d’annoncer à nos parents ma « relation » avec Art, sauf qu’à ce moment précis, je ne suis plus en mesure de nous attribuer le statut de couple. Que n’a-t-il pas compris dans « je me fous de qui tu es, je crève d’amour pour toi » ? Et comment ai-je pu imaginer une seule seconde que ce passé sordide ne nous atteindrait plus ? Quelle idiote…

Nous sommes vendredi, mon retour à Dublin devait se faire dimanche. Pourtant, je suis en route, ma meilleure amie au volant et son homme à ses côtés. Holly a prétexté l'envie de découvrir ma nouvelle vie, de flâner dans la capitale, mais je sais qu’elle ne fait l’aller-retour que pour me permettre de rentrer plus tôt. J’ai besoin de lui, sans savoir comment faire autrement. Je ne devrais pas, de la même façon que je n’aurais pas dû inonder ses messageries vocales et textes. Mais, bon sang, il me doit l’honnêteté !

Les kilomètres à parcourir diminuent heure après heure et me laissent en proie à des dizaines de scénarios tous plus fous les uns que les autres. Je me prépare au pire, le retrouver dans un état pitoyable peut-être, il pourrait m’ignorer et me traiter de la pire des façons, ou encore faire comme s’il ne ressentait rien pour moi. Pire, être au lit avec une autre… À côté de ça, mon cœur ne cesse de vouloir me faire croire à un problème de ligne, à une surcharge de travail, à…

– Rappelle-moi le nom de ta rue, s’il te plaît, demande Cain le nez sur l’écran tactile du GPS.

– Harold Road, le numéro 4 pour l’appartement d’Owen, je suis au 25.

La voiture ralentit à mesure que nous nous enfonçons dans les rues chargées d’automobilistes quittant le travail, tous plus pressés les uns que les autres. Je n’aime pas la circulation dense, chaque possible accrochage, chaque geste virulent ou coup de klaxon du voisin me mettent dans un état de stress encore péniblement contrôlable. Après avoir dépassé l’École française, je retrouve doucement mes points de repère. Le pub Leonard, la cathédrale Saint-Patrick, la distillerie et les cinquante-huit réverbères de notre trajet.

– Il y a un monde fou, ce soir ! Dis-moi qu’on est bientôt arrivés, s’assure Holly en me jetant un rapide coup d’œil dans le rétroviseur.

– Oui, ça sera la deuxième rue sur la droite.

La nuit est vite tombée, pourtant la luminosité des diverses enseignes de boutiques suffit à nous donner l’impression que le jour est toujours là. Étrangement, j’aime ces nuances de couleurs artificielles, certainement parce qu’elles empêchent l’obscurité totale. La ville est à elle seule ma veilleuse.

– Ici ?

Holly tourne sur Harold Road et réduit considérablement son allure, puis stationne la voiture le long de l’accotement en apercevant le chiffre 4 gravé sur une petite plaque en ardoise.

– Oui, il est au second.

Cain et Holly sortent du véhicule dans un même mouvement, s’étirant de concert après ces quatre heures de route. J’en fais autant en prenant soin de passer la rue au peigne fin avant de les rejoindre sur le trottoir. Cain sort la valise du coffre quand une notification retentit dans mon sac à main. Mon regard plein d’espoir accroche celui de Holly tandis que je récupère mon téléphone. Elle sourit timidement et recule d’un pas pour me laisser l’intimité nécessaire à la lecture du message.

Je déverrouille l’écran de veille d’une main tremblante et retiens un sanglot en découvrant le prénom d’Owen. J’aime mon frère, mais jamais je n’ai eu si peu envie de le lire. Il demande si nous sommes enfin arrivés à destination et me promet de rentrer au plus vite. Je tape quelques mots avant d’envoyer le message et secoue la tête en réponse à la question silencieuse de Holly. Bien sûr que Dugan n’est pas l’expéditeur, pourquoi le serait-il après m’avoir ignorée les deux derniers jours ?

Mon pouls est ridiculement rapide lorsque nous montons les étages et pénétrons dans l’appartement que partagent Tasha et Owen. J’ai beau me concentrer sur la visite des lieux, je n’arrive pas à me défaire de ce sentiment écrasant d’injustice. La colère me pilonne l’estomac et bientôt mes paumes frottent mes hanches.

– C’est très chouette chez eux, effectivement pas super grand, mais parfait pour un premier appartement.

Je ne réponds pas, maintenant tendue de la tête aux pieds, et souris du mieux possible. Je suis figée près de la porte, épiant chaque allée et venue de mes amis dans l’appartement. Serai-je capable de faire le chemin, seule ? Physiquement, oui, mais émotionnellement il se peut que je paie cher ma témérité. J’hésite un moment, les yeux rivés sur mes chaussures et les doigts triturant la lanière de mon sac. Je ne prends plus d’anxiolytiques à moins d’y être contrainte, mais si besoin, j’en ai toujours dans mon portefeuille.

Oui, j’hésite vraiment.

– On y va ?

Je tressaille en trouvant Holly devant moi, l’air bienveillant, mais déterminé. Je hausse les sourcils, simulant l’incompréhension. Son sourire amusé me soulage un peu, puis sa main dans la mienne fait le reste.

– Je t’accompagne, d’accord ?

J’acquiesce en resserrant mes doigts sur sa peau tiède. Son regard débordant de tendresse vissé au mien, elle prévient Cain de notre prochaine absence, puis rapidement, m’entraîne hors de l’appartement. Holly cale ses enjambées sur l’empressement des miennes et demande une fois dehors :

– Chez lui ?

Je souffle un « oui » et tente un sourire. J’aime que les mots ne soient pas nécessaires, ou presque. Elle comprend et, à aucun moment, elle ne me demande plus d’explications. Je sais qu’elle se retient de déverser son venin, de rugir contre l’homme pour qui je dépéris plus ou moins dignement ces dernières quarante-huit heures. Je ne me fais pas de souci quant à son mutisme momentané, elle se rattrapera tôt ou tard, et sûrement plus tôt que tard. Mais, pour l’heure, elle joue son rôle de meilleure amie à la perfection et s’engage dans l’artère principale, l’œil vif et concentré sur la route.

Ma respiration ne cesse de raccourcir à chaque changement de cap qu’annonce le GPS. Et lorsque Holly se gare devant l’immeuble de Dugan, je la perds définitivement.

– Allez, viens, ma Kee.

Je prends une profonde inspiration en scannant la rue et ouvre la marche vers le hall vitré. Un pincement me pique la poitrine en humant l’odeur pourtant agréable qui embaume la cage d’escalier. La dernière fois que j’ai monté ces trente-deux marches, Art me révélait être le fils du Diable et m’avoir aidée à fuir ce jour de mars.

Faites que je ne me retrouve pas à redescendre les étages dans le même état cette fois.

Je veux juste qu’il me parle, qu’il me prenne dans ses bras et me murmure que tout va bien. Que nous allons bien…

Je frappe une première fois, un nœud de stress logé dans le fond de ma gorge prête à se fissurer au moindre bruit de serrure. Mais rien, pas un tour de clé, pas un pas derrière l’épais panneau de PVC. Holly jette un œil à sa montre et précise d’une voix mal assurée :

– Dix-huit heures cinquante, ma chérie. Est-ce qu’il se pourrait qu’il ne soit pas encore rentré ?

Je frappe une seconde fois avec tant de force que mon poing me fait souffrir quelques secondes.

– Oui, ça se pourrait.

Après une demi-minute, toutes deux figées devant cette porte qui ne s’ouvrira pas, elle demande :

– Le studio ?

– Oui, s’il te plaît.

Un nouveau silence nous enveloppe les vingt minutes suivantes, tantôt chahuté par les klaxons impatients, tantôt par les éclats de voix d’étudiants fêtant déjà l’arrivée du week-end, ou encore par l’album d’un artiste pop qui tourne en boucle dans l’autoradio. Dire que je panique à l’approche de The Devil Side ne serait qu’une partie de la vérité. Mélangée à l’angoisse, une peur de la sentence. Celle d’être relayée au second plan, voire au dixième ou dernier plan dans la vie de Dugan. La chute serait rude, très, trop rude…

En stationnant le véhicule sur le parking du studio, un haut-le-cœur me cloue sur place.

– Keeva ?

Respire…

– Sa voiture n’est pas là.

– OK, et… est-ce qu’on y va quand même ?

Où es-tu, bon sang ?

Je raye de ma liste l’hypothèse d’une surcharge de travail, m’approchant dangereusement des suppositions plus douloureuses. Merde ! Sans un regard pour ma meilleure amie, j’enclenche l’ouverture de la portière et foule le bitume, motivée par la colère. Oui, je suis vraiment en boule ! Peut-être estime-t-il n’avoir aucun compte à me rendre ? Il se trompe, il m’en doit !

Je pousse la porte du studio, Holly sur mes talons, et franchis le seuil, les joues brûlantes. La musique traverse les murs et son volume augmente à chaque pas convaincu qui me rapproche de la salle d’enregistrement. Je ne reconnais pas la voix de John Paul Cooper pour qui nous travaillons avec Noreen et cet abruti d’Emmet, et j’hésite une seconde, la poignée en main. Il se pourrait que je dérange une séance ou que je reçoive les foudres de Kinsella. Égoïstement, et sans plus aucune hésitation, je bombe le torse et entre.

Effectivement, un artiste est dans la cabine et notre producteur aux commandes devant la table de mixage. Je balaie rapidement des yeux la pièce, aucune trace de Dugan. Je me sens bouillir un peu plus en découvrant cette garce brune vautrée sur le sofa en cuir, ses pieds battant la mesure sur un accoudoir et la tête basculée en arrière sur l’autre. Zinna ou mon pire cauchemar… Si elle savait de quoi sont faits mes rêves, elle reverrait son statut à la baisse !

Je me racle la gorge, les poings serrés, et obtiens l’attention de tous la seconde suivante. Zinna sourit vicieusement sans bouger un gramme de son corps athlétique moulé dans un slim blanc et un débardeur rouge sang, tandis que Kinsella se lève en me mitraillant d’un regard sévère.

– Mademoiselle Cahill.

– Bonsoir. Je cherche Dugan, il ne répond pas à mes appels.

– C’est peut-être qu’il n’a pas envie de te parler, chérie !

– Zinna ! grogne mon patron du moment.

– C’est bon, Tyr, rit-elle en me jaugeant de haut en bas. C’est la vérité, c’est tout.

Un goût de sang parfume ma bouche et me grise. Je suis dans un tel état qu’il ne faudrait pas qu’elle me cherche davantage. Elle ne me fait pas peur et visiblement, c’est réciproque. Pourtant, elle n’a pas idée de celle que je suis, de celle que j’enterre depuis trop longtemps pour ne pas finir mes jours dans un asile de fous.

– Est-ce que tu vas te mettre à chialer ?

Oh putain…

J’avance d’un pas décidé, aveuglée par la rage qui me consume. Kinsella se rue sur mon adversaire qui, d’un bond, a sauté du canapé, tandis que Holly me retient par le dos de ma veste avant de passer son bras sur mon ventre.

– Arrête, Keeva.

– Du calme, les filles ! Zi, tu la fermes et tu te rassois ! ordonne Kinsella. Je suis désolé, Keeva, Art ne bosse pas aujourd’hui. Je lui dirai que tu es passée.

Je me retiens de hurler. La haine sillonne chaque centimètre de ma peau et la contrôler est une torture. Je force un souffle plus long sans lâcher des yeux celle que je voudrais mordre jusqu’au sang, puis dégage un peu trop brutalement l’entrave que Holly maintenait encore autour de mon buste.

Je hoche la tête en direction du producteur, dégoûtée de voir combien sa loyauté pour Dugan me dessert. Parce qu’il est évident qu’il sait où se terre son ami, tout comme cette garce brune. Après un rapide demi-tour, je disparais dans le couloir étroit du studio et pousse la porte de sortie sans même m’arrêter avant d’enjamber la barre de seuil. Le vent froid de novembre me frappe violemment, pourtant je ne le sens pas piquer mon épiderme. Je ne ressens rien à part ce sentiment violent d’exaspération.

Vais-je passer ma vie à lui courir après ? Bon sang !

– Kee, ça va ? Bordel, tu m’as foutu la pire trouille de ma vie ! Il faut que tu apprennes à gérer ça, c’est pas possible, hein ! J’ai cru que t’allais lui arracher la tête, sérieux, c’était chaud, s’affole Holly derrière moi.

– C’est bon, Ho ! Et puis, merde, elle aurait mérité que je lui arrache les dents et la langue ! Tu as vu le mépris dans ses yeux ? Elle veut me voir perdre le contrôle ! Elle n’attend que ça, depuis le début !

– Oui, d’accord, mais quand même ! Est-ce que je dois m’inquiéter ? Tu veux que j’appelle Owen ? Qu’est-ce qu’il ferait, lui ? Remarque, il lui aurait sûrement explosé le nez, mais voilà, moi, là, tout de suite, je ne sais pas quoi faire !

Je fais les cent pas devant la voiture, essayant de décharger mon corps au maximum de toute l’électricité emmagasinée plus tôt. Et maintenant, alors ? Je n’ai aucune piste, aucune autre solution que continuer à le harceler en attendant qu’il me donne signe de vie ou, plus vicieux encore, que je revienne au studio lundi pour l’enregistrement du morceau ! Je jure que s’il avait été là, c’est lui qui aurait essuyé ma colère !

– Hey !

Je me retourne brusquement, tressaillant en entendant le timbre mélodique de Zinna dans mon dos. Elle avance vers moi sans trop appuyer son sourire de connasse et lève les mains de part et d’autre de son visage en signe de… de paix ? Qu’elle aille se faire…

– Quoi ? éructé-je.

– Tout doux, chérie, je viens en amie.

– En amie ? Jamais on ne sera amies, toi et moi !

– Oui, c’est vrai, confirme-t-elle. Alors, on va dire que le chargeur de mon flingue est vide.

Je suis sur le point de lui proposer de réarmer quand elle lève l’index et braque sur moi un regard mauvais.

– Je sais où il est.

La tension meurtrière qui contracte chacun de mes muscles s’évanouit en une poignée de secondes, en imaginant qu’elle puisse me mener jusqu’à lui, et je fronce les sourcils.

– Et ?

– Arrête de jouer la fille vénère, miss cinglée. Tu veux le voir ou pas ?

– Qu’est-ce que tu y gagnes ?

– Rien.

– Alors pourquoi ?

Elle me contourne en respectant un périmètre de sécurité assez large et pointe les deux voitures parquées devant le studio, dont celle de Holly. Ma meilleure amie hésite un bref instant, puis déverrouille la fermeture centralisée de sa Toyota pour répondre au regard interrogateur de Zinna.

– Écoute, il n’y a pas des masses de possibilités. Soit tu me laisses monter dans ta caisse et je t’emmène jusqu’à lui, soit tu rentres et chiales comme une merde en attendant des nouvelles qu’il ne te donnera pas ! Qu’est-ce que tu décides ? Dépêche, je ne suis pas du genre patiente, chérie !

40

Keeva

Holly coupe le contact sur un immense parking aux trois quarts plein. Je fais un rapide tour d’horizon avant de sortir, le souffle court. Nouvel endroit, nouvelles appréhensions. Pourtant, je suis Zinna en repérant la sortie de secours sur le pan ouest du bâtiment. Je déglutis plusieurs fois avec peine à mesure que le volume assourdissant des basses qui émane du club vers lequel nous nous dirigeons augmente et résonne dans ma poitrine.

L’Entrepôt. Large bâtisse en pierres brunes joliment polies, auxquelles se mélangent touches d’acier et spots lumineux bleu électrique. L’endroit semble plutôt huppé, les quelques consommateurs en terrasse portent tous des ensembles branchés et classe. Même les verres à leurs tables paraissent haut de gamme, de larges coupes à cocktail pleines de breuvages colorés. Certains fument le cigare…

– Keeva, c’est OK pour toi ?

Je détourne les yeux d’un des hommes avachi sur son fauteuil et trouve le regard alarmé de Holly. J’acquiesce malgré les nombreux signaux d’alerte que m’envoie mon corps. Une profonde inspiration me fait bomber le torse et je force sur mes jambes cotonneuses pour emboîter le pas rapide de notre chef de file. Cette femme, aux allures de garce des temps modernes, s’arrête pour embrasser chaleureusement l’homme en costume noir devant l’entrée du bar, puis nous pointe du doigt en balbutiant quelque chose. Son sourire arrogant fait remonter la bile dans ma gorge. Elle ne cherche pas à cacher son ressentiment pour moi. Même si elle le voulait, son corps tout entier la trahirait. La haine transpire de chaque pore de sa peau à peine couverte.

– Allez, princesse, on entre !

Sans contrôler l’action de mes mains, j’agrippe le bas de la veste en cuir de Holly et entre dans le club. La musique couvre tous les bruits alentour, la circulation dehors, les rires des clients… Je ne remarque pas les œillades intéressées des quelques types saouls adossés au comptoir rutilant, parce que je compte, je calcule, je scrute… Aucune fenêtre, deux portes dans l’arrière-salle à droite, et vingt-deux pas jusqu’au petit renfoncement empierré situé à gauche du comptoir.

Mon cœur enregistre un pic d’activité lorsque Zinna écarte le rideau en toile bleu saphir au fond de l’alcôve et nous laisse entrevoir les marches étroites qui mènent vraisemblablement à un sous-sol. Mes doigts se resserrent sur la veste de ma meilleure amie et la forcent à s’arrêter. La luminosité est faible, seules quelques appliques jaunâtres indiquent la descente. Les murs en pierre brute me font frissonner et la fraîcheur qui nous enveloppe comme un courant d’air morbide me fait reculer d’un pas.

– Écoute, Keeva, il est juste hors de question que je te ramasse à la petite cuillère. Tu n’es pas obligée de descendre, tu ne sais même pas s’il est là ! On s’en fout, viens, on se tire, on campe devant la porte de son appartement s’il le faut, mais on…

– Non.

– OK, on restera dans la voiture.

– Non, Holly, j’ai…

J’ai juste besoin de chasser mes angoisses ou de composer avec pour trouver le courage de descendre. Je ne veux pas partir.

– … j’ai juste besoin d’une minute.

– Hey, la tarée, tu bouges ton cul ou bien ? crache Zinna déjà au pied de l’escalier, dos à la petite porte que je devine en contrebas.

Holly étouffe un rire agacé.

– Pas sûr qu’elle ait une minute, tu vois. Et puis, qui te dit qu’elle n’est pas en train de te monter en bateau ?

Mais s’il est vraiment là ? Si les réponses à mes questions se trouvaient derrière la porte ? Me pardonnerais-je d’avoir déguerpi ? Bien sûr que non, plus maintenant, plus depuis qu’il a mis ma vie sens dessus dessous. Ma mâchoire se comprime et, les yeux rivés à la pénombre devant nous, je force sur ma voix pour exiger :

– Donne-moi ta main.

– Quoi ? Non, soupire-t-elle en me tendant paresseusement sa paume. On y va alors, cool, je n’ai pas du tout la trouille, hein !

Je grogne en avançant d’un pas hésitant dans la semi-obscurité et écrase ses doigts avec force. Moi aussi j’ai peur, les relents âcres de mes souvenirs me donnent la nausée et les chants bibliques que mon cerveau défaillant fredonne me hérissent le poil. Pourtant, je descends et compte les marches, la respiration bloquée. Nous n’avons pas atteint le bas des escaliers que Zinna soupire, certainement exaspérée par ma lenteur, et finit par pousser la lourde porte. La musique de l’étage s’évanouit peu à peu, remplacée par des cris hystériques, des bruits de verre et d’autres, plus sourds, plus percutants.

Tous mes sens sont en alerte lorsque je passe la porte et scanne l’immense sous-sol faiblement éclairé. Un long comptoir de hauts tonneaux occupe tout le mur de gauche, d’autres fûts sont éparpillés devant nous, auxquels sont accoudés quelques hommes et femmes en sueur, mais aux sourires satisfaits. Une brume de poussière vole autour de nous et se fond à l’odeur de cigarettes et de transpiration. Ma paume vient recouvrir ma bouche bée à la seconde où mon regard se pose sur la marée humaine à notre droite. Une centaine de personnes, toutes agglutinées autour d’une attraction qui retient leur attention et anime leur euphorie. Les bras hissés au-dessus de leur tête, ils hurlent, s’extasient, râlent, encouragent…

Bon sang, mais… qu’est-ce que…

– Tu voulais le voir, le voilà ! braille Zinna en me montrant d’un geste désinvolte la foule devant nous.

– Là, où ?

J’ai beau chercher parmi les têtes masculines, je ne le vois pas. Comment le pourrais-je ? Ils gesticulent tous, et la pénombre ne me laisse aucune possibilité de trouver celui pour qui je risque la crise à tout moment.

– Putain, s’agace-t-elle. Viens…

Elle attrape mon bras et me traîne jusqu’au regroupement déchaîné. Ma main toujours fermement refermée sur celle de Holly, je sursaute à chaque coup de coude ou poing que Zinna offre aux pauvres clients se trouvant sur son chemin. La vague humaine me bouscule, les cris stridents assassinent mes tympans et le large puits de lumière m’aveugle en arrivant en première ligne.

– C’est bon ? Tu le vois maintenant ?

Ses doigts sur ma nuque, elle oblige mon corps tétanisé à faire face à Dugan. Je crois que je meurs une seconde, peut-être deux, en le découvrant au milieu de cette arène improvisée, le visage défait et cerné. Quelques gouttes de sang coulent de sa ligne de sourcils et se mélangent aux perles humides qui brillent sur ses tempes.

– Regarde-le se battre comme personne. Ils le réclament tous, tu entends ?

Je ne prends conscience du combat prêt à exploser qu’une fois les mots de Zinna montés laborieusement jusqu’à mon cerveau embrouillé. Les poings de Dugan sont dressés devant son torse nu et contracté, il sautille comme un boxeur, le regard haineux braqué sur un homme chancelant déjà face à lui. Est-ce qu’ils… Bon sang, est-ce que tout ce cirque est réel ?

Je voudrais avoir le temps de trouver une réponse sensée ou de récupérer la force de mes membres inférieurs pour faire demi-tour et m’enfuir. Mais le sifflement strident de Zinna me perce les oreilles juste avant de l’entendre hurler :

– Hey, Love, regarde un peu qui est là !

Guidé par la voix de son amie, Dugan quitte sa cible des yeux un court moment et me trouve, moi, tremblante des pieds à la tête, les poumons vides et certainement le teint blême, pareil à celui qui précède un évanouissement. Ses joues se creusent davantage lorsque son regard me transperce et me laisse voir les étincelles de douleur qui l’habitent. Pourtant, toujours en mouvement, il ne voit pas son adversaire arriver brusquement et encaisse un uppercut d’une violence inouïe en pleine mâchoire. Il recule d’un pas, les yeux maintenant fermés, mais les poings toujours bloqués devant lui.

Le cri que je veux pousser devant la souffrance qui durcit ses traits reste coincé dans ma gorge. Malheureusement, mon état n’est encore qu’un faible aperçu de ce que je vis la seconde qui suit. Sans attendre, les yeux de Dugan s’ouvrent et, dans une précision irréelle, ses poings pleuvent sur son assaillant. Il cogne, encore, toujours plus fort, il… Il l’achève…

Le bruit sourd du corps inerte de l’autre homme s’écrasant sur le sol me fait trembler et les larmes brouillent ma vue. Les épaules de Dugan se soulèvent en rythme tandis qu’il observe la dépouille à ses pieds. L’espace d’une poignée de secondes, le temps se fige, les battements de mon cœur aussi.

Voilà l’homme dont je suis amoureuse, voilà sa face cachée, la plus sombre, la plus détestable. Voilà ce qu’il est… Violent, arrogant, antipathique…

Son corps massif pivote lentement vers nous lorsqu’un maître de cérémonie le rejoint et saisit son poignet en beuglant :

– Le démon de l’Under, messieurs dames ! Qui pense être assez fou pour le défier ? Quiiiiii ?

Dugan laisse l’homme hisser son poing victorieux au-dessus de sa tête et ancre son regard au mien. Les larmes dévalent mes joues alors que les hurlements s’intensifient et noient mes sanglots dans une hystérie collective. Un vertige me terrasse et une bouffée de chaleur dévastatrice me consume. Je ne peux pas… Je refuse de…

Je fais demi-tour aussi vite que me le permet mon corps à la dérive et tente de me frayer un chemin dans la foule. Je ne sens pas les mains me bousculer ni les coudes me broyer les côtes pour empêcher mon passage forcé, je ne sens plus rien, juste une douleur lancinante dans ma poitrine me condamnant à une respiration pénible.

Les doigts de Holly m’abandonnent quand je trébuche sur un pied égaré et perds l’équilibre malgré l’amas de personnes autour de moi. Mon corps bascule en avant, mais n’atteint jamais le sol, car deux bras musclés encerclent mon abdomen et me soulèvent. Je vole à travers la foule sans pouvoir me débattre tant son emprise est puissante. Je sais qu’il est celui qui me sauve du piétinement. Sans même voir les tatouages qui recouvrent sa peau, je sais que ces bras sont les siens, parce que la menthe m’arrive aux narines, moins abondante que d’habitude, mais tout aussi percutante.

Je retrouve en quelques secondes une vision plus claire et aperçois un des tonneaux libres en approche. Je n’ai pas le temps de réagir ni même d’émettre un son que Dugan me fait faire demi-tour et me pose brutalement sur la table de fortune. Ses bras ne me lâchent pas et me bloquent contre son torse tendu. Calé entre mes jambes, il me dévisage, me sonde avec agressivité, son souffle alcoolisé frappant mon visage.

– Qu’est-ce que tu fous là ?

Cet homme est, et sera à jamais, la seule vraie étincelle susceptible d’allumer la mèche de ma dynamite en si peu de temps et de mots. Mes joues surchauffent et le sang fuse dans mes veines tandis que j’essaie de me débarrasser de son emprise.

– Lâche-moi !

– Non. Réponds, qu’est-ce que tu fous là ?

La colère qui fait vibrer ses cordes vocales me donne envie de lui cracher au visage. Ma bouche est malheureusement trop pâteuse et ma déglutition déjà difficile.

– Je n’avais pas de nouvelles, abruti !

– Tu ne devrais pas être là !

– Et où voulais-tu que je sois ? Chez moi ? Terrée dans mon lit à attendre que tu daignes réapparaître ? Ou dans un sous-sol immonde à me battre comme une chienne enragée et saoule pour oublier ? Bon sang, Dugan !

– Comment tu m’as trouvé ?

Il grogne, sa bouche à seulement quelques centimètres de la mienne.

– Mais on s’en fout ! hurlé-je. Je suis là, alors, dis-moi ! Remballe ta lâcheté et ton mépris, et dis-moi ! Qu’est-ce qu’on fait ? On se déchire et on se déteste en attendant cette foutue audience ? Ou on essaie de…

La fin de ma phrase meurt sur sa langue qu’il plonge avec hargne dans ma bouche. Je ne réponds pas malgré mon besoin évident de me perdre dans ce baiser. Je détourne le visage sous les injures explosives de chaque cellule de mon corps en manque et sens les bras de Dugan se resserrer autour de moi.

– Bordel, non ! Je ne veux plus, Art !

Je hoquette en me sentant voler à nouveau sur plusieurs mètres. Mon regard accroche celui de Holly qui se tenait en retrait derrière nous. Elle secoue la tête, impuissante, Zinna à ses côtés arborant un sourire blasé en nous voyant nous enfoncer dans un coin reculé du sous-sol.

– Laisse-moi ! Dugan, tu me lâches, maintenant !

Je suis surprise de voir ma demande respectée quand mes pieds foulent le béton poussiéreux. Mon dos rencontre brutalement la pierre froide et le poids de Dugan s’écrase sur moi pour m’empêcher de fuir. Son torse plaqué contre ma poitrine, je décède une seconde en sentant les battements de son cœur rythmer les miens. Je le déteste autant que je l’aime, et cet amalgame de sentiments fait gonfler le nœud dans ma gorge.

Son front vient reposer presque trop douloureusement sur le mien et son regard sombre se visse au mien.

– Ne me repousse pas, princesse… j’ai… Juste une minute.

41

Art

La savoir ici me donne des envies de meurtre, je jure que Zinna sera la prochaine à souffrir de mes poings. Mais plus dur encore, la toucher, respirer la noix de coco dans ses cheveux et n’avoir qu’un soupçon de son goût sur ma langue, mélangé au whisky bas de gamme de l’Under…

– Ne me repousse pas, princesse… j’ai… Juste une minute…

Ouais, j’ai juste besoin d’une minute pour sentir mon cœur battre pour elle. Comme une sorte de renaissance, un appel à l’aide muet qu’elle seule sait entendre.

Merde, je ne voulais plus de tout ça, il fallait que ça s’arrête ! J’en ai marre de me sentir différent depuis qu’elle est dans ma vie ! Je me sens faible, vulnérable, et putain, encore plus en colère dès qu’il s’agit de mon histoire ! Mon enfoiré de géniteur m’aura tout pris, Allie, ma brune, mes foutus espoirs de gosse et un avenir à peu près stable.

Mon avenir avec elle… Elle, qui n’aurait jamais dû faire partie de l’équation.

Quelle connerie d’y avoir cru ne serait-ce qu’une demi-seconde ! Pourtant, sa respiration saccadée gonflant sa poitrine contre mon torse nu est la chose la plus douce qu’il m’a été permis de ressentir ces deux derniers jours. Alors, oui, je veux cette minute !

– Une minute pour quoi, Art ? rétorque-t-elle. Tu as eu tout le temps que tu voulais ! Tu aurais dû répondre à mes appels ou au moins à mes messages ! Je ne te demandais pas la lune, juste d’être un peu présent pour moi, comme je voulais l’être pour toi.

Son timbre de voix sévère vrille en fin de phrase et me serre le bide. Elle a mal, malgré notre proximité, elle galère. L’ancien Dugan se tordrait de rire en la traitant de nana crédule et stupide, mais celui d’aujourd’hui, lui, s’en veut. Putain, c’est tellement loin de ce que j’étais !

Je ne réponds rien, incapable de mettre des mots sur ma déchéance des dernières quarante-huit heures. Elle ne comprendrait pas, elle ne verrait en moi qu’un homme rongé par la colère, constamment au bord de la nausée, aux mains pleines de sang et aux veines gorgées d’alcool. Non, elle ne devait pas voir ça…

Elle s’agite maintenant et tente de m’éloigner.

– Keeva…

Elle se fige. Je sais qu’elle aime m’entendre l’appeler par son prénom, je ne suis pas sûr de comprendre pourquoi d’ailleurs, mais aujourd’hui, le dire ne me fout plus autant la trouille.

Je ne voulais pas changer et je n’ai jamais espéré qu’elle me change !

– Je ne m’excuserai pas, parce que je suis comme ça. Le mec que tu as vu là-bas, éructé-je en pointant du doigt l’arène derrière moi, c’est le vrai moi, je ne pleure pas, je cogne et je bouffe de l’adrénaline pour me soigner. C’est comme ça, princesse !

Je m’écarte pour pouvoir la regarder droit dans les yeux.

– Je ne gère pas du tout ce truc avec toi et je déteste ça, continué-je, acide. Après le coup de fil de mon connard d’avocat, c’est devenu évident. Sans le vouloir, tu me détruis, t’es comme une putain de grosse pierre qui m’entraîne vers le fond !

Je recule encore, le souffle rapide. Les larmes pèsent sur ses paupières sans qu’elle ne les autorise à s’échouer sur ses joues. Elle encaisse, immobile contre le mur, les bras ballants. J’ai blessé des tonnes de gens dans le passé, mais la blesser elle… Putain, c’est pire qu’une mise à mort, c’est une condamnation de souffrances et de remords à perpétuité.

– Très bien. Message reçu, Dugan. Un texto m’aurait évité le déplacement.

– Tu ne comprends pas.

– C’est très clair, au contraire.

Une première larme déborde de ses cils quand elle fait un pas sur le côté et cherche quelqu’un derrière moi. Je me retiens de hurler, peut-être même de chialer en la voyant s’éloigner encore. Pourtant, elle fait exactement ce que je croyais être le mieux pour moi : me redonner mon oxygène pour m’éviter la noyade. La rage que je me voue tétanise chacun de mes muscles et l’ancien moi reprend du service pour protéger le nouveau Dugan.

– T’as raison, dégage ! C’était une putain d’erreur, la pire de toutes !

Elle s’arrête une seconde avant de se retourner vers moi, le regard haineux et la bouche entrouverte, sidérée, puis m’offre le plus violent des doigts d’honneur. Je force un rire grave et lui crie de foutre le camp. Sans même la regarder disparaître dans la cage d’escalier, je fais volte-face et fonce jusqu’au comptoir. Je la déteste, putain, je la déteste tellement !

Le bruit de mon poing s’écrasant sur le bois rêche d’un des tonneaux fait sursauter la dizaine de clients accoudée au comptoir. Ed se ramène la seconde suivante, un verre de whisky rempli à moitié, et le dépose devant moi. Je ne le vois pas détaler aussi vite qu’il est arrivé, je ne vois pas non plus le couple de fils à papa à côté de moi s’éclipser. Merde, je ne vois plus rien, seulement la dernière image de son visage imprimée sur ma rétine.

J’attrape rageusement mon verre et descends la totalité en un temps record. Le liquide me brûle la gorge et le bide, mais la douleur n’est rien en comparaison de celle qui me lacère la poitrine. Mon torse se soulève de plus en plus rapidement, j’ai du mal à respirer, je… Bordel, quelle était la solution alors ? Mes doigts viennent trouver mes cheveux en vrac et les tirent brutalement. Deux jours que j’ai la sensation de crever, de ne faire que survivre en me saoulant et frappant tous ces pauvres types. Et maintenant quoi ? Putain ! Si je pensais être au max de la souffrance avant ce soir, c’est que je m’étais gouré. C’est là, au fond de mes tripes, dans les méandres de mes entrailles bousillées. Elle est là la souffrance, la vraie. La pire !

Je gueule en basculant la tête en arrière et fais sûrement fuir d’autres habitués dont je me tape royalement. Voilà mon dix, mon putain de dix sur l’échelle de la douleur !

– T’es vraiment qu’un pauvre connard, Love !

La voix furieuse de Zi m’arrive en même temps que son poing s’enfonçant violemment entre mes omoplates. Je n’ai pas le temps de me retourner qu’elle me bouscule contre le tonneau avec force et empoigne mes cheveux. Elle tire jusqu’à plaquer mon dos contre son torse et crache, excédée :

– T’en as pas marre de faire de la merde ? Est-ce qu’il faut que je retourne la chercher ou c’est toi qui t’en charges ? Espèce d’abruti immature et complètement débile ! Qu’est-ce qui ne va pas dans ta tête d’enfoiré ?

Malgré les litres d’alcool qui ont pris en otage mon cerveau depuis mercredi, je parviens dans un geste franc et parfaitement contrôlé à la faire lâcher prise, puis me retourne. Avant même de choper ses poignets, un autre coup m’explose la pommette. Mon corps tout entier se contracte, enragé d’avoir laissé partir ma brune pour de bon et de me faire mettre à l’amende par cette connasse furax.

Mes sens en alerte, je vois cette fois-ci l’uppercut arriver et le bloque avant de pousser sauvagement sa propriétaire plusieurs mètres en arrière.

– Va te faire foutre, Zi ! beuglé-je.

Elle étire un sourire mauvais en se réceptionnant sur le cul et se relève sans attendre. Ses prunelles bouillonnent de colère et me toisent, désabusées, lorsque ses poings reviennent se placer devant elle.

– Pas ce soir, mon pote ! J’ai d’autres plans, notamment celui d’éclater ta petite face de fillette ! Allez, viens ! Amène-toi, Dugan, que je te foute la dérouillée de ta vie !

– Bordel, arrête ! C’est quoi ton problème ?

– Mais c’est toi ! Tu n’as pas été foutu de saisir ta chance, t’es tellement con et borné ! T’as besoin d’une foutue psychanalyse à cinq cents balles pour ouvrir les yeux ou quoi ?

Elle avance d’un pas rapide, son corps en tension. Je sais qu’elle va récidiver, parce que c’est Zi et qu’elle ne connaît que cette façon de faire avec moi maintenant que le cul est proscrit. Je me tiens prêt à parer quand elle lâche, encore plus exaspérée :

– Bordel, Love ! Cette nana, c’est ta came ! Le truc qui te fait planer, qui te sauve même quand tu penses que c’est néfaste pour toi ! Regarde-toi, sérieux ! Elle n’est pas partie depuis plus de trois minutes que ton corps tout entier crie au manque ! Toi et moi, on sait ce que c’est que le manque, ça brûle, ça te déchire de l’intérieur et ça ne te quitte jamais ! C’est ce que tu veux ?

Son poing s’enfonce durement dans ma joue et me décolle le crâne. Peut-être que je l’ai vu venir, peut-être que je l’ai laissée faire. Peut-être que je voulais qu’elle me frappe cette fois pour atténuer l’autre douleur…

– Allez, riposte, Love ! Viens me montrer que je me goure, dis-moi que je fais fausse route malgré tous les putains de signaux que tu envoies !

Je ne bouge pas, ou tout juste la tête pour lui refaire face. Je n’aime pas qu’elle me provoque. Je n’aime pas qu’elle pense savoir mieux que moi ce qui est bon pour moi. Et je déteste qu’elle ait raison, bordel !

– On s’en fout des signaux, Zi ! Je ne peux pas, c’est comme ça ! Mets-toi dans mes pompes deux secondes, il nous a foutus en l’air une première fois ! Il va recommencer, ça nous tuera ! Et il faudrait que j’assume, que j’encaisse sans broncher, simplement parce que je l’aime ?

Un sourire de garce satisfaite creuse ses joues et lui fait baisser sa garde. Je devrais me sentir emmerdé d’avoir craché la vérité à cette peste. Pourtant, la fièvre n’incendie plus ma peau avec autant de puissance et me donne l’opportunité d’attraper les avant-bras de Zinna pour la bloquer contre moi. Elle ne se défait pas de son air victorieux et se laisse maîtriser avant de souffler près de ma bouche.

– T’es mort sans elle.

– Je peux survivre.

– Dans tes rêves.

– Ferme-la !

– Essaie au moins !

– De quoi ?

– De vivre…

– J’ai déjà essayé.

– Alors, essaie plus fort, connard !

***

La pluie tombe depuis dix bonnes minutes et ruisselle abondamment sur mon torse nu. Je suis parti de l’Under sans récupérer mes fringues, honnêtement je n’y ai pas pensé une seule seconde. Il fallait que je me casse. Et puis, le froid ne me piquait pas comme maintenant, le feu coulait dans mes veines et corrodait chaque parcelle de ma peau. Tout ça parce que Zi avait réussi à me faire douter.

Vivre. Belle connerie. Vivre, c’est souffrir. Mourir m’a toujours paru être la meilleure alternative. Toujours, sauf peut-être, là, ici, sur le trottoir de Harold Street, devant l’immeuble qui porte le numéro 25. Mes yeux n’ont pas quitté la double-fenêtre du premier étage qui donne dans la pièce de vie de son minuscule studio. Ça doit faire un quart d’heure que sa meilleure amie est partie et autant de temps que la lumière s’est éteinte.

Je ne suis pas sûr de comprendre ce qui m’a poussé à venir ici. Les regrets. Mais depuis que j’y suis, j’ai l’impression de respirer un peu mieux. Le manque. Je sais comment escalader la façade, ça fait un bail que j’ai détaillé les différentes prises qui me permettraient de me hisser jusqu’à son petit balcon. Pourtant, j’attends, les yeux vissés à sa fenêtre, le cœur battant et le souffle court. L’amour…

Qu’est-ce que je veux ? Quelles seraient les conséquences ? Est-ce que je saurais gérer ? Est-ce qu’elle saura me gérer ? Est-ce qu’on sortira indemnes de l’audience si je choisis de survivre avec elle ? Est-ce qu’elle me pardonnera d’être un connard égoïste et lâche ? Ne vaut-il pas mieux qu’elle me déteste ? Qu’elle oublie ?

Mes poumons se gonflent par à-coups quand mon crâne cogne de l’amas de questions sans réponses qu’il contient. Clairement, je fais face à l’inconnu, celui qui terrifie, mais qui donne envie. Parce que ses promesses sont alléchantes, putain si ça marche, si je… si elle…

J’avance maintenant, lentement, les poings serrés et les muscles électrisés par le besoin. Oui, j’ai besoin d’elle, c’est juste fou, mais c’est réel. Ma drogue… Je saute avec facilité le muret d’un mètre cinquante qui entoure le bâtiment et continue ma progression.

La plus démente des cames, la plus flippante aussi…

J’inspire profondément en arrivant au pied du mur et capitule en agrippant le coffret du volet roulant.

Qu’est-ce que t’as à perdre, finalement ?

Elle…

Chacun de mes mouvements est calculé, précis. Je monte à la seule force de mes bras et me laisse pendre une seconde au garde-fou de son balcon.

Allez, mon pote, essaie…

Je me hisse et enjambe la rambarde en fer sans un bruit. Un sourire nerveux vient chatouiller mes lèvres en découvrant la faible ouverture de sa baie vitrée. J’adore me dire qu’elle laisse ouvert pour moi, je peux presque l’entendre me répondre, froissée, qu’elle aime le vent, qu’il lui rappelle sa liberté. Je ferais semblant de croire que cette vérité est la seule. Et le jour où sa fenêtre sera fermée, mes chances seront foutues.

Motivé par ce que je pense être un signe, je pousse la vitre du bout des doigts et grimace dans l’obscurité lorsque les gonds couinent. Malgré la nuit – tout juste chahutée par les halos des réverbères – qui inonde son studio, je la devine allongée sur son convertible, puis soudainement assise en m’entendant arriver. Nous restons un moment à nous dévisager, moi prêt à entrer, elle, maltraitant ce que je crois être un mouchoir dans sa main.

Je suis trempé de la tête aux pieds, mon froc est imbibé et mes cheveux dégoulinent. Pourtant, je me sens mieux, presque bien. Elle ne me crie pas de partir, elle ne refuse pas de m’avoir dans son champ de vision, ni même de me savoir sur le point de m’inviter chez elle. Mon bide se soulève quand elle vient essuyer sa joue du dos de sa main. Elle pleure… Je fais un premier pas en avant, boosté par le chagrin que je déteste voir sur son doux visage.

Elle ne me quitte pas des yeux, ne bouge toujours pas alors que j’enlève mon jean devant elle et le laisse heurter le sol. Mon pouls n’a cessé d’augmenter, si la lumière inondait sa pièce de vie, je suis persuadé qu’elle verrait ma poitrine bondir de trac. Toujours sans un mot, je m’agenouille sur le lit et approche prudemment ce petit bout de femme tremblant. À chacune de mes avancées, sa respiration s’anime et son corps se raidit. Pas sûr que ce soit bon pour moi, ça, mais en bel emmerdeur, j’avance encore et glisse mes bras sous les siens pour l’asseoir à califourchon sur mes cuisses.

Je ne suis plus qu’à six sur mon échelle de douleur et cette sensation me plaît. Lorsque ses doigts se nouent délicatement sur ma nuque, je passe à quatre. Ouais, un tout-petit quatre… Nos souffles se mélangent, notre proximité me grise, et j’oublie tout. Les jours passés, ceux à venir, les jours pénibles et les plus apaisants. Ma main se pose sur sa joue encore humide. Elle ne pleure plus, elle fait même légèrement pression sur ma paume pour appuyer le contact. Je soupire d’aise en sentant ses muscles se détendre et profite de ce doux silence pour caresser du pouce sa lèvre. Chaude, frémissante… Parfaite. Conçue pour moi, moi seul.

Quand ses dents viennent la mordiller, je souris et grogne pour la forme. Ses lèvres s’étirent sous mon doigt. Une étincelle de bonheur crépite dans ma poitrine et me pousse à la douceur en la pressant davantage contre mon torse encore mouillé. Ma bouche trouve la sienne sans plus d’hésitation et la goûte, subtilement, lascivement, délicatement… Avant elle, je n’avais pas imaginé qu’un baiser docile, tout en légèreté, pouvait être si bon. Bon et bandant… Pourtant, c’est le cas, c’est… libérateur ? Rassurant ? Excitant ? Ouais, tout ça en même temps…

Sa langue effleure subtilement la mienne, tremble presque d’une retenue paradoxalement gourmande. Elle s’abreuve, elle reprend et confirme ce que je savais déjà. Elle me veut, tout entier, avec mes failles, mes insultes, mes emmerdes et mon passé.

Ma brune, ma drogue, mon adorable petite tigresse…

À bout de souffle, je la libère de mes lèvres sans desserrer mon étreinte. Malgré la pénombre, sa beauté me frappe. Trop belle pour moi sûrement, mais rien à foutre, à moi et moi seul. Alors qu’elle s’apprête à revenir prendre d’assaut ma bouche, je presse un doigt sur ses lèvres et murmure :

– Attends, je… tu dois savoir…

Elle se raidit dans mes bras, puis s’écarte de quelques centimètres pour tenter de percer l’obscurité et lire dans mes yeux.

– Qu’est-ce que je dois savoir ? souffle-t-elle doucement.

– Je… J’ai la trouille, princesse, une vraie trouille de gosse. Je ne peux pas te promettre que tout se passera comme tu l’espères, mais…

Bordel, c’est dur, flippant et compliqué de mettre des mots, aussi maladroits soient-ils, sur ce que je ressens. Je laisse passer une poignée de secondes, réfléchissant à la façon de formuler la suite quand son impatience me devance :

– Mais ?

– Mais… j’ai envie d’essayer, parce que… merde, j’en ai marre de manquer d’air et d’avoir la sensation de crever chaque fois que je t’éloigne de moi.

Son corps se presse davantage contre le mien. Elle enfonce ses doigts dans mes cheveux trempés en retenant un rire soulagé, ou amusé, bordel, je n’en sais rien.

– Tu te fous de moi ?

– Non, je n’oserai pas. J’aime ces mots-là dans ta bouche. Mais voilà, je me demande juste…

Elle continue de caresser ma nuque, mes cheveux, ses lèvres frôlant à présent les miennes.

– … à quand les fleurs et les chocolats ?

Je ne retiens pas mon rire et la fais rapidement basculer sur le dos, mes doigts s’affairant déjà à enlever sa culotte.

– Petite peste…

Elle glousse en ôtant le tee-shirt qui recouvre son torse tandis que je fais glisser mon caleçon. Positionné entre ses jambes, mon souffle se raccourcit alors que mon rythme cardiaque augmente. J’ai déjà été entre ses cuisses, dans ses bras, contre son cœur, mais ce soir, c’est différent. Tout est différent. Je ne veux plus me battre, parce que je la veux, elle.

Mon érection aux portes de son intimité, je pousse lentement et la pénètre de quelques délicieux centimètres, une main sur sa joue et l’autre enroulée dans ses cheveux bruns.

– Je vais te faire l’amour, bébé…

… Je veux que tu comprennes…

Elle frissonne et enroule ses jambes sur mes reins avant de souffler sur mes lèvres :

– Je t’aime, Art Dugan. Sans les fleurs et les chocolats… Juste toi.

42

Keeva

Malgré le plaid épais qui enveloppe mon corps nu, je frissonne lorsqu’un courant d’air glacial vient faire voler quelques mèches de mes cheveux remontés à la va-vite sur mon crâne. Instinctivement, je souffle sur le haut de ma tasse fumante que je maintiens fermement sous mon nez. J’inspire une large bouffée d’effluves de thé à la menthe avant d’y tremper mes lèvres. Délicieux… Tout juste sucré, rafraîchissant, addictif…

Je soupire silencieusement et m’enfonce un peu plus contre le dossier rembourré du fauteuil cabriolet taupe placé près de la baie vitrée. Je dessine une énième fois des yeux les traits reposés de son visage, m’attardant encore maintenant sur les contours bruts de sa mâchoire détendue. Je n’ai pas pu dormir, malgré la fatigue, malgré le sentiment de plénitude que me procurent ses bras, malgré son souffle régulier dans mon cou… Je n’ai pas pu, je refusais que ce moment m’échappe. Alors, j’ai laissé les secondes, les minutes, les heures s’égrener en ne le lâchant que peu du regard. J’ai vu chaque rayon d’une matinée grise et pluvieuse percer par la fenêtre et venir éclairer sa peau hâlée. Je prends un plaisir indécent à regarder son torse solide se soulever lentement au rythme d’une respiration profonde. Tout comme chaque frémissement de ses lèvres me donne une sensation de paix.

Il est là, il est venu. Il n’a pas abandonné. C’est tout ce qui compte. Tout ce qui comptera à jamais. Le jour où Art Dugan a baissé sa garde et m’a offert ce que je n’espérais plus.

Ma peau se hérisse quand des flashs de nos deux corps fusionnés me reviennent. Il n’a pas répondu à mon « je t’aime », en tout cas pas oralement. Je ne lui en veux pas, je sais, je crois que j’ai compris. Sa douceur était déroutante. Jamais il n’avait pris autant son temps, poussant ma jouissance à l’extrême, cherchant à me maintenir continuellement entre deux eaux. Je l’ai supplié, j’ai ordonné, mais rien n’y a fait. Il voulait être maître, chacun de ses coups de bassin était un mot d’amour qu’il ne sait pas encore me dire. Le désir voilait son regard et, au fond, loin derrière la fièvre, cette sublime lueur d’un sentiment puissant, presque violent.

Après un orgasme dévastateur, ses bras étaient venus me faire basculer sur le côté et son corps brûlant avait épousé le mien, son érection encore ferme contre mes fesses et ses baisers fatigués sur ma nuque. Mon sourire ne m’a pas quittée depuis.

J’ai conscience de ne pas avoir gagné la guerre. La gagnerai-je un jour, finalement ? Nous n’avons pas parlé de l’audience, préférant nos silences apaisants à l’évocation du chaos de cette journée à venir. Nous savons l’un et l’autre que la mise à l’épreuve est proche, celle à laquelle nous condamne l’homme qui l’a vu naître et qui voulait me voir mourir. Je peux y faire face, en tout cas, c’est ce que me hurle mon cœur ce matin. Je ne veux plus être le pantin d’une moitié de vie, comme je ne veux plus être loin de Dugan. Seule, sans âme, sans oxygène.

Le combat n’est pas terminé, mais la trêve de cette nuit me donne envie de préparer les armes et de charger chaque canon pour contrer une incontestable attaque. Je saurai me battre, mais lui ? Il est bien trop affecté par tout ça, encore trop fragilisé. Je ne crois pas me tromper en pensant que sa nouvelle sérénité n’est qu’éphémère. Ses émotions le maltraiteront, il ne saura peut-être pas les gérer. Mais voilà, aujourd’hui, je décide de tout miser sur lui malgré cette incertitude.

Non, il ne me quittera plus, je l’en empêcherai.

Immobile face à mon lit de fortune, je laisse courir mon regard sur ses pectoraux maintenant en pleine lumière. Malgré ses quelques kilos en moins, chaque muscle sous son épiderme est un appel à la luxure. Chaque tatouage, une incitation à l’exploration. Chaque carré abdominal, un fichu soubresaut de mon intimité. Et la timide ligne de poils qui, ce matin, s’évanouit sous la couverture, un éveil de mes papilles.

Je remonte lentement en ne manquant toujours aucun centimètre de peau et étouffe un gémissement dans ma tasse. Est-il réellement magnifique ou est-ce simplement mon amour pour lui qui sublime chaque parcelle de cet homme ? Qu’elle soit physique ou cachée derrière la carapace épaisse qu’il s’est façonnée avec les années ?

En détaillant de nouveau l’arrondi de ses lèvres, je suis à deux doigts de mettre fin à mes heures d’observation intensive. À quoi bon me priver ? Je manque d’avaler de travers mon thé en voyant sa bouche se pincer subitement. Mon cœur s’emballe en trouvant ses yeux, grands ouverts, me transperçant d’un regard sévère. Cinq mètres nous séparent, pourtant je peux voir les flammes s’embraser dans ses iris dénués de bleu.

Il ne bouge pas, seuls les mouvements de sa poitrine se font plus rapides. Je camoufle le sentiment inconfortable d’anxiété qui m’étreint en buvant une nouvelle gorgée et laisse ma respiration s’allonger quelques secondes. Ce laps de temps gorge la pièce d’une électricité palpable et, l’espace d’un instant, je m’imagine le voir bondir hors du lit et enfiler son jean encore mouillé pour filer par la fenêtre.

Ça pourrait me tuer. S’il partait, s’il décidait une fois de plus de fuir, ça pourrait m’achever… Pourtant, je n’ai pas peur. Je le retrouverai, où qu’il aille…

– Bonjour, soufflé-je.

Son faible sourire fait naître le mien sur la céramique rose pâle de mon mug. Il se racle la gorge, toujours immobile, et demande avec toute la délicatesse que je lui connais :

– Qu’est-ce que tu fous si loin ?

Je souris davantage.

– Je profite du spectacle, réponds-je en accompagnant mes mots d’un clin d’œil.

– Viens profiter plus près.

Sa main se hisse sans trop d’effort et me commande de le rejoindre. J’avale une dernière gorgée de cet exquis thé vert aromatisé, ne me pressant pas plus que ça, mais finis par déposer ma tasse sur la petite desserte à ma gauche. Mon regard toujours vissé au sien, je me lève lentement et laisse le plaid glisser sur mon corps jusqu’à retomber sur le sol dans un bruit étouffé. Ma peau frissonne d’être découverte à mesure que j’approche du lit entièrement nue, consciente de l’effet que je lui fais. J’aime ça, terriblement. Il déglutit en découvrant la pointe de mes seins durcie par le frisson, puis laisse ses yeux dévier plus au sud et caresser cette partie de mon intimité qu’il sait chérir comme personne.

Il s’agite une seconde, me laissant entrevoir le renflement de son érection sous le drap. Je ne saurais pas expliquer la nouvelle assurance qui me fait onduler des hanches subtilement. J’imagine qu’une page de ma vie s’est tournée. Peut-être même que l’homme qui me dévore des yeux avant de pouvoir le faire avec sa langue a arraché quelques chapitres avec les dents. Toujours est-il que je me sens puissante, telle que doit certainement l’être une femme à la tête d’une multinationale ou encore une stripteaseuse, au choix. Dans les deux cas, j’ai le pouvoir tant qu’il n’a pas ses mains sur moi pour appuyer son règne.

Fière de mon audace, je me fige contre le montant du convertible et attends que ses yeux rejoignent les miens. Bon sang, je ne suis pas déçue. Il pourrait faire se consumer n’importe quel carré de ma peau avec ce regard. Torride, enragé, impatient…

– Suis-je assez près ? demandé-je à mi-voix.

Dugan réprime un juron en se redressant dans une rapidité folle et attrape un de mes avant-bras avant de me faire brusquement basculer en avant. Je ne m’écrase pas contre le matelas, ses deux mains pilotant déjà mon corps pour m’allonger contre lui. Il grogne et resserre sa prise autour de mon buste. Il ne reste plus un seul espace vide entre nous tant il m’étreint avec force. Il est étendu sur le flanc, ses jambes s’enroulent autour des miennes et son bruyant soupir d’aise s’envole dans la pièce jusqu’à rebondir sur les murs et faire gonfler mon cœur.

Un unique baiser vient claquer sur mon front tandis qu’il inspire à pleins poumons, le nez niché dans mes cheveux. J’adore lorsqu’il fait ça, cette façon qu’il a de se nourrir de mon odeur, de tenter d’aspirer ce petit quelque chose de moi dans le but de le capturer comme s’il risquait d’en être soustrait. Tout comme je mourrais d’être privée des effluves de menthe et de tabac qui parfument sa peau.

– Jamais assez près, bougonne-t-il d’une voix encore éraillée par le sommeil.

Je souris et dépose un chapelet de baisers dans son cou, mes doigts caressant la raideur des muscles de son dos. Il n’y a aucun autre endroit où je voudrais être, aucune place qui serait davantage la mienne que dans ce lit, avec lui.

***

– Tu as faim ?

Je brosse mes cheveux humides en essuyant la buée sur le miroir de la salle de bains de ma main libre. Malgré le bruit de l’eau qui clapote sur son corps et contre les parois vitrées de la douche, je perçois l’avidité dans ses mots :

– Je suis affamé.

Je ris silencieusement en scrutant mon reflet. Mes joues se colorent un peu plus sans que je sois capable de le contrôler. Comment est-ce possible après cette première partie de douche commune très érotique ? Presque immédiatement, mon intimité palpite et me rappelle combien j’adore nos rapports ruisselants d’eau, ceux qu’il est seul à maîtriser lorsque mon dos se creuse contre la faïence. Je ravale le gémissement qui menace de quitter ma gorge et referme la porte derrière moi.

La vibration de mon portable m’alerte à la seconde où mes pas me mènent au minuscule coin cuisine de mon studio. Je récupère mon téléphone branché sur secteur et m’étonne d’entendre de nouveau la notification d’un appel ne provenant pas de mon appareil. Je balaie la pièce des yeux, guidée par le son, puis finis à quatre pattes sur le parquet pour déloger le mobile de Dugan sous le canapé-lit.

Le nom de son ancienne patronne barre l’écran. J’hésite une seconde à répondre et me ravise. Je ne suis pas certaine d’être prête à endosser le rôle de secrétaire personnelle et je ne crois pas qu’il apprécierait non plus. Je repose le téléphone sur le drap froissé lorsque l’appel bascule sur répondeur et je constate qu’il a un bon nombre d’appels en absence. Cox, The Devil Side, Tyrone et Zinna.

Il n’est que dix heures et tous ont vraisemblablement appelé pendant l’heure où nous étions enfermés dans la salle de bains. Est-ce qu’il y a eu un attentat, un pillage ou un cataclysme quelconque auquel je dois me préparer ? Je n’aime pas ça et, égoïstement, je m’imagine jeter son fichu téléphone par la fenêtre pour éviter de faire éclater notre bulle veloutée à laquelle je tiens plus que tout. Mais je n’en fais rien, en espérant que nous serons épargnés encore quelques heures.

Je frotte mes paumes sur le long tee-shirt qui seul recouvre mon corps. Le sien, celui qu’il avait laissé au début des vacances et qui porte encore son odeur. Je décide de ne plus penser à cette avalanche d’appels et me concentre sur la préparation du petit-déjeuner. Je dispose sur un plateau un mug de café, un autre de thé, une assiette garnie de pain aux céréales toasté et retourne à la confection des œufs brouillés. Je ne sais pas ce qu’il a pour habitude de prendre le matin, ni même ce qu’il aime pour le déjeuner ou le dîner. À vrai dire, nous n’avons jamais vraiment mangé ensemble, seulement grignoté des bricoles, chips, pop-corn, gâteaux sucrés… Rien d’élaboré !

Je sens ses mains passer sous mon tee-shirt avant d’entendre son souffle marqué sur ma nuque. Je sursaute par réflexe, puis me laisse aller à sa tendresse toute relative. Son approche est délicate, mais gourmande, sa bouche lèche mon cou lascivement alors que ses doigts glissent rudement sur mon ventre et mes seins. Ma main se crispe sur le manche de la poêle quand la sienne s’aventure entre mes cuisses.

– Bon sang, Art… haleté-je.

Je tâtonne pour éteindre la plaque, les paupières déjà lourdes du désir qui bouillonne sous ma peau.

– Tu sens bon, bébé…

La main qui chérissait mes seins remonte dans mon cou, se faufile par le col du tee-shirt et enveloppe ma mâchoire pour me forcer à lui donner un plus large accès à ma gorge. Son érection robuste, et contenue sous la serviette-éponge, que je devine autour de ses hanches gonfle contre mes fesses. Il va et vient avec rudesse tout en retenant la fougue qui semble animer chacun de ses gestes. Cet homme est insatiable et j’adore ça…

– Déjà ? balbutié-je, le souffle court.

Seul un geignement s’échappe de ses lèvres tandis que sa langue longe l’arrondi de ma mâchoire. Sa bouche capture maintenant la mienne avec appétit et deux de ses doigts s’enfoncent en moi. Ma langue se fige de la pression délicieuse que sa paume exerce sur mon sexe, accentuant en trop peu de temps les étincelles d’un orgasme précoce.

– Art… je…

– Non, princesse, attends ! siffle-t-il.

Ses doigts me quittent en un temps record et me débarrassent du léger tissu en coton qui couvrait mon buste. La serviette-éponge s’écrase au sol et sa paume exigeante m’impose de basculer en avant. Mes cuisses s’écartent sans que mon cerveau leur en ait donné l’ordre et nos gémissements soulagés s’accordent quand sa verge me pénètre en un lent coup de reins.

En appui contre le petit plan de travail, j’encaisse maintenant des va-et-vient plus rapides, plus profonds et divinement plus acharnés. Je voudrais sourire du plaisir qui se répand en moi seconde après seconde, je pourrais même en rire si mes sens n’étaient pas obnubilés par l’assaut de chaque vague chaude déferlant entre mes jambes. Le brasier Art Dugan me consume et réduit en cendres chacune de mes capacités cognitives. Je voudrais mourir de cette façon, le feu en moi…

Son poing dans mes cheveux humides m’empêche de bouger et me maintient dans une position qui lui offre une pleine satisfaction. Je le sens dur, gorgé de sang, prêt à palpiter plus fort et à libérer la pression d’une minute à l’autre. Sa main libre arpente mon dos, mes fesses, remonte mon flanc, effleure mon sein, et termine sa course contre ma bouche. Deux de ses doigts l’investissent et la chaleur humide qu’ils y trouvent le fait grogner. Dans un soubresaut lubrique, ma langue s’enroule autour, lèche et suce avec le peu de conscience que sa jouissance en approche me laisse.

– Bébé, tu…

La fin de sa phrase reste bloquée dans sa gorge et les pulsations de son orgasme déclenchent le mien. Je crois que je crie son nom, ou que je jure, en sentant chaque centimètre de mon corps s’incendier sous ses derniers coups de bassin fragiles. À vrai dire, je ne suis plus à même de penser ni même d’analyser quoi que ce soit. Je flotte, submergée par la fatigue et l’extase, malgré son poids qui pèse maintenant dans mon dos.

Nous restons statiques une bonne minute, retrouvant nos respirations dispersées dans les vingt mètres carrés de mon studio. Quand soudain, je le sens sourire contre ma peau moite, puis rire. Mon cou jusqu’ici lourdement ployé vers l’avant se contracte, je redresse la tête, souriant moi aussi de sa brusque et trop rare hilarité.

– Était-ce si amusant que ça ?

Il décolle son visage de mes omoplates et réprime un rire, un sourire délicieux dans la voix.

– Pas amusant, non. Juste dingue.

Sa main me contourne et s’empare d’un morceau de Sopalin avant de le caler entre mes jambes à la place qu’occupait sa verge quelques secondes plus tôt. Il m’oblige à faire demi-tour et me maintient fermement dans ses bras quand mes muscles tremblent de fatigue. Son air sérieux me désarme lorsqu’il caresse la ligne de ma mâchoire avec douceur, ses yeux magnifiques plongés dans les miens.

– Où étais-tu tout ce temps ? murmure-t-il.

Mon pouls enregistre un nouveau pic d’activité et un sourire énamouré étire mes lèvres.

– Jamais loin… J’attendais simplement que tu me trouves une seconde fois.

Mon dernier mot meurt sur ses lèvres, dans le baiser que je lui donne, parce que j’en ai envie et parce que je ne veux pas le contraindre à répondre quoi que ce soit. Je m’interdis de gâcher ce moment ni même cette journée. Nous aurons trois semaines pour aborder le sujet qui nous brûle tous les deux de l’intérieur. Aujourd’hui, il ne s’agit que de lui et moi, deux adultes abîmés qui se guérissent à coups d’amour, loin de l’horreur de leurs jours d’enfants.

– Je t’aime, soufflé-je sur sa bouche.

Art se raidit quelques secondes, son regard bleu océan assombri par mes mots et ceux qu’il ne laisse toujours pas rouler sur sa langue. J’appuie un sourire que j’espère rassurant, l’excusant de ne pas y parvenir. J’ai foi en cet homme, bien plus que lui. Il y arrivera, tôt ou tard, il me dira ce que je sais déjà lire dans ses yeux.

Tandis que ses lèvres m’embrassent avec une délicatesse folle, ses doigts emprisonnent ma main et viennent la déposer sur son cœur. Son rythme cardiaque bat à vive allure, en totale contradiction avec la tendresse qui émane de son corps tout entier. Il cogne contre ma paume, m’envoie un message de quelques battements, quelques lettres, et à cette seconde précise, je comprends.

Il me hurle en silence qu’il m’aime aussi.

Je renforce notre baiser en enroulant mon bras libre autour de son cou. Je me fous que ces mots ne sortent jamais, parce qu’un seul contact sera suffisant. Un seul geste et je saurai.

43

Keeva

Ce lundi, je franchis le seuil du studio le trac au ventre. J’ai à peine emboîté le pas de Noreen que les dizaines de voix nous parviennent de la salle d’enregistrement. Je m’impose une respiration plus ample et me fige net devant le sourire mal assuré de ma camarade, sa main enroulée sur la poignée.

– Prête ?

Je laisse plusieurs secondes s’écouler et plonge dans ses yeux brillants d’excitation et de nervosité. Derrière la porte nous attend l’artiste pour qui nous avons obtenu ce contrat, son manager, ses musiciens, ses choristes, le producteur et l’ingénieur du son de The Devil Side. Alors, non, je ne suis pas prête, je tremble, j’ai la nausée, la tête qui tourne presque et les jambes qui menacent de céder depuis midi. Pourtant, j’acquiesce et me glisse dans la salle à sa suite.

Tous sont déjà attelés à leur future tâche, si bien que nous restons transparentes un moment. Quatre hommes aux âges et physiques diamétralement opposés sont regroupés près des instruments dans la cabine, où se tient également Emmet, installé derrière ses touches d’ivoire. John Paul Cooper et un trio de femmes à la peau métissée discutent avec Kinsella près du sofa, sous l’oreille attentive d’un quadragénaire tiré à quatre épingles. Et là, accoudé à la console de mixage, cet homme pour qui mon cœur bat chaque jour un peu plus fort. Un casque bloqué sur le crâne, ne couvrant qu’une de ses oreilles, il secoue la tête en rythme et joue avec les centaines de touches de son plan de travail.

Il porte un de ses éternels tee-shirts blancs, bien que celui-ci me paraisse plus ajusté. Je devine son denim stoned sous la table dont l’ourlet tombe vulgairement sur ses Timberland délacées. Une nonchalance à toute épreuve… Mon pouls s’essouffle à la seconde où mes yeux se posent sur lui, comme s’il m’avait fallu le voir pour retrouver un semblant de sérénité. Lui, qui m’a laissé écouter son cœur, lui qui m’a aimée fiévreusement ces deux derniers jours, lui…

– Mesdemoiselles, bonsoir !

Kinsella approche, un sourire tendu sur les lèvres, et entame sans attendre les présentations avec le staff de John Paul. Je tente de rester focalisée sur les mains que je serre tour à tour, mais le regard pénétrant de Dugan, maintenant braqué sur moi, disperse mon attention. J’ai autant envie de lui demander de quitter le studio que de lui hurler de venir me prendre dans ses bras.

Je dois réussir aujourd’hui, je ne me remettrais pas d’une humiliation en grande pompe. Et cet échec induirait certainement une absence totale de confiance en moi pour les siècles à venir !

– Nous pouvons commencer. Tous à vos postes ! ordonne notre producteur.

Dugan n’a pas quitté son fauteuil, refusant sûrement d’afficher notre fraîche relation aux yeux de tous. Je ne lui en veux pas vraiment, il souhaite rester professionnel et éviter les rumeurs qui pointeraient du doigt un favoritisme quant au choix des étudiants musiciens. Enfin, je crois. Il ne peut pas en être autrement. Si ?

Ma poitrine souffre de mon rythme cardiaque de nouveau invraisemblable et je m’oblige à faire défiler mes récents souvenirs pour apaiser les premiers signes d’une crise d’angoisse. Notre week-end était délicieux. Ce matin, nous nous sommes séparés le cœur battant et chargé de promesses. Je peux encore sentir le goût de ses lèvres sur les miennes alors qu’il me soufflait de laisser ma fenêtre ouverte ce soir…

Mécaniquement, je positionne mon violon et patiente, les yeux bloqués sur la moquette anthracite.

Ne pas craquer, ne pas s’enfuir. C’est possible, Keeva, tout peut se passer comme aux répétitions des lundis passés…

Une fois les dernières consignes énoncées en retour micro, les premières notes de piano s’envolent et mon regard stressé traverse la vitre de la cabine. Dugan a toujours cet air sévère qui le caractérise au quotidien, mais ses iris pétillent lorsqu’il articule dans ma direction « tu vas déchirer ». Son clin d’œil à suivre ne fait qu’alimenter la chaleur rassurante qui coule maintenant dans mes veines.

Il sait, il comprend, il voit…

Il m’aime…

***

Une nouvelle semaine est passée et chaque nuit à ses côtés est une douce bénédiction. Je devrais penser à remercier le ciel plus souvent, parce qu’il me gâte vraiment. Dugan est tout ce que je veux garder de mon ancienne vie, tout ce dont je ne veux plus me séparer. Nos moments sont parfaits, tantôt passionnés, tantôt d’une tendresse folle. J’aime tant ça.

Je n’ai jamais si peu rêvé que depuis qu’il partage mon lit et cette accalmie est délicieuse. Ses nuits paraissent plus courtes que les miennes, il se réveille régulièrement, m’étreint fortement et hume largement mes cheveux jusqu’à m’emplir d’une sérénité puissante.

Un jour, mon cœur explosera d’amour pour cet homme…

L’échéance approche pourtant à grands pas, l’audience a lieu dans dix jours. Nous n’en avons toujours pas parlé. Par omission, par égoïsme ou toute autre raison qui pourrait briser la bulle soyeuse dans laquelle nous nous enfermons depuis plus d’une semaine. Je sais qu’il faudra en discuter avant le jour J, ça nous ôtera un poids autant que ça rouvrira nos plaies, mais c’est nécessaire. Chaque matin, je me lève en envisageant un nouveau scénario où nous poserons à plat les grandes lignes du dossier et, chaque soir, lorsque sa bouche trouve la mienne, mes résolutions s’effacent.

– Keeva ?

Perdue dans mes pensées, je sursaute en entendant Kinsella m’interpeller.

– Vous pouvez y aller avec Noreen, nous reverrons l’enregistrement final la semaine prochaine, mais pour ce soir, c’est parfait, ça fonctionne.

Je quitte le sofa du studio après avoir récupéré ma veste sur l’accoudoir et attends que notre producteur soit en cabine avant d’avancer rapidement vers la console de mixage. Mes doigts effleurent l’épaule contractée de Dugan pour lui signaler ma présence.

– J’y vais, je laisse ouvert, murmuré-je en le découvrant concentré sur les lignes d’écriture qui remplissent son écran de téléphone.

Aucune réaction de sa part. Il reste impassible et tendu dans son fauteuil. Mon pouls s’anime, étrangement malmené par son attitude. Il m’y a pourtant habituée, en tout cas avant qu’il choisisse de baisser les armes. Avant qu’il me laisse faire partie de lui…

– Art ?

– On a reçu un mail, siffle-t-il entre ses dents serrées.

Un poids de dix tonnes s’abat sur mes frêles épaules lorsque je comprends, sans même connaître l’expéditeur du courriel. Je lutte contre les soubresauts de mes muscles et fouille dans mon sac. Noreen, postée près de la porte, hausse les sourcils, impatiente de rentrer chez elle. Je suis incapable de lui répondre quoi que ce soit et déverrouille mon portable, les doigts tremblants.

Mon avocat et les autres, défendant la partie plaignante, se sont réunis en fin de semaine dernière, triant sur le volet les témoins qu’ils assiéront à la barre. Nous sommes une vingtaine de contacts auxquels ce même récapitulatif a été envoyé, il y est mentionné la date, l’heure, le motif, le nom civil du Diable et… le mien, celui de Dugan, ainsi qu’une poignée d’autres. Mes tempes cognent et l’air se raréfie autour de moi. Tout tourne, tout va trop vite, tout m’oppresse… Mes doigts empoignent le cuir matelassé du fauteuil quand un vertige menace de me faire basculer à la renverse.

– Keeva ? Hey !

Noreen approche à grands pas et encercle mon bras en vue de me maintenir à flot. Mon écran s’éteint et, instinctivement, mon regard cherche celui de Dugan. Il n’a toujours pas bougé, mais fixe dorénavant un point au loin derrière la vitre qui se dresse devant lui, le téléphone en veille sur la table de mixage.

– Dugan…

Ma voix n’est qu’un amas de nœuds chevrotants.

Regarde-moi, s’il te plaît, je veux voir la lumière dans tes yeux, montre-moi que tu ne me laisseras pas m’écrouler et mordre la poussière. Prends ma main, serre-la, dis-moi que tu comprends, que tu as mal, mais que tout ira bien. Rassure-moi, je t’en supplie…

Son lourd soupir balaie mes supplications muettes et m’ébranle un peu plus. Les joues creusées et sa ligne de sourcils froncée au maximum, il reste figé sur son fauteuil.

– Rentre. On s’appelle, grogne-t-il, les yeux clos.

Une première larme me brûle la peau tandis que Noreen m’attire vers la sortie en bafouillant. Je comprends qu’elle parle d’Owen, de mon traitement, de respiration et de tout un tas de trucs en rapport avec mes troubles. Si la douleur de voir Art sortir de mon champ de vision n’était pas si poignante, je me serais sans doute demandé d’où lui viennent toutes ces informations tant elle semble au fait de ma défaillance. Mais je ne dis rien, je ne cherche pas à comprendre, je ne ressens aucune colère ni même le sentiment lacérant de la trahison de mon frère qui est certainement celui qui a prévenu ma camarade concernant mes névroses profondes. Non, je suis seulement dévastée de chagrin, de peur, et seule. Seule contre le Diable, seule sans Dugan. Seule dans l’obscurité.

***

J’ai erré quelques jours, d’abord anesthésiée de terreur par les souvenirs trop réels, puis shootée, sans énergie, sans envie, sans aucune volonté. Je voulais tout arrêter, fuir Dublin, retrouver ma vie d’après à Baltimore, quand tout était piloté par mon fil, quand chacune de mes inspirations avait du sens. Owen me l’a interdit, Holly a tenté de m’en dissuader. Chacun à sa manière a argumenté longuement, tantôt avec véhémence, tantôt avec douceur, mais tous les deux m’ont promis d’être près de moi, de me soutenir et de m’aider à escalader ce mur que je ne me voyais pourtant pas grimper tant sa hauteur est vertigineuse.

Et puis vendredi, Dugan s’est glissé dans mon lit sans un mot alors que Dublin était plongé dans l’obscurité d’une nuit sans lune. J’ai essayé de retenir mes larmes, de retrouver au fond de moi la force de faire face et de l’obliger à mettre des mots sur son absence, sur tous mes messages restés sans réponse. Mais en vain… Sa présence me fragilise. Sentir son cœur battre dans mon dos me fait souffrir autant que sa présence me fait entrevoir la lumière. Pourtant, je le perds… Plus aucun soupçon de menthe dans son haleine alcoolisée, ni de désir brûlant entre ses cuisses. Seules l’odeur de tabac et la puissance de ses bras enroulés autour de moi restent les mêmes…

Il est apparu les quatre nuits suivantes. Chaque jour, la flamme de vie s’est intensifiée dans mes yeux, les battements de mon cœur ont peu à peu retrouvé un rythme convenable, malgré la réapparition des cauchemars. Ce matin, je me suis réveillée en colère, écœurée et tristement à cran. Il n’est pas venu, les draps de mon lit qu’il avait l’habitude de quitter avant le lever du soleil sont gelés et à peine froissés.

Ma journée au conservatoire a été dangereusement éreintante. J’ai dû contrôler chacun de mes pas, chacun de mes souffles, alors que des flashs violents me montraient des bribes de mon cauchemar. J’ai entraperçu le visage du Malin. C’était bref, noyé dans une brume farineuse et, paradoxalement, d’une netteté terrifiante. À croire que mon cerveau me prépare vicieusement à la rencontre, à ce moment bien précis où je me sentirai mourir d’horreur en le trouvant sur le banc de l’équipe adverse.

Je tourne en rond dans mon studio tel un lion en cage après avoir essayé une énième fois d’appeler Dugan. Impossible de laisser un message vocal, sa boîte étant saturée des dizaines d’autres que j’ai laissés depuis ce matin. Je suis à fleur de peau, proche d’une rupture émotionnelle sévère. À l’instant où le bruit de clé résonne dans mon ridicule appartement, je ne retiens pas mes larmes et m’effondre dans le fauteuil près de la baie vitrée, en colère, angoissée et complètement en vrac.

Qui suis-je, bon sang ? Celle avec qui il couche quand tout va bien ? Celle qui n’a pas besoin d’un quelconque soutien ? Celle qui ne saurait pas écouter ?

– Merde… Keeva…

Owen approche sans prendre le temps de refermer derrière lui. Ses traits figés d’inquiétude contredisent la rage qui émane de ses grands yeux bleus. J’en ai marre, marre de cette vie en pointillé, marre d’être dépendante de Dugan, marre de bouleverser mes proches…

– Je suis désolée, O’, dis-je entre deux sanglots. Je voudrais réussir à passer au-delà et ne plus te voir affecté par tout ça… Pardon…

Ses mains immobilisent les miennes qui brisaient l’air dans de grands gestes désespérés.

– Calme-toi, je vais bien. C’est vrai, ça me déchire le cœur de te voir comme ça, mais on s’en fout. Tu retrouveras bientôt la paix, Keeva, je te le promets. Plus que deux jours et tout sera définitivement derrière toi.

La chaleur de ses mots et de ses paumes me fait du bien. Pourtant, ça n’empêche pas la douleur lancinante dans ma poitrine. Tout se mélange, le manque, la peur, la déception, le besoin, l’appréhension, la confusion… l’espoir…

Je bascule lourdement la tête en arrière et grogne en soupirant.

– Vous n’en avez toujours pas parlé ? demande-t-il, hésitant.

– Non.

– Tu as essayé de l’appeler ?

– Bien sûr ! Un million de fois au moins !

Owen se lève d’un bond et tire sur mes mains pour que j’en fasse de même. Je le sens maintenant exaspéré, prêt à mener une bataille qui n’est pas la sienne. Prêt à tout.

– Alors, bouge-toi !

Pas certaine de comprendre où il veut en venir, je le regarde s’éloigner jusqu’au portemanteau qui jouxte ma porte entrouverte, le souffle court. Il récupère mon manteau et mon sac à main avant de les laisser pendre au bout de ses doigts.

– Tu as des questions ? Va chercher les réponses. Arrête de te cacher !

– C’est lui qui se cache ! Pas moi !

– Alors, trouve-le !

Tel Moïse qui ouvre les eaux de la mer Rouge, Owen écarte davantage les bras et pointe la sortie de mon studio d’un mouvement de tête. En une seconde, les sentiments divers qui se bousculaient dans ma poitrine s’amalgament pour ne former qu’une boule crépitante. Mes poumons se remplissent d’un nouvel oxygène et je trottine presque jusqu’à Owen avant d’enfiler mon manteau.

– Je préfère ça ! rétorque-t-il en me tendant mon sac tandis que j’essuie mes yeux.

Sans un mot, je le laisse fermer la porte à clé et déverrouille mon téléphone. La sonnerie ne retentit que deux fois avant que la diction coupante de Kinsella cogne mes tympans.

– The Devil Side.

– Bonsoir, monsieur, c’est Keeva Cahill. Est-ce que Dugan est au studio ?

Un silence assourdissant me hérisse le poil et m’agace un peu plus.

– Monsieur ? m’impatienté-je.

– Non. Il n’est pas là, mais… Écoute, Keeva, il a besoin de temps, OK ?

– Sauf votre respect, Tyrone, il en a eu ! Dans deux jours, nous serons au tribunal, je dois lui parler !

J’insiste sans vraiment cacher mon irritation grandissante.

– Vous savez que je peux l’aider. Je ne prétends pas comprendre ce qu’il traverse ni même connaître son passé aussi bien que vous, mais… il a besoin de moi, je le crois sincèrement ! Comme j’ai terriblement besoin de lui avant de plonger dans le chaos de la réouverture du dossier.

Et parce que je l’aime…

Pas de réponse immédiate. Il souffle dans le combiné, pas encore persuadé que je sois une partie de la solution.

– Je ne peux pas te dire où il est.

Je monte dans la voiture d’Owen, la mâchoire soudainement serrée à son maximum. Foutu sens du devoir ! Fait chier !

– Très bien, je vais deviner. Est-il au studio ?

Je le retrouverai, où qu’il aille.

Il jure, et le bruit d’une porte claque dans le haut-parleur.

– Non.

– À l’Entrepôt ?

Mon sang se glace à cette idée. J’ai détesté cet endroit, tout comme j’ai eu horreur de l’y trouver.

– Non.

– Est-il toujours en ville ?

– Oui.

– Chez lui ?

Pas de réponse. Bonne réponse ! Je donne l’information à Owen qui passe immédiatement la première et quitte sa place de parking.

– Merci, Tyrone.

Je raccroche sans le saluer et tente une nouvelle fois d’appeler Dugan, sans succès. Le trajet se passe dans un silence presque complet, seules ma colère et ma détermination emplissent l’habitacle. Je m’en veux de ne pas m’être réveillée avant, de ne pas avoir tenté de nous mettre face à notre réalité. Parce qu’elle est là, devant nous, elle nous brisera ou nous rappellera combien le combat peut être moins pénible ensemble, mais nous ne devons plus l’ignorer.

Faire semblant, mentir, taire, masquer la vérité… C’est fini ! Deux issues seront possibles. L’une d’entre elles me donne la nausée, pourtant je ne peux plus attendre. S’il ne veut plus de moi, s’il estime une fois de plus que notre relation est impossible, alors soit ! Ça me tuera, mais au moins je serai fixée.

Mon cœur bat à cent à l’heure lorsque Owen gare la voiture au 14 Highfield Road, mais à aucun moment je ne choisis de faire machine arrière. Alors que mon conducteur s’apprête à sortir du véhicule, je l’en dissuade, un grondement sourd dans la voix :

– Non, Owen. J’y vais seule. C’est entre lui et moi. Merci de m’avoir accompagnée.

Je le vois hésiter une poignée de secondes, puis il hoche la tête, loin d’être d’accord avec ma décision.

– OK, tu m’appelles quand tu auras besoin de rentrer. Je serai dans le coin.

Je l’embrasse rapidement sur la joue et sors de l’Audi, les jambes plus défaillantes que je ne l’aurais imaginé. Malgré ça, je grimpe les étages, persuadée d’être dans mon droit et de mériter qu’il me parle enfin ! Et même s’il choisissait le silence comme bouclier, je l’obligerai à entendre ce qui ne cesse de gronder en moi depuis plus d’une semaine. Il faut que ça sorte !

– Dugan !

Je frappe violemment du poing contre la porte et tends l’oreille. Un léger bruit de fond passe la barrière épaisse qui me sépare de son appartement. Des voix ? Le rouge me monte aux joues et ma peau se met à brûler. S’il n’était pas seul ? S’il avait trouvé du réconfort dans les bras d’une autre ? Si cette autre était Zinna ?

Je pourrais tuer, me condamner à vie, enfermée derrière des barreaux, mais sans l’ombre d’une hésitation, je tuerais !

– Dugan ! Ouvre cette porte !

Je n’arrête plus de cogner, essoufflée, fiévreuse de colère et malheureuse, quand enfin le bruit du verrou intérieur me fait reculer d’un pas. La porte s’ouvre lentement et me laisse voir celui pour qui je suis prête à donner ma vie, mon âme et ma santé mentale. De toute façon, il a déjà tout pris…

– Qu’est-ce que tu veux, princesse ?

Je ravale ma colère en détaillant le fantôme qui me fait face. Ses cheveux sont en pagaille, son teint est blafard et les cernes sous ses yeux bien trop marqués. Ses sourcils froncés mentent sur l’arrogance qu’il essaie une nouvelle fois de peindre sur son visage. Ses yeux parlent pour lui, leur éclat, la dilatation alcoolisée de ses pupilles, la tristesse qui s’y mélange et la souffrance dans laquelle il se noie. Il ne va pas bien…

– Est-ce que je peux entrer ? demandé-je d’une voix moins brutale que je ne me l’étais imaginé.

– Pour quoi faire ?

Quel emmerdeur ! Abattu et sûrement saoul, mais emmerdeur quand même !

Je retiens un grognement et passe la porte sans son aval. Je n’ai jamais vraiment obéi de toute façon. J’avance dans la vaste pièce de vie sans manquer de remarquer la bouteille de bourbon aux trois quarts vide posée sur la table basse, ainsi qu’un cendrier débordant de mégots de cigarettes. La porte claque dans mon dos et je fais volte-face. Il me dépasse, ne me regarde pas une seule seconde et s’affale dans son canapé.

– Tu comptes te saouler jusqu’à l’audience ?

– Qu’est-ce que ça peut te foutre ?

Mes poings se serrent après avoir encaissé la puissance de son ton agressif.

– Tu veux jouer à ça, Dugan ?

– À quoi ? ricane-t-il alors que j’enlève ma veste sans aucune grâce.

– Au jeu de celui qui blessera l’autre le plus fort ?

– Tu ne gagneras pas.

– Laisse-moi essayer ! éructé-je en remontant mes manches jusqu’aux coudes. Tu n’es qu’un putain d’enfoiré !

La voilà l’étincelle que j’attendais de voir éclater dans ses yeux ! Celle qui annonce un combat mouvementé, mais loyal. Il s’empare brusquement de la bouteille devant lui et pose le goulot sur ses lèvres pincées tout en me foudroyant du regard.

– Je te déteste ! Toi et ton manque d’empathie, toi et tes excès de violence, toi et ton insupportable arrogance ! Tu n’es qu’un foutu mensonge, Art Dugan ! Un mec brisé ? Mon cul, un mec égoïste oui ! C’est vrai, je te déteste d’être venu foutre le bordel dans ma vie, de m’avoir donné envie d’y croire, de m’avoir laissée penser que tu pouvais être inébranlable ! Tu n’es rien de tout ça ! Tu fuis, tu éludes, tu viens quand ça te chante, tu me respires deux secondes et tu t’en vas sans un mot ! Tu ne seras jamais heureux, Dugan, ta tristesse et ton whisky sont bien les deux seules choses qui comptent dans ta putain de vie de merde !

Je reprends mon souffle quand sa carrure imposante se dresse devant moi, tendue comme un élastique prêt à craquer. Je ne pense pas la moitié des mots qui viennent de sortir de ma bouche dans un long cri de douleur, mais je voulais qu’il réagisse. Alors que je m’attends à être déclarée grande perdante après une seule phrase de son cru, il me surprend à rester muet, hurlant silencieusement de colère.

– J’ai ton attention ? Très bien ! Maintenant, parle-moi !

Il ne bouge pas, ou tout juste les épaules quand sa respiration lourde les soulève. Il me gonfle !

– Tu ne veux toujours rien dire ? Je continue, alors !

J’approche d’un pas sans jamais quitter son regard vitreux, mais plus acéré que lorsqu’il m’a ouvert.

– J’ai peur, les cauchemars sont revenus. Je l’ai vu. C’était la première fois que je revoyais son visage distinctement, et jeudi, il sera plus vrai encore. Alors, oui, j’ai la trouille, je manque de perdre connaissance chaque fois que je me représente à la barre devant lui, devant toi, devant ma famille. J’ai la nausée dès que je répète les réponses toutes faites que je devrai donner. Et la seule chose qui m’apaisait jusqu’ici, c’était toi. Toi et ton foutu cœur qui bat contre ma main !

Ce n’est que lorsqu’un sanglot m’échappe que je prends conscience des larmes qui roulent sur mes joues. Je les essuie rapidement et sans aucune délicatesse, puis avance d’un autre pas.

– J’ai peur parce que, qu’on le veuille ou non, cette histoire avec le monstre est la nôtre. J’ai peur de te perdre, je suis terrifiée que tu n’aies plus envie de me trouver. J’ai peur d’avancer toute seule, de vivre ça sans toi, de perdre pied, de me retrouver une fois de plus enfermée dans mes névroses. J’ai peur parce que je t’aime et que ça me détruit chaque fois que tu abandonnes…

Je pleure à chaudes larmes maintenant, à seulement quelques centimètres de son corps contracté. Si je n’avais pas les yeux trempés, je verrais peut-être les siens s’embuer, ou au moins briller davantage. Mais la seule chose que je distingue est son air hautain, toujours impassible. Je sais qu’il se cache derrière cette carapace pour éviter de se mettre à nu. Pourtant, mon cœur se brise. S’il ne réagit pas après mes mots, quand le fera-t-il ?

Peut-être est-ce la fin ? S’attend-il à me voir craquer et ficher le camp ? Je suis toujours debout malgré la sensation d’être vidée et à bout de forces. Pourtant, je lui offre la possibilité de me mettre à genoux après avoir essuyé mes joues une nouvelle fois.

– Est-ce que tu me quittes ?

– Non.

Mais…

Je le sonde, d’abord perplexe, puis laisse mon incompréhension et ma rage, conduites par mes poings, se déferler sur sa poitrine.

– Alors, pourquoi ? hurlé-je en martelant son torse de toutes mes forces.

Il se laisse faire sans vaciller, encaissant ma colère avec un minimum de dignité, puis finit par bloquer mes poignets avant de crier à son tour :

– Je ne voulais pas de tout ça ! De toi et de tout ce que tu représentes ! Je gérais la douleur depuis Allie, je vivais avec, mais toi… Putain, depuis toi, je… Savoir qu’il t’a touchée, qu’il t’a ne serait-ce qu’effleurée me rend complètement fou ! J’aurais dû le tuer ! Je croyais être malheureux, mais je n’avais pas idée que le degré max n’était pas atteint ! J’ai mal, parce qu’il t’a fait souffrir, parce qu’il t’a abîmée !

Il place rageusement ma paume sur le tissu qui recouvre sa poitrine.

– Je t’ai là, princesse, juste là, et j’en crève. Je ne veux pas que tu disparaisses de ma vie, je veux juste encaisser ça tout seul. Te voir, à l’approche de ce foutu face-à-face, pourrait me faire péter un câble. Appelle ça de la culpabilité, de la lâcheté ou de la connerie, je m’en fous ! T’éloigner est la seule façon que j’ai trouvée pour ne pas te quitter.

Je n’essuie pas les larmes qui ruissellent sur mes joues sans discontinuer. Je suis de toute façon immobilisée par ses doigts sur mes poignets et, même si ce n’était pas le cas, mon corps pèse bien trop lourd pour que je m’y essaie. Mes yeux ne quittent plus les regrets qui suintent des siens. Je le sais sincère, pourtant je n’arrive pas à comprendre son raisonnement. Il veut m’éloigner, mais refuse de mettre un terme à notre relation ?

– Ta façon de faire est nulle, décrété-je.

Il lâche mes mains et recule, me laissant pantelante au milieu du salon.

– Peut-être, mais il faudra t’en contenter.

Après avoir attrapé la bouteille, Dugan s’installe une nouvelle fois contre les coussins rembourrés du canapé. J’imagine que la discussion est close. En tout cas, c’est ce que son regard sombre me hurle. L’atmosphère est devenue irrespirable, trop de sentiments contradictoires volent autour de nous et nous détruisent. Je ne me sens plus en colère, seulement déçue et triste. Déçue, triste et seule.

Je croyais qu’il était ma solution à tout ça. À vrai dire, je le crois toujours. Mais visiblement, je ne suis pas la sienne et ça me blesse. Je n’avais pas imaginé mener cette bataille sans lui. Pourtant, il m’y contraint… J’inspire profondément, lâche des yeux la triste dépouille de Dugan pour récupérer mon manteau et mon sac au sol. Mes sanglots se sont taris, mais ma gorge souffre toujours.

– OK.

Je ne parviens qu’à souffler ces deux lettres en faisant demi-tour. Les deux enclumes qui me servent de pieds raclent le beau parquet en chêne massif de son appartement et me rapprochent de la sortie avec peine. Je voulais une discussion, je l’ai eue, alors pourquoi est-ce si difficile de partir ?

Il ne veut pas de toi, Keeva, c’est son choix.

Mon cœur soupire à chaque battement et lorsque ma main repose sur la poignée, il pleure.

– Keeva ?

Je frissonne en entendant mon prénom parcourir cette trop longue distance. Il n’a pas bougé… Je fixe la porte, immobile et le souffle court.

– Tu as géré ta douleur en t’enfermant chez toi des années. Laisse-moi gérer la mienne quelques jours, souffle-t-il avec lassitude.

Je tremble cette fois et hoche la tête avant de disparaître dans le couloir de son étage, nauséeuse et le cœur en miettes.

44

Keeva

Les ronronnements du moteur ne me bercent pas aujourd’hui. Le crâne calé lourdement contre l’appuie-tête, j’entends à peine le titre que joue la radio locale. Une brume fine enveloppe mon cerveau et réduit mon champ de vision alors que les rues défilent à faible vitesse derrière la fenêtre. Une foule d’actifs noircit les trottoirs, seuls, en couple ou encore en groupe. Tous sourient, plaisantent, certains téléphonent, d’autres sifflotent, motivés par les éclaircies passagères qui filtrent au travers des gros nuages de pluie. J’appuie ma tempe contre la vitre et scrute le ciel, soupirant aussi discrètement que possible. Triste journée, triste temps…

– On arrive, mon soleil.

La poigne d’Owen se resserre sur mes doigts. Je me redresse sans lâcher sa main. Un hoquet saccade ma respiration quand se dresse devant moi le majestueux palais de justice. Immédiatement, la boule de stress tapie au fond de mon estomac se met à gonfler. Je dirais même qu’elle craquelle, se fissure et déverse son venin dans chaque recoin de mon corps abîmé. Lorsque nous dépassons le portique du parking, mon pouls s’emballe.

J’étouffe un juron en délaissant la chaleur d’Owen et passe mes mains tremblantes sur mon visage déjà moite.

Quelques heures, Keeva. Un seul après-midi. Tu peux y arriver…

Ma conscience se gausse en toisant mon enveloppe charnelle à la dérive. Je voudrais me convaincre, positiver et bomber le torse, mais je ne suis capable de rien si ce n’est de suivre un fil trop fragile qui, soi-disant, me mènera à la liberté.

Papa coupe le contact une fois la voiture parquée. Nous restons tous les quatre immobiles un moment. Mes parents fixent l’imposante bâtisse devant eux, le souffle court. Muet, Owen ne cherche pas à reprendre ma main maintenant agrippée à ma nuque, patientant au mieux, un regard lourd d’inquiétude vissé sur moi.

Nous y sommes. Nous sommes le jour où les chapitres de mon livre défileront à rebours pour me replonger dans un enfer que j’ai mis tant d’années à appréhender. Ma psy dit qu’il ne s’agit pas d’un retour en arrière, que je ne dois absolument pas le vivre comme ça. Elle s’est entêtée à répéter que cet épisode sera celui de ma renaissance. Et si je ne voulais pas renaître ? Si mes combats étaient suffisants pour me mener à une vie tranquille ? Qu’est-ce qu’elle peut bien savoir de tout ça ? À ce que je sache, elle n’a jamais été enlevée enfant, n’a pas passé dix nuits à côté d’un corps en décomposition aux relents pestilentiels, pour se retrouver ensuite enfermée des années, terrorisée par le monde extérieur !

Bousculant la lassitude qui étreint mon corps depuis deux jours, un soupçon de rage fait son apparition. Je gonfle mes poumons non sans mal et relève la tête avant de plonger dans le bleu azur des iris d’Owen. Son léger sourire forcé me soulage une fraction de seconde. S’il n’était pas là, si nous n’avions pas obtenu la dérogation pour lui autoriser l’accès à la salle d’audience, je n’aurais jamais pu affronter ça. Le faire sans Dugan à mes côtés est une chose, une douloureuse et terrifiante chose, mais le faire sans mon frère aurait été un triste suicide. Une mise à mort…

– Finissons-en, dis-je, d’une voix aussi claire que me le permettent mes cordes vocales cassées.

Tous les trois soupirent presque de concert avant d’ouvrir, à ma suite, leur portière. Je resserre les pans de mon foulard noir lorsque le vent gelé me pique le visage. Oui, triste temps pour une triste journée. Mes parents en tête, nous marchons sans trop nous presser, le regard bloqué sur la demi-douzaine de colonnes en pierre claire qui encadrent l’entrée du tribunal. Je compte mes pas, non par nécessité aujourd’hui, mais parce qu’ils m’empêchent de penser à ma respiration trop rapide et aux gouttes de sueur que je sens perler dans mon décolleté à chaque bouffée de chaleur.

En traversant la chaussée, un amas de silhouettes se dessine derrière les colonnes. Malgré le huis clos, l’information a circulé dans les journaux locaux. Je me suis préparée à d’éventuelles questions de journalistes ou habitants du coin curieux. Nous n’avons que cinq minutes d’avance sur l’ouverture de l’audience, rien ne nous oblige à rester à l’extérieur. J’attrape la main d’Owen et baisse instinctivement la tête, laissant retomber mes cheveux lâches de part et d’autre de mon visage pour un camouflage naturel. Je continue de compter mes enjambées quand l’allure de mon frère ralentit et me force à en faire de même.

– Kee ?

Sa voix chantante malgré son faible volume me fait lever le nez de mes baskets et un sourire aimant étire mes joues en croisant le regard ému de ma meilleure amie.

– Holly… Qu’est-ce que… ?

Elle n’attend pas que je finisse ma phrase et enroule ses bras fins autour de moi. Mon menton repose sur son épaule et je hume son odeur sucrée mélangée au cuir souple de sa veste. Son étreinte, sa présence, tout son amour me soulage un instant du mal-être ancré en moi depuis des jours. Je l’entends râler, grogner que je la serre trop fort alors qu’elle est celle qui m’enveloppe avec force, puis je distingue quatre autres de mes amis, un peu en retrait derrière nous.

– Tu es venue avec des renforts ?

Je souris en retrouvant ses yeux châtains. Elle mime une moue agacée et précise :

– Ils ont insisté pour être là.

Je la délaisse pour aller embrasser Mikey, Tasha, Noreen et Cain, tous compatissant silencieusement à ce que je m’apprête à vivre. Encore.

– Vous ne pourrez pas assister à l’audience, dis-je rapidement.

– Oui, je sais, répond Holly. On voulait juste être là. Pour toi. On a repéré un petit café plus haut, on patientera. Ton frère a promis de nous envoyer un message quand les jurés se retireront pour délibérer.

– OK, mais… je ne vous promets pas que… Enfin, vous savez, je… bredouillé-je.

Holly entrouvre les lèvres pour répondre quand la douce voix de Noreen se fait entendre.

– Aucune obligation, Keeva. Si besoin, tu sais qu’on est là.

Je bloque mon regard dans le sien et me nourris de son sourire sincère et bienveillant. Qui aurait cru que nous finirions par être amies ? Elle qui a si longtemps servi la reine des pestes. J’avoue qu’il m’arrive encore d’en douter, mais elle est une de mes plus proches amies aujourd’hui, et sans elle au quotidien, j’aurais perdu pied maintes fois.

Je hoche la tête et leur offre à tous un sourire ému quand Owen me souffle que l’heure tourne. Holly me prend une nouvelle fois dans ses bras et murmure :

– Je vais sûrement m’étouffer avec ma propre salive après t’avoir dit ce qui suit, mais voilà, Noreen est une chouette fille…

Elle feint l’asphyxie sur mon épaule et me déclenche un gloussement.

Ma Holly, ma pétillante et théâtrale Holly…

Je claque un baiser sur sa joue avant de m’éloigner à reculons en leur adressant un léger signe de la main. J’ai à peine fait demi-tour que mon pas freine sa course. À la seconde où nous passons les barrières en fer forgé du Four Courts, l’atmosphère austère du lieu m’écœure et un vertige me fait vaciller sans que je ne sois capable de le contrôler.

– Keeva, respire…

Owen s’empresse de passer son bras dans mon dos et me guide dans le couloir trop étroit et tapissé d’un bleu roi étouffant. Les huisseries sont en bois brun, les quelques portes que nous dépassons aussi, et la luminosité jaunâtre artificielle ne fait qu’alimenter mon malaise. Ou alors est-ce parce que nous approchons du Diable ? Je déglutis… Les deux hautes portes battantes de la salle d’audience ne sont plus qu’à quelques mètres. Je n’y arriverai pas…

Je m’arrête face à l’homme en costume qui garde l’entrée et reprends mon souffle sans même adresser un quelconque regard à mes parents que je sais pétrifiés. Eux non plus ne veulent pas être ici, eux aussi rêveraient que ma présence et la leur ne soient pas nécessaires. Mais l’avocat a insisté, mon témoignage est crucial. Le mien et celui de Dugan…

– Bonjour, Keeva.

Mon sang se fige et une émotion étrange s’empare de mon corps déjà fragile. Je quitte des yeux l’obscurité paralysante des deux panneaux en chêne et trouve Tyrone, adossé au mur juste à côté de Zinna.

– Bonjour.

Mon regard va et vient de l’un à l’autre, quand soudain les battements malheureux de mon cœur font naître une fine ligne humide sur mes cils.

– Est-ce qu’il est là ? bredouillé-je.

– Il est en route.

– Keeva, ma puce, il faut y aller, annonce maman dans mon dos.

J’acquiesce sans quitter les regards sombres de Tyrone et Zinna. Je ne ressens aucune animosité dans leur attitude. Même les traits tirés de cette femme brune, d’ordinaire excessivement méprisante, paraissent amicaux. Elle semble troublée, très sincèrement malmenée par ce que son ami est sur le point de vivre. Après qu’elle a pincé les lèvres pour un semblant de sourire empathique, je fais demi-tour sans un mot, déjà en guerre contre les signes d’une crise à venir. L’homme en costume nous ouvre les portes. Mes inspirations sont une suite de hoquets que je ne contrôle pas lorsque nous avançons dans la salle d’audience à moitié pleine. Quelques regards se retournent sur notre arrivée avant que je ne baisse les yeux sur la moquette verdâtre et usée par de trop nombreux passages.

Owen suit mes parents et m’accompagne jusqu’à la seconde rangée de bancs sur notre droite, respectant ainsi la consigne que je leur avais donnée avant de quitter l’appartement. Il leur était interdit de s’installer derrière l’avocat de la partie adverse, bien que le placement soit libre. Je sais que c’est ridicule, mais je ne pouvais tout simplement pas envisager de passer l’audience derrière lui, derrière l’homme qui m’a amputée d’une vie douce et insouciante.

Je ferme les yeux une fois assise sur le bois inconfortable du banc. Les pressions qu’Owen exerce sur ma main ne sont qu’un faible picotement quand mon esprit se protège, me projette dans ma chambre d’adolescente et me fait entendre la partition de Bach. J’essaie de chasser le visage de Dugan qui, malgré mes efforts, s’installe confortablement derrière mes paupières closes. Dire que je n’ai pas pensé à lui ces deux derniers jours serait mentir honteusement, parce qu’il m’a hantée. Mon corps est en manque, en colère et éploré. Je n’ai que peu mangé, peu dormi, peu suivi mon fil…

– Messieurs dames, le juge Crowley. Veuillez vous lever.

Le bruit compact d’une foule se redressant au diapason me hérisse le poil tandis que je me hisse sur mes jambes, aidée par Owen. Je ne rouvre pas les yeux, je ne sais pas si le Diable est déjà là, assis aux côtés de celui qui se battra pour sa libération, et je ne veux pas le savoir. Je force sur mes paupières en suppliant mon esprit pour me ramener à Carberry Terrace, là où je pensais trouver la sérénité pour toujours avant que… avant Dugan.

La voix du juge me replonge dans l’enfer du présent alors qu’il énonce l’intitulé du dossier posé sur son pupitre. « Demande de libération exceptionnelle du prévenu Slattery Henry, condamné pour enlèvements et meurtres sur mineurs. » La nausée grogne dans mon estomac, des suées tantôt brûlantes tantôt glacées me terrassent. Voilà à quoi se résume mon histoire, un nom sur une pochette lourde de plusieurs kilos…

Je cesse définitivement de respirer quand un cliquetis métallique résonne dans le silence presque complet de la salle et se mêle à une prière que je connais par cœur. La main d’Owen écrase la mienne à ce même moment et le sanglot de maman me tire un pleur silencieux. Il arrive… Je sens la vie me quitter la seconde suivante quand deux mots parcourent les mètres qui me séparent du Malin.

– Mon ange…

– Faites taire votre client, maître Madden.

Des murmures horrifiés et dégoûtés s’envolent autour de nous. Je manque d’air, je veux partir, laissez-moi sortir d’ici ! Je me dandine sur mon assise, la poitrine en feu et les muscles durcis par la peur et le souvenir. Il m’a vue, il m’a reconnue, il m’a appelée comme il le faisait dans cette petite pièce lugubre…

– Je suis là, Keeva, respire, chuchote mon frère. Compte. Tu vas y arriver, bats-toi. Bats-toi pour ce qu’il t’a fait, ce qu’il a fait aux autres et ce qu’il fera s’il est libéré… Il ne doit pas sortir de sa prison de fous.

Sa voix me parvient malgré le bourdonnement sourd qui assassine mes tympans. Il croit si fort en moi… Comment le peut-il alors que je ne suis qu’une vulgaire marionnette en proie à ses pires terreurs ? Il a tort… Tellement tort…

Les minutes s’égrènent maintenant, alternant discours du juge et des diverses parties présentes aujourd’hui. Derrière le bureau des plaignants, notre avocat et deux autres argumentent et proposent la liste des témoins qu’ils présenteront à la barre. Je connais les noms pour les avoir lus sur le mail reçu la semaine dernière, mais je ne prends conscience du rôle de chacun qu’une fois leurs liens aux victimes mis en lumière.

Lentement, mes cils papillonnent, ma respiration se calme et la cadence de mon pouls ralentit. Je suis toujours en lutte avec mes émotions et contre la crise latente qui n’attend que mon aval pour me mettre à terre, mais entendre l’identité des enfants passées avant moi entre les mains rugueuses du Diable m’insuffle une force insoupçonnée. Allie Slattery, Meredith MacNamara, Penelope O’Keeffe, Keeva Cahill…

Mon échine se redresse et mes doigts répondent enfin à la dynamique d’Owen dont je sens le regard abasourdi posé sur moi. Je fixe le juge, cet homme au crâne dégarni, le front plissé, peut-être même ridé d’avoir entendu autant d’horreurs dans sa carrière. Je ne le lâche pas, je suis le mouvement de ses lèvres à chaque chef d’accusation énoncé. Meurtre au premier degré, tentative de meurtre, enlèvement, séquestration… et tellement d’autres. Je pleure une nouvelle fois lorsque les parents des victimes numéros deux et trois s’installent à la barre et narrent la triste histoire de leurs défuntes filles. Elles ont souffert, tellement souffert. Mêmes caractéristiques physiques pour chaque enfant : brune, cheveux longs, silhouette athlétique, rêveuse, innocente et chrétienne. Même mode opératoire : kidnapping après les heures de cours, un bois, un parc. Même compte rendu d’autopsie : empoisonnement au cyanure. Seule Allie, sa fille, est décédée étranglée par sa folie.

J’aurais pu mourir. C’était ce qu’il voulait, me voir partir et rejoindre les autres anges aux portes d’une vie qu’il décrivait comme idéale. Ce fou voulait m’enlever ma vie… Si personne ne m’avait trouvée, j’aurais péri comme les autres. Si Dugan ne m’avait pas trouvée, je…

Sans vraiment réfléchir, je scanne la trentaine de personnes assises derrière le garde-fou sculpté dans un bois trop sombre. Je m’arrête une seconde sur la silhouette de la propriétaire du garage de Skibbereen. Cox. Je ne sais pas par quel miracle elle a obtenu son laissez-passer pour le huis clos et finalement ça m’est égal, je veux juste le voir lui. J’ai besoin de le voir.

Je continue de balayer des yeux les différentes têtes autour de moi et me tords le cou pour accéder aux rangées derrière nous. Mon cœur manque un battement en trouvant Dugan près de la porte, assis à l’extrémité de la dernière rangée. Il a certainement choisi cette place pour pouvoir fuir quand la douleur se fera trop forte. Et, à cet instant précis, je me retiens de hurler la mienne, ne pouvant que laisser mes larmes s’échapper en silence sur mes joues.

Dugan maintient sa tête, le dos rond, le visage basculé vers le sol, les coudes reposant sûrement sur ses genoux. Il enserre ses cheveux avec tellement de force, tellement de souffrance, que tout mon être meurt pour lui.

Il ne nous enlèvera plus notre bonheur, je te le promets, je vais me battre, pour moi, pour toi, pour Allie, pour Meredith et Penelope, et pour tous ceux qu’il a abîmés. Tu verras, il ne gagnera plus, je l’en empêcherai… Art, regarde-moi combattre pour nous, regarde-moi t’aimer.

45

Art

– Nous appelons Mlle Keeva Cahill à la barre.

Putain, je vais crever… Les yeux fermés, la tête aimantée au sol, mes doigts se resserrent douloureusement sur mon crâne. Je l’entends se lever, avancer dans sa rangée… La nausée au fond de la gorge, j’attends que ses pas étouffés par la moquette dégueulasse l’aient menée jusqu’à la petite estrade. Je souffle entre mes dents serrées et retiens un hurlement enragé quand son avocat entame sa liste de questions.

– Présentez-vous aux jurés, mademoiselle.

Un silence écœurant envahit la salle d’audience et rebondit sous les hauts plafonds. Reprenant le modèle de présentation des différents témoins passés à la barre avant elle, elle commence d’une voix fragilisée par ces deux premières heures de torture :

– Je… je m’appelle Keeva Cahill. J’ai 23 ans…

Elle toussote quand le bruit régulier, quasi imperceptible, des chaînes de mon géniteur contre le bureau derrière lequel il se tient, tinte. Ils peuvent penser qu’elle stresse, que tout ce merdier la met mal à l’aise, et ils n’auraient pas complètement tort. Mais, moi, je sais qu’elle l’entend, qu’elle ressent le tintement vibrer en elle, de la même façon qu’il résonne en moi.

– … je suis née à Galway et y ai résidé sept ans, jusqu’à…

Elle marque une pause. Mes poils se hérissent et la bile me tord l’estomac.

– … Nous avons déménagé à Baltimore après le procès.

Les secondes qui suivent s’écoulent dans un silence urticant, celui qui démange et pointe le malaise évident d’une salle tout entière. Je n’ose toujours pas lever le nez, j’ai peur de l’image qu’elle me renverra, peur de mes réactions, peur d’avoir à le tuer devant tous ces gens…

– Est-ce que ça va aller, Keeva ? s’inquiète son avocat.

– Nous demandons que le manque de réactivité du témoin soit mentionné au dossier ! crache le connard assis à côté du monstre.

Mes poings arrachent plusieurs de mes cheveux et mon échine se redresse, vertèbre après vertèbre. Je bous, chacun de mes muscles est contracté par la colère sourde qui gronde en moi depuis des jours. J’entends le juge se heurter violemment avec l’avocat corrompu par le Diable concernant son propos. Il lui rappelle brièvement le statut de ma brune et lui ordonne un minimum de mansuétude. Je ne crois pas que Me Madden réponde quoi que ce soit. À vrai dire, je ne suis sûr de rien, ou seulement du trajet qu’effectue maintenant mon regard en traversant la trentaine de mètres devant moi. Je relâche mes cheveux, le dos droit, et me laisse peser contre le dossier du banc. Malgré la distance, nos yeux se trouvent sans s’être vraiment cherchés. C’est comme ça, depuis le début. Je la devine, elle me voit, comme une foutue évidence.

Mon souffle se saccade lorsque ses mains arrêtent d’user le dessus de ses cuisses à force de frottements. Et enfin, je respire quand la détermination estompe l’humidité de ses yeux clairs. Elle va y arriver, putain ! Ce petit bout de femme est une force de la nature, c’en est aberrant tant elle a encaissé à cause de lui. Pourtant, peu à peu, ses inspirations s’amplifient et ses doigts dégagent en plusieurs fois les mèches brunes qui encombrent son visage encore trop pâle.

Je ne la lâche pas, je ne peux plus. Aussi étrange et fou que cela puisse paraître, la voir tenir le coup m’enlève la sensation de nausée. Elle répond à chaque question que lui pose son avocat, certaines fois en balbutiant, d’autres d’une voix pleine. Ses grimaces de douleur alors qu’elle retrace l’enlèvement et la captivité augmentent mon rythme cardiaque et mes envies de meurtre, mais je reste gentiment assis sur ce foutu banc pour éviter qu’un bain de sang ne la déconcentre.

Et puis, ses iris brillants plongent une nouvelle fois dans les miens lorsqu’elle explique sa libération. Elle parle de la terreur, de l’obscurité, de bruit de verre brisé, et enfin de ce garçon qui l’a sauvée de l’enfer. Mon cœur se disloque, les larmes s’annoncent, mais ne passent jamais la barrière de mes cils. Je ne cligne pas des yeux, bouleversé, émotionnellement à terre. Des flashs de cette nuit-là reviennent se bousculer dans mon esprit.

Ce garçon est loin. Pourtant, il souffre toujours, il n’a jamais arrêté, ou alors juste quand il cessait d’exister dans ses bras à elle…

– Plus de questions, monsieur le juge.

– Bien. Maître Madden ? demande le juge en toisant l’avocat de mon géniteur.

Ce dernier se lève, réajuste sa veste et avance de quelques pas en direction de ma brune. Ce mec a-t-il pensé qu’on jouait un foutu sitcom à l’américaine ? Ses façons de faire sont à vomir et je jure qu’il ramassera aussi quand le moment sera venu.

– Mademoiselle Cahill, les rapports d’expertise psychologique révèlent, entre autres, une amnésie post-traumatique. Le confirmez-vous ?

Ma respiration accélère dangereusement. Elle gigote sur son siège.

– Oui, je… Oui.

– Éclaircissez-nous sur un point dans ce cas. Quelle crédibilité devons-nous accorder à votre très émouvant récit ? Comment pouvez-vous certifier que l’homme ici présent est bien votre agresseur ?

Je vais le démonter !

– Objection, monsieur le juge, le compte rendu du lieutenant Doyle a révélé l’inscription du chiffre quatre sur la nuque du témoin lors de sa prise en charge par les services d’urgence. Même mode opératoire que les précédentes victimes, rétorque l’avocat des Cahill avec véhémence. Et tous ces détails sont consultables dans le dossier du procès !

– J’entends, mais Mlle Cahill était absente au procès. Ma question est légitime !

Mes muscles tendus sont vissés sur ressorts, prêts à me propulser sur plusieurs mètres pour éclater celui qui ose mettre la parole de Keeva en doute. Je grince des dents si fort que le papy devant moi fait volte-face une seconde, puis se retourne pour assister au combat visuel des deux avocats tenus à un silence momentané par un geste de la main du juge.

– Maître, faites preuve d’un minimum d’humanité et de respect envers le témoin, je ne…

– Je me souviens aujourd’hui…

Sa voix pourtant chevrotante impose le silence et fait se braquer sur elle chaque paire d’yeux présente dans la salle. Ses paumes frottent ses cuisses tandis qu’elle tente un coup d’œil furtif à son bourreau, puis continue, le regard humide.

– J’ai recouvré la mémoire peu à peu. Et… ce n’est que…

Elle déglutit en plongeant ses magnifiques iris cobalt dans les miens.

– … ce n’est que récemment que son visage m’est revenu distinctement…

Elle refait face à l’avocat du monstre, une hargne nouvelle dans le regard, et clame :

– Vous êtes-vous déjà réveillé en sueur, en pleurs et tétanisé de douleur, maître ? Et cela, chaque nuit ? Terrorisé des horreurs qui hantent encore vos pensées ? Rien n’en vient à bout, ni la lumière, ni la chaleur normalement rassurante de votre lit, ni même le jour qui se lève ? Moi, oui ! J’ai vécu chaque cauchemar, chaque souvenir, comme une première fois, avec la boule au ventre, la nausée, les tremblements et la peur ! Il m’arrive encore de respirer son odeur après une nuit agitée ou de sentir la brosse qu’il faisait glisser dans mes cheveux en récitant ses prières ! Je ne vous mens pas !

Elle reste cette fois un plus long moment les yeux rivés sur l’homme qui lui a ôté sa vie d’enfant, et grogne en laissant se déverser une pluie de larmes sur ses joues.

– C’est lui… je le sais.

Un hoquet la secoue quand mon enfoiré de géniteur murmure, un sourire aliénant son visage :

– C’est moi, mon ange…

Le cliquetis des menottes retentit malgré les objections des avocats, malgré les pleurs des Cahill, O’Keeffe et MacNamara, malgré les murmures assourdissants des autres. Je bondis, déjà dans l’allée, les poings serrés avec cette pourriture pour cible. J’ai presque atteint mon but quand une masse trop légère tente de freiner ma course. Mes pas sont plus pénibles, mais je poursuis mon ascension jusqu’au garde-fou.

– Dugan, arrête !

Ce n’est que lorsque la voix d’Owen hurle presque que je comprends qu’il est celui qui me barre la route. Toujours dans un état de nerfs indéfinissable, je me fige. De l’autre côté de la barre, les yeux larmoyants de Keeva me supplient. Elle pleure en silence, assistant, immobile, à mon pétage de plombs et criant sans un mot ce que je sais déjà. Si je touche un seul cheveu de cet homme, si je l’abîme encore, mon incarcération dépassera le stade du simple séjour de courtoisie. Putain, je pourrais y rester des années. Pour tout un tas de raisons, dont la principale se tient devant moi, fragilisée à son maximum, je laisse Owen pousser sur mon torse sans véritable résistance et recule.

Un brouhaha irritant accompagne l’arrivée des agents en uniforme passés par la porte dérobée jouxtant le haut bureau du juge. L’avocat proteste, explique que son client est dans son droit de rester pour assister à l’audience, mais les forces de police embarquent mon enfoiré de paternel sans aucune pitié. Je fais demi-tour après un bref coup d’œil à ma brune, les yeux maintenant fermés avec force et le visage tourné à l’opposé des cris bibliques que vocifère l’enfoiré.

Je retrouve ma place, essoufflé, puis me raidis en voyant ce connard d’Owen s’installer à côté de moi. Il ne m’accorde aucune attention malgré l’insistance de mon regard atterré posé sur lui et fixe sa sœur en essuyant ses paumes moites sur son jean.

– Est-ce que tu viens vraiment de t’asseoir à côté de moi, Cahill ? lâché-je.

Le volume sonore s’abaisse autour de nous.

– Ça se pourrait, répond-il sans un regard pour moi.

– Je n’ai pas besoin d’une foutue baby-sitter !

Le juge réclame le silence, mais je suis juste incapable de suivre ses recommandations après les pénibles minutes qui viennent de s’écouler.

– Fous le camp !

– Ferme-la, Dugan ! Sérieux, t’es…

Il contrôle l’accélération soudaine de sa respiration et fourrage rapidement ses cheveux avant de conclure à plus basse fréquence :

– Rien ne t’oblige à rester seul, laisse les gens t’aider et arrête de faire chier.

M’aider à quoi, bordel ? Je n’ai besoin de personne ! Je m’apprête à le déloger de sa place quand la faible voix de Keeva me parvient. Elle remercie le juge alors qu’elle n’a pas à le faire, puis se lève, vacille sur ses premiers pas et m’évite délibérément du regard en retrouvant sa place près de sa mère. Le besoin féroce de la serrer contre moi me consume. Pourtant, je ne bouge pas et souffle en contrôlant le tremblement de mes cordes vocales :

– Vas-y, Cahill, elle a besoin de toi.

– Elle s’en sort très bien. J’irai quand tu passeras à la barre.

Je me contente d’une longue inspiration nasale pour ne pas lui claquer l’arrière du crâne et lui botter le cul. Ce mec est un emmerdeur entêté, presque autant qu’elle ! La psy de ma brune est appelée sur la petite estrade et revient sur les points cliniques survolés jusqu’ici. Elle explique la phobie, l’enfermement vital, les crises, la mémoire rétrograde, les troubles et tocs divers qu’a générés sa captivité. Une fois encore, l’électricité parcourt mes muscles un à un. Les poings d’Owen et les miens se serrent régulièrement, quasiment aux mêmes moments. Il souffre avec moi. Et curieusement, mon ressentiment envers lui s’étouffe un peu.

Il l’aime, comme j’aurais aimé Allie si elle n’avait pas succombé à la folie de notre père.

– Nous appelons Arthus Dugan à la barre.

Ma mâchoire se crispe et le volcan endormi dans ma poitrine depuis trop peu de temps menace de reprendre du service.

– Allez, Dugan, c’est bientôt fini.

Je n’entends qu’à peine les encouragements d’Owen et me lève, plus tendu que jamais. Ma veste en cuir me semble peser des tonnes et ma peau en surchauffe se couvre de sueur. Pourtant, il n’est plus là. J’ai déjà fait ça, raconter ce bordel aux flics, aux services sociaux, aux jurés et juge de l’époque, ça ne devrait pas être bien différent aujourd’hui. Alors, pourquoi est-ce que me retrouver devant tous ces gens me donne envie de foutre le feu au tribunal ?

– Veuillez vous présenter, m’intime le juge.

– Art Dugan.

Silence. Je tente ma nonchalance habituelle sans grand succès, puis réponds à son froncement de sourcils par un soupir blasé :

– Art Dugan, anciennement Arthus Slattery, né le 5 août 1990 à Moycullen, dans le comté de Galway, résidant aujourd’hui à Dublin.

Je ne lâche pas des yeux ce mec un peu trop sûr de lui et donne des réponses brèves, sans y mettre une quelconque forme. Je confirme mon lien de parenté avec l’aliéné, puis résume la soirée où Allie a été étranglée par son propre père. Je justifie une fois de plus mon silence de plusieurs mois après sa mort en appuyant sur le traumatisme qu’un gosse de 11 ans subit en assistant au meurtre de sa sœur. Chaque fois que mes lèvres se ferment, l’avocat qui nous représente hoche la tête avec conviction. Lui aussi mériterait que je lui explose le nez. Il ne voit qu’un dossier facilement gagné, un jeu de questions-réponses auquel je me prête sans trop broncher.

S’il savait ce que ça me coûte, putain ! Je sais qu’elle ne me quitte pas des yeux et n’en perd pas une miette. Je refuse de la regarder, je ne survivrai pas à la pitié dans son regard effrayé.

Après ce qui me semble avoir duré une éternité, la main passe à la partie adverse et mon corps se tend un peu plus. L’avocat se lève, le nez dans un dossier qu’il feuillette avec minutie, puis s’arrête à mi-parcours, un sourire en coin à peine visible sur les lèvres.

– Monsieur Slattery, est-il…

– Dugan, le coupé-je.

– Monsieur Dugan, est-il vrai que vous avez violemment agressé votre père en début d’année ?

Je grince des dents.

– Oui.

Et j’aurais pu le tuer si les services de sécurité ne m’en avaient pas empêché.

– S’en est donc suivi, si je me fie aux informations que le service pénitentiaire nous a transmises, une incarcération de quatre mois, est-ce exact ?

– Ça l’est.

– Votre peine ne devait pas excéder trois mois de détention. Comment expliquez-vous le mois supplémentaire ?

– J’ai chahuté le surveillant principal.

– Vous noterez, mesdames et messieurs les jurés, que l’employé du service pénitentiaire en question s’en est sorti avec deux côtes cassées et d’importants hématomes à la suite desquels il a été contraint de cesser son activité professionnelle durant des semaines…

Mes poings se serrent. Ce connard m’avait soufflé connaître son adresse, il voulait aller la trouver, il voulait…

– … Êtes-vous suivi par un psychologue pour vos excès de violence ?

Je me sens bouillir en une seconde et suis sur le point de l’envoyer se faire foutre quand notre avocat objecte sur la non-pertinence de la question. Maître Madden ne se démonte pas et argumente, forçant une moue contrariée :

– Je souligne simplement l’instabilité psychologique du témoin, monsieur le juge. Tout porte à croire que les déviances psychiques sont héréditaires dans la famille Slattery !

À quoi joue-t-il ? Quel est son putain d’intérêt ? J’ai mal tourné, et alors ? Je suis une bombe à retardement, et alors ? Il m’emmerde !

Je dois me tirer d’ici !

– Hors de propos ! Ce ne sont que des suppositions ! hurle notre avocat.

– Des suppositions que nous ne pouvons pas passer sous silence. J’ai une autre question, monsieur Slattery…

– DUGAN ! Bordel !

Je jure que je ne suis qu’à un cheveu de sauter par-dessus la petite rambarde et d’écraser sa face contre le bois élimé de son bureau. S’il ose encore une fois m’appeler par ce nom de famille maudit, le sang coulera !

– Surveillez votre langage ! gronde le juge, un regard lourd vissé sur moi.

Je ferme les yeux une seconde et les rouvre sur elle. Ses joues rougies sont trempées, et la veine dans son cou palpite à une vitesse dingue. Elle est en colère. À cet instant précis, à cause du bordel qui règne en moi, je ne saurais pas dire si sa rage m’est destinée. Je suis presque soulagé de quitter son regard sévère quand l’avocat véreux reprend en insistant sur les cinq lettres de mon nom :

– Monsieur Dugan, confirmez-vous avoir eu une relation avec Mlle Cahill en début d’année ?

Mon souffle se coupe et un étau se resserre autour de mon crâne. Qu’est-ce que… ? En apnée, je suis sonné comme un boxeur mis à terre par KO au premier uppercut. Malgré ça, j’essaie de comprendre, je cherche avec peine la source de son information, je fouille… Quand soudain, tout s’éclaire. Le cahier de Susan… Ça ne peut être que ça. À l’époque, Keeva était enfermée chez elle, et je ne vois pas qui, parmi le peu de personnes au courant, aurait pu mentionner ce détail.

Le juge me commande de répondre. J’avoue, j’hésite. Mon palpitant rapide me dit que rien de bon ne sortira de ce qui suivra. Mais voilà, j’en ai marre, qu’on en finisse ! J’avale ma salive plusieurs fois, le regard toujours braqué sur l’enfoiré aux questions dégueulasses, puis consens :

– Oui.

Les murmures étonnés et choqués se diffusent autour de moi. Satisfait de ma réponse, l’avocat sourit et se tourne vers la dizaine de jurés sur ma gauche.

– Suis-je le seul à envisager le conflit d’intérêts ?

– Objection !

– Pourrait-on considérer une seconde, messieurs dames, que tout ce dossier ne soit qu’une gigantesque mascarade ?

– Monsieur le juge !

– Et si les deux seuls témoins des prétendus faits s’étaient accordés sur une version commune ? Personne n’a pu prouver qu’Allie Slattery, Penelope MacNamara et Meredith O’Keeffe avaient été tuées par mon client, sa culpabilité reposait essentiellement sur le témoignage de son fils !

La bile remonte dans ma trachée et me brûle la gorge. Est-il vraiment en train de supposer… Non, je ne peux pas croire que… Putain, non !

– Un enfant perturbé et un homme déséquilibré, aux excès de violence récurrents, socialement en marge ! crache-t-il en me pointant du doigt.

C’est un cauchemar, bordel ! Je sors soudain de ma torpeur et cherche le regard de ma brune, affolé. Elle ne doit pas croire ça, elle ne peut pas, putain ! Alors que les deux avocats s’insultent à coups d’arguments et de pièces au dossier, mon cœur se brise. Elle pleure, le visage plongé dans ses paumes, ses épaules se soulevant à force de sanglots violents. Elle…

Bordel, non, princesse ! Ce n’est pas moi !

46

Keeva

– Assez !

Le cri rauque du juge me fait tressaillir. Cette audience est un enfer, pire que tout ce que j’avais imaginé. Qu’ils aient douté de ma sincérité passe encore, mais qu’ils doutent de lui ! Non ! Mes larmes continuent d’affluer sous mes paumes sans que je ne sois capable de les arrêter. Il n’a rien à voir dans tout ça, je sais qui il est, je le sens au fond de moi.

Après les francs coups de marteau, un silence plus assourdissant que jamais envahit l’espace en une poignée de secondes, puis la voix grave du maître de cérémonie essouffle peu à peu mes sanglots.

– Cette audience a pour seul but de statuer sur la remise en liberté de M. Slattery, rien d’autre ! Le jugement a eu lieu et la culpabilité du prévenu est avérée ! Nous ne sommes pas réunis aujourd’hui pour soumettre de nouvelles hypothèses ou accusations ! Seulement pour rappeler les faits. Tenez-vous-en à cela, maîtres ! Est-ce compris pour tout le monde ?

Je relève le nez lentement, braquant mon regard humide sur l’homme en robe qui fusille tour à tour les avocats.

– Bien, conclut-il. Monsieur Dugan, vous êtes prié de rejoindre les bancs, votre contrat est amplement rempli. Y a-t-il d’autres témoins avant que les jurés se retirent pour délibérer ? demande-t-il maintenant en grondant les hommes de loi d’un regard sévère.

Art se lève, les poings serrés et les joues creusées. J’essuie rapidement mes joues, sans parvenir à contrôler le tremblement de mes doigts. Il avance d’un pas que je devine mal assuré et fixe inexorablement le sol devant lui. Ses traits crispés révèlent une amertume certaine, un sentiment violent d’injustice et, plus douloureux encore, une puissante souffrance. À chacune de ses enjambées, mon cœur pleure davantage pour lui. Je voudrais lui barrer la route, lui murmurer qu’ils ont tort, lui dire combien je l’aime…

Je me raidis quand Dugan dépasse notre rangée et force sur mes jambes pour me lever. Owen attrape ma main et la tire fermement pour me dissuader de le suivre. Je laisse Art s’éloigner et plonge mon regard perdu dans celui de mon frère. Il ne sourit pas, pince même les lèvres pour compatir silencieusement au chaos qu’il sait œuvrer en moi.

– Laisse-le reprendre son souffle, Kee…

Un nouveau sanglot comprime mon diaphragme et me maltraite durement. Je sais qu’il a raison même si mon corps tout entier se refuse à l’admettre. Art m’a fait comprendre que ma présence lui rendait les choses plus pénibles et, vu l’ampleur des dégâts que son passage à la barre a causés, j’ai conscience qu’un rapprochement ne serait pas judicieux, il ne ferait qu’esquinter notre relation déjà fragile. Pourtant, je meurs de ne pas être près de lui…

– Nous appelons le dernier témoin, Mme Constance Knowlan.

La salle est si silencieuse que le froissement des vêtements de ladite Constance résonne sous les hauts plafonds lorsqu’elle se lève pour rejoindre l’allée. Mon regard se perd entre les bancs un instant, malheureux et fatigué. Il ne reste plus qu’un témoin et les jurés délibéreront. Il est temps que ça se termine…

– Présentez-vous à la Cour.

– Je suis Constance Knowlan, 47 ans…

L’éraillement dans sa voix, reconnaissable entre mille, me coupe le souffle.

– … j’habite Skibbereen depuis plus de quinze ans.

Cox… Je relève les yeux lentement jusqu’à trouver ce faciès dur et abîmé par la vie. Elle, qui d’ordinaire impose une certaine force de caractère, fuit aujourd’hui les regards curieux de l’assistance pour se concentrer sur notre avocat. Elle porte toujours ce froncement de sourcils bourru, souligné par son large front libéré de sa masse de cheveux bruns retenue par un bandana noir. Les lumières artificielles de la salle d’audience lui donnent un teint blafard et accentuent les quelques rides et imperfections de son visage rondouillard. C’est bien elle, tout en étant quelqu’un d’autre…

Mes doigts se resserrent sur ceux d’Owen. Tout se mélange dans ma tête. Elle n’est que simple mécanicienne, en quoi est-elle concernée aujourd’hui ? Je fouille dans mes souvenirs, mais rien, jamais mon père n’a mentionné quoi que ce soit concernant un lien quelconque que Cox, ou Constance, aurait avec tout ça. Quand soudain, la sensation étrange que j’avais ressentie lors de notre dernière rencontre revient me nouer l’estomac.

– Madame Knowlan, commence Maxwell, vous étiez l’infirmière urgentiste en poste le jour du décès d’Allie Slattery…

Malgré la distance qui me sépare de la dernière rangée de bancs, je perçois la respiration erratique de Dugan et elle me glace le sang.

– … Pouvez-vous revenir sur l’intervention de votre équipe au domicile du prévenu le soir du 25 novembre 2001 ?

Elle soupire et lance un coup d’œil éclair dans le fond de la salle avant de débiter rapidement :

– Nous avons reçu un appel de l’adjudant Breslin vers vingt et une heures trente, lui et ses hommes étaient sur place et demandaient une prise en charge express pour la famille.

– Décrivez l’état de M. Slattery à votre arrivée.

Elle déglutit et pince ses lèvres plusieurs fois.

– Il marmonnait, je crois qu’il priait.

– Vous semblait-il en état de choc ?

– Oui, dans une sorte de transe. Il répétait entre chaque verset de sa foutue Bible qu’elle devait partir.

Un frisson imperceptible la traverse tandis qu’elle craque sa nuque en fixant à présent la moquette devant elle. À ce même moment, un bruit sourd et rageur résonne dans la salle et me paralyse. Je ferme les yeux en comprenant que Dugan en est à l’origine. Owen se retourne lorsque le battement de la porte de sortie fouette l’air bruyamment.

Sans jamais regarder en arrière, je fais pression sur ses doigts, l’obligeant à répondre à ma question silencieuse. Son pouce caresse ma peau gelée alors qu’il s’adosse à nouveau à son assise et murmure, sans un regard pour moi :

– Il est parti…

Je me sens mourir un peu plus et baisse les yeux. Il bat en retraite… Je savais que cette journée serait terrible pour lui, tout comme elle l’est pour moi, mais j’avais imaginé qu’il tiendrait bon. Parce que, dans le fond, le voir faire face continuait d’alimenter mes espoirs pour la suite, pour nous…

– Qu’en était-il de Mme Slattery et de son fils ? poursuit l’avocat après cette parenthèse.

Elle se raidit et laisse un rire amer quitter sa gorge.

– Ils dansaient en ronde sur le tapis de la chambre, bien sûr ! Bordel, qu’est-ce que vous croyez ?

– Madame Knowlan, l’ironie et le sarcasme n’ont pas leur place ici. Répondez à la question, gronde le juge.

Sa mâchoire se crispe de tension et un silence inconfortable s’étend, rendant l’air encore plus irrespirable. Lorsqu’elle reprend enfin, un timbre de voix moins tendu que ne le sont les traits de son visage, mes mains fourmillent.

– Gillian était effondrée. Elle pleurait, anéantie aux pieds du lit sur lequel reposait la pauvre Allie. Elle respirait difficilement, sa tension était en chute libre et elle divaguait. Elle venait de perdre sa fille, qui n’aurait pas été dans cet état-là ?

– Et le jeune Arthus ?

Mon souffle se saccade et les larmes affluent encore une fois. Cox grimace sensiblement et soupire avant de continuer.

– Il était inconscient, en plein trauma psychique, roulé en boule sur le sol et couvert de ses précédents vomissements… Sa température corporelle était en constante hausse, on a tous cru que…

Elle relève les yeux et fixe l’avocat en ravalant le frémissement de ses cordes vocales.

– … il se laissait mourir.

L’espace d’un court instant, mes poumons ne fonctionnent plus, les murs se rapprochent, la pièce s’assombrit. Je ne suis plus assise près d’Owen ni dans cette salle à peine pleine. Je suis là-bas, chez lui, chez ce petit garçon en deuil, prêt à perdre la vie pour s’affranchir de la douleur. Je pleure chaudement, sans voir l’homme qui caresse les cheveux d’une petite fille aux lèvres bleuies, sans même voir la femme agenouillée au sol et empoignant certainement la couette rose pâle avec désespoir. Je ne vois que lui…

– Kee, souffle Owen en m’amenant contre lui.

Je ne veux pas répondre, je ne peux pas… Je n’en ai même pas envie. Ma gorge gonfle sous la pression effroyable de mes sanglots et me fait un mal de chien. Je refuse qu’il me réconforte, je veux seulement pleurer, être malheureuse pour lui et compatir à ce drame épouvantable. Mes genoux remontent contre ma poitrine et j’y enfouis mon visage.

Laissez-moi souffrir pour lui…

Je suis dans un état proche de la somnolence durant la suite du récit de Constance. Je ne l’entends qu’à peine raconter la prise en charge à l’hôpital, ou expliquer la surveillance psychologique poussée de ce petit garçon après ses multiples tentatives de suicide. Je plane, bercée par un pouls irrégulier et éprouvant. Mais lorsque Maxwell évoque l’absence de Gillian Dugan aujourd’hui, les rouages de mon esprit se remettent en marche et me tirent de ma léthargie.

– Madame Knowlan, vous êtes restée amie avec Mme Dugan, pouvez-vous expliquer aux jurés la raison pour laquelle elle n’est pas présente à l’audience ?

Cox laisse échapper un rire cynique avant de fusiller du regard notre avocat.

– Gillian est décédée l’année dernière d’un cancer. Vous voulez les détails ou ça ira ?

– Madame Knowlan, dernier avertissement ! gronde le juge.

L’ancienne infirmière secoue la tête, un sourire mauvais sur ses lèvres gercées. Une fois ses coudes reposés sur ses cuisses et les mains croisées devant elle, elle offre le plus antipathique des regards à Maxwell, l’autorisant à reprendre son interrogatoire.

– Vous avait-elle expliqué les raisons de son départ précipité du domicile conjugal après le verdict rendu le 12 avril 2003 ?

– Elle a perdu pied. Elle m’a souvent répété que leurs âmes étaient semblables, qu’elle ne pouvait plus regarder son fils sans voir sa fille. C’était trop dur, c’était…

Elle fait une pause et se pince l’arête du nez une dizaine de secondes avant de continuer.

– … Elle s’en est voulu, sûrement trop tard. Le mal était fait. Après une décennie à chercher le pardon au fond d’une bouteille, elle s’est reconstruite, a fondé une nouvelle famille. Elle a regretté son départ chaque jour de sa foutue vie, jusqu’à sa dernière heure.

Ses yeux brillent tandis qu’elle contrôle sa respiration pour rester digne. Le menton appuyé sur mes genoux, j’observe cette femme au tempérament de feu, aux traits durs et d’ordinaire déstabilisants. Elle me fait tellement penser à lui…

– Est-ce qu’on en a fini ? L’heure tourne et j’ai une boutique à faire marcher.

Le juge s’agace et échange silencieusement avec les avocats qui secouent la tête négativement.

– L’audience est levée. Les jurés et moi-même allons nous retirer et envisager la libération exceptionnelle de M. Slattery en fonction de vos témoignages. Nous tiendrons compte du diagnostic établi par le médecin de l’institut Brenhan qui a conclu au stade terminal de la tumeur du prévenu. Vous pouvez quitter la salle, merci pour votre patience. Nous vous ferons appeler lorsque le verdict sera rendu.

Un brouhaha mitigé se diffuse tout autour de nous alors que tous se lèvent, soupirent, s’étirent, murmurent et se dirigent vers la sortie. Je suis mécaniquement Owen, incapable de parler ni même de visualiser mon fil. Mes semelles traînent sur la moquette dans un bruit feutré et me mènent dans ce petit couloir toujours trop sombre. Le bleu des murs est étrangement oppressant, ou alors est-ce la couleur des poutres apparentes et huisseries brunes. Je n’en sais rien, toujours est-il que je peine à m’oxygéner correctement en me dirigeant vers un petit banc de la même essence de bois, quelques mètres plus loin.

Tel un automate, je m’y affale et balaie des yeux le couloir encore encombré d’une bonne moitié des personnes présentes à l’audience. Mes parents sont à la traîne, ils discutent avec les O’Keeffe et les MacNamara près de la double porte, non sans me jeter des coups d’œil réguliers. Ma psy s’entretient avec Maxwell et je prie pour qu’elle ne s’essaie pas à venir me trouver en vue d’une séance express de psychanalyse. Cox a retrouvé la pleine possession de ses moyens et fait les cent pas non loin, le téléphone collé à l’oreille.

– T’as faim ?

Je secoue la tête en accrochant avec peine le regard de mon frère qui s’assoit à mes côtés.

– Tu veux boire un truc ?

– Non merci.

– Est-ce que… Kee, est-ce que je peux faire quelque chose pour toi ?

Sa voix chevrote d’inquiétude. Il sait combien ces trois heures m’ont mise à mal, et aujourd’hui sa culpabilité est plus tenace que jamais. Je souris péniblement en passant les mains dans mes cheveux et capitule :

– À défaut de pouvoir m’effondrer dans mon lit et y rester jusqu’à Noël, je veux bien un thé.

Motivé par ma réponse, Owen se redresse dans la seconde et me promet de faire au plus vite. Je le regarde s’éloigner, consciente de l’épuisement physique et émotionnel qui pèse sur moi. Je suis vidée. Je laisse mon crâne reposer sur le mur derrière moi et ferme les yeux sans parvenir à ôter de mon esprit le passage de Cox à la barre.

Comment peut-on abandonner son enfant ? Qui plus est, après une tragédie de cette envergure ! Il était si jeune, si fragile et déjà si en colère…

Les bruits de pas s’éloignent, les murmures cessent, si bien que je pense glisser lentement vers un sommeil nécessaire. Mais sa voix haineuse m’arrache soudainement une grimace et me hérisse le poil. Il parle fort, crie presque et agresse Cox.

– Tu pensais me le dire un jour ? Putain !

– J’ai essayé de t’appeler, je voulais t’en parler, mais tu ne décroches jamais ton foutu téléphone !

J’ouvre les yeux et, guidée par leurs éclats de voix, les repère une vingtaine de mètres sur ma gauche, postés dans le renfoncement du couloir. Zinna et Tyrone se tiennent en retrait, attentifs et prêts à bondir si les choses s’envenimaient entre eux. Malgré la distance, la détresse de Dugan me percute de plein fouet et me fragilise un peu plus. Si je n’avais pas la sensation que cette audience avait aspiré la vie en moi, je me serais certainement interposée, j’aurais essayé d’arrondir les angles et d’apaiser sa fureur. Mais je reste spectatrice de leur échange musclé, à bout de forces.

– Tu n’es pas prêt pour une discussion et je n’ai pas envie de te foutre sur la gueule aujourd’hui ! Alors, prends ça et appelle-moi quand tu l’auras lu.

Cox fourre une enveloppe dans la poche de Dugan et le contourne en frappant son épaule de la sienne pour passer. L’électricité entre eux est on ne peut plus palpable et j’en viens à m’étonner que l’homme brisé, contracté de la tête aux pieds et au souffle appuyé, n’en soit pas venu aux mains. Il fait demi-tour au bout d’une petite minute et soutient le regard de ses amis. Ils ne se parlent pas, les mots me semblent de toute façon de trop, rien n’apaisera la tempête qui brutalise l’âme de ce petit garçon écorché.

Alors que je pense laisser mes paupières se fermer doucement sur l’image de celui qui fait douloureusement battre mon cœur, il pivote et se fige en me découvrant seule sur ce banc. Seconde après seconde, les étincelles de rage qui brûlaient ses pupilles disparaissent. Je tente d’étirer mon sourire, et y parviens sûrement, car son attitude change. Ses épaules s’affaissent doucement, ou en tout cas ne se soulèvent plus aussi brutalement.

Mon esprit me hurle de puiser au fond de moi la force d’aller me blottir contre lui pour faire revenir un soubresaut de vie en chacun de nous, mais ma conscience me murmure que le moment est mal choisi, que le jour est mal choisi ! J’abdique sans vraiment me battre, immobile. Je verrai, après le verdict, j’aviserai.

47

Art

J’ai eu beau fumer la moitié de mon paquet de clopes, exploser la boîte aux lettres plus bas dans la rue, et même vider deux verres de bourbon cul sec, rien ne m’a calmé. Rien. Jusqu’à ce minuscule sourire. Ses lèvres sont à peine étirées, son teint est d’une pâleur maladive, ses cheveux bruns emmêlés, ses paupières lourdes… Malgré ça, malgré les injures que me gueule ma raison, j’avance vers elle.

Je me sens respirer un peu mieux à chaque pas, mais mon bide ne se dénoue pas. Je ne sais pas ce qui a été dit après mon départ et, finalement, je m’en fous. J’ai juste besoin de ça, d’elle, juste une minute, juste une inspiration, juste un peu…

Cox m’a foutu sur les nerfs. Il n’y a pas deux minutes, j’étais prêt à laisser ma fureur éclater sur n’importe quelle porte, n’importe quel mur, et maintenant que je me pose sur le banc, je ne suis plus qu’une putain de feuille morte, tremblant sous son regard épuisé. Elle ne bouge pas, ne prononce pas un mot. La trentaine de centimètres entre nous me paraît être un gouffre. Pourtant, les effluves de noix de coco me parviennent et bousculent ma respiration.

Je m’adosse lourdement contre le mur en calquant ma position sur la sienne et laisse encore le temps défiler sans qu’aucun parasite ne vienne foutre en l’air le soupçon de sérénité qui gonfle ma poitrine. Elle est belle, crevée, mais belle.

– Ça va ?

Ses lèvres ont tout juste frémi en soufflant ces mots. Elle a besoin de dormir, elle ne tiendra pas la fin de journée si la délibération traîne…

– Impec.

Elle glousse en silence. Putain, elle n’a même pas la force de rire. Mon enfoiré de géniteur l’a lessivée. Je la revois pourtant crier sa douleur à l’avocat, montrer à tous qu’elle aussi pouvait mordre. Elle s’est révélée, combative, hargneuse. Je grimace lorsque des flashs de mon passage à la barre me reviennent. Elle avait l’air dévastée, le visage plongé dans ses mains et le buste secoué de sanglots. Parce qu’il… il m’accusait d’être celui qui… d’être un putain d’assassin fanatique et psychopathe !

Un nouveau spasme de mon estomac fait remonter la bile acide dans ma gorge et la peur me torpille. Tout reste intérieur, rien ne filtre, je ne veux pas paraître désespéré, pas devant elle. Je me fous de ce que les autres pensent de moi, du mec déséquilibré que je suis, mais pas ma brune. Avec elle, c’est différent, elle ne doit pas croire ces conneries.

J’inspire profondément et le plus discrètement possible, puis annonce, un léger frisson dans la voix :

– Je ne les ai pas tuées.

Sa bouche reste close et figée tandis qu’elle ancre son regard ému plus profondément au mien. Son silence dure et me pousse brusquement vers cet abîme obscur et tempétueux. J’ai peur et je déteste ça. Je m’apprête à répéter avec plus de conviction quand ses doigts me surprennent à venir enlacer ma main.

– Je sais.

Mon pouls se stabilise instantanément et mon sourire en coin pointe. Malgré ses faibles forces, elle serre mes doigts à plusieurs reprises. Puis, sans un mot de plus, laisse ses paupières se fermer. Son souffle se fait rapidement plus lent et ses lèvres s’entrouvrent pour laisser un mince filet d’air passer, comme chaque fois qu’elle s’endort. Je reste à la détailler un long moment sans bouger, mal à l’aise sur le bois raide du banc, des fourmillements dans tout le bras. Je n’irai nulle part, pas maintenant que le calme m’apaise comme rarement, comme seule sa présence sait le faire.

Je sais que les quelques personnes présentes dans le couloir nous dévisagent. Ses parents, Tyr et Zi, et les autres. Je sens leurs œillades peser sur nous, j’entends leurs murmures. Et putain, qu’est-ce que ça m’est égal ! Il pourrait neiger en enfer que je ne dégagerai pas de ce banc. Il nous reste le verdict et la libération, ou pas, de ce taré. J’en ai marre de tout ça, marre d’être constamment en équilibre, entre deux états. La colère me donnait un but, une raison d’exister et de pourrir la vie de tous ces gens heureux, mais aujourd’hui, être en lutte permanente m’épuise. Est-ce que j’ai raison de croire que c’est possible ? Qu’une fois que tout ce merdier sera derrière nous, on pourra… on pourrait…

– Dugan, les jurés s’installent, je la réveille ou tu t’en charges ?

Owen s’est approché dans mon dos et a murmuré sa question pour éviter à ma brune un réveil trop brutal. Je ne réponds pas ou seulement par un geste balayant l’air pour lui notifier que je me charge de lui faire ouvrir les yeux. Je l’entends s’éloigner et commence à caresser la peau douce et tiède de sa main avec mon pouce. Aucune réaction. J’intensifie mes mouvements, m’imaginant un instant couvrir sa bouche d’un baiser.

Ni l’endroit ni le moment, j’imagine. Pourtant, quand sa langue paresseuse pointe et humidifie ses lèvres sèches, une pulsion douloureuse fout mon rythme cardiaque en l’air.

– Princesse…

Ma voix n’est que désespoir et envie maintenant que ses cils papillonnent. Je jure qu’une fois dehors, après tout ça, je chérirai cette bouche avec autant de passion que de jours passés sans y goûter.

– C’est le moment ?

Ce timbre éraillé est juste délicieux. Parce qu’il me renvoie aux nombreux matins qu’elle a passés dans mes bras et aux autres à venir. Ouais, il y en aura d’autres. J’y crois, de toute façon, je ne suis pas sûr de pouvoir survivre sans elle.

J’acquiesce et me redresse quand le brouhaha se déplace dans la salle d’audience. Je pense récupérer mes doigts en me hissant sur mes jambes engourdies, mais suis retenu par sa main ferme. Sans vraiment comprendre pourquoi, je scrute le couloir autour de nous et le trouve déserté. Tous sont partis s’installer, seul le type de la sécurité est en dehors, à côté de la large porte.

– Viens.

Je tire sur sa main et l’aide à se mettre sur ses pieds. Mes doigts lâchent les siens quand elle vacille une fois debout. Les picotements d’une colère sourde mitraillent ma poitrine de la sentir aussi fragile, et encore maintenant, je voudrais voir celui qui disait être mon père crever sous mes poings. Et puis, le frisson glacial d’une culpabilité malsaine me parcourt l’échine. Je fais un pas en arrière et serre les dents. Elle me scrute en retrouvant une stabilité, et fronce timidement les sourcils.

– Qu’est-ce qu’il y a ? demande-t-elle à mi-voix.

Je secoue la tête, écartelé entre l’envie de la fuir et de dégager d’ici avec elle. Putain, quel est mon foutu problème, sérieusement ? Son soupir lassé m’arrive aux oreilles alors que j’avance maintenant à grandes enjambées vers la porte et la laisse seule dans le couloir. J’enrage sans vraiment savoir pourquoi ni comment arrêter, et ça me donne envie d’exploser mon poing dans l’épais battant en bois qui s’ouvre sur la salle.

Je me laisse retomber lourdement sur le banc près de la sortie et empoigne mes cheveux en me retenant de hurler. La folie qui me guette me fout la trouille, je me sens de nouveau dans l’œil du cyclone et je déteste ça. J’ai beau me débattre, montrer les crocs, frapper l’air poussiéreux qui tourbillonne autour de moi et me brouille la vue, je sens la défaite arriver.

La porte qui s’ouvre à côté de moi me tétanise. Tandis que mon regard est bloqué sur le haut bureau du juge, je la devine s’avancer dans la large allée. Lorsque sa silhouette glisse dans la rangée qu’elle occupait tout à l’heure, mes dents mordent mes joues jusqu’au sang. Je la veux, plus que tout, alors pourquoi me comporter chaque fois comme le pire des connards insensibles et fourbes ?

Parce qu’elle mérite mieux que ta dépouille, Dugan…

– Messieurs dames, les jurés ont rendu leur verdict…

La voix neutre et claire du juge résonne dans l’acoustique de la salle et me file une nuée de frissons qui lacèrent ma peau tel de l’acide chaud. Mes yeux quittent le maître de cérémonie et, sans préméditation, glissent jusqu’au bureau du camp adverse. Il est là, de retour après qu’ils lui ont certainement administré un calmant ou tout autre produit susceptible de lui faire fermer sa grande gueule de taré. Il se balance d’avant en arrière sur sa chaise, le dos rond, voûté par les années, par sa tumeur et sa folie.

– … À la question « le prévenu, Henry Slattery, peut-il bénéficier d’une remise de peine aux vues de la dégradation de son état de santé ? », il a été répondu « oui » à la majorité de sept voix au moins…

Non… Une bouffée de chaleur me torpille avec tant d’intensité que le cuir de ma veste semble fondre sur ma peau brûlante. Un ensemble de protestations jaillit de la trentaine de personnes présentes dans la salle. Je crois entendre certains pleurer, d’autres fulminer ou encore respirer avec force. Et moi ? Moi, je crève sur place, abasourdi, perdu, tétanisé.

– Silence !

Comment… Je… Putain !

– En conséquence, poursuit-il, le prévenu sera relâché demain dans la journée et accompagné au domicile de son choix. Un bracelet électronique lui sera posé pour que ses déplacements n’excèdent pas les cinq cents mètres. Deux agents des forces de l’ordre garderont le domicile jour et nuit jusqu’au décès de M. Slattery, et une équipe soignante restera à son chevet pour lui prodiguer les derniers soins. L’audience est levée.

Un brouillard épais a envahi mon crâne et m’empêche de raisonner correctement. Mon pouls bat dans mes tempes et les haut-le-cœur me tordent l’estomac. C’est un foutu cauchemar, cette journée est un foutu cauchemar !

Ils le relâchent, ils lui rendent une liberté qu’il n’a jamais méritée.

Lorsque les félicitations de l’avocat du monstre me parviennent malgré les plaintes alentour et se mélangent aux sanglots défaits de Keeva, je bascule et me laisse ronger par la haine. Habituellement, ce bouclier rageur annihile la douleur, en tout cas il l’estompe, mais pas aujourd’hui. Je me consume, chacun de mes muscles s’électrise sous ma peau fumante.

Des images d’une violence sans nom défilent devant mes yeux obscurcis par le danger et me montrent les nombreuses issues à cette décision de justice. Justice pourrie.

Lorsque la nausée passe la barrière de ma gorge en feu, je me lève d’un bond et sors en courant de la salle. J’ai à peine le temps de pousser la porte des sanitaires les plus proches que mon estomac abdique et se vide en de trop nombreux spasmes. Je ne respire plus, proche d’un état second que je suis incapable de gérer dans l’immédiat. Je me laisse glisser contre la faïence écrue dans mon dos et ferme la porte d’un coup de pied.

Je ne peux pas laisser faire ça ! Il ne peut pas respirer le même oxygène que nous. Sa vie est finie, putain qu’ils le laissent crever dans sa tour d’aliénés !

Je ne saurais pas dire combien de temps je reste à même le sol, en vrac, en perdition et enragé. Mes poings viennent agripper mes cheveux une énième fois et les tirent douloureusement. L’envie de sang, de clopes et d’alcool me submerge. Je me relève sans trop de peine, répondant déjà à l’appel de la mort. Pas celle qui me pousse à sauter d’une falaise ou à bouffer de la vitesse sans filet de sécurité. Non, celle que je veux voir ternir son regard de cinglé lorsqu’il manquera d’air et suppliera qui veut bien l’entendre de le laisser vivre.

Je traverse le long couloir les poings serrés avec pour seul objectif cette porte vitrée au loin. Je n’entends pas les grognements exaspérés de ceux que je bouscule sur mon chemin et qui m’empêchent d’atteindre la sortie au plus vite. Je suis bien trop occupé à mettre en place un plan définitif et sans retour en arrière possible. Je veux cette funeste revanche, putain !

Le vent frais me pique la peau une seconde alors que je fouille dans ma veste pour assouvir un premier besoin vital. Je continue de fouler les pavés finement polis du parvis du tribunal, les yeux hypnotisés par la flamme qui incendie l’extrémité de ma clope. La première bouffée ne m’apaise pas, rien ne le fera de toute façon, rien, sauf ça, sauf lui, enseveli sous un amas de gravats, de terre et de marbre.

– Love, merde, où t’étais ?

Seul mon visage pivote, guidé par l’agacement que je perçois dans sa voix malgré les ronronnements de moteurs provenant de la circulation abondante. Mon cœur manque un battement avant de reprendre sa course folle en les découvrant tout près de la colonne sur ma droite. Tyr, Zi, Owen, Tasha, Noreen, Holly, son mec, et… et ma brune. Ses yeux sont bouffis et rougis par des pleurs qu’elle essuie rapidement du revers de la main. Son teint est loin de la pâleur qui le caractérisait avant l’annonce du verdict. À présent, il est d’une transparence lugubre. Ses lèvres sont gercées, presque à vif, tant ses dents les maltraitent. Je retiens le frisson qui court sur mon épiderme et pompe sur ma clope avec force avant de cracher :

– J’étais parti pisser, pourquoi ? Tu voulais me la tenir ?

Zi grimace devant mon arrogance non dissimulée et tente quelques pas dans ma direction. Je recule, le regard noir. Je ne veux pas de sa pitié ni de sa compassion. Je n’ai besoin de personne, ils doivent rester loin de moi, loin de tout ça.

– Love, arrête… Viens, on va boire un verre avec les autres, histoire d’encaisser la mauvaise nouvelle.

Je lâche un rire grave, puis inhale une autre bouffée de nicotine sans qu’elle me soit d’aucun réconfort.

– Parce que tu te mélanges « aux autres » maintenant ?

Son corps longiligne se tend entièrement et ses yeux me transpercent d’une colère sourde.

C’est bien, Zi, déteste-moi, j’ai besoin de ça ! J’ai besoin de votre haine à tous pour alimenter la mienne.

Je jette un œil à Tyr, mais ne trouve aucune pique assassine à lui balancer sur l’instant. Alors, je passe à la tête qui suit, Owen. En bon connard, je me réjouis d’avance. Presque trop facile… J’ouvre la bouche, mon venin prêt à se déverser sur lui, quand la porte de secours du palais de justice s’ouvre une vingtaine de mètres derrière eux. Je ne mets qu’une seconde à reconnaître la fourgonnette blanche qui longe l’accotement en warning.

Le souffle déconnant, je l’aperçois, lui, le monstre, l’enfoiré. Menotté, titubant presque malgré le soutien de deux flics. Son regard vitreux s’éveille lorsqu’il me voit et un sourire soulagé étire ses joues marbrées de rouge. Il cesse immédiatement son pas traînant et s’arrête net, sa poitrine allant et venant maintenant au rythme d’une respiration rapide.

– Fils !

Je jure entre mes mâchoires serrées et, instinctivement, jette un coup d’œil éclair à ma brune. Elle tremble et fait un pas chancelant sur le côté pour se planquer derrière le pylône à sa gauche.

– Fils ! Je te pardonne ! Tu m’entends ? Je te pardonne ! Dieu le fera aussi…

Complètement fou…

Les officiers tentent d’user de leur voix rauque pour lui faire rejoindre la camionnette, mais il ne bouge pas et ancre un peu plus ses pieds au sol.

– … Aide-la, fils ! Sois le messager, montre-lui le chemin de la rédemption, elle doit partir elle aussi !

Le brasier qui crépitait dans ma poitrine s’enflamme en une fraction de seconde. À cet instant, je ne suis plus moi, seulement une masse compacte et empoisonnée par la haine. J’avance rageusement dans sa direction sans voir les deux flics l’attirer dans le fourgon. Il doit mourir, baigner dans son propre sang et s’y noyer. Je veux le voir suffoquer, implorer ma clémence alors que j’arracherai méticuleusement chaque centimètre de son visage pour une mort lente et atrocement douloureuse. Il paiera pour Allie et le prix sera doublé pour Keeva !

– Art, stop ! Bordel, stop !

Quatre bras me retiennent malgré la force surréaliste qui pilote mon corps. Je lutte, un grognement presque animal dans la voix, les yeux rivés sur ce putain de fourgon aux portes maintenant fermées. La chaleur liquide dans mes veines me brûle davantage la peau lorsque le véhicule s’enfonce dans la rue jusqu’à disparaître complètement.

– Lâchez-moi !

Je me débats si violemment que leur prise s’essouffle peu à peu. Chaque carré de moi transpire la haine, la fureur, le chagrin. Les poings serrés, je foudroie du regard Owen et Tyr sur la défensive, à seulement quelques centimètres devant moi.

– Allez vous faire foutre ! Tous autant que vous êtes !

La douleur qui gangrène mon corps est semblable à celle que j’ai ressentie le jour où Allie est partie, mais aujourd’hui, elle semble décuplée, à son apogée. Ce n’est qu’à ce moment qu’une réalité s’impose à moi comme l’unique et seule vérité. Ce soir-là, je suis mort. J’ai beau défier la grande faucheuse, elle ne peut rien pour moi, je suis déjà parti, j’ai perdu la vie avec elle.

La vue brouillée par cette soirée morbide, je ne la vois pas approcher. Mes autres sens sont en alerte et une poignée de secondes après ça, je respire les effluves de noix de coco. Elle est là, devant moi, muette et immobile, les bras ballants et le regard brillant de larmes. Sa poitrine frôle la mienne à chacune de ses inspirations fragiles. Ce contact, même léger, déclenche en moi des milliers de petites décharges.

La peine que je lis dans ses yeux affaiblit la flamme de ma colère, puis la ravive violemment. Je devrais m’écarter, dégager d’ici, de son périmètre, de sa vie, pour ne plus jamais me laisser prendre au piège, pour ne plus jamais la voir souffrir. Pourtant, je reste arrimé à ses iris azur, sans un mouvement de recul.

– Tire-toi.

J’aurais voulu ma voix plus tranchante, plus convaincue, mais elle n’était qu’un râle douloureux et plaintif. Mon bouclier peine à me protéger devant la puissance des battements de mon cœur.

– Non, lance-t-elle en forçant sur ses cordes vocales fébriles.

Sans attendre mon aval, elle se hisse sur la pointe des pieds, se presse délicatement contre moi et vient déposer son front sur le mien. Mes protections s’effritent une à une alors que son souffle chaud frappe mes lèvres.

– Tire-toi, murmuré-je, les paupières lourdes.

– Non.

Ses doigts s’emmêlent aux miens et une douleur plus puissante, plus dévastatrice, m’étreint. Cette même douleur qui pourrait me faire plier, me scier les jambes jusqu’à faire claquer mes genoux sur les pavés froids. Celle qui pourrait me faire chialer…

Son nez effleure le mien avec douceur et je ravale la boule de détresse qui menace d’exploser dans ma gorge. Je l’aime et ça fait mal, tellement mal… Les yeux maintenant fermés, je sens sa main se resserrer sur mes doigts et les hisser lentement entre nous. Je grimace quand elle se décolle de mon corps encore tendu et plaque ma paume contre sa poitrine. Son rythme cardiaque est effrayant, trop rapide, trop percutant, pourtant il répand en moi une vague de chaleur enivrante.

Sans déloger ma main de son cœur, elle revient peser contre moi, enlace ma nuque, et murmure sur mes lèvres tremblantes :

– Sens comme je t’aime…

Les larmes cognent contre mes paupières closes. Alors, pour un moment que je sais éphémère, j’abandonne et me laisse aller contre elle. Ma magnifique brune tente de contrer mon poids lourd et mort sans vaciller, puis raffermit sa prise autour de mon cou. Bercé par ses mots qu’elle répète une seconde fois, j’oublie les regards de nos amis, ceux de ses parents que je sais dans mon dos, j’oublie les murmures, le bruit des voitures, le battement de la porte du tribunal. J’oublie la mort, les heures passées à la détester, les minutes passées à me détester. J’oublie ma vengeance, mon futur incertain, ma possible solitude…

J’oublie tout, sauf elle.

Foutu destin, foutue alchimie et foutues chaînes. Si je le pouvais, je resterais là, avec elle, contre elle, sans un mot, sans un geste, sur ce trottoir poussiéreux, à gonfler mes poumons de son oxygène, à sentir son amour battre sur ma main. Alors que je voudrais l’embrasser à perdre haleine, des images de mon paternel reviennent me hanter et foutent en l’air ce moment aussi délicieux qu’apaisant, aussi douloureux que nécessaire. Mon souffle vrille. J’ouvre les yeux sur elle, épuisée et en guerre contre ses maux. Elle a besoin de temps. Moi aussi. Je me condamne sûrement. Reste à espérer qu’elle y survive.

– Je vais prendre le large un moment, princesse.

Ses lèvres se pincent, puis se pressent délicatement sur ma bouche. Rien de charnel, simplement de la tendresse dont elle use pour camoufler son chagrin. Mes doigts se resserrent sur le tissu qui recouvre sa poitrine et s’y agrippent. Elle a la gentillesse d’attendre que je relâche ma prise avant de reculer peu à peu, puis plonge son regard larmoyant dans le mien en articulant avec peine et déception :

– Bonne route, Dugan.

Les œillades curieuses autour de nous s’intensifient lorsqu’elle fait demi-tour et rejoint ses amis, les yeux vissés au sol. Je dégage la douleur fulgurante qui se propage dans chaque cellule de mon corps meurtri, puis offre à Zinna et Tyrone un hochement de tête entendu. Ils comprennent sans que je n’aie besoin de le verbaliser et me laissent faire volte-face sans un mot. Je m’éloigne, frappé par une fine bruine, retrouvant mètre après mètre la détermination qui sera le seul moteur de mes jours à venir. J’avance d’un pas rapide et affronte les rafales humides, malheureux de laisser un morceau de mon cœur sur le parvis du tribunal, mais convaincu que la délivrance est proche.

Je hèle un taxi dans la rue adjacente déjà plongée dans la noirceur de cette fin d’après-midi, et loge les poings dans ma veste. Comme un foutu rappel à l’ordre du Malin, mes doigts rencontrent l’épaisse enveloppe que Cox a glissée dans ma poche. Après avoir donné mon adresse au chauffeur, mon souffle se bloque et reprend de plus belle. Mes yeux restent fixés sur les six lettres inscrites sur le rectangle blanc. La rondeur des lettres est plus travaillée que celles de Cox, plus tremblante aussi. L’encre a un peu bavé, accentuant le « s » qui termine mon prénom d’enfant.

Je n’ai toujours pas réussi à décacheter le dos de l’enveloppe lorsque je pénètre dans mon appartement dans l’idée de me préparer un sac de secours. Je doute que son contenu soit bon pour moi et bon pour mon voyage. Je ne dois pas me laisser distraire et, dans le fond, je n’ai plus besoin de réponses. D’ailleurs, qui dit que je les trouverai dans cette lettre ? Personne.

Quatorze ans, j’imagine que ça n’a plus d’importance…

48

Gillian

Mon fils,

Puis-je encore t’appeler ainsi ? Mon fils… J’aime le penser, car malgré mes erreurs, tu restes mon petit garçon, mon doux et merveilleux petit garçon.

Voilà des années maintenant que je t’écris, que je cherche les mots, que je désespère et finalement, reporte l’échéance. J’ai noirci de nombreuses pages ces trois dernières années, sans jamais trouver le courage d’aller au bout. Mais aujourd’hui, le temps m’est compté, je ne peux plus attendre. Je rejoindrai Allie dans quelques heures, quelques jours si mon corps se bat assez fort. Je pars avec mes regrets, mes remords, ma honte et le manque. Pourtant, je souris en posant ces mots sur le papier. Arthus, mon fils, elle sera bientôt près de moi.

Je ne nourris aucun espoir, rassure-toi, tu n’as pas à me pleurer ni même à éprouver un quelconque chagrin, j’ai malheureusement perdu ce droit en te perdant toi. J’ai simplement besoin que tu entendes les maux d’une maman effondrée et en deuil, ou égoïstement, pour ma rédemption, pour mon envol loin des miens, j’ai besoin de te les écrire. Je ne sais pas quand Constance te remettra cette lettre, je ne l’obligerai à rien. Mais ma très chère amie a promis qu’elle le ferait au moment opportun, quand elle te saura prêt à me lire.

Elle m’a décrit le bel homme que tu es devenu, mais également l’homme en colère que tu sembles t’obstiner à être. Ne la blâme pas pour ce secret, elle n’a pas reconnu l’enfant en toi à votre première rencontre. Elle dit que ça n’aurait rien changé si ça avait été le cas, elle t’aurait donné ce travail malgré tout parce qu’elle a vu ta lumière, celle que tu t’entêtes vraisemblablement à cacher. Notre histoire a changé la femme qu’elle était, notre épreuve a bousculé les perspectives de vie que Constance avait tracées. Sois clément avec elle, mon fils, elle est une bonne personne malgré les vestiges d’un passé tourmenté. Vous êtes tous les deux à la recherche du pardon, elle parce qu’elle n’a pas su sauver le petit garçon que tu étais et toi parce que tu n’as pas réussi à sauver ta sœur.

Je ne t’en veux pas, Arthus, jamais je ne t’en ai voulu. Tu n’étais qu’un enfant… Je n’ai pas vu sa folie, ou peut-être n’ai-je pas voulu la voir, je pensais avoir épousé un homme de Dieu, passionné, fidèle et sain d’esprit. Il était bon père, bon mari. Il avait certes des moments d’absence, mais il restait l’homme que j’avais toujours connu. Ou en tout cas, que je croyais connaître. J’ai compris avec le temps que certains signes auraient dû m’alerter, mais aujourd’hui je veux m’absoudre de ma culpabilité. Je ne lui pardonne pas et ne lui pardonnerai jamais, mais je me pardonne de ne pas avoir vu.

Pardonne-toi, mon enfant, pardonne-toi…

Je pleure maintenant en t’écrivant ce qui suit. Arthus, mon fils, tu es mon plus douloureux et impardonnable regret. Si tu savais combien je pense à toi, combien je voudrais faire partie de ta vie, t’entendre rire en me racontant ta journée, peut-être rencontrer la femme qui partage ton quotidien, s’il y en a une. J’ai sombré, Arthus, ma souffrance m’a aveuglée, elle ne me laissait plus voir l’enfant que tu étais sans me montrer celle que j’avais perdue. Je ne me souviens que peu du soir où je t’ai quitté, je crois que tu dormais, épuisé par ta colère et par le procès.

Mon esprit semble vouloir me protéger, m’empêcher de plonger à nouveau dans un enfer que j’ai apprivoisé avec les années. Tout ce dont je me souviens est ton sourire les jours d’éclaircie, quand tu regardais l’herbe mouillée du jardin par la fenêtre du salon alors que les timides rayons du soleil faisaient scintiller la rosée. Tu aimais répéter que notre foyer était le berceau d’une magie que seuls les enfants purs pouvaient voir briller. Emmitouflée sous une couverture épaisse dans le canapé, ta sœur buvait tes paroles, cherchant désespérément à voir étinceler les brins d’herbe. Elle voulait cette magie, la tienne, elle t’aimait et t’admirait si fort…

Vos sourires, mes enfants, sont les plus belles choses qu’il m’ait été donné de voir. Je regrette tellement, Arthus. Chaque matin, vos visages m’éveillent. Certains jours de promenade, au détour d’une rue, il m’arrive d’entendre ta voix ou la sienne, et chaque fois je me sens mourir un peu plus. Entends-moi, Arthus, entends ma demande de pardon, je suis désolée, tristement désolée. Nous ne pouvons pas faire marche arrière, sans quoi je n’aurais pas à t’écrire ces quelques mots, parce que tu serais à mon chevet dans cette chambre d’hôpital aux murs si blancs qu’ils en sont aveuglants.

Dans mon malheur, j’ai la chance incroyable d’avoir une petite main chaude glissée dans la mienne alors que j’attends d’être emportée par la maladie. Il s’appelle Finn et aura 2 ans à Noël, triste coïncidence je te l’accorde. Ton frère a tes yeux, vifs et malicieux, desquels s’échappe la bonté d’âme que vous partagez. Il a aussi hérité de l’innocence et de la spontanéité de ta sœur. Chaque jour, il éclaire nos vies d’un bonheur indécent. J’aimerais tant que tu laisses ton ressentiment pour moi de côté et trouves la force ou le courage de le rencontrer. Finn te plairait, j’en suis certaine.

Le passé ne définit pas qui nous sommes, Arthus, mais nos choix pour l’avenir le font. J’ai eu l’opportunité de me reconstruire, de vivre quelques années avec un homme merveilleux qui, aujourd’hui, pleure de voir la vie m’échapper. J’ai connu la joie d’être mère une troisième fois. Mais cette reconstruction n’aura jamais été complète, parce que tu manquais à l’équation. Toi et Allie.

Je n’attends pas ton pardon, j’ai compris qu’il était vain, et je ne peux que l’accepter. Je mérite ta colère. Mais pas Finn. Il connaît déjà tant de choses de son grand frère et, du plus profond de mon cœur, j’espère qu’il en découvrira bien plus par tes soins.

Libère-toi, mon fils, choisis de vivre sans la douleur, oublie-la, laisse-la peser sur ceux qui la méritent. Vis, Arthus, ris, abreuve-toi d’un bonheur sincère et pénétrant. Pardonne-toi.

Je t’embrasse, je t’aime.

Maman

49

Keeva

Je pousse la lourde porte, les tympans bourdonnant encore de l’heure et demie de concert déjà jouée. Seules quelques appliques extérieures, perchées sur le pan sud de l’Olympia Theatre, éclairent faiblement la petite ruelle déserte prévue à l’arrivée des artistes. Malgré la pluie d’étoiles dans le ciel endormi, je n’ai que peu de visibilité et, sans grand étonnement, mes vieux démons ressurgissent. Je garde la porte entrouverte en y calant mon pied et scanne les environs. Je m’oblige à un souffle plus lent en remarquant les hautes grilles en fer forgé qui entourent le site, ainsi que les quelques agents de sécurité postés aux coins du bâtiment.

– Il ne t’arrivera rien, me murmuré-je à moi-même.

Je me laisse enfin peser contre le mur en roche naturelle et ferme les yeux un instant. Je ne prends conscience de la puissance du vent qu’à ce moment et gonfle mes poumons d’une bouffée d’oxygène nécessaire. Le pincement qui pique ma poitrine depuis plus de trois semaines est toujours là, à chacune de mes inspirations, chacun de mes battements de cils. Disparaîtra-t-il un jour ? Il semble s’atténuer peu à peu, mais j’ai la sensation qu’il restera ancré en moi, comme pour me rappeler indéfiniment combien ma vie aurait pu être heureuse.

Des applaudissements étouffés me parviennent par l’entrebâillement de la porte et me nouent l’estomac. Nous y sommes presque, plus que quelques titres et nous foulerons le parquet rutilant de l’immense scène. J’ai beau connaître la partition sur le bout de mes doigts tremblants, le trac m’emporte. Les répétitions se sont pourtant bien passées, je crois même avoir été moins impressionnée par le mythique théâtre que Noreen pour qui nous avons dû reprendre le morceau deux fois.

Cette salle de spectacle est incroyable. Aux murs, chaque moulure dorée scintille sous les jeux de lumière et nous plonge dans une atmosphère presque féerique. Les centaines de fauteuils en velours rouge se succèdent, s’alignent dans la fosse et sur les doubles balcons qui encerclent la scène en bois brun. Tous les éléments sont réunis pour nous intimider, nous les jeunes élèves du conservatoire avec trop peu d’expérience. Pourtant, je n’ai pas failli, j’ai assumé chaque note, chaque variation de la mélodie sans une once d’hésitation.

Owen dit que je suis faite pour ça, que ça ne lui a jamais paru aussi flagrant qu’à la répétition de cet après-midi. Je reste néanmoins mitigée. C’est vrai, j’ai aimé jouer, me sentir m’envoler sous le magnifique dôme en feutre rouge sang, ressentir chaque pulsation de mon cœur fatigué se raviver. Mais je doute que ce soit ce à quoi je me destine. Et pour être complètement honnête, je n’ai aucune envie d’y réfléchir. J’ai le temps, voire la vie entière…

Quelques gouttes de pluie viennent clapoter sur ma peau et me tirent un léger sourire. Il n’a pas plu ces derniers jours, ça m’a manqué. Sans la pluie, j’ai la sensation de ne pas être moi.

Sans lui, je ne suis plus rien…

Les restes d’une colère sourde cognent mes tempes, je n’y prête que peu d’attention, j’ai compris qu’il me faudrait vivre avec dorénavant. Chaque lundi depuis le procès, je passais le seuil du studio le cœur empli d’espoir, persuadée au fond de moi qu’il reviendrait, qu’il ne parviendrait pas à s’éloigner si longtemps, que ce qu’il ressent pour moi serait plus fort que la fuite. Et puis j’ai aperçu cet inconnu installé dans le fauteuil qu’il affectionnait tant, un type, à peine plus vieux que moi, au faciès fade et sans intérêt. Il n’était pas lui. Le bruit des débris de mon cœur s’éparpillant au sol a résonné comme une évidence. J’ai compris qu’il ne réapparaîtrait pas. Ou alors est-ce le regard contrit que Tyrone m’a lancé ce jour-là qui m’en a convaincue ? Probablement les deux.

Alors aujourd’hui, je suis seule contre le reste du monde. Owen n’est jamais loin, Holly toujours prête pour des heures de discussion Skype, Noreen à mes côtés pour la journée… Mais Dugan, lui, est parti. Je me suis retenue de le contacter, avec autant de volonté qu’une toxicomane en manque, soit une détermination défaillante, mais je me suis tenue au protocole de guérison en vigueur. Je n’ai rechuté qu’une fois, une seule et unique fois. Je voulais partager la nouvelle avec lui, peu importe où il se trouvait, il devait savoir que le Diable était décédé. Cette journée fait partie de celles qui resteront gravées en moi à tout jamais. Parce qu’enfin, il n’est plus. Il n’aura pas gagné, je suis toujours là, debout, en vie, vacillant de moins en moins semaine après semaine, malgré lui, malgré ce que ce monstre voulait faire de moi.

Dugan n’a jamais répondu, je ne sais même pas s’il a eu vent de mon message. Je n’espérais rien, je ne voulais rien attendre. Espérer fait mal et je suis fatiguée du mal.

– Keeva ! Bon sang, si Bethany doit retoucher ton maquillage en plein rush, tu vas te faire râler dessus puissance un million !

Noreen m’attrape par le bras et m’entraîne de force dans l’obscurité de l’entrée des artistes.

– Dépêche-toi !

Je monte les marches étroites avec précaution, et peut-être une pointe de lassitude, tandis qu’elle trottine et me devance de plusieurs mètres. Arrivée en haut des escaliers, elle fait volte-face et laisse parler son hyperactivité d’avant-scène.

– Grouille ! Kinsella ne fait que ronchonner parce que l’équipe n’est pas en place, qu’il n’a pas pu vérifier les branchements micro, que la cravate d’Emmet n’est pas bien nouée… Bref ! Il est en pleine montée de stress et ça me rend folle !

Mon soupir se mélange à l’intro du prochain titre qui retentit dans le passage exigu et encombré de matériel nous menant aux coulisses. Et, effectivement, j’ai à peine rejoint mes camarades et choristes que le regard noir de mon producteur me foudroie dangereusement.

– Keeva ! Merde ! Très mauvais timing pour une escapade nocturne !

Malgré le volume étourdissant des musiciens déjà sur scène, Tyrone s’évertue à crier à voix basse, les joues rouges de colère et plusieurs perles de sueur brillant sur son front.

– Je suis là, détendez-vous.

Il lève exagérément les mains et les yeux au ciel en pivotant sur lui-même, puis exprime son exaspération en claquant l’arrière du crâne d’Emmet. Je souris en baissant les yeux sur mes escarpins vernis, plutôt satisfaite que notre abruti de pianiste ramasse ses foudres à ma place. L’ambiance est toujours électrique avec Emmet. Plus le temps passe et plus cet idiot nous montre son vrai visage, pourri d’égocentrisme et de condescendance. Je n’ai donc aucun scrupule à alimenter nos échanges d’insultes et de piques assassines. Il ne fallait pas réveiller la garce qui sommeillait en moi.

Après un énième contrôle de la maquilleuse, de la coiffeuse, du styliste et du technicien-son, nous nous alignons les uns derrière les autres et écoutons religieusement John Paul Cooper annoncer le dernier morceau du concert se jouant à guichets fermés. Jusqu’ici calme, je me surprends à basculer mon violon d’une main à l’autre pour essuyer la fine pellicule d’humidité qui recouvre maintenant mes paumes. Lorsque les applaudissements redoublent d’intensité dans l’acoustique de l’Olympia Theatre pour féliciter la présentation de John Paul, mon cœur s’emballe.

– Tout va bien ?

Je sursaute en trouvant Tyrone à côté de moi, la ligne de ses sourcils froncée à son maximum. J’acquiesce et fixe la place que j’occuperai sur scène dans quelques secondes.

– Est-ce qu’il… ?

Je ne termine pas ma phrase, la gorge étrangement nouée de douleur. Je me fiche qu’il soit là, non ? Il serait même gonflé de se pointer ce soir pour assister au spectacle sans avoir donné signe de vie au préalable ! Pourtant, ma respiration se détraque quand Tyrone répond d’une voix hésitante :

– Je n’en sais rien, Keeva. Je n’ai pas de nouvelles non plus…

Je force un sourire et prends une large bouffée d’air. Les effusions du public s’intensifient et scandent le nom du chanteur. Mais un seul bourdonne dans mes tympans tandis que nous passons le lourd rideau en velours rouge et entrons sur scène. Mes joues sont en surchauffe sous la lumière écrasante des projecteurs, mes muscles tendus comme jamais sous ma robe bustier blanche. À l’instant où Emmet pianote les premières notes sur son clavier, une vague d’angoisse me submerge. Je plisse les yeux, tentant de percer la pénombre de la salle pour trouver le sourire d’Owen, la moue émue de Holly ou les regards fiers de mes parents. Mais rien, seuls les milliers de flashs permanents illuminent l’espace et se balancent en douceur.

Je cale mon instrument et respire profondément. Malgré tous ces spectateurs, malgré la vingtaine de personnes qui m’accompagnent sur scène, malgré mon violon, je me sens atrocement seule. Pourtant, je joue, pince les cordes avec professionnalisme et fais glisser la mèche de mon archet minutieusement.

Dès lors que ma musique envahit mon espace et mon cœur, je ne pense plus à rien, juste aux vibrations qu’elle répand sur ma peau, au contact du bois verni sur mes doigts et à mon envol. Owen a peut-être raison, cette euphorie, cette effervescence est exquise et pourrait devenir addictive. Les deux minutes trente du morceau me semblent ne durer qu’une poignée de secondes et rapidement les applaudissements pleuvent.

Nous avons pour consigne de ne pas rester sur scène et de laisser l’artiste savourer pleinement les derniers instants de son spectacle, pourtant je traîne le pas, enivrée par cette expérience.

– Félicitations, les jeunes ! C’était du beau boulot ! s’exclame Tyrone en nous congratulant tous les trois d’une frappe sur l’épaule.

J’ai envie de lui répondre que notre participation était bien plus que du beau boulot, qu’elle était démente, dépassant de loin toutes mes espérances. Mais mes cordes vocales sont tétanisées, perdues dans les méandres d’un bonheur grisant. Mon sourire ne me quitte plus tandis que nous prenons le chemin des loges pour récupérer nos affaires. Noreen me devance et ne cesse de répéter qu’elle s’est éclatée, qu’elle adorerait signer d’autres contrats de ce genre, que nous pourrions sans peine les cumuler avec nos études…

Un brin fatigante quand même !

– Comment peux-tu rester aussi calme ? Aaaahhhh, j’ai envie de chanter, de danser, de rire, de pleurer, de hurler !

Elle sourit toutes dents dehors en poussant la porte de notre minuscule loge, puis y récupère son sac et son manteau avant de s’écrier, la main déjà sur la poignée :

– Je vais aller piquer une coupe de champagne, je suis sûre qu’ils ont déjà mis les plateaux de petits fours ! J’ai envie de faire la fête ! Et de me saouler ! C’était vraiment génial !

Elle entrouvre la porte, laissant s’infiltrer le brouhaha du couloir dans la loge, puis se fige.

– Tu… tu veux que je reste ?

Je me laisse tomber sur l’unique chaise de la pièce et pouffe en balayant l’air de la main.

– Non, va boire ton coup.

– Tu me rejoins ?

Une brève étincelle d’inquiétude se mélange aux milliers d’étoiles qui brillent dans son regard. J’acquiesce en souriant davantage. Elle reste encore immobile un court moment, puis se dandine en retrouvant son sourire excité et disparaît derrière la porte. Le calme m’enveloppe enfin, je m’affale sur mon assise et soupire d’aise, les yeux maintenant clos. Ma peau frissonne encore, électrisée par notre passage sur scène et, égoïstement, je suis heureuse d’en profiter encore un peu, seule.

C’était bon, tellement bon…

Si seulement il m’avait vue gravir cette nouvelle marche avec brio…

Les minutes passent dans un demi-silence, bousculé par les allées et venues dans le couloir et par le visage de Dugan se dessinant continuellement derrière mes paupières closes. Je me sermonne à plusieurs reprises, tente d’oublier, de me lever pour rejoindre la salle de réception pour l’après-concert festif, me convaincs qu’apercevoir les frimousses ébahies et fières de ma famille sera salvateur, pourtant j’attends encore.

Ce n’est que lorsque les bruits de l’agitation alentour diminuent que je décide de vider les lieux. Ma veste et mon sac à main récupérés, je jette un dernier coup d’œil nostalgique à la loge. J’ai beau avoir adoré jouer sur scène, je ne suis pas certaine de revivre ces sensations un jour. Un léger sourire aux lèvres, j’ouvre enfin la porte. Alors que je pense trouver le couloir désert, deux iris bleu dragée me dévisagent, me clouent sur place et aspirent l’oxygène autour de moi.

Malgré mon manque de tonicité soudain, je passe le seuil et m’oblige à refermer la porte. Je devrais partir, déguerpir d’ici sans lui accorder une quelconque attention, mais j’en suis tout bonnement incapable. Son parfum mentholé mélangé aux effluves de tabac m’arrive déjà aux narines et me paralyse davantage.

Dugan se tient là, devant moi, adossé au mur opposé et les deux poings plongés dans les poches de son jean. Comme à son habitude, l’ourlet de son pantalon gît nonchalamment sur le haut de ses Timberland, trahissant une précipitation ou un je-m’en-foutisme flagrant. Son Perfecto noir, dont le col est relevé, moule son buste musclé, laissant apparaître un simple tee-shirt blanc dessous. Les traits de son visage sont tendus, peut-être moins que d’ordinaire, sa barbe s’est étoffée et masque ses joues que je devine creusées. Ses sourcils épais surplombent son regard sombre et se battent en duel avec quelques mèches brunes égarées sur son front.

Je me surprends à déglutir lorsque ses dents mordillent la pulpe de ses lèvres bombées un court instant. Bon sang, comment ai-je pu imaginer me contenter de mes souvenirs ? Sa beauté est à couper le souffle… Sans attendre, je force sur mes poumons pour avaler discrètement une grande bouffée d’air.

– Salut, finit-il par souffler d’une voix éraillée.

– Salut.

Nous restons silencieux de longues secondes, immergés dans les yeux de l’autre. Quelques techniciens passent entre nous, d’autres rient au bout du couloir. Pourtant, plus rien n’existe, sauf nous. Nous et nos souffrances. Moi et ma triste colère. Lui et sa désinvolture à toute épreuve.

– Ton voyage s’est bien passé ?

Impossible de retenir la pointe d’amertume dans ma voix. Il tressaille une fraction de seconde, puis redevient le Dugan imperturbable que je connais. J’ai envie de le gifler et de lui vomir toute la douleur que son absence a causée !

– J’avais besoin de partir.

– Et moi, j’avais besoin de toi.

– Je suis là, maintenant.

– Oui, mais c’est trop tard.

L’obscurité de ses prunelles s’intensifie. Mes doigts se resserrent violemment autour des anses de mon sac à main et chaque cellule de mon corps s’embrase. Comment peut-il être fâché ? Merde, il en a perdu le droit en me laissant presque à terre sur le parvis du tribunal !

– Tu m’excuses, j’ai à faire. Bonne soirée, Dugan.

Je pivote sans plus un regard pour lui, le dos droit et menton relevé, puis claque mes talons aiguilles sur le linoléum rouge cramoisi, totalement accordé à la chaleur qui incendie mes pommettes. Je ne fuis pas, je m’éloigne seulement au risque de prendre feu sous ses yeux. Je suis furieuse et pour tout un tas de raisons ! Parce qu’il est parti, parce qu’il revient, parce qu’il n’a donné aucune nouvelle, parce que je l’aime si fort malgré tout ça, parce que c’était injuste et égoïste !

Mon pouls déconne, puis s’emballe lorsque son bras s’enroule fermement autour de mon ventre et me soulève de terre. Je ne parviens qu’à hurler son nom en m’envolant sur plusieurs mètres, le dos comprimé contre son torse solide. Tout va très vite, trop vite. La porte de la loge s’ouvre, puis claque bruyamment. La seconde suivante, mes omoplates s’écrasent contre le panneau de bois, le poids de son corps m’immobilise et ses doigts agrippent mes poignets qu’il maintient de part et d’autre de ma tête.

– Arrête ton cirque, princesse.

– Mon…

Je voudrais dire que sa force me tétanise, que même si je le voulais, je ne pourrais pas m’enfuir, ou encore qu’il m’étouffe tant qu’il m’est impossible de parler. Mais je ne peux pas… Notre proximité et l’éclairage tamisé de la pièce ne me donnent qu’un faible aperçu de son regard sombre braqué sur moi. Pourtant, je le sais contrarié par mon refus et mon attitude. Merde, qu’il aille au diable !

– Laisse-moi !

– Non.

Bon sang ! Je feins de me débattre malgré ma fragilité de sentir sa fréquence cardiaque rapide contre ma poitrine. Et pour seule réponse, une emprise plus ferme et un rictus amusé sur ses lèvres.

– Va te faire foutre, Dugan ! Tu ne peux pas…

Mes mots se meurent sur ses lèvres qu’il plaque rudement contre les miennes. L’espace d’un court instant, le sol se dérobe sous mes pieds. S’il n’appuyait pas son corps contre moi, je me serais déjà écroulée par terre, anéantie par l’avidité de son baiser additionné au bonheur de le savoir enfin là où il aurait toujours dû être. Avec moi, contre moi. Mes jambes ne répondent plus, mais mes poings se resserrent. Le plaisir se mélange à la haine, et rageusement, je laisse ma langue se battre avec la sienne. Je force sur sa bouche, imposant un rythme encore plus effréné, presque animal.

Oui, je lui en veux. Oui, je le déteste d’avoir préféré partir après l’audience. Oui, je l’aime à en perdre la raison. Oui, je voudrais ne plus jamais quitter ses bras. Mais non, je refuse d’être la poupée docile qui attend patiemment que monsieur termine ses introspections pour user de ce qu’il croit lui appartenir !

Poussée par le chagrin qui court toujours dans mes veines et rongée par la colère qui oppresse ma poitrine depuis des jours, je referme mes dents sur sa langue, tel un piège à loups acéré. L’effet est immédiat, aussi brutal et transcendant que le goût de son sang sur mes papilles. Il me lâche brusquement et recule avant de porter la main sur ses lèvres.

– Bordel, Keeva !

– Tu ne peux pas te pointer, ce soir, la bouche en cœur ou presque, et exiger ça ! vociféré-je, hors de moi.

Mon index va et vient frénétiquement entre nous.

– À quoi t’attendais-tu, Dugan ? Tu m’as laissée ! hurlé-je, incapable de contenir mon amère déception.

Son corps s’anime, se contracte et tente une approche à l’opposé de la précédente. Une pancarte où clignoteraient les six lettres du mot « danger » au-dessus de son crâne n’aurait pas été plus claire ! Je balaie sauvagement la main qu’il avance en direction de mon bras et explose :

– J’avais besoin de toi ! Tu savais ce que signifiait sa fichue liberté pour moi ! Merde ! On aurait pu se battre ensemble, choisir de ne plus foutre en l’air notre relation à cause de lui ! Mais tu es parti ! Tu aurais dû me choisir, MOI !

– Mais c’est ce que j’ai fait, putain !

– En me laissant crever toute seule pendant trois semaines ? Pauvre con !

Je ne contrôle pas mon poing qui frappe violemment sa poitrine jusqu’à le faire reculer d’un bon mètre. Exaspéré, il grogne et agrippe ses cheveux en tournant sur lui-même.

– Tu ne comprends rien ! siffle-t-il.

– Bien sûr que je ne comprends pas puisque tu ne me dis rien ! J’en ai marre, Dugan ! Marre de toi et de ton foutu mutisme ! Alors oui, je vais sûrement passer le reste de ma vie comme une épave à la dérive, mais je ne veux plus de ça ! C’est trop bancal, trop incertain. Merde, c’est trop dur et ça fait trop mal ! Toi et moi, c’est fini !

Mon éclat de voix rebondit contre les murs de la loge et le fige sur place. Son regard suinte toujours de colère, mais une petite étincelle y brille, différente de toutes celles que j’ai appris à interpréter en le pratiquant. Incrédule, il secoue la tête, puis laisse un rire abîmé quitter sa gorge.

– Tu rêves, princesse. On ne se quitte pas, toi et moi !

Mon rire sardonique résonne dans la loge.

– Toujours ce que tu veux, quand tu veux, avec qui tu veux, c’est ça ? Alors, regarde…

Je récupère ma veste et mon sac au sol derrière moi, puis ouvre la porte avant d’en passer le seuil et de l’achever :

– … regarde-moi décider pour nous.

L’image qu’il me renvoie me tord l’estomac. Ses épaules semblent s’être affaissées d’un poids mort et la lueur dans ses yeux mange maintenant ses iris. Mon souffle se coupe lorsque je crois comprendre ce qu’elle signifie. La peur. Art Dugan a peur… Un vertige me tourne la tête. Je me retiens de faire marche arrière et de me ruer sur lui pour embrasser ses yeux, simplement pour faire disparaître la terreur. Mais c’est trop tard, il a tout gâché…

Je déglutis discrètement, muette, et encaisse la douleur écrasante dans ma poitrine. Je ne peux pas rester, je ne peux plus. Il avait raison depuis le début : nous deux, c’était impossible. Trop de souffrances communes, trop de déchirements… Je tourne les talons quand les larmes s’amoncellent sous mes paupières et m’enfonce dans le couloir soudainement dépourvu d’ondes positives et de charme.

– Je ne te laisserai pas faire, princesse.

Mon pas ralentit quelques secondes. Sa voix déterminée, mais fragile, parcourt les mètres qui nous séparent et transperce mon dos pour se loger dans mon cœur fatigué et malheureux. Je laisse une première larme rouler sur ma joue sans l’essuyer, convaincue que ce geste lui donnerait des raisons de croire que les ruines de notre couple peuvent être rebâties.

Pourquoi essayer de sauver ce qui ne peut visiblement plus l’être ?

50

Keeva

Dugan ne me suit pas, j’imagine que mon silence a eu l’effet escompté. J’avance dans le couloir exigu et me surprends à compter mes pas sans parvenir à le contrôler. Mes mécanismes tendaient à s’effacer ces dernières semaines, mais ce soir, ils me maintiennent en vie. Je pousse la porte de la salle de réception et fige sur mon visage une moue aux antipodes de la tristesse qui règne en moi. Je souris, hoche la tête à mes partenaires de scène en me fondant dans la foule et retrouve un minimum de souffle en apercevant mes parents, entourés d’Owen, Holly et Tyrone.

L’heure suivante s’écoule dans une lenteur épouvantable. Je le sens, épiant mes gestes, grognant sûrement à chaque sourire masculin que l’on m’adresse, me tournant autour en respectant un périmètre de sécurité. Mais il est là, partout, dans le coin renfoncé de la salle, un verre de whisky en main, près du vestiaire, derrière la fenêtre qui donne sur le coin fumeurs… Et plus douloureux encore, je le sens encore sur moi, contre moi. Mon odeur est devenue la sienne, le frisson dans mes mains est le sien, le goût sur mes lèvres est mentholé…

Passé vingt-trois heures trente, je capitule. Je comprends aux réactions des invités que la soirée ne fait que commencer et qu’il serait dommage de la quitter maintenant, mais je refuse de rester si cela induit le fait de souffrir en silence. Sa présence me pèse, ses regards lourds aussi. Respirer le même air que lui revient à un suicide émotionnel imminent. Je dois partir. En rejoignant la voiture au bras d’Owen, un puissant désespoir m’ébranle. Le concert, les répétitions, les lundis au studio… Cette aventure se termine. Dugan et moi n’aurons plus à nous revoir, j’imagine que c’est bien mieux comme ça. Plus de tentations, plus de réactions excessives et incontrôlées. Plus de rapprochements, quels qu’ils soient.

Tourne la page, Keeva, d’autres se profilent à l’horizon, moins tempétueuses et plus souples…

Une fois enfermée dans mon petit appartement, mes escarpins glissent sur le parquet en chêne clair et me traînent jusqu’au canapé-lit. Je m’y laisse tomber sans prendre le temps d’ôter ma robe, mon portable serré contre ma poitrine. Owen m’a fait promettre de ne pas m’en séparer, de rester joignable et de l’appeler au secours si besoin. Sous-entendant « si tu décides de te défenestrer cette nuit ». Pour être complètement honnête, mon corps semble si vide que je doute d’avoir la force de sauter du premier étage pour alléger une quelconque souffrance.

Rapidement, mes paupières lâchent prise. Je plonge lentement dans un sommeil nécessaire… Chaque soubresaut de mon subconscient en alerte me montre son visage, la courbe anguleuse de ses traits, l’arrondi dangereusement attirant de sa bouche, la noirceur du bleu translucide de ses prunelles… Ce que je crois un instant être des mots sur ses lèvres devient une sorte de claquement répété, un son lointain, un écho régulier rebondissant dans mon crâne comme un roulement de batterie monocorde.

Mes sens s’éveillent peu à peu et mes cils papillonnent pour chasser les restes de son visage. Le calme règne dans mon studio et m’oppresse violemment lorsque ma décision de le quitter définitivement se rappelle à moi. Mes paumes s’écrasent sur mes yeux et dissimulent les larmes que je pleure en silence. Qu’ai-je fait ? Comment ai-je pu penser que cette solution était la bonne et la seule ?

Soudain, une dizaine de coups frappent la porte d’entrée. J’attends, le souffle court, tétanisée sur ma couette, mes doigts laissant maintenant filtrer la lumière du plafonnier. Puis une nouvelle série de coups. Je me redresse, le cœur battant un record de pulsations invraisemblables. Owen a les clés et Holly… Je retiens un sanglot. Ce n’est ni ma meilleure amie ni mon frère derrière la porte, c’est lui. Comme s’il m’avait entendu penser, il confirme en cognant une seule et dernière fois contre le panneau de bois.

Je me hisse sur mes jambes fébriles et titube légèrement sur mes talons en avançant jusqu’à la porte. Mes mains tremblent et frottent maladroitement la jupe évasée de ma tenue. Je ne sais quel sentiment me tiraille le plus. Le besoin ? L’amertume ? La tristesse ? La déception ?

Sans même regarder par le judas, mes paumes caressent le bois de la barrière qui nous sépare et mon front s’y presse. Je sais que l’homme dont je suis amoureuse est derrière, qu’il me suffirait d’ouvrir pour que mon chagrin s’envole, mais je reste là, immobile, les yeux fermés.

– Ouvre…

Sa voix habituellement pleine n’est qu’un faible grondement étouffé. Un hoquet bouscule ma respiration et me torture.

– Qu’est-ce que tu veux ? murmuré-je à mon tour.

Un bruit feutré s’accorde au léger tremblement du bois contre mon front.

– Te parler. Juste… te parler.

La détresse qui fait frémir ses cordes vocales me provoque un nouveau hoquet douloureux.

– Je ne sais pas… je ne crois pas…

Je l’entends grogner et se décoller de la porte sur laquelle il pesait sans nul doute, puis arpenter la largeur du couloir. Je souris timidement en essuyant mes larmes. Je ne peux qu’imaginer sa difficulté à se contenir, lui qui, il n’y a pas un mois, aurait défoncé la porte sans même réfléchir. Pourtant, il tient bon, non sans malmener certainement sa tignasse brune. Puis son pas approche à nouveau et se fige à mon niveau.

– Une minute, Keeva, donne-moi une putain de minute.

Je grimace en sentant mon pouls accélérer. Son ton était plus ferme, plus colérique, tout en étant à faible volume et sifflé entre ses dents serrées.

– Ouvre ou…

– Ou quoi ? lâché-je avec acidité. Tu exploseras la porte ?

Cet homme est exaspérant ! Alors que je le crois venu pour hisser le drapeau blanc, il finit par armer sa Kalachnikov et ouvrir les hostilités. Et son absence de réponse me prouve qu’il en est conscient.

– Non, tu ne feras rien, Dugan, parce que ça réduirait à néant tes chances de me revoir.

Une sensation exaltante parcourt ma poitrine. Bon sang, j’ai le pouvoir ! Celui qui interdit quiconque de lui dicter sa conduite, ce soir sur mon paillasson, me laisse avoir le dessus.

– Donc, il reste des chances, souffle-t-il, un soupçon de satisfaction dans la voix.

Merde…

Je m’agace et cogne mon front silencieusement sur le bois. Je n’ai plus l’ascendant… Peut-être sommes-nous à égalité alors ? Sans vraiment y être autorisée, ma main glisse sur la porte et tâtonne jusqu’à trouver les trois verrous qui me permettent une sécurité nécessaire. Un à un, les bruits métalliques résonnent entre mes murs et, enfin, ma paume enserre la poignée. J’inspire largement en l’abaissant et ouvre le battant.

Une rafale invisible et puissante me percute en le découvrant les deux bras tendus posés de part et d’autre de l’encadrement de la porte. Si torturé, si beau, si dangereux et arrogant. Si étroitement lié à mon âme…

Le visage légèrement basculé vers le sol, son regard sombre ne me quitte plus et manque de me faire perdre ma contenance. Serons-nous un jour sur un pied d’égalité ? J’en doute, jamais je ne réussirai à le déstabiliser autant qu’il me déstabilise. Mais lorsqu’il se redresse et avance d’un pas pour entrer chez moi, je bombe le torse.

– Non. Tu voulais que j’ouvre, c’est fait. Tu veux parler, je t’écoute.

Après une seconde de perplexité, il laisse son rire amusé fendre l’air.

– T’es une foutue emmerdeuse, tu le sais, ça ?

Je me retiens de sourire. Oui, je suis une emmerdeuse et la plus vilaine de toutes quand il s’amuse à jouer avec moi. Je me contente de hausser les sourcils sans ciller et le toise.

– Tu vas vraiment me laisser là ? Sérieusement, princesse !

– Tu m’as laissée sur le parvis du tribunal. Juste retour des choses.

Son sourire s’efface et ses joues se creusent. Après un soupir excédé, son corps se raidit, ses poings se serrent, et il commence :

– Je devais partir. C’était… J’ai détesté ça, mais il le fallait. Je ne pouvais pas le laisser s’en tirer comme ça.

– Tu n’es pas la justice, Dugan. Ce n’était plus de notre ressort.

– Si, ça l’était. Il t’a fait souffrir des années et j’en ai chié trop longtemps. Je n’y arrivais pas, je…

J’essaie de décoder ses expressions sans y parvenir et sans comprendre non plus mon souffle soudainement court.

– … J’ai roulé jusqu’à Galway, jusqu’au seul endroit qu’il lui reste, là où je t’ai trouvée, et…

Un spasme d’une intensité folle secoue mon corps. Est-il retourné là-bas pour rendre justice lui-même ? Non… Non ! Je refuse d’y croire, d’y penser ou même d’imaginer qu’il ait pu… Non ! Animée par la peur, j’agrippe sa veste d’un geste franc et l’oblige à entrer sans aucune délicatesse. Il paraît étonné une seconde, ou contrarié, ou encore soulagé. Merde, je n’en sais rien, je ne vois plus clairement depuis qu’une nuée de points blancs se promène devant moi. Je ferme la porte et tourne les verrous avant de faire volte-face, l’estomac au bord des lèvres.

– Est-ce que c’est toi ? demandé-je abruptement.

– Quoi, moi ?

– Ne fais pas semblant de ne pas comprendre ! Est-ce que tu… Est-ce à cause de toi qu’il est décédé ?

– C’était mon but, oui.

Je titube sur quelques pas et m’écrase contre la porte, sonnée, pétrifiée, terrifiée… Qu’a-t-il fait ? Ils le retrouveront, ils sauront, tous comprendront, ils mèneront une enquête, trouveront des preuves, des cheveux, de l’ADN… Il finira sa vie en prison et je le perdrai pour toujours… Mes larmes pleuvent alors que je balbutie une série de « non » à peine audibles.

Pour toujours…

Je ne le vois pas approcher ni ne l’entends souffler mon prénom, mais je sens la chaleur de ses paumes se diffuser sur mes joues. Apaisante et cruelle… Si douce, si chaude…

– Hey… Respire… je voulais qu’il crève, oui, je voulais le voir mourir de mes mains, mais je n’ai rien fait. Son foutu Dieu a été plus rapide.

– Qu… quoi ?

Mon cœur tambourine dans ma poitrine alors que j’essaie d’enregistrer ses mots dans un ordre logique et sensé. Il lève un peu plus mon menton et m’oblige à plonger mon regard trempé dans le sien.

– J’avais tout prévu. J’ai épié les tours de garde devant la maison, planqué dans le cabanon en deuil du voisin, j’ai pointé les heures de relève des infirmiers. J’avais un créneau, à peine quatre minutes au roulement du soir. Chaque nuit, le flic de garde partait pisser après le départ de l’infirmier de jour. Mais ce jour-là, celui qui devait être ma putain de revanche, le légiste s’est pointé et ils ont embarqué son corps. Cet enfoiré est mort trop vite, même pas foutu d’attendre que je m’occupe de lui.

– C’était inconscient, marmonné-je entre deux gros sanglots.

– Non, juste nécessaire.

– Tu… tu aurais fini tes jours en prison…

– Ou pas.

Soudain, ses paumes sur mes joues me brûlent la peau et l’air me manque. Des flashs d’une vie sans lui m’oppressent, une vie morne et sans intérêt. Je dégage vivement ses mains et le contourne pour chanceler jusqu’à la fenêtre. Le vent qui frappe mon corps une fois la baie vitrée ouverte me fait frissonner de part en part, mais ne m’aide pas à calmer les sanglots angoissés qui s’échappent de ma gorge. Si même les éléments ne peuvent rien pour moi, qui le pourra ?

– Écoute, princesse, je ne regrette pas d’être parti, parce qu’il le fallait…

Je le sens approcher dans mon dos et d’instinct mes yeux se ferment. Le frottement de son jean à chacun de ses pas lents semble amplifié, le léger bruit de ses doigts se mêlant à ses cheveux me parvient clairement, de même que le froissement étouffé de son Perfecto qui atterrit sur le lit. Je plisse les paupières plus fort. Est-ce son cœur que j’entends battre au loin ?

– … Mais je ne partirai plus. En tout cas, pas sans toi.

Malgré la détermination dans sa voix, il ne transpire plus d’arrogance. Il paraît presque apaisé, changé. Soudain, ses doigts libèrent ma nuque des timides ondulations brunes qui la recouvrent et les remplacent par un doux baiser. Je frissonne. Deux, trois… Je contiens un soupir d’aise quand ses mains survolent mes épaules, effleurent mes bras, caressent mes paumes…

– Tu entends, bébé ? Plus sans toi, murmure-t-il lascivement entre deux baisers sous mon oreille.

Le brouillard qui enveloppait mon cerveau se dissipe à chaque contact de ses lèvres brûlantes. Sa profusion de tendresse est telle qu’un gémissement plaintif roule sur ma langue. J’incline lentement la tête, lui commandant silencieusement de continuer à chérir mon cou. Son sourire s’étire sur ma peau et rapidement son corps vient épouser le mien. Malgré la contraction de ses muscles dans mon dos, il reste délicat, il ne bouscule pas les choses, ne m’impose rien ou seulement de profiter de ses attentions. Je me sens fébrile et vulnérable. Des papillons immobiles, tapis dans le fond de mon estomac, attendent mon autorisation pour virevolter en masse. J’ai encore tellement de questions, tellement d’attentes…

– Il est mort il y a plusieurs jours maintenant, où étais-tu ? soufflé-je.

Dugan se fige une seconde, puis reprend l’exploration de mes trapèzes.

– J’ai passé quelques jours à Mohill, au nord de Longford…

– Ah ?

Ma curiosité s’essouffle, mise à rude épreuve par les subtils balancements de son bassin contre mes fesses. Je m’apprête à me contenter de sa réponse, consciente qu’il s’est livré bien plus en cinq minutes qu’il ne l’a fait ces quinze derniers mois, quand il précise, sa bouche maintenant sur mes épaules nues.

– J’ai de la famille là-bas.

Je me sens planer. Ses mots ne crachent aucune colère. Au contraire, ils sont posés et empreints de normalité. Comme si cette information était avérée depuis des années. Je ne lui connais qu’un père, fou, une mère, une sœur, tous trois décédés aujourd’hui, et une tante dont je ne sais rien si ce n’est son lieu de résidence à The Cove. Très loin du nord de l’État…

Il ne s’arrête plus de couvrir mon cou de baisers, ma nuque, mais lorsque sa langue pointe et erre sur la ligne de ma mâchoire, je m’écarte et me retourne. Il ne bouge pas, n’essaie pas de m’attirer contre lui pour choyer une autre partie de mon corps. Il attend, ses iris magnifiques bloqués dans les miens. Il comprend que j’hésite, même si ma conscience me souffle, telle la garce qu’elle est, qu’il avait déjà gagné en frappant à ma porte tout à l’heure. Son soupir silencieux vient chahuter mes cheveux reposés sur mon épaule. Il contient son agacement, passe sa main crispée sur son crâne, puis se retient d’avancer vers moi en annonçant :

– Je ne partirai plus, OK ?

– Est-ce que tu promets ?

– Les promesses, c’est pour les gosses.

Je fuis son regard électrique et impatient, m’évertuant à trouver la force de lâcher prise sans garantie. Une promesse n’est rien d’autre que quelques mots mis bout à bout sans aucune valeur réelle, je le sais, mais étrangement, je crois que j’en ai besoin.

– Dugan, je… J’ai envie de te croire, vraiment, mais…

Il se raidit davantage, sans détacher son regard exaspéré du mien, cherchant la vérité dans mes prunelles. Mon cœur me hurle que ses paroles sont sincères, mais il a fui tant de fois, nous nous sommes amochés bien plus, et le cocktail explosif de tout ça me fait douter de nous.

Soudain, sa main se dresse entre nous avec précaution. Mes yeux vont et viennent entre sa paume tendue vers moi et l’étincelle d’angoisse qui parasite maintenant l’azur de ses iris. Je ne suis pas sûre de comprendre, néanmoins je dépose mes doigts sur les siens.

– Tu veux que je promette ? OK, je te promets que je ne partirai plus.

Sa main guide ma paume contre sa poitrine et l’y presse délicatement.

– Sans moi, ajouté-je.

Il sourit et complète :

– Je ne partirai plus sans toi.

Les battements de son cœur percutent ma main telle une évidence et, instantanément, mes barrières tombent. J’avance d’un pas pour combler l’espace entre nous et consens :

– Alors, d’accord…

Un sourire satisfait barre son visage. Sans prévenir, son bras libre encercle mon buste et me plaque durement contre lui. Un hoquet de surprise m’échappe.

– Alors, c’est fini ? demandé-je. Plus de fuite ? Plus de bagarre ?

– J’aime trop me battre avec toi pour arrêter, mais oui, on arrête de fuir. Mon emmerdeuse…

Je souris. Même le choix discutable de ses mots sonne différemment ce soir, parce qu’enveloppé de douceur. Sa bouche n’est plus qu’à quelques centimètres et approche lentement de la mienne. Trop lentement. Ma main libre couvre sa nuque pour le faire atteindre son but plus rapidement, quand il s’arrête brusquement en frôlant mes lèvres impatientes.

– Tu m’as mordu.

– C’était mérité.

– Pas sûr que ma langue soit d’accord avec toi.

– Tais-toi…

Je fonds sur sa bouche avant qu’il puisse ajouter autre chose et reprends ce qui me revient de droit. Une vague de chaleur puissante se déverse en moi et, enfin, les papillons virevoltent. Malgré son étreinte exigeante, je me sens respirer à pleins poumons. Sa langue, légèrement boursouflée à l’endroit où mes dents se sont plantées plus tôt ce soir, explore ma bouche, cherche à en couvrir chaque centimètre. Et j’adore ça…

Ses mains glissent maintenant sur mes flancs, soulèvent le volant de ma robe et empoignent le coton doux de ma culotte avant de me hisser sur son bassin. Ses pas pressés nous entraînent jusqu’au convertible, mes escarpins s’écrasent au sol. Alors que je m’imagine tomber en arrière sur le lit avec lui, il s’immobilise, se décolle de mes lèvres et bloque son regard sérieux dans le mien. Il y a quelques mois, quelques semaines même, cette pause soudaine m’aurait déstabilisée, je me serais sentie confuse, frustrée, j’aurais sûrement rougi devant l’intensité nouvelle qui mange la totalité de ses prunelles. Mais plus maintenant, pas après cette dernière victoire remportée. Alors j’attends, sans un mot, sans un geste autre que celui de mes doigts se resserrant sur sa nuque.

– Tu m’as manqué, Keeva Cahill.

Je souris, rassérénée par ses mots que je sais sincères. Mon front à présent délicatement pressé contre le sien, je ne lui réponds pas qu’il en a été de même pour moi, qu’évoluer dans ce monde sans lui ces trois dernières semaines m’a fait l’effet d’un parcours du combattant. Il le sait ou, du moins, il s’en doute. Néanmoins, je retiens un cri de bonheur en lui murmurant la seule vérité qui vaille la peine d’être entendue cette nuit.

– Je t’aime, Art Dugan.

Je crois le sentir frissonner sous mes doigts, mais contrairement aux fois précédentes, il me sourit en retour. Tout doucement, nos deux corps basculent et mon dos s’enfonce dans ma couette sous son poids. Je voudrais dire que je ne vois plus que le désir dans ses yeux, qu’il masque son malaise en se délectant de ma bouche pour éviter d’avoir à répondre, mais il n’en fait rien. Ses lèvres effleurant les miennes, il hésite encore un court instant. Mon cœur bat à tout rompre, entraîné dans un manège à sensations dont Art est le pilote. Alors qu’un éclair de peur traverse son regard, il inspire pleinement et commence :

– Je suis…

Il dépose un premier baiser sur mes lèvres.

– … complètement…

Puis un deuxième.

– … terriblement…

Un troisième.

– … éperdument…

Art laisse les secondes s’accumuler pour ce quatrième baiser avant d’ajouter dans un souffle :

– … raide dingue de toi.

Mon cœur gonfle si fort que je peine à comprendre qu’il n’explose pas ma poitrine. Euphorique, je souris largement tandis qu’Art essaie de brider sa respiration inconfortable. Alors, oui, il n’a pas dit les mots, et non ça n’empêche pas l’allégresse d’inonder mon être tout entier. Au contraire, je crois que je ne l’en aimerais pas davantage s’il les verbalisait. Nous ne sommes pas ce genre de couple, le nôtre est à part, unique depuis son point de départ.

– Est-ce que tu répéterais ? me moqué-je en fronçant les sourcils. Je ne sais pas, il se pourrait que je n’aie pas…

– Petite conne.

Mon éclat de rire s’étouffe sur sa bouche dévorant avidement la mienne. Plus de douceur, seulement du besoin. Sa main glisse à présent sous ma culotte et très vite, nos corps se répondent, impatients de retrouver la chaleur délicieuse de l’autre. Alors que je m’abandonne dans ses bras, l’ancienne Keeva me quitte doucement. Celle qui avait peur la nuit, celle qui pensait qu’une vie tourmentée valait mieux qu’une vie d’abandon. Aujourd’hui, je la sens flotter autour de moi, heureuse de prendre son envol. Rassurée de me voir entre de bonnes mains.

Je ne tourne pas la page, je la déchire. Je choisis d’écrire un autre livre dès ce soir, la couverture est une merveille, elle sent bon la menthe et la noix de coco. Je la veux résistante à tout, libre de se corner en coin, mais incassable. Le titre mange tout l’espace, une belle écriture, ronde, ambitieuse et gourmande. Et en première page, une partition de Bach…

51

Keeva

Quatre ans plus tard

– Oui, je le prends… Je te dis que je le prends, va dans la voiture, bordel !

J’ouvre les yeux brusquement, tirée d’un sommeil sans rêves de la pire des façons. La voix d’Owen, affolée, traverse la porte de ma chambre et vient directement me couper le souffle.

– On n’a pas le temps ! Tasha, arrête !

Animée par la colère de mon frère, je bondis hors du lit, faisant voler la couette sur le sol. Ce matin, je compte mes pas, chose pourtant devenue rare, mais l’état de panique me ramène à mes premiers instincts. Plongée dans la pénombre, je n’en comptabilise que dix avant d’atteindre la poignée en apnée. Ma main tremble sur la porte. Mon cœur s’emballe.

– Qu’est-ce… ?

Mes mots se meurent dans le couloir alors que je tombe sur Owen et Tasha, habillés sommairement, la tignasse ébouriffée et les traits marqués par un réveil en fanfare. Leurs deux paires d’yeux me scrutent comme s’ils venaient d’être pris en flagrant délit de braquage à main armée. Je les jauge à mon tour, interdite. Owen empoigne le col de la veste de Tasha, cherchant visiblement à la lui maintenir en place, tandis que les doigts de ma belle-sœur s’évertuent à lui faire lâcher prise.

– Je peux quand même passer sous la douche ! Merde, raisonne ton petit con de frère, Keeva ! lâche Tasha en se débattant, un regard noir braqué alternativement sur son mari et sur moi.

– On n’a pas le temps ! invective Owen en tirant si fort sur le manteau de sa compagne que cette dernière vacille.

– Ça suffit ! hurlé-je subitement.

Je pince l’arête de mon nez en sentant un élancement tirailler mon crâne. Il est trop tôt. Ils parlent trop fort. Et mon cerveau est encore trop lent pour envisager de prendre parti ! L’un et l’autre se figent et s’écartent en me voyant approcher.

– Ça suffit, répété-je plus calmement. Allez-vous m’expliquer ce qui se passe, bon sang ? Au lieu de vous battre comme des chiffonniers !

– Tasha a perdu les eaux ! grogne Owen.

– Je vais bien, arrête de paniquer ! rétorque-t-elle, un brin agressive.

Mes yeux fixent immédiatement le doux cocon qui abrite mon filleul. Un long frisson serpente mon épine dorsale et une chaleur agréable se répand dans ma poitrine.

– C’est… c’est aujourd’hui ? balbutié-je en portant les mains à mon visage pour couvrir la naissance de mon sourire.

Sans vraiment les voir, je sais que les futurs parents sourient aussi, se délestant de la tension qui les animait il n’y a pas une minute. Oui, c’est aujourd’hui… Le bébé ne devait pas pointer le bout de son nez avant Noël, les médecins envisageaient même que Tasha passe la nouvelle année enceinte. N’est-ce d’ailleurs pas trop tôt ? Se pourrait-il que ce début de travail soit un avertissement ? Une sonnette d’alarme ?

Une bouffée d’inquiétude me parasite. J’approche encore, mes deux mains aimantées sur ce ventre rond pas plus large qu’un ballon de basket.

– Vous devriez y aller, dis-je, de soudaines larmes aux coins des yeux.

Trop d’émotions. Trop d’angoisse. Trop de fatigue. Trop de…

– Keeva, je suis certaine d’avoir le temps de me doucher. Je me sens collante, transpirante et poisseuse… annonce Tasha d’une voix douce.

Une série de mouvements ondule la surface tendue de son ventre, juste là, sous mes paumes. Bébé bouge. Bébé dit bonjour. Bébé va bien. Oui, bébé va bien… La rétrospective de ces derniers mois défile devant mes yeux alors qu’un silence agréable nous enveloppe tous les trois. Des images me reviennent, celle du visage ému d’Owen, le jour de leur mariage, lorsqu’il m’annonçait la grossesse secrètement avant la cérémonie. Celle du cliché de la première échographie que j’ai passé des heures à détailler, allongée sur mon lit, transcendée de béatitude et d’extase malgré les kilomètres qui nous séparaient. Celle des yeux bleus de mon frère, voilés de fierté, le jour de notre anniversaire, alors qu’il me demandait d’être la marraine de leur enfant.

C’est aujourd’hui… Quelle merveilleuse surprise… Quelle merveilleuse date… La disparition du Malin, contrée par la naissance d’un ange. J’aime tant cette symbolique.

Dans un état second, j’assiste à leur querelle tandis que Tasha obtient gain de cause et s’enferme dans la salle de bains. J’ai la sensation que mes pieds ne font qu’effleurer le sol en accompagnant Owen jusqu’à la voiture pour transporter ce dont ils auront besoin aujourd’hui, demain, cette semaine, pour leur séjour à la maternité. Je souris comme une enfant en réponse à leur anxiété. Je glousse même en observant le futur papa peiner à passer la marche arrière quinze minutes plus tard. En pyjama sur le trottoir de Carberry Terrace, j’encaisse chaque rafale sans sourciller, étreinte par un sentiment de bonheur inébranlable, et les regarde disparaître dans l’aube en direction d’une nouvelle vie à trois.

Ils seront des parents fantastiques. Je n’en ai jamais douté. Tasha a aménagé ses horaires au bureau d’études dans lequel elle travaille comme ingénieur aéronautique depuis janvier. Dès lors que les résultats sanguins avaient confirmé l’arrivée d’un nouveau membre au sein de la famille Cahill, la future maman n’en avait pas démordu. Elle serait présente pour leur bébé, même si cela induisait de réduire leur train de vie. Quelques semaines plus tard, leur décision était avalisée par la promotion d’Owen. Lui qui jusqu’ici s’épanouissait comme professeur, s’est vu décerner le titre de directeur du département musique à Union Hall. Il va de soi que cette évolution professionnelle était amplement méritée, personne d’autre que lui ne se sera plus investi dans la mission de faire prospérer cette branche de l’université. Alors, c’est vrai, Owen sera à tout jamais le plus parfait des hommes à mes yeux, mais je crois pouvoir dire, en toute honnêteté, qu’il excellera dans ses fonctions.

C’est avec ces nouvelles perspectives que leur petite famille vivra heureuse, ici, dans la maison de notre vie d’après, entièrement laissée à leurs bons soins depuis que Drogheda est devenu l’unique domicile de nos parents.

Je verrouille la porte derrière moi et avance machinalement en direction de la cuisine. Il n’est que six heures. Malgré ma courte nuit, malgré la fatigue accumulée la veille avec le voyage, je me sens bien incapable d’aller retrouver mon lit. Mécaniquement, j’allume la bouilloire et prépare un plateau de thé. Adossée au plan de travail durant les trois minutes d’infusion réglementaire, je me surprends à prendre de profondes inspirations, cherchant à capturer les effluves de cette maison qui n’est plus vraiment la mienne. Malgré leur absence, l’espace sent toujours le parfum de maman et les grains de café moulus du breuvage matinal de papa. Une vague de nostalgie pourrait m’emporter, me reprocher ma vie à la capitale ou encore me piéger dans un tourment de culpabilité, me rappelant que mes retours à Baltimore ne sont que trop rares. La plupart de mes amis sont ici, mon frère également. Pourtant, aucun sentiment négatif ne vient m’ébranler. Je ne regrette rien de ces dernières années, rien des aléas et expériences qui ont fait de moi la femme entière et libre que je suis aujourd’hui.

L’horloge affiche sept heures quand mon alarme retentit à l’étage, heure à laquelle je devais sortir du lit si le bébé n’avait pas décidé d’annoncer son arrivée. Je monte les marches, sereine, et m’empresse de couper la sonnerie stridente de mon téléphone posé sur ma table de chevet. Pas de message ni d’appel d’Owen. J’imagine que tout se passe bien, en tout cas aussi bien qu’un premier accouchement, long et douloureux, encadré par une équipe médicale triée sur le volet. Il était évident qu’Owen ne laisserait rien au hasard, il se pourrait même que cet enfant l’ait changé avant même qu’il naisse. Mon frère reste prévenant et optimiste, mais anticipe davantage les éventuels problèmes, il calcule, prend chaque décision avec maturité et est devenu très exigeant. Maman dit qu’il cherche à étouffer ses craintes en agissant de cette façon, papa pense au contraire qu’il prend enfin ses responsabilités d’homme de famille. Holly, elle, dit qu’il se la joue !

Ma précieuse Holly… Ma merveilleuse et spectaculaire Holly… Ma star ! Je souris en repensant à la première fois où je suis allée la voir sur scène. Après sa rupture avec Cain il y a trois ans, elle s’est mis en tête de changer de vie, de parcourir le monde, de trouver un sens à ses envies. D’oser ! Elle a traversé les océans, les frontières, et a suivi un cursus d’art dramatique d’une année à Boston pour finalement revenir auprès des siens, comblée au bras d’un Américain, et définitivement en phase avec ses aspirations. Ma meilleure amie avait mille idées, tantôt drôles, tantôt irréalisables, tantôt touchantes. Son choix s’est construit autour de la musique et de la comédie. Holly Shepard est devenue une artiste à part entière en février dernier, le jour où elle a joué pour la première fois son spectacle, seulement accompagnée de son violon et d’une voix que je ne soupçonnais pas. Elle allie humour, chant et partition moderne, le tout retraçant les péripéties d’une femme irlandaise dans un monde clivant, injuste et discriminatoire.

Il est prévu que nous nous retrouvions pour fêter le passage de la nouvelle année à Dublin. Nos agendas respectifs ne nous laissent que peu d’occasions de nous voir. Elle me manque, c’est vrai, mon amie me manque. Pourtant, il m’arrive de ne pas prendre de ses nouvelles pendant des semaines tant je suis débordée. Je ne me le reproche pas et elle ne m’en veut pas. Notre amitié reste intacte, toujours sincère et véritable.

Je profite d’avoir mon téléphone en main pour envoyer un message à mes parents et à ma meilleure amie, les prévenant du départ précipité d’Owen et Tasha. Une fois ma mission accomplie, je bascule lourdement en arrière et m’étire sur mes draps refroidis par les bourrasques glacées qui s’engouffrent dans la chambre. Les notes salines et iodées du littoral viennent immanquablement chatouiller mes narines. Je me sens bien, vraiment bien. Je comprends pourquoi cette maison a su me garder si longtemps entre ses murs. Au-delà de me protéger, de me tenir loin de mes souvenirs d’enfant, elle m’apportait bien-être et paix. Exactement comme maintenant alors que mes paupières lourdes bataillent contre le sommeil.

Je pousse un cri d’effroi quand une voix rauque et enragée hurle sur mes cuisses. Une main plaquée sur ma poitrine, je commande à mon souffle de reprendre un rythme convenable et me redresse. Le prénom qui s’affiche sur l’écran de mon portable me fait grincer des dents autant que cet hymne rock, métal, punk qui agresse mes tympans.

– Est-ce que tu as changé la sonnerie de mon téléphone ? pesté-je sans un « bonjour », soulagée du soudain silence.

Elle rit.

– Ça te plaît ?

– Non !

– C’est que j’ai bien choisi alors ! annonce-t-elle, sérieuse et fière. Attends-toi à recevoir plusieurs coups de téléphone par jour.

Cette garce jubile et j’ai presque envie de pleurer ! La vie l’a mise sur mon chemin. J’aime à penser que Zinna est mon épreuve, mon test d’endurance, de ténacité, de capacité à faire face à une catastrophe climatique comme elle sans flancher. La plupart du temps, je gère. Le reste, je subis !

Pire encore, ça va me prendre des jours avant de savoir changer cette fichue sonnerie !

– Allez, je raccroche et je te rappelle ! glousse-t-elle.

– Non ! Qu’est-ce que tu veux ?

Le téléphone collé à l’oreille, je me lève et me poste devant la fenêtre que j’ouvre en grand. Envoûtée par les quelques gouttes de pluie qui s’écrasent sur mon balcon, j’avance pieds nus et m’arrime à la rambarde. Si mon planning le permettait, je resterais à cette même place, les yeux vissés à l’horizon, patientant pour voir les premiers rayons de soleil percer au travers des épais nuages gris.

– Je te jure, j’ai envie de le tuer !

– Attends, quoi ? Je n’écoutais pas…

– Ouais, je te tuerai aussi, t’inquiète !

– C’est bon, Zinna, détends-toi, tire sur ta cigarette et explique-moi.

Le silence s’étend plusieurs secondes, entrecoupé par les nombreux crépitements de sa cigarette électronique. Je lève les yeux au ciel avant d’ouvrir à nouveau le dialogue.

– Alors, raconte.

– Le chargé de com de la fac m’a fait faux bond, et ça me saoule !

Je décolle le téléphone de mon oreille pour vérifier l’heure. 7 h 12. 7 h 12 ?

– Zinna, tu as vu l’heure ? m’écrié-je. C’est normal qu’il ne soit pas encore arrivé, la conférence ne débute qu’à neuf heures ! Pourquoi es-tu déjà à Union Hall ?

– Je n’arrivais pas à dormir, marmonne-t-elle, agacée.

Je reste muette en comprenant le sens caché de ses mots. Depuis que Zinna a décidé de reprendre ses séances de psychanalyse abandonnées il y a une décennie, certaines douleurs sont revenues la hanter. Des souffrances qu’elle avait délibérément refoulées pour profiter d’une vie de débauche contrôlée. Les souvenirs d’une enfance malheureuse s’invitent dans ses rêves, la privent de sommeil et la rendent particulièrement morne. Morne et irritable. Comme ce matin…

– Tu peux prendre ta journée, tu sais… finis-je par dire, compatissante.

Qui mieux que moi peut comprendre ce qu’elle endure ?

– Nan, je… Pas question, tu ne t’en sortirais pas sans ton incroyable assistante-juriste.

Je ris.

– Peut-être, mais je me passerai de tes services si tu menaces de tuer la moitié du campus !

Je l’écoute, amusée par ses métaphores et vulgarités. Zinna reste Zinna : outrancière, entière, drôle quand elle s’en donne les moyens et déterminée. La prendre dans l’équipe s’est fait assez naturellement. L’association Notre vie d’après, dont je suis présidente, faisait de plus en plus parler d’elle, je peinais à gérer les interventions dans les écoles, les cours et les enregistrements studio. Elle était là. Elle avait besoin d’un but, de changement. J’ai proposé. Elle a accepté.

Nous ne sommes pas amies, juste collègues. C’est ce que nous avons convenu. Je ne suis pas celle à qui elle se confie et inversement. Tout ce que je sais d’elle, je le tiens de Dugan, que je soupçonne d’être missionné par Zinna pour me glisser deux ou trois infos. Comme s’il lui était plus facile de me parler par le biais de l’homme qui partage ma vie, mon passé, mon lit, mon effervescent présent, mon appartement, mon avenir…

– T’es bientôt là ?

– Non, il faut que je me douche, que je m’habille, que je…

– Moi, tu sais, si tu viens à poil, ça me va !

– Je raccroche.

– Grouille-toi !

Je mets fin à la conversation, en contenant un sourire. Cette femme est spéciale, je me plairais même à dire qu’elle est hors du commun, mais… Mais il se pourrait que sa singularité me plaise. Un peu. Pas quotidiennement ! En tout cas, bien plus que lors de notre rencontre. Dire que je l’ai déjà vue nue… Je frissonne de dégoût et vais pour jeter mon portable sur le lit quand un message apparaît sur l’écran.

Bon sang, ils ont tous fait nuit blanche ou quoi ?

Tyr_Salut ! Quel pourcentage pour ton contrat avec les Four Raiders ?

Kee_Aucun !

Tyr_Tu bosses gratuitement ?

Kee_J’ai dit non, Tyrone. Je te le répète une dernière fois, essaie d’imprimer s’il te plaît : pas de studio pour moi jusqu’à septembre ! Et n’envoie pas Dugan au front, ça ne servirait à rien !

J’ai passé les trois dernières années partagée entre le conservatoire, The Devil Side et Notre vie d’après. Je courais partout, je ne dormais que peu, donnant un maximum de mon temps pour rattraper celui que j’avais perdu. C’était grisant, j’ai vraiment adoré ça. Mes contrats signés au studio m’ont permis de vivre convenablement jusqu’ici et de mettre de l’argent de côté, suffisamment pour pouvoir me donner corps et âme à l’association. Après l’obtention de mon diplôme en juin dernier, j’ai décidé de lever le pied, de prendre le temps de vivre tranquillement, de respirer davantage la menthe que mon homme sème tout autour de moi, et de travailler sur mon nouveau projet.

La musique attendra, Tyrone aussi !

Tyr_Donne-moi ton prix et je le double !

Kee_Ce n’est pas une question d’argent, tu le sais très bien.

Tyr_Je le triple !

Quel emmerdeur…

Kee_Au revoir, Tyr !

Je jette cette fois mon portable sur le lit. Il rebondit et s’immobilise à côté de mon oreiller. Alors que je suis dans ma chambre depuis vingt minutes maintenant, ce n’est qu’à cette seconde précise que je remarque la fleur déposée sur l’oreiller qui jouxte le mien. Ma poitrine gonfle subitement et un sourire énamouré se peint sur mes lèvres. Un petit morceau de papier est dissimulé sous la tige. Comme chaque 6 décembre. Comme chaque anniversaire. Sans avoir besoin de le lire, je sais quels mots y sont inscrits.

À quand les fleurs et les chocolats ?
***

Art

Je change de vitesse et ralentis l’allure de la Dodge en passant Carberry Terrace. Impossible de retenir mon sourire d’enfoiré en apercevant la fenêtre de sa chambre entrouverte. Il y a des choses qui ne changeront jamais et, bordel, ça me plaît !

– Dugan !

Le grognement exaspéré de Tyr s’échappe du haut-parleur et ricoche dans l’habitacle. Cet abruti me tient la jambe depuis Skibbereen, persuadé qu’il pourra me faire faire demi-tour.

– Arrête de me saouler, Tyr ! Je n’ai qu’une indispo dans l’année, tu le sais, c’est acté depuis le début.

– Mais les Four Raiders, putain ! Est-ce que je dois te rappeler combien de pognon ce contrat va nous rapporter ?

– Un max, je sais, et je me régale d’avance ! C’est d’ailleurs pour ça que tu vas arrêter de faire ta pleureuse et signer ce contrat avec eux comme un grand.

À croire que ce mec ne sait pas pisser si je ne la lui tiens pas ! Je comprends que ma présence le rassure, je suis le pitbull des signatures de contrat, celui qui ne lâche rien et ne permet pas qu’un seul nous file entre les doigts. Je ne transige pas. Jamais.

Je lance la voiture à plus de cent kilomètres/heure une fois le panneau Baltimore dans mon dos et lève les yeux au ciel en entendant sa voix faussement boudeuse :

– Si je me foire, tu seras le seul responsable.

– Allez… Un vrai gosse ! T’as plus de trente piges maintenant, sors-toi les doigts, offre-leur un café et enfile ta cape d’emmerdeur impitoyable, ça passera tout seul. Aujourd’hui, je suis off.

Il soupire bruyamment, exagère sûrement dans le but de me culpabiliser, et laisse les secondes traîner avant d’annoncer :

– Tu lui en parles, hein ?

J’attrape mon paquet de clopes dans le vide-poches et coince une cigarette entre mes lèvres.

– Parce que tu crois encore que je peux la faire changer d’avis, toi ? Bouffon !

– Bordel, travaille-la au corps, utilise ta bouche, tes mains, ta queue ! Ta foutue langue ! Ils la veulent, sans négociation possible !

La flamme de mon briquet m’hypnotise une seconde, puis laisse des flashs de notre dernière nuit danser devant moi. J’ai beau la faire jouir comme personne, le chantage orgasmique ne marche pas. Et puis, elle serait foutue de me la mordre en comprenant que je la manipule !

– J’essaierai d’en reparler avec elle.

– Fais ton max, hein ! Ce serait juste quelques morceaux, pas l’album entier.

– Je sais…

Dire que le combat est vain serait plus proche de la vérité qu’une hypothétique participation de sa part, mais j’avoue que le résultat serait top. Ouais, j’essaierai…

Je souffle une épaisse volute de fumée en apercevant The Cove au loin et freine progressivement. Le chef de chantier ne m’a pas appelé cette semaine, j’aurais dû le relancer, mais le temps me manque. Le boulot me bouffe les trois quarts de ma journée et, une fois rentré, j’ai bien d’autres choses à faire que passer une heure à débriefer l’avancement de la construction avec un abruti en début de carrière.

– Faut que je te laisse, j’arrive chez Susan, je voudrais aller jeter un œil.

– Parles-en avec ta femme, merde !

Je raccroche sans verbaliser la vingtaine d’injures qui me traverse l’esprit. J’ai promis de me calmer, d’être moins insultant, il paraîtrait que ça entache mon professionnalisme et choque les gosses ! Enfoiré de culs serrés, ouais !

Je parque la Dodge le long du trottoir et coupe le contact, les yeux sur la petite horloge du tableau de bord. J’ai cinq minutes de retard, je suis large ! De toute façon, elle râlera et j’adore quand elle enrage.

Je ne mets que quelques minutes à faire le tour du chantier. La maison est enfin hors d’eau hors d’air, ça aura pris au bas mot plus de dix mois ! D’après le constructeur, la démolition de la vieille bicoque a rencontré des problèmes, ce qui aurait ralenti la suite. Incompétents jusqu’au bout, ces gros cons ! Je me hisse sur la pointe des pieds après avoir jeté mon mégot en direction du jardin, puis place mes mains de part et d’autre de mes yeux en approchant de la fenêtre.

Ils ont commencé à poser le placo au rez-de-chaussée, mais le sol est toujours brut. Si nous nous en tenons au calendrier initialement prévu par le constructeur, Susan devrait retrouver sa nouvelle maison pour l’été. Nous n’avons pas touché aux plans de départ, elle retrouvera ses repères sans trop de mal, seul le mobilier sera changé. Adieu les murs en pierre, l’humidité nauséabonde et les odeurs de vase incrustées dans les tissus. Elle y sera bien, mieux qu’à la clinique psy. Une auxiliaire de vie passera la moitié de la journée avec elle, l’aidera pour les tâches quotidiennes et s’assurera qu’elle prend bien son traitement à heure fixe. Et puis, j’irai de temps en temps, quand mon agenda me laissera un jour de battement.

Je suis à mi-chemin de la Dodge quand la sonnerie de mon téléphone resté dans la voiture retentit. Je ne mets que quelques secondes avant de m’enfoncer dans mon siège tout en cuir beige et décroche, un léger sourire aux lèvres :

– Hey, champion, ça roule ?

Je tourne la clé dans le Neiman et encaisse le frisson délicieux que le ronronnement du moteur me procure chaque fois. J’ai rêvé de cette caisse des années et, bordel, quel pied ! Ce n’est qu’en passant la seconde que je prends conscience du mutisme de ce petit garçon d’ordinaire loquace. Mon estomac vrille.

– Finn ? Champion, qu’est-ce qu’il y a ?

– C’est papa, répond-il d’une voix chevrotante.

– Quoi, papa ?

Putain… Une vague de sueur froide me traverse. Je ralentis, le souffle court, guettant les geignements ou autres signes révélateurs de sa tristesse qui pourraient émaner des haut-parleurs.

– Il dit que… il dit que c’est trop tard…

– Qu’est-ce qui est trop tard ?

Merde, il pleure…

– Pour la liste… Il dit que le Père Noël ne voudra pas que je rajoute quelque chose sur ma liste…

Un soulagement puissant aère ma poitrine et dégage le poids mort qui pesait sur mes épaules depuis quelques secondes. Quel petit con ! On n’a pas idée de foutre la trouille pour si peu, sérieux ! J’expire bruyamment en passant la main dans mes cheveux et finis par laisser un rire nerveux quitter ma gorge :

– Finn, tu ne peux pas faire des trucs comme ça ! J’ai eu peur, j’ai cru qu’il s’était passé quelque chose de grave.

– Mais c’est grave ! Je la veux vraiment cette voiture télécommandée, tu sais ! Même qu’elle est rouge comme la tienne ! Mais papa dit qu’il y a déjà trop de choses sur ma lettre, et il a même dit que le Père Noël n’était pas Crésus…

– On s’en fout, champion, je te l’ach… je la commanderai pour toi.

– Et s’il dit non ?

– Qui ? Ton père ou le père Noël ?

– Bah… les deux ?

– Ton père n’aura rien à dire puisque c’est ma liste à moi, et puis le Père Noël ne me refusera rien. C’est ça ou je kidnappe le plus gros de ses rennes pour en faire notre dîner de réveillon !

Le gloussement amusé de Finn parcourt les kilomètres et vient sans détour se loger dans ma poitrine. Je lui achèterais des centaines de bagnoles télécommandées si seulement ça pouvait préserver son innocence et sa joie de vivre des années. Personne ne devrait en manquer enfant, personne, et surtout pas lui, ce petit mec de bientôt 7 ans, au sourire troublant tant il ressemble au mien, aux bulles de malice qui pétillent dans ses yeux et me font penser à la petite fille qui en était détentrice avant lui. Non, pas lui… Je me tape du fait qu’il soit pourri gâté, il vivra heureux, repu de bonheur et d’amour, aussi longtemps que je serai sur cette Terre.

Les dix minutes suivantes défilent aussi vite que les paysages de la côte derrière ma fenêtre. Il m’apprend que son spectacle de Noël tombe le même jour que l’enregistrement de la maquette de Bobby Miller et me fait déjà réfléchir à une alternative vite balayée par le récit de son match de foot de ce matin. J’ai le droit à chaque détail, de la passe qu’il a faite à Tommy jusqu’au tir de la victoire qui, en cognant contre le cartable de Finn, a failli ne pas entrer dans le but imaginaire des élèves de CP. En garant la Dodge dans le chemin poussiéreux, je m’étonne que mon frère soit chez lui cet après-midi. Il n’est pas encore seize heures et normalement ses cours ne le libèrent qu’à partir de seize heures trente. Je n’ai pas posé la question que le jour sur le calendrier m’explique son absence de l’école. Le vendredi après-midi est libre depuis deux semaines, suite aux rendez-vous pédagogiques des instits de son bahut.

– Je te laisse, champion, je suis arrivé. Dis à ton père de m’envoyer ta liste !

– Arthus ?

– Hum…

– Tu viendras au spectacle de Noël de l’école ? Tatie Constance sera là, elle. Dis, tu viendras ?

Je grimace, mais annonce d’une voix pleine et convaincue :

– Oui, je me débrouillerai pour être là.

– Cool ! J’ai dit à tous mes copains que tu leur apprendrais le super croche-pied invisible que tu m’as montré pendant les vacances.

J’éclate de rire en coupant le haut-parleur et sors de la voiture, le téléphone calé contre mon oreille.

– Ouais, alors, non ! Je n’ai pas envie de me faire engu… enguirlander par les parents d’élèves, tu vois ? Une autre fois, d’accord ?

Il soupire, déçu, mais finit par ne retenir que la fin de ma phrase en promettant de m’inviter à son anniversaire. Je ne réponds pas, conscient que les congés seront sûrement synonymes de permanence au studio. Je parviens à raccrocher lorsque je m’enfonce dans le sentier enchevêtré d’herbes hautes proche de l’hibernation. Les froides rafales s’engouffrent dans mon col, les ajoncs s’accrochent à mon jean à chacune de mes enjambées, mais rien ne vient me ralentir. Je la devine au loin, déjà face à la mer, le visage légèrement incliné vers le ciel et les cheveux virevoltant dans son dos à force de coups de vent iodé.

Mon cœur s’emballe, mes poings se serrent et mes pas accélèrent. Je dévale maintenant le reste du chemin en trottinant, la poitrine gonflée de cette sensation grisante que ma brune me procure depuis plus de quatre ans maintenant. Ma foutue bouffée d’oxygène, la plus profonde, la plus libératrice… Celle dont je ne pourrai plus me passer…

Son parfum m’arrive aux narines sur les derniers mètres qui nous séparent et façonne mon sourire. Toujours aussi délicieux… Son manteau repose déjà à ses pieds, déchaussés pour sentir les aspérités de la roche griffer ses plantes. Je suis même étonné qu’elle soit venue avec ses chaussures jusqu’aux falaises, elle qui passe son temps libre sans depuis trois ans maintenant.

– Salut, soufflé-je en me glissant dans son dos.

Mon nez s’enfouit dans sa nuque, humant chaque effluve de noix de coco qui perdure sur sa peau. Ses mains s’emmêlent aux miennes lorsque mes bras enlacent fermement son buste. J’embrasse la peau fraîche de son cou avec la sensation d’en avoir été privé des semaines, pourtant elle n’est partie qu’hier, tenue par son intervention à Union Hall tôt ce matin. Sans grand étonnement, ma queue se contracte sur son cul et fait naître son sourire amusé.

– Tu es en retard, Art Dugan…

Malgré la pointe d’irritation que je décèle dans sa voix, elle ne renchérit pas, les yeux toujours fermés, et bascule légèrement la tête pour me donner un accès plus large à son cou. Si nous n’étions pas le 6 décembre, si nous n’avions pas cet anniversaire à fêter avant la nuit tombée, je l’aurais allongée sur la surface rocheuse et lui aurais fait l’amour aussi tendrement que rapidement.

– Le froid n’est pas censé vous la faire disparaître ?

Bien sûr qu’elle sent mon érection sur ses fesses ! Il faut dire que j’ai du mal à contenir les ondulations de mon bassin qui hurlent mon excitation.

– J’ai envie de toi…

Elle retient un rire et fait volte-face pour se blottir contre moi, les deux mains croisées sur ma nuque.

– Tu as toujours envie de moi.

Son murmure hautement érotique pousse mes mains sur l’arrondi gracieux de son cul. Chaud, ferme, tout en étant souple, généreux… Un appel à la luxure la plus tentante du monde. Je fonds sur sa bouche et oublie tout ce qui encombre mon crâne du matin au soir. J’oublie Finn, le studio, Susan, les statistiques du comptable, Cox, les contentieux avec le graphiste… J’oublie tout et n’existe plus que pour elle.

Ce n’est qu’en me détachant de ses lèvres que j’aperçois le germini rose pâle coincé derrière son oreille. Je souris en le pointant des yeux. Elle s’écarte un peu plus et vient caresser les pétales malmenés par le vent, ses pommettes soudainement rougies par la gêne.

– J’adore, murmure-t-elle.

Le regard débordant d’amour, elle dépose un chaste baiser sur mes lèvres et souffle, émue :

– À quand les fleurs et les chocolats…

Je me rappelle chaque lettre, chaque mouvement de mon stylo sur le papier, chaque mot que j’ai accompagné d’une fleur. La première fois remonte au lendemain du concert il y a bientôt quatre ans, alors qu’elle était étendue sur le canapé-lit de son petit studio, nue et profondément endormie. J’étais allé arracher un des iris de la jardinière du hall de son immeuble et l’avais déposé sur le lit avec le mot. Rien de bien romantique, j’ai conscience que ça ne remplacera jamais les « je t’aime » que je ne sais toujours pas lui dire. Mais dans ses yeux ce matin-là, des larmes de bonheur et de reconnaissance, des mercis silencieux, et un « moi aussi je t’aime ».

J’avais changé.

Elle m’avait changé.

Et depuis, chaque 6 décembre, je dépose cette même note avec une fleur sur son oreiller. Cette année, Owen s’en est chargé pour moi, les quatre cents kilomètres qui nous séparaient m’empêchaient de le faire moi-même, mais tout ce qui comptait était qu’elle se réveille avec. Qu’elle comprenne que ce jour sera à jamais l’anniversaire de notre liberté, de sa mort à lui, et qu’elle, ma belle emmerdeuse, sera à jamais ma délivrance.

– La nuit va tomber…

Elle s’écarte en balbutiant et m’entraîne aux abords de la falaise. Nous commençons ensemble à retirer nos fringues, motivés par le bruit du ressac et par les quelques nuages gris en approche. Je n’arrive pas à détacher mon regard de ce corps exquis qu’elle dénude partiellement. Elle s’est étoffée avec les années, mais rien n’est à jeter. Putain, je prends tout, chaque nouvelle courbe de son ventre, chaque arrondi naissant de sa poitrine, chaque minuscule bourrelet sur ses hanches…

– Respire, Dugan. On saute d’abord.

Sa peau claire frissonne en étant à l’air libre et contraste avec la dentelle rouge vif de ses sous-vêtements. Je fais un rapide tour d’horizon pour m’assurer qu’aucun autre pervers que moi ne la mate et l’attire brusquement contre mon corps seulement recouvert de mon boxer. La sentir sous mes doigts est toujours aussi enivrant, comme une dose d’endorphine puissante qui ne déserte plus et me rend dépendant.

– Ouais, on saute, et ensuite j’te saute.

Elle mime une moue blasée, mais ses iris pétillent d’un désir salace.

– Très poétique, Art.

Nous approchons du bord, main dans la main, face à l’océan, les yeux rivés sur la ligne d’horizon. Nos respirations amples et nécessaires s’accordent. Jamais je n’aurais cru qu’elle se tiendrait un jour à mes côtés, prête à se jeter dans le vide. Jamais jusqu’à ce premier 6 décembre. Elle m’avait accompagné par curiosité, je crois, et s’était retrouvée le souffle court, en chaussettes, culotte et débardeur, à respirer la peur et transpirer l’envie de se dépasser. Elle répète qu’elle voulait partager ça avec moi, mais je sais que sa motivation principale était plus égoïste, et je m’en tape. Parce qu’après ça, sa reconstruction s’est accélérée, elle bousculait ses vieux démons et les foutait au tapis.

Aujourd’hui, elle conduit, vagabonde dans les rues, seule et à la nuit tombée, elle ne frotte plus ses cuisses, elle boit, elle rit, elle chante, elle danse, elle marche pieds nus… Elle vit ! Depuis septembre, elle s’occupe uniquement de faire prospérer l’association, elle intervient dans les écoles, donne des interviews aux journalistes qui veulent bien entendre son histoire, relance les administrations pour obtenir les financements nécessaires à la réalisation de son projet de prévention contre les enlèvements… Elle a le mordant que d’autres n’ont pas et n’auront sûrement jamais, elle est le feu de forêt alors qu’elle n’était qu’un petit brasier étouffé par ses murs… Elle est devenue cette femme forte, épanouie et accomplie qu’elle aspirait à devenir.

Et le plus jouissif de tout : elle est mienne.

Ses doigts se resserrent sur les miens et nos regards se croisent. Son sourire resplendit et ses prunelles brillent de trac. C’est le moment. Je jette un rapide coup d’œil en contrebas et la préviens :

– Ça remue pas mal en bas, pense à…

– C’est bon, Art ! Je n’en suis pas à mon coup d’essai.

Je grogne en fixant de nouveau la houle. Je sais qu’elle saura gérer, mais je ne peux pas m’empêcher de stresser pour elle avant chaque saut.

– Bon, on y va ? J’ai furieusement envie de l’après-saut…

– Keeva…

Ma supplication silencieuse accordée aux palpitations de ma queue se meurt dans l’air alors qu’elle bascule en avant et nous fait perdre l’équilibre. Je me retiens de jurer et de gueuler qu’elle doit toujours attendre mon aval avant de plonger, mais son sourire me tue. La vitesse de la chute libère son visage des mèches rebelles qui l’encombraient et chacun de ses traits se lisse. Alors j’arrête. J’arrête d’être un connard, j’arrête d’être celui qui cherche à tout contrôler, tout le temps et en toutes circonstances. Je la laisse bouffer de l’adrénaline pour se sentir vivante et me nourris de la chaleur de ses doigts fermement agrippés aux miens.

Voilà le choix que je fais pour mon avenir, maman. Cette belle brune que j’ai libérée dans le passé et qui illumine mon présent. Voilà ce qui me définit, aujourd’hui… Elle.

FIN

Remerciements

C’est avec une réelle émotion que j’écris ces remerciements. Sans une poignée de personnes chères à mon cœur, Keeva et Art ne se retrouveraient pas entre vos mains.

Tout d'abord, un grand merci à toi qui lis ces dernières lignes. Merci, merci, merci ! J’espère que mes deux chouchous t'auront fait passer un bon moment de lecture.

Merci aux quelques lectrices Wattpad qui ont suivi les premiers chapitres de cette histoire, malgré la probabilité qu’une fin ne vous soit pas proposée sur la plateforme. Je croise les doigts pour que la suite vous ait emportées.

Merci à la Team SC, toujours au top !

Un merci tout particulier à ma nouvelle maison d'édition (Maud, Noémie et tous les autres qui œuvrent dans l'ombre) qui a permis à mon âme d'auteur de reprendre confiance en elle. Je suis comblée de faire partie de la Team Addictives, c'était un rêve un peu fou et vous l'avez concrétisé !

Merci à toutes les chroniqueuses qui ont pris le temps de lire l’histoire d’Art et Keeva pour ensuite partager leurs ressentis et faire vivre mon roman à travers leurs yeux d’expertes.

Maryh et Sabine, quel bonheur d’avoir eu votre soutien et vos encouragements tout au long de l’écriture de cette histoire. Vous êtes mes baromètres, vos conseils me sont indispensables. Mille mercis pour tout !

Vanessa, je te remercie tellement d’avoir bien voulu me lire en avant-première, tes commentaires m’ont fait chaud au cœur et m’ont fait bien rire aussi. Merci pour ta gentillesse et ton humour, j’adhère et j’adore !

Aurélia, j’ai tellement aimé vivre cette écriture avec toi. Tu les as aimés si vite, si passionnément. Je ne regrette pas une seule seconde de nos échanges ni de cette amitié qui m’est aujourd’hui essentielle. Merci pour tout. Love you.

Manon, ma Choupi chérie. Que serait VT sans toi ? Sans nos échanges de photos à deux heures du matin ? Sans tous ces liens YouTube qui nous ont fait chouiner ? Art ne serait pas Art ;-) Merci d’être une amie formidable, je te love follement.

Delphine, merci d’avoir lu les premiers chapitres sur Wattpad et de t’être laissé emporter en si peu de mots. Merci d'avoir partagé tes coups de cœur musicaux qui m’ont inspirée quelques chapitres, et un immense merci pour ton amitié. Love you so much, ma darling !

Noémie, merci de me supporter au quotidien, de croire en moi, de me faire rire et de me donner une place dans ta vie. Et souviens-toi, nous sommes « sœurs », si tu tombes, je t’aiderais à te relever, mais seulement quand j’aurais arrêté de rire ;-) Cœur cœur cœur

Les filles, mes chéries, mes meilleures amies, merci d’être toujours dans ma vie, de me soutenir dans cette aventure, d’être fières envers et contre tous, de m’aimer sans condition. Notre amitié n’a pas de limite, et ce depuis trente ans maintenant. Je ne vous remercierai jamais assez pour tout ce que vous m’apportez, je vous aime si fort.

Merci à mes proches d’être toujours présents et de me donner tant d’amour malgré les intempéries de la vie. Une mention spéciale à mon mari qui subit mes folles sautes d’humeur d’auteur, qui se couche souvent seul, qui peine à me suivre dans mes différents projets, mais qui me pousse toujours plus loin dans mes aspirations. Je t’aime à l’infini.

Playlist

PARTIE I

Vous pouvez retrouver cette playlist sur Deezer :

https://www.deezer.com/playlist/3912900162

Chapitre 1 : « Little Do You Know » – Alex & Sierra

Chapitre 2 : « Scar » – Foxes

Chapitre 3 : « Starving » – Hailee Steinfield feat. Zedd (version acoustique)

Chapitre 4 : « Hurts » – Emeli Sande

Chapitre 5 : « Caprice No 24  » – Niccolo Paganini

Chapitre 6 : « I Won’t Let You Go » – James Morrison

Chapitre 7 : « Dark Side » – Bishop Briggs

Chapitre 8 : « Blank Space » – Taylor Swift, reprise par Jared Parker

Chapitre 9 : « Certain Things » – James Arthur

Chapitre 10 : « Million Eyes » – Loïc Nottet

Chapitre 11 : « Trouble » – Pink

Chapitre 12 : « Helium » – Sia

Chapitre 13 : « Bad Reputation » – Shawn Mendes

Chapitre 14 : « Toxic » – Britney Spears, reprise par Jackie Thomas

Chapitre 15 : « Into You » – Ariana Grande, interprété par James Arthur

Chapitre 16 : « Otherside » – Red Hot Chili Peppers

Chapitre 17 : « I Can Only » – Jojo feat. Alessia Cara

Chapitre 18 : « You Don’t Know » – Katelyn Tarver

Chapitre 19 : « Pray » – Sam Smith

Chapitre 20 : « Brother » – Kodaline

Chapitre 21 : « Warm on a cold night » – Honne

Chapitre 22 : «... Ready for It ? » – Taylor Swift

Chapitre 23 : « Bitter End » – Rag’N’Bone Man

Chapitre 24 : « Cold War » – Kiah Victoria

Chapitre 25 : « Partita Nº 2 in D minor "Sarabande" » – Jean-Sébastien Bach, interprété par Hilary Hahn

Chapitre 26 : « I Feel It Coming » – The Weeknd

Chapitre 27 : « In the End » – Linkin Park

Chapitre 28 : « Don’t You Worry Child » – Swedish House Mafia, interprété par Conor Maynard

Chapitre 29 : « Attention » – Charlie Puth (version acoustique)

Chapitre 30 : « There’s Nothing Holdin’ Me Back » – Shawn Mendes

Chapitre 31 : « Animals » – Maroon 5

Chapitre 32 : « Wild » – Troye Sivan feat. Alessia Cara

Chapitre 33 : « I Am » – James Arthur

Chapitre 34 : « Nothing Less » – Matt Woods

Chapitre 35 : « Hard Time » – Seinabo Sey

Chapitre 36 : « Try » – Pink

Chapitre 37 : « Way Down We Go » – Kaleo

Chapitre 38 : « Worthless » – Anna Clendening

Chapitre 39 : « Judgement Day » – Stealth

Chapitre 40 : « Strong » – London Grammar

Chapitre 41 : « Need You Now » – Lady Antebellum

Chapitre 42 : « Blue » – Troye Sivan feat. Alex Hope

Chapitre 43 : « Love the Way You Lie » – Rihanna feat. Eminem

PARTIE II

Vous pouvez retrouver cette playlist sur Deezer :

https://www.deezer.com/playlist/3963905882

Chapitre 1 : « Cold » – Jorge Mendès

Chapitre 2 : « Can’t Help Falling in Love » – Haley Reinhart

Chapitre 3 : « Back to You » – Louis Tomlinson feat. Bebe Rexha

Chapitre 4 : « Believer » – Imagine Dragons

Chapitre 5 : « Consideration » – Rihanna

Chapitre 6 : « Fire Meet Gasoline » – Sia

Chapitre 7 : « Protocol » – Leon Else

Chapitre 8 : « Love on the Brain » – Rihanna

Chapitre 9 : « Fool for You » – Zayn Malik

Chapitre 10 : « Boys Like You » – Anna Clendening

Chapitre 11 : « Breathe Me » – Sia

Chapitre 12 : « Hurt So Good » – Astrid S

Chapitre 13 : « True Love » – Pink feat. Lilly Allen

Chapitre 14 : « Pillowtalk » – Zayn Malik

Chapitre 15 : « Beneath Your Beautiful » – Labrinth feat. Emeli Sande

Chapitre 16 : « Born to Die » – Lady Gaga, interprété par Olympe

Chapitre 17 : « Devil Side » – Foxes

Chapitre 18 : « When I’m Gone » – 3 Doors Down

Chapitre 19 : « Lay My Body Down » – Rag’n’Bone Man

Chapitre 20 : « Sign of the Times » – Harry Styles / « Sarabande » – Jean-Sébastien Bach / « L’inverno » – Vivaldi / « Gran Sonata Eroica » – Maura Giuliano

Chapitre 21 : « Wreck of the Day » – Anna Nalick

Chapitre 22 : « Free Me » – Sia

Chapitre 23 : « Make it Rain » – Ed Sheeran

Chapitre 24 : « Silence » – Grace Carter

Chapitre 25 : « Bird Set Free » – Sia

Chapitre 26 : « Russian Roulette » – Rihanna

Chapitre 27 : « Under » – Alex Hepburn

Chapitre 28 : « Without the Light » – Elliot Moss

Chapitre 29 : « Happy » – Leona Lewis

Chapitre 30 : « In the Silence » – JP Cooper

Chapitre 31 : « Sad » – Maroon 5

Chapitre 32 : « Tell Me You Love Me » – Demi Lovato

Chapitre 33 : « Passeport Homme » – JP Cooper

Chapitre 34 : « Let’s Hurt Tonight » – OneRepublic

Chapitre 35 : « Like This » – Shawn Mendes

Chapitre 36 : « Tell Him » – Lauryn Hill

Chapitre 37 : « Kill For You » – Skylar Grey feat. Eminem

Chapitre 38 : « Going Under » – Evanescence

Chapitre 39 : « What Now » – Rihanna

Chapitre 40 : « Whataya Want from Me » – Pink

Chapitre 41 : « My Kind of Love » – Emeli Sande

Chapitre 42 : « People Help the People » – Birdy

Chapitre 43 : « He Won’t Go » – Adele

Chapitre 44 : « Read All About It » – Emeli Sande

Chapitre 45 : « Chainsmoking » – Jacob Banks

Chapitre 46 : « Clown » – Emeli Sande

Chapitre 47 : « Darkside » – Ty Dolla $ign & Future feat. Kiiara

Chapitre 48 : « Speak to Me » – Amy Lee

Chapitre 49 : « Wouldn’t Be Love » – R.I.T.U.A.L.

Chapitre 50 : « Hold On » – Chord Overstreet

Chapitre 51 : « End of the World » – Big Great World

Disponible :

Unlimited Sex

C’est au moment où Lucy se décide à chercher le grand amour (il serait temps !) qu’il vient à elle ! Enfin presque…
Car « le grand amour » se manifeste sous la forme d’une enveloppe rouge anonyme contenant une longue déclaration d’amour.
Le hic ? La lettre est adressée à une autre Lucy !
Alors que les enveloppes se succèdent, Lucy se prend à fantasmer à une relation aussi érotique que troublante.
Mais le fantasme se transforme en cauchemar quand un inconnu l’agresse, qu’elle se retrouve accusée de meurtre et qu’un fantôme du passé réapparaît.
Heureusement, au milieu de tout ça, un amant aux pratiques sexuelles vicieuses lui fait vivre les meilleures nuits de sa vie…

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Extrait des premiers chapitres

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Prologue

Aujourd’hui, j’ai 6 ans. Ma mère, c’est la plus belle. Je sais que toutes les petites filles disent ça de leur maman, mais la mienne est magnifique. Ses cheveux ont la couleur des blés mûrs. Elle est jolie comme un coquelicot, mais elle, elle ne le sait pas. J’aimerais qu’elle le sache, elle serait moins triste. Depuis que papa est parti, elle pleure tous les jours, et moi, ça me fait de la peine. Elle sèche ses larmes dès qu’elle me voit, elle me sourit, et moi je fais semblant de la croire. Sa tristesse est partout. Dans ses yeux. Même dans le bisou du soir. J’aimerais qu’elle soit heureuse à nouveau. Que sa voix résonne dans la maison quand elle chante. Alors tous les soirs, je prie pour que le prince charmant vienne la chercher. Ma maman, c’est la plus belle. Il en tombera amoureux et il ne la quittera jamais.

Chapitre 1

Emilia

– Et voilà les commandes pour la treize, j’espère que ça ne te portera pas malheur.

Angel me décoche un clin d’œil en posant trois assiettes de riz au four sur la table en inox. Ce beau jeune homme n’est pas seulement le chef cuisinier du restaurant de l’hôtel dans lequel je travaille, et le petit-fils de la propriétaire, il est aussi officiellement mon ex. Nous avons rompu il y a un peu plus d’une semaine, mais nous sommes parvenus à rester amis. En même temps, avec une bouille aussi craquante que la sienne et un caractère aussi jovial, je ne pouvais pas lui fermer complètement la porte. Nous sommes restés ensemble pendant quatre mois, mais je me suis vite rendu compte que ce que j’éprouvais pour lui ressemblait plus à de l’amitié qu’à de l’amour. Par chance, il a accepté qu’on reste amis, ce qui m’a permis de garder à la fois mon travail et une personne d’une valeur inestimable.

Avec un sourire guilleret, j’attrape les assiettes pour les emmener en terrasse. L’intense luminosité qui émane du soleil espagnol me brûle les rétines. J’ai beau être habituée à lui, contrairement aux touristes qui débarquent sur nos plages, quand je reste longtemps à l’intérieur, je suis obligée de cligner des yeux en sortant, comme tout le monde.

– Et voici votre riz au four, clamé-je.

Je dois contourner la petite table ronde autour de laquelle est installé un couple avec leur fils adolescent. J’essaie de faire semblant de ne pas remarquer le regard appuyé que ce dernier jette sur mes jambes, et dès que l’une de mes mains se libère, j’en profite pour essayer de baisser un peu mon short pour couvrir mes cuisses. Peine perdue. Ce vêtement est purement minuscule. Il est à peine plus long qu’une culotte ! La faute à Maria, la grand-mère d’Angel et patronne de l’hôtel Sorolla. Ce n’est pas une mauvaise femme, loin de là, et elle est consciente que nous n’avons pas forcément envie de montrer nos guiboles à tout le monde. Seulement, les affaires ne sont pas au beau fixe et si nous voulons que l’argent rentre dans les caisses, nous n’avons pas d’autre choix que de dévoiler quelques centimètres de peau.

– On pourrait avoir trois coca en plus ? s’enquiert le père.

– Trois coca, c’est noté.

Je pose la dernière assiette devant l’adolescent, qui se croyant discret, lève une main pour frôler ma cuisse. Je me prépare à lui donner une petite une tape sur le bras, parce qu’il n’est pas question que quiconque me touche sans mon autorisation, mais sa mère me devance en le grondant vertement. Bien fait pour lui, il se paie la honte du siècle devant tous les clients. Et si pour s’excuser, il veut me donner son argent de poche en guise de pourboire, je ne dirai pas non.

J’aime bien mon boulot. Le restaurant de l’hôtel Sorolla est un endroit familial, sans prétention. On y trouve des touristes, des familles, des couples. Le lieu est l’un des moins onéreux de Dénia, mais il est réputé sur toute la côte sud-est de l’Espagne pour la qualité de ses services et la sympathie de son personnel. Maria y est pour beaucoup dans tout ça. Mais d’après ce que j’ai entendu, l’hôtel serait en vente. J’espère que celui qui le rachètera saura garder l’âme du Sorolla intacte. Quant à moi, j’aurai sans doute déjà mis les voiles d’ici là. Je ne m’éternise jamais nulle part. Il y va de ma survie.

Derrière le comptoir, où je cherche mes boissons, je retrouve Nita, la petite-fille de Maria et cousine d’Angel, en train de préparer les cafés pour ses clients.

– Quel imbécile, le gamin qui t’a pelotée ! Moi, je lui aurais coupé la main. Je ne sais pas comment tu fais pour ne pas t’emporter. Tu as la patience de maître Yoda, je te jure !

La jolie étudiante en biologie marine qui travaille à l’hôtel familial en échange d’un logement est dotée d’un caractère de feu. Elle n’a pas la langue dans sa poche, ça, c’est certain. Moi, je suis différente. J’ai tendance à encaisser sans broncher, mais quand j’explose, je détruis tout sur mon passage.

– Oh, j’ai bien essayé de lui donner une petite tape, mais figure-toi que sa mère m’a devancée.

– Un bon point pour elle. Le client est roi, sauf quand il dépasse les bornes.

– Je suis bien d’accord.

Disant cela, je me penche pour attraper trois bouteilles de coca dans le frigo qui se trouve sous le comptoir. Ça me prend un certain temps, parce que quelqu’un a mis un sacré bazar là-dedans, et je dois d’abord trier quelques litres de Fanta avant de pouvoir accéder à ce que je veux, mais je finis par y arriver.

Quand je relève la tête, j’ai l’impression d’avoir atterri sur une autre planète. Nita, Maria, les autres serveuses et même les clients locaux ne bougent plus, comme si on était dans un film et que quelqu’un avait appuyé sur la touche stop pour faire un arrêt sur image. L’espace de quelques secondes, je me demande si je ne suis pas victime d’une hallucination, mais non. Toutes les têtes sont tournées vers la porte, alors je fais pareil.

À l’entrée, pas de monstre, pas de licorne, pas d’extraterrestre non plus. C’est juste Sandra, une amie de Nita, et sa fille de 7 ans. Sandra est devenue maman à l’âge de 15 ans, et elle n’a jamais voulu révéler le nom du père de son enfant. C’est le genre de choses qui, dans une ville espagnole de quarante mille habitants, vous colle à la peau.

Puis, au fil des ans, les mauvaises langues ont trouvé d’autres thématiques, et elle s’est un peu fait oublier. Manque de chance pour elle, les commères de la ville se sont à nouveau réveillées quand Sandra s’est mise à fréquenter Nolan Caldwell, le fils de l’une des plus grandes fortunes de l’est de l’Espagne. Seulement, le type qui se tient à côté d’elle n’est pas le dénommé Nolan.

Tandis que les autres les fusillent du regard, je laisse mes yeux papillonner entre ces trois visages, et très vite, un certain nombre de liens s’établissent dans mon esprit. Si Dulce, la fillette au père inconnu, ressemble comme deux gouttes d’eau à sa mère, je ne suis pas sans remarquer certains traits en commun avec le nouveau venu, qui est assez bel homme, soit dit en passant. Même couleur claire de cheveux, pas vraiment courante en Espagne. Même moue sur les lèvres. Forme d’yeux identique, bien que la teinte soit différente. Je n’en suis pas certaine, mais je sens que cet homme est le papa de Dulce. Un Américain qui avait pris la poudre d’escampette lorsque sa petite amie mineure s’était retrouvée enceinte, d’après ce que Sandra m’avait raconté, sans jamais donner le prénom de l’homme en question. Je me demande pourquoi il a choisi de revenir juste maintenant, au moment où elle commence à peine à refaire sa vie. Mais je me dis que ce ne sont pas mes oignons. Je déteste que l’on se mêle de ma vie privée, alors je ne vais pas commencer à interférer dans celle des autres.

Tous, y compris la gamine, saisissent le malaise qui s’est installé dans le restaurant. Je me décide à réagir. D’autant plus que j’adore Sandra, tout comme sa fille. Alors, j’arbore mon plus beau sourire et brise la glace en les accueillant comme ils le méritent : avec tout mon enthousiasme.

– Salut. Trois personnes, c’est ça ?

Soulagée, la jeune femme, qui aujourd’hui doit avoir 23 ou 24 ans, hoche la tête.

– Parfait. Il nous reste un emplacement en terrasse. Suivez-moi.

Ils m’emboîtent docilement le pas alors que je les conduis vers une table dont la blancheur éclatante leur fait cligner des yeux.

– Attendez, je vais chercher un parasol, sinon vous allez cuire sur place. Enfin, pour monsieur c’est déjà fait, m’amusé-je en pointant du doigt les bras couleur écrevisse du bel inconnu, qui contrastent avec son T-shirt clair.

Je les quitte avec l’impression d’avoir une paire d’yeux plantée dans mon dos. Lorsque je me tourne involontairement, je remarque que l’accompagnant de Sandra me fixe. J’ai l’habitude que les hommes me reluquent. Souvent, ça me met mal à l’aise. Mais avec lui, ça me fait sourire. Peut-être bien parce qu’il est vraiment craquant. Dès que je réussis à mettre la main sur un parasol, je reviens vers eux. L’inconnu me dévore littéralement des yeux. Je me mords les lèvres pour ne pas rire tout en installant l’ombrelle, avant de prendre le petit calepin que je porte accroché à la taille.

– Alors, vous avez fait votre choix ?

Sandra bat des cils, un peu décontenancée. Je saisis ma bourde. Je ne leur ai même pas donné les cartes. Mes joues se colorent de rouge, mais je reste stoïque.

Le bel Américain ouvre la bouche, mais Sandra le devance.

– Oui, mets-nous trois plats du jour, merci.

Je suis soulagée de leur choix. C’est plus facile à gérer pour nous, au resto, et Sandra le sait. L’apollon semble surpris que la fille ait pris les devants. Dans son monde, l’étiquette exige peut-être que ce soit l’homme qui commande ? J’acquiesce avant de tourner les talons. En retournant en salle, j’ai encore l’impression d’avoir une paire d’yeux fixée sur moi.

– Trois plats du jour, s’il te plaît, Angel. Dont un pour un enfant.

Mon ex me dévisage longuement. J’ai l’impression d’être soudain transparente. Pourtant, je suis plutôt douée pour cacher mes sentiments et mes pensées. Ma vie entière est un mensonge, cela vaut mieux pour tout le monde. Alors j’arbore un sourire un peu gêné et fais mine de m’éventer avec mon petit cahier.

– Je ne supporte pas la chaleur quand j’ai mes trucs.

Angel décampe en moins de dix secondes. Ça, au moins, ça marche à tous les coups. Vous voulez vous débarrasser d’un garçon ? Parlez-lui d’un truc de filles. Il disparaîtra aussi vite qu’un lapin blanc sous le chapeau d’un magicien.

Quand vient le moment de ramener les plats à la table de Sandra, je me sens épiée. Nita, sa grand-mère, ma voisine du cinquième, et même Sandra en personne, scrutent chacun de mes gestes. Je ne sais pas ce qui provoque une telle curiosité chez les gens. Je leur adresse un sourire détendu pour donner le change. Ça fonctionne, comme toujours.

– Quelle traînée ! s’exclame une dame venue payer au comptoir en se tournant vers la terrasse où déjeune la jeune maman.

Je reconnais Manuela, qui tient un salon de coiffure au noir, dans une pièce de son appartement. Le travail illégal est une pratique courante en Espagne. Cela étant, la réputation de cette femme à Dénia, notre ville, ne s’est pas faite sur la qualité de ses coupes, mais sur la facilité avec laquelle elle manie sa langue de vipère.

– Tu parles d’une de tes clientes ? répond Nita, défendant notre amie.

Elle non plus n’a pas la langue dans sa poche. La différence, c’est que la sienne n’est pas venimeuse. La quinquagénaire fait mine d’être surprise.

– Bien sûr que non. Je parle de Sandra. La mère adolescente.

Je lève les yeux au ciel tandis que la petite-fille de Maria soupire bruyamment.

– Elle sort avec le fils du plus grand magnat de la région et comme si ça ne lui suffisait pas, elle le trompe avec l’autre blondin américain, là.

– C’est sûr que ça, tu en sais quelque chose, marmonné-je. Ton mari t’a quittée quand il a remarqué qu’il ne passait plus les portes avec les cornes que tu lui as mises. J’imagine qu’en tant qu’experte, tu dois savoir reconnaître un cocu les yeux bandés.

J’ai pour habitude de ne pas réagir. Ça fait partie de ma couverture. Ne jamais se dévoiler. Mais parfois, c’est plus fort que moi. J’ai horreur des racontars et de la méchanceté gratuite. En plus, j’apprécie particulièrement Nita et Sandra. Sans même s’en rendre compte, ces filles me donnent l’amitié et le soutien dont j’ai tant besoin. Manuela ne semble pas s’en émouvoir.

– Lui ! Lui ! C’est avec lui qu’elle sort, fait-elle en pointant l’index vers l’autre bout de la pièce. Oh, je crois qu’on va avoir droit à un sacré spectacle.

Nous nous dévissons le cou pour regarder en direction de la porte, par laquelle Nolan fait son entrée. Nolan, le petit ami officiel de Sandra. Si je n’ai aucun doute sur la fidélité de la jeune maman, je connais le beau Britannique qu’elle fréquente et je sais qu’il est de ceux qui démarrent au quart de tour quand il se croit face à un adversaire. De toute évidence, Nita est de mon avis.

– Tous aux abris, catastrophe imminente, lance-t-elle en fonçant en direction de la terrasse.

Je la vois bouger les bras dans tous les sens comme si elle essayait de faire atterrir un avion au milieu des tables. Quant à moi, je dédie mon plus beau sourire à Nolan.

– Un petit café ? C’est la maison qui régale.

Ma tentative de le garder à l’intérieur s’écrase lamentablement. Il me fusille du regard.

– Hum… un grand mojito, plutôt ?

Ça ne lui convient pas non plus. Après avoir balayé les tables des yeux, il se dirige vers la terrasse. Je n’essaie plus de le retenir, ça ne ferait qu’exacerber ses soupçons alors que je crois dur comme fer que Sandra n’est pas coupable. Lorsqu’il arrive dehors, je ne peux pas m’empêcher de sortir, comme le font aussi Maria, Manuela et d’autres clients. Nolan se dirige droit vers la table de sa copine. À sa démarche, je devine combien il est énervé.

– Cela vous gêne-t-il que je me joigne à vous ?

Sandra fait signe que non. C’est alors que Dulce, sa fille, comprend enfin que quelque chose se passe et lève la tête de son assiette.

– Nolan !

L’affection qu’elle porte au petit ami de sa mère me rappelle quelque chose, ravivant de mauvais souvenirs que je préférerais avoir oubliés. Elle se met debout pour lui sauter au cou. Il la soulève et la fait tourner dans les airs, ce qui la fait rire aux éclats. Je les observe, troublée. Sandra ébauche un bref sourire en constatant l’affection que sa fille porte à son amant, tandis que l’autre homme regarde la scène d’un œil perplexe.

Je secoue la tête pour reprendre mes esprits. Je ne dois pas me laisser distraire.

Nita s’empresse d’apporter une chaise supplémentaire tandis que je retourne en cuisine chercher un plat du jour pour Nolan. Me remettre au travail est la meilleure chose que je puisse faire, pour eux comme pour moi. Cela étant, je reste en terrasse, puisque ce sont les tables qui m’ont été assignées. Et je ne peux pas m’empêcher de tendre l’oreille pour écouter la conversation. C’est humain, après tout.

– Nolan ! s’exclame Dulce de sa voix fluette. Nous avons été dans un super bateau en verre. Enfin, presque en verre ! Et tu sais quoi ?

Il fait signe que non.

– Comme le fond est transparent, j’ai pu voir plein de poissons. C’est super, non ?

Le jeune homme offre un sourire sincère à l’enfant, qu’il semble adorer, mais ne répond rien. Il se concentre sur son assiette. Même de loin, la tension qui règne à leur table est palpable.

Je retourne en cuisine chercher des commandes, où je retrouve Nita.

– Ça va éclater, c’est aussi clair que l’eau des récifs coralliens, prédit-elle. Je vais voir si Dulce a fini de manger. Elle n’a pas besoin d’être témoin de la scène si la situation dégénère. Je lui offrirai une glace en cuisine, ça la maintiendra éloignée de l’orage.

Voilà pourquoi j’apprécie ces gens. Ils sont comme une famille. La famille que j’aurais voulu avoir et qui me manque depuis des années. Je chasse ma mélancolie et me remets au boulot. Je ne suis pas de celles qui ont la chance de pouvoir se permettre d’avoir des attaches.

Chapitre 2

Emilia

La conversation de Sandra et des deux hommes ne parvient pas jusqu’à mes oreilles, puisque je m’occupe des clients placés à l’autre bout de la terrasse, mais je reste proche en cas de besoin. Et soudain, j’entends un grand fracas. Pas la peine de sortir de Harvard pour comprendre ce qui se passe. Je me tourne juste à temps pour voir une table blanche en plastique en train de voler dans les airs, accompagnée de verres, d’assiettes et de grains de riz. Sauf que, contrairement à ceux qu’on lance aux mariages, ces derniers sont cuits. Nolan, probablement jaloux du retour de l’ex de son amoureuse, passe en mode Hulk, attrape son adversaire par le col et le met debout de force. Surpris, ce dernier tente de se débattre et lui flanque une bonne droite, à laquelle le Britannique répond par un coup de poing dans le nez. Je m’approche, prête à les séparer au besoin. Je suis peut-être une fille, mais je sais me battre mieux que ces deux-là, j’en mettrais ma main à couper.

– Arrêtez ! hurle Sandra.

Son cri les fait réagir et, par chance, ils obéissent. Le visage de la jeune femme est rouge de colère et sa poitrine se soulève rapidement sous l’effet de sa respiration saccadée. Les deux mâles bourrés de testostérone l’ont mise sacrément en pétard et je la comprends.

– Je peux savoir ce qu’il vous prend, merde ?

L’inconnu a l’air désolé. Sandra se tourne vers Nolan, qui la foudroie du regard. Pour le coup, il est vraiment en rogne contre elle. Face à l’attitude hostile de ce dernier, la jeune maman a l’air d’essayer de se ressaisir et de vouloir calmer la situation.

– Laisse-moi t’expliquer.

– Non. Ne me touche pas. Reste avec ton ex, puisque la situation semble s’être arrangée pour toi. Il est de retour, profites-en ! vocifère-t-il, attirant l’attention de tous les clients qui, ahuris, n’en perdent pas une miette.

– Tu te trompes. Il est revenu pour sa fille, pas pour moi. Il n’y a rien entre lui et…

– Oui, tu as raison, la coupe-t-il, je me suis trompé lourdement.

Là-dessus, il tourne les talons. Elle enjambe les assiettes brisées pour le suivre, mais il fait volte-face et lui jette un regard glacial. Je me précipite en cuisine pour attraper un seau, dans lequel je commence à mettre les morceaux de vaisselle dès mon retour.

– Ne m’approche pas, décrète Nolan.

Puis, il s’en va. Sandra semble tout faire pour ravaler mes larmes. Elle se penche pour m’aider à ramasser les dégâts que les hommes ont causés.

Nita fait son apparition, sans l’enfant.

– Dulce est avec ma grand-mère, dit-elle à notre amie. Viens avec moi.

– Non, je veux…

– Emilia peut très bien se débrouiller toute seule. Non, ce grand gaillard qui t’accompagne va l’aider.

J’ouvre de grands yeux. Quoi ? Mais je n’ai demandé l’aide de personne. Encore moins de cet homme riche qui ne sera même pas fichu de ramasser les morceaux de porcelaine sans se blesser ! Et encore, je ne suis pas sûre qu’il accepte de se prêter au jeu. Je connais ce type de mec et…

Voulant le foudroyer des yeux, je croise son regard pénétrant qui me trouble instantanément. Ce n’est pas tant la couleur de ses iris qui me rend toute chose, mais l’intensité qui en émane. Son visage n’est pas en reste. Un nez droit et fin, une mâchoire puissante mais sans excès, des cheveux suffisamment longs pour que je puisse y enrouler mes doigts. Je serre mes poings, car les mains me démangent d’envie de les toucher pour voir s’ils sont aussi doux qu’ils en ont l’air. Mes mirettes prennent la direction du sud, étudiant ses épaules carrées, ce torse musclé sous une chemise bleue comme la mer. Puis je tombe sur ses cuisses, parfaitement moulées dans son jean. Ça faisait combien de temps qu’un homme ne m’avait pas fait pareil effet ? Des mois ? Des années ?

Une vie entière ! me souffle ma traîtresse de conscience.

Soudain, j’éprouve une vive douleur au niveau de la main. Une entaille relativement profonde me barre la paume. Obnubilée par ce corps athlétique, je n’ai pas prêté assez attention à ce que je faisais. Voilà pourquoi je n’apprécie pas les mecs. Enfin, ça, c’est seulement l’une des raisons qui me poussent à les fuir. En plus, mon hémoglobine est en train de salir les pavés. Avec le soleil qui tape sur les dalles, elle va rapidement sécher et je vais avoir un mal fou à la nettoyer.

– Tu t’es coupée !

– Bravo, Einstein ! marmonné-je en me mettant debout.

– Laisse-moi voir.

Je lève les yeux au ciel en lui tendant la main. Comme si ce type était médecin… Lorsque nos peaux entrent en contact, j’éprouve un léger fourmillement que je mets sur le dos de ma petite plaie.

– Je t’emmène aux urgences. Allez, dépêchons.

Je fronce les sourcils. De quel droit me donne-t-il des ordres ?

– Je peux me débrouiller, je t’assure.

Manque de chance pour moi, Maria – qui doit avoir un don d’ubiquité – me contredit.

– Pas question. Tu vas soigner ça aux urgences, ma jolie.

– Nita est auprès de Sandra. Si je te lâche, tu vas te retrouver en sous-effectif alors que le restaurant est quasiment plein.

– Je me débrouillerai.

– Mais…

– Tut, tut, tut, fait-elle en levant l’index pour me faire taire. Tu arrêtes d’insister ou je te découpe en petits morceaux qui serviront à nourrir Manalipa pendant plusieurs semaines.

Manalipa est une tortue caouanne que Nita, en vraie passionnée de créatures marines, a recueillie quand elle était enfant. L’animal n’a jamais voulu quitter le Sorolla, dont elle est devenue la mascotte, et vit dans un bassin spécialement aménagé pour lui. Quand je suis arrivée ici, sa taille impressionnante m’effrayait, puis j’ai appris à m’attacher à Manalipa. C’est la première fois de ma vie que j’ai l’occasion de nouer une relation avec une bête. Mes déménagements fréquents ne me l’avaient pas permis jusque-là.

Là-dessus, Maria retourne à l’intérieur où l’attend la petite Dulce. Si la vieille dame a un cœur en or, je suis sûre qu’elle serait encore du genre à mettre ses menaces à exécution. La propriétaire de l’hôtel est aussi adorable que tordue. Une cliente me donne une serviette de table, que j’utilise pour essayer de stopper mon hémorragie.

– Je t’emmène, insiste l’inconnu.

– Pas question.

– Tu es gauchère ou droitière ?

– Droitière, pourquoi ?

Il affiche un sourire triomphant qui ne me dit rien qui vaille.

– Parce que tu seras incapable de conduire, vu que tu t’es coupée à la main droite.

J’ouvre la bouche pour répliquer, mais je la referme aussitôt pour ne pas me ridiculiser. Il a raison.

– En plus, c’est un peu de ma faute si tu te retrouves dans cette situation.

J’arque les sourcils. Je ne comprends plus rien.

– Pardon ? Il me semble que c’est le copain de Sandra qui a fait voler la table et les assiettes, je me trompe ?

– C’est vrai. Mais si tu t’es coupée, c’est parce que tu étais distraite. Tu n’y peux rien, je suis irrésistible.

Ma mâchoire manque de toucher le sol. Non, mais je rêve ! Quelle arrogance ! Il me fait penser à Gaston, le gars plutôt lourd de La Belle et la Bête, en plus mignon. Dans d’autres circonstances, je lui aurais flanqué un coup de boule sur-le-champ. Mais il a raison. J’ai besoin qu’il m’emmène aux urgences, de préférence avant que je me vide totalement de mon sang. Les autres membres du personnel sont occupés et je n’ai personne d’autre sur qui compter dans cette ville.

– C’est bon, conduis-moi aux urgences, lancé-je comme si je lui concédais une faveur.

Tous les regards se tournent vers nous alors que nous traversons le restaurant. Dans moins de cinq minutes, toute la ville sera au courant que j’ai quitté mon lieu de travail en compagnie d’un bel Américain. Celui-là même qui a fichu une sacrée pagaille en se pointant au Sorolla avec la petite amie du fils du plus grand magnat de la région. Si avec ça, je ne fournis pas un feuilleton pour amuser Dénia tout entière durant le reste de l’été, alors c’est que je ne suis vraiment pas douée.

Je n’ai aucune peine à distinguer la voiture du mystérieux inconnu sur le parking. Sa Porsche détonne au milieu des petites Peugeot, Renault et surtout Seat des clients de l’hôtel. Alors que je m’attends à ce qu’il appuie sur une télécommande pour déverrouiller les serrures, il préfère faire ça à l’ancienne. Il contourne la berline pour m’ouvrir la portière, comme un parfait gentleman. En m’asseyant, son odeur me parvient aux narines. Un parfum boisé parfaitement addictif. Je me concentre sur la douleur pour garder la tête froide.

– Tu sais où se trouve l’hôpital ?

– J’imagine qu’il faudra que je roule jusqu’à Valence. Ça m’étonnerait qu’il y en ait un ici.

Je le foudroie du regard. Encore un crétin d’étranger arrogant qui croit qu’en Espagne, nous sommes encore à l’âge de pierre.

– Fais démarrer ta voiture et prends la première à gauche. Tu tomberas sur la route principale. Tu dois la suivre jusqu’à la sortie de la ville. C’est là que se trouve l’hôpital de Dénia.

Il affiche une mine boudeuse qui le rend un peu trop craquant à mon goût, et fait exactement ce que je lui ai ordonné. Quant à moi, je souris bêtement, parce que j’ai gagné. Et peut-être encore pour autre chose, je ne sais pas. J’ai envie de lui poser des questions. Ce n’est pas tous les jours que j’assiste à une bagarre sur la terrasse du Sorolla, et c’est une scène que je ne suis pas près d’oublier. Pour autant, je ne veux pas me montrer intrusive.

– Tu n’as pas trop mal ?

J’estime que c’est une bonne entrée en matière, pas trop indiscrète.

– Oh, j’ai connu pire comme baston.

Un petit silence suit sa réplique, qu’il finit par rompre lui-même.

– Tu dois te demander ce que je fais ici.

– Non.

Son rire franc résonne dans l’habitacle et je me surprends à apprécier ce son grave.

– Tu ne sais pas mentir.

Je ne vais pas le contredire…

– D’accord, je suis curieuse. Mais j’estime que c’est à toi que revient l’initiative d’en parler.

Un sourire énigmatique étire ses lèvres pleines et je me demande ce qui a bien pu le provoquer.

– Je suis revenu pour Dulce. Je suis… l’ex-petit ami de Sandra. J’ignorais qu’elle était en couple.

– Après toutes ces années, quoi de plus normal ?

J’éprouve un soupçon de jalousie aussi stupide qu’inattendu.

– Tu as raison. Je ne suis pas en droit de quémander quoi que ce soit auprès de la mère de mon enfant. Et mon petit doigt me dit que Nolan n’a pas apprécié mon retour non plus.

À mon tour de rire.

– C’est le cas de le dire.

Une fois que nous sommes garés, je sors de la voiture. Il m’imite.

– Tu viens avec moi ?

Il hausse les épaules.

– Bien sûr. Tu auras sans doute besoin de moi pour te ramener.

– Merci. Dans ce cas, tu peux revenir me chercher dans trois ou quatre heures, peut-être plus. Ils sont toujours débordés aux urgences et je ne voudrais pas te faire attendre pour rien.

Ce n’est pas seulement que je n’ai pas envie de lui faire perdre son temps. En vérité, je suis angoissée chaque fois que je dois me rendre dans une institution officielle : hôpitaux, mairies, n’importe quel organisme de l’État.

– Je viens avec toi.

Je me mords l’intérieur des joues pour ne pas répliquer. Au ton de sa voix, j’ai compris qu’il ne changerait pas d’avis. Et puis de toute manière, le fait de refuser sa présence ne ferait que me rendre suspecte.

– Merci. J’espère que tu as emmené de la lecture.

Il me surprend en me donnant son numéro de téléphone « juste au cas où l'on viendrait à se perdre de vue ». Où croit-il que nous allons, à Disneyland ? Je me rends directement au guichet où deux femmes en blanc attendent mes papiers. Je ne tremble pas quand je leur tends ma fausse carte d’identité, ainsi que ma carte de sécurité sociale, tout aussi bidon. Voilà des années que j’utilise des faux, changeant d’identité comme un serpent mue sa peau. Je ne suis pas mieux que ces reptiles. Le regard planté sur le visage de l’hôtesse d’accueil, je prête attention à chacune de ses mimiques afin de pouvoir décamper au moindre signe d’alerte. Visiblement, elle ne trouve rien de louche.

– Très bien, mademoiselle. Une infirmière va t’ausculter.

L’inconnu tique en entendant cette femme me tutoyer. Il n’est sans doute pas au courant que le vouvoiement est extrêmement rare en Espagne. Au moins, il parle la langue du pays, même s’il a un petit accent américain relativement touchant.

Comme me l’a prédit la dame de l’accueil, une infirmière vient m’examiner. Jugeant que mon état n’est pas préoccupant, elle m’envoie en salle d’attente.

Je ne manque pas de remarquer que tous les regards se sont tournés vers le bel Américain quand nous sommes entrés dans la pièce exiguë, ce qui est totalement normal. Difficile de passer à côté de pareille carrure. Moi, en revanche, j’ai toujours tout fait pour me rendre discrète, au point que je suis pratiquement convaincue d’être invisible.

– Tu veux quelque chose à boire ?

Je sursaute en entendant son timbre, puis jette un regard à ceux qui attendent. Vu le nombre de personnes, je pense que nous en avons pour longtemps.

– Je veux bien un coca, s’il te plaît.

J’ouvre mon sac pour chercher mon porte-monnaie. Quand je mets enfin la main dessus – ma besace est un véritable bazar en miniature – le jeune homme est déjà parti.

J’accepte avec plaisir le soda qu’il me tend, mais quand je m’apprête à le rembourser, il refuse. Tête de mule ! Son odeur me parvient à nouveau aux narines au moment où il s’assied à mes côtés. Je me tourne vers lui. S’il regarde droit devant lui, un sourire énigmatique plane sur ses lèvres. Je veux lui rappeler que ça va prendre un certain temps et qu’il peut s’en aller. Ça m’embêterait qu’il s’ennuie par ma faute.

– Tu sais…

– Je ne partirai pas.

Je me mords l’intérieur des joues. Non seulement il lit dans mes pensées, mais en plus, il est tenace. De tous les hommes, il a fallu que je tombe sur le plus agaçant. Et aussi le plus mignon. La belle affaire !

– Très bien.

Je le vois sortir un roman. Il s’agit de Ben & Charlie, d’une certaine Lætitia Constant. J’ai toujours eu un petit faible pour les hommes qui lisent, mais je me garde bien de le lui faire remarquer.

Quatre heures plus tard, une infirmière m’appelle. Je n’ai que très peu échangé avec le charmant étranger durant ce temps. Bien que fatiguée, je n’ai pas réussi à dormir. La présence de l’ex de Sandra y était sans doute pour quelque chose. Je me mets debout. Le bel inconnu se lève également.

– Tu viens avec moi ? m’étonné-je.

– Il faut bien que quelqu’un te rattrape quand tu tourneras de l’œil, ma jolie.

Un sourire involontaire étire mes lèvres. Je n’ai pas peur du sang. Dieu sait que j’ai vu des blessures nettement pires que celle-ci, malheureusement.

– D’accord. On verra lequel des deux tombera dans les pommes en premier.

– Tu veux parier un verre ?

Je n’ai pas le temps de décliner son offre : nous sommes déjà devant l’infirmière. Nous la suivons vers une pièce plus petite que la réserve du Sorolla.

– Le Dr Chimbo va vous recevoir, annonce-t-elle avant de nous laisser seuls.

À l’expression de mon accompagnateur, je devine qu’il s’apprête à plaisanter, mais l’arrivée du dénommé Dr Chimbo l’interrompt dans sa lancée. Réalisant que je suis seule dans la pièce avec deux hommes, je ne peux m’empêcher de me crisper. Je me force à sourire pour donner le change, mais le regard appuyé du mystérieux ami de Sandra m’indique qu’il a remarqué quelque chose. Je m’efforce de me composer un visage serein. Personne ne doit connaître mes troubles, c’est pour moi une question de survie.

– Qu’est-ce qui t’amène ? s’enquiert le médecin.

– Elle s’est fait attaquer par un morceau de porcelaine.

La blague de l’homme aux incroyables yeux verts a le mérite de détendre l’atmosphère. Je le remercie d’un hochement de tête.

– La porcelaine a de fâcheuses tendances à agresser les jeunes filles, corrobore celui qui porte une blouse blanche, amusé. Montre-moi ce que ce vilain morceau de céramique t’a fait.

Je lève la main dans sa direction, paume vers le ciel. Il enlève la serviette de table en tissu qui l’entoure, et fait la grimace en découvrant la plaie. Quelqu’un devrait peut-être lui dire que ses mimiques ne sont pas ce qu’il y a de plus rassurant pour les patients !

– Il faudra quatre points de suture. Tu es sensible ?

– Non.

Je ne tiens pas compte du petit rire de celui qui m’accompagne et dont je ne connais toujours pas le prénom. C’est quoi cette idée reçue selon laquelle les filles s’évanouiraient à tous les coups alors que les hommes seraient forts comme des rocs ?

– Bien. Je vais tout de même procéder à une anesthésie locale. Je te préviens, je vais devoir piquer directement dans la plaie.

– Allez-y.

J’observe scrupuleusement chacun des faits et gestes du médecin, allant jusqu’à lire discrètement le nom du produit qu’il va m’injecter pour m’assurer qu’il ne s’agit pas d’une sorte de drogue destinée à m’endormir. Je suis méfiante par nature. Ou plutôt, je le suis devenue par la force des choses.

– Attention, ça va faire mal.

Au moment où l’aiguille pénètre dans ma chair blessée, un bruit sourd nous fait tourner la tête. Mon bel Américain gît au sol, parfaitement inconscient.

– Je crois que ton petit ami n’aime pas les piqûres.

Je ne me donne pas la peine de corriger le docteur, et éclate de rire. Lui qui voulait parier que je serais celle qui tomberait dans les pommes ! Bien fait pour lui !

Chapitre 3

Emilia

Lorsque nous quittons les urgences, je peine à me retenir de ricaner bêtement. Je n’ai pas besoin de me moquer de lui. Mon sourire triomphant est largement suffisant. Alors que nous regagnons sa voiture, je consulte ma montre.

– Ah, mon service du soir au Sorolla reprend dans un peu moins d’une heure. Je…

– Pardon ? Il n’est pas question que tu ailles travailler.

J’arque les sourcils, estomaquée. Non, mais depuis quand a-t-il le droit de me donner des ordres ?

– Je ne suis peut-être qu’une simple serveuse, mais je ne suis pas à ton service pour autant.

Il saisit très bien la référence à nos statuts sociaux parfaitement opposés, ce qui semble le mettre mal à l’aise.

– Je suis désolé. Ce n’est pas ce que j’ai voulu dire. Mais je maintiens ma position. Je crois sincèrement que tu devrais te reposer le temps que ta plaie cicatrise.

Il n’a pas entièrement tort. Ce n’est pas pour rien que le médecin m’a prescrit un arrêt de travail, alors que l’apollon ne s’était toujours pas remis de ses émotions suite à la vue d’une aiguille. Pour autant, je ne vais pas le reconnaître devant lui et lui donner raison. C’est peut-être stupide, mais c’est plus fort que moi. Je croise les bras et le toise de toute ma – petite – hauteur.

– Je dois aller travailler. Maria a besoin de moi, surtout si Nita est auprès de Sandra. Et il me faut mes pourboires.

– Je ne connais pas bien Maria, mais je suis prêt à parier qu’elle me jettera en pâture à sa fameuse tortue marine si je te laisse revenir bosser.

Il est plutôt observateur, ce qui n’arrange en rien mes affaires. Je devrais m’éloigner de lui, mais quelque chose me retient. Je le vois sortir son téléphone, chercher le numéro du Sorolla, et appeler.

– Bonsoir, Maria. Votre jolie serveuse vient de quitter les urgences avec quatre points de suture. Elle se demandait si elle devait reprendre ses fonctions pour le service du soir.

Avec un sourire amusé, il active la fonction haut-parleur du téléphone.

– Si elle revient, je n’aurai pas besoin d’acheter de viande pour Manalipa pendant quatre mois, vu qu’elle se nourrira exclusivement de vos meilleurs morceaux à tous les deux.

Le sourire charmeur du bellâtre s’étire un peu plus et il hausse un sourcil taquin à mon intention.

– Très bien, Maria. Elle restera à la maison, je tiens trop à mes miches.

Il raccroche, l’air fier de lui. Quant à moi, j’aimerais me dire que je n’apprécie pas son côté autoritaire, mais ce trait de caractère remue quelque chose d’agréable en moi. Je ne comprends plus rien.

– Je te ramène chez toi ?

Je me tends. Je ne laisse personne entrer dans mon repaire. Il y a une semaine, je partageais encore l’appartement de Nita et Angel, au Sorolla. Mais depuis que lui et moi avons rompu, j’ai pris une location et je ne laisse entrer personne. Oh, je n’ai aucun cadavre à dissimuler, mais j’ai appris à me méfier des gens. Néanmoins, un refus de ma part me donnerait l’air de cacher quelque chose. Une idée salvatrice s’insinue alors dans mon esprit.

– Il me semble que tu me dois un coup à boire, n’est-ce pas ?

Le fameux pari qu’il a perdu.

Un large sourire charmeur vient étirer ses lèvres et illuminer son visage. Bon sang, je vais avoir besoin de toutes mes forces pour garder la tête froide en compagnie de cet homme.

– Exactement. Allez, fais-moi découvrir les boissons typiques de Dénia.

Je lui indique la direction de l’Horchateria Levante. Il s’agit d’un établissement comme il n’en existe que dans la région de Valence, puisque le breuvage qu’ils servent est inconnu ailleurs, en Espagne comme en Europe.

Sitôt entrée chez ce glacier typique, je repère l’issue de secours et choisis une table à proximité de la porte, au cas où il faudrait que je m’échappe en vitesse. L’air de rien, je prends la chaise qui me permet de garder un œil sur les entrées et sorties des clients.

– Deux horchatas, s’il te plaît, lancé-je à la serveuse qui vient à notre rencontre.

Elle aussi dévore mon accompagnateur des yeux. En même temps, comment lui en vouloir ? C’est vrai que c’est un beau spécimen. La jeune fille revient deux minutes plus tard pour déposer deux verres remplis de ce liquide qui ressemble à du lait. Dubitatif, mon accompagnateur hume l’horchata.

– C’est la boisson qu’on obtient en pressant un tubercule qui s’appelle souchet. Goûte.

Il obéit sans ciller. Je le regarde boire, parfaitement captivée par la scène. Moins de dix secondes plus tard, il pose son verre sur la table, l’air dégoûté.

– Beurk ! Ça a un goût de médicament.

Voyant son visage écœuré, j’éclate de rire, tant l’expression qu’il arbore est hilarante.

– Mince, j’espère que je ne t’ai pas vexée ! s’inquiète-t-il en s’essuyant les lèvres avec une serviette en papier.

Je m’apprête à lui dire que je ne suis pas valencienne de naissance, mais je me retiens à la dernière seconde. Ce ne sont pas ses oignons.

– Non. J’avoue que c’est un peu particulier, mais… j’aime bien. C’est peut-être l’habitude qui fait ça. Goûte encore une fois.

– N’essaierais-tu pas de m’empoisonner ? On dit que les belles femmes sont les plus dangereuses.

Son compliment me fait rougir, mais je réitère mon invitation. Il obtempère, sur ses gardes.

– C’est un peu moins dégueu, ce coup-ci. Peut-être parce que mes papilles sont anesthésiées.

Je m’esclaffe à nouveau. Ça fait un moment qu’un homme attirant ne m’a pas autant fait rire.

Quelques minutes de silence passent sans que cela me dérange.

– Alors, vas-tu enfin me donner ton prénom ?

Pendant les premières secondes, je panique, croyant qu’il m’interroge sur ma véritable identité. Puis je me rappelle que je ne lui ai toujours pas dit comment je m’appelle et me détends un peu. Il me regarde comme si je venais d’une autre planète. En même temps, il doit se demander pourquoi je mets si longtemps à répondre à une question aussi simple.

– Emilia. Je m’appelle Emilia. Tu n’as pas peur d’avoir invité dans ta voiture une fille dont tu ignores le prénom ?

– Et toi, tu n’as pas eu peur de laisser un inconnu t’accompagner à l’hôpital ?

Un point pour lui. En règle générale, je suis hyper prudente. J’ignore pourquoi je réagis comme ça avec lui.

– Dans ce cas, corrige cette erreur et donne-moi ton nom.

– Je suis Gregory Jenkins.

Il y a eu comme une pointe de regret dans sa voix.

– Tu es le papa de Dulce, c’est ça ?

Je me mords les lèvres. Ça ne me regarde pas. Et puis, ce n’est pas comme si ça m’intéressait vraiment.

– En plus d’être jolie, tu es très observatrice. Je devrais me méfier de toi.

Oui, tu devrais.

– Effectivement, je suis le père de Dulce. Si tant est que l’on puisse appeler « père » quelqu’un qui met une adolescente enceinte et qui ensuite, prend la poudre d’escampette.

Son aveu me surprend. Ce qu’il a fait est moche. Ce n’est pas le genre de choses que l’on admet facilement devant les autres.

– Quel âge avais-tu, quand c’est arrivé ?

– 18 ans.

Je hoche la tête et me garde de tout commentaire. Il était jeune. Très jeune. Ça n’excuse rien, loin de là. Mais je le comprends. À 18 ans, on fait tous des bourdes grandes ou petites, que l’on regrette ou pas. Personnellement, si la situation qui m’a poussée à prendre la fuite se présentait à nouveau, je referais exactement la même chose sans hésiter, même si ça m’a gâché la vie.

– Alors, tu ne me plantes pas en découvrant le connard que je suis ?

J’arrête de jouer avec mon verre et le pose sur la table, après quoi je lève les yeux vers l’incroyable visage qui me fait face. Vraisemblablement, ma réaction l’étonne et il semble attendre d’autres explications de ma part.

– Je me fiche de ton passé. Ce n’est pas ça, l’important. Ce qui compte, ce n’est pas ce que tu as fait, mais ce que tu fais aujourd’hui. Le présent. Voilà l’essentiel.

Il plisse les yeux en m’observant, se demandant sans doute quel genre de femme il a en face de lui. C’est vrai que la plupart d’entre nous prendraient leurs jambes à leur cou. Moi, pas. Déjà, parce que je n’ai pas l’intention de faire quoi que ce soit avec lui. Et aussi, parce que j’ai fait nettement pire que lui.

Nos yeux se rencontrent sans que je le veuille et j’en ai le souffle coupé. J’ai l’impression qu’il cherche à lire dans mon esprit. Ça, c’est un luxe que je ne lui accorderai jamais, aussi charmant soit-il.

Théâtralement, il vide son verre à grand renfort de mimiques hilarantes.

– Voilà. J’ai terminé l’affreux breuvage. J’ai mérité un prix.

J’arque les sourcils, amusée comme une enfant.

– C’est vrai. Qu’est-ce que tu souhaites, comme récompense ?

– Un baiser.

Ma bouche s’ouvre en grand sous l’effet de la surprise, puis j’éclate d’un rire froid. J’aurais dû m’en douter. Les types comme lui, beaux et sûrs d’eux, finissent systématiquement par avoir recours à la drague. De manière plutôt maladroite, qui plus est.

– Qu’est-ce qui te fait rire ?

– Ton incroyable arrogance. Elle est plus grande que la Méditerranée.

À la manière dont il sourit, je suis certaine qu’il est en train de se dire qu’il possède une autre chose également réputée pour sa grandeur. Et je mettrais ma main à couper que ce n’est pas son intelligence.

Néanmoins, il retrouve son sérieux, décroise ses longues jambes et ancre son regard au mien.

– Tu peux penser ce que tu veux, mais dans moins d’un mois, c’est toi qui m’embrasseras.

Je plisse les yeux, à la fois agacée et intriguée. C’est vrai que ses lèvres sont alléchantes, mais… non, merci !

– Navrée de te décevoir, mais il neigera sur la plage de Dénia avant que je t’embrasse de ma propre initiative.

Plutôt que de le vexer, ma pique semble attiser sa curiosité. Joueur, il se penche vers moi au-dessus de la minuscule table, si bien que nos visages se touchent presque.

– Je prends le pari.

Hypnotisée par son regard, je ne suis pas en mesure de formuler un traître mot dans l’immédiat. Je secoue la tête pour reprendre mes esprits.

– Puisque de toute évidence, tu aimes perdre…

Il ne répond pas, se bornant à m’observer intensément.

– Qu’est-ce que tu veux parier ? ne puis-je m’empêcher de demander.

– Celui qui gagne doit réaliser le vœu de l’autre.

Je fronce les sourcils, déstabilisée. Puis je hausse les épaules, feignant l’indifférence. Après tout, ce n’est pas comme si j’allais le revoir.

– Ça marche.

Sans réfléchir, je tends la main pour sceller notre pacte, avant de changer de bras pour ménager ma blessure. Gregory s’empare de ma main valide. Immédiatement, un délicat courant électrique remonte le long de mon bras. Déboussolée, je le retire aussi vite que je le peux, ce qui semble le déstabiliser. De toute évidence, il n’a pas l’habitude que les filles lui résistent.

– Je vais rentrer, maintenant.

– Je te raccompagne ?

– Non, ça ira, merci. J’ai besoin de me dégourdir les jambes.

Il règle la note, puisqu’il a perdu le pari précédent. De la même manière qu’il perdra celui qu’il vient de faire. Je le raccompagne à sa voiture, pour m’assurer qu’il part réellement. Et aussi, je l’avoue, pour prolonger le contact avec cet homme hors du commun.

Je ne me mets en route que lorsque son véhicule est suffisamment loin. Et ma prudence est telle que je vais jusqu’à faire un petit détour au cas où il viendrait à me suivre. Ce n’est pas que je ne fais pas particulièrement confiance à Gregory. La vérité est que je ne fais confiance à aucun homme. Je suis sortie avec le petit-fils de ma patronne parce qu’il était différent. Et lorsque les choses sont allées trop loin pour moi, j’ai décidé qu’une amitié était ce qu’il y avait de plus souhaitable entre nous. Je n’ai eu aucun mal à devenir l’amie d’Angel, qui s’est toujours montré surprotecteur envers moi, un peu comme un grand frère. Avec Gregory, c’est totalement différent. Les réactions qu’il suscite en moi sont d’une tout autre nature. Et puis zut ! Je suis en train de me prendre la tête pour rien. Cet homme est le papa d’une fillette de 7 ans, il a l’air d’être riche comme Crésus, il a tout d’un play-boy, et je n’ai pas l’intention de m’éterniser à Dénia. Quatre raisons qui font que ça ne marchera pas. Je suis prête à parier que je ne le reverrai même pas !

À suivre,
dans l'intégrale du roman.

Disponible :

Magnetic Desires

Serveuse dans une petite ville d’Espagne, Emilia joue le rôle de la jeune femme insouciante et légère. En réalité, elle est constamment sur le qui-vive et craint chaque jour d’être rattrapée par un passé traumatisant, sanglant. Elle prépare déjà son départ prochain afin de brouiller les pistes. Sauf que Gregory fait irruption dans sa vie comme une tornade. Elle devrait normalement le fuir comme la peste, lui qui est arrogant, insupportable… et décidé à la séduire ! Si Emilia se laisse aller au désir, elle risque de le payer de sa vie…

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© Edisource, 100 rue Petit, 75019 Paris

Mars 2019

ISBN 9791025746073

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